EL MERCACHIFLE - Norberto Pannone - Buenos Aires, Argentina

 

                          EL MERCACHIFLE 

                              (Costumbrismo)    

 

Había sido una noche de perros. Los álamos desnudos, míseros esqueletos vegetales, tiritaban arqueandose como pidiendo clemencia desde sus crestas estremecidas. Cuando amainó el viento helado del sur, una fría llovizna se descolgó de la bóveda gris del firmamento, cerrando aún más la escasa visibilidad de la madrugada.
Dentro de poco, despuntará el día. Un pálido resplandor a lo lejos, por el oriente, anunciaba una triste jornada invernal para aquellos pobres habitantes del lugar.
La escalera del mísero albergue, crujió funestamente al peso de los pasos taciturnos del hombre.
-¡Qué buscas levantándote tan temprano, turco! Estás loco muchacho! -rezongó desde el lecho la dueña de la pensión.
-¿Es que hoy no se come, Doña?, Alá me asista. ¡Siempre adelante Ibrahim!
Y con esta respuesta, entre lo desolador y lo burlesco de su porte; metido dentro de sus suecos de madera y dobladas sus espaldas bajo la pesada carga de las mercancías, se calzó el sombrero de paño negro y salió para enfrentar la oscuridad. La lluvia y el viento helado de la madrugada herían su carne a través de su vestimenta gastada y deshilachada. Su chaleco, aún conservaba la humedad del día anterior.
-¡Señora… Peine, peineta, ropa para la casa..! -grita aquel mártir cuando pasa frente a la primera vivienda, desde donde escapa una tímida columna de humo. Nadie responde. Aún duermen o recién están saliendo de sus camas.
-Todavía duermen. ¡Adelante Ibrahim! ¡Adelante! -Se da coraje el hombre, murmurando entre dientes aquel imperativo.
A medida que se acerca el día la tormenta crece en intensidad. “El Turco” no se acobarda. Aunque se congelen las gotas de transpiración, aunque se hiele el vapor de su aliento, el pobre sube la loma aplastado por el peso y la diabólica escarpa del camino.
-¡Adelante! ¡Adelante.
El andar se convierte en un sacrificio a causa del barro y la resbalosa greda de la loma.
Comienza la mañana.
-Doñaaa: peines, peinetas, peinetón. Telas de Francia. Casimires Ingleses… Jabones con olor…
-¿Llevas algún perfume, Turco? -Pregunta una mujer a través de una ventana entreabierta.
-Sí, aún agitado por las olas del mar.
-¿De lavanda o jazmín?
-También ese. Especialidad de la casa. Producto de París.

Después de un cuarto de hora, la primera venta estaba hecha y el “Turco” retomó el camino acomodando en su bolsa los dos pesos y una docena de huevos. La luz del día, finalmente, había aparecido; una luz blanca y difusa como noche de luna. La llovizna había casi cesado pero el viento se desencadenó más endemoniado que nunca. El frío se hizo más intenso. Desde el entrecejo del “mercachifle” bajaba el sudor que, corriendo por su rostro, venía a congelarse en la extremidad de su barba. ¡Adelante! ¡Adelante! Si sigue lloviendo, el agua, mojara el fardo que carga sobre la espalda y este caerá pesado sobre el barro del camino arruinando su mercadería, pensaba con disgusto el mercachifle. -¡Alá me asista! ¡Siempre adelante Ibrahim! Era su grito de guerra favorito. Pero aquella invocación se dispersó en la nada. Nadie le escuchaba a causa de las voces de la tormenta que, después de una breve calma, había comenzado a crear un torbellino amenazante alrededor del pobre hombre.
Se detuvo un rato al costado del camino al reparo de un terraplén y de unas ramas desnudas de algarrobo. Su agitada respiración se incrementó cuando buscó acomodar aquel desalmado fardo de porquerías sobre unas ramas. Se sentó a un costado y las imágenes de su Líbano querido llegaron hasta él como un bálsamo templado. El sol maravilloso contrastando con el verde color de la pradera y la arena caliente del camino. El perfume de los cipreses mezclado con el aroma del incienso y de la menta. ¿Cuándo volvería? ¿Podría alguna vez? ¿Qué estaría haciendo ahora su familia? ¿Estarían sus hermanos junto al fuego de la casa paterna, dispuestos a cenar? ¿Y las estrellas? ¿Y los perros…?. Se mojaron sus ojos y su boca se llenó de saliva cuando recordó los frutos de la higuera que había en el patio… Tenía hambre…

Anduvo todo el día, haciendo sentir en cada casa su grito: ¡Peines, peinetas, jabón de París… A medida que pasaban las horas, su grito, lastimoso decrecía poco a poco. Se sentó junto a un tronco de sauce masticando el único trozo de pan que traía. Lo empujó con un poco de agua limpia de un charco. -Señora… peine, peineta…señora, el vende-todo…

Se había hecho la noche, la dueña de la pensión, donde se alojaba el “Turco” y un grupo de pensionistas estaban sentados a la rústica mesa delante el fuego de la cocina hablando descuidadamente de sus propias cosas. Necesidad de contar para recordar. A veces, cada uno se hundía en sus propias ideas y estallaba un largo silencio, entonces, la tapa de la olla de aluminio, donde se cocía la sopa victoriosa, hacía escuchar su canto de vapor.
-¡Allí está! -gritó la patrona.
-¡Es él, es él!
-¡Esta vez sí! ¡Son sus pasos! -gritaron los hombres.
Silencio… el viento había volcado una maceta que estaba en el corredor. Los perros, acurrucados debajo de la mesa, ni siquiera movieron las orejas.
Cuando dieron las doce campanadas en el reloj de la Iglesia, uno a uno, se fueron levantando para irse a dormir.

La patrona mintió al decir que el “turco” se había quedado en alguna chacra. Ella sabía que su intuición nunca le había fallado, además, el muchacho siempre volvía a la pensión. 

Se quedó dormida en la cocina y despertó sobresaltada a las dos de la mañana. Con la espalda dolorida y con preocupación, caminó muy despacio hasta su cuarto.

En el fogón, las brasas se habían apagado. El perro de la casa de enfrente aulló lastimosamente.


NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina