ESTOY MÁS MUERTA, QUE LA MISMA MUERTE
En las telas de la vida,
se desvanecieron
los colores de los sueños.
Huyeron las celestes palomas,
por las últimas
grietas del mundo.
En mi copa de cristal,
fulgura sangre de rojos ñujch´us
i alma de blancas rosas...
La divina embriaguez,
de los bohemios.
Sobre el lago ya no vuelan
como un sueño de nieve,
los cisnes...
Ya no hay vino de amor,
en mi copa.
I el alma fría del invierno,
entre los marchitos rosales
se queja...
La noche envuelve mi camino
i en la sombra,
percibo tu mirada.
¿Quién sabe que al final,
la propia oscuridad
será el olvido?
Sin sentir,
sin pensar,
estoy más muerta,
que la misma muerte.
©LUZ SAMANEZ PAZ, poeta y escritora peruana
FUNDADORA Y PRESIDENTE INTERNACIONAL DE ASOLAPO
DESDE LA ETERNIDAD Y EL RECUERDO
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