A MANERA DE HOMENAJE Y RECUERDO PARA TODOS LOS AMIGOS!, ¡Feliz día!!!, MI ROCÍO, Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

Imagen de: Taringa

A MANERA DE HOMENAJE Y RECUERDO PARA TODOS LOS AMIGOS!

Feliz día!!!

MI ROCÍO

Mañana, caminaré el rocío

y haré una travesía por la rosa.

Dibujaré el perfume del olvido

cuando enlute su color la mariposa.

Habrá un después y un siempre

en la floral sublimación del trigo

desbordando de canto mi diciembre

desde el rubio pan de algún amigo.

Mañana, andaré por el vino,

elemento vital que da la parra.

Me quedaré al acecho en las acequias

para atrapar un canto de cigarra.

Bajarán los duendes de los sauces,

de los álamos vendrán las salamandras.

Escaparán los ríos de su cauce

hacia el rito virtual de la esperanza.

Antes de que sucumba mi rocío.

Ese; del llano, el valle y la montaña,

teñiré de color los manzanares

y beberé del trinar de las calandrias.

©Norberto Pannone

………….

ROCÍUY  (Mi Rocío)

Tutamanta, purirani rociu

y ‘ruarani suj ñan rusaraycu.

Dibujarani pirfumi ckonckaimanta

áicap upiacun culurnin pilpintu.

Apincka suj chaymanta y suj túcuy pacha

floralpi atunyáchiy trigumanta,

Ichacuska cantupa diciembrey

pucalumanta tanta algunpa yanasu.

Tutamanta, purirani vinuraycu,

elementu causaypa ima ckon parra.

Cutirani acechuta acequiacunapi

apíypaj suj cantu ckoyuyupa.

Uraycurancu gnomos saucespa.

Alamuspa amurancu salamandracuna.

Ckeshpirancu mayucuna caucenpa

rituaman virtualpa esperanzata.

Ñaupapa ima huañun rocíuy.

Chaypi; llanumanta, valle y orcko.

Teñirerani culurpa manzanales

y upiarani piñacuymanta calandriaspa.

©Norberto Pannone

POESÍA DEL ESCRITOR: NORBERTO ISMAEL PANNONE, Junín, Buenos Aires, Argentina

Traducción al idioma QUICHUA por la profesora ALICIA PORCEL de PERALTA.

ESCUELA DE QUICHUA “HUÁMAJ HUAHUITAS” (Los niños Primero)  Dep.   Escuela BRIGADIER J. B. BUSTOS, COSQUÍN – Córdoba. República Argentina.

Se respetó al máximo la sintaxis de la lengua; sujeto, objeto directo, complementos circunstanciales, verbo etc.

Se respetó también su vocabulario, salvo en aquellos casos de vocablos que por su naturaleza no tenían razón de existir en la lengua Quichua. Es así que aparecen vocablos tales como: en la poesía Mi Rocío donde están hibridados (Castellano-Quichua) rocío, dibujarani, floralpi, triguman, vinuraycu etc.

………….

Ñi mulún (Mi Rocío)

Liwen, trekatún fei mulún
Ka desmán kiñé rupai awn meu feichí winkarayen.
Wirin feichí kumé ñi noimankechi
Chumúl mai putún ñe ngeu punchi..

Nguehuen kiñé deuma kiñé molkechi
meu chi rayulú alumán meu kachilla
chiyn meu gul ñi mariepú
Kutu vechi coñüilonko koskel meu quiñeché anay.

Vulá amún meu ti veichí kurüpülen
Duam newen chem elún ñi mulún.
Tañí melekan meu dochen tain yaima
Fei meu lefmún quiñé ullkatún huadún.

Huaihuai lu añapül teyé meu treike,
Teye meu mamúll mulepán lahuañé.
Leventún ñi leufú ñi wau
Pulé feichí llellipún kumé meu unúmkulén.

Admeu meuchen ñanm ñi mulún.
Tufei meu illaf feichí haico ti mawiza,
purún meu wirín meu manchanare
y putún meu cuchrichrun meu chrenca.

©Norberto Pannone

Traducido al idioma Mapuche por el Prof. Ángel Torre, miembro de la Comunidad Mapuche de Junín, Pcia. de Buenos Aires, Rep. Argentina.

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MEU ORVALHO (Mi rocío)

Amanhã, caminharei o orvalho

e farei uma travessia pela rosa.

Desenharei o perfume do esquecimento

quando perca sua cor a borboleta.

Haverá um depois e um sempre

na floral sublimação do trigo

extravasando de canto meu dezembro

desde o dourado pão de algum amigo.

Amanhã, andarei pelo vinho,

elemento vital que dá a videira

Ficarei ao espreito nas acéquias

para apanhar o canto da cigarra

descerão os duendes dos salgueiros,

dos álamos virão as salamandras.

Escaparão os rios de seu leito

para o rito virtual da esperança.

Antes de que sucumba meu orvalho.

Esse; da campina, o vale e a montanha,

tingirei de cor as macieiras

e beberei do canto das calandras

©Norberto Pannone

Traducido al Portugués por el Prof. Antonio Duran, San Pablo, Brasil

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Che Ysapy   (Mi rocío) 

               

Traducción de: Avelino Núñez

Ko’ërö aguata va’erä ysapy

ha ajapo va’erä peteï jehasa potýre.

Amoha’anga va’erä tesarái ryakuävu

panambi omokañy vove isa’y

Oimë va’erä peteï rire ha peteï aköi

avati mirï yvotypa poräiteasýpe

ñeñohëmba che jasy paköi purahéigui

mbujape sa’yju oimeraë angirügui.

Ko’ërö aiko va’erä kaguýrupi

parral ome’ëha tesäi tekotevë.

Apyta va’erä amangea yrapépe

aipyhy haguä peteï ñakyrä purahéi.

Oguejyjoa va’erä póra yvyra rakäsangóivagui

oujoa va’erä yvyrágui teju guasu.

Opiä va’erä ysyry ijyrupágui

nimo’äha ra’arö ñemomba’eguasu gotyo.

Mboyve ho’a che ysapy

upéva; ñupyso, yvype ha yvytyguigua

amongolo va’erä sa’ýgui yvaty

ha hay’u va’erä chochïnguéra purahéi.

©Norberto Pannone

Traducción al guaraní realizada por Avelino Núñez. El mismo es oriundo de Mburucuyá, Provincia de Corrientes. Profesor de Lengua y Literatura; Profesor de Lengua Guaraní. Escritor.

…………..

LA MIA RUGIADA (Mi rocío)

Domani, camminerò nella rugiada

E farò un’ attraversata per la rosa.

Disegnerò il profumo della dimenticanza

Quando berrà il suo colore la farfalla.

Avrà un dopo ed un sempre

Nella floreale sublimazione del grano

Straripando di canto il mio dicembre

Dal biondo pane di qualunque amico.

Domani, andrò per il vino

Elemento vitale che da la vite.

Resterò all’erta nei canali

Per acchiappare un canto di cicala.

Abbasseranno gli gnomi dei salici,

dai pioppi verranno le salamandre.

Fuggiranno i fiumi dal loro corso

Fino al rito virtuale della speranza.

Prima che soccomba la mia rugiada.

Quella; della pianura, la valle e la montagna,

tingerò i campi di melo

e berrò dal canto degli argani.

 ©Norberto Pannone

Trad. all’italiano:

 Gabriel Impaglione e Giovanna Mulas

………..

MA ROSÉE  (Mi Rocío)

Demain, je marcherai la rosée

et ferai une traversée par la rose.

Je dessinerai le parfum de l'oubli

quand le papillon perdra sa couleur.

Il y aura un après et un toujours

dans la sublimation florale du blé

en débordant d'un chant mon décembre

depuis le pain blond d'un ami.

Demain, je marcherai par le vin,

l'élément vital qui donne la treille.

Je resterai au guet dans les canaux

pour attraper un chant de cigale.

descendront les lutins des saules,

des peupliers les salamandres viendront.

feront courir les rivières de son lit(voie)

vers le rite virtuel de l'espérance.

Avant que ma rosée ne succombe.

Cela; de la plaine, la vallée et la montagne,

*teñiré d'une couleur les pommeraies

et je boirai du trinar des calandres.

©Norberto Pannone

*teñiré: je me colorerai, (une actión de se colorer ou de colorer)

Traducción. Salomé Moltó y Olga de Rosa.

SOLEDAD, Yolanda Elsa Solís Molina, Barcelona, España

Imagen de: El Confidencial

Foto: La Sagrada Familia, en Barcelona. (CC)

SOLEDAD

A veces pienso que la muchacha del 4º, levantará la vista cuando pasea por la Rambla y así podrá comunicarse con la realidad.

En ocasiones nos hemos cruzado en la escalera y su aterrada mirada se ha posado inexpresivamente en la mía, su saludo ha sido un vertiginoso murmullo que quiso responderme…

Se sienta en los anchos bancos de la Plaza de La Catedral y su cuerpo desaliñado y quieto, sólo se mueve cuando una gaviota enorme y desorientada asombra a los turistas sobrevolando la plaza para posarse luego en la cúpula de la catedral, buscando ávidamente el mar.

Desde arriba, los cantantes que hacen su día con el producto del bote, parecen pequeños puntos oscuros con una multitud en constante movimiento a su alrededor, que ignora los problemas de las muchachas.

Las palomas no se acercan a la muchacha, no tiene miguitas para tirarles…

Ella cruza silenciosa hasta el Museo Gaudí. Recorre lentamente los tres pisos, hasta llegar a las obras y croquis del maestro que contempla despaciosamente, subyugada por tanta belleza…

Abajo, las terrazas repletas de personas cuya única opción es si piden tapas de mariscos o patatas bravas. Es pleno agosto en Barcelona y las enormes copas de dorada caña, sólo compiten con el blanco de la espuma que las corona.

Ahora la muchacha desde arriba, se fija en las palomas entre el constante movimiento de gente deambulando al sol, buscando regalos en las tiendas de los anticuarios…

Y las palomas siguen picoteando hasta levantar vuelo en conjunto, asustadas por un niño en patineta.

Como ellas…, pero a la inversa, esa noche la pequeña e ignota figura del 4º, voló hasta la estrecha callejuela arrastrando en su vertiginosa caída, un geranio perfumado.

©YOLANDA ELSA SOLÍS MOLINA, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

TIEMPOS Y ESPACIOS EN EL RECUERDO, Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

Imagen de: ispaniagid.ru

TIEMPOS Y ESPACIOS EN EL RECUERDO

            Alguien me dijo que vivir en espacios físicos y emocionales y sobre todo, espacios de tiempo que por supuesto no se repiten, pueden dejar en nosotros huellas profundas.

            Espacios de luchas, en activo y en pasivo, donde damos lo mejor de nosotros mismos. Es la impresión que tengo al observar el álbum de fotos. La foto de mi tía Paquita en Barcelona, con su esposo Antonio, 1935, pocos meses después, el l8 de julio, sería asesinado por un teniente franquista que con un “viva la República” iba disparando a los que creía “rojos” como se solía decir, quizás les evitó el “trabajo” a los estalinistas, ya que él pertenecía al POUM. Su matrimonio no llego a celebrar el primer aniversario.

