EPÍGRAFE
Escribí estos poemas
escalonando
palabras
como cartas
en un solitario,
hasta que de
pronto
adquirieron
un nuevo significado para mí
dentro de
contextos inesperados.
No
planifique mi escritura.
Los escribí
para saber
lo que estaba pensando.
©LUIS ALPOSTA,
poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO Y
ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
MI DIOS
Eran todos los dioses.
Era mi Dios.
Mi Dios.
En cada gota de la lluvia has traído mis versos y
poemas;
los sepias, los azules, los oscuros…
He rezado por ti en las Catedrales del miedo.
He rezado por ti en las Basílicas y en los Templos
de los días felices.
Tu catecismo ocupa su lugar de privilegio en la
mesa de luz,
donde archivo las cosas necesarias y las otras, que
no lo son tanto…
Rezo a tu nombre idolatrado, el que mora en la mota
del polvo de los días,
en la sutil humedad de los veranos y en la escarcha
donde florece el frío.
Dios del agua cristalina, el que sopla las nubes,
el que agita…
Sólo me inclino a ti, Dios mío… porque ofreces tu
Norte a los desvíos.
Eres el que ronda por los sueños y anuncias el
asombro de la vida.
Dicen que hay otros dioses y que son los que
ayudan, los que opinan.
Los que pasaron de largo por Auschwitz, Nagasaki e Hiroshima.
Son los dueños del dolor y las heridas. Los que a
la gente prontamente olvidan.
Yo los busqué y no los pude hallar a pesar de lo
simple y permitido.
Deseaba que pagaran por sus burlas, talando sus
glorias de los libros.
Pero a ti predique mis agonías, las que produce el tiempo descuidado
tras los vuelos de pájaros ausentes o los
ríos de falsas ironías,
o en las hojas que mueren sin otoño, en absurda
condena, sin justicia.
Eres mi Dios en la palabra, en el pensar austero y
la vigilia;
en la fecunda preñez de los insomnios;
en la velada astucia que el hombre acarrea en su
mochila.
Eres mi Dios, el cotidiano amo, Señor de la verdad
sin hendidura.
Quizás no llegue otra deidad que admire.
Te venero Señor, porque en el hombre,
ceñiste la espada de la duda.
NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino, agosto 2016,
Del libro ©DE LOS AÑOS VIVIDOS, Ed. Yamael2007,
Buenos Aires, Argentina
Imagen de: vivencias.com.uy
ELOCUENCIAS GRISES
Si esta tarde de grises
elocuencias
exenta de los sáficos efectos,
proyectara mi savia de proyectos
donde masco mi glosa de
inclemencias,
donde indago telendas emergencias
en las recles ociosas; mis
afectos,
enarcados en tímpanos selectos,
sin la espina venal de las
urgencias,
dispensaran ufanas temulencias
indagaran de añejas somnolencias
los sueños inerrantes que he
perdido,
hoy tomara, otra vez, mi afán de
cima
y en la cúspide abierta de una
rima
despojase tu imagen del olvido.
Construido a las 14:30 del día 13 de octubre del dos mil seis, en que
estoy esperando la llegada de mi querido amigo, el poeta juninense Norberto
Ismael Pannone.
©RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO FUNDADOR Y PRESIDENTE
HONORARIO DE ASOLAPO ARGENTINA
APOSTILLA
En los años 70 visitaba con frecuencia a don Diego Abad de Santillán. Un
día, en su escritorio, me dice: "Penelas, un siglo ahora son cinco años.
Los cambios son vertiginosos". En una conferencia que brindé en 2010 en
torno a lo poético y el tiempo recordé la anécdota. Y agregué: "Hoy ya no
podemos decir lo mismo, un siglo son tres años". Luego mencioné autores
clásicos, el tema del tiempo y del destino, el lenguaje, el clima poético, la
estructura social de diversas épocas. Traje a colación libros de viajeros,
evoqué algunos autores: Magris,
Moravia, Gide, Leghineche, Herzog...
Con la pandemia todo, absolutamente todo, se dio vuelta. La modificación
fue tremenda, en meses. No sólo puso de manifiesto en el mundo cifras de
pobreza, injusticia, demagogia, populismo y corrupción sino que modificó de
inmediato la sociedad. Hábitos laborales, familiares, conductas domésticas, la
actividad física, la comunicación permanente por medios inimaginables, la
soledad, la angustia, la educación, aspectos biológicos y mentales.
Ortega y Gasset, en Ideas
y creencias, afirma que las últimas no son ideas
que tenemos, sino ideas que somos. La
pandemia no es sólo una emergencia sanitaria sin precedentes, sino que es una
emergencia económica y social, cuya magnitud y consecuencias están teniendo un
impacto dramático en las familias más vulnerables. El salto ha sido de una magnitud enorme. Y las consecuencias, al
menos hoy, son un enigma. Entramos en otra dimensión del tiempo, en otra
dimensión del ser.
Buenos Aires, abril de 2021
©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Imagen de: provista por el autor
NOS ESTÁN
ROBANDO…
"Entre el cerebro y el músculo debe mediar el
corazón" (Thea Von Harbou - "Metrópolis", 1963).
Nos están robando…
Desde el espesor de la tierra
inmóvil y cuarteada de cemento, nos están robando…
Desde sus recintos ingenieriles
espejados y telemáticos, desplegando planos virtuales y programas Bluebeam Revu
de gestión y diseño informáticos, nos están robando…
Desde el poder financiero y el
amor al Poder, nos están robando…
Sí, las torres de Babel de los descendientes de Noé y las Etemenankinas de Marduk, nos están robando desde hace décadas, y tras un incordio exasperante de razones y sofismas agrietados.
Sí, con ese enjambre antinatural de alturas que acuchillan la impasible indiferencia de las cuevas edificadas para nosotros, los modernos insectos humanoides, nos están robando… Y las arenas de la Senar babilónica vuelven a ennegrecer la atmósfera y a tejer sus redes satelitales de espionaje mundial para el Gran Hermano… Y los hombres, nosotros, haciendo fila ante lustrosos y afrancesados estudios de escribanos y abogados, tratando de conseguir un boleto, una escritura que…
Nos están robando… Nos están robando el cielo, las estrellas, la luz vital del sol, las brisas del viento, el color de las flores, el canto de los pájaros y la sombra apacible de los árboles, entre otras cosas tangibles e intangibles…
¿Lo sabían?
©ADRIÁN N. ESCUDERO, poeta y escritor
argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Integra el Libro“APOCALIPSIS BANG y Otras Historias” – Coleción de
Relatos y Microrrelatos Extraordinarios. Inédito. La Botica del Autor (Santa Fe,
Argentina), 2007-2021.
Imagen de: ejemplos.com
ANHELO
DIVINO
Como el ciervo brama por las corrientes de las
aguas,
Así clama por ti, oh Dios, el alma mía.
Mi alma tiene sed de Dios, del Dios vivo;
¿Cuándo vendré, y me presentaré delante de Dios?
Salmo
42, 1-2
Caminante incansable
por galaxias sin tiempo,
tus lumbreras azules
demarcaron trayectos.
Quizás se humedezcan felices
cuando contemplen el derrotero
que tu estirpe austera
sembrara en los ángeles tiernos:
únicos herederos de tu
casta
y custodios de tu sueño.
Invocar El Nombre en el camino
es decir Eternidad y Vida ...
Es descubrir la presencia recia
de tu mano encauzando los días
para reiniciar la senda con certezas,
porque no viajamos a la deriva:
Eres el sostén que aparta del abismo
y ayuda a soportar con entereza
todas las zozobras del destino...
Porque Eres la Respuesta esencial
a las preguntas de todo peregrino.
©LIANA FRIEDRICH, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Imagen de: Steemkr.com
Tus
silencios
Te pierdes,
en la oscura noche de tus
silencios,
golpeas mi puerta, al
acecho, como un lobo herido,
tus pasos en sigilo,
lentamente rozan el volado
blanco de mis sábanas
te acurrucas, en la
almohada de mi vientre,
te quedas, como un niño
dormido.
El viento flamea,
se lleva la somnolienta
quietud de las estrellas,
titila fugaz el amanecer
entre las hendijas
prohibidas de tu cuerpo,
viajo en la nube
traspasando los rayos heridos
de un amanecer en vuelo.
Te vas,
llevas la pesada carga de
tus mentiras
atada en el último eslabón
de tu cadena,
tu cuerpo en desvelo va
pisando las huellas de sal
de pasiones lejanas, te
vas con tus silencios
hurgando tu conciencia de
jirones oscuros
y laberintos mediocres del pasado.
©MARTHA MUÑOZ, poeta
y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Imagen de: magazine.imaginaciontalento.com
SABER
ESTAR EN EL MUNDO
Saber estar en el mundo,
estar en el mundo sin saber.
Intentar
allanar las cifras del sinsentido
con llaves elementales
o con instrumentos sofisticados.
Y seguir sin entender,
condenada a perpetuidad,
presa de todos los interrogantes.
Dejar que los días fluyan,
no influir
o perseguir, denodada,
el espejismo
de modificar nuestro destino.
Impedir
que nos devore
el desastre
de una noche sin amante.
Evitar que aceche el maligno,
Librar y vencer
la batalla cíclica y ciclópea
contra la depresión de la nada.
Ser
fabricante de caricias,
aunque terminen
bailando
sobre tierras incorpóreas.
Escribir
cartas a tu mundo
sin dirección de correo.
Trabajar por la paz.
¡Hay tanto que hacer
para no querer morir
antes del instante
programado!
Gloria Nistal Sábado de Gloria 2021
©GLORIA
NISTAL, poeta y escritora española
"PAZ-IFLAC"
9 DE JULIO
9 de Julio es un tango escrito por el tucumano José Luis Padula. Fue estrenado al cumplirse el primer centenario de la independencia patria. Numerosas son sus versiones. En Wikipedia puede leerse una reseña sobre su historia y también sobre las letras que se le añadieron. En mi caso, siempre lo conocí exclusivamente instrumental.
En casa
de mis padres se escuchaba la de Juan D’Arienzo. Alcancé a ver al Rey del
Compás – así lo llamaban - y su orquesta típica a comienzos de los setenta en
el auditorio de una lejana radio El Mundo, donde hoy tiene su sede Radio
Nacional, Maipú 555, Capital Federal. Encorvado, eléctrico, de buen humor, con
dotes de showman, solía pegar - haciendo coincidir la finta con la marca del
compás - algún que otro simpático golpecito en el importante abdomen de uno de
sus violinistas. 9 de Julio era uno de sus hits.
Mi
papá siempre fue tanguero; no sólo me llevó a ver a D’Arienzo sino que lo recuerdo
en la cocina o en su cuarto de trabajo siempre con el telón de fondo de tangos
o milongas en la radio, victrola o tocadiscos.
Cuando
se jubiló, una de las primeras asignaturas pendientes que acometió fue aprender
a tocar el bandoneón. Al comienzo, un sufrimiento para mi mamá y para Poch, la
querida perrita ratonera. Me salvé de esos escarceos porque ya vivía en
Capital. Después, a fuerza de práctica, el sonido mejoró y fue un placer
escucharlo.
Su
maestro, don Salvador Bavastro, nombre que evoca los mejores recuerdos del
bandoneón y del tango en Mercedes. Le daba clases a domicilio. Tengo presentes
aquellos bailes en el Parque Municipal Independencia donde desde un escenario
reluciente y de un blanco inmaculado que hoy es prácticamente una ruina.
Bavastro y su orquesta compartían noches con conjuntos de rock, pop y también
con grabaciones.
Mi
mamá aprovechaba las clases del maestro para introducir comentarios del tipo:
“Salvador, ¿se acuerda de tal tema?”. Inmediatamente comenzaba un pequeño
concierto gratuito en la cocina o en el primer patio de la casa de calle 21.
9 de Julio era uno de los tangos preferidos de mi padre; lo practicó con
método, con ganas. Pese a que sus interpretaciones terminaron siendo decorosas,
no se comparaban a las de Bavastro, que parecía extraer belleza en estado puro
del fuelle. Cuando murió en 2009 quedaron mudos sus dos bandoneones. Los guardé
con veneración. Por más de diez años durmieron sin uso.
Mi
hijo menor tiene diecinueve años. A los trece comenzó a tocar la guitarra. A
los quince compró su primera guitarra eléctrica. Se desenvuelve con bastante
decoro. Hace pocos días comenzó clases de bandoneón. En esta pandemia sacó de
su descanso a los dos fuelles y, como estamos divorciados con la mamá, dejó uno
en cada casa para practicar.
Cuál
no sería mi sorpresa cuando semanas atrás puse 9 de Julio en
You tube; inmediatamente lo reconoció y dijo que esa era la versión de
D’Arienzo. Me emocionó. A los pocos días empezó a hilvanar algunos de sus
acordes.
Una
melodía escrita hace más de un siglo me permite hermanar los tiempos de quienes
antecedieron a mi padre y se proyecta hasta el presente. Los que me siguen en
la línea de la vida me alegran al permitir evocar y mantener vivos a quienes me
antecedieron.
©PEDRO ACUÑA,
poeta y escritor argentino
Escritor propuesto por Carlos
Penelas
