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sábado, 27 de agosto de 2022

EL ÚLTIMO VIAJE, RABINDRANATH TAGORE, Poeta indio, filósofo, escritor humanista

 








EL ÚLTIMO VIAJE

Sé que en la tarde de un día cualquiera
el sol me dirá su último adiós,
con su mano ya violeta,
desde el recodo de occidente.

Como siempre habré musitado una canción,
habré mirado una muchacha,
habré visto el cielo con nubes
a través del árbol que se asoma a mi ventana.

Los pastores tocarán sus flautas
a la sombra de las higueras,
los corderos triscarán en la verde ladera.
que cae suavemente hacía el río;
el humo subirá sobre la casa de mi vecino…

Y no sabré que es por última vez…

Pero te ruego, Señor: ¿podría saber antes de
abandonarla, por qué esta tierra me tuvo entre sus brazos?
Y, ¿qué me quiso decir la noche con sus estrellas?
Y mi corazón, ¿qué me quiso decir mi corazón?

Antes de partir, quiero demorarme un momento, con el pie
en el estribo, para acabar la melodía que vine a cantar.
¡Quiero que la lámpara esté encendida para ver tu rostro, Señor!
Y quiero un ramo de flores para llevártelo, Señor,
sencillamente.

 

RABINDRANATH TAGORE (1861-1941): Poeta indio, filósofo, escritor humanista.


BRINDEMOS, Rodolfo Leiro, Buenos Aires, Argentina (Desde la eternidad)

 











BRINDEMOS

 

Brindemos por la muerte, camarada,

en esta negra noche en que la vida

con fúnebres responsos nos convida

a palpar el vil rostro de la nada.

 

Brindemos por la muerte, camarada,

con el macabro vaso que nos tienta,

como boca despótica y sedienta

en un carmín de lutos trastocada.

 

el ademán cerval, diestro negrero,

disoluto, impúdico, logrero,

enciende sus fogatas obsecadas,

 

por eso, en esta noche en que la vida,

con lúgubres responsos nos convida,

brindemos por la muerte, camarada.

 

RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino

MIEMBRO FUNDADOR DE ASOLAPO ARGENTINA


EL ALMA, Gibran Kahlil Gibran, Bisharri, Líbano

 











EL ALMA

 

…Y el Dios de los dioses separó de sí mismo un alma
y le infundió belleza.
Y le dio la suavidad de la brisa matinal, el aroma de
las flores, la pureza de la luz.
Y le regaló una copa llena de alegría, y dijo: “Bebe
de ella sólo cuando olvides el pasado y desprecies
el futuro”; y luego, una copa de tristeza, y dijo:
“De esta beberás para conocer la alegría de la vida”.
Y puso en ella amor, que al primer suspiro de satisfacción
se desvanece, y dulzura, que a la primera
palabra de soberbia, también se desvanece.
Y vertió en ella sabiduría divina que la condujese por
el camino de la verdad, y depositó en sus profundidades
una conciencia para que viese lo invisible.
Y creó en ella un sentimiento que vaga con las sombras
y camina con los espectros.
Y la vistió de anhelos, tejidos por los ángeles con los
colores del arco iris.
Después, puso en ella la oscuridad de la duda que
es la sombra de la luz.
Y Dios tomó el fuego de la fragua de la ira, y viento
del desierto de la ignorancia, y arena de la playa
del mar del egoísmo, y polvo de los siglos, y amasó
al Hombre.
Le dotó de una fuerza ciega que se rebela con la
locura y se aquieta con los deseos satisfechos.
Después, le dio la vida que es sombra de la muerte.
Y el Dios de los dioses sonrió y lloró, y sintiendo por el
Hombre amor y piedad infinitos, unió cuerpo y alma.

 

Gibran Kahlil Gibran, 
traducción de Leonardo S. Kaím, México, Comaval, 1959.

Gibran Khalil Gibran era un poeta, novelista, ensayista, filósofo y pintor nacido el 6 de enero de 1883 en Bisharri (Líbano  El poeta falleció a los 48 años de edad. Con más de cien millones de copias vendidas, Jalil Gibrán es uno de los poetas más populares del mundo. Pero para la gran mayoría de los críticos, su obra más conocida, "El Profeta", no posee mayor valor literario.


5 TANGOS GÓTICOS – Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina

 


            En lo que respecta a la literatura, se conoce como narrativa gótica al género literario donde se entremezclan terror y oscuridad. Se cree que la primera novela de este género fue «El castillo de Otranto» de Horace Walpole, publicada por primera vez a mediados del siglo XVIII.

         En términos estrictos, el Gótico se extendió desde 1765 hasta 1820 aproximadamente, aunque casi todos los autores del Romanticismo del siglo XIX volvieron su mirada hacia él, inspirando algunas de sus obras más famosas, tales como Frankenstein o el moderno Prometeo de Mary Shelley (1818), El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hydede Robert Louis Stevenson (1886) y Drácula, de Bram Stoker (1897), quien ha convertido a su protagonista en el vampiro más famoso.  

         El mito de Jack el Destripador ha sido el concepto central de varias obras literarias, artísticas y cinematográficas: Jack the ripper, nombre dado a un asesino serial no identificado (Londres, 1888). 

         Y ahora... 5 tangóticos que vienen a cuento. 

            Para escuchar:


 "Del diario de Victor Frankenstein" -Letra: Luis Alposta – Música: Acho Estol – Canta: Dolores Solá

https://www.youtube.com/watch?v=j85Baj7IaRo&t=5s&ab_channel=LuisAlposta

"Frankenstein" -Letra: Luis Alposta – Música: Acho Estol – Canta: Dolores Solá

https://www.youtube.com/watch?v=RoyWxTMZ5mo&ab_channel=MalenaTango

"El extraño caso" -Letra: Luis Alposta – Música: Daniel Melingo -Canta: Melingo

https://www.youtube.com/watch?v=OvJ3UrO7PtY&ab_channel=LuisAlposta

"Tango del Vampiro" -Letra: Luis Alposta – Música: Daniel Melingo – Cantan: Melingo y Fabiana Cantilo

https://www.youtube.com/watch?v=1GNBSk0ycsk&ab_channel=DanielIlluminati

 "Jack the ripper" -Letra: Luis Alposta – Música: Daniel Melingo - Canta: Melingo

https://www.youtube.com/watch?v=3O864ApFjvI&ab_channel=LuisAlposta


"...QUE TE SACARÁN LOS OJOS"

Yo también tengo un cuervo en la sabiola
revoloteando en ella noche y día,
que cada tanto y sin pasarme bola
me dicta alguna negra poesía.

Lo crié de pichón. ¡Flor de gilastro!
Y ya ves... hoy, metido a poetastro,
le pido en verso que me deje en paz.

Y el muy turro, creyéndose Allan Poe,
abre el pico, sabiendo que me jode,
para sólo decirme: “Nunca Más”.

L. A.

“DEL DIARIO DE VÍCTOR FRANKENSTEIN”

    Escribo esto en una siniestra noche en que mi obra ya está lista y mi sueño ha perdido todo atractivo. Una repulsión invencible se apodera de mí.

En la bulliciosa calma
de un mundo que ahora es mi celda
se escucha un trueno que suelda
la tierra con lo infinito.
Luego el viento como un grito,
como un divino reproche,
pone a la calma su broche
y anuncia la tempestad
vejando a la claridad
que se enluta con la noche.

Dejo constancia en mi diario
que en éste, mi consultorio,
que ahora es un laboratorio,
hecho de humanos despojos
acaba de abrir sus ojos
quien con tan shiome figura
nació de una sepultura.
Mi nombre no le daré.
De aquí en más lo llamaré:
¡La Criatura!

L. A.

“FRANKENSTEIN”

    Si aceptáis otorgarme lo que os suplico, nunca, ni vos ni cualquier otro ser humano, volveréis a verme. Me estableceré en las enormes tierras deshabitadas de América del Sur.
                                           (“Frankenstein”, de Mary Shelley - cap. XVII)


Entre el horror y el espanto
hago de mi grito un canto:
Mi drama es no tener madre
y ser engendro de un padre
que ahora reniega de mí,
y aunque sin nacer nací
sin tener siquiera un nombre
soy sólo un remedo de hombre,
un muñeco desdichado,
y si fui galvanizado
por mi padre Frankenstéin,
en tangótico vaivén,
hoy lo que más me subleva
es ser un Adán sin Eva,
tener prohibido el nosotros
y ver amarse a los otros.
¡Ver cómo comen perdices
y yo con mis cicatrices!
Es por mi figura horrible
que nunca seré querible;
y hago de mi grito un canto
entre el horror y el espanto:
Mi drama es no tener madre.
¡Compadre!

L. A.

“EL EXTRAÑO CASO”

Entre alambiques juntó experiencia
y halló el brebaje del bien y el mal.
Hoy a babuchas de su conciencia
va el homo sapiens y el animal.

Ya no es el mismo su consultorio.
Ya no hay pacientes que visitar.
Ahora es adicto al laboratorio
y hay un cadáver en el placard.

Su yo y su sombra se han separado.
Es el galeno o el depravado.
Son los dos puntos que lleva adentro

sin darse bola y ese es el guay.
Y en la constante del desencuentro
va el doctor Jekyll con mister Hyde.

L. A.

“TANGO DEL VAMPIRO”

Escucho a un fueye que me asegura
que ya es de noche y es noche oscura.
Hoy su rezongo suena a sirena
que está anunciando que hay luna llena.
Este es el tango que con voz ronca
le canto a Lucy al salir del jonca.
¡Lucy! ¡Mi Lucy! Que no hay collares
con que se oculten tus yugulares.
Desde hace siglos no siento el hambre
y hoy sólo quiero beber tu sangre.

¡Conde! ¡Mi Conde!
¡Mi amor prohibido!
Ya desde el día en que la has bebido
mi sangre toda te corresponde.
Si me has herido,
mi flor de anemia
no es esta noche lo que me apremia,
sino la llama que has encendido.
Si algo me quieres,
sólo por eso,
abre la boca con que me hieres
y hoy dame un beso.

El mismo fueye, como si hablara,
me está diciendo que es noche clara.
Ya no es rezongo, ni es la guadaña.
Ni es esa historia de Transilvania.
Este es el tango con voz quebrada
que ahora le canto a mi enamorada.
¡Pero carajo!... ¡Pero carajo!...
¡Quién trajo el ajo!... ¡¡¡Quién trajo el ajo!!!...
¡Tan justo ahora, que sin collares
Lucy me muestra sus yugulares!

L. A.

“JACK THE RIPPER”

Soy fino, pulcro y muy ordenado.
Visto de oscuro y salgo los martes.
Sólo Picasso me ha interpretado:
yo a las mujeres las quiero en partes.

Mi gran orgullo es mi maestría
(que no se dio por casualidad ).
Yo fui ayudante de anatomía.
¡Lo mejorcito en la Facultad!

Por lo que sigue no se me asuste.
Soy Jack the Ripper pa´ lo que guste.
Ya pasó un siglo y de cuando en cuando

si vuelvo al yeite de destripar,
es porque busco seguir zafando
y hacerle un corte a la Scotland Yard.

Soy fino, pulcro y muy ordenado.
Visto de oscuro y salgo los martes.
Sólo Picasso me ha interpretado:
yo a las mujeres las quiero en partes.

L. A.

LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

ULTIMO POEMA, Fernando Pessoa, Lisboa, Portugal









(ULTIMO POEMA)


Hay peores enfermedades que las enfermedades,

Hay dolores que no duelen, ni en el alma,

Pero que son más dolorosos que los otros.

Hay soñadas angustias más reales

Que las que la vida nos trae, hay sensaciones

Sentidas sólo con imaginarlas

Que son más nuestras que la propia vida.

Hay tanta cosa que sin existir,

Existe, existe, demoradamente

Y demoradamente es nuestra y nosotros…

Por sobre el verde turbio del amplio río

Los circunflejos blancos de las gaviotas…

Por sobre el alma el bosquejar inútil

De lo que no fue, ni puede ser, y es todo.

Dame más vino, porque la vida es nada.

 

Poema fechado el 19 de noviembre, sólo 11 días antes de su fallecimiento. El 29 de noviembre, Pessoa es ingresado al Hospital de São Luís dos Franceses, debido a un cólico hepático. Tenía 47 años y principios de Cirrosis. Había nacido el 13 de junio de 1888. La versión es de Mario Bojórquez

 

FERNANDO PESSOA, Lisboa, Portugal

13 de junio de 1888 / 30 de noviembre de 1935

19-11-1935. Lisboa, Portugal


Las Hojas Muertas, Jacques Prèvert, Francia

 






Las hojas muertas

Oh, me gustaría tanto que recordaras Los días felices cuando éramos amigos...

En aquel tiempo la vida era más hermosa Y el sol brillaba más que hoy.

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo...

¿Ves? No lo he olvidado...

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo Los recuerdos y las penas, también.

Y el viento del norte se las lleva En la noche fría del olvido ¿Ves? No he olvidado la canción que tú me cantabas.

Es una canción que nos acerca Tú me amabas y yo te amaba Vivíamos juntos Tú, que me amabas, y yo, que te amaba...

Pero la vida separa a aquellos que se aman Silenciosamente sin hacer ruido Y el mar borra sobre la arena El paso de los amantes que se separan.

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo.

Los recuerdos y las penas, también.

Pero mi amor, silencioso y fiel Siempre sonríe y le agradece a la vida.

Yo te amaba, y eras tan linda...

Cómo crees que podría olvidarte?

En aquel tiempo la vida era más hermosa Y el sol brillaba más que hoy Eras mi más dulce amiga, Mas no tengo sino recuerdos Y la canción que tú me cantabas, ¡Siempre, siempre la recordaré!


Jacques Prèvert, Francia 

Jacques Prévert, né le 4 février 1900 à Neuilly-sur-Seine (Hauts-de-Seine) et mort le 11 avril 1977 à Omonville-la-Petite (Manche), est un poète français. Auteur de recueils de poèmes, parmi lesquels Paroles (1946), il devint un poète populaire grâce à son langage familier et à ses jeux sur les mots


EN OLOR DE LLUVIA, Lola Benítez Molina, Málaga, España

 



EN OLOR DE LLUVIA

De J. A. Albertini

Editorial El ateje, 2022, Miami, Estados Unidos

 


Comentario de Lola Benítez Molina, Málaga (España) 

EN OLOR DE LLUVIA, de J. A. Albertini, es una de las novelas que deja huella, tanto por su temática como por la calidad de sus diálogos y su narrativa. Traspasa la temporalidad. Consigue volver al pasado y hacerlo presente. 

Conjugar ficción con hechos históricos es tarea ardua. Albertini lo realiza de manera prodigiosa.

            El autor, nacido en Santa Clara, Las Villas, Cuba (1944), y con una amplia trayectoria literaria y periodística, ha escrito las novelas: “Tierra de extraños” (1983), “A orillas del paraíso” (1990), “Cuando la sangre mancha” (1995), “El entierro del enterrador” (2002), “Allá donde los ángeles vuelan” (2010), “Un día de viento” (2014) y “Siempre en el entonces” (2017). Fue Presidente del Pen Club de Escritores Cubanos en el Exilio, afiliado al PEN Internacional con sede en Londres, Inglaterra. Se inspiró para esta novela en un hecho sorprendente acaecido en su tierra natal: La historia de la Virgen “desaparecida” dos veces y, finalmente, encontrada. Se trataba de “una versión maravillosa de la Inmaculada de Murillo, de tres metros de alto y tallada en legítimo mármol de Carrara en los talleres de Enrico Arrighini e Figlio, casa fundada en 1870 en Pietrasanta (Lucca) Italia”.

            Los deseos con los que todos soñamos, Albertini los convierte en realidad: jugar con el tiempo, el triunfo del amor sobre la muerte…

            Se saborea cada frase con deleite como, por ejemplo: “Olfateando el olor a tiempo ido que regresa en morosidad apacible…” o “en la memoria selectiva del pasado no hay cabida para añoranzas, pena ni muertes”.

            En ella, ante un futuro incierto, triunfan el amor, las tradiciones, costumbres y creencias. Una manera que como el propio autor dice: “No hay otra forma de obtener paz y tranquilidad”, “lo vivido no encierra sorpresas”.

            Es un amor precioso el que siente Florencio Flores por Rosalía Rosado. Ella vive y vive joven y bella.

            A colación, cabe recordar las palabras de Charles Chaplin en un párrafo de “El último discurso: “El alma del hombre ganó alas y al fin comienza a volar. Vuela hacia el arco iris, hacia la luz de la esperanza, hacia el futuro, ese glorioso futuro que le pertenece, pertenece a mí y a todos nosotros, a todos los seres humanos que pueblan el mundo”.

            Por todo ello, es una novela que no deja indiferente, que todos deberíamos leer.

 

LOLA BENÍTEZ MOLINA, Málaga, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


NUBES NEGRAS LLUVIA COPIOSA Y RENOVACIÓN DE VIDA. Favio Ceballos, Baigorria, Santa Fe, Argentina

 








NUBES NEGRAS LLUVIA COPIOSA Y RENOVACIÓN DE VIDA.

 

Todo lo que sube tiene que bajar.

La vida se expande y florece.

Los huertos son saqueados para la subsistencia.

Los sembradíos hipotecan el futuro para la rapiña.

Las flores silvestres del campo no esperan tu poema.

La simplicidad del llanto limpia el ojo.

Los que se visualizan como víctimas no recuerdan sus flechazos ni sus dagas arrojadas al prójimo.

Todo lo que devuelve el espejo es la siembra que hicimos de muchos otros nosotros que olvidamos.

Sí lo contemplaramos como una película ajena ya no habría dolor pero también no habría protagonismo.

El protagonismo es de Un Yo qué se cree importante ante el continuo devenir que lo transforma todo en ceniza.

No ve el engaño...

El problema de todo es el ego que sigue trayendo confusión e ignorancia a los múltiples planos supradimensionales qué reclaman al Espíritu que despierte.

Un espíritu dormido es un yo domesticado por los adoctrinamientos de la sinarquía.

El sinarca te transforma en acólito del rebaño.

Pocos dejan en las manos adecuadas su legado para la posteridad.

La sensiblería mediocre confía en el rebaño y le entrega su legado a los inferiores que nunca se acordaran con respeto de aquellos que confiaron y legaron.

La verdadera herencia del espíritu, hacia el origen, está en el honor de confiar en el que verdaderamente es y no en el que parece.

El dolor de la soledad y la incomprensión son necesarios para romper la cáscara que en un principio nos protegía y ahora nos asfixia...

y nos asfixiamos en un sin número de reclamos hacia un mundo ciego, sordo y mudo que nos prepara la guillotina en su silenciador de tortura.

Los torturadores adoctrinados no escuchan los llantos de las víctimas pues los consideran estratagemas para no confesar.

La confesión qué desea el torturador del sistema, es nuestra derrota definitiva en espíritu...pide un imposible... Así de necio es el mal.

La confesión que anhela el siniestro demiurgo es nuestra claudicación definitiva para que pueda absorbernos en sus fauces disfrazadas de ternura y protección. Contención que es un límite abominable y degradante para el espíritu infinito.

No tiene otra opción el demiurgo más que el engaño.

No hay honor en el mal, en ninguna de sus acciones ni creaciones. Solo el espíritu puro puede destruir esta maraña abyecta.

Su última jugada: ¡bajar el precio!

el nuestro: ¡no vendernos!

Jaque mate

 

FAVIO CEBALLOS, Baigorria, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


MANEQUEN, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 











MANEQUEN

 

Tiene en su rostro la alegría

que sólo emana de la tristeza.

Conmueve al verla protegerse

ante tamaño caparazón de fortaleza.

En esos ojos que le vi.

En la sonrisa.

En esa sonrisa, delatora.

Con los cabellos negros sobre el hombro,

casi.

En su vestido largo, enfundada.

Atenta.

Al flash de la foto.

A la próxima agresión.

 

Forzando la tristeza, nace una piel de alegría.

 

ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA


EL NIÑO, Elias D Galati, Buenos Aires, Argentina


EL NIÑO

Niño es el ser humano que no ha llegado a la madurez.

En psicología suele aplicarse el nombre genéricamente para designar a los individuos desde su nacimiento hasta su madurez sexual, y específicamente la edad que va desde la infancia hasta la adolescencia.

En esa  etapa se desarrolla  la vida psíquica y se fija la conducta de los seres humanos.

En la primera edad aparecen con mayor nitidez los estímulos y su fijación es casi permanente, tanto que son capaces de condicionar el comportamiento futuro adulto.

Hay un fenómeno etológico “la impronta” que es la impresión, huella o marca dejada por una persona u objeto. Se trata de una señal o característica peculiar y distintiva.

Es una forma de adquirir aprendizajes básicos para la supervivencia, en el cual se unen procesos psíquicos, biológicos y sociales.

Se vincula al proceso de aprendizaje rápido e irreversible que se manifiesta durante determinadas fases críticas del desarrollo de los organismos, en períodos de mayor receptividad que facilita el aprendizaje.

También señala un período de la vida evolutiva en el cual hay mayor sensibilidad a los estímulos.

Es decir es el aprendizaje adquirido por reconocer ciertos estímulos en una etapa determinada del desarrollo del ser, tanto humano como animal.

La impronta es un fenómeno natural por el cual los recién nacidos se vinculan con su madre nada más nacer, algo crítico para la supervivencia de la especie y el óptimo desarrollo de cada individuo.

El primer reconocimiento es el de los padres, de ahí la importancia de la constitución de la familia y de la educación.

La etología estudia el comportamiento del ser en su propio hábitat, y permite conocer el desarrollo de sus capacidades que hacen a su personalidad y a su carácter.

El niño es receptáculo de todos los estímulos que están a su alcance.

Su capacidad es casi ilimitada, y su aprehensión está abierta hasta lo insospechable.

El niño lo recibe, y se fija en su interior, pero con mayor actitud cuando el estímulo proviene de quienes ha reconocido primero como sus pares.

El estímulo natural es puro, tal como es, pero los estímulos recibidos por quienes lo sostienen, lo educan y lo forman, vienen cargados de la condición subjetiva de aquellos que los transmiten.

Las condiciones sociales, psicológicas y existenciales del hábitat en el cual se desarrolla su crianza, determinarán también cuál será su impronta, y asimismo cargará de connotaciones subjetivas la enseñanza recibida.

Nos vestimos de determinada forma, comemos también, nos sentamos, dormimos e interactuamos como han sido las formas que hemos visto y aprendido en nuestra primera infancia.

Con la primera concientización, el niño comienza a fijar los valores.

Las relaciones que observa entre los seres de su comunidad que interactúan a su alrededor, será para él la normalidad, entenderá que es lo que hay que hacer, y según los valores que observe en la actuación, que se le enseñen y que se le determinen a usar, serán los que marcarán su carácter para toda su vida.

Como decía Scheller, hay una identificación afectiva, con aquellos que están con él, y que señalará después como progenitores o quienes lo forman.

Esta característica le da un plus a esos estímulos, que se marcan a fuego y casi definitivamente en su alma.

Hay una gran responsabilidad en la maternidad, en la paternidad, en los educadores, en la crianza, por los ejemplos, los modelos, los estímulos y los valores que señalamos.

Porque en esa etapa la enseñanza es automática, se fija por contacto, casi instintivamente.

El niño copia, emula, se siente bien con lo que hace en relación a lo que ve, porque se siente igual a sus padres, a sus educadores y siente que ese es el aprendizaje correcto.

¿Qué valores enseñamos a nuestros niños? ¿que conducta le enseñamos, que ven de nuestra actuación y nuestras relaciones en la vida?

Un niño es un don, es un diamante que nos da la vida, pero es también una gran responsabilidad, la cual no podemos soslayar y a la que debemos preparar con la bondad, la honestidad, la armonía, el equilibrio, la justicia y la paz, para la vida, y para que encuentre la felicidad junto con la felicidad de los hombres.

Elias D Galati, Buenos Aires, Argentina


sábado, 20 de agosto de 2022

Ayer, hoy, mañana, Omar khayyam, Nació en Nichapur, Persia, hacia el año 1040 de la era cristiana - (En el Espacio de los Maestros)

 










Ayer, hoy, mañana


A aquellos que en el hoy aguardan su ventura,
y a los que en el mañana fijaron su esperanza,
un muezín les grita desde la Torre Oscura:
-«¡Locos! ni aquí, ni allí, vuestra paga es segura!»

En sueños, otra voz, que me repite, advierto:
-«La flor abrirá al beso de la nueva mañana»;
mas un rumor que pasa, me dice, ya despierto:
-«La flor que ayer abrió, dio su aroma y ha muerto».

Y los santos, y sabios, y rígidos ascetas
que de ambos universos el estudio agotaron,
son arrojados fuera como locos profetas,
sus bocas y palabras del mismo polvo prietas.

¡Oh! cuando yo fui joven ávido he frecuentado
los santos y doctores, y oí cosas sublimes
sobre esto y sobre aquello: mas siempre me ha pasado
volverme por la puerta por donde había entrado.

Yo he sembrado semilla de aquel saber arcano,
y la ayudó a crecer la labor de mi mano:
y ésta fue mi cosecha: -«yo vine como el agua,
y me voy de este mundo como va el viento vano».

Llegado a este Universo el porqué ignorando
y el de dónde, como agua que, quiera o no quiera, corre,
salgo de él como el viento que el desierto cruzando,
sin saber hacia donde, quiera o no sigue andando.


¿Y qué, y así me traen desde un donde cualquiera
y desde aquí hacia allá, sin pulsar mi albedrío?
¡Si el cielo, al menos, darnos siempre el vino quisiera,
que ahogue este recuerdo que la mente lacera!

 

Omar khayyam

Nació en Nichapur, Persia, hacia el año 1040 de la era cristiana


Vendrá la muerte y tendrá tus ojos..., Cesare Pavese, italia. 9 de septiembre de 1908, Santo Stefano Belbo, Italia 27 de agosto de 1950, Turín, Italia

 







Vendrá la muerte
y tendrá tus ojos...

 

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos–
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sobre ti sola te inclinas
en el espejo. Oh esperanza querida,
ese día sabremos también nosotros
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
resurgir un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Descenderemos al abismo mudos.

Version de Rodolfo Alonso

 

Cesare Pavese, Cesare Pavese fue un escritor italiano. 

9 de septiembre de 1908, Santo Stefano Belbo, Italia

27 de agosto de 1950, Turín, Italia