ASOLAPO EN OLAVARRÍA, BUENOS AIRES

ACTIVIDADES DE NUESTROS MIEMBROS EN EL INTERIOR DEL PAÍS

El día Sábado 20 de Abril del corriente año, a las 18 horas se realizará el acto de entrega de premios del Certamen Literario Nacional "Ciudad de Olavarría", en la sede de la Asociación Veteranos de Malvinas (contigua a la Biblioteca Popular Crucero General Belgrano), ubicada en Avenida Pellegrini 2350 (entre Velez Sarfield y Bolívar) de la ciudad de Olavarría.

Los géneros participantes fueron Cuento y Poesía y fueron recibidos más de 170 trabajos provenientes de todo el país; sumado a esta gran cantidad de trabajos, es de destacar la calidad de las obras enviadas. Por este motivo, sus organizadores, la Biblioteca Popular Crucero General Belgrano, la Asociación Latinoamericana de Poetas (ASOLAPO) y el Comité Olavarría de la UCR agradecen a quienes hicieron posible este éxito de convocatoria.

Los ganadores son los siguientes:
Género Poesía:

Primer Premio: Laura Beatriz Chiesa, Mar del Plata
Segundo Premio: María del Rosario Lorenzo, Villa Ballester

Tercer premio: María del Carmen Manetti, Olavarría
 Menciones Especiales: Raquel Graciela Fernández, Villa Domínico;
 Jorge Omar Hermiaga,  Moreno; Juan Carlos Pirali, Dolores

Menciones:

José Ezequiel Feito, Balcarce
Sergio Gabriel Lizarraga, Tafí Viejo, Tucumán
Mario Edgardo Altamirano, Mar del Plata
Celia Noemí Perdigues, Arroyo Dulce
Osvaldo Santiago Rassetto, Ciudadela
Julieta Daniela Pesuto, Paraná, Entre Ríos
Marta Elvira Vega, Mar del Plata.

El Jurado estuvo constituido por los poetas y docentes de nuestra ciudad: Nilda Dora Baliño, Vicente Osvaldo Martín y María Cristina Collinet.

Género Cuento:
                        

Primer Premio, Walter Gasparetti, Cañada de Gómez, Santa Fe

Segundo Premio, Carlos Viale, Olavarría

Tercer Premio, Enrique Fernández Anderson, Turdera
Primera Mención, Alejandro Daniel Lamela, Gregorio de Laferrere
Segunda Mención, María Agustina Hernández, Ciudad Autónoma de Buenos Aires
Tercera Mención, Germán Bartizzaghi, Pilar, Santa Fe
Cuarta Mención, Claudia Teresa Parini, Gonnet
Quinta Mención, Carla Kammann, Pacheco

El Jurado estuvo constituido por los escritores y docentes olavarrienses: Roberto Armando Forte, Raquel De Bellis y Juan Pablo Goñi Capurro.

Los premios consisten en diplomas,  libros y artesanías de actores culturales de nuestra región.

CEFERINO LAZCANO, Director General de Asolapo Argentina en Zona Sur de la provincia de Buenos Aires

El Jurado estuvo constituido por los escritores y docentes olavarrienses: Roberto Armando Forte, Raquel De Bellis y Juan Pablo Goñi Capurro.

Los premios consisten en diplomas,  libros y artesanías de actores culturales de nuestra región.

CEFERINO LAZCANO, Director General de Asolapo Argentina en Zona Sur de la provincia de Buenos Aires
                                  

PIU AVANTI !!!

Al amigo poeta, al ave viajera, al ser humano, al pacifista, al hombre, a Joseph Berolo.

Hermano mío, es mi mayor deseo que muy pronto estés en la lucha de siempre y las sombras de la enfermedad se hayan diluido en la luz de la recuperación de tu salud. Lucha y vence!!!

Norberto Pannone,  Asolapo Argentina

PIU AVANTI!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer, que nunca reza,
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...

¡Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo tu cabeza!

Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte), Poeta argentino

ALAS

ALAS

Muerde el silencio el aire
bajo tus alas que dejan
traslucir al tacto mi desnudez.

Me pierdo en mi marco espejado
entre tus negros ojos que centellan
marcándome el justo y preciso instante.
Vuelas expandiéndote incontenible.
Me desfloras, descubriéndome en tu 
rasante vuelo milagroso, donde todo amo!

Como guijarro, en la noche más noche,
en el amor y el dolor, de las cosas vivas,
y el azar inocente de todos los dioses.

Me asustas, si tus alas no alimentan mi memoria.
Me asustas, que puedas perder esa costumbre.

Me habitan caricias...
me laten
me aturden 
me impregnan
me tomas...
Entonces vuelves como nunca
entre mis vuelos y tus vuelos
mordiéndome el aire silencioso y todo es cielo!...

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora argentina.  aidilunica@gmail.com
Miembro fundador de Asolapo Argentina 

EL PORTAL DE ENFRENTE

EL PORTAL  DE ENFRENTE

Me asomé a la ventana y observé la acera, seguía mojada; había vuelto a llover.

Una figura obscura se deslizaba por el quicio de la puerta de enfrente, era un muchacho con gorra y ligeras botas. Pero no llamó al timbre de la puerta de entrada y eso me extrañó, estuvo unos momentos observando hacía arriba y hacia abajo por ver si pasaba algún viandante y luego, levantó la cabeza y fijó la mirada en mi fachada para comprobar si era espiado desde las ventanas. Pero, yo hice un gesto de retroceso, aunque no fue necesario ya que  quedaba en  la  total obscuridad  y, desde abajo, no podía verme.

Seguro de que nadie le había visto se marchó sigilosamente calle abajo hacia la plaza. Esto se repitió varios días, no seguidos, sólo alternos. Llegué a calcular dos veces por semana durante un par de meses. Así tomé la costumbre de acercarme a la ventana todas las noches mientras me comía el postre. Aquello era un misterio que no llegaba a descifrar. ¿Porque venía casi todas las noches?, ¿por qué  miraba con tanto celo hacia todos lados y luego se marchaba silenciosamente?

Fui atrapada por aquella rutina, porque a veces, sorprendía al muchacho deslizándose por la fachada de la casa, alta de dos pisos. Una de las veces lo vi salir de una de las ventanas y cogido a la tubería del desagüe, fue bajando hasta la acera, luego se fue. Pero un día todo se acabó, ya no volví a ver al muchacho trepador.

Cuando un  par de meses  más tarde en la panadería  me dijeron que Angelina, la hija más joven del cacique del pueblo, que vivía en la casa frente a la mía, se casaba con un amigo de su padre, porque estaba embarazada, no me extrañó en absoluto, pero me dolió, que a pesar de los tiempos que corrían de libertad, de democracia y no se cuantas cosas más, la imposición del cacique , asustado por no saber quién le había preñado  la hija, la obligaba a casarse para ocultar el “pecado”, como decían en corrillos por el pueblo.

A pesar de los esfuerzos disimulados de la familia, por todas partes  la comidilla no dejaba de correr de boca en boca. Se oían los disparates más absurdos, incluso que la pobre madre había enfermado del disgusto y que posiblemente se moriría.

Hoy, diez años después, he abierto una botella de champagne, para brindar por una mujer, que ha dejado a su viejo marido y a sus padres y se ha ido, llevándose a su hijo, con un joven que ha vuelto de Bélgica ¿El muchacho trepador?, me imagino que sí.

Mi amiga Rosa me explica el escándalo, en el pueblo no se habla de otra cosa y me mira sorprendida cuando le ofrezco una copa del burbujeante champagne francés.

.-Pero, ¿qué celebramos?

.-Pues muy sencillo. Brindamos porque el amor, por fin, ha triunfado. Le ha ganado, la partida, bueno, se la hemos ganado, porque yo también me uno al evento, al machismo y al caciquismo, tan arraigado en estas tierras. Rosa no entiende nada, pero bebe con alegría.

SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora de Alcoy, Alicante, España.

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

NO SE MUERE EL ENERO EN TUCUMAN

NO SE MUERE EL ENERO EN TUCUMÁN

No se muere el enero en Tucumán

ni coincide la flor en lo casual,

ni es mentira la casita de barro

amurada al friso de la catedral.

Se embaraza la tarde de nostalgia

al parir tu nombre sin olvido.

Me gusta  el camino a San Javier

porque finge las curvas de algún río.

Puedo tantear el aire y transitar

la noche tibia en Tucumán

hasta llegar al “Alto” por calle Avellaneda

para morir en guitarras y en el vino

derramado en la mesa inmemorial,

donde el alma de Atahualpa espera

y el tucu danza entre maderas

el baile rumboso y vegetal.

No se muere el enero en Tucumán.

Olor a caña,  azahar y grillo

y la nostalgia del naranjo amargo

perfumando la plaza Independencia,

donde yace la memoria del Cabildo.

No se muere el enero en Tucumán

si escucho las risas de los niños

y el hechizo del viejo campanario

que baja por la calle “veinticuatro”

para teñir de pudor tu delantal.

Norberto Pannone ©2012 

NORBERTO PANNONE, Presidente y Miembro fundador de ASOLAPO ARGENTINA

ROSAS

ROSAS

Con sus pasos transparentes
va la bella rosa y sus espinas.

Sus espinas no dañan.
Sus pétalos terciopelos
tienen su cuerpo suave.

las espinas son sus armas.
Su tronco es un remanso
donde dejamos el alma!


Cuando salimos al mundo
como una rosa de viento,
cruzamos nuestro destino
con los ojos vendados
y sus pétalos se mueren
con sus espinas clavadas.

L a rosa…
es tan bella como la vida!

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora argentina.

Miembro Fundador de Asolapo Argentina

HOSTIGAMIENTO

HOSTIGAMIENTO

Con RODOLFO LEIRO

Hostigada de inhóspita derrama,
que tú, muerte, pregonas en baluarte,
abro un extenso guión, fijo un aparte,
de tu oscuro pendón y de su escama.

Yo no soy el vaivén que se encarama
al álgido tambor de tu estandarte:
Soy un grito de euforia, soy el arte
del azul, en el gris de tu proclama.

Y en tu espacio violento de intemperie,
forjo andenes de pechos sin molduras,
y vagones que embarcan mi destino.

Yo soy boca de aquellas que en congerie,
acostumbran su voz en las alturas
y mudan las miserias en un trino.

ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ, Vigo, España

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

DECISIONES

DECISIONES

He parido estrellas en la noche angular de mis proverbios.

He decidido suspender la reunión de los relojes

para permitir que el tiempo tenga raciocinio

y se invente algunos segundos para amamantar mi historia.

He pensado en construir puentes

a través de los dos últimos colores del arco iris,

para divisar desde esa remota lejanía,

la maravilla diametral que existe

entre optar por los grises o los brillos.

He sabido que “nadie” puedo ser yo, puedes ser tú

y que “nunca” es probable que me despierte

en alguna aurora distraída,

para entender que los silencios no son perennes,

que las disputas no son eternas

y que prosperan las esperanzas cuando deambulamos

con los sonidos de la siesta en nuestras manos.

Ese sopor de verano tiene su dialecto propio,

enmudece la gente, descansan los relojes,

duermen las sombras recostadas con su dueño.

Es incluso posible,  rondar por los anillos satelitales

de nuestra aurora,

y vislumbrar y palpar lo tenue que es el rocío

cuando se apoya sobre las espinas de una rosa.

Todo es prescindible, nada es increíble.

Siento el sudor que empapa mis manos

y sé que una rebelión de emociones internas

está fluctuando en el vértice más peligroso de mi angustia.

Entonces, en el abismo que se devora los intentos,

me inclino, me reverencio y me reinvento

para surcar profundidades

y emitir el sollozo clausurado

que me permita emprender el vuelo.

ELSA FLORIT, poeta y escritora de Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina.

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

LA VELA

LA VELA

Poema construido en el año 1994, traducido

al idioma quechua e incorporado al Museo

Histórico Regional de Vicuña Mackenna (Córdoba) Argentina.

Cuando suponía que mi esposa me sobreviviría.

Agoniza la tarde. La viejita,

en el seno desierto de su casa,

con la solemne liviandad de gasa

acerca al fuego la típica marmita.

Después sorbe su sopa. Lentamente

mientras hunde sus ojos en el plato

y un dibujo de patios y de ratos

atiza la bondad de su presente.

Ha quedado muy sola. Desolada

como un pecho que en plena madrugada

los recuerdos inhóspitos desvelan.

Abre un viejo cajón. Acaso un rezo

mientras escapan sentimientos presos.

Un minuto después arde una vela.

RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino,

Miembro fundador de Asolapo Argentina

Incorporado a REMES (Red Mundial de Escritores en Español)

http://redescritoresespa.com/L/leiroRV.htm

LAS ROSAS PEREGRINAS

LAS ROSAS PEREGRINAS

     Uno se olvida de visitar a las personas queridas. Digo más, aún  a las muy  amadas. El tiempo, ese enorme tirano de las horas,  va dosificando las actividades y los intereses a lo largo de los días  y así, poco a poco, nos encontramos tan ocupados que  parece inevitable  olvidar  aquello que fue  tan caro para nosotros en otras épocas. 

     Ciertas veces, sin embargo, descubrimos que cualquier intento de olvidar es vano, como si se produjera una conjunción entre el pasado y el presente para volverse un repentino “ahora”.  Aclaro que todas estas disquisiciones  fueron motivadas por las rosas.

(“Dime qué hacer, Señor, en esta aurora

cuándo la pena me carcome el alma

como estilete que azuza  mi calma

mientras devana  el hilo del  otrora…”)

   Me levanté temprano. Aquel domingo todo parecía bullir en mi cabeza. En realidad, la decisión la había tomado la noche anterior mientras cortaba las rosas de la casita del puerto.  Ya les había “echado el ojo” para los floreros de mi casa porque eran densas, enormes y rosadas, aunque carecían del perfume de las rojas y aterciopeladas  de mi antiguo domicilio  de la calle Arenas. Pero eran vistosas y alegres, con un algo de candor y con resabios de una belleza esforzada, lograda a “fuerza  de pulmón” en medio de macetones con malvones y geranios.  Las rosas siempre han sido un pequeño tesoro de los jardines humildes,  quizá  mucho más significativas  que los preciosos capullos que adornan alguna finca inglesa con natural disposición  y elegancia.  Porque estas rosas vistosas, sin perfume y  en gran número, lucían de forma inusual, desusada, en la diagonal de tierra del sencillo patio de marras. Eso sí, estaban colmadas de espinas, cuchillos  afilados e hirientes que se negaban a entregar el fruto de su esfuerzo cotidiano  y renuentes a conocer horizontes distintos de su origen. Luego de algunas pinchaduras  y variadas maldiciones farfulladas en voz baja, logre cortar una buena cantidad de ellas. A cambio, les entregué a las que quedaban, el beneficio de algunos cubos de agua para que pudieran reproducirse sin mayores problemas, pese a la merma ocasionada.  Corte también algunos helechos, que derramaban sus  finas ramas y tenues adornos vegetales hacia arriba y a los costados. Satisfecha con el ramo, cerré la puerta de rejas y me alejé raudamente.

     La adquisición de las flores, casi manu militari, confirmó mi irrevocable decisión (tantas veces postergada), de cumplir con mi proyecto del día siguiente.

     Al llegar a mi casa, dediqué una parte de las rosas para el embellecimiento de mi sala. Sobre un multicolor florero, alternaron amistosamente las recién llegadas con las de mi propio jardín. Formaron un delicado centro rosado que jugueteaba con los diversos tonos contrastantes a su alrededor. En otro recipiente  más pequeño, que usualmente ubico sobre la mesa de la cocina, puse algunas más. Quedaron tan bonitas, a mi juicio, que me tentaron para decorar además el dressoir del living. A continuación escogí un estratégico hueco entre el reloj de mesa y un  trozo de piedra mezclada con amatista que refulgía con sus tronos  violáceos. Satisfecha con los resultados conseguidos reservé para la visita planeada  el resto de las rosas en una vieja olla con agua. Diluí en ella una aspirina para alargar la vida útil de las flores y di por terminada  la tarea.

       Luego del desayuno, temí que se debilitara mi decisión de realizar aquel viaje  con las rosas. No sé, creo que no es fácil realizar un encuentro con las migajas  de lo que ayer fuera plenitud y vivencias. Conformarse con el pálido reflejo de un espejo quebrado, casi hecho añicos, presente y ausente a la vez…

(“Melancólico viaje hacia el encuentro

donde me enfrento toda, sin decirlo

y en callado silencio, al escribirlo

desnudo el vendaval que llevo dentro…”)

     Porque mi tormento permanente en este asunto era  mi aceptación tácita, interior, de que no tenían sentido ninguno de los rituales que realizaba. Que  con ellos sólo respondía al cumplimiento de reglas  y convenciones establecidas, ajustadas por el tiempo y el beneplácito de las creencias y la costumbre.  Todo ello, me decía, lograba que nuestra conducta al respecto pareciera “casi” espontánea frente a hechos de esta naturaleza.  En el fondo tenía la convicción que aunque yo quisiera ser un remolino que intentara  perforar un universo paralelo, cercano pero de imposible acceso, frente a él mis rituales se tornaban algo torpe, incómodo e inútil.  Al mismo tiempo, no podía evitar  un mea culpa por la aparente indiferencia (¿remordimiento?) que se iba apoderando de mí ante la inminencia de aquel viaje.

     Ya el propio trayecto era penoso ¿O así al menos me parecía a mí, que esas calles, sucediéndose unas a otras, se sumergían en zonas cada vez más sombrías, cada vez más solas? No sé qué era, pero mi pecho  iba oprimiéndose cada vez más a medida que  me acercaba a aquel lugar donde me esperaban ¿O en realidad no había ningún interés por mi presencia? Tal vez sólo se trataba de un espejismo de mi propio deseo.  Todo se confundía, porque en realidad yo tampoco me había declarado a mí misma  que tenía ganas de ir., Seguramente todo era obra de las  propias impresiones que uno siente dentro suyo, integradas  a la propia existencia, junto con los dictados que fueron marcándose  sobre la blanda arcilla de las horas infantiles.

    (“Este viaje a ese tórrido desierto

que calcina los campos terrenales

nos retiene y atrapa en infernales

abismos de dolor a cielo abierto…”)

Mis rosas, impávidas, me acompañaban en el asiento trasero del coche que nos  conducía hacia el sitio. Le di una ojeada a la bolsa de plástico donde estaban alojadas. Las preservé del intenso sol corriéndolas más hacia mí.  Reconocí, satisfecha, que era mejor estar sola en esta ocasión  porque cuando uno debe enfrentar alguna resolución  en la que se halla en juego la propia fiabilidad  en temas esenciales, lo mejor es resolverlos al propio modo.  Así, reflexionando, llegamos. Buscar entre las calles 5 y 6 el número 33 no fue tarea fácil. Tal como acontece en las más modernas metrópolis,  donde los cuerpos de los edificios de departamentos son similares,  a mí me costaba encontrar el punto.  Mientras lo buscaba, recordé aquella serie de la TV española (cuyo título se me olvidó), donde  la semejanza de los edificios hace imposible que el protagonista puede acudir a la cita con la mujer de sus sueños.

     (“Busco, entre todos, el sabor perdido,

el olor primordial, la mano ardiente,

La miel de la mañana, la impaciente

constatación de amor del tiempo ido…”)

     Con las rosas a mi lado, poco a poco, la relativa serenidad  y hasta cierta indiferencia, fueron cediendo el paso a la angustia ¡No faltaba más! Ir a cortar las flores el día anterior a la casa del puerto,  mantenerlas cuidadosamente en el recipiente con aspirina,  viajar tanto tiempo y ahora no poder entregarlas en ese sitio tan alejado de casa.  No podía soportarlo. Era verdaderamente el colmo. Por suerte, las rosas se mantenían bastante bien, gracias a un resto de humedad en la bolsa y yo procuraba no cerrar la abertura  de la misma   para que el aire las mantuviera lozanas.  Consulté a un encargado del lugar para que me orientara.  Con su mejor voluntad, me dio algunas vagas indicaciones  que no me sirvieron de mucho.  Mis rosas y yo continuamos la peregrinación como si  fuésemos camino a Santiago de Compostela.

     Sabía que el vecino de uno de ellos se llamaba Daniel Volpeti ¿ o era Volpati?  La verdad es que dicha  información no resultaba de ayuda en estas circunstancias. Los minutos pasaban y no aparecía ninguno de los buscados.

     Al fondo, una construcción  de color amarillo  no sé por qué (o sí lo sabía)  me llamó poderosamente la atención, como un recuerdo apagado y doloroso. Recordé, mediante esos circunloquios que realiza nuestra mente cuando quiere eludir el foco de atención, aquel film  donde el asesino múltiple  (me parece que lo encarnaba Tony Curtis),  merced a la labor de un psiquiatra hipnotizador, enfrenta  la tremenda verdad de su manía  homicida, que permanecía oculta para él en su vida cotidiana.

     Caminé, casi sin darme cuenta,  en esa dirección. Un vientecillo fresco suavizaba el calor  de las primeras horas de la tarde. Las grandes arboledas, plenas de verdor estival, mostraban orgullosamente sus enormes ramajes  entre las flores y los bancos,  para solaz de los ocasionales transeúntes.

     De repente, encontré el hábitat   del tal Daniel. Muy cerca, me esperaba uno de los destinatarios de mis rosas. Pasando una diagonal, casi en perfecto extremo de recta, se hallaba el otro escenario que me interesaba. Ya segura de mis pasos, pero desarmada por la emoción organicé como pude las actividades subsiguientes.  Abrí la bolsa, saqué las dos botellas con agua  y luego de vaciar  el líquido en  los recipientes comencé a repartir mis flores. Tres a los pies, una en la cabecera de él; cinco a los pies de ella, complementado todo con finos helechos.

(“Parece que no hay nadie y sin embargo

ellos me miran hoy, desde su altura

y alivian mi pesar, esta locura

de negar la verdad. Hoy me hago cargo

de aceptar mi pasado y mi presente,

conjugar el futuro entre las manos

con la lluvia de amor que desde arcanos

se desliza sutil sobre mi frente”)

Luego, con el corazón  a flor de piel y los ojos cuajados de lágrimas, contemplé  mi obra.  Descubrí, gracias a las rosas, que volvía  a tener significado  el homenaje ante las tumbas de mis padres.

IRENE MERCEDES AGUIRRE, poeta y escritora argentina.

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina