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SOBRE MI VESTIDO BLANCO
Tengo un oso de
peluche.
el peluche
resulta dañino a mi salud.
Aun así duermo
con él algunas noches.
En la mañana
estornudo.
Un estornudo
puede ser un recuerdo.
A veces regalo
mis recuerdos.
Nada varía solo
el hecho irrefutable
de las hojas que
se dispersan sobre mí,
mientras
atravieso el parque.
El parque donde
Martí
indica con gesto
admonitorio
Siento pena de
las estatuas.
tan solas.
tan llenas de
palomas y mierda.
La mierda también
resulta dañina a mi salud.
Digamos entonces
que soy alérgica
regalo estornudos
y recuerdos.
Excepto para Martí
para su dedo que
indica,
que todo me dice.
Como nada dicen
estas palabras.
Ni las calles de
Memphis por donde transita algún conocido
Ni Vancouver de
los santos y fríos recuerdos
Ni los aires de
Bajamar en invierno.
Esos mismos aires
que hacen un
remolino mientras transito
escuchando
música,
atravesando el
parque
entre hojas que
caen de los árboles.
Las hojas me
rozan el rostro.
Se enredan entre
mis piernas.
Sobre el cabello
se extienden.
Caen sobre mi
vestido blanco
como en esas
películas románticas
que todos
adoran
y buscan con
ilusión.
Porque saben no
son ciertas.
Aunque lo
parezcan.
©Clara Lecuona Varela, poeta y
escritora cubana
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
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