SONETO DEL ADIÓS AL SONETO - Luis Alposta - Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

ELOGIO PARA LA MEMORIA DE MI PADRE – Álvaro Yunque – Buenos Aires, Argentina - (20 de junio de 1889 - 8 de enero de 1982)

 

 

 

                        

Álvaro Yunke

 

ELOGIO PARA LA MEMORIA DE MI PADRE

Poema de Arístides Gandolfi Herrero (Álvaro Yunke) a su padre Adán Gandolfi

Papá, cuando moriste, yo, diez y siete años
Borracho de lecturas, no te supe admirar.
¡Gigante, gringo rubio de los ojos celestes,
como una escuadra honrado, fuerte como un compás!

Héroe de los andamios, dentro tu cuerpo rubio
Fue tu alma blanca y blanda como miga de pan.
¡De sol a sol yugando cuarenta años! Tu vida,
Como la de una pala, sólo supo crear.

Y yo, al hacer su elogio, no hallo uno más brillante
Ni más sonoro que éste pudiérase elevar:
Sus obreros llamábanle: “Buon alma”
¿Puede pedirse más? 

 

ÁLVARO YUNQUE, Buenos Aires, Argentina

  (20 de junio de 1889 - 8 de enero de 1982)

¡QUE VUELVA...! - Liliana Escanes - Bahía Blanca, Argentina

 

¡QUE VUELVA...!

Y la medianoche me encontró triste y desvelada...
Meditabunda, ausente, melancólica, extraña...
Extraña... Como si acá no estuviera...
Ansío mejores días... Mejores primaveras...
Mejores bríos... Mejores amaneceres...
Nuevas rutas que retomar... Nuevas aventuras...
Aunque quizás, para eso, ya sea tarde…
Ya sólo queden atardeceres solitarios y encuentros esporádicos…
Las palabras, los colores, los dulces aromas,
los versos, las oraciones…
La paz, la ternura, la quietud...
Que ansía mi corazón cansado y agobiado…
Que ansía mi alma atormentada…
Que ansían mis huesos maltratados…

Ahora, hacia el final de la medianoche,
entre silencios y plegarias,
el Plenilunio se alejará de mis manos
e irá a posarse en las tuyas...
Niña-adolescente que amo y extraño tanto...
Niña-adolescente que espero se acerque algún día,
se acuerde de su abuela
que siempre la recuerda y la espera...
Y la llame... Y la llame...
 Y la llame...

LILIANA ESCANES, Bahía Blanca, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL DERECHO A QUERERSE - Miguel Cané, Uruguay

 

EL DERECHO A QUERERSE

Te voy a pedir, mujer,
desde lo más profundo del grito
de mis versos,
lo único que mi humilde poema me permite:
quiérete;
quiérete mucho,
quiérete tanto que hasta tú misma
te llames pesada y empalagosa.
Mírate a un espejo y que sea el espejo el que se sonroje.
Bésate a ti misma,
como nunca has besado a nadie.
Quiérete sin peros,
por el simple hecho
de que eres la persona más importante en tu vida.
Quiérete como querrías que te quisieran,
quiérete desnuda, sin tallas que contar,
quiérete libre, por encima de todas las jaulas,
quiérete loca, bailando en tu cocina
a las 3 de la madrugada,
quiérete aunque estés triste,
pues los mejores abrazos siempre te los vas a dar tú,
quiérete porque a pesar de creer que no tienes motivos,
yo te digo que estás llena de ellos.
Quiérete sin límites,
llega a casa y túmbate en el sofá, con una peli mala de fondo
y quéjate de lo cansada que estás de quererte.
Quiere tus miedos,
pues los monstruos también añoran tus caricias.
Quiérete valiente,
hazlo kamikaze,
tírate de cabeza a tu amor de porcelana
porque, aunque te vean frágil, tú jamás te romperás el corazón.
Quiérete hasta que tus amigos te digan que desde que te quieres tanto,
ya no eres la misma, tía.
Quiérete, porque el mundo necesita que lo hagas,
porque la esperanza está en vuelos como los tuyos,
y no importan tus años,
ni tu pelo verde-revuelto-mojado,
ni tus uñas mal-muy mal-pintadas
o la talla de tus bragas de superhéroes,
todo eso es el segundo plano
de la principal escena, que eres tú cuando te ríes,
cuando te quieres riendo.
Quiérete aunque estés rota,
tus piezas son de acero.
Quiere tus lágrimas,
eres la única capaz de llorar océanos.
Quiere tus defectos,
y recuerda que la magia está en las imperfecciones.
Tú, en primer lugar,
y este mundo, esta guerra, se va a enterar
de lo que eres capaz de hacer
si empiezas por ti cada batalla.
Créeme.

MIGUEL CANÉ, Uruguay

Miguel Cané (Montevideo, 27 de enero de 1851 – Buenos Aires, 5 de septiembre de 1905) fue un escritor y político argentino, una de las plumas más representativas de la Generación del 80 de la Literatura argentina. Wikipedia

¿SEGUIRÁS AMÁNDOME? - Irma Kurti, Albania

 

¿SEGUIRÁS AMÁNDOME?


¿Me amarás en los días tristes,
cuando me mojen mis propias lágrimas,
cuando me sienta viejo y mis arrugadas
manos te busquen con insistencia?

¿Cuándo te repita la misma frase,
la misma historia decenas de veces,
cuando deambule por casa confundido,
desorientado durante el día o la noche?

¿Cuándo camine a paso lento, como
una tortuga, y ya no te pueda seguir,
cuando muchas enfermedades sin piedad
invadan mi mente y mi cuerpo?

¿Dime, ¿seguirás amándome entonces?


IRMA KURTI, Albania

Irma Kurti es una poeta, escritora, compositora, periodista y traductora albanesa. Es nacionalizada italiana. Escribe desde niña. Irma Kurti ha publicado 26 libros en albanés, 20 en italiano y 10 en inglés. Ha escrito unos 150 cuentos para adultos y niños. También es traductora de 13 libros de diferentes autores y de todos sus libros en italiano e inglés. Vive en Bérgamo (Italia).

LA BANALIZACIÓN DE LA PALABRA - Elias Galati - Buenos Aires, Argentina

 

LA BANALIZACIÓN DE LA PALABRA

La palabra según Saussure es la manifestación lingüística del individuo.
Es el acto individual de voluntad e inteligencia mediante el cual la persona utiliza el código de la lengua para expresar su pensamiento individual y el mecanismo psicológico que le permite exteriorizarlo.
Puede ser un hecho singular o un significado. Hecho singular como signo (token) o significado como tipo (type).
Es decir es un signo y un símbolo.
Un signo oral o escrito y un símbolo que representa el objeto, la persona, la idea o la reflexión que impone el hablante o escribiente.
Banal es aquello insustancial o trivial, que surge de la incapacidad de pensar profundamente.
Hannah Arendt expreso “la banalidad del mal”, como la actitud de algunos individuos que actúan dentro de las reglas del sistema al que pertenecen sin reflexionar sobre sus actos.
No se preocupan por las consecuencias de los actos, sólo por el cumplimiento de las órdenes.
Es gente que carece del hábito de pensar y que alega buenas intenciones.
Transportado a la palabra es la actitud de la expresión sin reflexión.
En concreto, decir porque se ordena o se impone decir, porque está bien decir, o porque es la moda o lo común decir. En igual sentido con la escritura.
La expresión no ha tenido análisis, tampoco convicción, muchas veces ni siquiera sabe porque la expresa ni si es pertinente que la exprese, si es el momento o el lugar para dicha expresión.
Es posible que en la existencia diaria, haya circunstancias en las cuales las palabras no expresen más que actos ceremoniales, como saludos, agradecimientos, deseos, sin consecuencias.
Es posible también que en muchos casos la conversación sea insustancial, de compromiso, o de pasatiempo.
Pero dicho hábito se generaliza, y aún en circunstancias o hechos en el que es necesario tomar una decisión, sentar una opinión o aclarar una idea, se vuelva a expresar de la misma manera.
Entonces la palabra se banaliza.
Todo es lo mismo, es igual, y basta decir, cualquier palabra, la que sea, pertinente o no, en cualquier lugar y en cualquier momento.
Si hay algo que el hombre no tiene muy claro, es la pertinencia; suele ser impertinente demasiadas veces, entendiendo la impertinencia como lo no pertinente, lo que no corresponde al lugar o al momento, o a la situación.
Lo vemos en la vida de relación, en los medios periodísticos y hasta en los ámbitos educativos.
Se pregunta por ejemplo de economía a todo el mundo, sean o no economistas, de cuestiones técnicas, filosóficas y científicas, como si todos tuvieran el conocimiento y la responsabilidad de saberlas.
Se ha hecho tan común, que todos contestan como si nada, y aunque parezca que lo son, en realidad no son expertos en la materia, por lo que la palabra tanto la pregunta como la respuesta es banal.
No nos conduce a nada, es pasatista, insustancial.
Con las peores consecuencias, porque después con las respuestas se arman encuestan con resultados, que son tenidos por válidos y usados para proyecciones, desarrollos y hasta para contenidos sociales, políticos, económicos y culturales.
Algunos llegan a ser modelo de comportamiento, o de acción; es decir como se debería proceder socialmente.
No hablamos de las encuestas sobre lo que prefiere o desea la gente, en las que la palabra tanto la pregunta como la respuesta es válida, sino en aquellas que en un tema específico, que debería tratarse por especialistas, se extiende a todos sin excepción.
Porque la banalización se amplía en magnitud cuando se desconoce, o no se comprende debidamente el significado de lo que se expresa.
Esta forma cultural de la sociedad lleva a que las palabras ya no expresen su significado real, o que expresen tantos significados que escapan a una comprensión unívoca.
Pongamos un ejemplo común, que significa “traición”; hace 50 años teníamos claro que significaba y como se traicionaba.
Miremos a nuestros alrededor en todos los ámbitos, familiares, amistades, políticos, económicos, de toda índole.
Hoy quizá las mismas circunstancia no tienen dicha connotación, hay momentos en los que podemos entender que no es traición, sino que del otro lado me dieron más, o me conviene más.
La palabra es única, cuando surge del corazón del hombre, y es fruto del amor, de la bondad, reflexiva y equilibrada, lo honra y lo engrandece.
Que nuestras palabras sean siempre el fruto de nuestra reflexión, dichas pertinentemente en el lugar y en el momento adecuado, y como consecuencia de nuestra convicción del respeto y dignidad que ellas deben tener para nuestros semejantes.


ELIAS GALATI, Buenos Aires, Argentina

TÚNICA NEGRA… - Antonio Las Heras - Buenos Aires, Argentina

 

TÚNICA NEGRA…


Sombras, bastón con estoque y pipa encendida
sostenida con la mano rigurosa, imperturbable,
esperando como corresponde a correcto caballero
que encuentra conveniente elegir el buen momento.

Whisky escocés en aquel vaso tallado, legado
por la familia que tuvo a ese padre, atrevido, capaz
de surcar el Atlántico en busca de horizontes nuevos
llevando, apenas, lo que en un liviano morral cabe.

Allí está él enfrentando con la vista elevada
a la figura desafiante de cierta túnica negra,
rostro esquelético y guadaña escondida
engañando incautos que no han de esperarla.

Se trata de un caballero, lo hemos dicho y reiteramos,
no teme lo que, por usual, asusta a los mortales
puesto que ha conocido el verdadero Amor
con el que atraviesa horizontes y eternidades…

Frente a la tenebrosa opaca figura de la guadaña
ni se conmueve, ni se molesta, ni se extraña…
Es un hombre convencido de la Eternidad del Alma.
Por eso enfrenta, mira, atento, y emprende la batalla

aunque, claro está, como es una persona inteligente
tiene plena consciencia que toda lucha con la Muerte
antes de emprenderla, siempre, está ya determinada.


El Castillo, medianoche del sábado al domingo 24 de junio de 20


ANTONIO LAS HERAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

PROGRESO TECNOLÓGICO - Thór Stefánsson - Islandia

Pintura de Toby Tover, USA

https://www.instagram.com/tobytoverart/

 

PROGRESO TECNOLÓGICO
 

Cuando la tecnología tome todo el poder
y ya no facilite
las relaciones humanas,
sino que las sustituya.

Cuando ya no hablemos juntos
salvo por el móvil o el ordenador
y toda intimidad humana
pase a un segundo plano.

Cuando los niños ya no jueguen juntos
sino solo cada uno en su mundo electrónico,
y una madre no de el pecho
a menos que fije su ojo en la pantalla del móvil

y si no queda más que una razón
para mantener la raza humana
 y esta es la fecundación in vitro,

entonces estaremos perdidos.

 

THÓR STEFÁNSSON, Islandia
 

Traducción del autór con Germain Droogenbroodt y Rafael Carcelén

de: "Réflexions“, Editions du Cygne, 2023

HACIA LA ESPERANZA - Néstor Adrián Escudero - Santa Fe, Argentina

HACIA LA ESPERANZA (Poemática)


“No quiero que mi vida sea un sótano de vergüenzas soterradas,
sino un cirio luminoso, galileo y pascual resurrecto
con el primer albor la mañana” (ANE, 15/04/2023)


Hay un Poema seguramente escrito
sobre alguna que otra desazón del alma.
Un poema que ruge y se destrona para
alcanzar una débil presa en su impiedad
amarga, cosida con harapos de mal aliento
y de insípido o nauseabundo sabor acidulado
entrecortado entre dientes que restallan
en una colmena de hartazgos insatisfechos
(desolados).

Un Poema que circunvala los tejidos del alma,
y los descose hasta verlos envueltos en cruentos
desesperos que lucen como látigos en los
cuencos atribulados de una situación acibarada,
tan difícil de salvar como de eludir -sin atajo alguno-.
Y entonces, entonces el Poema llora…
Y se apiada de sí mismo en tanto se corroe
y difumina en un espacio-tiempo sin retorno
(encallado).

El Poema llora y se allana y se revuelca
por los senderos ominosos de lo inútil,
de lo frugal, de lo sin sentido que atrae
-detrás de sus copiosas lágrimas- el grito
que navega entre la nítida Desesperanza:
prisionero y tenso, despojado totalmente
de lo que siente y presiente como a la tan
cruel como esquiva, atribulada Esperanza
(desolada).

Sí, el Poema es un ser vivo que argumenta
Y se explaya en todas las dimensiones de una
Realidad que no comprende, más allá de sus
Incómodas raíces, de su alocada impronta
Mensajera; turba todo lo que toca o imagina,
Y navega rasante montado al vuelo de una gaviota
siempre migrante y extranjera de su propio destino;
su destino horizontal de pluma y papel garabateado
(y leve como con alas de alguacil).

No hay promesas por cumplir ni anhelos por lograr.
Su phatos es tan directo, llano, y sin una dulce lírica
que embauque sus sentidos con cantos de sirena.
Solo apresurar la queja ante el deseado albor
de una frustración amanecida en el puerto del desierto
de los inútiles inquietos, de los turbados e ineptos,
de esos seres amargos y sedientos de un amor sin penas,
ignorantes de la carencia de auténtico placer sin una cruz
(de espanto y redentora en las ojeras).

Así es, el Poema ansía ser capturado por la lírica
de las esencias liminares de una alma enaltecida
por el sabor de lo sublime, por el esplendor de un
soneto sensual o de una trova irreverente, aunque animosa…
Mas, en verdad, no lo consigue, por más que sus
ojos estén desvelados e insomnes ante la mistagógica
existencia de la vida para la Vida…: aunque tal vez lo haga.
Tal vez lo arañe en un intento tan franco como noble…
(que al final trascienda).

¿… Será cuando el Inframundo ciego de las desazones
de lugar a la celestial confianza en Quien Todo lo puede,
lo sueña, lo dispone, lo programa, lo crea y lo realiza;
en tanto que, probado Primero Pascualmente y alcanzado
de pleno por el clamor incontrolable de una Soledad tan
inaudita como Omnipotente, Omnisciente y Omnipresente,
demuestre Conversión Divina abandonando en Cruz
el Misterio de su Ser Arcano, tan guerrero como temido?
(¿Lo será?).

¿… Y abrace al mundo ya no como un Dios de alcurnia
sino como Padre en la Fe de Hijos soñados y, a la postre,
engendrados pero sufrientes, sí, e incapaces de urdir el Poema
en tanto desdeñen la ayuda de lo Alto, más, al fin y al cabo,
amorosamente Animados por ese Alter Ego cuyo nombre
es Verbo o Palabra poetizada, y por quienes, aunque aún increados,
no dudará en enlodar su prístina Realeza en pos de sufrir
en tanto Ellos sufrieran, y de gozar en tanto Ellos gozaran?
(Solo la Esperanza, una flor en el desierto, tiene la respuesta).

“Aprender es siempre un regalo aunque el dolor sea el Maestro”
(Filóloga Cristina Medina Méndez, España - 2017)

– 15 abril 2023 –


ADRIÁN N. ESCUDERO, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



ADRIÁN N. ESCUDERO, Santa Fe, Argentina – 15 Abril 2023 - Publicado el 16-04-2023 en la Página de Autor FACEBOOK y Grupos Literarios FACEBOOK del ámbito local, nacional e internacional; y el 16-04-2023 en el Foro “PARNASSUS, PATRIA DE ARTISTAS (Patria simbólica de escritores y artistas internacionales) y Galardonado como Prosa Felicitada por la Moderación del Foro (Elias Antonio Almada) y como PROSA DESTACADA y Top Content por la Administración (Roberto Xuchilt Pérez y Davinna Bloom M.) y la Dirección del Foro (CABA, Argentina) - Directora Fundadora: Prof. Marisa Aragón Willner.

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EN EL JARDÍN DE TU INFANCIA - Guillermo Fernández del Carpio - Arequipa, Peru

 

EN EL JARDÍN DE TU INFANCIA 

A mi pequeña hija Belén

Cada mañana trae una algarabía diferente a la del día anterior. Es por ello que no se puede vivir bajo la sombra hostil de la rutina.
Cuando cumpliste dos abriles el año 2008, decidimos enviarte al año siguiente al jardín más cercano de la casa donde vivíamos en aquel entonces. Existe aún, uno llamado Bjorgn Monsen. Un pequeño jardín para infantes de tres, cuatro y cinco abriles, vestidos con buzo rojo y negro básicamente, con algunas líneas amarillas y celestes en la casaca. Tres aulas y un jardín, eran el espacio suficiente para invitar al bullicio y juego a cada pequeño que transitara por este lugar.
El dueño del mismo jardín, me comentó alguna vez que Monsen fue un gran filántropo. Honestamente, no encontré interés alguno en averiguar algo más profundo sobre él.
Comencé a realizar una actividad diaria: llevarte a las ocho y treinta de la mañana casi todos los días. El simple hecho de caminar juntos se convirtió en un pasaje de mi vida inolvidable, por los motivos y circunstancias que enriquecieron este hecho, de apariencia rutinaria y sutil. Felizmente lo único rutinario fue la hora y el lugar, más no la experiencia de caminar de la mano de una niña, a quien mi pobre corazón había esperado para ser acompañado.
El primer día fue un acontecimiento familiar. Abuelos y padres llevando a la pequeña Belén a su primer día de clases. Todos a la expectativa de cómo reaccionarías en un ambiente nuevo y diferente. Para mayor suerte, aquel día se celebraba el cumpleaños de uno de los pequeños del jardín, lo que eliminó el temor de que lloraras o que no quisieras entrar. Aquello, hizo más simple la faena de volver los siguientes días.
Concebimos la idea de llevarte al jardín como un lugar de recreación, que te ayudara a relacionarte con otros pequeños y que jugaras lo más que pudieras. Ya al siguiente año, el objetivo era iniciar en ti otra formación.
Lo más difícil para tu mamá era peinarte, te distraías muy fácilmente. Yo nunca hubiera podido hacerlo; ni colas ni trenzas. Es una tendencia a la inutilidad que tengo desde niño en algunos quehaceres, hecho que de seguro ya has evidenciado en tu padre con los años.
Tu mente desde muy temprano estaba dispuesta a recrearse y eras tan vivaz, que estaba atento a que frase ibas a crear ese día o alguna nueva ocurrencia que tuvieras para celebrarla.
Mientras caminábamos, conversábamos.
-Papá: Ayer la Miss Paty nos enseñó a hacer círculos. ¿Para qué sirven?
Una pregunta que debería tener una repuesta rápida, pero yo la carecía.
-¿Papá, dime para qué?
-Creo que para hacer más pequeño el mundo.
-¿Y qué es el mundo?
Es un círculo como el que dibujaste en clase, pero lleno de gente que vive dentro de ese círculo, como nosotros. El mundo sería pequeño en verdad, si es que nos entenderíamos más las personas.
Hiciste un silencio, donde intuía un singular entendimiento para tu edad inocente.
-Papá: ¿Y el mundo gira?
-Sí, por supuesto. Contesté.
-¿Alrededor de quién?
-Del sol.
-Entonces, nosotros que estamos en el mundo, giramos alrededor del sol.
-Así es Belén.
Me hice una sencilla pregunta. ¿Qué sentido tiene que el mundo gire alrededor del sol? ¿Cambiaría de algún modo el mundo? Por suerte en tu pequeñez no formulaste esa interrogante. No hubiera tenido respuesta convincente. Y un niño siempre quiere respuestas convincentes.

Después de unos meses, nos mudamos a un departamento a poca distancia de donde vivíamos cuando empezaste el jardín. De allí había un camino corto para llevarte al mismo, siempre a las ocho y media. Por dicho camino, pasábamos por dos parques y te gustaba ir cogida de mi mano. Con ese gesto hacíamos el mundo más pequeño, más unido.
Siempre tenías inquietudes interesantes. Los niños siempre exploran, son incansables. Entreveran curiosidad e inocencia al mismo tiempo. Yo no me acuerdo si fui un niño incansable y explorador; si tal cualidad tuve, fue en una escala muy pequeña. Solamente recuerdo algunos juegos con mis hermanos durante las tardes y lo feliz que era. Con el devenir del tiempo, me convencí que, si cien mil niños le declarasen la guerra a todo el orbe, estaríamos perdidos; pensándolo bien, estaríamos mucho mejor. Porque tendríamos un mundo que explora el conocimiento con la virtud de la inocencia.
-Papá: Ana, es una niña de mi clase muy traviesa, me mordió ayer.
-¿Qué pasó Belén?
-Quise ayudarle con la tarea, pero no me dejó y me mordió en el brazo.
Luego de indagar con la profesora pensé en la soledad de esa niña y en la mirada triste que tenía. Intenté azuzar en ti el entendimiento por las personas. Igual hizo tu madre.
-No dejes de conversar con Ana, no te olvides.
-Es difícil Papá, ella no quiere jugar con nadie.
-No querrá por ahora, después cambiará de opinión, le refuté.
-Pero Papá…
Era difícil explicarte porque algunos niños hacen cosas que no deben hacer para su edad. Pero debías aceptar el mundo cómo es, para que puedas cambiarlo, a pesar de tu breve edad, valiéndome de tu rebeldía infante y la visión de lo ideal que se anida en la mente de todo niño. Después, encontré una niña Ana más sociable y sonriente. Realmente me alegró este hecho.
Tus dotes de buena bailarina se percibían ya desde tus dos años, tu sensibilidad y buen oído eran evidentes. Destacabas en las actuaciones, moviendo tus hombros para avivar el ritmo afroperuano o agitabas con donaire las caderas al son de una saya boliviana. Eras muy alegre para bailar y deseo que lo seas siempre.
Este don tuyo, se reflejaba en las fiestas de la familia, en los matrimonios de tus tíos, en la sala de nuestra pequeña casa. El baile alegra el espíritu, lo despierta, hace reír y se goza junto a un buen compás, es el reflejo del alma.
Al llevarte al jardín, creo que yo regresé al mío, en el San Francisco, el cual quedaba en la cuarta cuadra de la calle Jerusalén, en el centro de Arequipa. Mis cinco años transitaron alegremente en él, esperando a Pancha –la empleada de la casa- a que me recogiera al mediodía. Yo, sentado en la vereda, esperando algún confite o golosina que motive el regreso a casa. Sin confite, era difícil hacerme regresar, diría, imposible.
En aquel jardín jugué, exploré el mundo, me divertí, imaginé ser un capitán intrépido en altamar, me caí de unas gradas de sillar, destrocé algunos pantalones jugando al fútbol en medio del patio, hice mis primeros dibujos, los mismos que hago ahora, porque nunca aprendí a dibujar ni a pintar; lo cual me alegra, porque conservo aún un rasgo intacto de mi niñez. Aprendí a rezar y elevar la mirada al cielo y todavía suelo hacerlo, aprendí a compartir y a colorear la vida y el mundo, aprendí a ser niño, aprendí a amar, a esperar cada Navidad como si fuera la primera y última en la historia, aprendí a querer en demasía a la abuela María y conservar ese amor hasta la tarde de hoy.
Aprende tú, de la marea que pueda traerte tu propia vida, en ella encontrarás el valor de tu infancia, ella te ayudará cuando crezcas. Recurre a ella para reconfortarte y saber quién eras y quién eres.
Si alguna mañana, después de dejar a mi nieta (o) en su jardín, deseas buscarme cerca de las ocho y treinta para salir de la sombra hostil de la rutina, es muy probable que esté escribiendo algún cuento o poema o leyendo alguna obra. Me dirás que se hace tarde y que deseas que te lleve de regreso al jardín de tu infancia. No dudes en pedírmelo.
-Papá, ayer tu nieta (o) preguntó para qué sirven los círculos.
-Dile Belén que sirven para hacer más pequeño el mundo, no lo olvides.

GUILLERMO FERNANDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA