MUJER DESCONOCIDA

MUJER DESCONOCIDA

Me hubiera gustado conocerte,

recoger tus manos abnegadas
y pedirte perdón por las mías,
pero ibas ajena, vencidos los ojos
acaso ensimismada en el paisaje de otros ríos,

de otras tierras que no nos pertenecen
y traía anclados tu mirada.

Niña mujer o mujer niña de arenas sin parques
te leías triste en un asiento;

yo iba contigo

pero no pude encontrarte: tu cansancio
viajaba lejos, mucho más lejos que el mío.

Lo siento.

No pude regalarte una sonrisa.

ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ

Vigo-España

Miembro Honorífico de Asolapo-Argentina

JUANA CASTILLO ESCOBAR - HAIKUS

Óleo sobre tela. Juana Castillo Escobar. Pintado hacia 1995-96.
Es copia de una imagen que llegó a mis manos, desconozco el autor.

HAIKUS

 Nº 247

Entre arcos en flor

ha de vivir la mujer.

Es música. Es luz.

Jueves, 7-III-2013 - 21,45 p.m.

---o0o---

Nº 250

Trabajadora,

mujer, madre y esposa...

¡Maravillosa!

Viernes, 8-III-2013 - 9,50 a.m.

---o0o---

Nº 251

No somos ni más

ni menos que los hombres.

¡Somos..., mujeres!

Viernes, 8-III-2013 - 11,21 a.m.

----o0o---- 

JUANA CASTILLO ESCOBAR, poeta, escritora y artista plástica de Madrid, España.

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

ALGUNA VEZ

ALGUNA VEZ

Alguna vez,

no se ni cuando,

creí  que era primavera.

Pueril intento de domar

con poco esfuerzo

la utopía de esperar

por un verano.

Después, las hojas

gastadas de pasado

se han ido derrumbando.

Un otoño, quizás, inesperado

me obligó sin cortesía

a comprender del frío

la inclemencia que roía.

Alguna vez,

yo no se cuando,

el crudo invierno de la vida

paseará su miseria

en mi ventana

y andará por las noches

traicionando  la memoria,

que aún conservo en vano.

©NORBERTO PANNONE, Marzo de 2013

ESPERA

ESPERA

 Yo sigo parado en la esquina bohemia.

La luna me arroja el beso primero,

en brillo me acerca el grácil te quiero

 .de una boca leve, ansiosa, que apremia.

Consumo la tarde huraña de anemia,

con viejos recuerdos lastimo y me hiero.

Acaso hace tiempo que lacro mi huero

como un expulsado de leda academia.

No porta mi espera torpe blasfemia

ni busca sumirse en pérfida endemia

mientras tu promesa fue nuda presencia,

nostalgias de antaño que ruedan ahora,

luz de fanales lamiendo mi espora

que rueda  mi cosmos sumido en ausencia.

ESTHER GONZALEZ SÁNCHEZ y RODOLFO LEIRO

Miembros integrantes de ASOLAPO ARGENTINA

.

SER MUJER

*SER MUJER* 

Anticipándome en mi homenaje al día de la MUJER... BENDICIONES A TODAS ELLAS ....

Ser mujer es una honra

porque fui engendrada

en el vientre de una mujer,

porque mil vientos no torcieron mi cara

y siempre vi lo que quise ver.

Ser mujer me causa ¡Tanto orgullo!

como nunca creí tener.

Y aunque muchos quieran

edificar muros de indiferencia

uno a uno los haré demoler.

Ser mujer es abrazar el mundo

y sentir que se lo puede sostener.

Que mi sexo no es impedimento

y que lograrlo todo cuanto me propongo

con constancia y esfuerzo lo lograré hacer.

Hija, hermana, esposa, madre, cura almas

"NAVE DE MERCADER"

Amasa el pan, labra la tierra, cría a sus hijos

maestra sin título, ni exámenes...

consultora privada y a deshora

que trabaja hasta el amanecer.

Sin derechos; ni reconocimientos

pero con obligaciones...

impuestos por una sociedad

que no la quiere contener.

Maltratada a veces por su propia familia

que por amor y miedo ¡calla!

y así simplemente deja de ser.

Su silencio dice más que cien palabras

y su dolor solo ella lo conoce

porque no lo trasunta, ni lo deja ver.

Expreso con mi voz y con mis letras

lo que tantas mujeres quisieran también

pero les temen a las represalias

y ser maltratadas otra vez.

Que un loco pirómano le prenda fuego

y acabe con sus sueños de una vez.

¿La justicia? ¡Se fue de vacaciones!

Y sin previo aviso les dejó un cartel.

Las cárceles se atestan de asesinos a sueldo

de cobardes sin escrúpulos

que violan hasta el nombre de una mujer.

Algunas por los golpes

se olvidaron quienes eran...

de sus edades, sus sueños...

mancillaron sus lechos, sin saber quien fue.

¿Las leyes? ¡Dormidas! Y en puntas de pie

huyen por pasillos delante de superiores

 que se autodenominan

defensores de los derechos de la mujer.

Expedientes que descansan sobre un escritorio

sin siquiera ser mirados por ningún juez.

Pero no irán muy lejos, pues hay una justicia

que no puede ser burlada...

y actuará sin misericordia, mañana talvez

en tiempo y en forma, al derecho y al revés

no habrá escapatoria, JESÚS tiene memoria

que el nació también, de una MUJER.

En nuestro día... armemos una ronda

con representantes de todas razas

y oremos victoreando con poder y con fe...

Por las que quedaron, por las que se fueron

por la paz, por la vida, porque no haya más guerras

internas ni externas, por heridas que no cierran

y que la sangre deje de correr.

La palabra es una daga, una afrenta

con ella se mata ilusiones también.

¡Por favor que se tome hoy conciencia!

Ya que la misma se pasó por alto ayer.

Si aún tienes olfato, huele estas letras

y verás que el perfume es de una... MUJER.

 

LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI, poeta y escritora argentina

Canciller Gobernadora de Asolapo Argentina en la Pcia de Santiago del Estero

Derechos reservados para compartir Nº 452298

libypoesias@arnet.com.ar

ESPINAS Y ROSAS

ESPINAS Y ROSAS

a Facundo Cabral

in memorian

Al alba un cielo en sombras 

Cernía el espesor del grito

un 9 de julio día de tu Patria.

La cobardía. La barbarie,

hasta cesar el aire.

Con mirada de grande

aprehendió desde niño

cuando el vino es vino.

cuando el hambre, es hambre.

Estalló en las conciencias

tus hurgadoras y justas palabras,

en el denso horror que enlazó

tu universo en el revuelo de tus

mundos de espinas y de rosas.

Sólo me basta tu nombre: Facundo

Sólo sé, que la espina sólo crece en la rosa.

Sin ser de aquí. Sin ser de allá...

tu corona es de espinas, tu victoria es de rosas!

© Lidia Cristina Carrizo

Publicado en México  13th July 2011  por Carmen Amato Tejeda

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora argentina

Miembro Directivo de Asolapo Argentina

ROSAS ROJAS

ROSAS ROJAS

En la puerta del hospital de urgencias, donde estacionan las ambulancias, había una pelea entre dos hombres. Me llamó la atención porque solamente uno de los dos golpeaba al otro, que no caía al piso a pesar de los tremendos puñetazos que le aplicaban en el rostro.

Habían comenzado dentro de un taxi y bajado de él a los tumbos. Quien recibía los golpes ni siquiera sacaba las manos de sus bolsillos, como si en ellos estuviera protegiendo algo valioso. No ofrecía ningún tipo de resistencia, sólo buscaba evitar los impactos. Pero no lograba hacerlo del todo, y el que golpeaba de manera feroz –que por su ropa parecía ser el taxista – le asestó varias trompadas más hasta que el agredido, al fin, se decidió a correr.

Me pareció extraño que no hubiera intentado defenderse o al menos, alejarse cuanto antes.

Perdí de vista a los dos hombres y seguí caminando. Entré al hospital por una de las puertas laterales. Venía bastante apurado, como siempre. Iba a visitar a un pariente internado y sólo llevaba un ramo de rosas rojas en mi mano derecha.

Unos segundos después, sentí que me empujaban desde atrás. Trastabillé y casi caigo al suelo. En una de las galerías, cerca de la terapia intensiva, el mismo hombre que había recibido los golpes me tomó del brazo y con un arma pequeña apuntó a mi pecho.

Haciendo ademanes, me obligó a acompañarlo. No dudé un segundo. Estaba muy lastimado y de su ojo izquierdo parecía caer sangre. Su camisa blanca, llena de pequeñas manchas de color oscuro. Y sus dientes...

Corrimos un largo trecho. La gente se horrorizaba al ver su cara destrozada y el revólver que llevaba en su mano derecha. Parecía algo grotesco, un hombre desequilibrado corriendo al lado de otro que seguía sosteniendo, como si fuera un trofeo, un ramo de flores. No entiendo por qué en ese momento no pude soltarlo.

Subimos a un pequeño ascensor. Allí bajó su arma y me miró a los ojos por primera vez. Sacó de su bolsillo una pequeña caja de color blanco, cerrada con cinta adhesiva, y me la entregó sin decir nada.

Al detenernos en el segundo piso, volvió a tomarme del brazo y así corrimos hasta el borde de un balcón que se encontraba unos pasos delante de nosotros.

Abajo, la gente había empezado a congregarse. Extrañamente, a pesar de todo, yo me encontraba tranquilo y seguro de que no iba a lastimarme. Algo en su mirada lo decía. Pero aún no llegaba a entender por qué me había dado la caja.

– No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

Habló como si estuviera leyendo mi mente.

No tuve tiempo de preguntarle nada. Acercó la punta del revólver a su garganta, debajo de la nuez de Adán, y disparó.

Se desplomó sobre mí. Y la sangre... ¡por Dios! Tanta sangre a borbotones sobre mi ropa, mis zapatos y el ramo de flores.

Me lo saqué de encima. Sentía vergüenza de pensar más en el asco que me producía ensuciarme que en la locura y el drama de ese pobre hombre.

En pocos minutos llegó la policía. Tarde, como en las películas. Sólo atiné a quedarme sentado, apoyado contra la pequeña pared que nos rodeaba.

Guardé la caja en el bolsillo. Tuve la tentación de dejarla tirada o de esconderla en el pantalón del suicida, pero preferí respetar su último deseo. Cuando todos se fueran, la abriría.

Ya en mi departamento, cerca de las cinco, aún no había podido almorzar. Seguía asqueado por la horrible sensación de la sangre caliente sobre mi cuerpo. Volvía a verla, manando con violencia, mojando mis manos y mis pies.

Me senté en el living. Acababa de llamar la policía para pedir algunos datos y ver si podía aportar algo más. De paso, me avisaron que el psicópata no había muerto todavía. Estaba muy grave, internado en el mismo hospital de esta mañana. Era prácticamente imposible que sanara o despertara, según el comisario a cargo de la investigación.

Sin embargo, algo me impulsó a ir a verlo. Para saber más de él o de su vida. Además, me tentaba la idea de dejar la cajita blanca de bordes plateados entre sus pertenencias.

Pero no iba a poder hacerlo.

Unos minutos más tarde estaba en camino del hospital, por segunda vez en pocas horas.

Llegué a la sala de terapia intensiva pero dos oficiales me impidieron el paso. Estaban parados al lado de la puerta, uno de cada lado.

Me preguntaron si tenía relación con él, si era familiar o pariente. No quise decirles mi nombre, sólo contesté que lo había conocido hace poco tiempo. El más joven me dio el pésame por anticipado y me informó que podía quedarme por allí, para esperar el obvio desenlace.

Les agradecí. Di media vuelta y busqué la salida. Había sido un día bastante largo.

Después de subir a un taxi para volver a casa, tomé la caja y me decidí a abrirla. De una vez por todas.

Nunca hubiera podido imaginarme lo que contenía.

Tenía que entregársela a alguien. Pero no a cualquiera. Alguien que fuera capaz de llevar a cabo lo que la caja pedía.

Vi por el espejo retrovisor que el taxista había observado lo mismo que yo. Y supe que comenzó a desearla, con todas sus fuerzas.

Estacionó a los pocos metros, cerca del sector de entrada y salida de ambulancias, y giró hacia mí. Me exigió la caja y no quise dársela. Por eso mismo comenzó a golpearme. En el rostro, en los oídos, en el estómago… pero no la solté. La guardé en mi bolsillo, a salvo de todo.

Tratando de esquivar sus trompadas, bajé del auto. Sin saber hacia dónde iba, empecé a buscar al próximo destinatario.

Advertí que desde lejos nos estaban mirando. Era un hombre calvo, como yo, que parecía llevar algo pesado en sus manos.

Lo seguí. Enceguecido por el impulso de compartir con alguien especial el contenido de la caja, fui hacia la galería donde se encontraba. Aún sin saber cómo iba a convencerlo de que acepte.

Se me ocurrió quitarle el arma a un guardia del hospital. Lo hice y corrí con todas mis fuerzas por uno de los pasillos. Mi corazón latía cada vez más rápido. La sangre ensuciaba mi camisa. Tenía el ojo izquierdo semicerrado y mis dientes…

Encontré al calvo y lo tomé del brazo. Con la pistola apunté a su pecho y lo obligué a correr junto a mí, para alejarnos de todo.

Nos refugiamos en un ascensor. Cuando bajamos en el segundo piso, casi sin aliento, le di la caja y le indiqué:

– No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

No tuvo tiempo de preguntarme nada. Allí mismo, cerca del balcón, acerqué la punta del pequeño revólver a mi garganta y disparé.

Caí sobre él. Y mi sangre... por Dios, tanta sangre a borbotones sobre su ropa, sus zapatos y el ramo de rosas rojas que él seguía sosteniendo entre sus manos, como si fuera un maldito trofeo.

GONZALO SALESKY

http://gonzalosalesky.blogspot.com.ar

HACIA LA VIDA

HACIA LA VIDA

El asombro en la emoción sublime 

saliendo de tu rostro, tus palabras.

Las preguntas que no hice a tiempo.

Artos de no decirnos, cerrar puertas,

cuando fuiste volando hacia la vida

¿Nos importe que dejemos de amar, 

y reflejemos cierto brillo, preguntar

con los ojos que borran su nitidez ,

y te extravías temblando en mi piel?

                  Intentar borrar viejas huellas pasadas,

mientras me haces el amor, sin saber,
que no sé tu nombre, y supe entonces,
que nunca seríamos felices, tus ojos
lo decían con reflejos desesperados de
los míos, entendí entonces, que así, no
debíamos mentirnos, aunque los rostros
confundan, el pasado se va hacia la vida.

No es fácil descubrirse, recomponerse
el alma herida, al amanecer ser la otra.
la de labios dulces y complaciente, así,
florecida, como amor de último verano.

Estremecernos aún por las cosas plenas de ternura,

Por soñar en blanco y negro, ser apenas maravilla!

Y nos creíamos tan absolutos, dueños del amor!

Desnudos, cuando nos vestimos de los mismos 

Espejos, nos asombramos por gozar los mismos, 

como hojas libres, creciendo, ensoñadas a la vida!

Pero…te fuiste libre al más allá… hacia el amor!

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora argentina,

Miembro fundador y Gobernadora de Asolapo Argentina

CUANDO ME HABLAS DE AMOR

CUANDO ME HABLAS DE AMOR

Cuando hablas de amor
oigo el susurro
del viento que besa
... la muralla de mis ojos
con tibieza.
Sensación de letargo
adormecido...
en un verano que comienza.
El alma se ensancha
para anidar recuerdos
que tatuados
no se pueden borrar
aunque lo quiera.
Cuando hablas de amor
me envuelve olor a tierra
mojando mi trinchera.
Y en esa simbiosis
me mantengo
en pie de alerta
pues si sufro muero
y si muero de amor
en tu memoria
seré eterna.


©LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI, poeta y escritora Argentina

Canciller Gobernadora Cultural de Asolapo Argentina en Santiago del Estero, Argentina

MI SILLÓN

MI SILLÓN

Todos tenemos un sillón amigo que nos protege

como un genio bueno.

A él acudimos cuando el cansancio obliga,

cual el saco que tiramos a la noche

sobre el respaldo de una vieja silla.

La espalda doblegada por horas de trabajo

encuentra en ése apoyo el anhelado alivio,

Cuando el domingo agranda el bache de los solos,

desde el sillón amigo se buscan las pantuflas

y algún programa absurdo

que haga olvidar las horas y convierta al silencio

en un tiempo con voces que ya no dicen nada.

El sillón que conoce nuestras risas y lágrimas,

que aporta su presencia, deja de ser el mueble

para ser el amigo que no tiene ni nombre.

Mi sillón está frente a una simple ventana.

Rectángulo de cielo contemplo día tras día

y no sé si es el mismo o se muda en mi anhelo.

                     Pienso que en él me dormiré algún día

como dormí las horas más tibias de mis siestas,

no podrán despertarme, estaré lejos, lejos,

la mirada hecha tiempo y el alma en una estrella.

ZULMA NICOLINI, Canciller Gobernadora de Asolapo Argentina

en la provincia de Entre Ríos, Argentina