bienvenidos

bienvenidos

sábado, 20 de agosto de 2016

“EL DÍA INTERNACIONAL DE LA JUVENTUD”, Carlos Rodolfo Ascencio Barillas, El Salvador


Imagen de: www.aulamelody.com



“EL DÍA INTERNACIONAL DE LA JUVENTUD”

“EL DÍA INTERNACIONAL DE LA JUVENTUD”

Juventud que recorres veloz el mundo,
dejando estelas de recuerdos,
y te alejas con los inmisericordes
alientos del tiempo,
a tropel viajas por los bellos ramajes,
 en las aguas, en las piedras y en los caminos.
eres el fuerte suspiro de los vientos
y el cristalino renacer de las mañanas lozanas,
eres el halcón que sueña volar por las alturas,
tu eres las auroras  de toda la inmensidad,
que se disipo en la frente mía.
Yo quise enjuagar los órdagos de tus ideales
y te recordaré como la fuente fría
en el nimio vaivén de tus exuberantes manantiales,
ese soy, aquel que antes era, la juventud entera
el río de los deseos, las olas de los mares,
de inmortales luceros, y de brisas primaverales.
Yo afincaré los sueños de tu pecho
y las estrellas de tus ojos
y las luces que pintan los horizontes
y volveré para encontrar tus perlas preciosas
las mozas, y rosas esplendorosas.
Yo te libere de tus agobiantes travesías
y de tus interminables penas que te estremecían
y en tu euforia, buscaré tus seducciones,
las incomprendidas conclusiones,
la ilusión pérdidas de tus umbrales,
que exhalaban el aroma de tus hinojos
¡Oh! Juventud fugaz, y que hoy te alejas
y con tus inmaculadas caricias
me abandonas por tus delicias,
quiero volver a mi juventud soñada,
un recuerdo iluso, y meditabundo;
porque todos nos vamos de este mundo
para seguir soñando con la tierra
y con indiferencia, su amor nos destierra,
torrentes lágrimas  que a tu piel bañaba,
por las añoranzas de tiempo hermosos,
arcoíris de colores en mi alma anidaban
eran días de exultantes emociones.
Yo era un león de las extensas llanuras
cual rey, su majestuosa gala exhibía
pero otros sueños mis anhelos pedía,
volvieron en sus vuelos generosos,
y con los delirios de la breve vida,
y con la ternura de la nefasta muerte,
ahora que escucho el canto de su melodía
y las tropelías que en mi corazón encendía,
era la eterna juventud, la que yo deje pasar un día…

©CARLOS RODOLFO ASCENCIO BARILLAS, poeta y escritor salvadoreño
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


ANTES QUE ACABE ESTE OTOÑO EN EL HEMISFERIO SUR, Libia Carciofetti, Santiago del Estero, Argentina



Imagen de: www.decoraconimaginacion.com

ANTES QUE ACABE ESTE OTOÑO EN EL HEMISFERIO SUR


La hojas que caen y dispersa el viento
me hace recordar que hoy es otro tiempo
me suelto los cabellos y miro hacia el cielo
el otoño me roza, y el aire ya es fresco.
El verano se despide y duerme su sueño
su modorra contagia y también cabeceo.
en mi alma oigo música y entonces despierto
me visto de colores, y en el bosque me adentro.
Las aves vuelan a sus nidos, se guarecen dentro
llovizna y sus plumas, se mojan por momento
Pero a mí me inspira el otoño, y siento
que cada hoja que cae, es solo un elemento.
Como la misma vida cara y cruz yo pienso.
Primavera que renace, cuando el invierno ha muerto
y en el otoño éste, conmigo me reencuentro.
Feliz de saber todo lo que tengo.

 ©LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI, peta y escritora argentina
Derechos reservados Nº 452298
GOBERNADORA CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN SANTIAGO DEL ESTERO




YO CANTO EN PRIMAVERA, Rafaél Mérida Cruz-Lascano, Guatemala, CA


Imagen de:www.camino-latino.com


YO  CANTO  EN  PRIMAVERA

Soneto
.
AL GRANDE PORTA
Federico García Lorca
18 DE AGOSTO,
80 AÑOS DE SU PARTIDA
.
.
La paleta de pintor pareciera
un jardín multicolor soberano
la sabiduría del gran anciano
o del poeta que a su letra diera
.
inicia equinoccio de primavera
y después de MAYO, del franciscano,
termina con solsticio de verano
Que “Lico” García Lorca, leyera.
.
No critico, venero su cultura,
de las desnudas praderas converge
hay poesía y prosa en su escritura
.
Poeta.  Me conquista me sumerge,
sostengo que por su literatura
permanecerá y SIEMPRE-VIVO EMERGE.
.
.

©Dr. RAFAEL MÉRIDA CRUZ-LASCANO, poeta y escritor guatemalteco
“Hombre de Maíz, 2009”
Guatemala, C. A.
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, 5 de junio de 1898- camino de Víznar a Alfacar, Murió fusilado tras el golpe de Estado que dio origen a la Guerra Civil Española.18 de agosto de 1936) fue un poeta, dramaturgo y prosista español, también conocido por su destreza en muchas otras artes. Adscrito a la llamada Generación del 27, es el poeta de mayor influencia y popularidad de la literatura española del siglo xx



EL RUIDO DEL SILENCIO, Yolanda Elsa Solís Molina, Barcelona, España

Imagen de: www.panoramio.com

EL RUIDO DEL SILENCIO

A esta hora, casi al final del día en Barcelona, se van apagando los habituales ruidos de la calle.
Persianas que bajan, interrumpiendo el constante entrar y salir de la gente....
Los corrillos de jóvenes con la perspectiva de una larga noche gracias al feriado de mañana, sustituyen al bullicio de los niños jugando a ser estrellas del Barça.  Las callejuelas del Barrio Gótico, son en el día, buenísimas canchas de fútbol, donde con la indulgencia de los automovilistas, practican...Siempre se asoma alguna intolerante vecina al balcón de los geranios, con una actitud de desagrado, a la que los niños, ignoran...
Los nuevos caminantes nocturnos cambian el panorama planeando el botellón de esa noche...evitando las farolas de Gaudí, aumentando el nivel de sus voces, a medida que van destapando botellas...
Ya se retiraron de  la Plaza de la Catedral,  los circunspectos bailarines de sardana los asistentes a las ferias de anticuarios de los viernes y sábados y también los paseantes de todos los días. En este agosto en que los turistas pasean , comen y beben durante todo el día y la noche para alegría de los comerciantes , cada pieza del paisaje cumple su función.  La vecina malhumorada,  el mendigo extranjero, y la que todo el día limpió mugres ajenas, serán desde  su propia cárcel sin rejas, testigos sin derecho a opinar, a gozar, a vivir.  Cada uno de los sin opinión, podrá descansar en el oscuro rincón al que pertenece , mientras los que  comen, ríen, roban, bailan y se emborrachan los han relegado.

©YOLANDA ELSA SOLÍS MOLINA, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA







miércoles, 17 de agosto de 2016

CRITICA DE LA CRITICA, Dr. Mario Blacutt Mendoza, La Paz, Bolivia

CRITICA DE LA CRITICA
(Mario Blacutt Mendoza)

Tzvetan Todorov ha escrito un libro, entre varios, cuyo título es muy original y el contenido, muy necesario: “Crítica de la Crítica”

La obra empieza afirmando:

"Los libros de crítica no llaman la atención... pero la crítica de la crítica ya es el colmo ¿quién podría interesarse por ella?”

Pues bien, yo soy uno de los interesados; por eso es que quise poner a esta sección el título de la obra de Todorov, como una guía de análisis

En mi obra "El Ser Poético", que intenta ofrecer una nueva teoría literaria, trato con dureza a la obra de arte utilitarista

En especial, al poema utilitarista
Lo considero mercenario, un panfleto en verso o en prosa

Luego leí a Todorov, para encontrar algunas coincidencias con él, por eso es que cito su libro para compararlas

Todorov dice que a formación misma de la noción de literatura es un hecho reciente (final del siglo XVIII)

Que nació como oposición al lenguaje utilitario; es, continúa, un discurso que se basta por sí mismo; en su alegato cita a McLeish:

"Un poema no debe significar/Sino, ser

Me gustaría poner a consideración de ustedes la comparación de los anteriores versos con los de Huidobro, creador del Creacionismo:

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas
Ahora citemos una declaración de Marinetti:

...el poema no es para el ingreso de nuestro ser más recóndito, sino la posibilidad de penetrar en la esencia de la materia y destruir la sorda hostilidad que la separa de nosotros...

En ambos, encontramos algo que es muy preciado por mí: el poema como un instrumento cognitivo

Marinetti, por ejemplo, nos lleva a la conclusión kantiana sobre la imposibilidad de conocer "la cosa en sí"

La expresión de impotencia de Kant no es sino el resultado de su intención de conocer "la cosa en sí", apelando sólo a la razón

El Poema, tal como yo lo concibo, tiene algo que las demás expresiones humanas no tienen en la proporción que sí, tiene el poema

Esto es, la Intuición, la que, en concatenación oportuna con la razón, se convierte en la dupla IntuRazón, instrumento cognoscitivo del Ser

Por eso es que la afirmación de que un poema "no debe significar sino, ser" me parece incompleta; yo postulo que también debe intentar conocer

Teodorov cita a Khlebnikov:

... la poesía consiste en la configuración de la palabra de valor
autónomo; de la palabra autónoma...

Luego añade:

… decir que la poesía es un lenguaje autónomo, equivale a darle una definición funcional por lo que hace, más que por lo que es

También se pregunta: ¿qué es un lenguaje que no se refiera a nada que le sea exterior? y se responde

Es un lenguaje reducido a su materialidad, sonidos
y letras que rechaza el sentido.

©MARIO BLACUTT MENDOZA, poeta y escritor boliviano
ENCARGADO CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN LA PAZ, BOLIVIA





Dentro de diecisiete años…, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina


Imagen de: elmardeskyper.com

Dentro de diecisiete años…

Por Antonio LAS HERAS

Dentro de diecisiete años estaré cumpliendo mis primeros ochenta.
Hoy, faltando esos diecisiete años, estoy pensando en ese futuro acontecimiento.
Me permito fantasear que sólo serán mis primeros ochenta
y que habrá, al menos, otros ochenta que habrán de continuarlos.
Empero, entiendo que eso es sólo una fantasía, aunque siempre posible, claro.
Pero lo cierto, lo inevitable y verdadero, es que en sólo diecisiete años llegan los ochenta.
Para mi fortuna, la Verdadera Luz se ha presentado y me esclarece;
es menester utilizar cada momento sin dar espacio a lo banal e intrascendente.
El desarrollo espiritual guiará la ruta de estos años recordando que ya es más,
por estadística, lo que ha ocurrido que lo queda por delante.
Algunas buenas cosas han sucedido construyendo un cimiento ineludible:
nuestros hijos son motivo de orgullo permanente,
deduzco – entonces – que buen padre uno ha sido aunque esto sea sorprendente;
sin manual, sin enseñanzas previas, siguiendo el privilegio del buen tino
estos resultados que hoy nos conmueven marcan serenos el signo.
Haber hallado a la Mujer Amada es un valor inmenso que guía la mente;
permite recorrer en Armonía lo que aún queda por hacer y resta del camino.
Ella constituye Pura Luz,
marca cabal de los opuestos que el Gran Arquitecto dispuso.
Es tiempo – entonces – para apoderarse del aire, el fuego, el agua y la tierra. Todos los elementos;
y también el éter, se dan cita en este especial acontecimiento
donde decido dar batalla a favor de la Vida desterrando, si fuera posible,
para siempre, a esa figura vaga y oscura que acecha y es la Parca.
En el momento que sea oportuno, limitarse uno a esgrimir aquella frase:
“Una buena vida se ha vivido y corresponde, ahora, conversar con la Muerte”

© Dr. ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino
ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN BUENOS AIRES

Ciudad Autónoma de Buenos Aires, medianoche del 15 al 16 de marzo de 2015.

Antonio Las Heras es socio honorario de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE). Obtuvo la Faja Nacional de Honor en el Género Ensayo de ADEA (Asociación de Escritores Argentinos) y de la SADE. e mail: alasheras@hotmail.com




AL GENERAL SAN MARTÍN, Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina


Imagen de: www.educarchile.cl


AL GENERAL SAN MARTÍN

Hay que tener coraje, me imagino,
para irse a morir en otras tierras.
¿Habrá sido tan bizarro tu destino
como creo lo fuiste en la contienda?

Hay que tener coraje, me imagino
para cruzar enfermo cordilleras
y marchar por otros, hacia la guerra,
con tu férrea bravura de argentino.

Hay que tener coraje, me imagino…
¿No hubo un reino mejor a tu destino?
No comprendo tu exilio en Inglaterra
ni esa muerte francesa en la miseria.

¡Libertador de América! Dijimos.
Y te nombramos: “Santo de la espada”.
General, ¿qué hubiese sucedido
si en lugar de marcharte, te quedabas?

Americanos del sur del continente,
¡Qué necia ingratitud la que tuvimos!
¡Todo un pueblo americano indiferente!
No tuvieron tu coraje, me imagino…

©NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino
PRESIDENTE DE ASOLAPO ARGENTINA