ENTRE IRSE Y QUEDARSE - Octavio Paz, México

 

ENTRE IRSE Y QUEDARSE

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

OCTAVIO PAZ – México

Octavio Irineo Paz Lozano fue un poeta, ensayista y diplomático mexicano, conocido por ganar el Premio Nobel de Literatura en 1990 y el Premio Cervantes en 1981. Se le considera uno de los más influyentes autores del siglo XX y uno de los más grandes poetas de todos los tiempos.​ Wikipedia

Nacimiento: 31 de marzo de 1914, Ciudad de México, México

Fallecimiento: 19 de abril de 1998, Ciudad de México, México

SIMPLEMENTE "PICHUCO" - Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

FUEGOS ARTIFICIALES (CARTA A UN AMIGO) - Anónimo

 

FUEGOS ARTIFICIALES (CARTA A UN AMIGO)

 

Inspirado en un texto casi anónimo, dormido en el cajón de los recuerdos

 

-Cómo andas muchacho! Todo bien? Por acá transpirando la camiseta. Viendo cómo la hipocresía del mundo quema toneladas de pólvora para demostrar qué país es el más vistoso. Hijos de Puta, no saben que hay millones de muertos de hambre, de sed y sin techo? -Sos un "viejo amargado" -me contesta mi familia prendida al televisor, extasiada por las lucecitas de colores de los fuegos artificiales. -“Dentro de unos minutos le toca a Rusia". Me recuerdan a los originarios de mi continente recibiendo las cuentas de vidrio. La tarde se pone más calurosa aún. Los que alguna vez se quitaron la camisa igual transpiran como yo. En aquel tiempo era pibe y soñaba con la compañerita del primario y con mi enamoramiento circunstancial por la maestra de grado. Qué lo parió! Tuvieron que pasar tantos años..! No sé si mi mujer está feliz. Con los años no se nota, o bien, el "cansancio" de tantas “navidades” y “años nuevos” la ha vencido. Juan, mi hijo Down, me trajo un mate "lavado" y caliente, no tengo ganas pero lo acepto igual. Lo miro, y siento que me ama un poquito más que los demás... Mi mujer vuelve a comentar las maravillas de los fuegos artificiales de Dubái.  Disimulo la pena ante tanta iniquidad y enciendo otro cigarrillo. El quinto de esta última tarde de diciembre del 2010. Hoy chocaron dos trenes en Palermo. 51 heridos. Me extraño ante la falta de “piquetes” por Buenos Aires y sus alrededores. Los políticos, mientras tanto, estarán enfriando el "Barón B", o alguna otra marca demodé.  Ayer vi que en Bolivia, el pueblo airado salió a las calles. Cosas de la política, pienso... Esta noche, mucha gente recitará la consabida palabra: -"¡Felicidades!" Estúpidos farsantes abrumados por el miedo y la soledad. Aquellos que, después de todo un año de olvidos, te chocan el cristal de las copas como pidiendo disculpas.  Esta noche, apuraré mi vino mediocre y me iré a dormir antes de las cero treinta. Ya será el 2011. Quizá, lo último que escuche antes del sueño, será el rezongo de mi mujer: --"¡Sos un viejo amargado!”  -"¡Mira que acostarte tan temprano!" .............................. Juan me trajo otro mate y le di un beso. Casi no me acuerdo cuando fue la última vez que le di un cariño... Qué lo parió, ya tiene veintiocho...    Te mando mi mejor abrazo   ANÓNIMO  (Mi disculpas), ¿lo encontré en el cajón de los recuerdos?

AUTOBIOGRAFÍA ÍNTIMA - Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 

foto Emiliano penelas

AUTOBIOGRAFÍA ÍNTIMa

He soñado ser campanero mayor de la catedral de Toledo.
Vestí sayo rojo y calceta blanca como miguelete del rey Fernando VII.
Navegué con Jasón y los argonautas hasta la isla de Lemmos.
Odiseo me reveló un pergamino sánscrito en Etolia.
Estudié los toques de campana en Santiago de Compostela.
He sido amante de Doña Isabel II y de la Gran Duquesa Olga.
Mónica Vitti cenó conmigo en el Ristorante Fiammetta.
Fui amigo fraternal de Pérez Galdós y de Lope de Vega.
Fui desertor de una mazmorra musulmana.
Combatí al moro y al general Queipo del Llano.
Conversé con Tolstoi, Orwell y Chesterton.
He compartido la libertad y el absurdo en Camus.
Hice un estudio detallado del Libro del Conde Lucanor.
Conocí a Juancito Díaz y a René Cóspito en la Confitería La Ideal.
En el London City de Avenida de Mayo entrevisté a Kaurismäki.
En estas tierras fraternicé con Sarmiento, Alberdi y Lugones.
De adolescente visité a Borges, a Franco, a Molinari.
Fui lector de Salgari, de Dickens, de Dumas.
En la Biblioteca del Maestro hablé con Thomas De Quincey.
Sentí lo infame de nuestra historia en Rosas y en Perón.
Estudié latín, astrología, náutica.
Visité una tumba en Stratford-upon-Avon.
Caminé las tierras de Pasolini, de Pirandello, de Lampedusa.
Estuve en el cementerio de los capuchinos de Palermo.
En Mompracem amé a Mariana para toda la vida.
Me oculté tres días en el Museo Pushkin de Bellas Artes.
Recorrí el mar Báltico; Finlandia, Estonia, Letonia.
Lloré en una aldea de Galicia. Lloré con Cervantes.
Admiré Chaplin, a Felllini, a Visconti, a Ford.
También a Wells, Hitchock, Bergman…
Viajé con Sebastián Elcano en la nao Victoria.
Debo confesar que nací en la calle Mariano Acosta.
Jugué al fútbol en potreros arcanos y esparcidos.
Con primos y hermanos el fervor en la Visera.
Soy de raigambre gallega: A Coruña y Ourense.
Evoco las casas de Piñeyro, en Barracas al Sud,
la Biblioteca Popular Veladas de Estudio Después del Trabajo
soñada por socialistas y anarquistas.
Memorables la voz de padre, la mirada de madre.
Ahora cavilo en un niño que leía a Daniel Defoe
en un patio con malvones desde una luz dispersa.
Ondulante, con aliento perezoso, distraído.

Buenos Aires, 22 de diciembre de 2023

CARLOS PENELAS – Buenos Aires, argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

TAL VEZ LA GENTE… - Carlos Román Ramírez, Puerto Rico

 

TAL VEZ LA GENTE…


Me crea el loco menos cuerdo del universo
¡y que conversar sin voces con el ayer
bajo el meridiano sol del pensamiento!
se conversa de voz con el hoy
con los pájaros aposentados
y algunos transeúntes cansados
que llegan con vientos de octubre
que otean el mundo, que saben
de cuentos de nubes y de lluvias.
Pero yo converso con los pájaros
ausentes que una vez anidaron
en mis balcones, se posaron en mi hombro
bebieron de mi mano
los que volaron a otras latitudes
a escribir nuevas historias
bajo otros soles y otras sombras.
El silencio a veces me mira
y, aunque mora a mi lado cada segundo
de todas las horas nunca conversa
pero atrae como una corriente
hacia las cosas aún vivas.
De mi coloquio escucha, sabe
comprende, compadece
mientras los cuerdos aseguran
que estoy loco moviendo labios sin voces
sonríen mirándome de reojo
murmuran, se alejan... ignoran
que bajo el meridiano sol del pensamiento
converso con los pájaros
que volaron a otras latitudes
a escribir nuevas historias
bajo otros soles y otras sombras.


CARLOS ROMÁN RAMÍREZ – Puerto Rico
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

HAIKUS - EL MODELO AÚN AGRO-EXPORTADOR - Ceferino Daniel Lazcano, Olavarría, Argentina

 

HAIKUS - EL MODELO AÚN AGRO-EXPORTADOR


Acusa la tormenta
a la sequía avara
de granizo y dólares.

Mares de plástico,
tormentas de verdad
ruge la sed.

En la triste Europa
se ha podrido la lluvia
eternamente.

Hay un celular
la central nuclear
y la soledad.

Los grados suben
de una frágil apuesta:
la ruleta Tierra.

No se concilian:
el mar, su sed de playa,
la arquitectura.

El aire revienta
petróleo incendiado
en nuestra calma.

CEFERINO DANIEL LAZCANO, Olavarría, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y DIRECTOR DE ZONA SUR DE ASOLAPO ARGENTINA

SIN RESPUESTAS - Favio Ceballos, Baigorria, Santa Fe, Argentina

 

SIN RESPUESTAS


La línea tras el mar
interroga la verticalidad solar
en la cruz del crepúsculo.
La montaña inquisidora de nubes
no espera respuestas del viento.
Los árboles no preguntan por el agua
socavan la Tierra.
El burro mediocre espera
las sobras dentro del corral...
agachado y molesto
engendro cómplice de la resignación
odiador crónico de los libres... rebuzna.
Mientras, el vuelo del cóndor
es una afrenta para el cuadrúpedo
y le carga sin pretenderlo el lomo
con sombra alada de la libertad.
La bestia acostumbrada al odio gratuito
rebuzna y se somete
a su naturaleza diseñada
para la genuflexión y la culpa
a su entrenada máscara del victimismo.
El ave que cruza cordilleras
arranca su pico contra las piedras
y se construye a sí mismo en paradigma.


FAVIO ANDRÉS CEBALLOS – Baigorria, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL SONIDO DE LA CAMPANA, Poema Árabe - Shahoud Al-Yaziji - Siria

 

EL SONIDO DE LA CAMPANA – Poema Árabe


La campana de la iglesia ha cambiado de tono.
El monje auspicioso ha abandonado la oración.
Y la gente se ha vuelto ausente, no llamen.
Su única preocupación son los dírhams* y las bromas.
No llames, la puerta ha sido cerrada por los invasores.
Los idiomas cambiaron dentro de la casa.
Hay una mezquita en el barrio antiguo.
¿Cuál es su preocupación? A él sólo le importa el zakat*
Me convertí como un refugiado en mi casa.
No toques. Me esfuerzo y la vida me supera.

Shahoud Al-Yaziji - Siria

*dírhams- Moneda

*zakat – Diezmo

Traducción: Dr. Michel Yazye Yazye - Junín – Buenos Aires - Argentina

الجرص ، غير لحن:

جرص الكنيسة قد تغير لحنه.

والراهب الميمون قد ترك الصلاة.

والشعب أضحى مغيبا لا تقرعي.

ما همه الا الدراهم والنكات.

لا تقرعي فالباب اوصده الغزاة.

وتغيرة في داخل البيت الغات.

وهناك في الحي العميق مبسمل.

ما همه ، همه إلا الزكات.

وانا غدوة كلاجيء في منزلي.

لا تقرعي ، اسعى وتغلبني الحياة.

الشاعر - شحود اليازجي - سوريا - حماه - .٢٠٢٣

Foro Cultural Internacional Al-Sham... Patria de Paz
Dirigido por el Dr. Hakim Abu Lazur
Dirección de Honor, dirigida por el Dr. Ghada Ghanem
En coordinación con la dirección del debate.
Otorgado al poeta Shahoud Al-Yazij

HUMANO TRASCENDENTE - Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 

HUMANO TRASCENDENTE


Entrever
la luz interna.
La que pulsa por surgir.
La real poseedora de tu esencia.
La auténtica.
La verdad que en ti mora
desde el inicio; desde antes aún.
Labor de alquimista.
Tarea para osados.
Privilegio de unos pocos.



ANTONIO LAS HERAS – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

MADRE DEL CIELO - Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

 

MADRE DEL CIELO

A la Virgen María


El anuncio de Dios conturbó el esplendor de tu Nazareno
corazón.
Doncella elegida para ser Madre de todo y todos, también de
Dios.
Así fue el designio divino, que el hombre más sabio no puede
comprender:
Creador y hombres tenemos la misma Madre del Cielo,
Madre de Amor.
Yo te imagino Madre con un manto protector y una espada en
tu corazón.
Yo te imagino Madre con una corona de perdón, que aún
cuida a su niño Dios.
Solamente puedo dedicarte cada día un Ave María
y un poema con versos pobres al pie de tu alma, que todo
dolor calma.
¿Cómo es aquello que llamamos cielo o universo, Madre de
Amor?
Dímelo con el tiempo que tiene una oración.
Dile a mi Madre, que añoro en demasía volver a verla,
diselo con la brisa de tu ternura y tu fervor.
Cuando la tarde esté serena, te rezaré siempre un verso de
amor
y cuando admire por las noches tu firmamento, miraré tus ojos
Madre de Amor.


GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO - Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

DEFINICIÓN DEL AMOR - Francisco de Quevedo, Madrid, España

 

DEFINICIÓN DEL AMOR

 

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño Amor, éste es su abismo.
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

 

QUEVEDO, España

Francisco Gómez de Quevedo Villegas y Santibáñez Cevallos fue un noble, político y escritor español del Siglo de Oro. Fue caballero de la Orden de Santiago a partir de 1618​ y señor de Torre de Juan Abad a partir de 1620.​ Wikipedia

Nacimiento: 14 de septiembre de 1580, Madrid, España

Fallecimiento: 8 de septiembre de 1645, Villanueva de los Infantes, España

EL CRIMEN - Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 

EL CRIMEN



Confieso,
que con premeditación y alevosía,
un vil asesinato he cometido,
acabando
horriblemente con la vida,
del famélico y ruin desconocido.

Condéneme
el juez por mi avaricia,
por el desprecio de la vida ajena.
Proceda,
¡y ni un momento dude ni vacile
de aplicar conmigo su condena!

El hambre,
dañino escozor de las entrañas,
hizo tal vez que el pobre paria,
excitado
se confiara en mi apariencia
para gozar del brebaje que buscaba.

Sorprendido
de tanto ensañamiento, no me explico,
de donde junte tanto coraje.
Declaro:
que aplasté de un sonoro cachetazo,
al hambriento y raquítico mosquito.


NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino

LA PRINCESA ESTÁ TRISTE - Rubén Darío, Nicaragua

 

LA PRINCESA ESTÁ TRISTE

 

La princesa está triste... Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro;
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de Mayo,
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte;
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste; la princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(la princesa está pálida; la princesa está triste),
más brillante que el alba, más hermoso que Abril!

«Calla, calla, princesa» -dice el hada madrina-,
«en caballo con alas hacia aquí se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con su beso de amor…»


RUBÉN DARÍO, Nicaragua

Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío, fue un poeta, escritor, periodista y diplomático nicaragüense, máximo representante del modernismo literario en lengua española. Wikipedia
Nacimiento: 18 de enero de 1867, Ciudad Darío, Nicaragua
Fallecimiento: 6 de febrero de 1916, León, Nicaragua

HAY UN MORIR - Macedonio Fernández, Buenos Aires, Argentina

 

HAY UN MORIR


No me lleves a sombras de la muerte
Adonde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero el vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas
De mí un ausente
Y el ausente de mí.
¡Que no te lleves mí Hoy!
Quisiera estarme todavía en mí.
Hay un morir si de unos ojos
Se voltea la mirada de amor
Y queda sólo el mirar del vivir.
Es el mirar de sombras de la Muerte.
No es Muerte la libadora de mejillas,
Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.



MACEDONIO FERNÁNDEZ, Buenos Aires, Argentina

Macedonio Fernández (Buenos Aires, 1 de junio 1874 – 10 de febrero de 1952) perteneció, cronológicamente, a la generación modernista de Leopoldo Lugones,

ACERCA DEL MUÉRDAGO Y LA NAVIDAD – Luis Alposta - Buenos Aires, Argentina

ACERCA DEL MUÉRDAGO Y LA NAVIDAD

 

Si hay una planta “estrella” en la Navidad, con permiso, por supuesto, del tradicional pino navideño, es el muérdago.  Lo vemos en esta época del año, como adorno en diseños para los papeles con que se envuelven los regalos, en tarjetas de felicitación y en adornos de puertas y ventanas. 

Ahora, respecto a la costumbre de besarse debajo del muérdago, ésta provendría del folklore escandinavo, que sostenía que Frigga, diosa del amor y la belleza, obsequiaba con un beso a todo el que pasase debajo de esta planta.

             El muérdago, desde la antigüedad, ha sido venerado como símbolo de fertilidad y vida eterna. Se lo consideraba asimismo como antídoto contra los venenos, como afrodisíaco y de gran valor para diversos usos medicinales y mágicos.

            Sus lustrosas bayas eran utilizadas como amuleto contra la epilepsia, las pesadillas y la brujería; la planta también representaba buenos deseos, amistad y felicidad. En Europa se las colgaba en el frente de las casas y en las puertas de los establos para mantener alejadas a las brujas; el que poseía una ramita de muérdago estaba dotado de la cualidad de ver a los fantasmas.

 En estos días, a usted le podrá resultar fácil adquirir esta planta, pero... un consejo: ¡No se automedique!

 

LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

LA FLOR ENAMORADA - Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 

Image de: abzlocal.mx

LA FLOR ENAMORADA


Yo vi volar una flor
por los caminos del cielo
la vi subir y subir
a donde empiezan los sueños.

No fue la Gardenia blanca
ni fue la flor del Romero
fue una Rosa enamorada
de un rutilante Lucero.

Quiso acariciar su encanto
quiso embriagarse de sueños,
corrió en el espacio tanto
que se perdió en el recuerdo.

Más la Estela que dejó
quedo parada en el Cielo
con luz blanca Redentora
de Esperanza y de Sueños.


SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA CALLE… - Carlos Román Ramírez, Puerto Rico

 

LA CALLE…

Es cual la vida, umbría, deleitable
veleidosa, ensoñable, primorosa
peligrosa, insondable...
la calle...
¡Cuántas vueltas y recodos
y cuántas veces me he perdido
en la calle!
Es un camino, un sendero, una ruta
sin brújula, un airado Atlántico
un Atacama sin oasis
o el portal del séptimo cielo..
la calle...
Hay que cuidarse de los humores
de la calle pero, a veces, solitario
desde la altura donde habito
contemplo la vida allá afuera
y me figuro un pájaro
en mi jaula de oro preso
que solo soy libre cuando vuelo...
a la calle.


CARLOS ROMÁN RAMÍREZ, Puerto Rico

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA