Bienvenidos

miércoles, 8 de julio de 2026

UNA HISTORIA - Antonio Las Heras - Buenos Aires, Argentina

 


UNA HISTORIA

Historia de aves y tiempo
oculta en el acantilado
surgido repentino en la curva
cerrada del camino triste y amargo.

Circunstancia de amor y espinas
que arde furiosa a la vera del río
cristalino, frío, tempestuoso
serpenteante entre rocas esmeriladas.

Restos marchitos de flores de metal,
troncos plásticos, ramitas igual;
restos esparcidos de un amor perdido.

Cronos teje cual Penélope tergiversando.
La arena de la pasión y el deseo cubren bien.
Ya algún otro desdichado, desbarrancará.


©ANTONIO LAS HERAS, Buenos Aires,  Argentina

MIEMBRO HONORIFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA


martes, 7 de julio de 2026

HE PUBLICADO - Gloria Nistal - Madrid España

 


He publicado

 

He publicado más de treinta libros,

pero espero publicar los otros

más  de treinta que viven desperdigados

 por los cajones de mi almario.

 

Tengo en mi haber

un centenar de miles de fotos

con las que juego a captar

sonrisas y gestos que enamoren.

 

A veces desparramo pintura torpe

por diferentes lienzos

 intentando dotar a lo amorfo

 de algún  sentido de belleza.

 

Soy insondable,

-pues dios me hizo a su imagen y semejanza-

iconoclasta, inaprensible, incorregible,

inimaginable.

Me divierten los anatemas.

Huyo de las modas y de lo superficial

como de las opiniones violentas

que  menosprecian las del otro.

No practico religiones

Ni nada que ate en sus religare.

 

He sido bigama y me sigo sintiendo bisexual.

Tengo varios principios,

-no tantos como Groucho Marx-

El respeto, la honestidad y trabajar por la Paz

me conmueven y me ayudan a levantarme

de  la cama y de todas las caídas

de cada día.

 

África me habita

porque de allí siento mis raíces.

Viajo para conocer y empatizar,

para abrir ilimitadamente los ojos

y porque yo no puedo ser de otra manera.

 

Gloria Nistal – Madrid (España)

Miembro honorífico de ASOLAPO ARGENTINA.

ENTROPIA - Luis Alposta - bsAs Argentina

 



ENTROPÍA

La ciudad bosteza tornillos
y ya nadie recuerda en qué dirección giraban.

Los semáforos discuten entre ellos

y cada gesto aumenta la temperatura del ruido.

Sin embargo,
en un rincón improbable,
dos miradas se reconocen
y por un segundo
la entropía duda,
como si el caos también pudiera
equivocarse.

 

LUIS ALPOSTA – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

sábado, 4 de julio de 2026

EL SEÑOR ARMANDO - Norberto Pannone - Argentina







EL SEÑOR ARMANDO 

 

         Esa mañana me habían llamado por teléfono para la entrevista con el señor Armando. Y allí estaba, a la espera de ser atendido por él.

Su secretaria me había hecho sentar en un comodísimo sillón, señalándome algunas revistas a fin de que atemperara la espera.

Transcurridos escasos diez minutos, la empleada abrió la puerta de un despacho y dijo ceremoniosamente:

         -El señor Armando lo aguarda.

         Me levanté de un salto y entré. La mujer salió cerrando la puerta con exagerada delicadeza.

Un hombre, de alrededor de cuarenta años me tendió la mano y luego me indicó un sillón para que me sentase. Hojeó unos papeles que estaban sobre el escritorio y me dijo:

         -Tengo aquí toda la información sobre su vida. ¿Está seguro que quiere el puesto vacante?

         -¡Nunca he deseado algo con tanta impaciencia! Respondí.

         -Bien, dijo. Sígame…

         Lo seguí por un pasillo muy largo y estrecho, al final del mismo, entramos a un cuarto pequeño, ¡y allí estaba! Se trataba de un habitáculo, al parecer, de acero inoxidable, similar a una cápsula espacial. En su interior, había una butaca. Me invitó a entrar al compartimento y me instó a sentarme. Me senté y el señor Armando, me ayudó con el cinturón de seguridad.

         -¡Buena suerte! Me dijo el señor Armando cerrando herméticamente la puerta de aquel insólito artefacto.

La máquina comenzó a girar alcanzando una velocidad ciertamente asombrosa. No sé cuánto tiempo pasó, finalmente, el artilugio detuvo sus giros. Después de algunos momentos pude abrir la puerta desde el interior y salí.

Me hallaba en medio de una plaza desierta. Caminé una cuadra y me encontré en pleno centro de la ciudad, creo que estaba justo en la esquina de Sáenz Peña y San Martín. Detuve a un hombre que transitaba por la acera y le pregunté:

         -¿Sabría usted decirme dónde están las oficinas del señor Armando?

         -Ahí enfrente. Me dijo con cierta molestia.

Crucé la calle y entré al lugar.

Me atendió la secretaria del señor Armando y me dijo que debería esperar unos cinco minutos. Aproveché para terminar de leer el artículo de una revista especializada en psiquiatría que había tenido que interrumpir en la visita anterior.

Cumplido dicho plazo, la secretaria me hizo saber que el señor Armando me esperaba.

Entré al despacho que me indicó la señorita y allí estaba el señor Armando.

Me dio la mano de forma muy cordial y se puso a examinar un informe que tenía en su escritorio que, seguramente, era una fábula de mi propia vida, o lo que muchos llaman: “Currículum vitae”.

Me preguntó de manera contundente y sin preámbulo alguno: -¿¡si de verdad, deseaba el puesto que había quedado vacante!?- Le dije que sí. Sonrió y me condujo por un pasillo largo y estrecho hasta la cápsula. El Sr. Armando aseguró el cinturón de la butaca, cerró la puerta y el cacharro comenzó a girar despiadadamente hasta que se detuvo. Abrí la portezuela y salí al mundo exterior.

Me hallaba en una calle asfaltada que parecía desierta. Esperé a que alguien pasara por allí y cuando acertó a pasar un joven, le pregunté por las oficinas del señor Armando:

         -Aquí, a la vuelta. Me respondió.

Di vuelta a la esquina y, en efecto, allí estaban las oficinas del señor Armando.

Entré y la secretaria me saludó con una sonrisa:

         -¡Buenos días señor Armando! El elegido para el puesto lo está esperando. ¿Lo hago pasar a su despacho?

         -Sí, por favor. Le contesté.

Un hombre de unos veinticinco años, se asomó detrás de ella y ésta, lo hizo pasar.

Le extendí la mano sonriente y le indiqué un asiento. Recorrí atentamente las hojas del informe que estaba sobre el escritorio y le pregunté imprevistamente si de verdad deseaba el puesto. Precipitadamente, como en si fuese decreto, me dijo que sí.

Entonces, le dije que me siguiera.

Recorrimos el largo y estrecho pasillo hasta llegar a la cápsula. Una vez allí, hice que entrara y se sentara en la butaca de la misma, ayudándole a colocarse el cinturón de seguridad.

Cerré la puerta y el ingenio comenzó a girar.

 

 

©Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina


DESIGUALDAD - Germain Droogenbroodt - España


 



GERMAIN DROOGENBROODT - España

MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

sábado, 20 de junio de 2026

ADOCTRINADA INTELIGENCIA - Germain Droogenbroodt - España

 










ADOCTRINADA INTELIGENCIA


El vacío
– desprovisto de todo significado–
se ha convertido en cotidiano.
Lo que uno debe pensar o hacer
está preprogramado.
La imagen
que vemos en el espejo
ya no es más nuestra propia imagen.



de “el Camino del Ser”, Editorial Balduque, Cartagena


GERMAIN DROOGENBROODT – España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

ALETEOS, SÓLO ALETEOS - Marian Muiños - España

 











ALETEOS, SÓLO ALETEOS


Aleteos, sólo aleteos.
Vaivén de aves
inestables,
migrantes
siempre en vuelo.
Aleteos, uno dos,
tres y medio.
Neblina de soles
para tu viña,
tierra sin riego.
Espíritu leve
nombre que esconde
los sentimientos.
Desfile de faldas,
rostros y camas
simulan miedos.
Río sin cauce,
árbol sin tierra,
nube sin cielo.
Vuelan semillas,
mis aleteos, uno, dos,
tres y medio.
Arrojo manojos
en tus acequias,
las lleva el viento.
Sol de montaña para tus redes
un río cielo.
Pescador seco, metes tus botas
en los viñedos.
No hallarás peces ni tendrás vino;
mas un misterio
llevará escamas hasta tus labios,
en aleteo.
Recoges redes, abres tus manos
sin comprenderlo:
una sirena nada en el jugo
de los viñedos.
Bebes su canto, pescas las nubes
y en tenue velo
sólo la espuma de una marea
recrea el sueño.


De su libro: “De paso por el mundo” Ed. 2024 – Buenos Aires, Argentina

MARIAN MUIÑOS – España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

CANCIÓN PATRIA ARGENTINA A LA BANDERA - Canción a la Bandera, "Aurora".

 









CANCIÓN PATRIA ARGENTINA A LA BANDERA

"AURORA"

Alta en el cielo, un águila guerrera
Audaz se eleva a vuelo triunfal
Azul un ala, del color del cielo
Azul un ala, del color del mar

Así en la alta aurora irradial
Punta de flecha el áureo rostro imita
Y forma estela al purpurado cuello
El ala es paño, el águila es bandera

Es la bandera de la Patria mía
Del Sol nacida que me ha dado Dios
Es la bandera de la Patria mía
Del Sol nacida que me ha dado Dios

Es la bandera de la Patria mía
Del Sol nacida que me ha dado Dios

 

La Canción a la Bandera (Aurora) es un aria patriótica compuesta por el músico ítalo-argentino Héctor Panizza. Su letra, que exalta los colores de la bandera argentina, fue escrita por Luigi Illica y Héctor Cipriano Quesada. 

 

NUESTRO HOMENAJE !!!


CANCIÓN PARA NORIKO – Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina




 

 






CANCIÓN PARA NORIKO


Recuerdo aquellos versos que me enseñaste un día,
que empezaban diciendo: “Komoro Narú…”
Recuerdo aquellas tardes y esa costumbre mía
de dibujarte flores en amarillo y blue.

La imagen del Tsumita la pertinaz llovizna,
el gris del viejo Tokio en un atardecer
y el capullo en tus labios con ternuras de brizna
en la dulce nostalgia volviendo a florecer.

Recuerdo aquel poema que recitaste un día,
que escribió el viejo Tooson y a tu lado aprendí.
¡Arigató Noriko! Y en esta melodía
te llegarán los versos que ayer te prometí.


Letra: Luis Alposta
Música: Rosaura Silvestre

LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina   

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA


Para escuchar:

https://youtu.be/gZW_08B4lu8?si=xQONbdvk0SjEiae5

 

 



"CON OLOR A PAPÁ" - Roberto Peregrino Salcedo - (Buenos Aires, Argentina)

 




 

Roberto Peregrino Salcedo

 

    


CON OLOR A PAPÁ


Al drepa le batimos mi viejo o mi papá.
Según las circunstancias o la edá.


Yo estaba en el apronte de rajar para el cole.
Él me pasó revista, supervisó mis uñas,
el guardapolvo blanco, me fichó la lustrada,
me peinó con gomina, me anudó la corbata.

Su paternal embroque fue siempre de caricia,
me miraba hacia ajoba, yo a él para arriba.
Hoy lo sigo junando y a pesar de su piro,
de arribeño me sigue revoleando sonrisas.

Por sus cosas de macho, mate amargo, tabaco,
su crema de afeitar y además el ruidito
de la yilé filosa raspando a contrapelo,
yo siempre quise ser igualito a mi viejo.

Mientras él se afeitaba, yo iba haciéndole muecas,
el cuello para un lado, la jeta para allá...
pungándole en secreto su colección de gestos,
yo me estaba afeitando, igual que mi papá.

Manyó que lo imitaba y ahí sí, me dio la cana
mi buen papá noel de la barba espumada
que bromeó: “¡que hacé mono!”, riéndose con ganas.
Yo también me reía -¡Uy que linda mancada!

