SIETE DÍAS EN ISRAEL

SIETE DIAS EN ISRAEL   (septiembre 2012)

           

            No es fácil escribir una crónica sobre Israel  ya que lo más frecuente es caer en los tópicos que, en forma de bombardeo, nos caen a diario a través de los medios de comunicación en nuestras aturdidas y atiborradas cabezas. Y junto a ello, la ineludible obligación de hablar del islam.

            No es esta mi intención ya que multitud de politólogos y periodistas ya abordan esta función con sobrados  recursos y facultades mejores que las mías propias.

            Por lo tanto mi opinión será la crónica de una persona interesada por saber qué hay detrás de tanta información interesada, cómo son los habitantes de unas tierras que todos conocen como “Tierra Santa”.

            Pasé varias horas en el aeropuerto de Estambul esperando el avión que me depositaria casi tres horas después en Tel- Aviv. Me dispuse a leer, hacer crucigramas, pero me fue imposible, nunca en mi vida he podido ver un desfile de personas de todas partes del mundo tan completo, variado y multicolor; era como ver la tele, pero en directo. Un musulmán con su cohorte de hijos y esposa, parejas él con barba y ella cubierta completamente de negro sólo visible sus ojos, incluso sus manos dentro de guantes negros también contrastaban con gentes eslavas vestidas informalmente, japoneses con su multitud de cámaras fotográficas, exuberantes turbantes femeninos cubiertos con pañuelos de países musulmanes asiáticos. Hasta tuve la ocasión de asistir al rezo de una mujer musulmana, la cual, instalada en un rincón sobre una pequeña alfombra, juntaba las manos arrodillada y colocando, de cuando en cuando, su cabeza entre sus manos apoyando éstas sobre el suelo.  ¡Qué abigarrado panorama, qué espectáculo tan diverso y que privilegio poder ver en vivo y en directo todo aquello!.,

            Y de repente aterrizo en Tel-Aviv, vienen a buscarme mi hijo y nuestro amigo en común, Josef.  Mi impresión es que estoy en un país moderno, iluminación impresionante, perfectos trazados urbanos, veo jardines, edificios enormes, modernos, en donde no faltan las placas solares y terrazas-balcones en cada uno de los pisos, es una característica de todas las edificaciones, siendo lo mismo en cuantas ciudades he visitado entre ellas la hermosa ciudad de Haifa hacía el  norte, así como el pequeño pueblo de Zikhron Ya akov donde se producía vino por colectivos judíos ya en l882 y donde se quito la vida la hermosa Sara. Y así fueron llegando historias del pueblo hebrero, antiguas y modernas, todas ellas interesantes.

            No es de extrañar la impresión que puede causar en las personas la ciudad de Jerusalén, con su mezquita, el muro de las lamentaciones, el Santo Sepulcro, la torre de David. El crisol de las antiguas religiones conviven juntas aunque no revueltas, las fronteras personales se acentúan, las miradas curiosas se disparan, pero todos se respetan. Cristianos ortodoxos venidos de los países del Este,  en forma de bandadas, lo invaden todo, los árabes en el zoco se ocupan de sus negocios de venta de “souvenirs”. Los viandantes se cruzan, se observan, casi todos van a rezar, cada cual a su dios. Miro a unos y a otros, mi curiosidad choca entre lo que veo y lo que siempre he supuesto, creo que necesitaré un tiempo para evaluar debidamente tanta maravilla, tanta historia concentrada. No hay un prototipo judío, llegados de todas las partes del mundo, incluida Etiopía, descendientes de la reina de Saba esposa de Salomón. Son un abigarrado conjunto de gentes cívicas y educadas. Si no fuera por el calor, hasta 47 grados diría que estamos en cualquier ciudad de Europa.

             Presenté  mi libro “Retazos de la posguerra 1939-1953” al grupo de castellanos hablantes atendiendo su amable invitación. Vi rostros atentos, curiosos que, por la edad estaban al corriente de la historia del pueblo español, pero esta vez alguien venida de tan lejos  y al hacerlo  personalmente infería un matiz peculiar. Contesté a cuantas preguntas se me hicieron y quizás me excedí con matices, pero creo que fueron necesarios en todo discurso que se pretende lo más justo posible. Fluía interés, sensibilidad, dulzura características de personas que  sufren y luchan por mejorar su existencia y la de los demás. El país estaba de fiesta, se celebraba el “Rosh Hashana,  principio del año judío, nada más ni nada menos que el 5773

            Resultó notorio el día que dedicamos al Mar Muerto. Emplazado al sur-este de Israel y haciendo frontera con Jordania es la concentración de agua con los elementos químicos más abundantes que lo hacen único en el mundo. Situado a 400 metros más bajo del nivel del mar, este lugar recibe cantidad de personas que vienen a curarse enfermedades de la piel (hongos, escoriasis) etc. No hay manera de poder sumergirte, al momento flotas sin moverte, ausente de flora y fauna y al borde de un enorme desierto las múltiples sensaciones se suceden. Las personas cubiertas con lodos reparadores se pasean a 47 grados; una ducha de agua dulce se hace imprescindible.

Como colofón hablaría del parque Nacional de Masada, fortificación del último reducto de los hebreos que decidieron suicidarse antes que entregarse a los romanos, allá por el ya lejano 73 de nuestra era.

            Esta pequeña y modesta crónica pretende dar una imagen de la parte judía de  Israel, fuera y aparte de lo que estamos acostumbrados a ver y oír y agradecer la bondad, las atenciones y la generosidad con que fuimos tratados por unos amigos entrañables que serán inolvidables.

SALOMÉ MOLTÓ, Poeta y Escritora española, Alcoy, Alicante, España 

Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA

                                                                                          

EN LAS SOMBRAS

YOLANDA SOLÍS  (Naló)

 

Expuso en museo Bellas Artes B.s A.s Argentina, Secret. de Cultura Rosario Arg.
Palencia -España..... Barcelona -España
Exposiciones permanentes  en Palencia, Argentina, Centro Cultural Peruano -Japones (PERU) , Salón Cultural Y.S.N. Argentina-
Co- fundadora -COM.de Actividades Culturales La Florida , Rosario ARG.(secret. de CULTURA MUNIC.DE ROSARIO, ARG.

 

Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA 

Actualmente reside en Barcelona, España

 

ASOLAPO ARGENTINA ES UN BLOG DONDE TODAS LAS  MANIFESTACIONES ARTÍSTICAS POSEEN SU ESPACIO DE PUBLICACIÓN

 

NEBLINA AZUL

                                       NEBLINA AZUL

El curso del silencio puede tocarse,

cobre todo cuando no estás.

Siento que estoy deambulando 

                                   sin rumbo

inventando la forma de sobrevivir.

Y deseo que ni ella ni que él lo sepan:

que somos dos  - de cuatro -

apostados en el buzón de la vida 

                                    esperando

aunque sea una vez

que alguien nos mande una carta de amor

en medio del naufragio.

Apareces tú con tu velamen roto

- igual que yo - 

con mi velamen destrozado por los años de compartir la nada

y creemos que podemos

hacer un trasatlántico de restos.

Somos dos ilusionistas;

peor

dos ilusos deshilvanados

sin remedio.

Muramos.

¡ No!

          me gritas de repente

¡No te vayas! ¡No ahora!

Me vuelvo.

Veo tu barca que se mece ahora

 entre la neblinosa anclada zona de veleros 

y río:

          ya también me dejarás.

He sido hecha para el día después del amor.

         NORMA MARTÍN, Olavarría, Pcia de Buenos Aires, Argentina

DISFRAZ

DISFRAZ

Tímido payaso disfrazado de Poeta

cruzo el fraude de la noche silenciosa

y en el feudo de la escarcha, pesarosa

urdo un nido de gorjeos en mi horqueta;

sobre un laude  carcomido, la plaqueta

muestra el nombre Madre Mater generosa

esta urdimbre de pasión no decorosa

cuando impuse catecismo anacoreta;

me quebranto estrellando mi naveta,

ensayando en el joyel de mi pirueta

esta opaca sensación de verme inerme,

con el puño desafiante va mi largo desafío

y en el dolmen de un dramático vacío

no he encontrado un vil espejo para verme.

RODOLFO LEIRO, Poeta y Escritor argentino

De su Libro: “Meditando en versos” © 2012

MANIQUÍ DE ESCAPARATE

Maniquí de escaparate

Hace tan solo unos minutos, pero al fin todo está en silencio, bendita la noche que viene a  liberarme del estrés que causa tanta gente a mi alrededor ¡harta me tienen¡

            El perro del carnicero se escapa de su casa para venir a hacer sus meadas, justo en el cristal del escaparate donde me encuentro. La S^ra. Paca que no cabe dentro de ella, no puede menos que suspirar cuando pasa cerca de la tienda, deseando con avidez poder lucir algún día uno de mis modelos. A las doce y cinco vienen en tromba los niños del colegio, algunos ladean la cabeza esperando ver más de lo que enseño. Las miradas de los hombres son de deseo, pensando sin duda que harían conmigo si fuese de carne y hueso. Ellos creen que soy un ser inerte sin sentimientos  ¡ja, ja, ja¡ pobres incrédulos si pudieran verme esta noche, no podrían creerlo, porque esta noche voy a salir y ¡guau fiesta¡…

            Rosalinda así es como la llaman sus cuidadores desciende de su pedestal y con paso firme se dirige a la planta superior donde se hallan sus  compañeros, al pasar delante de un espejo se detiene admirando su cuerpo: Pero qué guapa me han puesto el maquillaje es perfecto.

El sonido de la música y el alto jaleo de voces la sacan de su ensimismamiento, sin perder más tiempo corre a su cita, no sabe como en su interior hay tanta alegría, si nadie lo estropea esta noche será de órdago, bailar, cantar, charlar y quien sabe tal vez haya sexo.

Rosalinda llega dispuesta a divertirse su intención es clara, nadie le limita el tiempo aquí estará hasta que aguante el cuerpo.

           

El ruido de la persiana al levantarse sorprende a Rosalinda echada en el suelo. La luz penetra en la tienda martirizándole los ojos, aunque intenta gritar para que la bajen no lo consigue, han sido muchas horas sin parar de mover el cuerpo, así se encuentra ella, sin aliento. Un grito penetrante y agudo retumba en sus oídos.

―! ¿Qué ocurre a que tanto jaleo? ¡

Es la dependienta que al mirar hacia el escaparate y sin poder evitarlo ha lanzado este alarido.

Rosalinda está hecha una calamidad, el pelo revuelto, el cuerpo medio descompuesto un churrete de maquillaje le corre por la mejilla hasta el cuello, las medias hechas girones.

― ¿Qué clase de vándalos han entrado aquí esta noche dejando este estruendo?

Rápidamente llega la policía para esclarecer el suceso. Los malhechores no han robado nada, solo los maniquíes han sufrido desperfectos, este caso es muy raro nadie entiende lo ocurrido. Los defensores de la ley se retiran para buscar una explicación a los hechos. Al salir de la tienda distraídamente dirigen una mirada al escaparate donde se halla Rosalinda. Esta está pletórica por la bacanal vivida, nunca lo hubiera creído ni en sus mejores sueños y sin pensar en nada les lanza un beso. Los policías se miran atónitos, ninguno se atreve a decir nada temiendo que les tomen  por locos. Mañana volverán y seguirán con sus investigaciones, poniendo especial atención en Rosalinda, después de lo visto están convencidos que ella es la clave de este misterio.

MILAGRO PRATS, España

DO LOVE!

DO LOVE

 The twilight beating of your cristal dawns in me.
Like a secret I discover your orbit,
your hazardous river,
which time tones down
in its perfect wisdom.

Hidden diamond before the love carving goddess,
which flies in the breeze at a bare beginning,
which threatens the profane with its velvet wings.

Facing the everlasting desire, the sinking golden reign,
facing the passion for loving and protecting.

The Temple is the witness.
Intentions grow within their raking breeze, once and again, before God,
before real and irreal worlds and their queens.

Wisely sheltering,
opening windows...

Do love!
 

AUTHOR: Lidia Carrizo, Poeta y escritora, Buenos aires, Argentina

TRANSLATOR: Marián Muiños, España


  AMA!

Crepuscular latido de tu cristal me amanece.

Como secreto que descubro de tu órbita,  de tu río

azaroso y el tiempo modera con su perfecta sabia.

Oculto diamante ante la diosa labradora del amor,

que vuela en la brisa de un comienzo desnudo,

que intimida en lo profano con alas de terciopelo.

Ante lo interminable del deseo, del dorado reino

que se hunde, ante el delirio de amar y amparar.

El Templo atestigua. Las intenciones generan

con su brisa rasante una y otra vez, ante Dios,

ante los mundos reales e irreales y sus reinas.

albergando sabiamente, abriendo ventanas...

Ama!

PALABRA DESIERTA

Del Libro “PALABRA DESIERTA”

Aquella mirada que he contemplado tantas veces, está en este triste atardecer de domingo -siempre son tristes los atardeceres de domingos- donde bebo mi propio silencio y penetro laberintos irremediables, profundos, sólo por asistir a la sublevación de los racimos. Verlos caer obstinados en el fondo inmóvil del agua.

Me rozan rumores de fantasmas. Los largos titubeos sin palabras.

La noche insomne, sin haberse ido nunca, regresa como llama que sobrevive al indolente temblor de las cenizas.

No me di cuenta del camino. Todo estaba lejos. La tarde estaba lejos.

Quise, con una palabra, inventar el lenguaje que dijera de la sed del deseo. Una letanía. Sólo conseguí una sílaba seca y absorta.

Como ciego que roza permanentemente la noche, me envolví en su nombre. Era todo lo que me quedaba.

Intentaba ordenar los recuerdos cuando, sin darme cuenta, la tarde se había estirado tanto, que tocó la luz de la lámpara.

Afuera un remolino de hojas amarillas. La intemperie de la lluvia retumbando en mis oídos.

Llegó el otoño, otra vez, casi como antes. Aspiro lentamente la caricia de la lluvia pero, no puedo detener el remolino.

Te veo en mi atardecer cargado de eneros. Cruzando las manos miro el eclipse. Persigo la lágrima que se escapa hacia la exhalación del delirio.

En este dolor que recorre mi universo, apenas soy una palabra desierta. El fondo vacío del mar.

Francisco Romano Pérez, escritor y poeta argentino.

Gobernador cultural de Asolapo Argentina para la Pcia.  de Jujuy.

Promovido en la actualidad al cargo de Canciller cultural para la misma provincia

ES VERDAD

ES VERDAD

Es verdad que la mirada se me aclara

al compás de los crepúsculos.

Que los silencios me anuncian

nuevas auroras.

Es verdad que la perfección

ha dejado de invadirme.

Que los asombros ya no forman parte

de mis días.

Es verdad que a veces la sonrisa se retracta

y muere en llanto.

Es verdad que voy mutando

con el mismo criterio de los soles,

con esa perenne utopía

de gestar albas cuando se oscurece el alma.

Es verdad que desintegro mis creencias

para acercarme un poco más a la realidad.

Es verdad que los minutos no cuentan

cuando un sueño hace dominio

en la encrucijada de las venas.

Y que mirar hacia atrás

es el designio inconcluso

de las esperanzas muertas.

Es verdad que pido ayuda,

que extiendo las manos,

que medito los miedos

y me sorprenden los instantes

que murieron en vano.

Es verdad que he perdido mi rostro

entre tantas actuaciones del destino.

Es verdad que he perdido mis perfiles

entre tantos llantos ocultados.

Es verdad que me estoy buscando,

y tal vez, sin saberlo, ya me he encontrado.

ELSA FLORIT, Poeta y Escritora, Cañada de Gómez,

Santa Fe, Argentina

Miembro Honorífico de Asolapo Argentina

PEDRO

PEDRO

            El patio era pequeño y cubierto de plantas, en medio una puerta ancha y bajita, había que inclinar un poco la cabeza para poder entrar. En cambio el color de la madera era brillante. Pensé que las dos mujeres que compartían la vivienda eran muy hacendosas.

.-Compra el pan y la leche y yo me acerco a ver a Eulalia y a Amanda -me dijo mi hermana- mientras desaparecía inclinando la cabeza por la puerta de madera luminosa, yo entré por la puerta de la panadería que quedaba a la izquierda.

            Esperé largo tiempo, sólo era una pequeña visita y ya  estaba tardando mucho. Cogí un pedazo de pan y me lo fui comiendo, mientras miraba la ventana por ver si alguien aparecía. En cierto momento vi que se movía la cortina, pero no vi a nadie

            La ventana de la vivienda de las hermanas Eulalia y Amanda, daba al patio y desde allí las dos amigas de mi hermana, observaban a toda persona que entraba a la panadería, ya que la gran  puerta de acceso al patio daba entrada a la panadería y a la vivienda de las dos mujeres. Dos lugares que quedaban al fondo del pequeño patio.

            Todavía esperé por lo menos media hora, cuando empezaba a desesperar apareció mi hermana cerrando la puerta de la vivienda de sus amigas y mirándome me dijo:

.- ¡Vamos que se nos ha hecho muy tarde!

.- ¡Será a ti, yo llevo más me media hora esperándote!, casi me como todo el pan.

            Cuando levanté la vista, ya saliendo por la puerta de acceso a la carretera, Amanda nos observaba desde la ventana. Levantó la mano y nos dio un “adiós” con gesto doloroso. Yo me detuve y la observé, estaba tremendamente triste, su gesto me desconcertó.

.- ¡Vamos ya!- repuso mi hermana y nos dirigimos al coche aparcado en el arcén.

            Mi hermana tampoco estaba muy contenta, me pareció desconcertada.

.- ¿Qué ha pasado? ¿De que habéis hablado que te has retrasado tanto?

.- Amanda esta cuidando a su cuñado Pedro

.- ¿Y qué tiene Pedro para que lo cuide su cuñada y no su mujer?

.- Eulalia se ha marchado.

.- ¿Cómo  qué se ha marchado?- le dije a mi hermana llena de sorpresa.

.- Se ha marchado del pueblo- me dijo mi hermana.

.- ¡Cómo que se  ha ido del pueblo!  ¿y   ha dejado a su marido enfermo?.

            Mi hermana hizo un gesto dubitativo,

.- ¡Qué drama, es increíble!

.- ¿Qué es lo increíble? ¿Anda explícate !

.-Eulalia lleva muchos años cuidando de su marido y un buen día conoció a un mecánico que vino para montar unas piezas de la trituradora de la Cooperativa agrícola, y se enamoraron y ni corta ni perezosa se fue con él

¿Con él? ¿con el mecánico?

.-Pues si. Y claro le ha dejado el “mochuelo” a su hermana. Ahora Amanda tiene que cuidarlo, porque sino ¿qué hace?

.- ¡Pobre Pedro!

.-Menos pobre Pedro, ¡Podre Amanda! Pedro hizo toda la vida de las “suyas” hasta que tuvo el accidente que lo dejo en cama.

            Pedro “había hecho de las suyas”, Eulalia se había largado con su amante y sí, pobre Amanda que cargaba con el inválido Pedro. A veces me pregunto quien es víctima, quien es el verdugo, quien hiere, quien es herido, quien defrauda y quien acoge y carga en sus espaldas la maldad, las torpezas y los errores, que muchas veces son horrores de los demás, y además no se descomponen ni se desesperan.

            Toda una lección para reflexionar.

                                                                                                                                  SALOMÉ MOLTÓ, Poeta y escritora de Alcoy, Alicante, España

TIEMPO DE VEJEZ

TIEMPO DE VEJEZ

Abandoné mi afán en una esquina
de sombras y fantasmas, casta, tierna,
una voz vacilante de taberna
pletórica de luces ambarinas;

me llamó con rubor de serpentinas
en el corso mezquino de mi suerte,
allí me encaminé, paso imprudente,
que ya no se percibe ni fascina.

un humo  vagaroso se persigna
en un altar de vinos y de rimas
que muestra una mesilla desolada;

la endeblez de una silla que reporta
y pienso en lo escaso que reporta
mi tiempo de vejez inmerso en nada.

RODOLFO V. LEIRO, Poeta y escritor argentino.
De su libro: "Meditando en versos" editado en Julio de 2012