Bienvenidos

sábado, 31 de agosto de 2024

LA VENTANA DEL HOSPITAL - Anónimo

 



LA VENTANA DEL HOSPITAL

 

Dos hombres ya mayores compartían habitación en un hospital. Los dos estaban muy enfermos, pero uno de ellos aún podía levantarse de vez en cuando para mirar por la ventana a la que estaba pegada su cama. El otro anciano, sin embargo, estaba postrado en la cama y apenas tenía fuerzas para incorporarse.

Los dos se entretenían hablando, contándose mil historias de su pasado y presente. Se hacían compañía y hablaban de sus vidas, de lo que hicieron y dejaron de hacer, de sus sueños cumplidos y los que nunca llegaron a ver. Pero el momento favorito de ambos en todo el día era cuando el hombre que estaba junto a la ventana, miraba por el cristal y narraba a su compañero de cuarto todo lo que veía por ella:

– ¡Hace un día estupendo! El parque se está llenando de niños que ríen muy felices, de parejas que llegan con los dedos entrelazados… Los sauces están frondosos y las mariposas revolotean entre las flores. Ay, amigo, qué hermoso jardín tenemos ahí fuera, con un lago de aguas cristalinas y pájaros que se acercan tímidos a beber…

Y mientras el hombre narraba lo que veía, su compañero cerraba los ojos e intentaba imaginar todo lo que escuchaba. Sonreía y sentía una gran paz y felicidad interior.

Qué había tras la ventana del hospital?

Cada día, su compañero narraba lo que veía, y él se hacía una idea de la imagen. Una tarde de verano, le contó que había una orquesta fuera y pasaban carrozas desfilando. ¡Qué bien se lo pasaban!

Y así, los días parecían menos grises, menos duros y más amables. Hasta que un día, o mejor dicho, una mañana, la enfermera encontró el cuerpo sin vida del hombre de la ventana.

Todos sintieron mucho su pérdida, pero sobre todo él, su compañero de habitación. Al cabo de unos días, pidió que le trasladaran a la cama de la ventana. Quería ver todo aquello que su compañero narraba con tanto entusiasmo. Los médicos accedieron a su deseo y una vez en la cama, y a pesar del dolor, se incorporó para mirar por la ventana.

Pero… ¿Qué veían sus ojos? ¿Y el parque? ¿Dónde estaba el estanque? ¿Y los sauces? Para sorpresa suya, la ventana solo daba a una pared blanca… Preguntó a la enfermera.

– ¿Por qué mi compañero narraba todas esas historias sobre un parque si no existe?

La enfermera le miró compasiva:

– Tal vez solo quería animarle…


ANÓNIMO


CAMPEANDO EL TEMPORAL - Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 



CAMPEANDO EL TEMPORAL


- A ver: “Ya con la fe perdida voy recorriendo del mundo el retrotero/viendo que son iguales al primero/los últimos errores de la vida
- ¡Ah sí, Campoamor!
- Acertada. Ahora veamos este poema de quien es. Te toca a ti Marita “Hasta que el pueblo no las canta, /las coplas, coplas no son/Y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor/Procura tú que tus coplas vayan al pueblo a parar, /aunque dejen de ser tuyas/para ser de los demás/Que al volcar tu corazón en el alma popular/lo que pierde de fama, se gana de eternidad.”
- Pues… no sé
- ¡Yo sí, yo sí! Antonio Machado
- Acertada. Venga Pedro, ahora tú, anímate a ver si aciertas. Y no te preocupes, tan pronto deje de nevar iremos a dar un paseo y a pisar la nieve.
Siempre habrá nieve altanera/que cubra el monte de armiño/Y agua humilde que trabaje, en la presa del molino/Y siempre habrá un sol también/un sol verdugo y amigo/Que trueque en llanto la nieve/Y en nube el agua del rio”.
- Pues no tengo ni idea. ¿No podemos salir ya profe?
- Pues no. Ese poema tan hermoso es de León Felipe. Es menos conocido que los otros, pero de un gran valor.
- Ya veo, pero nos lo está poniendo difícil.
- A ver éste, sólo una estrofa “Y yo me la llevé al rio creyendo que era mozuela pero tenía marío”
- ¡Ah, ese sí! Federico García Lorca.
- Sí, por cierto asesinado en los primeros días del levantamiento fascista previo a la guerra civil.
- Bueno, y éste “Bendita sea la gente/que no admite ataduras/Bendita la gente dura que no se deja ensillar/ni toma gusto al pan amasado en servidumbre/ Bendito sea el que alumbre de nuevo la Libertad
- ¡Vaya silencio! Ya veo que nadie lo sabe.
- No sabemos el nombre del autor, pero es de un país de América ¿Cuál?
-¡Brasil!
- Pues no, Argentina
- Vaya, a los argentinos les da por la literatura.
- Pues sí, veamos pequeños trozos de… autores argentinos: “Ese nervio secreto que impele/con tu pecho herido, desgarrado/como un verbo rima engarzado/y es más pulso tal vez cuando os duele” Aquí tenemos a Rodolfo Leiro.
- “Sentado bajo el árbol/te veo pasar/Me da tanta pena ver cómo vas:/a veces apurado, otras, lento y calmo/mido tu angustia con la mía”...Aquí Pannone
- “Mañana no sabemos si la guerra /Olvidando firmas y tratados/Volverá entre llantos y miserias /Invadiendo derechos amparados”... Y Elsa Solís (Nalo)
-”No oculto la verdad /no me hagas de modestia /No finjo que escribo para mi misma/Soy un ególatra poeta y exijo mi derecho/a la soledad perpetua
”. Y por ultimar a Teresinka Pereira.
- En fin, ¡hay tantos!
- Sí, ya, pero ha dejado de nevar
- Buenos chavales, nos vamos de excursión. Aunque podríamos en el paseo...
- Deje, deje profe, vamos a ver los hurones, las liebres y demás. A lo mejor vemos algún que otro jabalí. La naturaleza también es hermosa, deje la poesía para cuando nieve…

SALOMÉ MOLTÓ - Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

«VERSOS SECTARIOS» - Ángel Medina, Málaga, España

 



«VERSOS SECTARIOS»


«Padre» es aquel que trae lo mejor para aquellos a los que ha engendrado. Jamás puede ser un “Saturno” que disfruta devorando a sus hijos. Y, sin embargo, así le reconoce y llama una de sus criaturas, y posiblemente miríadas de su prole. Hasta el punto de dirigirse a él como “Padrecito”, engrandeciendo la admiración que siente moteándole con el diminutivo.

«Maestro» es aquel que enseña rectamente, y de ahí se deriva su autoridad. Aquello que dice se corresponde con lo que hace― de lo contrario sería una aporía―, y, por tanto, quienes le siguen procuran obedecer lo que manda.  Más allá de la palabrería, conviene recordar aquel dicho de “por sus obras los conoceréis”.

«Camarada» Es el que se identifica con el otro, dando por bueno lo que hace, y, por tanto, compartiendo un ideal. Pero, la idea muerta no sirve y necesita de los actos. Por tanto, piensa y actúa de alguna manera también como él.

«Alma» Cuando hablamos del alma estamos refiriéndonos a algo intangible, a una sustancia espiritual e inmortal. En una palabra: el puente por el que se accede desde la animalidad a la persona, y de la persona contingente en el tiempo a la confianza de trascenderse en la inmortalidad. ¿Qué percepción del alma, es decir, la esencia más humana de sí mismo puede tener aquel que practica sistemáticamente la inhumanidad?

Estas palabras deslavazadas pueden no decir nada concreto, pero si las reunimos en la oración original es posible que podamos hacer una valoración de ellas

Es de extraño entendimiento cómo puede hacerse que lo que es intrínsecamente malo llegue a convertirse en bueno, en virtud del fervor popular del lector hacia la autoridad que concede al que lo escribe o dice.  (En este punto convendría tener presente aquello de “cuidaros de los falsos profetas, porque dicen y no hacen”) Llegado aquí, bien podríamos incluir a políticos y adláteres que se han constituido en pseudo-profetas, creando una nueva religión laica.

Si a toda esta suerte de advocaciones intercalamos que se llora y canta por tan gran pérdida, lo primero que nos vendrá a la cabeza es que se trata de un insigne hijo de la humanidad. Alguien cuya estela invita al culto y seguimiento.

La sociedad, los hombres suelen vivir entre lo reflexivo y lo pasional. Lo primero permite al hombre ser en lo posible dueño de sus decisiones. Lo segundo, lo visceral responde a un reflejo irreflexivo sujeto a que nos dejemos calar por la opinión de otros a los que hemos entregado nuestra confianza. Aquellos a los que admiramos en la nata que flota en su personalidad, pero sin profundizar en las ideas que subyacen en ellos. Pura propaganda.

Si todo esto que se ha adjetivado se lo aplicásemos a personajes como Hitler, Mao, Pol Pot, (pongan ustedes…) nos resultaría una barbaridad. Porque, ¿qué padre mataría sin piedad a millones de sus hijos? ¿Qué enseñanza nos transmite como buena nueva el terror? ¿Quién desearía compartir las ideas que se confabulaban en su mente siniestra? ¿Dónde queda esa esencia superior anímica que es el alma, que eleva al hombre de los suelos simiescos hasta el cielo de la más alta esperanza?

Las ideologías forjan sus mitos. Y con tal de mantenerlos, no dudan en repetir una y otra vez una mentira hasta que, primero se dude de ella, y después, a base de machacarla desde los medios de comunicación― por eso es tan importantes que quienes aspiran al poder lo primero que hacen es apoderarse de las plataformas desde las que adormecer y drogar a la opinión pública―se la haga pasar como verdad. Reescribirse la Historia.  Este es el riesgo cuando el individuo se convierte en masa y puede ser manipulado, acabando aborregado. Es muy posible que el sustrato de todos los males comience en la incultura.

Llegado hasta aquí, para mejor comprensión, hagamos un breve retrato de todo lo dicho mostrando el personaje al que se le dedica la elegía, qué se dice de él y quién diseña ese retrato poético. No será necesario explicar la falacia ni la ideología que encierra.

«Padre y maestro y camarada

Quiero llorar, quiero cantar

Que el agua clara me ilumine

Que tu alma clara me ilumine

En esta noche que te vas»

Redoble lento por la muerte de Stalin.

Buenos Aires, 9 de marzo de 1953

Rafael Alberti.

(Literato de la  Edad de Plata de la Literatura española, perteneciente a la generación del 27. Premio Cervantes. Hijo predilecto de Andalucía)

¿Qué ideología es esta que sitúa el infierno en los cielos?

¿Es necesario añadir algún comentario?

 

ÁNGEL MEDINA – Málaga, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Últimas publicaciones autor

https://www.amazon.es/Vaticano-III-Rustica-ANGEL-MEDINA/dp/8416611912

https://www.amazon.es/EL-HOMBRE-QUE-PENSABA-MISMO-ebook/dp/B0859M82YW


sábado, 24 de agosto de 2024

RUDAKÍ SAMARCANDA (859 D.C.-940 D.C.), Persia - (Publicación de Irene Gruss)

 








RUDAKÍ SAMARCANDA (859 D.C.-940 D.C.)


Vive felizmente con las de ojos negros
que el mundo no es nada más que viento y fábula.
Alégrate de lo que has conseguido
y no recuerdes el pasado.
Para mí aquel rizado y perfumado cabello,
para mí aquella cara de luna que es de raza de ángeles.
Afortunado es el que utiliza y obsequia,
desafortunado el que no utiliza y no ofrenda.
Este mundo de anhelo es como el viento y la nube,
acerca el vino, ¡pase lo que pase!

 

RUDAKÍ SAMARCANDA, PERSIA 



شاد زي با سياه چشمان شاد
كه جهان نيست جز فسانه و باد
زآمده شادمان ببايد بود
وز گذشته نكرد بايد ياد
من و آن جعد موي غاليه بوي
من و آن ماهروي حور نژاد
نيكبخت آن كسي كه داد و بخورد
شور بخت آن كه او نخورد و نداد
باد و ابر است اين جهان فسوس
باده پيش آر ، هرچه بادا باد
رودکی سمرقندی


Publicados por Irene Gruss

EL AMANECER ES MENOS CLARO... - Victor Hugo, Francia

 






EL AMANECER ES MENOS CLARO...

El amanecer es menos claro, el aire menos cálido, el cielo menos puro;
La tarde brumosa empaña las estrellas azules.
Han pasado los largos días; Los encantadores meses terminan.
¡Ay! ¡Aquí están los árboles que ya se están poniendo amarillos!
¡Qué rápido pasa el tiempo!
Parece que nuestros ojos, deslumbrados por el verano,
apenas han tenido tiempo de ver las hojas verdes.

Para quien vive con las ventanas abiertas como yo,
el otoño es triste con su brisa y su niebla,
y el verano que huye es un amigo que se va.
Adiós, dice esa voz que grita en nuestra alma,
¡Adiós cielo azul! hermoso cielo que toca un cálido aliento!
Delicias del aire libre, ruido de alas en el bosque,
Paseos, barrancos llenos de voces lejanas,
Flores, alegría inocente de las almas pacíficas,
¡Adiós, resplandor! amanece! canciones! rocío!

Luego añadimos en voz baja: ¡Oh días benditos y dulces!
¡Ay! ¡Volverás! ¿Me encontrarás?


VICTOR HUGO, Francia

Victor Marie Hugo /viktɔʁ maʁi yɡo/ —inscripción completa en su acta de nacimiento: Victor, Marie Hugo—​ fue un poeta, dramaturgo y novelista romántico francés, considerado como uno de los más importantes en lengua francesa. Wikipedia
Nacimiento: 26 de febrero de 1802, Besanzón, Francia
Fallecimiento: 22 de mayo de 1885, París, Francia

L'AUBE EST MOINS CLAIRE...

L'aube est moins claire, l'air moins chaud, le ciel moins pur;
Le soir brumeux ternit les astres de l'azur.
Les longs jours sont passés; les mois charmants finissent.
Hélas! voici déjà les arbres qui jaunissent!
Comme le temps s'en va d'un pas précipité!
Il semble que nos yeux, qu'éblouissait l'été,
Ont à peine eu le temps de voir les feuilles vertes.

Pour qui vit comme moi les fenêtres ouvertes,
L'automne est triste avec sa bise et son brouillard,
Et l'été qui s'enfuit est un ami qui part.
Adieu, dit cette voix qui dans notre âme pleure,
Adieu, ciel bleu! beau ciel qu'un souffle tiède effleure!
Voluptés du grand air, bruit d'ailes dans les bois,
Promenades, ravins pleins de lointaines voix,
Fleurs, bonheur innocent des âmes apaisées,
Adieu, rayonnements ! Aubes! Chansons! Rosées!

Puis tout bas on ajoute: ô jours bénis et doux!
Hélas! vous reviendrez! me retrouverez-vous?


VICTOR HUGO Francia


Victor Marie Hugo /viktɔʁ maʁi yɡo/ —inscripción completa en su acta de nacimiento: Victor, Marie Hugo—​ fue un poeta, dramaturgo y novelista romántico francés, considerado como uno de los más importantes en lengua francesa. Wikipedia
Nacimiento: 26 de febrero de 1802, Besanzón, Francia


Fallecimiento: 22 de mayo de 1885, París, Francia

EL ADIOS - Belisario Roldán, Buenos Aires, Argentina

 








EL ADIOS


Y bien, compañera, ha llegado el día
el día y la hora del último beso...
Nada de sollozos, ¡no caigas en eso!
Tienen estos trances su melancolía;
pero hay que ser fuertes, como te decía
ayer por la noche, mi mejor amigo...
Toma tu sombrero, toma tu manchón,
y arrópate bien... aquí está el abrigo,
hay un frío afuera y una cerrazón...
Echemos con calma la llave al romance;
era tiempo ya de ponerle fin,
no hay sueños eternos ni rosa que alcance
a adornar por siempre la paz de un jardín.
Yo... recobro toda mi soberanía,
tú recobras toda la gran libertad;
y no podrá el tiempo, ni la lejanía,
ni las nuevas cosas, ni mi soledad,
borrar el perfume del idilio grave,
los buenos amigos me hablarán de ti;
"Sigue tan hermosa, tan fina, tan suave;
ayer, casualmente, de tarde, la vi..."
Y yo sonreiré ...con cierta ternura
y un gesto muy vago, como paternal,
mientras los recuerdos harán su conjura
trayéndome en brazos tu carita oval,
tus ojos, tus gracias y tus ardimientos
Se puede, ¡que diablos!, vivir otra vez,
a pura memoria los buenos momentos.
El amor, querida, igual que el ciprés
conoce el secreto del verdor eterno,
así, cuando partas dentro de un instante,
cuando en este día brumoso de invierno
transponga esa puerta tu gracia fragante
para no volver, simultáneamente
irás avanzando sobre mi pasado;
y yo te aseguro que entrarás de frente,
reina y soberana, al templo sagrado...
...Después, algún día -un día cualquiera-
sin haberlo el uno ni el otro deseado,
nos sorprenderemos, buena compañera...
y en el bosque alegre, o en el cabaret,
del brazo de un hombre distinto de mí,
más linda que nunca te reencontraré
y un poco del duelo que palpita aquí
nublará de golpe tu faz y la mía
desplegando un punto sobre nuestra frente
sus dos grandes alas... la melancolía...
Y al volver a casa, displicentemente,
evocando tiempos que fueron hermosos,
mientras me despojo del gabán y tiro,
sin saber adonde, los guantes rugosos,
llenaré la alcoba con un gran suspiro...
No llores querida...No hay por qué llorar.
Arréglate el pelo, toma tu manchón,
la cartera de oro, la piel de renard.
Hay un frío afuera y una cerrazón.

 

BELISARIO ROLDÁN – Buenos Aires, Argentina


Belisario Roldán fue político, orador, autor teatral, periodista argentino.​ Wikipedia
Nacimiento: 16 de septiembre de 1873, Buenos Aires


EL BORRACHO - Joaquín Castellanos - Salta, Argentina











EL BORRACHO

 

Ya van tres noches de festín! En ellas,
Ávido el corazón de un algo inmenso
¡Toda una vida en el placer condenso
Y aun tengo hambre de placer y amor!
Quiero beber mi juventud de un sorbo
Del goce en la frenética locura,
Como en el ansia de la sed se apura

¡Afluye a mi cerebro en onda cálida
La sangre, haciendo estremecer el pulso,
Y vacilante, trémulo, convulso,
Con nerviosa inquietud,
Siento que el aire a mis pulmones falta;
Mi pecho en sorda agitación palpita,
Y el golpe seco al retumbar imita
¡Del martillo clavando el ataúd!

Corra el deleite para mí a raudales;
Más que la tempestad temo la calma;
Tormentas de placer sacudan mi alma
Que harto conoce ya las del pesar!
¡Dadme el ardor de las pasiones locas,­
Dadme un edén de tropicales flores;
Quiero aturdirme en frenesí de amores
y en un salvaje vértigo gozar!

Los pobres hijos de la vida mínima,
Que en toda conmoción ven un desorden,
Son incapaces de entender el orden
Superior de una vasta convulsión;
Sólo los hijos de la vida máxima
Sienten las cataratas musicales,
Y los inmensos ritmos potenciales
De la naturaleza en erección.

……………………………………………………….

-FRAGMENTO

 

JOAQUÍN CASTELLANOS (Salta, Argentina abril de 1861 – Buenos Aires, septiembre de 1932),


MÚSICA CORAL- Martha Inés Vélez, Medellín, Colombia

 












MÚSICA CORAL


Ennoblece el espacio
La belleza plena,
se puebla el vacío de voces serenas

Surcan el viento
las notas que anidan
el sutil embrujo
de una fantasía

Cadencioso canto
en claro de luna
la noche desnuda
con su luz de ámbar

Melodías fluyen
como fluye el agua
o el trino del pájaro
cuando asoma el alba

Cantan la alegría,
la tristeza india,
la melancolía,
cantan al amor
y a la misma vida

Chispeantes arpegios
que exultan en romanzas
todo el pensamiento
de la especie humana.


MARTHA INÉS VÉLEZ – Medellín, Colombia
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

TRANSMIGRACIÓN - Liana Friedrich, Rafaela, Santa Fe, Argentina

 














TRANSMIGRACIÓN



Volveré
Desde el ángulo del sueño,
A reiterar insomnios y vigilias,
ensimismando las noches
en oscuros ramalazos
de recuerdos.
En secreto renaceré
para recomponer tristezas y alegrías.
Floreciendo soles en los días
sumaré equinoccios olvidados
para reencontrarte,
prisionero en tu abandono,
junto a mi orilla de silencios.
Circundada de eternidad,
volveré (lo prometo)
a encadenar las horas
más allá del espanto fugaz
de cada muerte,
con la fidelidad
del surco y de la espiga.



LIANA FRIEDRICH – Rafaela, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA  

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

NO HAY RESPUESTAS… - Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 








NO HAY RESPUESTAS…


Enhebrados en luces del amanecer,
tenues, difusas, apenas atisbadas,
se abren ciertos pensamientos
                                        e intuiciones

sorprendiendo a ese hombre,
aún somnoliento.

¿Serán, acaso, producto de los sueños
o de búsquedas que su mente 
                                           viene haciendo?

No hay respuestas. Sólo encuentra silencio.



ANTONIO LAS HERAS – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA