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domingo, 5 de enero de 2020

El Respeto, Susana Roberts, Chubut, Argentina

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El Respeto
Por Susana Roberts.
«El respeto es una calle de dos vías, si lo quieres recibir, lo tienes que dar.»
-R.G. Risch-

                          Estamos dejando atrás un año importante  donde se va deslizando el celofán artificial e incompleto de nuestras vidas y aparecen con toda claridad los escenarios interiores, como los exteriores, nos confrontan al mundo, nos muestra su espejo desde la  verdadera esencia de cada uno, la que traemos, la que deseamos modificar, la del crecimiento espiritual y la otra, la que niega el cambio y muestra su lado oscuro simplemente por  miedo, rechazo o ignorancia a  la luz que se manifiesta en personas de gran corazón. Pero falta mucho aún para llegar a comprender con amplitud de que se trata todo esto, es una lucha constante existencial desde los comienzos de la Humanidad, los dogmas , los poderes, la ambición, la competencia, la codicia, traducido todo en una Violencia Actual muy fuerte que arrasa sociedades y estados , los íntimos , los naturales, los que piden evolucionar hacia una conciencia suprema y en el medio sentir la urgencia de rescatar valores desde esa transformación, no más el amor deshumanizado  que  vemos a diario, la destrucción de la naturaleza  y ese Respeto que hemos ignorado de unos hacia otros haciendo empobrecer nuestra autoestima por la violencia pasada recibida , sumado el aumento de la industria farmacológica y otras drogas.
Muchos hemos  presenciado o vivido situaciones donde  al respeto se lo maltrata , conlleva a la falta de justicia y nos perdemos todo lo hermoso que de él puede fluir y enriquecernos  a consecuencias de no haber aprendido a calmar la mente y el corazón y haberlo usado correctamente,  se vive a diario este  asalto continuo de falta de respeto de unos hacia otros, autoridades al pueblo, hijos a sus padres, ricos a pobres , y mucho más  que se lleva ese  caudal inacabable de injusticia y falta de armonía.
Estamos  obligados a despertar hacia la conciencia de todos esos valores perdidos , re valoricemos el hecho de darnos cuenta que el  Respeto y otros valores se puedan convertir  en algo eterno , y lograrlo es conseguir el más alto fin para la preservación de la vida y el futuro de la humanidad -cuando ya de épocas de los griegos se hablaba de la autoestima, la falta de ella y el respeto como valor moral-   de allí provienen muchos acuerdos , entendimientos y aceptación de situaciones que por vivir en el mundo acelerado de hoy (donde hay muy poca cabida a la espiritualidad) es violento, no  media el  diálogo, porque ya nadie escucha a nadie, hay un alboroto cibernético tan amplio en información y desinformación que castiga el ser en su íntimo y propio diálogo natural , alegre y humilde .
Respeto proviene del latín-respectus-que significa  :mirar hacia atrás-volver a mirar, es una actitud de una persona que guarda consideración hacia otras, hacia las  cosas, y la naturaleza,  es  tener en cuenta a los demás,  no  tratar a la ligera o  bromear sobre  otro. Se trata del merecimiento esencial, ontológico que todos tenemos, el merecimiento del Ser. Es necesario tener una  actitud y una decisión profunda para impregnar nuestros actos de tal dignidad, tanto hacia nosotros mismos, a los demás y a la Naturaleza. ¿Qué sucede cuando alguien no es respetuoso y tiene una actitud avasalladora, invasiva o insultante? Lo respetamos al abstenernos de interactuar y tomamos distancia cuando no es posible el diálogo, nos corresponde a nosotros cuidarnos de los efectos que genera su ignorancia, le damos tiempo para que se encuentre con su núcleo sagrado que lo habita. Según Joseph Campbell:   “tu espacio sagrado es el lugar donde puedes encontrarte a ti mismo una y otra vez”.
Somos seres constantes en transformación y aceptarnos como somos, u otros nos acepten con nuestros cambios y viceversa no es tarea fácil pero cuando podemos trascender la complejidad inherente al ser y alcanzar un pleno desarrollo habremos  alcanzado la sencillez, la misma llega como una flor que se abre en el momento justo cuando uno ha comprendido el proceso y el sentido de la existencia, se trata de volver a las fuentes, donde todo sucede, donde los valores cobran vida y donde entendemos las diferencias .
Lo que aquí me insta a escribir es mi responsable ser de participar en la evolución humana como a cada uno de nosotros, recordando la invitación de Jesús en el arduo trabajo del viaje por la vida: desligarnos de nuestras mezquindades, elegir en todo momento ser transparentes  en búsqueda de la coherencia hacia el anhelo de madurar en paz y plenitud.
Tu lágrima pequeña
Desde su nido me observa
Misionera de una tierra irrespetuosa
Calma el rio, se devora sus peces
E intransigente sigue su camino
¡Feliz Año 2020!
copyright-Susana Roberts.30/12/2019.
 SUSANA ROBERTS, poeta y escritora argentina
GOBERNADORA CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN CHUBUT


EL CIRCO DE LA VIDA (reedición), Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

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EL CIRCO DE LA VIDA (reedición)


 Confieso que he quitado:
al espejo el narciso de mis días;
al calendario, los excesos de  la vida
y al cotidiano andar, mis alegrías.

Tuve un fuego, una mesa, una familia,
un sueño de vino y copas finas;
un insomnio procurando poesía
en noches de amor sin alegrías.

Confieso que he robado
el cándido rubor de su mejilla
el temblor primero de su beso  
y el ángel de una loca fantasía.

Confieso que he guardado.
Las risas felices de los niños
festejando al enano que lucía
de su bota, la punta retorcida.

Y ahora que el circo se detiene
y no hay luces que apuntan al proscenio,
y el rugir de las fieras es un recuerdo
repartiendo el olvido por las sillas;

y el blanco corcel y la écuyère
no muestran su orgullo por la arena,
ni el trapecio en su balance inquieta,
ni hechiza el batir de los redobles;

ni se oye al león que enflaquecía
al restallo del amo que ostentaba
el fatuo sonido de la cuerda
sepulto en el gris de cuatro rejas,

me duelen aquellos que se han ido,
los que emigraron quizá, en otra gira.
Confieso vanamente que no olvido
el rumor del aplauso y la alegría.

Cobraré por mis servicios al Averno
para hacerme de un puñado de monedas
y volver alguna vez al viejo sueño
de comprarme un circo que no duela.

Confieso que crueles me han robado:
el narciso, el andar y el calendario;
mi jarra de vino, la poesía,
y este circo vivido con los años.

NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino
 (Copyright 2016,)



HOY DÍA, Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú


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HOY DÍA

Hoy día, he extrañado mucho y nada el ayer,
ni tampoco he elucubrado lo que pudiera suceder mañana.
Hoy día, he visto nuevo sol y nueva luna;
por la noche vi mi estrella, solo una.

He recordado que fue un domingo el día que desperté
por vez primera,
cerré mi mirada y recordé que fui aquel inquieto niño,
recordé quién era.

Hoy día, anduve por lugares que quisiera olvidar,
también anduve por sitios que la memoria desea siempre recordar.
Por instantes me olvidé de toda mi enfermedad
y disipé la nostalgia,  cuando vino a mí  la soledad.

Hoy, deseo vivir en la ansiada tranquilidad
y quisiera escribir muchos versos, que viven
en mi memoria.
El último será escrito muy temprano,
cuando mi alma haga en este mundo su último silencio.

Hoy quiero que sea domingo,
el día que a Cristo vea.
Ya anhelo tener mi sueño.
Mañana, es otro día; nuevo sol y nueva luna, nueva poesía.

Hoy día,…


GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, poeta y escritor peruano
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA






LA DAMA Y LA ESPADA, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina


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LA DAMA Y LA ESPADA

Se oía el andar, lejano, de aquel equino
transitando al galope, bien llevado,
por el bosque de acacias aún nevado.
Era un sonido conocido, para él habituado.

Sólo la Dama del tiempo ya vivido,
igual del por vivir, misterioso y conocido
lograba hacer ese andar extraordinario
brindando singular modo a tal caballo.

Él la aguardaba anhelante todo el tiempo
pues su elevada presencia daba claridad
a un preciso, pensado y sólido argumento
de que la Dama, en su existir, era sustento.

Caminaba, concentrado, meditabundo
el leal, erguido y sobrio caballero;
la mano derecha en el pomo de la espada
aguardando el arribo de la mujer amada


ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO ASESOR DE ASOLAPO ARGENTINA







TIEMPO ABANDONADO, Ady Yagur, Israel


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TIEMPO ABANDONADO

Tiempo que se aleja  desolado
las hojas amarillas son presencia,
en el sendero que espera la noche
junto a orillas de viva nostalgia.

Nada detiene a palabras vanas
la risa  desmiente la alborada,
con su rostro que mira la brisa
bebiendo del suave rocío.

La casa verde  que habitaba  
parece aun que me espera,
quiero tocarla desde cerca
con mis manos arrugadas.

Las hoja caen sin sus alas
rozando el borde de huellas,
como sueños que se fugan
llevándome en sus brazos.

El tiempo se aleja despacio
lleva consigo mis desvelos,
lo llamo a veces  entre cantos
con la inocencia que llama..

ADY YAGUR, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EXPERIENCIA NOCTURNA, Adrián Néstor Escudero, Santa Fe, Argentina


EXPERIENCIA NOCTURNA[1]

Al Amor.

En especial, a los Amantes que supieron conseguirlo...

  
   Disminuya la velocidad. Velocidad, veinte kilómetros por hora...
   Dejo atrás los carteles y me persigno. No estacionar.
   Siempre lo hago cuando paso por allí. Al hacerlo, desvío también la cabeza buscando el templo invisible que se levanta como una esperanza de trascendencia en su interior. Como el único órgano vivo latiendo mansamente entre tantos sepulcros... Ajeno al cuerpo de la Muerte que se arraiga en forma de muro explanado en el olvido, a lo largo de la avenida taciturna. La avenida Blas Parera santafesina.
   Porque es de noche. No muy tarde aún. Tampoco temprano. Como las nueve, y ellos ahí. Abrazados entre roces de ternura, alentando la simbiosis del amor capaz de transformar en uno a dos. Capaz de violar la soberbia racionalidad del universo. Dos. Pero no. Uno más uno, Uno.
   Es un breve lapso en el que mi mente se detiene y mi alma busca relacionar la dulce ironía de aquella escena, que es fugaz –que lo será, por cierto, como la vida-, pues mi coche continúa su marcha arrastrando el rocío noctámbulo de julio, agrumado en los cristales como gotas de lluvia.
   De vuelta a casa.
   Y sonrío. Porque es cierto lo que sucede ahora a mis espaldas. Cien metros atrás. Ya, doscientos... Es verdad. He doblado a la izquierda y luego a la derecha evitando semáforos, ahondándome en la intimidad solitaria del barrio contiguo al Cementerio Municipal... Al último teatro de la ciudad, le llamará –tiempo después- un joven escritor santafesino…
   Cuatrocientos metros. Y me obligo a una conclusión. He pasado por allí muchos días con sus muchas noches, ahogado en la fiebre del estío, saturado de sol, henchido de humedad, aturdido de grillos, maravillado de estrellas. O aromado de flores. O sacudido de hojas. O adormilado por la opresión del invierno que, de nuevo, se reedita siempre exasperante y novedoso...
   Y es la primera vez que veo algo así.

   Es un segundo apenas que no alcanza a evitar que yo pueda adivinarlo todo.
   La cintura estremecida de la niña en la calidez del abrazo enérgico. El ronrón de las palabras de dicha que desata pañuelos de niebla en el aire aterido de esa noche especial. Para ellos. También para mí. Porque creo y busco el amor por doquier. Sabiendo que es como una planta a regar todos los días para que transcienda el tiempo y la distancia...
   Porque cerca del aliento fogoso, estremecido, la Muerte acecha. Se contrae irascible ante la proximidad de lo que ellos representan. Pera nada puede. Ellos son el Amor. Intenta anudarlos entre sus placas marmoladas, asfixiarlos en sus cavernas nauseabundas, rodearlos como un lagarto horrendo y fatal, pero no lo consigue. Porque, irreverentes, ni siquiera notan su presencia abominable. Sólo aman. Se aman. Y Ella no existe para ellos... Hasta que…, al fin de un segundo de siglos, vuelve a su quietud de torres grises, a sus cruces de metal oxidado, a su silencio de muro explanado en el olvido, a lo largo de la avenida taciturna.
   Es entonces cuando, en aquel instante de aquella noche fría y develada, ellos, de pie frente a ese cuerpo de huesos, crisantemos y calaveras hambrientas, al amparo de sus paredes crispadas, se dieron aquel beso de amor inolvidable, como un relámpago, frenético, desbocado, jurándoselo hasta su Nombre inveterado.
   Por mi parte, una buena jornada de trabajo.
   ¿Lo otro? Una imprevista experiencia nocturna.-  

ADRIAN NÉSTOR ESCUDERO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

BREVE RESEÑA CURRICULAR – Noviembre 2019
“Vánitas, vanitatum, et ómnia vánitas” (Ecl.1.2.)… Mas, “Ya que estamos juntos, conozcámonos” (Enrique Butti)
   ADRIÁN NÉSTOR ESCUDERO. Nacido en Santa Fe, Argentina, el 12 de enero de 1951. Casado, cuatro hijos y seis nietos a la fecha y a Dios gracias). Como Dr. Contador Público Nacional (1975) y Magíster en Dirección de Empresas (CT – 1998), se desempeñó en la gestión privada y pública. Ejerció la docencia y cargos académicos universitarios en el Área de Administración de Organizaciones y Área de Gestión Educativa (FCE-UNL, 1972/1980 y FCE-UCSF, 1980-2000). Miembro del Consejo Profesional en Ciencias Económicas de la Provincia de Santa Fe, Argentina (1975/1980). Miembro del Colegio de Graduados en Ciencias Económicas de la Provincia de Santa Fe (Argentina) (1975 a la fecha).




[1]  ADRIÁN N. ESCUDERO - Santa Fe (Argentina), 1981. Texto ajustado: 04-04-2006. T.a.: 16-08-2019.-

    Su versión original integró la primera edición del presente Libro “Breve Sinfonía y otros cuentos” (Colección de Realismo Mágico). Ediciones Colmegna S.A. Santa Fe (Argentina), Marzo de 1990,  pág. 57/58; y su próxima edición e-book ajustada y actualizada (2019).

    Publicado el 02-05-2007 en el Magazín Virtual LA LUPE.COM – LITERATURAS VANGUARDISTAS (Círculo Internacional de Literatura Vanguardista y postmoderna – 2da. Etapa).
    Publicado el 30-06-2007 en el Magazín Virtual MUNDO CULTURAL HISPANO (Círculo literario del Ateneo de Alicante – España). Director: Denis Roland Jurado.
   Publicado el 16-08-2019 en el Foro “PARNASSUS, PATRIA DE ARTISTAS (Patria simbólica de escritores y artistas internacionales)”. (Buenos Aires, Argentina). Galardonado Top Content y “PROSA DESTACADA” por su Dirección Editorial. Responsable: Prof. Marisa Aragón Willner. 
   Publicado el 04-12-2019 en el Apartado de Autor del Blog FORO “LAZOS DE ARTE Y AMISTAD”  - Responsable: Elsa Lorences de Llaneza. Buenos Aires (Argentina).- 



DEL ORIGEN DEL BALERO Y EL BILLAR, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

DEL ORIGEN DEL BALERO Y EL BILLAR



















El balero es un juego infantil tradicional, cuyos orígenes son inciertos y que podría tener su antecesor más antiguo en México, en la provincia de Yucatán, donde se encontraron registros de su existencia durante el primer milenio de nuestra era, con una variante que sustituye la esfera de madera por cráneos humanos.
Por otra parte, los grabados más antiguos que muestran jugadores de balero en Francia son del siglo XVII. Enrique III lanzó la moda del balero (bilboquet) durante su reinado, que se extendió entre 1574 y 1589. Al monarca le gustaba jugarlo durante sus paseos. París todo, jugaba para imitar a su Rey; pero, luego de su muerte, el juego pasó de moda y durante cien años sólo se acordaron de él algunos entusiastas. El juego se renovó y volvió a su época de oro bajo el reinado de Luis XV donde ningún “elegante” salía a la calle sin su “bilboquet” de marfil.
Aproximadamente en 1910, renace nuevamente el juego en Francia y se crean academias de enseñanza: como la forma y el tamaño resultaban monótonos y antiguos, se comenzaron a hacer de formas caprichosas: la "copa", el "cubo", la "botella", el "sombrero", etc. En tamaños había también una variedad inmensa, desde el "Terror", cuya bola de madera de olmo era tan grande como una sandía y pesaba más de 5 kilos, hasta el "Bibí", pequeño como una cereza, y el "Costaud" formado por una perlita dorada y un mango no más grande que un fósforo.
Otra corriente señala que los primeros en jugar al balero fueron los esquimales inuit, utilizando a manera de esfera el caparazón (con plastrón) de una tortuga y/o el extremo de un cuerno.
En cuanto al real origen de este juego: ¡es cuestión de embocarla!


DE ALGUNOS TÉRMINOS RELACIONADOS CON EL BILLAR


Con Edmundo Rivero - Batán, 27/5/1984

Poco o mucho, esto forma parte de la cultura del billar:
Bagre: Carambola que sale (de carambola), no porque el jugador la hubiese pensado, sino porque las bolas se reunieron fortuitamente.
Pifia: Tacada en falso. Lo habitual es que ocurra cuando al taco no se le puso suficiente tiza.
Corbata (de): Paso de la bola del que juega, entre las que se proponía atacar y dos bandas que forman ángulo.
Bola (dar): Cuando la bola del que juega no pega a la bola a la que va dirigida. Antiguamente, en los cafés con billares, dar las bolas (de billar) significaba que quien las recibía merecía confianza en su capacidad de juego (el temor mayor era al desgarro del paño por un tacazo mal dado). No dar bola, por el contrario, significaba no permitirle jugar. No dar bola a algo o alguien equivale a ignorarlo. El término bola se trasladó a pelota, con igual significado.
Lujo: En el juego de carambolas o en el juego a tres bandas, jugada consistente en lanzar la bola blanca para que toque una banda antes de tocar la primera bola objetivo.
Fantasía: Carambola muy difícil e imaginativa.
Reculié: Se emparenta con recular, ir para atrás, arrugar, etc, pero es básicamente un golpe de taco que hace que la bola gire sobre si misma, retrocediendo. (Pegarle de reculié, o tirar un reculié).

¡Y el terror del paño!

El Massè: Ataque con efecto en el que el golpe sobre la bola se da con el taco cercano a la posición. La consecuencia es que la bola golpeada describe una curva pronunciada en su recorrido. Se usa habitualmente en jugadas de fantasía, o para sortear alguna bola o bolas que no se quieren golpear cuando no existe otra solución. Uno de los tiros con peor porcentaje de acierto, debido a su dificultad extrema.

LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA




lunes, 30 de diciembre de 2019

ASOLAPO ARGENTINA AGRADECE LA COLABORACIÓN DE TODOS SUS MIEMBROS, ESCRITORES, POETAS, AMIGOS Y LES DESEA LO MEJOR PARA EL PRÓXIMO 2020 !


ASOLAPO ARGENTINA AGRADECE LA COLABORACIÓN DE TODOS SUS MIEMBROS, ESCRITORES, POETAS, ARTISTAS Y AMIGOS  Y LES DESEA LO MEJOR PARA EL PRÓXIMO 2020 !

Cordial abrazo: 
NORBERTO PANNONE

Presidente

domingo, 15 de diciembre de 2019

ANDAR POR LAS CALLES DEL OLVIDO, Cynthia Rascovsky, Buenos Aires, Argentina


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ANDAR POR LAS CALLES DEL OLVIDO

 Andar en las calles del olvido.

Durmiendo en bancos nocturnos
fuera de los dedos de Dios.

Nada había en mis manos
solo basuras que comían mis ojos.

No echo culpas ajenas
ni blasfemias al viento
                                           solo digo

mis piernas quebraron
                       en la orilla de la vida.

© CYNTHIA RASCOVSKY, poeta y escritora argentina.
MIEMBRO HONORIFICO DE ASOLAPO ARGENTINA