NO HAY RESPUESTAS
Enhebrados en luces del amanecer
tenues, difusas, apenas atisbadas,
se abren ciertos pensamientos
e insospechadas mágicas intuiciones
sorprendiendo a ese hombre aún somnoliento.
¿Serán, acaso, producto de sueños
o búsquedas que su mente viene haciendo?
No hay respuestas. Sólo hay silencio.
ANTONIO LAS
HERAS, Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO
ARGENTINA
EL TANGO Y LA PAYADA
El suburbio alimentado por los gauchos
Un fenómeno de transmigración
se confabulo –desde adentro- para dar al caos humano de nuestras ciudades su
definitivo aspecto: en tanto el campo adquirió con el clavaje de alambradas su
gran tono feudal, su habitante trashumante y rebelde o lo que de él quedaba –si
no se reclutó en el régimen degradatorio del peonaje- se vio forzado a bajar a
la ciudad.
El gaucho, estropeado por una
circunstancia que no entendía y despojado de su libertad, de sus bienes, de sus
amores y su pasado, se atrincheró en el irremediable presente, y toda la
violencia de su desarraigo vino a gotear, desde su soledad y su introspección,
sobre los bordes de la ciudad, el suburbio.
Decía Martínez Estrada
que “Hacia el oeste y el sur, quedaba la Pampa sin vencer; no se la
desalojó al edificar, quedó agazapada. Quedó allí el compadre de pañuelo y
cuchillo que un buen día se juzgó ciudadano de la urbe, quiso entrar en derecho
de esa ciudadanía y se afirmó como ente de la frontera. La Pampa era
irremediablemente invadida, pero el hombre de la Pampa quedó irremediablemente
apresado entre la expansión de la ciudad y la resistencia del campo.” (El
Tango. Su historia y evolución. Horacio A. Ferrer)
Tango y payada. Luis A. Sierra daba esta semblanza: “Cuando Pascual Contursi aparece en el escenario del tango, su estructura cambia fundamentalmente. Da el paso trascendental, rectificando su línea primitiva de danza canallesca. ¿Y cuál es la influencia que decide esa transformación? La payada. Sin duda alguna, hay en Contursi raigambre de payador. Ya Villoldo, guitarrero y cantor, quiso darle versos al tango, pero le puso letra de cuplé a “La Morocha” de Saborido. Y el mismo Contursi fue payador. La payada y el tango están hermanados en su auténtica expresión de pueblo”.
Tango. Es
indudable que “La Morocha” es lo más parecido a un cuplé que a un tango, pero
los versos que le puso Villoldo acompañaron la música de Saborido; más bien
creo que es la música y no los versos los que representan aquél género musical.
De todos modos debemos admitir que el tango tiene el mérito de reunir en su
genealogía más de un ancestro. La evolución se va produciendo de a poco (como
todo fenómeno evolutivo) y por esa razón es casi imposible dar una fecha exacta
para su nacimiento.
Payada. ¿Es
muy antigua la “payada”? Como antecedentes, solemos mencionar a los trovadores.
Sin embargo un tema que solicitó mi atención “pampeana” ocurre en la página 35
del verso CXLV, en “La Eneida”, de Publio Virgilio Marón (Editorial
Alba, Madrid, 2001) cuando relata sobre el ‘crinado’ Yópas (supuse que se
refería a lo que en tierra de gauchos se denomina ‘crinudo’).
Dice de él: El cual
describe con laúd divino / lo que Atlas le enseñó por gran fortuna: / Cómo el
sol desfallece en su camino; / porqué altera su faz la móvil luna; / dónde la
bestia de los campos vino; / cuál fue del hombre la primera cuna; / qué fuente
al mundo suministra el agua; / dó está de los relámpagos la fragua”…
Se me ocurre pensar en el
Martín Fierro, en Santos Vega, pues con esta descripción Yópas parece ser el
ancestro de nuestros PAYADORES que describían el mundo y los
fenómenos de la naturaleza. Estamos hablando del siglo I a.C. dos mil cien años
atrás.
CÉSAR TAMBORINI DUCA, León, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO
ARGENTINA
Académico Correspondiente
para León
Academia Porteña del Lunfardo
EL RETRATO OVAL
El
castillo al cual mi criado se había atrevido a entrar por la fuerza antes de
permitir que, gravemente herido como estaba, pasara yo la noche al aire libre,
era una de esas construcciones en las que se mezclan la lobreguez y la grandeza,
y que durante largo tiempo se han alzado cejijuntas en los Apeninos, tan
ciertas en la realidad como en la imaginación de mistress Radcliffe. Según toda
apariencia, el castillo había sido recién abandonado, aunque temporariamente.
Nos instalamos en uno de los aposentos más pequeños y menos suntuosos.
Hallábase en una apartada torre del edificio; sus decoraciones eran ricas, pero
ajadas y viejas. Colgaban tapices de las paredes, que engalanaban cantidad y
variedad de trofeos heráldicos, así como un número insólitamente grande de
vivaces pinturas modernas en marcos con arabescos de oro. Aquellas pinturas, no
solamente emplazadas a lo largo de las paredes sino en diversos nichos que la
extraña arquitectura del castillo exigía, despertaron profundamente mi interés,
quizá a causa de mi incipiente delirio; ordené, por tanto, a Pedro que cerrara
las pesadas persianas del aposento -pues era ya de noche-, que encendiera las
bujías de un alto candelabro situado a la cabecera de mi lecho y descorriera de
par en par las orladas cortinas de terciopelo negro que envolvían la cama. Al
hacerlo así deseaba entregarme, si no al sueño, por lo menos a la alternada
contemplación de las pinturas y al examen de un pequeño volumen que habíamos
encontrado sobre la almohada y que contenía la descripción y la crítica de
aquéllas.
Mucho,
mucho leí… e intensa, intensamente miré. Rápidas y brillantes volaron las
horas, hasta llegar la profunda medianoche. La posición del candelabro me
molestaba, pero, para no incomodar a mi amodorrado sirviente, alargué con
dificultad la mano y lo coloqué de manera que su luz cayera directamente sobre
el libro.
El
cambio, empero, produjo un efecto por completo inesperado. Los rayos de las
numerosas bujías (pues eran muchas) cayeron en un nicho del aposento que una de
las columnas del lecho había mantenido hasta ese momento en la más profunda
sombra. Pude ver así, vívidamente, una pintura que me había pasado inadvertida.
Era el retrato de una joven que empezaba ya a ser mujer. Miré presurosamente su
retrato, y cerré los ojos. Al principio no alcancé a comprender por qué lo
había hecho. Pero mientras mis párpados continuaban cerrados, cruzó por mi
mente la razón de mi conducta. Era un movimiento impulsivo a fin de ganar
tiempo para pensar, para asegurarme de que mi visión no me había engañado, para
calmar y someter mi fantasía antes de otra contemplación más serena y más
segura. Instantes después volví a mirar fijamente la pintura.
Ya
no podía ni quería dudar de qué estaba viendo bien, puesto que el primer
destello de las bujías sobre aquella tela había disipado la soñolienta modorra
que pesaba sobre mis sentidos, devolviéndome al punto a la vigilia.
Como
ya he dicho, el retrato representaba una mujer joven. Sólo abarcaba la cabeza y
los hombros, pintados de la manera que técnicamente se denomina vignette,
y que se parecía mucho al estilo de las cabezas de Sully. Los brazos, el seno y
hasta los extremos del radiante cabello se mezclaban imperceptiblemente en la
vaga pero profunda sombra que formaba el fondo del retrato. El marco era oval,
ricamente dorado y afiligranado en estilo morisco. Como objeto de arte, nada
podía ser tan admirable como aquella pintura. Pero lo que me había emocionado
de manera tan súbita y vehemente no era la ejecución de la obra, ni la inmortal
belleza del retrato. Menos aún cabía pensar que mi fantasía, arrancada de su
semisueño, hubiera confundido aquella cabeza con la de una persona viviente.
Inmediatamente vi que las peculiaridades del diseño, de la vignette y
del marco tenían que haber repelido semejante idea, impidiendo incluso que
persistiera un solo instante. Pensando intensamente en todo eso, quedeme tal
vez una hora, a medias sentado, a medias reclinado, con los ojos fijos en el
retrato. Por fin, satisfecho del verdadero secreto de su efecto, me dejé caer
hacia atrás en el lecho. Había descubierto que el hechizo del cuadro residía en
una absoluta posibilidad de vida en su expresión que,
sobresaltándome al comienzo, terminó por confundirme, someterme y aterrarme.
Con profundo y reverendo respeto, volví a colocar el candelabro en su posición
anterior. Alejada así de mi vista la causa de mi honda agitación, busqué
vivamente el volumen que se ocupaba de las pinturas y su historia. Abriéndolo
en el número que designaba al retrato oval, leí en él las vagas y extrañas
palabras que siguen.
“Era
una virgen de singular hermosura, y tan encantadora como alegre. Aciaga la hora
en que vio y amó y desposó al pintor. Él, apasionado, estudioso, austero, tenía
ya una prometida con el Arte; ella, una virgen de sin igual hermosura y tan
encantadora como alegre, toda luz y sonrisas, y traviesa como un cervatillo;
amándolo y mimándolo, y odiando tan sólo al Arte, que era su rival; temiendo
tan sólo la paleta, los pinceles y los restantes enojosos instrumentos que la
privaban de la contemplación de su amante. Así, para la dama, cosa terrible fue
oírle hablar al pintor de su deseo de retratarla. Pero era humilde y obediente,
y durante muchas semanas posó dócilmente en el oscuro y elevado aposento de la
torre, donde sólo desde lo alto caía la luz sobre la pálida tela. Mas él, el
pintor, gloriábase de su trabajo que avanzaba hora a hora y día a día. Y era un
hombre apasionado, violento y taciturno, que se perdía en sus ensueños; tanto,
que no quería ver cómo esa luz que entraba, lívida, en la torre solitaria,
marchitaba la salud y la vivacidad de su esposa, que se consumía a la vista de
todos salvo de la suya. Mas ella seguía sonriendo sin exhalar queja alguna,
pues veía que el pintor, cuya nombradía era alta, trabajaba con un placer
fervoroso y ardiente, bregando noche y día para pintar a aquélla que tanto le
amaba y que, sin embargo, seguía cada vez más desanimada y débil. Y, en verdad,
algunos que contemplaban el retrato hablaban en voz baja de su parecido como de
una asombrosa maravilla, y una prueba tanto de la excelencia del artista como
de su profundo amor por aquélla a quien representaba de manera tan insuperable.
Pero, a la larga, a medida que el trabajo se acercaba a su conclusión, nadie
fue admitido ya en la torre, pues el pintor habíase exaltado en el ardor de su
trabajo y apenas si apartaba los ojos de la tela, ni siquiera para mirar el
rostro de su esposa. Y no quería ver que los tintes que esparcía en la tela
eran extraídos de las mejillas de aquella mujer sentada a su lado. Y cuando
pasaron muchas semanas y poco quedaba por hacer, salvo una pincelada en la boca
y un matiz en los ojos, el espíritu de la dama osciló, vacilante como la llama
en el tubo de la lámpara. Y entonces la pincelada fue puesta y aplicado el
matiz, y durante un momento el pintor quedó en trance frente a la obra
cumplida. Pero, cuando estaba mirándola, púsose pálido y tembló mientras
gritaba: «Ciertamente ésta es la Vida misma». Y volvióse de improviso para
mirar a su amada. ¡Estaba muerta!».
EDGAR ALLAN POE, Estados Unidos
1809 /1849
MUJER
Cuando todo ha sido dicho
Cuando los problemas del mundo se han pesado y asentado
Cuando por fin los ojos se han encontrado
Y también las manos que han estado atrapadas
En el preciso instante
—siempre dimana una mujer
Que al levantarse de la mesa
Barre el suelo y abre las ventanas
Para permitir al humo del cigarro liberarse.
Y nunca responde.
KONA
Þegar allt hefur verið sagt
þegar vandamál heimsins eru
vegin metin og útkljáð
þegar augu hafa mæst
og hendur verið þrýstar
í alvöru augnabliksins
– kemur alltaf einhver kona
að taka af borðinu
sópa gólfið og opna gluggana
til að hleypa vindlareyknum út.
Það bregst ekki.
INGIBJÖRG HARASDÓTTIR, Islandia
(1942, Reikiavik).
LA GULA
Agrhú cerró la válvula principal, había exceso de Argón en la cápsula y
su ojo superior comenzaba a molestarle. Lo roció levemente con gas Henol,
sintiendo de inmediato algún alivio. Sorbió con ansiedad de su tubo alimentario
e, ingiriendo las últimas sustancias que quedaban, se quedó aletargado como era
su costumbre después de la ingesta.
Afuera, en la
intensa inmensidad del espacio, la ignota negrura se acentuaba en las
distancias prodigiosas. Sólo el brillo de la estrella más cercana se dejaba ver
apenas como el diminuto punto de la cabeza de un alfiler. Era la única luz
enseñoreada en el tiempo y en el espacio que aparentemente transcurría.
El silencio y la quietud reinaban en el habitáculo, de tanto en tanto,
cronometralmente, se interrumpían por algún sonido emergente del mando
primordial. Quizás, esta eufonía indicaba algún tiempo o posición.
Agrhú salió de su letargo y miró hacia afuera con ansiedad. Sus vísceras
se removían impacientes. Tenía hambre y debía comer cuanto antes. Su sistema
alimentario era enormemente insaciable y la ingesta que había tomado hacía unos
momentos no era suficiente. Apuntó hacia el sitio de luz y con las garras
de su brazo central, aceleró hasta alcanzar un par de Sarsk de velocidad. En
instantes giraría cerca del astro. Conocía perfectamente que, cerca de aquellas
estrellas solitarias, giraban los llamados “planetas de succión”, donde no faltaría,
con seguridad, alguna especie para alimentarse.
Rápidamente
lo vio. Allí estaba, pequeño e insignificante. Indefenso, pero azul...
impecablemente azul.
Se asustó mucho cuando entró en una zona de nubes. Nunca había visto
aquello. Consultó su instrumental y notó que había allí mucha humedad, “Es casi
como agua”, pensó aterrado. Tal fue su asombro, que sintió temor y casi optó
por acelerar otra vez en actitud de apurado escape hacia el espacio.
El hambre pudo más y bajó hasta la superficie. Afuera, había también alguna oscuridad sólo atenuada por luces de superficie muy exiguas y conglomeradas. Sin entender aquel agrupamiento, sintió aullidos y pensó que allí había vida, esto era suficiente.
Satisfecho, elevó su nave con bastante lentitud, disfrutando la pesadez
de la pereza postprandial. Eructó y, con la uña más larga y afilada de su zarpa
derecha, extrajo un cinturón y un par de zapatos charolados de entre sus
asquerosos dientes.
©2003 NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina
Del libro “El ojo de la tormenta”.
ENTRE SUEÑO Y VIGILIA
Fue saliendo a la calle una mañana,
dispuestos a pasear, él y su perro. ,.
Al llegar a la esquina la vio a ella
-la de vivaces ojos y sonrisas-,
radiante y expresiva en el saludo.
Luego cruzó y entró al supermercado
del que salió llevando su comida.
¡Fue cuando despertó! y vio sólo trapos,
personas que webeaban...
y una lata vacía.
XIUL LASOPAT - Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO
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LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
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