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sábado, 11 de mayo de 2024

PERLAS NEGRAS VI - Amado Nervo, México

 












PERLAS NEGRAS VI



Rindióme al fin el batallar continuo
de la vida social; en la contienda,
envidiaba la dicha del beduino
que mora en libertad bajo su tienda.

Hui del mundo a mi dolor extraño, 
levaba el corazón triste y enfermo,
y busqué, como Pablo el Ermitaño,
la inalterable soledad del yermo.

Allí moro, allí canto, de la vista
del hombre huyendo, para el goce muerto,
y bien puedo decir como el Bautista:
¡Soy la voz del que clama en el desierto!




AMADO NERVO, México

Amado Nervo. Poeta y prosista mexicano. Amado Ruiz de Nervo y Ordaz ​(Tepic, Distrito Militar de Tepic, Jalisco.

TRIUNFAL - Belisario Roldán, Buenos Aires, Argentina

 













TRIUNFAL



Hubo de todo en el romance aquel...
Flores, celos, amor, llantos, excesos;
Y un día. Un día sin luz, en uno de esos
amargos días del invierno cruel.

-Es preciso -dijiste- poner el
punto final a nuestros muchos besos.
Debo partir y parto... dejo iIesos
tu corazón, Poeta y tu troquel.

No supe que decir... Tu voz tenía
una extraña inflexión desconocida
y eres dueño sin duda de tu vida...
Además, mi bohemia impenitente
según es lo normal y lo corriente,
estaba trasudando altanería.

Nos dimos el adiós de un modo triste...
Tú bajaste los ojos, yo la frente:
Hubo un silencio largo; gravemente
sonriendo en tus labios y partiste.

Cuando ya lejos hacia mí volviste
la faz turbada, dolorosamente,
atravesó los oros del poniente
un adiós postrimer que no dijiste...

Mas escucha, mujer, lo que sentí...
Sentí bajo el arrullo del pañuelo
remoto que agitaba; un consuelo
que en un instante serenó mi mal;
-sentí que tu existencia inmaterial,
prófugamente se quedaba en mí

¡Qué vale que el destino se la lleve
-pensé entonces irguiéndome en la playa-
ni que a otras tierras ignoradas vaya
ni que otras fuentes del amor abreve!



¡Qué vale que su pie nervioso y leve,
musa traviesa de mi ciencia gaya,
errando sin cesar bajo la saya
busque la senda del olvido aleve!

¡Qué vale que del vaso huya el jazmín
si se ha trocado el vaso en la redoma
donde yacen su espíritu y su aroma!

¡Qué vale que te alejes, fugitiva,
si suspensa a una rama siempre viva
has quedado hecha flor en mi jardín!



BELISARIO ROLDAN, Argentina

Belisario Roldán (Buenos Aires, 16 de septiembre de 1873 - Alta Gracia, provincia de Córdoba, 17 de agosto de 1922) fue político, orador, autor teatral, .

UN DESCONOCIDO… - Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 










UN DESCONOCIDO…



¿Habrá sido feliz?
¿Habrá sido, alguna vez, feliz?
¿Qué decir de ese hombre,
su rostro de enojo y contrariado?
Solo. Envejecido. Encorvado.
Imposible conocer sus pensamientos.
Los ciertos. Los reales.
Notorio que oculta y miente al hablar.
Recuerdo, con asombro para mí,
haberlo visto aquella tarde primaveral
atenazados sus dedos al enrejado
desde dónde miraba, absorto,
el girar y girar de aquella calesita
que, sospecho, lo llevaba a sus tiempos
de niño; de una infancia no vivida.

 

ANTONIO LAS HERAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA


ALGUIEN SUEÑA JUNTO AL MAR - Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 









ALGUIEN SUEÑA JUNTO AL MAR


Separado y melancólico miro la rompiente,
el vagar ansioso de un cielo imposible
en las cortantes naves
que bordean espumas y cabelleras.
Vida y tiempo lentamente adorables.
Aquí está el milagro. Lo sabía.
En el insomnio, en la inmovilidad de la noche,
en la rosa blanca y apresurada,
en un fado de Amalia Rodrígues,
en la sacralidad de Arvo Part, en la lujuria.
Así me amas, entre la desazón y la quietud
de una buhardilla, con el desánimo y la pasión,
desde el otoño y el lecho amanecido.
Me amas hasta el fondo, hasta el atardecer,
hasta el abismo. Soy lo definitivo,
aquello que tiembla y se desvanece
en esta fina mañana. Solitaria, relumbrante.

(“Poemas de Trieste”, 2013)

 

CARLOS PENELAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


PRÍNCIPE Y BUFÓN - Norberto Pannone - Argentina . https://pampeandoytangueando.com/poesia/principe-y-bufon/

 


PRÍNCIPE Y BUFÓN


Príncipe y bufón, buscando el día,
anda mi poema por la almohada.
¿Qué cosa irá a decirme esta mañana?
Lleva un traje de oro y esmeraldas,
un gorro de payaso y dos campanas.
Quiero sorprenderlo y sujetarlo,
darle un par de agudas bofetadas,
y preguntar qué se propone con mi vida.
Me estiro en vano intento de aferrarlo,
su forma se diluye por mi mano
como el polvo enfermizo del camino;
como estéril cauce fenecido.
Se burla y me desgarra los silencios
que archivo con celo por el alma.
Príncipe. Payaso. Bufón, pura poesía
cabalga en el corcel del alba;
intruso que espia mi ventana.
Me acosa. Insiste. Me vigila.
Intuyo su desvelo y su mirada.
¿Qué andará buscando esta mañana?
Si pudiese atraparlo le diría:
que es inútil su viaje por mi almohada;
sólo llevo mis sombras en el alma
y la alondra de mis versos va sin alas;
y si dice que vuela, ¡es pura maña!

Anoche anduvo nuevamente
eludiendo los muebles de la casa,
transitando con farsa mi vigilia.
Otra vez el perverso me buscaba!,
¿no sé para qué cosa? -conjeturo-;
ya no compongo versos, ni hay amada,
y tengo un vetusto calendario,
al que le falta el día de mañana.


©NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino


https://pampeandoytangueando.com/poesia/principe-y-bufon/


JUANA - Ana Romano, Buenos Aires, Argentina

 













JUANA


Pernoctan en la pared
renacuajos
La humedad se desdibuja
en la escarcha
Se alinean en el jardín
las macetas vacías
Unas ventanas
se agitan
Se acomodan
un perro y su esqueleto
Juana
hilvana miserias
con ojos cansados.



ANA ROMANO – Buenos Aires, Argentina

ACERCA DEL ALMA Y EL ESPÍRITU - Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina

 




 








ACERCA DEL ALMA Y EL ESPÍRITU 


            Dicen los que saben, o mejor dicho, los que han meditado larga y profundamente sobre las diferencias que existen entre alma y espíritu, que la primera es un “soplo”; es ser inmaterial que anima el cuerpo.

Es una sustancia simple, pasiva, que en unidad sustancial con el cuerpo constituye la esencia del hombre.

En cambio el espíritu, que etimológicamente es, también, un “soplo”, no anima necesariamente el cuerpo (Dios y los ángeles son puros espíritus).

El espíritu es activo, es acción, es hacer y, por tanto, es el principio del pensar.

El alma trasciende al cuerpo, y el espíritu al alma.

El alma es inmortal; el espíritu es eterno.

El alma puede ‘pender de un hilo’ o se nos puede ‘ir a los pies’; al espíritu se lo puede ‘levantar’.
          El ejemplo de pasividad lo encontramos en el ‘alma en pena’; el de la acción en el ‘espíritu de lucha’.

Hay almas que se pueden romper (cada vez más); y hay espíritus inquebrantables (cada vez menos).

Hay almas caritativas y hay pobres de espíritu.
Hay almas piadosas y hay espíritus de contradicción.   

La palabra alma figura en los títulos de trescientos tangos; la palabra espíritu, en ninguno.

Si el vino (el bueno, por supuesto) tiene espíritu, de ahí lo de ‘bebidas espirituosas’, el tango, como ya dijimos, le da más cabida al alma.
          Y vayan estos ejemplos con la yapa de un vals: “Almita herida”; “Alma en pena”; “Alma de bohemio” y “Desde el alma”.

 

LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

 

“Alma de bohemio” tango de Juan Caruso y Roberto Firpo por Alberto Castillo https://www.youtube.com/watch?v=4cS561Xr0-w&t=9s


POEMA DE FLOREAL - Floreal Rodríguez de la Paz, Alcoy, Alicante, España

 












POEMA DE FLOREAL


Escribiré mis olvidos
Ha llegado el cansancio.
El camino
pertenece al gran sueño.
Las heridas abiertas
sólo quiere olvido,
sólo olvido,
tiempo olvidadizo.
Es el regreso, de donde vino.

(Para Salomé en su aniversario) abril 2024


FLOREAL RODRÍGUEZ DE LA PAZ, Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

MONDO SOBRE EL PIANO - Favio Ceballos, Baigorria, Santa Fe, Argentina

 










MONDO SOBRE EL PIANO



"... limpio de añadiduras, el espejo del charco muestra las arrugas de lo que es…"


Las teclas del piano blancas iguales
esconden sabías las distintas notas
golpes de llanto de las almas rotas.
Las negras teclas reparan los males

Viejas heridas de torpes puñales
melodía verde uñas en derrotas
sobre la escala se quiebran las gotas
y gime hondo con dientes brutales.

Barco siniestro, las cuerdas del piano
Singladura en busca de aquel bien perdido
Navegando un sueño que no volverá

En medio del llanto cae sobre la mano
La lágrima dulce de lo compartido
Que retorna al mar y el amor se va.


FAVIO CEBALLOS, Baigorria, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


SUEÑOS Y FANTASIAS DE JUAN RAMÓN - Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 



SUEÑOS Y FANTASIAS DE JUAN RAMÓN

 

Juan Ramón cogiendo los zapatos de debajo de la cama salió al jardín empujando la puerta de cristal. Frenó su actividad y sencillamente, se puso a meditar

Un ligero fresquito le golpeo la cara. Había llovido un poco durante la noche, quizás ya en la madrugada pues los geranios retenían orgullosos las gotas de agua que el sol no se había todavía bebido.

Respiró profundamente y se sentó en la pequeña hamaca de su madre, en aquel minúsculo jardín en medio de tanto edificio. Era una parcela de placer aquel pequeño espacio en donde el esmero y cuidados de su madre daba la imagen del jardín del Eden, por lo menos, en sus recuerdos de antaño en donde su abuelo le instaló un caballo de madera en cuyo lomo navegaba por los cielos hermosos de su fantasía.

Había pasado todo el día en el hospital cuidando a su madre que había padecido una trombosis y que difícilmente iba superando la situación.

Volvió tarde y se acostó en la cama de la mujer que cincuenta años antes le dio la vida, lo crio de la mejor manera e intentó abrirle un horizonte nuevo que no fuera el de su padre dado al alcohol, a las mujeres y a la violencia.

Lo consiguió ampliamente, aunque los primeros años, los años de la niñez de Juan Ramón, la influencia del padre dominó la vida del muchacho.

A veces un trabajo lento, paciente perfectamente trazado y estudiado puede dar a través del tiempo un resultado satisfactorio, no tanto para la madre pero sí, para el propio Juan Ramón que en aquel momento toda una vida de sacrificios, de coraje y de amor surgió en aquel hogar para la formación del muchacho.

¿Pueden las adversidades hacernos reflexionar sobre los valores que hemos mantenido a pesar de tantas cosas negativas que hemos tenido que afrontar?

Por supuesto, pensó Juan Ramón, es un reto, pero la vida es en realidad, un constante reto que hace que para superar los obstáculos, las dificultades y los problemas, nos hagamos más hábiles y desarrollemos nuestras cualidades que por supuesto tenemos, sólo falta que creamos en ellas.

 

SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


sábado, 4 de mayo de 2024

LA FALTA DE DEMANDA DE POESÍA - Pier Paolo Pasolini, Italia

 


















LA FALTA DE DEMANDA DE POESÍA


Como un esclavo enfermo o una bestia,
vagaba por un mundo que me tocó en suerte,
con la lentitud que tienen los monstruos
del barro - o del polvo - o del bosque -
arrastrándose sobre la panza - o sobre las aletas
vanas para la tierra firme - o alas de membranas...
Alrededor había terraplenes o calzadas de grava,
o quizá estaciones abandonadas en el fondo de la ciudad
de los muertos - con las calles y pasajes subterráneos
de la alta noche, cuando se sienten solamente
trenes espantosamente distantes,
y el lavado de las alcantarillas, en el frío definitivo,
en la sombra que no tiene mañana.
Entonces, mientras me erguía como un gusano,
blando, repugnante en su ingenuidad,
algo pasó en mi alma - como
si en un día claro se oscureciese el sol;
por encima del dolor de la bestia cansada,
surgió otro dolor, más mezquino y oscuro,
y el mundo de los sueños se quebró.
"¡Ya nadie te pide poesía!"
Y: "Ha pasado tu tiempo de poeta..."
"¡Los años cincuenta se acabaron en el mundo!"
"¡Tú, con las Cenizas de Gramsci, te marchitas
y todo lo que fue vida te duele
como una herida que se vuelve a abrir y da la muerte!"


PIER PAOLO PASOLINI – Italia

(Bolonia, Italia,1924 - Ostia, Italia,1975)

LOS SUEÑOS DE LOS NIÑOS INVENTANDO PAÍSES - Raúl González Tuñón, Buenos Aires, Argentina











LOS SUEÑOS DE LOS NIÑOS INVENTANDO PAÍSES

 

Cuando paso frente a un local donde
exponen pinturas de niños, sigo de largo.

BATLLE PLANAS

 

Porque el niño conserva todos los libres bríos
de la invención, baraja sus monstruos increíbles
y sus enloquecidos ángeles.
La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.

El niño es el primer surrealista.

Y crece, es hombre, y sigue viviendo mas no sabe
y quien lo lleva adentro así lo ignora.
A veces, de manera sutil, eso supongo,
en cada acto adulto la infancia nos vigila
—una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,
una paloma herida con mensaje—.

Todo hombre en el final minuto de su invierno
piensa en algo lejano cuando muere.
Y la muerte es el último país que el niño inventa.

 

RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN – Buenos Aires, Argentina


LA CALLE REPOSA - Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 









LA CALLE REPOSA


Las esferas dormitan
por la calle vacía.
¡Tán larga y tan sola
esta calle mía,
con reflejos de ausencia
desde un charco sin agua!,
tétrico sonido que inventan las ranas.

Esta calle está muda
y no dice nada.
Por quedarse tan sola
se olvidó las palabras.
Ella corre vacía y no busca sueños,
ni el final que no encuentra.
Hay una paloma
pugnando en la sombra
de esta vieja rama.

En el atrio espera
el recuerdo fingido
que imitó la mañana.
Portal de congojas y el olor
a madera fenecida en supuestos.
Rezos que devuelven los ecos aquellos
que existieron un día
de esta vieja ventana;
la que amé cómo mía.

Silueta de Hollin
reflejo que grita sus razones ahogada
en el charco enfermizo de las prosas vanas
Cuando llega la tarde;
abúlica indolente,
me vulnero en el mutis
de la sacra ironía.

 

NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina


EL DEMONIO DEL BASURAL – Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 











EL DEMONIO DEL BASURAL


Qué viejos nos alejamos de aquí,
de los humeantes basurales,
donde hemos visto por última vez
al hijo del mendigo cargando su mortaja
y hablando con el verdugo.
Aquí,
donde las viudas y los huérfanos
visten grises harapos;
donde nunca han brindado los testigos del alba
sobre un mantel de vida.
Qué viejos nos alejamos de aquí,
de los humeantes basurales,
donde también dejamos partes nuestras.
Qué viejos nos alejamos de aquí,
¡oh demonio del basural!
Y cómo nos resignamos al estigma
viendo reptar los días.

Hasta que nos acurruquemos una noche cualquiera
y nos soñemos limpios.



LUIS ALPOSTA
– Buenos Aires, Argentina

NIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

De su libro "Entelequias", poemas. Ed. Torres Agüero, Buenos Aires, 1994.

DIVAGACIONES EN LA PLAYA DE LA RÍA DE PONTEVEDRA - Marian Muiños, España

 










DIVAGACIONES EN LA PLAYA DE LA RÍA DE PONTEVEDRA

 


¿Qué escribirías en la arena?
Escribiría mis juegos para que no se pierdan.
Escribiría “piedra” para que permanezca.
Escribiría: “ola”,
para que su nombre aprendiera
esa palmada de espuma
que contra la orilla golpea.
Escribiría una vida nueva
para olvidar la que me marea.
Escribiría “barco”;
dibujaría su estela.
Pintaría dos nubes en un cielo que platea.
Escribiría “cometa” para que supieras
qué es, eso que flota con tu brisa fresca.

De su libro “De paso por el mundo” 2023


MARIAN MUIÑOS - España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


MIRA ESTE POCO DE PAN - Luis Mateo Díez, Buenos Aires, Argentina

 










MIRA ESTE POCO DE PAN 

 

Mira este poco de pan
y dime quién se llevó la harina
de nuestro trigo
mira este poco de lumbre
y dime quién se calienta las manos
con nuestra leña
dime si de verdad se puede
seguir viviendo
en esta tierra donde mataron
a nuestros padres.

 

LUIS MATEO DÍEZ – Buenos Aires, Argentina

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www.carlospenelas.com


LA TRADICIÓN - José de Guardia de Ponté, Salta, Argentina

 









LA TRADICIÓN 

 

El viento se arremolina tranquilo
alrededor del fuego nuestro
y tantas cosas que siento
contarte, nostalgias que anhelo.

El alma en simples canciones
cabalga en mitos y suertes
los sueños de tiempos mejores
aquellos que pienso quererte.

Mi guitarra te llora y te habla
el bombo acompaña legüero
y en ese instante supremo
te dentra como quema el hierro.

Es cultura nuestra, de adentro
de tierra que abre la carne
y herida te llena de sangre
de sol, de coplas y vientos.

Te dejo esto, hijo mío
herencia noble y gauchesca
prendida de tuscales eternos
que llevarás celoso y resuelto.

Te veo un salteño aguerrido
y esto ya no es poca cosa
porque amarás mi tierra gredosa
aunque yo, ya me haya ido.

El viento se arremolina tranquilo
alrededor de ese fuego lento
son tantas las cosas que quiero
contarte, nostalgias que siento.



JOSÉ DE GUARDIA DE PONTÉ – Salta, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


MÁS ALLÁ DEL TIEMPO - Liana Friedrich, Rafaela, Santa Fe, Argentina

 








MÁS ALLÁ DEL TIEMPO



Un último Argonauta.
Surca el piélago de hierro.
Su barca encalla
en arenas de hielo.
Silencio...
Misterio...

Socava las venas resecas
el peso del olvido:
Se desploma la historia.
Gritos sin ecos ni latidos,
sin penas ni glorias.
Desde el ignoto abismo
sólo ásperas rocas acechan.

LIANA FRIEDRICH,
Rafaela, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


SOBRE EL ABURRIMIENTO - Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 


Imagen: Poematrix.com

SOBRE EL ABURRIMIENTO


En el principio era el aburrimiento, dice Soren Kierkegaard, y con esta frase comienza su investigación: «nada me excita, nada siento, nada me interesa, nada me agrada».


Alonso Fernández de Avellaneda, en El Quijote de Avellaneda, recoge la explicación del ocioso que hace don Quijote a Sancho: «-Hijo Sancho, bien sabes o has leído que la ociosidad es madre y principio de todos los vicios, y que el hombre ocioso está dispuesto para pensar cualquier mal, y pensándolo, ponerlo por obra, y que el diablo de ordinario acomete y vence fácilmente a los ociosos, porque hace como el cazador, que no tira a las aves mientras que las ve andar volando, porque entonces sería la caza incierta y dificultosa, sino que aguarda a que se asienten en algún puesto, y viéndolas ociosas, estira y las mata».

Chateaubriand: «Estaba abrumado, dice, por una superabundancia de vida. Me faltaba algo, para llenar el vacío de mi existencia. Habitamos, con un corazón pleno, un mundo vacío y, sin haber probado nada, estamos desengañados de todo».

Camilo José Cela en su obra Garito de hospicianos, tiene un capítulo dedicado a «El esplen de lord Berners», donde de una forma divertida explica el tan celebrado, en otro tiempo, esplen inglés, la tenue gripe de las almas: «Lord Berners, criador de reses bravas, ha muerto de splen, la enfermedad que mataba a los ingleses cuando los ingleses, a fuerza de tenerlo todo, se aburrían de todo menos de dominar el mundo, de beber té y de despreciar a sus compatriotas: tres lujos de rico que no se suelen llevar con dignidad en la indigencia. […] Lord Berners se murió sin saber lo que quería, que es sin duda una bella manera de morir. Vivir sin saber por qué se vive es la penitencia que nos acarreó el primer pecado […] Descanse en paz nuestro lord Berners, lujosa flor de nervio, hombre enfermo de melancolía, de incertidumbre y de irresolución».

 

CARLOS PENELASBuenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
--
www.carlospenelas.com