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sábado, 30 de septiembre de 2017

BASES PARA PREMIO LITERARIO 2017 - S A D E - Tres de Febrero

INVITACIÓN A PARTICIPAR EN EL CERTAMEN
TRES de FEBRERO - 2017



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ASOLAPO ARGENTINA LES DESEA EL MEJOR DE LOS ÉXITOS!
FELICITACIONES!

EL ESPEJO, Ángel Medina, Málaga, España







EL ESPEJO
                                      
Cuántas cosas he amado y cuántas ha disuelto el tiempo. Porque, de la misma forma que una ciudad maravillosa como fue Menfis, capital del  imperio faraónico en sus albores, con sus magníficos templos colosales, obeliscos gigantescos, sus palacios reales e inconmensurables pirámides, desapareció como predijo el profeta Jeremías,  posiblemente fagocitada por la arena del desierto, las conocidas como “Maravillas del Mundo”, igualmente sucumbieron ante el canibalismo destructor del ciclo  del tiempo a su paso por lo que denominamos  Historia, o la depredación salvaje de los humanos.
Mucho podría decir al respecto: esculturas, pinturas, incunables, arquitectura, música. Y todo se va deshaciendo o depravando. La naturaleza se venga de sí misma, por ser manoseada en lugar de acariciada.
Había vivido muchos años en la gran ciudad. Y es harto sabido, que las urbes despersonalizan. Todo son prisas, vivir pendientes de las manecillas del reloj; correr y no llegar. Hasta que al cabo del tiempo, sin darnos cuenta, nos hemos desubicado de todo; incluso de sí mismos.  Es como si disecáramos el alma. Nuestro pensamiento deja de ser reflexivo y se convierte en autómata.
 Guiado por una extraña nostalgia, un día regresé a la casa que me vio crecer. Pero, tampoco era igual. Cuando vivía allí, había pámpanos que se enroscaban en las vigas de mis parrales; ahora el único vestigio son los matojos, más que carcomidos, mustios, muertos. El arroyuelo cantarín se había convertido en un lecho pedregoso; el pequeño charco en el que venía a morir sus claras aguas no está ya y en su lugar hay un piélago que rezuma podredumbre y aguas fecales. Agoniza también el día. Como mi espíritu.
¡Qué sensación tan inquietante me produce escuchar el chirriar de los goznes de la vieja puerta de roble macizo. ! Dentro, telarañas; pequeños arácnidos que recorren las telas que han ido tejiendo en el tiempo; muebles, antes límpidos y brillantes, ahora  desdibujados por la espesa capa de polvo;  el cuadro de un hermoso bodegón se ha torcido al ceder la alcayata, y el trozo de pan y los embutidos   que están junto a la orza y que parecían por su realismo  pedir ser comidos, dan todos  la impresión de querer abandonar el lienzo y precipitarse sobre las sucias baldosas del suelo; abajo, el atizador enmohecido, junto a la chimenea que antaño me dio calor en las frías noches de invierno bajo el crepitar de la leña, permaneciendo  mustia y sin cometido.
 Sin embargo, el espejo que cuelga en la pared, se mantiene. Más viejo que antes. A su lado está un paño viejo, que utilizaba para limpiarlo. Y alejando con gesto mecánico la sucia nube que lo cubre, va perfilándose mi silueta. He cambiado mucho desde entonces. Presa de una rabia incontenida, observando cómo se muere en cada segundo de la existencia, y lo que finalmente sucede es que se acumulan muchas prematuras y pequeñas muertes mi mano se desliza furtivamente hasta el atizador y, alzándola, descargo el golpe sobre el cristal, haciéndolo añicos que se adhieren al fondo del marco, dividiendo mi rostro en mil caretas incompletas, hasta el punto de no distinguir si soy realmente yo o más bien un fragmento de mí más.
Contemplándome, quise situar ante la retina mi “yo”; aquél que no veía ni deseaba conocer. Y el cristal fraccionado, me devolvió mi figura. En una de las porciones estaban los ojos, que me observaban con mirada estrábica.
-          También tú has cambiado- me susurró, rompiendo el silencio de mi mente una voz observante en aquella suerte de soliloquio mudo.
Instintivamente recorrí presuroso el vidrio repleto de grietas; las arrugas ondulaban en mi frente, como la espuma de una ola antes de romperse en la orilla; las bolsas enmarcaban mis ojos; simas verticales se deslizaban por la pared de mi rostro, coronado por los cabellos encanecidos. Lo que antes fue tersura, ahora es decadencia. Era yo, aunque no el mismo. Es inútil pretender huir del común de los destinos, que es la aniquilación.
-          Sigo siendo yo- procuré reafirmarme- aunque es cierto  que la vida es un suspiro; que he superado la barrera de  los sesenta años y  me aferro a ella, procurando disfrutarla, sin renunciar a los cantos de sirena que el mundo me ofrece.
-          ¿Y podrás así evitar consumirte en la vanidad de la pasión? ¿Vivir por vivir? ¿Vivir, qué y para qué?
Por un brevísimo instante tuve la impresión que aquellos ojos, aquella luna, comenzaba a molestarme. Parecía que la figura que me devolvía no se correspondiese con la mía, sino que fuese la de otro y empezara a hacer preguntas incómodas. Pero, no siendo posible eludirlas, acepté el juego.
-          He llegado a la madurez de la vida. Ante mí se ofrece un abanico de posibilidades y deseo vivirlas. Apurarlas. Saciarme de ellas. ¿Qué decir de la belleza de una mujer?, ¿Qué del placer del buen yantar ¿Acaso no produce gozo también el dinero que he amasado, sabiendo que con él pocas cosas podrán resistírseme? ¡Puedo comprarlo todo!
-          Puedes comprar muchas cosas; es cierto. Pero no a ti mismo
Me sentí más incomodado. Deseaba no haberme encontrado, representado en la lámina envejecida, como yo. Y al punto, la molestia dio paso al recelo.  A la malquerencia. En aquel instante titubeé. Dudé si poseía ojos propios o eran el reflejo de los míos. Me miraban con afectuoso pavor, tal si pudieran ver dentro de mí.
-          Te sabes inquieto- precisó- Recuerda: yo soy tú. ¿No dicen que los ojos son el espejo del alma? ¿Qué siente la tuya?
Demasiadas preguntas; demasiadas afirmaciones. Ciertamente el nivel de confianza se desvanecía por momentos, y una extraña aversión hacia el cristal empezó a adueñarse de mi voluntad.
-          ¡Maldita sea! ¿A dónde quieres ir a parar? ¿Ojos, conciencia, un fantasma…? ¿Qué eres en realidad?
-          Te lo he dicho ya; sin ser tú, te pertenezco, de igual manera que la sombra a la persona.
-          Entonces… ¡no puedo desprenderme de ti!
-          Tendrías que matarte a ti mismo para que yo muriera. O arriesgarte a comprobarlo.
Su desenvoltura y su lenguaje me resultaba cada vez más engorroso. Empezaba a sentir náuseas por el vidrio.
-          No te enfades conmigo. El eco es simplemente el mensajero de la voz y yo no poseo vida. Has comenzando a entrar en una crisis existencial. Ya sabes que en determinadas etapas de la vida, unos a los cuarenta, otros a los cincuenta y muchos en cualquier momento, caen en ella.
-          ¡Ve al grano!
-          Se han deshojado suficientes hojas del calendario de tu vida, como para advertir que cada día estás más cerca del final. Por eso, te agarras con la avidez del náufrago a la tabla; porque temes a que se te escabulla. ¡Lo malo…!
-          ¿Qué?- reconozco que me sorprendió.
-          Lo triste es que con la edad, se suele perder el vigor físico, pero aflora con vitalidad la madurez. “Eso” que nos invita a reflexionar, más allá de nuestras pasiones. ¿Y si lo hicieras?
Nefasta afirmación. Y el maldito espejo, al que ya comenzaba a odiar, me lo recordaba, apuntillando mi sentimiento de sobrevivir, marcándome en el último tramo de la vida como se hace con el toro al salir a la plaza del sacrificio.
-          Polvo eres, y en él te has de convertir. ¿No es esa la idea que ronda por tu mente? ¿Y después, qué?
Por primera vez desde que había tenido la mala ocurrencia de regresar a mi antiguo hogar, movido por la nostalgia de remover mi pasado, encontrando sin embargo la proyección de mi presente futurizado, sentí el deseo de acabar con él.
-          Se dice-apostilló con insolencia- que se muere tal se vive. La muerte se nos presenta entonces, o como una novia o como un verdugo.
Aquellas palabras me sobrecogieron. Y esta vez fueron mis pupilas las que acosaron a las suyas; pronto constaté que aquella mirada de furia mía, era igualmente rabiosa en la proyección del cristal, pues no en vano ambos éramos uno: sujeto y reflejo.
-          ¡Dime! ¿Qué te llevaras entre las manos cuando Caronte venga en su barca a llevarte a la otra orilla?
Ya no pude más. Descolgué el marco con sus restos, lo levanté en vilo y lo estrellé a mis pies.  Haciéndolo, me sentí liberado. Por fin había muerto la parte de mí mismo que me estorbaba. La conciencia. Y decidido, me encaminé a la puerta, dando un portazo al salir, echando las siete llaves, como pensando en que no pudiera reagruparse para seguir conspirando contra mí y seguirme.
Una vez fuera respiré aliviado. No obstante, una mirada nostálgica me hizo echar la vista atrás en tanto me alejaba. Y un pensamiento brotó de mis escrúpulos. A fin de todo ¿no tenía razón el maldito espejo   en sus planteamientos? Porque, era cierto que en alguna ocasión había tenido la osadía y el valor de no ignorar lo que bullía en mi cabeza: que la muerte forma parte de la vida, y que por mucho que me aferre a ella, me ha de llegar el día. Entonces, mis manos estarán vacías o llenas. Eso dependerá de mí; no del espejo que ya no existe.

©ÁNGEL MEDINA, poeta y escritor español
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

                                                                                                                                

LO POCO QUE SE, Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

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LO POCO QUE SE

Lo poco que sé, se le debo a mi añorada niñez.
Yo fui de unos de esos infantes traviesos e inquietos,
con algunos primeros versos que ya no recuerdo.

Lo poco que sé, están en algunos libros perdidos
y otros que escribo pero no los olvido.
Lo poco que sé es que mañana sabré menos.

Lo poco que sé, es todo lo que puedo saber.
Mis incompletas lecturas desde aquella añorada niñez,
poblarán mis días con la esperanza de ser niño otra vez.

Lo poco que sé, es aquello que soy.
Me entretiene inconmensurablemente el relato, el arte y la poesía,
que de mi vida y ánima, han sabido hacer una nube repleta de armonía.


DEL POEMARIO INEDITO MI TIEMPO Y MI MUNDO

©GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, poeta y escritor peruano

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

BORRADA, Soledad Vignolo, Junín, Buenos Aires, Argentina


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BORRADA

Así estoy, borrada, 
con gomas de impuestos al valor agregado, 
con pedazos crudos y picados de historia
que me impiden pensar con libertad.
Estoy borrada de todos, 
porque nadie puede ya conmigo, 
con la infatua suerte que me acecha
y con la práctica siniestra que cultivo.
Me gusta amar.
Amar sin miedo, 
proveyendo caricias a destajo, 
malcriando y mimando sin desvelo
y sin porqué.
Me gusta arrodillarme cuando amo, 
y que se arrodillen.
Atrapar sueños en un mar orillado, 
oler la tarde, procurar silencios.
Me gusta amar pasiones, 
descularlas y en el ir y venir, 
también sufrir.
Porque no temo llorar 
y está mal visto. Parece que el mundo
aprovisiona alegría, 
¡Con lo bueno que es el dolor!
Me gusta llorar mucho, inundarme
y volcar cada llanto en cauces nuevos, 
para que otros lloren, no sólo yo.
Porque la suerte echada es tan idiota, 
que aburre y promete, pero anula.
Yo prefiero el amor con sus espadas, 
sometiendo principios, 
Y es por eso que así estoy. 

©SOLEDAD VIGNOLO, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA




DETRÁS DE LOS ESPEJOS, Adrián Néstor Escudero, Santa Fe, Argentina

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DETRÁS DE LOS ESPEJOS[1]
Al fantasimundo de los espejos…
A  mi hija del alma y flor perenne en el Jardín de la Vida, Rocío Carolina Escudero, con admiración hacia su obra creadora como cantautora del rock nacional, como estudiosa del Arte de la Belleza y la Armonía, y como compañera de vida en ésta, mi nueva etapa de Jubileo poblada de sueños y esperanzas literarias renovadas…
Y especialmente, a los amigos en las letras y hermano en la Fe y Humanidad, Prof. Alba de Yobe (Presidenta ASOLAPO-Filail Santa Fe, Argentina, Prof. Norberto Pannone, Presidente ASOLAPO (Central ARGENTINA – C.A.B.A.  Con afecto admirativo…

“La moda no perdona; impide ver lo eterno”. Pierre-Auguste Renoir
Pintor francés (1841-1919)


    … Detrás de los espejos, al fin y al cabo, ellos nos observan y… juzgan.
   Algunos modelan sus formas de cartón piedra o plastificadas -e inertes- con cuerpo y rostro de varón o mujer… Todavía no se los encuentra seduciendo en los escaparates de luciérnagas, flores, cueros, hilos, lanas y sedas, con forma de homosexuales redimidos por la legítima legalización de su “unión civil” en algunos países autoproclamados de vanguardia social. De hecho, tal circunstancia plantea -de aquí en más-, un interesante desafío a la Industria de la Moda. Pero quizás, aún, ni el público consumidor ni diseñadores vestuaristas ni presentadores de marca ni auspiciantes de desfiles marketineros, se hayan dado cuenta todavía...
   Todavía.
   Al menos, es lo que se ve cuando uno observa como ellos -inquilinos de lúdicos, eróticos o exóticos, pero siempre atrayentes y vidriados escaparates-, nos observan y… juzgan.
   … Porque, de hecho, también –y, al fin y al cabo-, una u otra de estas realidades diferentes de la normalidad aceptada bajo la esencia fundante del Universo, y aceptada desde el Paraíso por el hombre puesto en pie como el polvo de una estrella germinada, terminan arropando desnudeces y desvíos corporales mas con ropa varonil o femenina, sin remedio…

   Así las cosas, hoy día. Y ellos lo saben. Saben que los otros (algunos) intentan manipular lo sagrado, pues el fin les justifica los medios, como a todo fundamentalismo puesto en práctica y que se precie de tal… Aunque lo nieguen… Y ellos lo saben. Por eso se miran y nos miran. Y nos observan y… juzgan.
   Analizan nuestras mutantes costumbres de animales conscientes pero mortales, e, impasibles -sin una sonrisa o lágrima que les recuerde la ternura o infortunio de su impávida existencia-, saltan de un mostrador a otro, de un tabique a otro, de una vitrina a otra, hasta que la mala fortuna les fractura una de sus delicadas curvas antropomórficas, y ese otro -llamado “dueño” de tal o cual negocio de cobijo y glamour-, los abandona como si nada o nadie en un cesto de basura...
   Asimismo, claro que no son considerados como joyas primorosas, ni tan siquiera como pedrería mineral embaucadora (o baratijas que le dicen)… Tampoco como flores fugaces, plásticas y brillantes, de ésas que adornan los presillos de sus falsas cabelleras… Y nadie evalúa en su caso que, sobre una piel adecuada a la raza y sexo que representan, y producida por la artesanía de una industria de humanoides próspera y feliz, los años calendarios de doce láminas crispadas transcurren para ellos como tropeles en el día a día de una existencia inexistente (para los otros, claro); y, a saber: duros y broncos de máscaras, obsecuentes en sus roles inmutables como urbanos atrapa-pájaros, nostálgicos y elegantes, plantados en los otoños de hojas amarillas; contemplativos y arropados en los crudos inviernos; desafiantes y liberales en las gozosas primaveras; y exultantes como nadie en los estíos cuando el sol nos le deja apagar, sino hasta muy tarde, el falso brillo de sus ojos cristalizados…

   ... Más sienten pena por nosotros, que somos, precisamente, los otros. Pena. Una pena barroca de metáforas ansiosas. Pena por nuestros pasos esquivos y apresurados en las veredas; o por las miradas furtivas hacia lo que ellos promueven o incitan o seducen a la compra; o por los cambios de ritmo y estación que, una vestimenta adecuada para cada uno de nosotros (de los otros), puede reportarles como necesidad o pasajera vanidad frente a (esos) otros ellos que somos nosotros...   
   Y es que, para y por nosotros, ellos deben disimular su pudor de nácar y de porcelana narcisista vulnerada cada vez que ese supremo “dueño” o vendedor de vanaglorias los despelleja y desnuda y cambia de estilo para cada temporada, y los trastoca en su dúctil y edulcorado trabajo de forjadores de ilusiones o del cambio por el cambio mismo… Y que luego los entierra sin misericordia alguna –cual grave y eficaz sepulturero-, con sus más íntimas y desconocidas vibraciones de seres creados a imagen y semejanza del hombre; y que, por esa sola razón quizás –nadie lo sabe ni entrevé-, esconden –en el secreto de una soledad mansa y aparente- un alma estética y ética transcendente como la de cualquier objeto natural o artificialmente creado, y en la que se haya utilizado la más mínima porción de la energía vivaz de un Universo ensamblado con sabiduría por el “Único Ello Que Es y Hacer Ser”, y que ellos saben, a su modo y consecuencia, imprecar a diario para adorarlo –piadosos-, y rogarle justicia y compasión…

   Sí, en tanto Gepetto (el san José de los altares postreros donde duermen los cachivaques de la Tienda) seguirá siendo, para ellos, el padre carpintero, amoroso y adoptivo, rostro visible del dios invisible o Abbá Mayor, el Calo-Collo, dios providente y vital, intemporal y  bíblico-literario en quien creer y esperar la vida eterna…  Aunque los otros (nosotros) piensen que, para ellos, los sueños de vida propia y encarnada, no serán más que, al fin y al cabo, vanas ilusiones de burdos maniquíes locamente adocenados, muy semejantes a la de los espejismos que habitan el alma de sus compradores de moda...

   (Mientras tanto, extraños e imperturbables, detrás de sus vestidores y espejos, ellos nos observan y juzgan. Porque está escrito en las “Las sabias aventuras de una noble Marioneta” que nadie ha redactado todavía, ya que el mundo se ha olvidado de “Pinocho” y sus ilustres enseñanzas… También las del “Principito” y las de tantos otros profetas humanoides…  Tenaces y comprometidos con su Alianza Divina -aunque frágiles y desechables, pero in extremo insobornables-, nadie podrá impedirles que lo sigan haciendo –que nos observen y juzguen- y que un día se levanten contra nosotros (los otros) y nuestras ilusiones, falsedades y engaños, y nos reemplacen…
   Hacia el fin de los tiempos, será –sucederá-. Y desde su propia, inmarcesible e inaccesible dimensión virtual desconocida entre la lógica y la magia).-

 BREVE RESEÑA CURRICULAR
   ADRIÁN NÉSTOR ESCUDERO. Nacido en Santa Fe, Argentina, el 12 de enero de 1951. E-mail: adrianes@hotmail.com. Casado, cuatro hijos y seis nietos (por ahora, y a la espera de los que vendrán, a Dios gracias). Como Dr. Contador Público Nacional (1975) y Magíster en Dirección de Empresas (CT – 1998), se desempeñó en la gestión privada y pública. Ejerció la docencia y cargos académicos universitarios en el Área de Administración de Organizaciones y Área de Gestión Educativa (FCE-UNL, 1972/1980 y FCE-UCSF, 1980-2000).
   Como Escritor cultiva la narrativa, el ensayo, la crónica articulista. Prologuista de libros, conferencista, jurado y crítico literario. En Narrativa  se expresa en los géneros: realismo mágico, maravilloso, fantástico, terror, y ficción conjetural-científica y ficción conjetural-metafísica: Autor de 4 Libros de cuentos editados: Los Últimos Días (Ed. Colmegna SRL, Santa Fe, 1977), Breve Sinfonía (Ed. Colmegna SA, Santa Fe, 1990) y Doctor de Mundos  I (El Sillón de los Sueños) (Ed. Vinciguerra, SRL, C.A.B.A., 2000); y El Emperador ha muerto (Ed. Dunken SRL, C.A.B.A., 2017); 5 Breviarios Literarios editados: Breviario Literario -  Septeto ( Colección Mesa de Cuentistas – Ed. ASDE, 1996); Apocalipsis bang - Las siete Parábolas de la In-Creación (Ed. Vinciguerrra SRL, Bs. As., 1999); Los Últimos días - Tetralogía (Ed. Mundo Cultural Hispano, España, 2005); El Emperador ha muerto - Tríptico  (Colección  La Abadía, Vol. 10.  Ed. Ciudad Gótica - Rosario, 2006); y Teofanías y otros relatos (Colección 30º Aniversario SADE-Filial Santa Fe, 2006); 9 Libros de cuentos/novelas inéditos: Desde el Umbral… (2008); Nostalgias del Futuro (Antología I) (2009); El Reino de los Sueños I (2009); Nostalgias del Futuro (Antología II) (2011); Piedras (una Fábula Mitológica) (2015); Doctor de Mundos II (Visiones Extrañas) (2016); Doctor de Mundos III (Mystagogia Narrativa o el Legado de Juan) (2016); Apocalipsis Bang (2017); y Mixturas Cotidianas (2017); y 6 libros de cuentos en  desarrollo: Los Espaciales; Perdido en el Templo; Punciones Mentales; El Reino de los Sueños II,  Atila y Otros Cuentos de Abecedario; y Mundos Paralelos. Como Ensayista, Articulista y Prologuista, ha elaborado más de 60 artículos (éditos e inéditos).
   Premiado en más de 60  Certámenes Literarios (locales, regionales, nacionales e internacionales). Su obra y biografía forma parte en más de 40 Antologías (locales, regionales, nacionales e internacionales (Argentina, España, Colombia, USA, etc.). Usuario-colaborador en más de 40 Magazins virtuales locales (Ceres, María Juana, Laguna Paiva, Rafaela, Santo Tomé, Santa Fe), nacionales (Bahía Blanca, Buenos Aires, Córdoba, La Pampa, Mar del Plata, Mendoza, San Luis, etc.)  e internacionales (Canadá, Colombia, USA, Uruguay, México, Venezuela, Italia, Marruecos, España y Bosnia) y 21 Suplementos Culturales locales (Santa Fe), regionales (Ceres, Coronda, María Juana, Rafaela, Rosario), nacionales  (Córdoba, Corrientes, Buenos Aires) e internacionales (México), en los  Diarios “Época” y “El Litoral” (Corrientes); “La Opinión” (Rafaela - Provincia de Santa Fe-Argentina), y “El Litoral”, “La Provincia” y “Diario Uno” (Santa Fe-Argentina); así como en las Revistas Literarias Gráficas: TIERRAS PLANAS de Ceres (Provincia de Santa Fe-Argentina); “CLARABOYA” de Coronda (Provincia de Santa Fe-Argentina); “LA SABIA LUCIÉRNAGA” - Área de Cultura, Comuna de María Juana (Provincia de Santa Fe-Argentina), BANCO CLUB, ROTARY CLUB SANTA FE, PLEAMAR, LA GACETA LITERARIA DE SANTA FE, VOCES y TRAZAS (UNIVERSIDAD CATOLICA DE SANTA FE); y SUELO SANTAFESINO (Subsecretaría de Cultura de la Provincia), Santa Fe (Argentina); MILENIUM y NUEVOMUNDO (Ia. y IIa. Etapa), Buenos Aires (Argentina); ACALAN - UNIVERSIDAD DEL CARMEN, Estado de Campeche (México); DECIRES de Cosquín (Provincia de Córdoba-Argentina); TERCER MILENIO EN LA CULTURA de Rosario (Provincia de Santa Fe--Argentina); y DIOGEN PROKULTURA (Bosnia).
   La labor de Jurado de eventos literarios y presentador de libros la desarrolla en la región noreste del país. Asimismo, condujo durante 8 años (1979-1987) junto al escritor santafesino, Edgardo A. Pesante (1932-1988) el Programa “Acontecer Literario” (Radio Nacional Santa Fe-Argentina). Actualmente ejerce, y desde el 2014,  como Secretario ad-hoc del Grupo de Flamenco “ANDALUCÍA A COMPÁS” (Santa Fe, Argentina), que integra el periodista, escritor y recitador Antonio Camacho Gómez, con la dirección de la bailaora prof. ballet clásico y flamenco, María Eugenia Irigoyen.
   Su perfil biográfico se destaca, entre otros, en la Nueva Enciclopedia de la Provincia de Santa Fe - Tomo I. Edic. Sudamérica (Santa Fe-Rep. Argentina, 1992), así como en el Breve Diccionario de Autores Argentinos. Edic. Atril - Buenos Aires-Rep. Argentina, 1999); y en las Selecciones Biográficas Narradores Santafesinos. Edic. Tauro (Santa Fe-Rep. Argentina, 1994) y Un siglo de Literatura Santafesina. Edic. Culturales Santafesinas (Rosario, Rep. Argentina, 1999); también, en “Los que hicieron Santa Fe”, cap. 34 – La Creación Literaria. Edic. Diario "El Litoral" (Santa Fe-Rep. Argentina, 2005).
   ENTIDADES Y FOROS CULTURALES:  a)  LOCALES: Miembro de la  ASOCIACIÓN SANTAFESINA DE ESCRITORES-A.S.D.E. (Integró su CD - Período 1978-1996); de la SOCIEDAD ARGENTINA DE ESCRITORES-SADE Filial Santa Fe; del INSTITUTO ARGENTINO DE CULTURA HISPANA -I.A.C.H.-Filial Santa  Fe; de la ASOCIACIÓN CULTURAL EL PUENTE- Santa Fe; de la ASOCIACIÓN SANTAFESINA DE LECTURA -A.S.L.; del SERVICIO DE EDUCACIÓN PARA EL ARTE-SEPA Filial Santa Fe); de la ASOCIACIÓN DE ESCRITORES SANTAFESINOS INDEPENDIENTES-A.D.E.I.S. (colaborador ad hoc); y del REGISTRO CULTURAL DE RAFAELA (Municipalidad de Rafaela-Provincia de Santa Fe); y PUENTE DE PALABRAS (Rosario).   b)  NACIONALES: Integrante, entre otros, de los Foros Literarios: ESCRITORES.ORG; PARNASSUS; LAZOS DE ARTE Y AMISTAD y MAPUCHE (Buenos Aires); NARRADORES Y POETAS DEL MERCOSUR-GUALEGUYCHÚ (Entre Ríos); LETRAS EN EL ANDÉN (La Pampa); y, c) INTERNACIONALES: Integrante de Foros Literarios, como: MUNDO CULTURAL HISPANO (Alicante, España); PARNASSUS (C.A.B.A. - Argentina); DIOGEN PRO KULTURA (Sarajevo - Bugojno, Bosna i Hercegovina y North Berkeley, USA); CAFÉ DE ESCRITORES (Madrid, España); CLUB LITERARIO CERCA DE TI (Madrid, España); RED MUNDIAL DE ESCRITORES EN ESPAÑOL -R.E.M.E.S. (Madrid, España); UNIÓN HISPANOMUNDIAL DE ESCRITORES-U.H.E. (Perú); NACIONES UNIDAS DE LAS LETRAS (UNILETRAS-SEMILLAS DE JUVENTUD- SJ Siglo XXI (Chía/Bogotá, Colombia): Miembro Fundador y ex Vicepresidente Internacional Adjunto y Consejero Asesor de Presidencia (2015-2017), y actual Miembro Fundador y Presidente Colegiado, y Embajador de Buena Voluntad; ORGANIZACIÓN MUNDIAL DE TROVADORES (Texas/USA – Alicante/España): ex Vicepresidente (Argentina); Revista Virtual LUNASOL (USA/España): integrante Staff Directivo Editorial; CIRCULO INTERNACIONAL DE NARRADORES Y POETAS DEL MER.CO.SUR-C.I.N.Y.P. (Rosario, Argentina): Miembro Fundador - Embajador de la Paz y Defensor del Medio Ambiente WWPO-Rosario; Magazin Virtual ARISTOS INTERNACIONAL - Revista Literaria en Lengua Hispana y Portuguesa (Alicante, España): integrante Staff Directivo Editorial; y ASO.LA.PO. (Asociación Latinoamericana de Poetas, Escritores y Artistas)-Filial ARGENTINA (Buenos Aires, Argentina).-

OCTUBRE 2017.-

©ADRÍAN NESTOR ESCUDERO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


"Muchísimas gracias, querido Norberto Pannone. Bellísima publicación del relato DETRÁS DE LOS ESPEJOS; trabajo que inaugura mi carácter de usuario-colaborador del blog comunicacional de ASOLAPO-ARGENTINA. En tal sentido, aprovecho para expresarte asimismo el agradecimiento tanto a ti como a la dulce Alba Yobe, por la MEMBRESÍA DE HONOR y elegante Diploma de certificación oficial fechado el 05-10-2017-ASOLAPO ARGENTINA (Gobernación Cultural Santa Fe), con que he sido honrado en virtud de v/generosa evaluación de mi trayectoria literaria. ASOLAPO-ARGENTINA -decano Foro Iberoamericano de Poetas, Escritores y Artistas- es para los escritores de nuestra Región americana como un oiko, como un parnaso de aves soñadores en vuelo junto al Maná de la Palabra y la imaginación disciplinada, actuada con libertad de conciencia responsable. Recibe pues, mis saludos más afectuosos y admirativos hacia tu grata persona y estimulante Obra literaria, extensivo a tu efectivo equipo de colaboradores; ello, desde mi primaveral Botica de Autor santafesino. ¡Ora et labora! ¡Paz y Bien in Domino!" 
- Adrián N. Escudero.-




[1] ADRIÁN N. ESCUDERO (Santa Fe (Argentina), 27-03-2007. T.a. 05-08-2010 y 05-08-2017.-

   Integra el Libro “EL EMPERADOR HA MUERTO (Y Otros Cuentos) – (Colección de Realismo Mágico). Editorial DUNKEN SRL (Buenos Aires, Argentina) – Año 2017.-

- Publicado el 06-08-2010, en la versión original breve del año 2007 y con el título “Ellos nos observan”, en el Magazin virtual “MUNDO CULTURAL HISPANO” (Alicante-España) - Director: Denys Roland Jurado.
- Publicado, en esta versión original breve del año 2010 y con el título “Ellos nos observan”, en el Anuario 2010 – Año IV del Magazin Virtual “GACETA LITERARIA VIRTUAL” – Directora: Norma Segades Maniás (Santa Fe – Argentina), págs. 11/12.
- Publicado el 03-10-2017 en el Magazin virtual “ARISTOS INTERNACIONAL” – Nº 2 – Octubre 2017 (Sección Cuentos y Relatos) - Presidenta, Fundadora, Editora y Gráfica: Eunate Goicoetxea (Alicante, España).-

HOMENAJE A NUESTRA AMIGA CHILENA ALEJANDRA ZARHI EN SU VIAJE FINAL EN BÚSQUEDA DE LOS SUEÑOS

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EL DOLOR ESTA EN EL ALMA

Llévame a caminar hijo,
si aún no estoy tan vieja,
no sientas vergüenza.
Tengo el alma tan joven
y por eso actuó así.
¡Quiero lucirme contigo,
eres tan guapo como tus hermanos!
Quiero caminar a tu lado,
estoy perdiendo la vista, si lo sé,
es por la enfermedad, que le vamos hacer.
He bajado de peso, pero me siento bien,
A pesar de su abandono, Dios está conmigo,
he logrado  todo, pero tengo pena adentro
y tú sabes por qué.
Tengo aún buenas las piernas
aunque me diagnosticaron paralices
de la cabeza hasta los pies.
Me gustaría, que cualquier día uno de ustedes
aparezca y me invite  a salir y así no estar tan desolada.
Podíamos almorzar juntos,
compartir tu mesa y poder disfrutar a mis nietos.
Háblame de amor hijo y con dulzura
¡no me grites, no me critiques!
Tu sabes que cuando vamos madurando
actuamos como niños:
Nos gusta que nos sonrían y
somos como ellos, regalones.
Nunca festejaste mis bromas,
reprochaste mis locuras.
He tratado de ser muy valiente
a pesar de mis penurias.
No me alejen de su lado
no soporto tu silencio.
Sabes? Tengo la mente lúcida y siempre te recuerdo
cuando eras un angelito.
Ven a verme hijo, no te pediré nada
Solo quiero abrazarte y compartir con ustedes.
¡No me digas que soy una loca!
Tú no sabes que los médicos mienten, se equivocan, no entienden nada?
Nadie sabe que la pena de no ver a mis hijos la llevo en el alma.

©ALEJANDRA ZARHI, poeta y escritora chilena
PRESIDENTE DE ASOLAPO CHILE

MIEMBRO GOBERNADORA CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN CHILE

sábado, 23 de septiembre de 2017

X ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES EN GUALEGUAYCHÚ, ENTRE RÍOS, ARGENTINA, LOS DÍAS 15, 16 Y 17 de SEPTIEMBRE

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X ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES EN GUALEGUAYCHÚ, ENTRE RÍOS, ARGENTINA, LOS DÍAS 15, 16 Y 17 de SEPTIEMBRE

Este año es muy especial para la Sociedad Argentina de Escritores Gualeguaychú porque se cumplen diez años de encuentros, que este año será, según lo previsto, los días 15,16 y 17 de septiembre.

“Durante diez años estos encuentros han hermanado a países y ciudades argentinas. A través de la palabra casi mil voces de escritores han enriquecido nuestra cultura” destacó la presidente de la SADE Gualeguaychú por Entre Ríos, Zulma Nicolini.
Para esta décima edición se espera una importante afluencia de escritores, poetas, dramaturgos, guionistas, investigadores e historiadores no sólo argentinos y del MERCOSUR, sino también de otros países, como ha ocurrido años anteriores.
Quienes participen del encuentro que se llevará a cabo en el Club Recreo Argentino, además de exponer sus trabajos, podrán presentar nuevas producciones, participar en diversas actividades y poner a la venta sus libros.
Cabe destacar que el eje del X Encuentro de Escritores será el humor, ya que habrá una “mesa de humor” donde varios trabajos serán expuestos y la Antología 2017 recopilará trabajos de, aproximadamente, una treintena de autores del género.

X ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES DEL MERCOSUR. Hermoso encuentro con escritores de distintas partes del país y del mundo. Una alegría enorme y muchísimas gracias a SADE FILIAL GUALEGUAYCHÚ por la publicación en "Antología del humor" y por el reconocimiento.

FELICITACIONES POR EL ÉXITO OBTENIDO!



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Mesa del humor

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Portada de la antología


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Repercusiones en el exterior


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Zulma Nicolini



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Lecturas

EL BOCINERO, César José Tamborini Duca, León, España





El Bocinero

 ¡Como anillo al dedo!
“¿Qué te pasa loco?” le espeté a Mauricio con esa frase tan característica de los argentinos (expresada de manera afectiva) al verlo activar la bocina. Y Mauricio me contó, recordando cómo había comenzado todo, desde el momento que exclamó…
“¡A la pucha! Se me fue la mano con el régimen”, pensé cuando se me cayó el anillo en el lavabo. Hacía 5 meses que había comenzado con el régimen para perder unos kilos con el resultado de 5 menos, a razón de uno por mes. Había dejado de beber la copa de vino diaria en almuerzo y cena, excepto en el consabido asado dominguero; permisividad que compensé suprimiendo el whisky aperital y comiendo el chorizo criollo con tenedor y cuchillo: nada de pan, ¡fuera el choripán! Era la primera vez que me sucedía.
Ocurriría después en otras ocasiones, hasta que decidí dejar de usar el anillo obligado por las circunstancias. Cuando el dedo fue adelgazando más e inclusive me pareció que se acortaba, se lo comenté a mi amigo Antonio, médico de cabecera.
Observó perplejo, discurrió una excusa y haciendo gala de su dicacidad habitual se permitió hacerme una broma mencionando a Procusto y su famoso lecho, preguntándome en tono jocoso si no estaría haciendo con mis dedos lo que Procusto con sus huéspedes, pues observó que aparentemente los dedos de mi mano derecha crecían proporcionalmente a la disminución de los de la zurda. Ja, ja y a otra cosa, hasta que nos encontráramos nuevamente.
Que no tardaría en ocurrir y en esta ocasión con cierta alarma de mi parte: ahora también mi cabeza. “¿Qué te ocurre?” me preguntó.
Desde hacía unos días notaba algo raro, al colocarme la gorra de visera ya no podía hacerlo automáticamente como hasta entonces, me costaba un poco de trabajo ubicarla correctamente y quedara en su sitio.
Me estudió cuidadosamente y comprobó que, efectivamente, observando de frente la mitad derecha había aumentado de tamaño a expensas de la izquierda. Era como si mi cuerpo fuese uno de esos globos a los que uno aprieta de un lado y se achican, mientras aumentan de volumen del otro.
Yo me asusté y creo que él también, pues decidió que concurriera a una consulta y examen al Hospital de Casos Raros; él me acompañaría.
Después de la analítica y tomografía a las que nos someten en los centros sanitarios, en las que no se había detectado nada excepto la confirmación en las imágenes de lo que ya se observaba clínicamente, es decir crecimiento óseo por un lado y decrecimiento en el otro, comenzó la anamnesis que duró varias sesiones mientras me sometían a nuevas pruebas, la mayoría dignas de este nombre pues no iban dirigidas a un objetivo claro, sino más bien en busca del azar que suele presentarse cuando uno menos lo espera.
Me examinaron los pies en la creencia que también sufrirían una deformación, pero el resultado –afortunadamente- era negativo, cosa que yo ya sabía. La vergüenza hizo que tratara de ocultar mis manos a los cientos de miradas que creía las observaban; finalmente opté por usar guantes y un gorro de lana que me había tejido la tía Pocha.
Comencé a sentir hormigueos en las manos, pero creo que eran más bien producto de la ansiedad por lo que me ocurría. Hasta tuve el atrevimiento de acudir a una curandera para descartar el “mal de ojo” o exorcizara el supuesto mal. En mi desesperación llegué a ingerir unos comprimidos de capronato sódico que me recomendó mi viejo y buen amigo Santiago diciéndome –“Esta medicina es sensacional para regular el metabolismo, tomála y verás que con esto te olvidás del problema”- Efectivamente me olvidé del problema porque me hizo perder momentáneamente la memoria. Aunque al recuperarla el problema persistía, al parecer sin posibilidad de remisión.

En el ínterin me diagnosticaron “papirosis e hipertrofia unilateral dactiliforme mutante” y me recetaron unos gotas diarias (en ayunas) de isoniasina fosfato fenisil-propilamina; les aseguro que de un sabor muy desagradable. Me aseguraron que al ser uno de sus componentes del grupo de vitaminas B actuaba a nivel de las inervaciones, pues pensaban en una patología neurológica; pero en realidad no fueron muy perspicuos en la información.
Y el azar apareció por obra y gracia de la perspicacia de una de las enfermeras, que había observado mi reticencia en la comunicación verbal, y mi costumbre más bien compulsiva de escribir continuamente en mi teléfono celular (I Phone).
Con conocimientos médicos básicos pero con sentido común, y aplicando la máxima que la función hace al órgano, dedujo acertadamente que el crecimiento de los dedos de mi mano derecha –principalmente índice y pulgar que eran los más utilizados por mí- se debía a un uso exagerado que originaba una mutación y (tal vez por ley de compensaciones…todo se transforma, etc.) provocaba simultáneamente el achicamiento de los homólogos izquierdos.
Como el hemisferio cerebral izquierdo es el que comanda la verborragia disminuyó su tamaño simultáneamente, mientras crecía el hemisferio derecho causante de nuestra dedicación a la dactigrafía; en mi caso, dactipuntura en el teclado.
¿Y el régimen?  Lo abandoné y recuperé los 5 kilos perdidos. Pero también recuperé la normalidad desechando el uso del teléfono móvil (celular) que ahora sólo aparece en mis manos para usarlo de la manera para la que fue inventado; por suerte para mí, todo volvió a la normalidad cuando comprobé que el anillo ya no se escapaba del dedo.
Cuando finalizó su monólogo creí comprender por qué Mauricio llevaba esa bocina de bicicleta, de esas con perilla de goma y estridente sonido camionero, sorprendiendo a aquellos que venían por la vereda tecleando imperturbables en sus teléfonos móviles ignorando que estaban a punto de atropellarlo, hasta que mi amigo se los advertía con el jocundo entretenimiento que los sobresaltaba.
©CÉSAR JOSÉ TAMBORINI DUCA  (Cronopio), poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

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