La foto del día de la comunión de mi madre, de la mía años después, de paseo con mi hermano pequeño, con mi hijo después. Un proceso que gobierna el tiempo, el valor inconmensurable al que pocos damos su verdadero valor y dimensión

Mis abuelos junto a una pequeña niña que abrazaba a su perro, un incondicional amigo, la misma que unos pocos años después cantaba en radio Alcoy. Ya había gente preocupada de que los niños participaran en actividades culturales.

Viendo los libros de Canalejas, hermosos testimonios de nuestro querido Alcoy y que debo a la amabilidad de mi alumna Ester, ¡qué impresión! ¡Cómo todo fluye! ¡Cómo todo se desvanece! No puedo por menos que sentir una fuerte emoción, hay muchos paisanos, personas de gran interés que crean esos espacios de tiempo únicos, que ya nunca serán lo mismo y dan la magia de detener el tiempo, de verte como si todo estuviera igual. Es como trasladarte a un tiempo ido, pero que guardas en tu fuero interno, a veces dolorosos, pero inolvidable siempre.

                       

©SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora española

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA PERA VERDE Y PODRIDA, Concepción Arenal, España

LA PERA VERDE Y PODRIDA

Iba un día con su abuelo
paseando un colegial
y debajo de un peral
halló una pera en el suelo.
Mírala, cógela, muerde;
mas presto arroja el bocado,
que muy podrida de un lado
estaba y del otro verde.
Abuelo, ¿cómo será
decía el chico escupiendo,
que esta pera que estoy viendo
podrida, aunque verde, está?
El anciano con dulzura
dijo: vínole ese mal
por caerse del peral
sin que estuviera madura.

Lo propio sucede al necio
que, estando en la adolescencia,
desatiende la prudencia
de sus padres con desprecio;
al que en sí propio confía
como en recurso fecundo
e ignorando lo que es mundo
engolfase en él sin guía.
Quien así intenta negar
la veneración debida
en el campo de la vida
se pudre sin madurar.

©Concepción Arenal

Información extraída de Wikipedia: (Textual)

Concepción Arenal Ponte¹​ (Ferrol, 31 de enero de 1820-Vigo, 4 de febrero de 1893) fue una funcionaria de prisiones licenciada en Derecho, periodista y escritora española encuadrada en el Realismo literario y pionera en el feminismo español.²​ Perteneció a la Sociedad de San Vicente de Paul, colaborando activamente desde 1859. Defendió a través de sus publicaciones la labor llevada a cabo por las comunidades religiosas en España. Llegó a simpatizar con algunas personalidades como Federico de Castro y a colaborar en el Boletín de Libre Enseñanza (BILE). A lo largo de su vida y obra denunció la situación de las cárceles de hombres y mujeres, la miseria en las casas de salud o la mendicidad y la condición de la mujer en el siglo xix, en la línea de las sufragistas femeninas decimonónicas, y las precursoras del feminismo.³

LA LLUVIA Y EL MAR, Adrián Néstor Escudero, Santa Fe, Argentina

Imagen de: Jenofonte - WordPress.com

Lluvia

LA LLUVIA Y EL MAR [1]

Al distinguido escritor argentino y Presidente de ASOLAPO Argentina - Director de Organización Internacional, Norberto Pannone, amigo en las letras y hermano en Humanidad: alimentados por el maná de la palabra en nuestro peregrinar por el desierto del caos y hacia el oasis de la imaginación creadora…

Celebrando junto a los colegas de la Asociación Latinoamericana de Poetas, el Día del Escritor y del Libro en la República Argentina. Con afecto admirativo (Junio 2018)…

   La lluvia y el mar. El mar y la lluvia. La lluvia sobre el mar. El mar bajo la lluvia. La lluvia, nostalgia en movimiento. El mar, melancolía en calma. Atardece. Un resto de crepúsculo se despereza sobre la línea del horizonte como el filo de un cuchillo.

   Cuchillo herrumbrado en lluvia culposa acunada en mar plomizo y uruguayo pautado como despedida, en clave de turístico amorío. Cuchillo que penetra -pincelada de púrpura ardiente- el mestizaje marítimo que se aplana sobre la playa muda de voces y de sol, entretejido bajo aquellos faroles costaneros prontos a encenderse.

   Cuchillo herrumbrado por la lluvia y el mar. Ocre… Un cuchillo atardecido y difuminado artero como el humo grueso del habano que aspiro ahora, lentamente, aunque mi Cuba esté lejos… Humo de habano masticado esfumándose entre mis manos cetrinas, aunque mi Cuba siga lejos… Tan lejos… Un cuchillo que da forma a mi pena despuntada en el brillo plomizo y charrúa del mar de Piriápolis, mestizado en su océano Atlántico por las aguas sepias del Río de la Plata.

   Pero no estoy en Cuba; aturdido por los hechos, me repito en silencio el poema 19 de Neruda con el que la hube estremecido después de nuestro furtivo encuentro en aquel cuarto afrancesado del Argentino, y sigo asomado hacia aquella estrecha bahía, oteándola ahora desde el confortable habitáculo de un Nissan alquilado como absorto turista en solitario impasse –vuelto ausencia imprevista- y detenido, sin saber qué hacer, en esa falsa copia de costanera almeriense que se contorneaba como un serpiente en sus siete kilómetros de playa, animando de arena a una diminuta pero activa villa marinera de aguas mixturadas y poco profundas…

   Y cuando decido bajar del auto y bendecirme con aquella garúa fina y sincrónica como una letanía gregoriana, observo sin obstáculo alguno a esa mezcla difusa, ora verdosa, ora marrón, ora cenicienta, mas ahora plomiza por la fuga cada vez más cierta del sol en el paisaje, ligando el infinito presente de un reciente adiós sin retorno porque ella…, ya se ha ido. Y la pena de su pérdida lucha en mi interior -en aquel lugar donde el mar es la lluvia y la lluvia es el mar, como en ningún lado- porque la nostalgia de su adiós inexorable, toma también el color verdinegro de una bahía uruguaya donde se hamaca -en calma y sin cesar- la marcada infusión de aquellas aguas salobres y yodadas...

   Sí, el mar, en calma. Y hamacándose sin cesar. También él como yo, turbado y escaseado incluso de ellos…

   … De ellos… O de todos aquellos hombres que, como niños, habían anticipado en la mañana una bella alborada de estío para irrumpir -con sus juegos- en la mansa arena del gigante agridulce estacionado -como un buque más- en el puerto de Piria. Hombres y niños. O niños jugando como hombres. Y hombres jugando como niños, en un eterno Jano que parece señalar -en sus inexorables extremos- aquello de que cuando niños deseamos ser hombres y cuando hombres volver a ser niños.

   Pero ahora ellos tampoco están. Se han ido también como… o con ella. Y la nostalgia muerde mi soledad y la parte en pedacitos tan pequeños, tan efímeros y diminutos, que se tornan como unas de esas gotas de lluvia que cae sobre el mar, mientras éste las acuna –en ciega obsecuencia- con sus pies de brisa tenue y tersamente movedizos… Gotas de golpes frágiles que se arrebatan y se adhieren a los vidrios polarizados de mi auto nipón tejiendo la impronta de una colmena acuosa… Una colmena de gránulos de arena fina y de cuyos panales asoman semillas de ojos redondos brotados de sal…

   Esto, a la izquierda. A la derecha, el Gran Hotel Argentino, donde al glamour de su estirpe europea moldeada en estilo neoclásico francés, irrumpe y se acopla otro tipo de pesadumbre emparentada con la mía, pero que hinca sus raíces doradas y marmoladas, en una compleja argamasa de recuerdos viscosos unos y felices otros… Los de aquellos fundacionales años 20 enmarcados en alucinantes recortes fotográficos que cuelgan –en su sótano espacioso vuelto museo- de unas mohosas aunque pertinaces, augustas paredes vivientes para quienes el tiempo no ha existido ni existirá jamás…

   … Y todo mientras la radio del auto alquilado, susurra -sin rubor alguno y a mis espaldas- la tibia y apasionada voz de Celine Dione, pero mestizada también y de pronto como las aguas grises de aquel paisaje bucanero y cruel, al ser atravesada ásperamente -en su trino final- por el canto álgido y voraz de las gaviotas peregrinas que sobrevuelan el vacío cortinado de la lluvia sobre el mar, y sentenciando así, en el último acorde castellano de una bella canción pop: Mujer (Muchacho): “Estás sola (solo)… Estás sola (solo), otra vez”[2]…

   (Y me siento tan vacío en ese instante como el absorto viajero isleño que soy, mirando al sureste…, mirando al sureste…, mirando al sureste…, en tanto la oblonga figura del buquebús que enfila hacia Buenos Aires para devolverla a la rústica Italia, se vuelve una gota más del mar de la lluvia y de la lluvia del mar, sin saber como ella le recuerda también y como a una prohibida obsesión, detrás de la varonil entonación de Enrico Farina, suplicando “Amore scusami”[3]).

   En versión micorrelato del 18-05-2018, integra el Libro “APOCALIPSIS BANG (Y Otras Historias)” (Colección de Relatos Extraordinarios). Inédito. La Botica del Autor. Santa Fe (Argentina), D. 2006 a la fecha; y en la presente versión relato/cuento, el Libro “MIXTURAS COTIDIANAS Y Otros Cuentos” – Colección de Realismo Mágico y Metafísico. Inédito. La Botica del Autor – Santa Fe, Argentina, D. 2010 a la fecha.-

  Publicado el 12-06-2018 en el Blog de Autor del Foro “PARNASSUS, PATRIA DE ARTISTAS (Patria simbólica de escritores y artistas internacionales)” - Galardonado como PROSA DESTACADA por la Administración (Trina Mercedes Leè de Hidaldo) y La Dirección del Foro. Directora Fundadora: Prof. Marisa Aragón Willner.-

©ADRIÁN N. ESCUDERO – Santa Fe, Argentina – 21 de mayo 2018 (T.a.: 11 de junio de 2018).-

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

   ADRIÁN NÉSTOR ESCUDERO. Nacido en Santa Fe, Argentina, el 12 de enero de 1951. E-mail: adrianes@hotmail.com. Casado, cuatro hijos y seis nietos (por ahora, y a la espera de los que vendrán, a Dios gracias). Como Dr. Contador Público Nacional (1975) y Magíster en Dirección de Empresas (CT – 1998), se desempeñó en la gestión privada y pública. Ejerció la docencia y cargos académicos universitarios en el Área de Administración de Organizaciones y Área de Gestión Educativa (FCE-UNL, 1972/1980 y FCE-UCSF, 1980-2000).

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[2] DION, Celine – C.D. “Falling Into You” – En castellano: “Sola otra vez” - Sony Music, Executive Producers: Vito Lupranno anda John Doelp, 1990.-

[3] FARINA, Enrico- En italiano: “Amore scusami” de Palavicini y Mescolia – C.D. Nº 10 – Colección de Música Romántica - D.V. More records, 1996.-

EL SEÑOR ARMANDO, Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 

Imagen de: Taringa!

EL SEÑOR ARMANDO

                Esa mañana me habían llamado por teléfono para la entrevista con el señor Armando. Y allí estaba, a la espera de ser atendido por él.

Su secretaria me había hecho sentar en un comodísimo sillón, señalándome algunas revistas a fin de que atemperara la espera.

Transcurridos escasos diez minutos, la empleada abrió la puerta de un despacho y dijo ceremoniosamente:

                -El señor Armando lo aguarda.

                Me levanté de un salto y entré. La mujer salió cerrando la puerta con exagerada delicadeza.

Un hombre, de alrededor de cuarenta años me tendió la mano y luego me indicó un sillón para que me sentase. Hojeó unos papeles que estaban sobre el escritorio y me dijo:

                -Tengo aquí toda la información sobre su vida. ¿Está seguro que quiere el puesto vacante?

                -¡Nunca he deseado algo con tanta impaciencia! Respondí.

                -Bien, dijo. Sígame…

                Lo seguí por un pasillo muy largo y estrecho, al final del mismo, entramos a un cuarto pequeño, ¡y allí estaba! Se trataba de un habitáculo, al parecer, de acero inoxidable, similar a una cápsula espacial. En su interior, había una butaca. Me invitó a entrar al compartimento y me instó a sentarme. Me senté y el señor Armando, me ayudó con el cinturón de seguridad.

                -¡Buena suerte! Me dijo el señor Armando cerrando herméticamente la puerta de aquel insólito artefacto.

La máquina comenzó a girar alcanzando una velocidad ciertamente asombrosa. No sé cuánto tiempo pasó, finalmente, el artilugio detuvo sus giros. Después de algunos momentos pude abrir la puerta desde el interior y salí.

Me hallaba en medio de una plaza desierta. Caminé una cuadra y me encontré en pleno centro de la ciudad, creo que estaba justo en la esquina de Sáenz Peña y San Martín. Detuve a un hombre que transitaba por la acera y le pregunté:

                -¿Sabría usted decirme dónde están las oficinas del señor Armando?

                -Ahí enfrente. Me dijo con cierta molestia.

Crucé la calle y entré al lugar.

Me atendió la secretaria del señor Armando y me dijo que debería esperar unos cinco minutos. Aproveché para terminar de leer el artículo de una revista especializada en psiquiatría que había tenido que interrumpir en la visita anterior.

Cumplido dicho plazo, la secretaria me hizo saber que el señor Armando me esperaba.

Entré al despacho que me indicó la señorita y allí estaba el señor Armando.

Me dio la mano de forma muy cordial y se puso a examinar un informe que tenía en su escritorio que, seguramente, era una fábula de mi propia vida, o lo que muchos llaman: “Currículum vitae”.

Me preguntó de manera contundente y sin preámbulo alguno: -¿¡si de verdad, deseaba el puesto que había quedado vacante!?- Le dije que sí. Sonrió y me condujo por un pasillo largo y estrecho hasta la cápsula. El Sr. Armando aseguró el cinturón de la butaca, cerró la puerta y el cacharro comenzó a girar despiadadamente hasta que se detuvo. Abrí la portezuela y salí al mundo exterior.

Me hallaba en una calle asfaltada que parecía desierta. Esperé a que alguien pasara por allí y cuando acertó a pasar un joven, le pregunté por las oficinas del señor Armando:

                -Aquí, a la vuelta. Me respondió.

Di vuelta a la esquina y, en efecto, allí estaban las oficinas del señor Armando.

Entré y la secretaria me saludó con una sonrisa:

                -¡Buenos días señor Armando! El elegido para el puesto lo está esperando. ¿Lo hago pasar a su despacho?

                -Sí, por favor. Le contesté.

Un hombre de unos veinticinco años, se asomó detrás de ella y ésta, lo hizo pasar.

Le extendí la mano sonriente y le indiqué un asiento. Recorrí atentamente las hojas del informe que estaba sobre el escritorio y le pregunté imprevistamente si de verdad deseaba el puesto. Precipitadamente, como en si fuese decreto, me dijo que sí.

Entonces, le dije que me siguiera.

Recorrimos el largo y estrecho pasillo hasta llegar a la cápsula. Una vez allí, hice que entrara y se sentara en la butaca de la misma, ayudándole a colocarse el cinturón de seguridad.

Cerré la puerta y el ingenio comenzó a girar.

©Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

De su libro “Cuentos invernales” ed. 2010