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sábado, 12 de octubre de 2024

EL ESTADO DE CONSCIENCIA EN LA CREACIÓN POÉTICA - Mónica Gómez, Santiago, Chile

 





EL ESTADO DE CONSCIENCIA EN LA CREACIÓN POÉTICA.


El estado de consciencia que surge en la creación poética parece ser el más íntimo y desconocido de todos.

Aparece un mundo que rompe las ataduras racionales, los convencionismos, la hipocrecía púdica, los fingimientos y con un lenguaje de interioridad, nos muestra el auténtico rostro de la vida; así, la poesía no es un propósito a lograr sino una pasión a liberar.

La poesía, o poyesis, del griego que significa creación, viene a ser el arte más filosófico y fino, pues expresa lo universal de una manera estética.

EL poeta nace no se hace, tiene una forma de sentir la vida, para él el blanco y el negro sólo son extremos, entre ellos hay un sinfin de matices en los que predominan más los brillos que los colores y cuyos versos más logrados son sin duda, de color plata y oro.Arte difícil de entender para quienes no se atreven a sumergir en la ensoñación, el sueño, los recuerdos, los recuerdos de los sueños, finalmente, la ensoñación cósmica o “estado del alma”, lugar donde la vida no se piensa, se siente. La desdicha y el gozo son los parámetros de la poesía y el valor de sentirlos es el atributo del poeta. Su arte es decirlo a través de la palabra y hacer sentir a otros esta misma desdicha o este mismo gozo.

En este estado, el alma profundiza en universos desconocidos que le revelan extraordinarias experiencias de verdades emocionales.

Las imágenes, las metáforas, la cadencia y la musicalidad, conforman el poema, estructuran el poema, dan forma al poema.

El contenido es el alma del poema.

La poesía es un canto cuya música la conforman las palabras.
Representativo y extraordinario de la poesía contemporánea, Vicente Huidobro (1893-1948), poeta, vidente y mago, plantea así su poética que es al mismo tiempo su filosofía de vida.

“Me gusta todo lo que es original”
“Odio la rutina, el cliché y lo retótico”.
“Odio las momias y los subterráneos de museo”
“Odio los fósiles literarios”
“Odio los ruidos de cadenas que atan”
“Odio a los que todavía sueñan con lo antiguo y piensan que nada puede ser superior a lo pasado”
“Amo lo original, lo extraño”
“Amo lo que las turbas llaman locura”
“Amo todos los gestos de rebelión”
“Amo los ruidos de cadenas que se rompen”
“Amo a los que sueñan con el futuro y sólo tienen fe en el porvenir sin pensar en el pasado”
“Amo las sutilezas espirituales”
“Admiro a los que perciben las relaciones más lejanas de las cosas. A los que saben escribir versos que se resbalan como la sombra de un pájaro en el agua”
“Y creo firmemente que el alma del poeta debe estar en contacto con el alma de las cosas”.
“Pero diré que no se crea que desprecio el pasado. No. Repruebo el que sólo se piense en él y se desprecie el presente, pero yo amo el pasado”.
“Para mí no hay movimientos, sino poetas. Los grandes poetas quedan fuera de todo movimiento y dentro de toda época. Los movimientos pasan. Los grandes poetas nunca mueren”.

Y Huidobro funda el Creacionismo, poesía que se expresa a través del verso libre, con gran amplitud del ritmo interior, siendo la idea la que crea el ritmo y el poeta es el que a través de su mundo interior, contempla las ideas. Esta visión constituye lo esencialmente mágico del logro poético

Como Apollinaire elimina la puntuación de su versolibrismo y la cadencia está dada por espacios visuales cuya armonía la entrega el propio poema.

En Altazor, poema en siete cantos (1919), Huidobro nombra al ser que tiene en su interior y que le descubre la bivalencia de su angustia por estar en el mundo y su consciencia de la muerte; verdad cósmica de todo ser humano.

(Fragmento del Primer Canto)

Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad?
¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa
con la espada en la mano?
¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios?
¿Por qué un día de repente sentiste terror de ser?
Y esa voz que te gritó vives y no te ves vivir
¿Quién hizo converger tus pensamientos al cruce de todos los vientos del dolor?
Se rompió el diamante de tus sueños en un mar de estupor
Estás perdido Altazor
Solo en medio del universo
Solo como una nota que florece en las alturas del vacío
No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza
¿En dónde estás Altazor?


MÓNICA GÓMEZ – Santiago, Chile


MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTIN
A

sábado, 5 de octubre de 2024

PRIMER PLANO MENOR - Ángel Oliva, Rosario, Santa Fe, Argentina

 








PRIMER PLANO MENOR

 

El pliegue guaso de la friselina,
el dobladillo del deshabillé,
el perímetro peloso del muslo
de la vecina forman un triángulo escaleno.
Pero esto no es más que una imagen
que no dice nada de cómo los íntimos
nos entremiramos.
Tenemos insomnio y entonces
leemos el salmo nonagésimo primero
en honor al Altísimo en tono sereno:
No tengas más miedo a los peligros nocturnos
ni a los dardos lanzados al día
ni a las plagas que llegan a oscuras
ni a las que aniquilan los rayos del sol.
Regina Giddens, sin su sonrisa de arpía,
nos observa abatida desde la ventana,
desde el exterior.
La cámara la muestra en primer plano menor
mientras descorre las cortinas del cuarto.
Nuestras siluetas se pierden ligeras en la lluvia.

 

ÁNGEL OLIVA – Rosario, Santa Fe, Argentina


Y HABRÁ SILENCIO c - Marian Muiños, España

 








Y HABRÁ SILENCIO


Y habrá silencio.
Cuando mi cuerda floja se desgrane
sobre el vacío de la incertidumbre,
y las horas broten: innobles y vanas.
Habré comprendido
que mi vocación de equilibrista
es sólo riesgo en el circo de la vida.
Cuando las estrellas fugaces
se tornen hirientes meteoritos,
y deje de ser puente el arco iris.


MARIAN MUIÑOS, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 


JUAN SINCERO – Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina








JUAN SINCERO

Versos escritos en 1952, con los que saqué un 4 en matemática y un

aplazo en castellano por haber escrito en ellos sien con “c”.


Era Juan hombre sin-0,
locuaz, leal y oport-1.
Mas lo atrapó el infort-1
y avecinando desas-3,
comprobó que eran dos sas-3
de su mujer los queri-2.
Entonces sus alarid-2
dijeron: -Nada hay por-1/2,
yo ya encontraré re-1/2
para hundir a esos bandi-2.

Un día le pidió a 1
que los trajes le re-9.
Al otro le encargó 9
camperas, tres sobreto-2.
Muy a la medida to-2
y de colores varia-2.
Los dos sastres deslumbra-2
dijeron: -Son $ 3.100.
Y Juan rascando su 100 *
les dijo: -Ya están paga-2.



LUIS ALPOSTA
– Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARG
ENTINA


¿DÓNDE IRÁN? - Norberto Pannone, Buenos Aires, Agentina

 









¿DÓNDE IRÁN?

Dónde irán los retumbos de las voces.
Dónde irán
los perfumes del olvido.
Camino del alba, luna mía,
andarán desluciendo los rocíos
en la etapa sedentaria de mi vino.
Cuando la noche amasa el pan de la mañana,
la memoria y el verso se desgranan
abrazados al insomnio del ladrido.
Luna y río
y el misterio sideral que me contiene.
La luz, no huye como el afecto del amigo;
no se consume
en la global planicie que circunda
sin abrigo.
La penumbra se va, 

pretendiendo robar hasta el vestigio
de otro día de preludio parecido.


©2012, copyright NORBERTO PANNONE – Buenos Aires, Argentina

del libro “El  Ojo de la Tormenta”

norbertopannone@gmail.com


GRIS - Favio Ceballos, Baigorria, Santa Fe, Agentina

 










GRIS



Si… a la mitad de todo
se erigía la montaña
y en su nieve de algún modo
la blancura que no daña.

Caminamos codo a codo…
tú y yo, la misma hazaña
gris la cumbre, gris el lodo,
pasa el viento y nos regaña.

Nuestros pies hallan el modo
de llegar a la montaña
tras el último recodo
esa luz que nunca engaña.



FAVIO CEBALLOS, Baigorria, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 


EL POEMA - Valeria Pariso, Argentina - Argentina

 



 







EL POEMA

 

 

 

El poema nace en la opresión anterior a la palabra, en la que todavía no se sabe o no se puede decir. Después aparece la palabra. La que nombra. Entonces viene una especie de tanteo, algo como ver si es esa o no, esa u otra, la palabra que nombra aquello que queremos decir. Encontrar cada palabra equivale a asistir a una fiesta o a un cortejo fúnebre. Pero el poema es antes. Cruza antes. Nos cruza cuando no hay palabras todavía. El poema es un gesto animal, primitivo, que nos devuelve a la intemperie.


VALERIA PARISO - Argentina


--
www.carlospenelas.com


UNO DE TANTOS PEQUEÑOS - Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

 












UNO DE TANTOS PEQUEÑOS


Un saludo angelical ha estremecido tu cordero corazón
y tu fiat ha girado nuestra historia.
Dios vendrá a ser santo sacrificio y mar de perdón.
¿Me oyes Madre?
Esta tarde de pradera gris
que te vengo a rezar.
En mi oración
estás observando el mundo
con dulce mirada
y el destierro que palpas de tu Santo Hijo
hacen vivas las palabras del viejo Simeón.
¿Me oyes Madre?
Soy tu hijo, del jardín, uno de tantos pequeños.
Antes de nona tomaste el manto maternal,
y en él nos has hecho filios de tu amor.
En mi cena con Cristo,
deseo verte Madre,
antes de dejar el último trozo de pan sobre la mesa.
Son cuarenta los golpes
en el pozo de tu corazón.
Y el flagelo aún te duele,
tú eres Madre, guardiana de mi panteón.

Frente al madero tomaste nuestras cruces
y el joven Juan secó las lágrimas de tu santo amor.
En aquel Gólgota gris
tu Cristo esta tarde se te va
y aunque conoces ya del triunfo sobre la muerte,
el camino hacia el calvario aún recorre tu cordero corazón.
¿Me oyes Madre?
He venido a rezarte al jardín de tu ensueño,
esta tarde que va perdiendo ya su tono gris.


GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO
– Arequipa, Perú
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

HOY RECUERDO AL GRAN AMIGO POETA JERÓNIMO CASTILLO - Clotilde Soriani Tinnirello – Trelew -Chubut- Patagonia Argentina.

 











HOY RECUERDO AL GRAN AMIGO POETA

JERÓNIMO CASTILLO


Nacimiento: 30 de septiembre -1943 - 2020-


"La Puntanidad se construye
con la sinceridad en el actuar,
la convivencia y el afecto."
Jerónimo Castillo


Hoy recuerdo al gran poeta Puntano
con su exquisita pluma ponderable,
virtuosidad literaria encomiable
en las obras que no perviven en vano.

Su culta voz en ideal humano
trasciende en meritorio y admirable
magisterio del saber apreciable,
solidaria misión de eco Serrano.

Jerónimo, en fraternales abrazos
tenía el bien de la docta palabra
sincera vocación, líricos lazos.

Puntanidad tiene el amor que labra
reflexiones... filosóficos trazos
sobre la vida en el libro que se abra.


Letra: Clotilde Soriani Tinnirello
Música x IA Mirella Tinnirello

CLOTILDE SORIANI TINNIRELLO Trelew -Chubut- Patagonia Argentina.





CLOTILDE SORIANI TINNIRELLO – Trelew -Chubut- Patagonia Argentina.

ATANOR - Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 


ATANOR


Mi último acto consciente hubo de ser mi mano, entre dormida, rozando el muslo desnudo de Elsa quien – también en sueños – soñaría con el momento en que esa situación pudiera repetirse cualquier día, todos los días; sin que para ello tuviéramos que esperar el alejamiento de él, o un viaje, o inventar algo.

Ultimo contacto que tuve con el medio que me rodea a diario. Después si no me equivoco, caí de la cama; rodé, rodé y rodé hasta descender, muy abajo, más allá del suelo en que está sostenida la casa. Entre tumbos, moretes – como diría Beatriz – y sangre derramada, llegué hasta más allá de nada y de todo. Encontré un abismo oculto, intrincado, retorcido. Tortura suprema, goce de saber que se sufre sin que ello lo inmute a uno.

Algo así como el Infierno, ¿o es que era el Infierno? Saber del dolor; pero no del dolor en los otros, sino del dolor en uno mismo, en la piel que llevamos, en la carne, con la sangre que – goteando – marca las piedras de la caída.

¿Era el Infierno? Probablemente no lo sepa nunca. Allí donde invisibles alquimias, mecanismos que el calor transforma con sus llamas generando creaciones singulares, demostrando que el Mal puede crear, ser, existir, tener entidad, aunque los santos proclamen lo contrario y los opuestos luchen denodadamente.

Allí estaba, Atanor yo, conteniendo las sustancias alquímicas en franco proceso de transmutación.

Al despertar recordaba el muslo desnudo de Elsa como último contacto con la realidad; con la Libertad, como hubiera expresado Beatriz.

20/5/1976

ANTONIO LAS HERASBuenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA