bienvenidos

bienvenidos

sábado, 24 de junio de 2017

A MIS HUESOS, Alejandra Zarhi, Santiago, Chile

Resultado de imagen para MARIPOSA
Imagen de: Agencia EFE verde


A MIS HUESOS

En el sombrío lugar de mis dolores
solo brillan las estrellas
de lo inimaginable.

¡Tanto tiempo tratando de ser mejor!
No se trata de dominar la mente
es algo superior a mis fuerzas:
! No lo puedo controlar!

¿Cómo una mariposa va a querer
quedar inmóvil?

¿Quién recorrería por mí
los lugares de mi bosque?

No, esa quiero ser yo
la que descubra
lo que antes
nadie buscó.

Animo huesos
que se quieren deformar.
¡Adelante! doblemos en la esquina
donde hace camino la felicidad!

DEL LIBRO ALONDRA SOLITARIA

©ALEJANDRA ZARHI, poeta y escritora chilena
PRESIDENTE DE ASOLAPO CHILE
MIEMBRO GOBERNADORA CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN CHILE

  

LA SOLEDAD, José de Guardia de Ponté, Salta, Argentina




LA SOLEDAD 

Palabra que deriva del latín “solitas” - sustantivo femenino que significa “carencia voluntaria o involuntaria de compañía; lugar desierto, tierra no habitada; pesar y melancolía que se sienten por la ausencia, muerte o pérdida de una persona querida. Esta palabra está compuesta de solus (solo) y dad (cualidad) o sea cualidad de estar solo o sin nadie. También de esta raíz tenemos la palabra solter.
Es un innegable sentimiento que puede ser doloroso en los hombres y mujeres que no pueden quedarse consigo mismo, que su convivencia interior es tormentosa y necesitan imperiosamente de alguien para poder vivir. Para otros es un sentimiento complejo y paradójico ya que se puede estar dolorosamente solo a pesar de estar rodeados de mucha gente.
La soledad es una voz, que resuena en ecos, como en una caverna, sin origen ni lugar, que clama y reclama desde el silencio de la consciencia.
Puede ser tu aliada o enemiga. Puede ser un buen lugar para encontrarse, pero uno muy malo para quedarse. Para algunos es tristeza, para otros es motivo de reflexión.
No necesitas recorrer mucho para encontrarla se refleja en tus ojos cuando te miras al espejo.
El hombre es un ser social pero a la vez absolutamente individual y su propia soledad es inherente a su naturaleza ya que en si es una unidad cósmica - es la nada que habita en nosotros como principio rector del universo.
La soledad es nada, pero cuando estamos solos es todo. El vacío es un instrumento creador, todo viene de él, todo deviene a él.
Muchos piensan que llenarse de cosas te puede librar de la angustia que produce. Podemos llenar la casa de muebles pero si no se escuchan las risas de los niños cuando juegan o se huele el aroma de la comida casera... será un museo, podemos llenar el tiempo con ocupaciones pero si no tenemos la pasión por hacer lo que nos gusta, serán sólo problemas. Podemos tener todo el oro del mundo pero si no hay amor será frío y muerte.
El secreto es fluir, llenar el alma de vida y vaciarla al mismo tiempo. La cuestión es el "dar", las manos siempre abiertas, ofreciéndote a los demás. Energía que entra, energía que sale. Ser un canal donde fluye el universo.

Cuando puedas brillar, cuando sientas que muchos dependen de ti, te sentirás parte del todo y la "soledad" será solo una palabra más o quizás un bálsamo cuando la necesites.

©José de Guardia de Ponté, poeta y escritor argentino
MIEMBRO GOBERNADOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN SALTA.

LA SOLEDAD Palabra que deriva del latín “solitas” - sustantivo femenino que significa “carencia vol...

A LEOPOLDO LUGONES - un poeta de tu talla, Alba Oliva, Buenos Aires, Argentina

Resultado de imagen para leopoldo lugones
Imagen de: El Cuco Digital


A LEOPOLDO LUGONES - un poeta de tu talla


Entraste en la habitación oscura,
La misma que hoy me cobija,
Donde recliné mis sienes en la cama,
Quizás dormiste esa tarde aciaga,
Donde crispé mis manos de congoja,
Ante el vislumbre umbrío de tu mirada,
Pueda ser que también lloraras.
En esta mesa pequeña de nervaduras plagada,
Una última carta escribiste,
Una última nota amarga,
Con tus manos coronadas de dones en esperanza.
Salió por tu pluma la hiel como herida rauda.
Que feral la decisión tomada,
¿Por qué Dios no pudo quebrarla?
Es incierto y no puedo comprenderlo,
Que al mundo privaras de tu palabra.
Por esta misma ventana, donde el río divisaras,
El mismo río que hoy miro,
Que juega con una garza,
Y en la aurora de ese día,
Que a la muerte te entregabas,
Cantaría como ahora,
Se oye cantar la calandria,
O el frescor de la arboleda deja fluir su fragancia,
Es un enigma la vida, como una rosa cortada.
Las rosas a veces llevan, una espina tan clavada;
Que quiebra hasta el corazón de un poeta de tu talla.

©ALBA OLIVA, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA







PURA MUJER, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

Imagen relacionada
Imagen de: imgrum.net


PURA MUJER

Esa piel morena, húmeda, felina.
Mirada que nunca rehuye la mía.
Deseos manifiestos de largas travesías.
Amaneceres ungidos en la certeza de la vida.
Invierno con hogares de leña encendida.
Abismos oscuros para alcanzar sabiduría.
Mujer cabal, completa, plena, confiable,
                                                    misteriosa,
alimentada con mieles provistas por Ariadna;
dotada de los ocultos poderes que tuvo Medea.
Pura Mujer, recibiendo tu Amor…
                                          todo lo demás sobra.


Taxco (México), 27 de enero de 2017

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentina
ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA


LA VEJEZ DE TUS MANOS, Delia Checa, Mendoza, Argentina

Resultado de imagen para manos sabias
Imagen de: The Jesuit Post


LA VEJEZ DE TUS MANOS

Miro tus manos
y mi atención despiertan...
Palidez y ascético color
tienen cual otoñales hojas.

Años se acumularon en ellas...
sarmentosas y exangües,
muestran la lucha intensa
de tus años potentes.

De los combates
que desarrollaste,
día a día, por tu pueblo
y para no dejarte ganar
por la laxitud de una vida sibarita,
ansiosa siempre de placeres.

Ellas gesticulan y muestran
todo lo que no manifiesta
tu sereno rostro
que siempre ostenta
una majestad augusta.

Solo la frente muestra arrugas,
surcos que aró el pensamiento,
y tus ojos…estiletes luminosos,
horadando la hondura del alma.

Tus manos sagradas
son un poema conciso
con revelaciones excelsas
y de misterio insondable...

¡Nobles manos verídicas
de ingenuidad llenas
con huellas de diáfana
y pródiga tarea!

¡Benditas tus manos!

El dolor quedó impreso,
rugosas y amarillas,
libro milenario…
¡narran historias
y cuentan martirio!

©DELIA CHECA, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


LA FELICIDAD, Alfredo Torres, Rufino, Santa Fe, Argentina

Resultado de imagen para el hombre ante la adversidad
Imagen de: Devocionales Cristianos


L A   F E L I C I D A D

NO HABIENDO HEREDADO POR MIS GENES
MÁS QUE EL TEMPERAMENTO Y EL CORAJE
A partir de ello
es que soy combativo ante la cobardía atrincherada
tras la imbecilidad de los ególatras  /
Dice un proverbio chino: 
”Las personas felices no necesita apurarse”
Uno / viendo las malversaciones
de vidas jóvenes / de existencias valiosa
se planta en decir : NO
con la templanza del inconformista /
No puede disfrutarse la felicidad propuesta
por necios e hipócritas  / eso que es sólo mezquina dicha /
Tanto tiempo de sembrar llorando 
nos ha de dar cosechas satisfactorias  /
En el no desertar de las batallas
está el subir al podio de los vencedores /
No.  No siempre lo importante es el llegar primero /
sino el poder hallarse entre aquellos que gozan
y celebran por el haber llegado  /
La felicidad está en haber soñado
y en haber concretado algún sueño y alguna esperanza /
Tal vez sea nuestra mayor alegría
que al fin de nuestro itinerario /  tengamos
la silenciosa dignidad del árbol
que en su solitaria generosidad pudo dar a ramas llenas
los mejores frutos a los necesitados de su entorno //

©ALFREDO ALBERTO TORRES, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
                   

                   

domingo, 18 de junio de 2017

FELIZ DÍA DEL ESCRITOR - Susana Roberts, Chubut, Argentina




FELIZ DÍA DEL ESCRITOR -13 de Junio 2017.
En conmemoración al nacimiento de Leopoldo Lugones 13/6/1874-13/6/2017- Creador de la Sociedad Argentina de Escritores-SADE.

CELEBREMOS ESTE DIA ¡QUERIDOS AMIGOS COLEGAS, LOS QUIERO, LOS ADMIRO!
Este es un día para celebrar con el corazón pleno, los que tenemos el oficio de escribir lo sentimos de una manera especial y lo compartimos con nuestro ser que nos recorre cada vez que llevamos alguna idea al papel.
 
Para Ernesto Sábato no se es escritor, “no se hace arte, ni se lo siente con la cabeza sino con el cuerpo entero; con los sentimientos, los pavores, las angustias y hasta los sudores”. Nadie puede enseñar ni entrenar la intuición, ni tampoco puede ser enseñado el noble arte de la inspiración. Y en cuanto a la creatividad solo se puede despertar, nunca enseñar o aprender, somos tan únicos y diversos y de esa manera nos expresamos desde la verdad que nos habita.
Un escritor es una persona que utiliza palabras en varios estilos y técnicas para comunicar ideas. Los escritores producen diversas formas de arte literario y escritura creativa, tales como novelas, cuentos, poesía, obras de teatro, artículos periodísticos, guiones o ensayos. Los escritores expertos pueden utilizar el lenguaje para expresar ideas, su trabajo contribuye de manera significativa al contenido cultural de una sociedad.
Lugones junto a una generación de escritores de la época integró  el modernismo inaugurado por Martí,  y en sus distintas etapas se destaca Manuel Nájera(México),Julián de Casal (Cuba),José Silva( Colombia),Rubén Darío(Nicaragua) y alrededor del Rio de la Plata aparece el nombre de Lugones, Julio Herrera, Freyre, Chocano, Amado Nervo, etc. Una de las peculiaridades es el avance de trazos vanguardistas que tanto han admirado a críticos y poetas de todos los tiempos. La adjetivación infrecuente, las rimas extrañas, la asociación de ideas o realidades distantes, la ruptura permanente y consciente del ambiente o tono lírico, la continua falta de respeto a los temas más sagrados y el ataque indiscriminado a cualquier asunto que pudiera recordarle la estética sentimental burguesa. El deseo del autor de buscar críticamente inéditos modos literarios y su codicia por degradar a la Luna como sustancia poética habitual, parecen conducirle a alterar o ignorar las formas tradicionales, una mezcla de niveles de lenguaje, de términos científicos y coloquiales que, por sí mismos, se convierten en un elemento significativo dentro de los textos y que ya anuncian, sin saberlo, años más tarde, los hallazgos de la vanguardia. Todos estos cambios no solo literarios acompañan una vida tensa, agitada y de suicidio. Fue un pensador no del todo aceptado por el conocimiento popular, sus ensayos lindando lo político lo hicieron algo desdichado al no alcanzar a ser quien quería ser. L. Lugones rompe los esquemas conocidos en la escritura, y decía a menudo que: “la poesía era la única razón de soportar la existencia”. Siguieron sus descendientes no sin menos problemáticas de suicidios y un torturador y ya lejos de esa historia leo a su bisnieta Tabita Peralta Lugones  en un artículo del diario Clarín del 2013, titulado: Luz y tinieblas, los Lugones, con cierta intimidad denuncia su procedencia y declara que diminutas personas la habitan, sin penas ni nostalgia, y continúa diciendo:  A veces, como yo, hablan en francés o en catalán, a veces son terriblemente argentinos, los mantengo vivos mientras vivo, y los escribo una y otra vez, y agrega: también deben vivir en mi los cambios ideológicos, la maldad intrínseca de mi abuelo y el deseo de ellos de existir en el mundo.  Ella ha reunido cartas de familiares y sucesos de sus vidas para integrarlo en un libro “Retrato de Familia” y dice desde Barcelona no usar su nombre verdadero. Siento la incomprensión tendida en las alfombras del destino como si una luz ausente demacrara la existencia de este gran creador que fue transgresor de todo un estilo conservador  para lanzar las amarras de una nueva época en la escritura, esa que junto a otros autores  alimentaron nuestros primeros años  de creatividad y asombro y que hoy le debemos tanto ,como si por un instante entráramos a la atemporalidad de una historia personal que nos vuelca en el silencio para honrar su memoria con todas las fuerzas del arte y  cantarle juntos un himno diferente a la luna.

©SUSANA ROBERTS, poeta y escritora argentina
GOBERNADORA CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN CHUBUT


RETAZO DE GRANDEZA, George Reyes, Ciudad de México, México

Resultado de imagen para ROSAS AZULES
Imagen de: lo mejor en fotografias - blogger

RETAZO DE GRANDEZA
Haciéndome eco de Jhoannes Bobrowski, poeta alemán

Tú,
desgajada sombra del inicio:
abecé de rosas,
abecé de espinas.

Donde abunde rosas,
que se calle el signo.

Donde calle el signo
que las rosas digan su secreto azul,
que a la sinfonía de este recuerdo
le solfea su brisa,
le solfea su olor.


©GEORGE REYES, del poemario Filosofía risueña
Poeta y escritor mexicano

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

HAY UN LIBRO,Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

Imagen relacionada
Imagen de: blognews.am



HAY UN LIBRO

Hay un libro que relata la vida de otro libro, y hay otro libro para éste otro, en el que el relato es semejante al primero. Las virtudes de los mejores libros están en el interior de sus páginas y esas páginas son resplandor para otros libros, el resplandor es eterno.

Hay un solo escritor para cada libro, pero algunas de sus líneas, razón que presagio, están continuadas en otros incógnitos o célebres libros. ¿Dónde vive hoy el primer libro?

Hay tantos libros que yo quisiera haber leído, pero quizás algunos, ya los leí en otro libro. Presagio también que la vida del escritor, es la vida del libro, y cuando no haya escritor, más vida tendrá el libro, más vida aún el escritor.

Hay libros que nunca estarán escritos, pero si leídos. Son los libros que están en los andenes del alma. Nuestra biografía es tan breve, que nunca nadie termina de escribirla, dado que el autor vive en las páginas de otros libros.

En lo poco que entre la soledad y la algarabía he leído, he descubierto mi deseo de vivir entre varios libros. Y cuando ya deje de leer y escribir, mis libros estarán en otros inéditos libros.

©GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, poeta y escritor peruano
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


BUENOS AIRES, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

Resultado de imagen para barrio de buenos aires
Imagen de: Aeroleo - blogger

BUENOS AIRES

Ciudad de café, crisis y angustia
de tiempos sin hilván, deshilachados,
humedecida por el llanto
de tantos argentinos desdichados.
Gris. Mañanas apuradas cubiertas
por seres silenciosos de ceniza.
Duros espacios apretados con   
pájaros atisbando entre cornisas.
Expresión del alma agitada de porteños
que por un amor ensombrecido
en el éxtasis conocieron la agonía.

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA



“EL DÍA DEL MEDIO AMBIENTE”, Carlos Rodolfo Ascencio Barillas, El Salvador















Imagen provista por el autor


“EL DÍA DEL MEDIO AMBIENTE”

Son inmutables creaciones  
de tu abundante belleza,
y el viento de tu gigantesca gentileza,
arquitectura de la noble naturaleza,
son  ríos que  pasaron por tus pesares,
y la luz que acariciaba la piel de tus atardeceres
y el camino solitario besando tus tristezas
y manantiales de rosas anidaban  en tu pecho
y los altos árboles dibujaban tus fugaces horizontes
y la tierra húmeda abrazaba  tus piedras silenciosas
con el ondeante trepidar de tus sarmientas colinas,
eran sombras que destellaban tus nuevos amaneceres,
ellos se confundían con los cantos de los pájaros
y que alzaban vuelo con tus exóticas ilusiones
y las estepas que  divisan  tus ojos tropicales,
como luciérnagas que abrazan el frío de la noche,
así te amo, con la luna rodeada de estrellas,
y con el apacible viento de tus exuberantes candores.
Yo bebía en el vientre los sueños de tus aguas cristalinas
que brillaban a lo lejos con sus espejos paralelos
y con la música natural de tu corazón ardiente,
y en los valles se escucha los susurros sonoros de tus peñas,
torrentes cascadas descansan en tus manos.
Déjame reposar en los brazos de tu regazo,
déjame llorar con el suavidad de tu voz
y con la alegría de tus nuevos despertares
y con el sol que baña los hermosos paisajes,
y con las espesas selvas sabarales,
y nosotros, soñábamos en las altas montañas
que dormían con los jaguares de tu rostro
y con las planicies que fluyen de tu aliento
y con los cristales fulgurantes de la luna,
y  con las soledades de tus inmensurables brisas,
aquellas margaritas que desprenden  tus estambres,
con la suavidad que atardecen en tus macilentos nogales,
y los altos cedros donde tu corazón anida
y las nubes que caminan observando tus desechos
y los cielos que claman la sempiterna victoria,
con las nieblas que anochecen las montañas de tu gloria,
y que viajan en tus desbordantes travesías,
y con las mañanas enaltecen tus recuerdos,
y la límpida verdad de tus azules océanos
son los que renuevan las uvas de tus ocasos
y renacen con tus exultados aparecieres,
ese día será  tu eterna morada
en la silueta de tus prístinos horizontes
entonces la brisa que besa tus mejillas
jugaran en los campos de tus universales agonías
y en los espacios siderales de tu boca
y en las fresas que acariciaban las lluvias de tus ojos,
y con los lirios que pronuncian tú nombre,
en las bellas auroras de tu pecho.
Allá donde caminan tus hojas macilentas,
ellas cubren las heridas que te aquejan
y los desiertos que se ahogan con tus ignotos llantos
y con el paladar perdurable de tus deleites…

©CARLOS RODOLFO ASCENCIO BARILLAS, poeta y escritor salvadoreño
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


SIN TECHO, Teresinka Pereira, Ottawa, USA

Resultado de imagen para hombre sin techo
Imagen de: Argentina canta y camina

SIN TECHO

La derrota del hombre
que injuriado
por la humanidad
casi deja de ser humano
degollado por el destino
sin techo ni posada
testimonio roto
de la vida

Lo miro con lágrimas
silenciosas
rendida de impotencia
humillada por no poder
hacer nada...


..........


SEM TETO

A derrota do homem
que injuriado
pela humanidade
quase deixa de ser humano,
degolado pelo destino
sem teto nem pousada
testemunho perdido
da vida.

Olho com lágrimas
silenciosas
rendida de impotência
humilhada por não poder
fazer nada...

©TERESINKA PEREIRA, poeta y escritora brasileña
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA