DÉSPOTA
La noche ha invadido el amanecer
hurtándole a la paz
la preciosa luz.
Enmudecido queda
el silencio
entre disparos, cañonazos
y ahogadas sirenas aullando.
Impasible ante el
sufrimiento
─ incluso de su pueblo ─
el déspota imperioso.
GERMAIN DROOGENBROODT – Madrid, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Traducción
de Germain Droogenbroodt – Rafael Carcelén
DÍAS Y NOCHES TE HE BUSCADO
Días y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde cantas
Te he buscado por el tiempo arriba y por el río abajo
Te has perdido entre las lágrimas
Noches y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde lloras
Porque yo sé que estás llorando
Me basta con mirarme en un espejo
Para saber que estás llorando y me has llorado
Sólo tú salvas el llanto
Y de mendigo oscuro
Lo haces rey coronado por tu mano
VICENTE
HUIDOBRO - Chile
Vicente García-Huidobro Fernández, más conocido como Vicente Huidobro, fue un poeta chileno. Iniciador y
exponente del creacionismo, es considerado uno de los cuatro grandes de la
poesía chilena —junto con Gabriela Mistral, Pablo Neruda y Pablo de Rokha—. Wikipedia
Nacimiento: 10 de enero de 1893, Santiago de Chile, Chile
Fallecimiento: 2 de enero de 1948, Cartagena, Chile
ADVIENTO
LIANA FRIEDRICH – Rafaela, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
En los restaurantes con cocina de autor y buenos vinos, todo
buen maitre siempre debe tener en cuenta quién es el comensal, para poder así,
sugerirle un menú que le caiga como “retrato al plato” Como en este caso, por
ejemplo:
DE TODO Y PARA
DOS
- En nombre del patrón
me permito recomendarle nuestra
especialidad.
Es un plato para altos funcionarios
que sólo se sirve en los mejores
restaurantes.
Angurrias, histrionismo y cobardía
con fetas de ignorancia y truhanería.
Lisonja, adulación, vil reverencia,
con salsa de crueldad y de violencia.
Mendaz comercio, sórdida ganancia,
usurpación, rapiña y arrogancia.
Adelanto perverso, terquedad lucrativa
y clorhidrato al plato
con aceite de oliva.
Y de postre tenemos
sólo budín de pan
y locas en almíbar
bañadas con champán.
¡Bien Señor!
¡Sí Señor!
Registré su pedido:
¡De todo y para dos!
LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
Musicalizado y grabado en
diciembre de 2004
Click: https://www.youtube.com/watch?v=5iLEaOxQ5RY&t=38s
Joaquín Gómez Bas
SONETO
DEL RETORNO
Quiero encontrar la sencillez que un
día
deseché por pueril e inofensiva;
hallar la intrascendencia rediviva,
remozada en candor y algarabía.
Recuperar mi trompo de alegría,
la inocente pirueta sensitiva,
y trocar mi violada luz cautiva
en luminaria de juguetería.
Volver a la estridencia de la ronda,
a la crueldad sin culpa de la honda,
a jinetear el palo de la escoba…
Hallar de nuevo el canto de la espuma
y tiritar medroso ante la bruma
que trae al ogro que a los niños roba.
JOAQUÍN GÓMEZ BAS -
En su adolescencia emigró a Argentina, pais donde se radicó hasta su muerte.
PENSAMIENTOS
"el verdadero
espíritu
de época
no anda
escribiendo
a media tinta"
Favio Ceballos
"La semilla
promete
un árbol...
el árbol
crea
un bosque.
Tú también
eres
la promesa
y la humanidad"
Sábado 25/1/2025
FAVIO CEBALLOS –
Baigorria, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
TITUBEOS
Somos espacios del impropio tiempo
haciendo inolvidable la patraña
en el intervalo de su tropiezo
en la semejanza del egoísmo
en nuestro resumen con su memoria,
su dolorido, contra la razón
en el verdor eterno de la tierra
con la mágica luz de un fin del día,
en las selvas del temporal desliz.
Sin entrar en el abuso las noches,
sin infringir el rentable poniente
alejados de la detén misera
en la conciencia de los pensamientos
Asediándome con tus descontentos
en el esfuerzo de tu pertenencia
fugándose hacia el pálido recóndito
al cercar y vacilar de tus celos
en la frágil belleza de la vida,
en el agua que plasma el espectáculo,
en la alineación de las ternuras
ELISA BARTH – Mendoza,
Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
AL OTRO LADO DEL CREPÚSCULO
La
franja naranja, donde se iba acostando el óvalo dorado hacedor de la luz,
estaba decreciendo. Parecía alejarse con celeridad a medida que se opacaba.
El resplandor amarillento se encogía a cada
instante. Detrás de nosotros, las sombras avanzaban proporcionalmente a la fuga
de la luz.
Sobre la laguna, una leve brisa rizaba la
superficie y los juncos, que emergían cautelosos, columpiaban impávidos a la
espera de la calma que reinaría en poco rato.
Desde nuestra perspectiva se veía el viejo
molino junto al alambrado, girando con el ala rota, al tiempo que un débil y
sediento lamento parecía burlarse de nosotros, asustándonos. Me distraje un
momento y tuve que hacer volteretas para no llevarme por delante a uno de mis camaradas.
Otros dos, que venían detrás, me imitaron, mirándome con sus ojos muy abiertos
por la sorpresa; pasaron a mi lado meneando sus cabezas con gestos de
reproches.
Al mismo tiempo que buscábamos el lugar
donde iríamos a dormir, la hermosa e indescriptible tonalidad del ocaso
entintaba de rojo las pocas nubes colgadas no sé de donde, estáticas y frágiles
sobre un horizonte, que esta vez, me pareció distinto al de otras veces.
Nunca me sentí tan feliz. Tomé fuerzas y en
un impulso de júbilo rebasé a tres o cuatro compañeros que me precedían. Creo
que en ese momento mis colores brillaron como nunca y mi cuello se estiró un
poco más a causa de mi vanidad. Me extasiaba con aquellos agujeritos de luces
sobre el agua, similares a los que había más arriba, sobre nuestras cabezas. De
improviso, partió desde los juncos un graznido sin alma que pareció
llamar la atención de nuestro guía y, junto a él, enfilamos hacia el lugar
desde donde provenía. A mi me pareció ver entre el totoral un par de sombras
agazapadas y algunos de esos bichos gritones de cuatro patas. Esos, de hocicos
largos con grandes y estúpidas orejas; más grotescos aún con esa larga cola que,
realmente, no sé para que les sirve. Cerca de ellos, sobre el agua ahora un
poco más calma por la huída de la brisa, los hoyitos de luces, algo más
quietos, se iban agrupando cada vez más. El cielo no era ni azul ni negro.
Supuse que podía compararlo con el color del humo de la madera nueva de los
bosques, cuando arden.
De pronto, se mezclaron con mis
pensamientos: el sonido de truenos y el par de pequeñas nubes blancas que vi
partir desde las siluetas agazapadas.
Sentí un pequeño dolor en mi costado
derecho y de inmediato, otra punzada en mi pecho. No pude mantener el ritmo, me
faltó el aire y comencé a caer. Tomé conciencia de que me acercaba velozmente
hacia los pequeños socavones de luces. Golpeé sobre la superficie y me quedé
quieto... Me pareció que aún podía mover mis alas. El frío del agua se mezcló
con la sangre caliente y sentí miedo...
Mis amigos habían huido. No pude verlos en
el marco del pequeño fragmento de cielo que aún se mostraba. Me sentí muy solo.
Solo con el miedo y la sospecha.
Me humilló
que uno de esos asquerosos bichos de cuatro patas me tomara sin contemplación
entre sus babeantes fauces y me depositara como un trapo en la mano fría y
áspera del hombre que había utilizado el destello y el retumbo a su antojo.
Como en un
sueño, entendí que decía: “¡Qué hermoso pato! ¡Mira José, los colores
que tiene! ¡Fíjate que pechuga! ¡Qué hermoso ejemplar, parece un macho...!”
Pobrecitos... sentí lástima...
Luego, mis ojos perdieron el brillo al mismo tiempo que se fueron
apagando los ecos del canto de las ranas. Me hundí en una de aquellas oquedades
lumínicas reflejadas en la superficie del agua hasta hallar la sublime
inconsciencia del no ser.
Acaso, en busca de algunos de mis camaradas para
retomar la liviandad del vuelo interrumpido; acaso, para oír en otros humedales...
la copla inmemorial de las cigarras...
©NORBERTO
PANNONE 2004 – Buenos Aires, Argentina
EL AMOR
Y sabed que es verdadero:
La aproximación a lo poético es el clima, la
emoción en un mundo de significados, de hondura infrecuente. El poema crea una
atmósfera, un ámbito que es también ruptura del tiempo, presente de la
conciencia, modulación. Es cuando se transforma en distensión, en tensión, en
hueco que abre la proyección temporal. Ese mundo es símbolo, metáfora del
hombre. El hombre es el sueño de la sombra, nos enseñó Píndaro.
Pero el amor en el poeta es la búsqueda de lo imposible, melancolía y huésped
de otro espacio, de otro sueño, de una lejanía. De esa lejanía interior nace la
lírica.
Benjamín Disraeli advirtió: “La magia del primer amor consiste en ignorar que
pueda terminar un día.” ¿Es verdaderamente esa la magia? Nos inclinamos por la
visión utópica, la pasión que triunfa sobre el olvido. La creación que
obsesivamente va plasmando en una mujer el recuerdo y la raíz de otras. Tal vez
la tragedia interior se esconda en una frase de Rougment: “El amor feliz no
tiene historia”.
Un amor como el de Tristán e Isolda concluido en matrimonio es
impensable. Un amor sereno, dulce y pacífico como el de madame Sabatier
y Baudelaire también. Necesitan de una imposibilidad para consumar su destino.
Los poemas enfebrecidos y bellos, la admiración en silencio prueban que el poeta
ama idealmente a una mujer que es creada desde su corazón, desde su soledad,
desde su sensualidad. De allí la castidad del poeta, el deseo y la posesión se
separan y se excluyen. No importa la timidez o el libertinaje. Gravita el
afecto, la ternura, la voz redentora que es furtiva en la mirada y en el
ensueño. Estamos hablando en última instancia del amor sublimado. Con ironía
nos dice nuestro querido Bernard Shaw: “El amor es una tremenda exageración de
la diferencia que existe entre una persona y todas las demás”. De todas formas
seguimos pensando y sintiendo como Anacreonte:
“Y otra vez amo y ya no amo
y deliro y no deliro,
estoy loco y no estoy loco.”
¿Para qué sirve el vivir? nos preguntamos. Hay siempre un murmullo oculto, un
nacimiento de voces que alivia la fatiga. La intuición estética lucha
cotidianamente contra burócratas, contra seres mediocres. Burgueses, amanuenses
del poder. El amor y el poema están más allá del éxito, de la moral, de las
reglamentaciones absurdas. Una línea poética estremece el alma, enseña y evoca
desde el instante metafísico. El poeta anima una dialéctica sutil, revela la
solidaridad de la forma y del ser. Pero no olvidemos que hay una sabiduría
poética que impide el desborde o el exceso; un universo simbólico en la textura
del lenguaje que incrementa el aura del misterio.
Lope de Vega nos introduce en la vigilia del amador:
“En fin, señora, me veo
sin mí, sin vos y sin Dios.
Sin Dios, por lo que os deseo
sin mí porque estoy sin vos
sin vos porque no os poseo.”
Para el poeta auténtico un sueño es la realidad. Imagino el mirador de
Espenuca. Sueño con milicianos españoles, con huelgas insurgentes, con
campesinos trasterrados, con la España del '36. Con viejos combatientes que
traen banderas desflecadas por el dolor y la injusticia. Hay imágenes y tonos
predominantes, los signos, la niebla, los bosques, los mares que se alzan en la
memoria. Es una forma de convocar al mundo de la dicha y del ensueño, la
mitología interior, la intuición totalizadora del hombre y el universo.
En este mundo aceptamos que el ideal de la vida sea el fervor de lo efímero.
Desde la vela blanca, desde la aurora. Ese instante es la vida íntima. “El amor
nace, vive y muere en los ojos”, nos enseñó Shakespeare.
El amor obedece a un presente establecido e inalterable. Decía Rougemont que “Tristán
e Isolda no se aman. Lo que aman es el amor, el hecho mismo de amar.
Se necesitan el uno al otro para arder.”
Creemos que es así. Intuimos también que amar al Amor más que el hecho de amar
es un topos en la lírica universal. Tenemos dos ejemplos
fundamentales: Jorge Manrique y Antonio Machado. Fluyen más allá, por eso su
trascendencia. Para ellos el amor es posible aun sin amada. Vivimos desde el
poema un destino abierto y oculto.
El poeta, el músico, el pintor, el creador necesita crear mitos, leyendas,
sueños. Desde allí la búsqueda de esa mujer, de ese ideal, de una utopía. Desde
la primitiva poesía china o los poetas hindúes, desde el mundo greco-romano,
desde Dante, Petrarca, Quevedo, Rubén Darío o Pushkin el sentimiento amoroso
tiene su evolución y su historia. Hay -debemos decirlo- modas en los
sentimientos, en la manera de manifestar el sentimiento. El amor forma también
parte de la evolución y la historia del arte, sin duda. Y cada época tiene su
estilo de amar y ser amado, de vivir la amistad y la admiración. Cada
generación modifica el erotismo de la antecedente.
El erotismo idealizado difundido en nuestra cultura crea espejismos. Buscamos,
en el fondo, la pasión y la desgracia. Aparece el mito social o religioso. Pero
el poeta ve en los ojos de la amada la hora inmóvil, la noche y el alba como
ofrendas de eternidad. El poeta auténtico no hace confidencias sobre su amor.
Protege un sentimiento de irregularidad, el don de maravillarse, el placer de
admirar el rostro del hechizo. En el enamoramiento hay una encrucijada entre el
Cosmos y el enamorado, una fantasía que cobija la fábula, el rito, lo abstracto
de la existencia, lo irreal y lo real.
Lo inmedible provoca soledad y pavor, la desnudez es al mismo tiempo
despojamiento interior, vuelo, sentimiento cósmico. El poeta, a partir de la
creación, reclama infinitud, desmesura, pasión, drama. Nace la revelación y el
abismo, lo absoluto de esa marcha peregrina en la que necesita sentir finitud y
asedio. O como sintió Goethe: “Un hombre y una mujer verdaderamente enamorados
son el único espectáculo de este mundo digno de ofrecer a los dioses.”
Para finalizar, la palabra de Ramón Piñeiro: “La lírica es la exteriorización
de la soledad ontológica del hombre, una trascendencia que pudiéramos llamar
confidencial, puesto que es la comunicación de la intimidad radical del hombre,
casi un hablar consigo mismo.”
CARLOS PENELAS – Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
DON ROBERTO
Pasó en mi barrio
Se recibió y sus padres entre sonrojos
festejan la noticia a patio abierto,
sin que nadie repare en don Roberto
que una mano al brindar lleva a sus ojos.
Sólo lo ven a él. No su tristeza.
La tristeza y la pena del vecino,
que se siente, debido a su mal sino,
como ausente y distante de la mesa
El que después, con pensamiento fijo,
anclado siempre al drama que vivía,
volvió a su casa al promediar el día,
y mirando un retrato con flores, dijo
- ¡Y pensar vieja mía que nuestro hijo
hoy también nos hubiera dado esa alegría!
1954
Su hijo falleció a los 23 años y en su velatorio se enteró, por algunos de sus compañeros, a los que él no conocía, que estaba cursando el cuarto año de Medicina.
¡Quería darles la sorpresa al recibirse!
LUIS ALPOSTA – Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO
HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
ÁNGELA
In memoriam
Cautivada por la belleza
y el esplendoroso colorido del amanecer
que ningún artista puede reproducir
subió día tras día a una roca
cerca de la playa.
Hizo hermosas fotos
para enviarlas
a su amiga.
Una última foto
un paso atrás.
Un paso sin retorno.
GERMAIN DROOGENBROODT – España
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
RÉQUIEM A LA MORDEDURA PERDIDA
Morder besar
labios manzanas, dura
ventura ausente.
Empanadas y
alfajores… libre aire
recuerdo amor.
Cuando no está
se sufre; se ignora si
se la posee.
Y ya ha girado
el mundo, azul asombro
de maravillas.
Y te caes
perdió su gravedad
y te caes.
Ausente bien
en presente olvidado…
¡Lo mío, llevo!
Tu tiempo es
crocante galletita
¡Muérdela ahora!
Del sol, abrazos
de mis flores, caricias
besos de luna.
En mi equipaje:
Luz, aromas, sabores
reproduciéndose.
Licor de nubes
insoslayable abismo
sueño de sueños.
Ya no me busques:
en la paz de la próxima
guerra, estaré.
CEFERINO DANIEL LAZCANO – Olavarría, Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO DIRECTOR DE ASOLAPO ARGENTINA - ZONA SUR DE LA PROVINCIA DE BUENOS AIRES
LA CUMBRE
