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sábado, 17 de agosto de 2019

EL TANGO DEL VAMPIRO, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

























Vlad Draculea Tepes - (1431 – 1476)


  EL TANGO DEL VAMPIRO



Bram Stoker (Dublín, 1847 - Londres, 1912), novelista irlandés autor de Drácula, el conde vampiro de Transilvania (1897), obra clásica y de las más influyentes dentro de la literatura de terror, escribió esta novela inspirado en la figura de Vlad  Draculea* Tepes, más conocido como Vlad el Empalador, tirano medieval de Valaquia que empalaba a sus enemigos.
 * Drácula, tal su patronímico, es una palabra de origen rumano, que tiene dos significados: puede ser “drac”, diablo, o “dracul”, dragón.
            El personaje de esta novela, desde su nacimiento literario ha originado numerosos estudios, ha sido llevado muchas veces al cine y ha gozado siempre de muy buena prensa. A través de los años se ha ido perfilando, hasta lograr una personalidad tan definida que, hoy, a más de un siglo de distancia, se nos puede antojar como un viejo conocido. Alguien que se ha ido metamorfoseando hasta convertirse en un personaje tan digno, dentro de su desgracia, tan aparentemente real, tan terrorífico y cruel a la vez, que hasta nos da pie (un pie muy pálido, por supuesto) para que lo tratemos con humor.
            La astucia del Conde Drácula es proverbial. Si alguna vez se le aparece y le dice que le amará hasta la muerte, tenga por seguro que se estará refiriendo a la muerte suya y no a la de él.
 ¡Ah! Y recuerde que detesta la luz del día y el olor del ajo.

            A Drácula y a Lucy, la más conocida de sus víctimas, los he llevado al tango.

CÓMO NACIÓ EL "TANGO DEL VAMPIRO"

Daniel Melingo, a quien yo no conocía, con motivo de haberme grabado el tango “El escape”, me llamó por teléfono y me invitó a la presentación de su CD “Tangos bajos”. Concurrí. Fue una noche de octubre de 1998, en el Club del vino.
Los músicos vestidos de negro; Melingo y Fabiana Cantilo cantando un tema a dúo, también de negro. ¡Y ella tan blanca!
El público: en gran parte, pálidos punkies y jóvenes rastas, con ropas negras, escuchando a un hombre con una particular manera de cantar y de interpretar el tango. Y el silencio. ¡Un gran silencio! (Como en las mejores noches del Viejo Almacén.)
Los temas: tangos reos y rantifusos. Algunos cercanos al humor negro y otros lindando más con los laberintos de la desesperación que con los decorados de la felicidad convencional.
         Cuando el espectáculo terminó, en lo que tardé en llegar hasta mi coche, estacionado a escasos setenta metros, ya tenía en la memoria los cuatro primeros versos del Tango del Vampiro.


TANGO DEL VAMPIRO

Escucho a un fueye que me asegura
que ya es de noche y es noche oscura.
Hoy su rezongo suena a sirena
que está anunciando que hay luna llena.

Éste es el tango que con voz ronca
le canto a Lucy al salir del jonca.
¡Lucy! ¡Mi Lucy! Que no hay collares
con que se oculten tus yugulares.

Desde hace siglos no siento el hambre
y hoy sólo quiero beber tu sangre.

ELLA:
¡Conde! ¡Mi Conde!
¡Mi amor prohibido!
Ya desde el día en que la has bebido
 mi sangre toda te corresponde.
Si me has herido,
mi flor de anemia
no es esta noche lo que me apremia,
sino la llama que has encendido.

Si algo me quieres,
sólo por eso,
abre la boca con que me hieres
y hoy dame un beso.

El mismo fueye, como si hablara
me está diciendo que es noche clara.
Ya no es rezongo, ni es la guadaña.
Ni es esa historia de Transilvania.

Éste es el tango con voz quebrada
que ahora le canto a mi enamorada.
¡Pero carajo!... ¡Pero carajo!...
¡Quién trajo el ajo!... ¡Quién trajo el ajo!...

¡Tan justo ahora, que sin collares
Lucy me muestra sus yugulares!

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Click:

Canta Daniel Melingo y Fabiana Cantilo


Recitado por Juan Salvador


 “Tango del vampiro” en “Visualización 3D y Animación” – Creado por René Stark para Tesis de Diploma del programa de Escuela vocacional EB Zurich para la educación superior. Bailarines: Luis Rubén Parra y Karin Schneider.






 


sábado, 3 de agosto de 2019

FRANKENSTEIN, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

























FRANKENSTEIN


- Si aceptáis otorgarme lo que os suplico, nunca,
ni vos ni cualquier otro ser humano, volveréis a verme.
Me estableceré en las enormes tierras deshabitadas
de América del Sur.

                     (“Frankenstein”, de Mary Shelley - cap. XVII)


Entre el horror y el espanto
hago de mi grito un canto:

Mi drama es no tener madre
y ser engendro de un padre

que ahora reniega de mí,
y aunque sin nacer nací

sin tener siquiera un nombre
soy sólo un remedo de hombre,

un muñeco desdichado,
y si fui galvanizado

por mi padre Frankenstéin,
en tangótico vaivén,

hoy lo que más me subleva
es ser un Adán sin Eva,

tener prohibido el nosotros
y ver amarse a los otros.

¡Ver cómo comen perdices
y yo con mis cicatrices!

Es por mi figura horrible
que nunca seré querible;

y hago de mi grito un canto
entre el horror y el espanto:

Mi drama es no tener madre.
¡Compadre!

 ©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Click:

Con música de Acho Estol
Canta Dolores Solá.

Poema leído:






VOY HACIENDO DE LA VIDA OTRA FIGURA, Luz Samanez Paz, Cusco, Perú

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VOY HACIENDO DE LA VIDA OTRA FIGURA


 Voy haciendo de la vida otra figura,
porque vivir es andar en la vorágine,
en la locura...
Si vivir es escribir poemas,
yo estoy viviendo.
Vivo en el verbo alucinada,
mi ternura aletea por el aire
i se vuelca en los ojos de la noche.

Mi mirada es un pájaro cautivo,
que se cae en mi voz como un suspiro.
El reloj es el único que vive.
Los colores no brillan en mis manos,
no dibujan...

Las muñecas, el barco i los aviones,
un puñado de sueños vagabundos...
Cuando el sol traiga el fuego
en sus flechas disparando,
otra vez el amor será latido
i buscarán las aves este nido.

Se me ha hecho la piel de sus colores,
le he visto el CORAZÓN a los JUGUETES
i he colgado mi amor entre,
la mariposa de luz i algún olvido
i nuevamente mi corazón palpita en el pecho.

En ti descanso el zumo de la tarde,
la imagen del rocío i de la rosa.
Voy haciendo de la vida otra figura,
porque vivir es andar en la vorágine,
en la locura...

© LUZ SAMANEZ PAZ, poeta y escritora peruana
MIEMBRO PRESIDENTE DE ASOLAPO INTERNACIONAL                         



AQUÍ, ENTRE ESTE SILENCIO…, Irene Mercedes Aguirre, Buenos Aires, Argentina

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Imagen de: Infobae

AQUÍ, ENTRE ESTE SILENCIO… 


Por mis vías internas el corazón deriva,
hesita,  se estremece, va hacia  atrás, adelante,
se tensa al ritmo sordo  de su  latir constante
que avanza entre  el silencio  a plena carne viva.

Restaura en su camino el pulido diamante
de infinitas facetas que atesora.  Cautiva
la luz innominada, la estrella fugitiva
que sin cesar derrama su brillo deslumbrante.

Recorre el microcosmos que a su paso se activa
y al punto desordena su rutina  inquietante,
las mitosis  se frenan…  Mi corazón reaviva

el ancestral recuerdo de su  origen distante,
Allí, donde el silencio forjó nuestra intuitiva
conciencia  del Eterno , divino Caminante.

©IRENE MERCEDES AGUIRRE, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA  


EL MAR SE MUERE, Juana Castillo Escobar, Madrid, España

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EL MAR SE MUERE


¿El mar se muere? O, ¿al mar lo matan?
El mar se muere, nosotros lo matamos
porque no somos, o queremos ser conscientes,
del mal con que le golpeamos.
Amo pasear por la limpia arena de la playa.
Escuchar el rumor de las olas.
Ver en el cielo revolotear las gaviotas
y, allá a lo lejos, saltar sobre el agua delfines y orcas…
Pero, ahora, las playas de arena blanca, negra o de rocas
se han convertido en cementerios
de peces, delfines, aves, ballenas y focas.
Y, las aguas, azules o verdes,
de transparentes, pasaron a ser un gran arco iris
de apagados colores, de los colores de los plásticos
que sobre ellas flotan.
Flotan bolsas, botellas, colillas,
esteras olvidadas después de tomar el sol,
y, a veces, ¡hasta parasoles y sillas!
Ahora, al pasear por la playa,
podemos encontrar a un delfín boqueando,
a una ballena muerta al quedar atrapada,
a tortugas asfixiadas, llenas sus bocas de plástico,
a bancadas de peces que abandonaron el agua,
aves, embadurnados sus cuerpos, con sus plumas atrapadas,
las alas inmóviles, envueltas en esa negra pus que destila el petrolero
fracturado en alta mar y que, al mar, vierte su carga
y lo ensucia, y lo envenena, y lo extermina porque…
El mar se muere…
Y, a nosotros, nos mata.

Martes, 18 de junio de 2019 – 11,29 a.m.

©JUANA CASTILLO ESCOBAR, poeta y escritora española
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



GRABADO EN LA ROCA, María Isabel Andriola, Junín, Buenos Aires, Argentina

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Imagen de: Wikipedia



GRABADO EN LA ROCA

Cuando mis pupilas,
el sol encandila
con fuerza… retorna el ayer
en el cual dejaste melodía en silencio;
golondrinas de traje negro
con lágrimas en los ojos
trasladando  sinfonía
en su aleteo
que menean
en vuelo solemnes,
buscando sus alcobas entre las rocas;
He  llegado aquí,
a los acantilados de pedruscos
marcados de nostalgia;
días maravillosos
engalanados  de tules y perlas
mirando el inmenso mar,
embravecidas  olas infinitas,
el espejo, el acantilado grita
matizando pinceladas de mensajes
¡Con tu nombre y el mío!                         

©MARÍA ISABEL ANDRIOLA, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



Y CUANDO, Rodolfo Leiro, Buenos Aires, Argentina. Desde el recuerdo.

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Y CUANDO


Y cuando yo me duerma, insomne caminante
bajo el bardal augusto con mi jovial cartilla,
desde los cardos mustios, una vital astilla
se trocará en el brillo lujoso del diamante;

mi voz, que fuera brisa fuera y terebrante
escapará sin pena de su humana celdilla
hacia las cumbres alfas, hedónica avecilla
llevando el gesto amigo de ledo comediante;

no quedará una brizna de mi perfil amante;
se inmersará en olvido mi rima botavante
y cesará el dibujo mitral de mi universo;

quizás una parcela de mi destino andante
se mutará en el duende de rito cabildante
y quedará mi lápiz jugando con un verso.

Buenos Aires, 8/12/2011

©RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO FUNDADOR DE ASOLAPO ARGENTINA.
Desde el recuerdo.







EL AMOR Y LOS POETAS, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

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EL AMOR Y LOS POETAS


Y sabed que es verdadero:
un hombre ama de fino corazón,
mujer que nunca vio,
sólo por oírla alabar.
Amanieu de Sescas


La aproximación a lo poético es el clima, la emoción en un mundo de significados, de hondura infrecuente. El poema crea una atmósfera, un ámbito que es también ruptura del tiempo, presente de la conciencia, modulación. Es cuando se transforma en distensión, en tensión, en hueco que abre la proyección temporal. Ese mundo es símbolo, metáfora del hombre. El hombre es el sueño de la sombra, nos enseñó Píndaro. Pero el amor en el poeta es la búsqueda de lo imposible, melancolía y huésped de otro espacio, de otro sueño, de una lejanía. De esa lejanía interior nace la lírica.
Benjamín Disraeli advirtió: “La magia del primer amor consiste en ignorar que pueda terminar un día.” ¿Es verdaderamente esa la magia? Nos inclinamos por la visión utópica, la pasión que triunfa sobre el olvido. La creación que obsesivamente va plasmando en una mujer el recuerdo y la raíz de otras. Tal vez la tragedia interior se esconda en una frase de Rougment: “El amor feliz no tiene historia”.
Un amor como el de Tristán e Isolda concluido en matrimonio es impensable. Un amor sereno, dulce y pacífico como el de madame Sabatier y Baudelaire también. Necesitan de una imposibilidad para consumar su destino. Los poemas enfebrecidos y bellos, la admiración en silencio prueban que el poeta ama idealmente a una mujer que es creada desde su corazón, desde su soledad, desde su sensualidad. De allí la castidad del poeta, el deseo y la posesión se separan y se excluyen. No importa la timidez o el libertinaje. Gravita el afecto, la ternura, la voz redentora que es furtiva en la mirada y en el ensueño. Estamos hablando en última instancia del amor sublimado. Con ironía nos dice nuestro querido Bernard Shaw: “El amor es una tremenda exageración de la diferencia que existe entre una persona y todas las demás”. De todas formas seguimos pensando y sintiendo como Anacreonte:
“Y otra vez amo y ya no amo
y deliro y no deliro,
estoy loco y no estoy loco.”

                ¿Para qué sirve el vivir? nos preguntamos. Hay siempre un murmullo oculto, un nacimiento de voces que alivia la fatiga. La intuición estética lucha cotidianamente contra burócratas, contra seres mediocres. Burgueses, amanuenses del poder. El amor y el poema están más allá del éxito, de la moral, de las reglamentaciones absurdas. Una línea poética estremece el alma, enseña y evoca desde el instante metafísico. El poeta anima una dialéctica sutil, revela la solidaridad de la forma y del ser. Pero no olvidemos que hay una sabiduría poética que impide el desborde o el exceso; un universo simbólico en la textura del lenguaje que incrementa el aura del misterio.
Lope de Vega nos introduce en la vigilia del amador:

“En fin, señora, me veo
sin mí, sin vos y sin Dios.
Sin Dios, por lo que os deseo
sin mí porque estoy sin vos
sin vos porque no os poseo.”
 Para el poeta auténtico un sueño es la realidad. Imagino el mirador de Espenuca. Sueño con milicianos españoles, con huelgas insurgentes, con campesinos trasterrados, con la España del '36. Con viejos combatientes que traen banderas desflecadas por el dolor y la injusticia. Hay imágenes y tonos predominantes, los signos, la niebla, los bosques, los mares que se alzan en la memoria. Es una forma de convocar al mundo de la dicha y del ensueño, la mitología interior, la intuición totalizadora del hombre y el universo.
 En este mundo aceptamos que el ideal de la vida sea el fervor de lo efímero. Desde la vela blanca, desde la aurora. Ese instante es la vida íntima. “El amor nace, vive y muere en los ojos”, nos enseñó Shakespeare.
El amor obedece a un presente establecido e inalterable. Decía Rougemont que “Tristán e Isolda no se aman. Lo que aman es el amor, el hecho mismo de amar. Se necesitan el uno al otro para arder.”
Creemos que es así. Intuimos también que amar al Amor más que el hecho de amar es un topos en la lírica universal. Tenemos dos ejemplos fundamentales: Jorge Manrique y Antonio Machado. Fluyen más allá, por eso su trascendencia. Para ellos el amor es posible aun sin amada. Vivimos desde el poema un destino abierto y oculto.
El poeta, el músico, el pintor, el creador necesita crear mitos, leyendas, sueños. Desde allí la búsqueda de esa mujer, de ese ideal, de una utopía. Desde la primitiva poesía china o los poetas hindúes, desde el mundo greco-romano, desde Dante, Petrarca, Quevedo, Rubén Darío o Pushkin el sentimiento amoroso tiene su evolución y su historia. Hay -debemos decirlo- modas en los sentimientos, en la manera de manifestar el sentimiento. El amor forma también parte de la evolución y la historia del arte, sin duda. Y cada época tiene su estilo de amar y ser amado, de vivir la amistad y la admiración. Cada generación modifica el erotismo de la antecedente.
El erotismo idealizado difundido en nuestra cultura crea espejismos. Buscamos, en el fondo, la pasión y la desgracia. Aparece el mito social o religioso. Pero el poeta ve en los ojos de la amada la hora inmóvil, la noche y el alba como ofrendas de eternidad. El poeta auténtico no hace confidencias sobre su amor. Protege un sentimiento de irregularidad, el don de maravillarse, el placer de admirar el rostro del hechizo. En el enamoramiento hay una encrucijada entre el Cosmos y el enamorado, una fantasía que cobija la fábula, el rito, lo abstracto de la existencia, lo irreal y lo real.
Lo inmedible provoca soledad y pavor, la desnudez es al mismo tiempo despojamiento interior, vuelo, sentimiento cósmico. El poeta, a partir de la creación, reclama infinitud, desmesura, pasión, drama. Nace la revelación y el abismo, lo absoluto de esa marcha peregrina en la que necesita sentir finitud y asedio. O como sintió Goethe: “Un hombre y una mujer verdaderamente enamorados son el único espectáculo de este mundo digno de ofrecer a los dioses.”
 Para finalizar, la palabra de Ramón Piñeiro: “La lírica es la exteriorización de la soledad ontológica del hombre, una trascendencia que pudiéramos llamar confidencial, puesto que es la comunicación de la intimidad radical del hombre, casi un hablar consigo mismo.

Buenos Aires, agosto de 2019

©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



sábado, 27 de julio de 2019

CONFERENCIA DICTADA POR EL Dr. LUIS ALPOSTA en JUNIN, ORGANIZADA por ASOLAPO ARGENTINA














El sábado 20 de julio, el poeta y escritor Dr. LUIS ALPOSTA, invitado por Asolapo Argentina, ha dictado una interesante conferencia en la Sala Magna de la UNNOBA, Junín, Buenos Aires, sobre “Los bailes del internado- Tango y medicina”.

ASOLAPO ARGENTINA, Agradece profundamente la presencia de su apreciado Miembro Honorífico, haciéndolo extensivo también al Colegio de Escribanos de la Provincia de Buenos Aires – Delegación Junín por el auspicio de tan importante evento.
Una vez más, Asolapo Argentina (Asociación Latinoamericana de poetas, escritores y artistas) aporta su vocación a la cultura de los pueblos del mundo.
Gracias a todos!