Le dí un beso a lo bruto, me rajé para el cole.
-Chau papá! -dije y él que seguía riendo-
-¡Volvé!, que estás llevando mi jabón en tu ñata.
Yo me hice el sordeli y me olivé contento.

Me sentía feliz al entrar al colegio.
Tenía olor a mate y a su tabaco negro
perfumado de espuma del jabón de afeitar.
Tenía en la nariz, olor a mi papá.


ROBERTO PEREGRINO SALCEDO
- Buenos Aires, Argentina


Para escuchar: https://www.youtube.com/watch?v=2mm1S8IWP7I&t=9s


DESORDEN - Jerónimo Castillo -. San Luis, Argentina

 












DESORDEN


Por vivir con estrellas de sonidos
deshojados en vívidas mañanas,
destruí superficies artesanas
de mis lagos internos y queridos.

Si se fueron los días, fueron idos
al calor de las muertes cotidianas
que dejaron en rejas y ventanas
otras suertes de goces y latidos.

Encontrar lo buscado fue la meta
por caminos de ausencia de mesura,
con engaños por única receta.

Encontrada la paz tras una dura
y feroz estocada de saeta,
reconstruyo mi propia sepultura.


JERÓNIMO CASTILLO – San Luis, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


A MI PADRE - Martha Inés Vélez - Medellín , Colombia











A MI PADRE


Padre…
Surcaste entre tus manos
La fatiga de la tarde,
La incertidumbre del tiempo
Y el infinito fue tuyo
en abstracto pensamiento

La primavera cantó en ti
con génesis de universo
el grito de libertad
para las alas del viento

Acunaste en tu sentir,
en tu corazón… mi aliento.
Me diste todo de ti,
el horizonte del mundo
donde cribar yo mis sueños

Piedra angular eres tú
en la eternidad del recuerdo,
en la intimidad de mi inconsciente
que te anida dulcemente

Fuiste un instante
en la efímera finitud del tiempo.
Paz perpetua para la inmortalidad
de tu silencio.


MARTHA INÉS VÉLEZ - Medellín, Colombia
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

… Y SE HIZO EL MILAGRO - Delia Checa - Argentina

 










… Y SE HIZO EL MILAGRO


Estabas ahí y no te veía…
hasta que descubrí
tu llama cegadora,
incorruptible.
Durante siglos seguí
incansable un rastro de luz
que a ti me conducía.
Hallarte fue disfrutar
de la magia a puñados
y desechar por inútiles
los calendarios y horizontes.
Me embarqué
en una aurora inesperada
donde lo sobrenatural
era la rutina del día.
¡Increíble mundo sutil
de dos seres amándose!

Contigo vivo
en las alturas…
sin nada,
tu vivir me basta.



©DELIA CHECA, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

HUMO NEGRO - Ady Yagur - Israel

 









HUMO NEGRO


Humo negro en la frontera
muertos yacen desolados,
el silencio es eco mudo
acariciado por el tiempo.

Pobres seres que buscan
un rincon en sus refugios,
mientras la luna los mira
por los perdidos senderos.

El silencio monta potros
con sus últimos disparos,
mientras banderas flamean
en las cimas por el viento.

Aves vuelan a sus nidos
trinos parecen cercanos,
un niño duerme sereno
acunado por su madre.

Memoria que es un sueño
pensamientos sedientos,
la paz contempla a los seres
alejando el humo negro..


ADY YAGUR – Israel

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EN BÚSQUEDA DE LA PAZ - Norberto Pannone - Argentina

 



EN BÚSQUEDA DE LA PAZ 

 

Escribiré aquí algunos furtivos conceptos sobre el tema, conceptos que no pretendo se conviertan en “verdades absolutas” sino que deseo puedan contribuir a clarificar, en teoría, un poco más el sentido de este arcano tan difícil de comprender. El lector percibirá que, este breve aporte, sólo viene a expresar algunos meros puntos de vista.

 Desde el comienzo de su existencia, el hombre, viene hablando de la paz pero, aún, desde que tiene noción de su existencia y en los albores del tercer milenio de la era en que vivimos, no ha conseguido doblegar con su “racionalidad” al dragón de la beligerancia; del odio; del rencor; de la incomprensión; de la imposición de creencias; del hambre, de la conquista…

 Sinceramente, no he hallado en ningún texto religioso, ni filosófico, fuere el que fuere: la total ausencia del encono, la traición y el conflicto, como tampoco he encontrado la deserción del “Poder”.

De manera que, creo que la paz, vendría a ser una triste utopía de la humanidad. Y el ser humano, casi siempre, presiona donde no le duele, Ya lo decía Gracián, el célebre filósofo y escritor español allá, por el 1650.

¡Paremos de buscar la paz donde no sabemos que está!

Nuestro transcurrir en este sistema se rige por la ley incuestionablemente universal de la dualidad absoluta: la ley de los opuestos: blanco-negro; frío-calor; malo-bueno, guerra-paz, etc., etc. Un principio del griego Heráclito dice: “Aquello que llega a su límite se convertirá automáticamente en su opuesto”. Bajo este concepto, cabe preguntarse: ¿la guerra, es un opuesto necesario para que ocurra la paz?

El dilema que nos ocupa es incuestionable e ineludible y el hombre-ego, colabora en el mismo por designio natural.

Se dice que: La paz es la tranquilidad que procede del orden y de la unidad de voluntades; la serenidad existente donde no hay conflicto. ¿Es esto cierto? Aquel que reflexione sobre este axioma, verá como el orden y el conflicto van de la mano del poder, sea del que fuere: Político; eclesiástico; castrense; legislativo; de la riqueza; de la ambición; de la xenofobia, del constante tropismo consumista y necesario para la conservación de las especies, etc., etc.

¿Tiene paz el pequeño pez frente al fatalismo que lo convierte inevitablemente en alimento del más grande? Si estaríamos convencidos de que el pez piensa, diríamos entonces: que simplemente se somete al destino. ¿Cómo podemos aceptar entonces que el hombre pensante y racional no pueda ser el artífice de su propio su destino?

¿Habrá paz en la escasez de la mesa de un pobre? ¿Habrá paz en la almohada del rico, donde moran los miedos de perder su fortuna? ¿Tiene paz el hombre? ¿Qué es paz?

¿Cabe indagarse, a la sazón: por qué el hombre no tiene paz? ¡Hagámoslo!

Juan Pablo II, en su actitud de pensador modernista dijo que: “Paz, es hacer todo lo posible para superar la lógica de la estricta justicia para abrirse también a la del perdón. De hecho, (afirmó) ¡No hay paz sin perdón!”

Esta magnífica definición nos deja un colofón: Mientras el hombre no se indague ni se perdone, será infructuosa su búsqueda de Paz.

            Cuando el hombre deje de auto flagelarse dibujando las blancas palomas que portan olivos de paz; deje de rasgarse las vestiduras proclamando mensajes que predican la paz y se dedique a construirla en lugar de vitorearla, seguramente hallará la panacea que acabe con la utopía que persigue.

            Los hombres, para hablar de paz debemos de huir de los templos de la soberbia, de los egos y las vanidades, debemos dejar en el camino los odios, los rencores y las envidias, principales cualidades que nos convierten en dañinos, perversos, violentos y belicistas: Somos corruptos y endiosamos la ambición.

Este ser humano que representamos porta en sus genes el virus incurable de la hipocresía pero, por sobre todas las cosas, algo supimos acomodar a nuestro favor: la habilidad de ocultamos en las sombras de la ignorancia. El hombre no se indaga, no comprende que la especie que ostenta es aún más pequeña que un quark-todo; que un Nano (T); que un Amstrong; que un Pico (P); que un Fempto (F); que un Ato (a); que un Zepto (z); o un Yocto (y)*; contenidos en El todo total de los totales. Quizás, alguna vez, cuando entienda su tremenda pequeñez y tenga consciencia de su finitud temporal, ya no hablará de paz, porque entonces, nada existirá para turbar su pávida inquietud.

Por lo tanto: ¡A la paz hay que construirla en lugar de proclamarla!, de lo contrario, siempre seremos como la analogía del arquitecto que muere después de finalizar sus planos, sin saber que, todavía, no se han fabricado los ladrillos y el mortero.

El que habla de paz sin ninguna culpa, “que arroje la primera piedra”.

*Fuente de información científica

Fuente(s):http://209.85.215.104/search?q=cache:Jph...

 

©NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino


sábado, 13 de junio de 2026

LO MÁS PRECIADO -Favio Ceballos - Baigorria, Santa Fe, Argentina

 






LO MÁS PRECIADO



"Vine a matar a tus ídolos... con una sola mirada"
F A C
________________


El águila... furtivo está escondido entre esa fronda
es de aire...y ese trueno que desmaya contra el suelo
es de fuego... con los párpados abiertos cae el velo
que tú abres... aunque todo lo que ha dicho te lo esconda


el ídolo... que tú haces, de mirada triste y onda
con tus manos...sin bien, oro pintado con tanto celo
tu exhibes… y, al romperse te sume en desconsuelo
aferrado... a la inconsciente mentira que te ronda.


Hoy retornas... a Esa Fuente Divina que te nombra
No te asustes… no hay culpa en despertar y ver la vida
¡Amanece!...no hay ansiedades futuras ni pasado.


Hace frío... no vivirás bajo yugo de esa sombra
inmundicia... entronizada en alma dividida
no te robe… Tú eres de la creación lo más preciado.



FAVIO CEBALLOS - Baigorria, provincia de Santa fe Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

MADUREZ - Rodolfo Leiro - Buenos Aires, Argentina

 














MADUREZ


Yo maduré de a poco, en tiempo largo,
un trajín cotidiano, siempre esquivo,
aporté mi tesón, mi pan, mi trigo
sin quedarme sumido en el letargo,

no sometí mi pluma al lapso amargo,
la desazón que supo estar conmigo,
me sobrepuse al luto y al castigo
y al inmenso dolor que peso y cargo

y fui breva, quizás y acaso fardo,
un opaco bohemio, un vate pardo
a quien la vida trató como enemigo;

mi musa fue de ortiga y no de nardo
y en el balance final, dibujo un bardo,
anclado sobre un témpano perdido.



RODOLFO VIRGINIO LEIRO
– Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO FUNDADOR DE ASOLAPOARGENTINA


del libro Páginas ocres, ed. 2010

ZAPATOS DE MUJER – Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina

 


A la memoria de Daniele Flynn – Collage: de Luis Alposta

 

ZAPATOS DE MUJER

       Darlene Flynn, que ostentaba el récord mundial de Guinness por la mayor colección de zapatos (15.000 pares) falleció en Menifee, California, el 22 de julio de 2013.

Había sido galardonada en Guinness, por haber reunido la mayor colección de zapatos y objetos vinculados a este artículo. 

Su afición no tenía límites, a tal punto que todos los rincones de su casa estaban dedicados a exponer calzados o elementos que los muestran o identifican, incluyendo elementos decorativos con formas de zapatos. 

En este video elaborado por Guinness World Records se la puede ver mostrando su colección:

Clic para ver:

https://mosaicosportenos.blogspot.com/2016/10/zapatos-de-mujer-y-dos-collages.html

 

LUIS ALPOSTA – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA


AMOR TRASCENDENTE - Antonio Las Heras - Buenos Aires, Argentina

 











AMOR TRASCENDENTE



Realidad nacida de la Magia Blanca
que toda Ella emana de entre los vórtices.
Cada mirada, el sutil movimiento de labios
o la expresión del rostro, son acabado ritual.

Ella es la Caverna de la Transmutación
capaz de convertir al hombre en Héroe Solar.
Mujer que, poseedora de la Piedra Filosofal,
conoce los Misterios Sacros de la Inmortalidad.

Sus palabras son el abracadabra intransmisible
por el cuál se atraviesan, sin peligros,
el serpenteante abismo que lleva al Amor.
Amor trascendente. El que resucita almas.



ANTONIO LAS HERAS
– Buenos aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

CARTA AL AMANTE - Teresinka Pereira - Brasil

 









CARTA AL AMANTE


Llego a casa y releo tu carta
con metáforas secretas
y tu vigilante palabra de
pasiones secretas...

Llego a casa y te miro
con mi recuerdo de cada día,
unos ojos tristes entendiendo
los semblantes del agua que
circunda nuestra simulada isla.

Abro la puerta de mi habitación
y la encuentro vacía e inútil,
mi cama fría, la noche
terminando humedecida
de nostalgia.

¡Que largo esperar este instante
que se calló perdido en
el deseo, como un sueño
desmemoriado! Hay un temblor
en mi boca desnuda cuando
te nombro e incansablemente
te reinvento hoy día
y para siempre: AMOR!



TERESINKA PEREIRA – Brasil

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


AUSENCIA - Ady Yagur - Israel

 












AUSENCIA


No tengas pena te lo pido
soy la ausencia sepultada,
recuerdos que han vivido
dejando nuevos olvidos.

No llores si he partido
buscame entre libros,
en el jardin perfumado
donde jugaba de niño.

Si estrañas mi ausencia
lee mis versos en paz,
mira el vuelo de las aves
ocultandose en sus nidos.

Buscame entre palabras
cuando trinan las cimas,
escucha el canto divino
que desea ser esencia.

Llevare una almohada
para seguir soñando,
ambien un cuaderno
para escribirle al cielo.

Cuando haya partido
mira las montañas,
sus picos nevados
acariciando a pueblos..


ADY YAGUR – Israel


MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA APROXIMACIÓN A LO POÉTICO ES EL CLIMA - Carlos Penelas - Buenos Aires, Argentina

 



LA APROXIMACIÓN A LO POÉTICO ES EL CLIMA

 


 

Y sabed que es verdadero:
un hombre ama de fino corazón,
mujer que nunca vio,
sólo por oírla alabar.

Amanieu de Sescars 


La aproximación a lo poético es el clima, la emoción en un mundo de significados, de hondura infrecuente. El poema crea una atmósfera, un ámbito que es también ruptura del tiempo, presente de la conciencia, modulación. Es cuando se transforma en distensión, en tensión, en hueco que abre la proyección temporal. Ese mundo es símbolo, metáfora del hombre. El hombre es el sueño de la sombra, nos enseñó Píndaro. Pero el amor en el poeta es la búsqueda de lo imposible, melancolía y huésped de otro espacio, de otro sueño, de una lejanía. De esa lejanía interior nace la lírica.

Benjamín Disraeli advirtió: “La magia del primer amor consiste en ignorar que pueda terminar un día.” ¿Es verdaderamente esa la magia? Nos inclinamos por la visión utópica, la pasión que triunfa sobre el olvido. La creación que obsesivamente va plasmando en una mujer el recuerdo y la raíz de otras. Tal vez la tragedia interior se esconda en una frase de Rougment: “El amor feliz no tiene historia”.

Un amor como el de Tristán e Isolda concluido en matrimonio es impensable. Un amor sereno, dulce y pacífico como el de madame Sabatier y Baudelaire también. Necesitan de una imposibilidad para consumar su destino. Los poemas enfebrecidos y bellos, la admiración en silencio prueban que el poeta ama idealmente a una mujer que es creada desde su corazón, desde su soledad, desde su sensualidad. De allí la castidad del poeta, el deseo y la posesión se separan y se excluyen. No importa la timidez o el libertinaje. Gravita el afecto, la ternura, la voz redentora que es furtiva en la mirada y en el ensueño. Estamos hablando en última instancia del amor sublimado. Con ironía nos dice nuestro querido Bernard Shaw: “El amor es una tremenda exageración de la diferencia que existe entre una persona y todas las demás”. De todas formas seguimos pensando y sintiendo como Anacreonte:

“Y otra vez amo y ya no amo

y deliro y no deliro,

estoy loco y no estoy loco.”

¿Para qué sirve el vivir? nos preguntamos. Hay siempre un murmullo oculto, un nacimiento de voces que alivia la fatiga. La intuición estética lucha cotidianamente contra burócratas, contra seres mediocres. Burgueses, amanuenses del poder. El amor y el poema están más allá del éxito, de la moral, de las reglamentaciones absurdas. Una línea poética estremece el alma, enseña y evoca desde el instante metafísico. El poeta anima una dialéctica sutil, revela la solidaridad de la forma y del ser. Pero no olvidemos que hay una sabiduría poética que impide el desborde o el exceso; un universo simbólico en la textura del lenguaje que incrementa el aura del misterio.

Lope de Vega nos introduce en la vigilia del amador:

“En fin, señora, me veo

sin mí, sin vos y sin Dios.

Sin Dios, por lo que os deseo

sin mí porque estoy sin vos

sin vos porque no os poseo.”

Para el poeta auténtico un sueño es la realidad. Imagino el mirador de Espenuca. Sueño con milicianos españoles, con huelgas insurgentes, con campesinos trasterrados, con la España del '36. Con viejos combatientes que traen banderas desflecadas por el dolor y la injusticia. Hay imágenes y tonos predominantes, los signos, la niebla, los bosques, los mares que se alzan en la memoria. Es una forma de convocar al mundo de la dicha y del ensueño, la mitología interior, la intuición totalizadora del hombre y el universo.

En este mundo aceptamos que el ideal de la vida sea el fervor de lo efímero. Desde la vela blanca, desde la aurora. Ese instante es la vida íntima. “El amor nace, vive y muere en los ojos”, nos enseñó Shakespeare.

El amor obedece a un presente establecido e inalterable. Decía Rougemont que “Tristán e Isolda no se aman. Lo que aman es el amor, el hecho mismo de amar. Se necesitan el uno al otro para arder.”

Creemos que es así. Intuimos también que amar al Amor más que el hecho de amar es un topo en la lírica universal. Tenemos dos ejemplos fundamentales: Jorge Manrique y Antonio Machado. Fluyen más allá, por eso su trascendencia. Para ellos el amor es posible aun sin amada. Vivimos desde el poema un destino abierto y oculto.

El poeta, el músico, el pintor, el creador necesita crear mitos, leyendas, sueños. Desde allí la búsqueda de esa mujer, de ese ideal, de una utopía. Desde la primitiva poesía china o los poetas hindúes, desde el mundo greco-romano, desde Dante, Petrarca, Quevedo, Rubén Darío o Pushkin el sentimiento amoroso tiene su evolución y su historia. Hay -debemos decirlo- modas en los sentimientos, en la manera de manifestar el sentimiento. El amor forma también parte de la evolución y la historia del arte, sin duda. Y cada época tiene su estilo de amar y ser amado, de vivir la amistad y la admiración. Cada generación modifica el erotismo de la antecedente.

El erotismo idealizado difundido en nuestra cultura crea espejismos. Buscamos, en el fondo, la pasión y la desgracia. Aparece el mito social o religioso. Pero el poeta ve en los ojos de la amada la hora inmóvil, la noche y el alba como ofrendas de eternidad. El poeta auténtico no hace confidencias sobre su amor. Protege un sentimiento de irregularidad, el don de maravillarse, el placer de admirar el rostro del hechizo. En el enamoramiento hay una encrucijada entre el Cosmos y el enamorado, una fantasía que cobija la fábula, el rito, lo abstracto de la existencia, lo irreal y lo real.

Lo inmedible provoca soledad y pavor, la desnudez es al mismo tiempo despojamiento interior, vuelo, sentimiento cósmico. El poeta, a partir de la creación, reclama infinitud, desmesura, pasión, drama. Nace la revelación y el abismo, lo absoluto de esa marcha peregrina en la que necesita sentir finitud y asedio. O como sintió Goethe: “Un hombre y una mujer verdaderamente enamorados son el único espectáculo de este mundo digno de ofrecer a los dioses.”

Para finalizar, la palabra de Ramón Piñeiro: “La lírica es la exteriorización de la soledad ontológica del hombre, una trascendencia que pudiéramos llamar confidencial, puesto que es la comunicación de la intimidad radical del hombre, casi un hablar consigo mismo.”



CARLOS PENELAS
– Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA