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sábado, 13 de marzo de 2021

UN BANDONEÓN DE PIE, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 












UN BANDONEÓN DE PIE

           

Innovador…

arreglos atrevidos…

timbres poco habituales…

exabruptos de armonía disonante…

¡Y qué decir del ritmo!

¡Y de la melodía!

 

El octeto…

el quinteto..

y el sexteto…

Las sinfónicas…

el solista…

¡Y un bandoneón de pie!

 

Fue con Adiós Nonino

y Decarísimo

y la Muerte del Ángel

¡Y muchísimos más!

 

Del Jazz – Tango

al Bandoneón sinfónico.

“Música contemporánea

de la ciudad de Buenos Aires”

Un modo de llamarla

que le ha quedado chico.

 

Hace ya mucho tiempo

que es ¡un fueye en el mundo!

¡Y es Piazzolla!

 3/ II /2011

 ©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

 

            Nadia Boulanger me hizo estudiar durante 18 meses que me sirvieron como si hubieran sido 18 años. Ella me enseñó a creer en Ástor Piazzolla, en que mi música no era tan mala como yo creía. Yo pensaba que era una basura porque tocaba tangos en un cabaret y resulta que yo tenía una cosa que se llama estilo.

         Sentí una especie de liberación del tanguero vergonzante que era yo. Me liberé de golpe y dije: -Bueno, tendré que seguir con esta música, entonces.”

                                                                                  Ástor Piazzolla

 

Astor Piazzolla interpreta "Adios Nonino" con la Sinfónica "Cologne Radio Orchestra" de Alemania. https://www.youtube.com/watch?v=VTPec8z5vdY

 


PEPA, A LOBA, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 







Imagen de: elespañol.com


PEPA,  A LOBA

 

Hacía tiempo que tenía ganas de contarte algo de Pepa A Lobauno de nuestros mitos femeninos más sobresalientes, que aún se debate, como todos los mitos, entre la leyenda y la realidad; un modo tópico de mezclar ficción con historia en esta Galicia Única.

     Por primera vez escuché hablar del personaje a don Vicente Risco, tras una de aquellas partidas del Hotel Parquea las que yo me arrimaba de la mano de Pepe Corbal, siendo aún un jovencito de Instituto.

     Paseaba por los jardines una muchacha espléndida. De esas que don Vicente contemplaba sin disimulos. De arriba abajo. Sobre todo cuando los calores del verano dejaban al descubierto algunos de los bellos atributos femeninos,  a los que las jóvenes ourensanas de la época siempre sabían sacarle mucho partido:

     —- Moi fermosa, pero coidado, debe ser tan altiva como Pepa A Loba

     Y a cambio de otro café, don Vicente nos contó la “verdadera historia” de Pepiña, una niña huérfana nacida a finales del siglo XIX en un lugar llamado Moedo que nadie fue nunca capaz de ubicar…

      —- Pepiña era filla de nai solteira e quizais dun veterinario violador, o mesmo que voltou a violala na presenza da neniña. Coma consecuencia de aquil segundo atropello, a nai de Pepiña quedou preñada e logo morreu de parto…

      La realidad dice que Pepiña, la huérfana, llevó a partir de la muerte de su madre una vida ruin y complicada, ya que se quedó a cargo de ella una tía suya, Dorinda, de lo más parecido a la madrasta de Blancanieves.

      Pepiña se convirtió en Pepa la pastora,  a los doce años y fue a esa edad cuando se acrecentó la leyenda.

      Contaba Risco:

      —  Un día, Pepa defendéu do lobo fero as suas ovellas e, axudada polo seu can,  deu morte o animal que tentaba atacar o rebaño… ¡Así naceu Pepa A Loba! Ainda que o alcume venlle pola Serra da Loba

      Su tía presume entonces de sobrina valiente, pero Pepiña la abandona y se va a trabajar en una tienda de ultramarinos,  con un hermano de aquel veterinario que suponía era su padre. Aquel hombre no solo acoge a la niña bajo su tutela si no que  la nombra heredera.

      Pero se produce un hecho que cambia, otra vez, toda la vida de Pepa

      Risco lo contaba así:

      —- Aquil veterinario salvaxe matóu o seu popio irmán, o tío e benefactor de Pepa, para apoderarse dos seus bens.  E, despois dun xuicio amañado, a rapaza foi metida na cadea da que fuxiría xa feita unha muller e disfrazada coas roupas do cura da prisión… ¡Sempre andaban de por medio os curas!

      Lo primero que hace Pepa al salir de la cárcel es matar a su asesino padre, con ayuda de su perro al que llamaba “Lueiro” y se convierte en una especie de vengadora que acaba con la vida de todos los hombres que cometiesen cualquier tipo de crimen, robo o asalto, fuese cual fuese el escenario del delito.

       Don Vicente Risco, que me regalaría días después un libro que había publicado en 1952 sobre el personaje, siguió contando…

       —-  As suas vinganzas tiñan lugar en toda Galicia. Sábese,  porque está documentada a sua actuación, que matóu a criminais e ladróns no Courel, en Mondoñedo, en Ourense, en Ribadeo, en Ferrol, en Vilalba… O que vos dicía, en toda Galicia.

       Llegó a pensarse que había en el país muchas “pepas lobas” porque, por aquel entonces, se extendió entre las mujeres, protagonistas de cierto movimiento feminista, un dicho:

       —-  ¡Home morto non fala…!

       Para que se acrecentase el mito, las mujeres contaban que Pepa vivía escondida en sus montes, en la Serra da Loba y que su fiel perro era su guardián y quien le llevaba el alimento…

       La historia contada a través de medio centenar de publicaciones, más o menos rigurosas, dicen que Pepa A Loba capitaneó una banda de mujeres, que se hizo famosa en todo el país por su crueldad y por el salvajismo de sus venganzas…

       Otras referencias, sin embargo, la describen como una mujer de gran valor y rectitud, no exenta de ternura.

       Nadie habla de cómo y en donde murió Pepa a Loba, pero sí hay quien la relaciona con la Reina Lupa de la tradición Xacobea,  con la villa de Lobeira y con un tesoro que supuestamente existe en la Torre de Caldaloba, en Cospeito.

       Cuando en los años setenta, en Vigo, se reabre el debate del feminismoPepa a Loba reaparece como el mito imitable de alguna organización radical, con poco éxito, tanto de afiliación como de acción.

       No hace mucho tiempo, soñé que Pepa A Loba me había elegido como compañero de lecho… Tal vez porque estuve escuchando un disco de mis amigos “Heredeiros da Crus”, el primer CD que grabaron y que se llamaba “A cuadrilla de Pepa A Loba”.

       Le preguntara a Risco si era una mujer atractiva y su respuesta fue…

        —- Debía de selo. Porque ós homes que mataba ven se arrimaban a ela antes de pasar a mellor vida…

       Ese mismo verano en Cangas, los niños se metían con una voluminosa joven que “las tenía más grandes que Pamela Anderson”. Le llamaban Loba… Y ella siempre les respondía:

       —- ¡Se vos dou un tetaso desfajovos…!

       Me parece que la imagen de aquella joven de Cangas, con perdón de algunos eruditos, es la que más se aproxima a la de Pepa A Loba

 

 ©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
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www.carlospenelas.com


MUJERISMO Y VARONISMO, César Tamborini Duca, León, España

 











Imagen de: revistalaocaloca.com


MUJERISMO Y VARONISMO

 

Hay una cosa que no entiendo (no es burla, lo digo en serio). En estos días, patrocinando el próximo Día de la Mujer (¿por qué, acaso no lo son los demás días?) aparece en la pantalla del televisor una manifestación con un gran cartel desplegado, el mayor de todos, que dice “Sexo no es Género” y yo me pregunto qué quiere decir y no lo comprendo ¿los que lo armaron, pensaron que renacían como nuevos filósofos?

Respeto y me parece lógica la IGUALDAD de oportunidades y derechos de la mujer respecto al varón, y hay muchos ejemplos cumpliendo estos requisitos. Yo no soy machista, pero una cosa es la igualdad de oportunidades entre ambos sexos, y otra cosa es que la mujer sea igual al varón. Es una bendición que no lo sean, ya que son mejores en muchas cosas, así como el varón es mejor en otras (ojo, sin particularizar).

Pero la cuestión viene dada por el idioma, que siempre fue algo hermoso y lo quieren transformar en algo aberrante, para mí sin sentido, como pretender que una vocal terminal determine si alguien es varón o mujer. Inclusive desde el nombre del individuo, y tengo un ejemplo claro en una de mis hijas, Andrea, nombre propio de mujer en Argentina; sin embargo los familiares itálicos se maravillaban que una mujer llevara ese nombre (porque en Italia, es nombre masculino, lo cual nos indica también que el sexo no está reñido con el costumbrismo). Y es el idioma clásico, o la fuerza de la costumbre en la lengua lo que hizo perseverar nombres que no tienen nada que ver con discriminación de sexos. Y doy un claro ejemplo con mi profesión pues a mí me resultaría burlesco si alguien al dirigirse a mi persona se expresara como “el dentisto”. Tenemos entonces un claro ejemplo que no es el sustantivo sino el artículo lo que determina el género; mismo ejemplo que podríamos aplicar a “el policía” fulano o “la policía” mengano. ¿Disminuye en algo mi ‘varonismo’ porque la vocal final en la palabra que determina mi profesión, termine en “a”? Solo de pensarlo, suena ridículo. Intencionalmente usé el término “varón” y no “hombre”. Porque hombre se refiere a la ‘especie’ (la especie humana, dentro de la cual se encuentran las mujeres y los varones), es una palabra que –en realidad- no designa el género sino a la humanidad, el “homo sapiens”. Porque si en un discurso un dirigente se expresa “hombres de mi tierra” es como si dijera “humanos de mi tierra” lo cual engloba a varones y mujeres; solo que el uso, la costumbre le ha dado un valor peyorativo que induce a un complejo de inferioridad a personas susceptibles.

Filosóficamente, gramaticalmente, decir “hombres y mujeres de mi tierra es redundante e injusto, pues para ser válido hasta las últimas consecuencias que inspiran los que preconizan el cambio en el lenguaje, lo justo sería entonces decir: “hombres varones y mujeres de mi tierra” lo que llevaría, si nos atenemos a esto, a una engorrosa, interminable modificación de las frases, lo cual no solo es innecesario sino que enturbiaría la belleza de la lengua.

En definitiva y para entendernos: “varón”, “mujer” son las palabras que designan el género. En cambio “hombre” determina la especie “homo” dentro de la cual se encuentran los dos géneros, femenino y masculino – mujer y varón. Quede claro, entonces, que la palabra “hombre” no es excluyente; por el contrario es inclusiva, como podemos apreciar con otro ejemplo: si decimos “el hombre es un ser racional” ¿no se sienten acaso, incluidas las mujeres tanto como los varones? Es obvio.

Amo a las mujeres, las mujeres son maravillosas y valiosas y… ¡ojalá no dejen de ser mujeres!

 

 ©CÉSAR TAMBORINI DUCA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA  


VISCERAL, Martha Muñoz, Buenos Aires, Argentina

 









Imagen de: poematrix.com


VISCERAL

   

Estuve gestando palabras,

húmedas palabras, entre los pliegues salitrados

de mis entrañas,

mientras tejía mañanitas blancas

con la piel de mis abismos.

 

En las primeras lunas, vomité la noche,

ese agrio letargo visceral,

dejando un poema en la estrella del hambre.

 

Por algún camino,

clamé los gemidos de las nueve lunas,

acuosa su lava, derramó espinas bermellón

punzantes se hincaron en mis pies descalzos.

 

Lloré, se abrieron los poros de mis lagrimales,

bebieron, saciaron su sed los pájaros, volaron,

con las puertas abiertas de la noche oscura.

 

Desangró mi columna vertebral,

erguí mi espalda, amamanté algún poema

lo arropé con la tibieza de las arenas cálidas,

el silbo de alguna perdiz lo adormecía,

lejanía y piel, la cruz del sur indiferente, marcó mi camino.

 

 

©MARTHA MUÑOZ, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA  

 


POEMA PARA UNA DAMA ILUMINADA, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 








Imagen de: pikist.com


POEMA PARA UNA DAMA ILUMINADA

 

 Para Sandra Noemí BRITOS,

                                                                                                        quien lo es todo.

 

Al atisbar ese horizonte, amarillo, cálido, mágico

advertido por la apertura del pimpollo matinal, 

ávido por pronunciar esa sentencia crucial,

cuya llave abre las puertas de aquel cielo

hoy desgranado por doquier

en nubes blancas.

 

Allí están a la vista y, a la vez ocultos,

misterios que todo Caballero que se precie

desea descifrar

y, aunque la vida le vaya en ello,

estará dispuesto

a enfrentar monstruos alados, vampiros y dragones

hazañas para merecer la atención de la Dama Iluminada

pues, una vez logrado esto,

y si consigue interesarla cada día,

cada jornada, en la noche y la mañana,

habrá de alcanzar la infinita fuerza espiritual

que quita toda maraña, impureza o error del sendero

abriendo la entrada al Inframundo

 hasta hallar la enigmática salida

que lo convierte en verdadero Hombre Trascendente.

 

Todo esto se consigue por el sólo y único imperio del Amor

enhebrado de lealtad, verdad, honradez, honor

y esfuerzo permanentes.

Claridad de miras, mutua comprensión, pocas palabras.

 

Entonces

habrán de identificarse por una sola clave,

aquella que acontece

en el encuentro de las miradas.

 

 Ciudad de Buenos Aires, San Valentín;

14 de febrero de 2015

 

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA   

 


UN DESTELLO DE LA NIÑEZ, David Volpintesta, (Lucio Cañupan), Italó, Córdoba, Argentina

 







Imagen de: sosmascota.com.ar


UN DESTELLO DE LA NIÑEZ        

        a Don Eduardo Pelissero

 

               “…No me parece, no, no me parece                             

                 que la infancia sea un paraíso…”     

                             Oscar Corbacho


 Muestra sus vainas el algarrobillo

Con los reflejos en tarde dorada

Cuando la calandria casi hechizada

Despliega su altísono corrillo.

 

Un conciliábulo de renegridos

Irrumpe en la fiesta del benteveo

Turbando con su alegre corifeo

A la tórtola en busca del nido.

 

Diapazón yermo los últimos rayos

Trastocan en monstruo la cina-cina

Retrueque de gritos...¡ y fin del juego!

 

Rindiéndonos cual torpes lacayos

Un frágil bólido nos ilumina:

-¡Mirá,mirá!...¡Un "Brasita de fuego”!

     

©DAVID VOLPINTESTA, (Lucio Cañupan), poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

 


SATANÁS, MI VECINO, José Alberto Calcagni, Junín, Buenos Aires, Argentina








Imagen de: JW:ORG


SATANÁS, MI VECINO

 

            Vive exactamente frente a mi casa. Lo denuncié tres veces a la Inquisición, sin resultado. El Santo Oficio no puede hacer nada en su contra, pero estoy seguro que me habría mandado a la hoguera si no lo hubiese denunciado.

            No puedo vivir en tan escalofriante compañía. Me siento vigilado a toda hora. Lo veo observándome, lo veo escuchándome. Si pongo la música que me gusta enseguida atruenan los ruidos insufribles y los lamentos, que me dan la pauta de lo que deben ser sus dominios. Y si recibo amigos, él transforma su guarida en aquelarre.

            La inquisición nada puede hacer pero he pedido consejo a mi confesor, y me recomendó que colgara en mi puerta una cruz, que me vendió a buen precio.

            Confiaba, pero ya perdí toda esperanza, porque acabo de ver en la puerta de este maligno personaje una cruz igual a la mía.

 

©JOSÉ ALBERTO CALCAGNI, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


COINCIDENCIAS E INCIDENCIAS, Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 








Imagen de: ALICANTE SIEMPRE- blogger


COINCIDENCIAS E INCIDENCIAS

 

Es notorio que nuestras vidas están surgidas de coincidencias y en ellas, unas fechas se repiten de forma inexplicable, como puede ser para mi, el mes de marzo que una vez transcurrido, y dejando un cierto tiempo para la reflexión, vuelven a la mente acontecimientos más o menos importantes que han ocurrido por las mismas fechas.

Fue en marzo de 1953, cuando mi abuela arropaba a su marido moribundo con poca dulzura. “yo creía que me querías”, le dijo el abuelo. “Más te he querido yo a ti, que tu a mi”, repuso la abuela, ante una niña que todavía no había cumplido los diez y que aquellas palabras golpeaban su infancia y la colocaban de facto en la adolescencia, ya que siempre había pensado, que sus abuelos eran de la familia. Nunca supuso que en un tiempo ya lejano, eran dos personas de diferentes familias que habían decidido casarse y formar una familia, que habían tenido seis hijos y todo lo que vino después.

No, no acababa de entender y esa situación era como un golpe que la ponía, de repente ante la cruda realidad, que el abuelo se moría y que no había nada qué comer.

Algunas veces nos pasa que descubrimos cosas y, o personas interesantes cuando están finiquitadas o en lo concerniente a las personas, están muertas, es el caso del escritor y pensador francés André Gulcksmann que nos habla de Voltaire el escritor y filósofo francés y en sus apuntes nos vuelve a ese frustrado Paris del 68, añadiendo algunas máximas de Voltaire como: “No me gustaría ser feliz a condición de ser idiota” “Los que creen que el dinero lo es todo suelen hacer de todo por el dinero”

Verdaderamente sorprendente que un pensador del siglo XVIII, que vivió 84 años, nos pueda asombrar con sus máximas, que al día de hoy siguen en total vigencia.

Así que el libro de Gulcksmann “Voltaire contraataca”, “un alegato contra el optimismo de los dogmáticos” sera muy interesante, por eso decía que muchas veces se llega tarde descubriendo a pensadores y cosas o proyectos relevantes. Se dice de este autor que fue maoista, después renegó y tuvo todo un abanico de preferencias y de desprecios ideológicos también.

 

Dice una máxima que “El que a los veinte no es revolucionario, no tiene corazón, pero el que continua siendolo a los cincuenta es que no tiene cabeza”. Será verdad y me pregunto que pasa con los que quieren serlo diez o veinte años después.

Bueno a ver cómo se sigue siendo revolucionario después de los cincuenta y sesenta cuando ya la moda de las revoluciones, viendo el panorama de abatimiento, ha pasado, ha prescrito como dice algunos.

 

©SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora española

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

 


NO EXISTE PRESENTE SI NO HAY PASADO, Jaime Vélez Ramírez, Medellín, Colombia

 











Imagen de: meditaciónypsicologia.com


NO EXISTE PRESENTE SI NO HAY PASADO

 

No puede haber un presente

si un pasado no ha existido;

no puede haber un recuerdo

si recuerdos no has tenido.

 

Si no podemos recordar el día

de tu alegría aquella tarde,

ni la vez aquella que caíste al río,

ni la noche que lloraste tanto.

 

Si no hay momento cuando estuvimos tristes,

ni momento cuando alegres fuimos,

ni tiempo alguno de recordar, entonces,

entonces, presente nunca hubimos.

 

Si no hay recuerdos, cogidos de la mano

junto al bosque o en el lago,

si no hay recuerdos de ninguna fiesta,

si no hay recuerdos, no se existe.

 

Febrero 2 de 1996

 

 ©JAIME VÉLEZ RAMÍREZ, poeta y escritor colombiano

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

 

 


SOÑADOR , Norma Morell, Arroyo Dulce, Buenos Aires, Argentina

 






Imagen de: liberatuser.es


SOÑADOR 

 

Un soñador es aquel que se acurruca en medio de la oscuridad a observar las estrellas, que tiembla ante un terremoto inexistente, que oye el aleteo de los pétalos de las magnolias, que reclina su cabeza y se “adormece” pensando en aquella vez, que su pecho supo arrullar el llanto de la persona amada. 

Un soñador es el que no cree en los olvidos porque siempre existe un deseo o un sabor que hace recordar. El que sus ganas de acostarse y rodar entre la hierba, es incontrolable, girar su cuerpo hasta suspender el parpadeo, y arrancar una lágrima de solo pensar en la vida. Un soñador es la perfecta armonía entre la noche y el día, el que ve como se esconde muy tímida una flor para volver asomar con el sol,  él la espera y no quiere ignorar que sucede mientras los pétalos duermen. 

El soñador mira el mar y se sienta en la playa, y sueña, sueña con las olas que lo mojan y que saben a sal, no se interna en él, sólo observa. Un soñador escribe con la mirada, dibuja con sus lagrimas y ríe con lo que ve, danzas de mariposas, hojas secas o eternamente verdes, de pronto las pinta de azul, y escucha que dialogan, y se le ocurre que esa es su música, el chistido de la lechuza, el croar de las ranas o el canto libre del zorzal. 

El soñador vive. Hace que el lucero baje a su tierra. Se convierte en roble ante una pena. El soñador convierte todo lo que soñó en realidad.  Un soñador ama, ama. Es feliz. 

 

©NORMA MORELL, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA