EL PÁJARO - Oliverio Girondo, Buenos Aires, Argentina

 

EL PÁJARO

Buenos Aires, Argentina

VILLA URQUIZA - Jorge Luis Borges, Buenos Aires, Argentina

 

VILLA URQUIZA

 

Atendido de amor y rica esperanza,

¡Cuántas veces he visto morir sus calles
         agrestes
en el Juicio Final de cada tarde!
La frecuente asistencia de un encanto
acuña en mi recuerdo con predilecta eficacia
         ese arrabal cansado,
y es habitual evocación de mis horas
         la vista de sus calles;
el horizonte que se acurruca a lo lejos;
las quintas que interrumpen el cielo baldío;
la calle Pampa, larga como un beso;
las alambradas que son afrentas del campo,
y la dichosa resignación de unos sauces.
Paraje que arraigó una tradición de amor
        en el alma,
no ha menester vanaglorioso renombre;
ayer fue campo, hoy es incertidumbre
de la ciudad que del despoblado se adueña:
bástale, para conseguir las laudes del verso,
ser el sitio implorado de una pena.

 

JORGE LUIS BORGES - (De la primera edición de su libro “Fervor de Buenos Aires”, publicado en 1923)

UTOPÍA GARDELIANA - Héctor Rebasti, Buenos Aires, Argentina

 

UTOPÍA GARDELIANA

 

Este trabajo ansía y pretende imaginar la vuelta de CARLOS GARDEL a Buenos Aires, y entonces así veríamos que vivencia tendría al recorrer el lugar donde diera sus primeros pasos por la zona de EL ABASTO, junto a aquellos purretes amigos y a los comerciantes que poblaron esta incipiente Ciudad, de principio de siglo, llegados de tierras lejanas para forjar nuestro país con el esfuerzo denodado de su trabajo. Recordaría el intenso movimiento que había dentro del Mercado y en esas calles de los alrededores impregnadas del color y el olor a inmigrantes.

Cómo recordaría él sus primeros juegos que se desarrollaron en un ambiente distinto al actual y, por supuesto, distante en el tiempo , sus pillerías de chiquilín y los trastornos propios de la edad que le ocasionó a su joven madre, sumándose posteriormente lo que sería su inicio con el canto frecuentando los boliches y cantinas de la zona.

El “francesito” , como se lo conocía, por entonces , con el correr del tiempo y al ir despuntando su fama, fue apodado y posteriormente conocido como “ El Morocho del ABASTO “ , ya está listo para comenzar esta utopía.

 

Lo encuentro A Don Carlos parado en la esquina de Corrientes y Agüero, en la puerta del Banco de la Nación Argentina, Suc. Abasto. Está con un impecable traje oscuro, camisa a rayas , corbata lisa al tono , pañuelo blanco en el bolsillo superior del saco, zapatos brillosos y con su “ gacho gris “ ladeado sobre el ojo izquierdo Está mirando la vereda de enfrente a ese “ destripado “ y “ fantasmal “ edificio del otrora MERCADO de ABASTO el que fuera el testigo de sus “ primeros principios ” , como dice la letra del tango “ Isla de Flores “.

Carlitos va a la estación de subterráneos, bautizada con su nombre al cumplirse al cumplirse el 50 aniversario de su paso a la inmortalidad.  En ella encuentra un cuadro con su figura y queda extrañado y allí es cuándo pregunta: todavía se me recuerda? Otra cosa que se le ocurre es cuando dice, que lindo sería que se me escuchara cantar dentro del ámbito de la estación, con mis discos. A lo mejor se llega a hacer realidad esa idea “ tirada “ por Carlitos, sería más que interesante para que la juventud lo conocería aún más y los que tenemos algunos años lo recordemos más todavía ….

Comienza  su recorrida por el barrio, toma la calle Agüero y allí, en la esquina con Humahuaca  ve lo queda del Café  O ´ Rondeman,  reducto de los Hnos. Traverso, donde pasó tantas horas lindas cantando junto a amigos en verdaderas noches de farras. Continúa y ve una casa que le parecía conocida por conservarse como en su época, llama la puerta con golpes de mano no conoce el timbre!) y el dueño de casa cuando abre y lo reconoce , quién NO ! , lo saludo y con una muestra del porteñismo lo invita a pasar para charlar, tomar unos mates y recordar el tiempo pasado.

Don Natalio, el dueño de la casa, lo lleva a recorrer la casa que tiene, como es lógico, varios cambios respecto de lo que había en su época.

Allí Carlitos comenzó con sus preguntas ante tantas cosas “raras “.

En el comedor vió la televisión y quedó extrañado, don Natalio le explicó brevemente para no abrumarlo y Carlitos se puso muy contento y exclamó;  “ que lindo hubiese sido si existía cuando yo vivía “…allí  Don Natalio le comentó que cada tanto exhiben una película interpretada por él y eso lo impactó:  todavía , preguntó? Cuando escuchó su voz que se emitía de un moderno equipo de audio mediante un CD, no podía dejar de comparar la diferencia entre “eso“y los pesados discos de pasta de 78 rpm que él había grabado los que, por suerte, hicieron posible que su voz se mantuviera vigente en el tiempo y por tantos años. Esto que había observado lo había sorprendido , pero más lo hizo cuando se “ vió “ en la televisión , DVD mediante, interpretando      “ El día que me quieras “ la película que quiso de todo corazón ( su grabación de saludo desde los estudios VÍCTOR de New York – 1935 )  ), no podía entender cómo sus películas que antes estaban en unas pesadas y grandes latas ahora dentro de una cajita tan chiquita le brindaba esa imagen y , para colmo, el dueño de casa manejaba ( ida y retroceso ) la película con un “ aparatito “ en la mano !!!.

Después de esta grata sorpresa, don Natalio, le hizo conocer otras “cosas “muy habituales, ahora para nosotros.

Le mostró una SPICA con su estuche de cuero y sus pilas. Carlitos se sorprendió y solo atinó a compararla y recordar su radio “Capillita “que escuchaba en su casa de Jean Jaurés junto a su querida madre, Doña Berta y amigos que frecuentaban todos los días su casa.

Llegaron a la cocina y la señora de Don Natalio, Anita, estaba frente a algo donde “ salía “ fuego y ella estaba calentando más agua para el mate, ese lugar raro lo “ encendía “ con un aparato extraño , el “ MAGICLICK “ allí sí que se dijo:  “ no puedo comprender todo esto ” !! .

Cuando se estaba por retirar llegó el hijo de los dueños de casa, Angelito, que por supuesto sabía quién FUÉ y ES, Gardel. Después de los saludos de rigor , de entre las ropas del recién llegado comenzó e sentirse un pi… pi… pi…  allí Carlitos no entendía nada y con mucha prudencia y un poco de timidez preguntó: qué era ?, le dijeron el teléfono móvil “ el celu “ , bueno esto ya era mucho para ser recepcionado,  en un solo día, no podía creer que allá por años 30 los aparatos eran altos, negros con un cable grueso y con un tubo grande é incómodo y lo que tenía ahora frente a él y en su manos, no era más grande que a pila de boletos de carreras de caballos que solía romper, cada tanto, en alguna reunión hípica de PALERMO y que había perdido “ POR UNA CABEZA “ .

Por lo que vio y escuchó en el hermoso rato pasado en la casa de Don Natalio y Anita pudo comprobar que no LO HABÍAMOS OLVIDADO y que, pese a todo el tiempo pasado, estaba vigente en nuestro recuerdo y nosotros, manteníamos  vigente su figura maravillosa y su voz inigualable emocionado se despidió con un simple “ hasta  pronto “ y un “ muchas gracias ” por todo .

Salió de la casa y caminó por Agüero, tomó por Zelaya, hasta Jean Jaures 735, su querida casa que dejó en noviembre de 1933 para irse de “gira celestial “!  Allí había compartido con su querida mamá, con el matrimonio Muñiz junto a “sus escobas “días y tardes inolvidables rodeados del afecto y cariño que le prodigaron. Parado frente a la puerta recordó la diferencia de entonces , donde pasaban los carros tirados por nobles caballos, el panadero, el lechero, el mimbrero con su carro cargado del trabajo artesanal prodigado por sus manos, alguno que otro auto, movilidad incipiente de entonces. Ahora era distinto, le costó cruzar la calle, que si Bien es de barrio, igual tiene fluidez de tránsito. Llegó al lugar que tenía previsto visitar, la casa de don Aarón, su peluquero. Lo recibió la esposa, Sara, quien lo llevó al local de la peluquería, ahora atendido por las manos hábiles del heredero, su hijo Samuel. Así fue como Carlitos recordó que don Aarón lo recibía con un afecto especial, charlaban largo y tendido y después se sentaba en el amplio sillón y don Aarón comenzaba su tarea, retocándole el renegrido y brilloso cabello y lo engominaba para darle a su figura esa pinta la que acompañada de su eterna sonrisa, resaltaba aún más la maravillosa “obra “realizada por doña Berta.

Doña Sara le contó que después de la tragedia de Medellín, doña Berta estuvo acompañada por el matrimonio Muñiz, amigos y vecinos y que a la casa fueron a vivir Armando Defino y su esposa Adela. Que doña Berta iba todas las semanas al cine del barrio a ver sus películas y que tenía dos butacas reservadas para ella para no tener problemas de ubicación. Escuchaba en la vitrola los tangos y canciones grabados por él y lo recordaba con mucho afecto, visitaba su Mausoleo en el Cementerio de la Chacarita el que, con el aporte doña Berta y de muchos amigos, admiradores y entidades de la música, se pudo levantar en la calle 33 y 6 del Cementerio, Fue allí cuando a Carlitos se le escaparon unas lágrimas en recuerdo de su querida “ viejita “ la que no pudo volver a ver a pesar de lo mucho que lo deseó, Después de un abrazo, besos y agradecimiento por el cariño recibido, saludó a los amigos y se despidió.

Caminó rumbo a la esquina de Agüero y Corrientes, lugar dónde lo encontré, pero antes pasó por la “cortadas" que lleva su nombre, entre Jean Jaures y Anchorena, está muy cambiada y con figuras de cantantes y artistas que lo precedieron. Vio que está mejor que, según le contaron, hace algunos años atrás... Se puso contento, pasó por la esquina de Anchorena y la cortada, allí está el “Chanta cuatro “, claro que remodelado, pero lugar de noches hermosas vividas con amigos, al que volvía cuando podía, para reencontrase con ellos en esa linda época.

Llegó al lugar del inicio de esta visita, allí terminó todo. Subió a la estrella que lo trajo, miró por última vez a su “Buenos Aires Querido “y se dejó llevar para llegar hasta donde están sus amigos que lo esperaban ansiosos para que les contara, mate de por medio, todo lo que vió en este “recorrido “por el tiempo. Todos quería saber y tener noticias de cómo estamos viviendo ahora y que diferencias existen respecto de la época en que a cada uno le tocó vivir.

Aquí termina esta “utopía “, pero no quiero dejar de mencionar que pobre homenaje les hacemos a todos los que, de una forma u otra, fueron embajadores sin cartera, que nos representaron ante el Mundo en forma digna y cabal, ellos son los artistas, cantantes, poetas, músicos y muchos otros más.

Diciembre 2002.                                                                                           

HÉCTOR REBASTI, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

                                                                                                              hectorrebasti@gmail.com

CEMENTERIOS DEL ESPACIO - Adrián Néstor escudero, Santa Fe, Argentina

CEMENTERIOS DEL ESPACIO

A H.P. Lovecraft, y su cosmogonía del terror cósmico… En particular, in memoriam del Prof. Daniel Barbieri (Croci) y Santiago E. Oviedo  (in memoriam), creadores del Círculo Argentino de Ciencia Ficción y del Premio “Más Allá” (Argentina). Y al escritor platense, Lic. Carlos Enrique Abraham, creador del Magazin gráfico “Nautilus” y autor del monumental ensayo “La Literatura Fantástica Argentina en el Siglo XIX”.

 

     Ha sido un buen negocio, sin duda. Aunque ya no exista. Nunca más. COCHERIA DEL ESPACIO "VIA NEGRA" S. A. ¿Risueño?; tal vez. ¿Imposible?; quizás.

     Es que haber presidido un Cementerio Espacial tuvo su parte cómica. O de ácido humor (entre los accionistas). También de imposibilidad (una cuestión de intereses). Pero no hay negocio que triunfe sin una pizca de ingenio, riesgo y voluntad. Y buena publicidad.

     Su muerto, mejor conservado. Muertos saludables y selectos (no cualquiera tiene un mausoleo en las nubes). Sin corrupción de la carne a causa del vacío y su misteriosa bondad. Servicios complementarios. COCHERIA DEL ESPACIO "VIA NEGRA" S. A., con dos salidas al mes; previo tratamiento de conservación. Flores gratis. Y un paseo para usted. Con una inmejorable excusa para viajar a las estrellas; no olvide que todo lo demás, es obra y gracia del PODER ARMADO. O hace turismo macabro, o no conocerá la emoción del espacio. Y hasta, quién sabe, algún día, ¡la fórmula!; y entonces (alquilaremos arcángeles), con sonido de trompetas, el hombre resucitará. El cáncer y el sida tendrán su fin. Pasarán algunos años, pero el hombre lo logrará. Y, si sobreviene a la GUERRA... entonces habrá tiempo. Todo el que quiera. No desespere. Sólo ahorre su dinero para volar hasta aquí. Tendrá, de por muerte, la más segura protección... Porque el hombre encontrará el camino, y, antes que el Universo se desintegre, lo logrará. Verá. 

     Ahora no hay necesidad de flores. Inclusive, las visitas permitidas al comienzo del negocio floreciente, han terminado. Es como si los Tiempos Finales hubieran llegado. También para "ellos", que están ahí, y se han adelantado como tantos otros a la frontera de lo desconocido. Nadie rezará oraciones (aunque la Gran Cruz brille, insólita, entre las lunas de aquella inmensidad desolada). Es que, o la gente se ha olvidado de sus muertos, o ya no puebla la TIERRA para recordarlos.Y uno se pregunta, pues, si habrá vivos allá abajo todavía...

     Sí, han transcurrido muchos años desde las majestuosas peregrinaciones programadas al abismo, llevando los cuerpos en cohetes mortuorios y hacia el frío celestial.

     Ahora no hay necesidad de flores. Ahora "ellos" flotan, en sereno tiovivo, confundidos con la eternidad del espacio transformado en tiempo insomne... Ordenados y brillantes, en cajas metálicas del mejor acero. De vez en cuando, claro, revisar los sellos. Evitar que algún cofre se abra, y la monotonía sepulcral de los cadáveres viajeros, se rompa...

     Hasta que algo, al fin, suceda.

     Es un viento extraño. Un viento como los del abuelo Bradbury, escapado de su Carnaval de la Muerte, lejos, en el PAIS DE OCTUBRE que alguna vez existiera, como tantas cosas que su memoria ha empezado a olvidar. Más que sentirlo, lo presiente.

     Un viento fugado de algún agujero fantástico, como ráfagas de palabras sensoriales escapadas de aquel bello libro de terrores y ternuras.

     Por cierto que la situación de la Nave se ha complicado después de las últimas noticias recibidas. El equilibrio de la GUERRA se encuentra a punto de quebrarse y la seguridad del planeta, de sus sobrevivientes, críticamente amenazada. Sólo su especial condición de espacio santo ha evitado que alguno de los misiles dirigidos contra las Bases Lunares, lo destruyera. Destruyera la vida de la muerte, en asfixiante ironía. Y en cualquier instante pueden cortarse las comunicaciones o recibirse la expresiva imagen del APOCALIPSIS, abriéndose como una flor mortal y radiactiva en el Universo...

     Y ahora este viento secreto desgarrando el vacío que contiene a la Estación Orbital.

     De pronto, un susurro. O un presentimiento. Por lo demás, la linterna del abuelo, es el ABUELO COMANDANTE. Chasqueando brillos entre los ataúdes de acero y hielo, gira leve y lentamente, de izquierda a derecha por la colmena de muertos que persisten en su inútil espera.

     No obstante, el invisible viento continúa alertando el alma, mientras la linterna danza su danza de las estrellas, y el ABUELO COMANDANTE arriba a la escotilla creyendo que sus muertos, a pesar de la hecatombe en la TIERRA, siguen en paz, soñando su eternidad de sueños acerca de la definitiva libertad. Hasta se le ocurre pensar que ellos y "ellos", no son más que una misma cosa.

Muertos que velan a sus muertos. Porque el viento no cesa, y el susurro, o el presentimiento, se ahonda...

     Recuerda hace diez años, más o menos. Cuando el miedo al espacio superaba sus ansias de aventura.

     Abuelo, tengo miedo, decía. He soñado algo muy feo. ¿A ver?, ¿cómo es eso? Cuéntame, hijo; respondía.

     Abuelo, un hombre, un hombre de negro subido a la azotea de la casa vieja, arrancaba con su brazo de elástico, alargado, una por una a todas las estrellas. Y el payaso del cielo lloraba porque su traje de fiestas quedaba sin lentejuelas...

     Tengo miedo, abuelo. Pero no existe ese hombre, hijo. Se trata de un mal sueño. Nada más. Porque aquí, vos sos el dueño de las estrellas. Y nadie podrá arrancártelas. Nadie en el mundo podría hacerlo... Al contrario; ellos se sienten seguros ya que, nosotros, desde las nubes, cuidamos sus sueños y el sueño de sus muertos. Y no debes tener miedo, porque algún día tendrás una gran responsabilidad: encerrarme en uno de esos cofres que giran, y cuidar también mi espera. Heredarás así la esperanza de la Humanidad... Y eso, abuelo, ¿cuándo sucederá?

     El viento ha llegado.

     El abuelo duerme, y él, no logra conciliar el sueño. Excepto por algunos guardias que controlan sistemas de rutina, no hay movimiento aparente en el cementerio espacial. Es noche en la mente de los hombres que pueblan este hogar ficticio y planeado artificialmente hasta el último detalle. Se levanta. Mira hacia las tumbas negras con su enorme crucifijo de luz de faro centelleando el puerto oscuro.

     Entonces, el viento toca las tumbas y las tumbas se abren, y "ellos" salen, desesperándose, en busca de la luz mayor. El estupor lo paraliza. Puede tratarse, aún, de una pesadilla. Como cuando era niño. Pero "ellos" se dirigen hacia allí. De a millares. En busca de la Nave. O del ABUELO COMANDANTE.  Está seguro. Vienen a preguntarle por su planeta, por sus familias y casas, por sus trabajos y huertas. Por sus vidas e ideales. A pedir que les devuelvan sus mundos de polvo y locura nuclear... Y no será posible.

     Por lo demás, el casco de la Nave no resistirá a sus golpes sobrehumanos, todos morirán. Morirán sin tumbas espaciales, y, unidos a "ellos", clamarán por lejanas auroras y se dispersarán, como ciegos jinetes, entre los pliegues brillantes del payaso del cielo.

     Como los únicos y verdaderos muertos del Universo.-

ADRIÁN NÉSTOR ESCUDERO, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

PREDICCIONES LITERARIAS - Ángel Medina, Málaga, España

 

PREDICCIONES LITERARIAS                      

 

El Profeta es el puente que comunica el mundo de lo alto con el de abajo a través de admoniciones, para que, si es posible acogerlas se pueda rectificar a tiempo antes de que se produzcan.  Es un anunciador. También, a veces el narrador de ficciones puede recrear de alguna manera las consecuencias de un presente que indica que si no se rectifica podría el futuro resultar apocalíptico.

 Con una narrativa sencilla Robert H. Benson las recrea en su novela “Señor del mundo”. El retrato de la panorámica es tan esclarecedor como tenebroso, hasta el punto que el mal se disfraza del bien en su tarjeta de presentación. Ya lo dijo un diablillo cojuelo: el arte luciferino consiste en no hacerse notar, hasta el punto de pasar desapercibido. En el fondo, es como una célula cancerígena, que lenta y progresivamente va avanzando hasta conseguir su objetivo de muerte.

El personaje que encarna la figura del Anticristo es un político. Pero no vayan ustedes a pensar que presenta rasgos mefistofélicos ni grotescos al estilo de uno de tantos constructores de la violencia y el mal que han regado de sangre la historia para someter al hombre, no, sino más bien como un benefactor de la humanidad, de presencia dialogante y gran retórica, cuya máscara sonríe abiertamente, hasta el punto de captar la simpatía de todos y ser aclamado como libertador (algo parecido a algunos de nuestros políticos modernos).  Para ello, Felsenburgh―tal es el nombre del líder― concertará alianzas con los sectarios, cediendo poco a poco los derechos de la civilización dos veces milenarias. (Tal vez pensando en La Media Luna, que se considera heredera de las promesas hechas a Abraham, alegando que eran ellos los destinatarios, cuando se anunció que sus descendientes se multiplicarían como las estrellas del cielo, y sabiéndose más procreadores, con el paso de las generaciones la inmigración tendrá a sus hijos nacidos en Occidente convertidos en ciudadanos de pleno derecho. Entonces, podrán conformar las leyes a su cultura, religión y costumbres).  

Luego, ofrecerá el bienestar mundial mediante el control de las masas, “despachando” amablemente a todo aquel que no sea útil a la sociedad (algo que hoy se viene ya practicando eliminándose neonatos indefensos), y por último implantando la religión humanista, cuyo fin se perfila en el materialismo, sin otra frontera que hacerse eco del dicho popular “…para dos días que hay que vivir”

Así, poniendo como vigilante al lobo para el cuidado de las ovejas la sociedad acabará desdibujando su propia identidad, renunciando a sus valores éticos y religiosos. También, el benefactor podrá implantar su dictadura laica y materialista, y todos aquellos que se opongan al sostenimiento de sus planes serán eliminados de una manera “dulce”, como se corresponde con un humanismo “light”. (Aunque la eutanasia a la carta se está administrando ya, se apartan a los que se consideran oponentes o enemigos también matándoles el espíritu mediante el descrédito y la tortura moral)

Finalmente el humanismo que ha predicado, quedando reducido a su propia materialidad y no pudiendo responder al hambre de trascendencia del ser humano, acabará por sumir al hombre en la idea de no ser otra cosa que un simple animal que procede del mono, cuya vida no tiene más sentido que su propio ego― con frecuencia sostenido a costa de pisotear el de los otros― y, consecuentemente, sin otra perspectiva que la del aniquilamiento; en lugar de ascendente, la vida humana se irá animalizando hasta volver a encontrarse en el punto de salida de su chimpanificación.

Desde otro ángulo menos moralizante y lejano, pero ciertamente representativo―pues el mal se encarna igualmente en todo empeño, violento o sutil que tienda a apoderarse de los pueblos, sin ser capaz de ofrecerle una alternativa mejor ofrecida en libertad― podríamos hacer un ejercicio de futurismo desde la perspectiva que nos ofrece un escritor de la talla intelectual y humana como Giovanni Papini, del cual decía Borges que expresaba en sus escritos la melancolía autobiográfica de alguien inmerecidamente olvidado. Entre sus obras se destacan libros “pesados”, como “El Juicio Universal”, y también “ligeros”, desenfadados, pero siempre bien escritos, como son “Gog” y “El libro negro”, en los cuales pueden recogerse entrevistas con personajes del pasado que proyectan su visión futurista, tales profetas laicos. Proyecciones de la propia cosecha con la finalidad de advertir los riesgos del presente si no son tenidos en cuenta. Entre otros muchos, nos muestra la opinión de un destacado líder comunista en la hipotética entrevista que concede para el conocido como mundo libre.

El diálogo discurre aventurando el porvenir de la mundialización desde la perspectiva del comunismo. El supuesto periodista pregunta acerca del enfrentamiento entre el capitalismo y el marxismo, a lo cual obtiene como respuesta del bolchevique que no es necesaria la lucha violenta para el advenimiento de las ideas que representa. Las guerras no sirven para nada, si no es como negocio de destruir lo que después ha de reconstruirse y mantener la industria del armamento. Ahora conviene la ideología desde la trinchera. La economía de mercado tiene su troyano dentro de la sociedad. Occidente tiene su talón de Aquiles, que no es otra cosa que mirarse el ombligo de la prosperidad. Pero, esa prosperidad conlleva la desigualdad, pues los pocos acaparan los de los muchos. Y, además, el hedonismo acabará corroyendo la savia heredada de la tradición del cristianismo. Sólo es necesaria una cosa: esperar a que el huevo de la bicha   se desarrolle y rompa el cascarón. La barbarie que viene, tal le pasó factura a la antigua Roma.

Hay un tercer autor que viene a analizar, con tanta simpleza como profundidad la causa que es el detonante, y para ello podemos acudir a Chesterton y “El hombre eterno”. Para situar al lector trae a colación la disputa que mantuvieron en el siglo XIII santo Tomás de Aquino y Roger de Brabante, hasta el punto de que fue necesario llevarla a un tribunal para dirimirla. El doctor Angélico fue declarado como ganador, y, sin embargo, la posteridad vino a dar la razón a su oponente, pues, una cosa es la razón y otra la praxis social.

Siger decía que existen dos verdades: la del mundo natural y la del mundo sobrenatural. El doctor Angélico, por el contrario, afirmaba que el estudio de las verdades naturales ha de inspirarse en el del estudio de las ultraterrenas. Cuando el hombre se separa de la fuente que le dio la vida― algo que el existencialismo explica “divinamente” (quien quiera penetrar en detalles los encontrará en la fábula “Las moscas”, de Sartre― necesariamente acabará relativizándolo todo, incluido él mismo.

Y entonces surge la confusión. Todo se convierte en relativo. Y es que cuando el hombre quiere justificar su existencia por sí mismo y no repara en la necesidad de “afeitar su ego”, mientras más persista más se desorientará. Y como muestra de un botón―como se dice―, he aquí algunas puntualizaciones del desconcierto de esa relativización.

Los padres han sido suplantados por la tutoría de los gobernantes, que disponen de la educación de sus hijos y les privan de autoridad. La política ha sido reemplazada por los partidos, y los partidos por el politiqueo del tres al cuarto.   La tradición ha sido suplantada por el adoctrinamiento existencialista. La desinformación trata de hacerse con el control de los ciudadanos, hasta el punto de reescribirse la historia según el que manda. El sexo ocupa el lugar del seso. La vida de un animal goza de mayor protección que la del ser humano. La competitividad ante la vida moderna se ha adueñado del tiempo de la reflexión y el hombre llega a sentirse como un barco que ha perdido la brújula ante el proceloso mar de la existencia.

¡Y todo en aras del progreso! Mas, conviene preguntarse: ¿Hacia dónde apunta ese progreso? La respuesta es a ninguna parte. Porque si el hombre camina hacia ninguna parte― ¿dónde depositar la esperanza de un futuro que traspase el instinto natural del ser humano que es el de vivirse, si tanto el hombre como los humanismos no tienen la posibilidad de responderle? ¿Quién responderá al grito de Michelet, amplificado por Unamuno, cuando en el momento del fin grita aquello de “¡Mi “yo”! ¡Que me arrebatan mi “yo”! ― deberá entender, desde ya, sin demorarse, que la vida ha de tener un sentido primero y último, estando la respuesta en la disyuntiva que se debate entre la nada y la trascendencia, y que la relativización es igualmente la opción por la nada que le aparta del camino adecuado.

Si lo relativo es la delgada hoja del filo de la navaja, caminar por ella conllevará a la indecisión, a la apatía, a no tomar partido. Y el hombre―retomando la disputa entre el de Aquino y el de Brabante― si se aleja de Dios, en realidad, lo que hace es distanciarse de su misma finalidad. Vaciarse de sí. Un hombre sin esperanza cuyo fin―él mismo así lo diseña― es la nada como última y definitiva respuesta.

Si se quiere que tanta predicción no llegue a realizarse habrá, desde ya, de abrirse al sentido de la vida. La pregunta, lejos del relativismo, será, pues: ¿Cuál es el destino del ser humano? De la respuesta que cada cual se dé dependerá cómo ha de construir el presente.

ÁNGEL MEDINA, Málaga, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

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MAR DE CRETA - Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 

MAR DE CRETA

 

Intentaré soñarte una vez más.
Inmóvil, con los ojos cerrados, distante.
Te soñaré con alegría.
Un día abriré los ojos sobre el mar.
Amiga, estarás en una playa
donde la fertilidad y tu boca
descansarán en el crepúsculo
junto a la arena y las barcazas.
Ahora, tu sexo matinal dilata las tinieblas
del mundo, el cauce de la vigilia lejana
en apretada soledad, sin máscara.
Así reposaré sobre tu aroma, sin buscarte.
(Estás dentro de mí como un temblor secreto
socavando la ausencia, venerada).
En mi lengua el jubiloso olor de tus cabellos,
la entrecortada espuma desvelando los labios.
En las inmediaciones de tus senos
buscándote sin hallarte, sin saber…

Desemboca mi alma –taciturna, constelada–
en el aliento del naufragio. Junto a un piano,
en el diluvio de esta cosa doliente y transitiva.


CARLOS PENELAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

ECCO IL MONDO - Claudio de Alas- Poeta colombiano (1886 - 1918)

 

   

 

           

ECCO IL MONDO                

Para ti, Honorio Ricardo Guiñazú, ilustre viejo verde, gentil,
buen mozo, noble amigo, millonario y profesor en Adulterios...

 

Era un viejo elegante de mirada felina
con mostachos bravíos y palabra triunfal.
Su apostura era hermosa, su estirpe era muy fina
y en sus labios ardía una mueca sensual...

Era un viejo corrido, de risa cristalina
que del Bien se reía y se reía del Mal.
Fue rey de boulevares, mató a una bailarina
y por una Duquesa derrochó su caudal.

Llamáronle el Gran Lobo, especialista en viudas.
Tiró su gran fortuna con un ardiente afán.
Y en una vieja noche, lleno de viejas dudas,

con su postrer billete entró en un restaurant,
y allí, con dos cocotes -borrachas y desnudas-
se murió dando besos y bebiendo champán.

CLAUDIO DE ALAS - seudónimo de Jorge Escobar Uribe- nació en Tunja - Colombia, en 1886.

            Siendo muy joven se radicó en Chile, donde al decir de sus amigos "hacía periodismo para comer y escribía versos para que lo dejaran hacer periodismo"...

            En Chile desempeñó además del oficio de periodista y poeta otro un tanto curioso: gustaba de ir a un restaurante de primera clase llamado "Coppola Splendid" y participar en el concurso que su dueño ofrecía a los clientes. Este consistía en que si uno de ellos era capaz de comer los diez platos que ofrecía el suculento menú, no pagaba la cuenta. Tantas veces resultó vencedor que el propietario le propuso que podría continuar almorzando allí gratis todos los días si a cambio le confeccionaba el menú en verso diariamente. Todo fue bien hasta que el dueño del afamado local llegó a la conclusión de que el trato no le era rentable.

            La revista chilena "Sucesos" del 6 de diciembre de 1917, nos habla de su ilusionada partida a Buenos Aires:

"Abandonando el rincón

de esta urbe santiaguina,

en Alas de la ilusión

partió Claudio a la Argentina"         

            Pero, Buenos Aires le habría de resultar una ciudad ajena y extraña. El último de los poemas de su primer libro ya evocaba una queja:

“Qué tristeza, qué tedio, qué dolor, qué amargura

El tratar a las gentes con sus mismas falsías:

Todas van disfrazadas con la vil vestidura

De las cosas del mundo, tan banales y frías…” 

              Y ese lloro lo trasladó a Buenos Aires. La ciudad donde venía a triunfar  tan sólo le habría de ofrecer indiferencia.

            Vivía en Banfield, en casa de su amigo, el pintor Koek Koek, y el 5 de marzo de 1918, luego de matar al perro de su amigo, al que le veía “una mirada triste”, y para que lo “acompañase” en su viaje, se pegó un tiro en la sien. Tenía 32 años.

             Sus restos descansan en el cementerio de Lomas de Zamora, prov. de Bs. As.

            Una calle de Lomas de Zamora lleva su nombre.

            OBRA:

            En Chile publicó cuatro libros: “Salmos de la muerte y el pecado”, “Fuegos y tinieblas”,  “Arturo Alessandri”  y  “La primera víctima de la aviación en Chile”

            La baraja de la muerte, también conocida como El enigma de la calle del Lord, es una película chilena  de 1916 dirigida por Salvador Giambastiani. Es considerada la primera película argumental realizada en Chile. El guion, escrito por Claudio de Alas, está basado en un crimen cometido en la ciudad de Santiago, en la calle Lord Cochrane.

            La cinta fue prohibida por la Municipalidad de Santiago debido a que el crimen en el que estaba basada aún no había sido resuelto por un fallo judicial. La baraja de la muerte se convirtió en la primera película en ser censurada en Chile, dado que la elite consideraba que el cine debía limitarse al "registro de eventos sociales como inauguración de monumentos, desfiles, festejos públicos, ceremonias oficiales, ritos religiosos, o a mostrar paisajes, vistas de las ciudades y de viajes". De todas formas, la película pudo ser exhibida en Valparaíso.                  

            Obra póstuma: “El Cansancio de Claudio de Alas” (poemas), “Visiones y realidades” (apuntes autobiográficos), y la novela  “La herencia de la sangre”.

            “MOSAICOS PORTEÑOS” – Luis Alposta

            en el que hoy, he querido recordar este “soneto con aires lunfas”

Cick:

https://www.youtube.com/watch?v=0bWvfrZco0Q&t=38s

SONETO A TUS VÍSCERAS - Baldomero Fernández Moreno, Buenos Aires, Argentina

 

SONETO A TUS VÍSCERAS

Harto ya de alabar tu piel dorada,
tus externas y muchas perfecciones,
canto al jardín azul de tus pulmones
y a tu tráquea elegante y anillada.

Canto a tu masa intestinal rosada
al bazo, al páncreas, a los epiplones,
al doble filtro gris de tus riñones
y a tu matriz profunda y renovada.

Canto al tuétano dulce de tus huesos,
a la linfa que embebe tus tejidos,
al acre olor orgánico que exhalas.

Quiero gastar tus vísceras a besos,
vivir dentro de ti con mis sentidos... 
Yo soy un sapo negro con dos alas.

BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO, Buenos Aires, Argentina 

ACERCA DE LA POESÍA - Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina

 

 

ACERCA DE LA POESÍA

Alguna vez, hablando de poesía, Borges me dijo: -Yo no sé si puede definirse. Es algo tan elemental. Y además yo no creo que necesitemos una definición. Su definición va a ser siempre más vaga que la palabra poesía, que todos sentimos. Creo, además, que para juzgar un poema mejor es juzgarlo inmediatamente. Digamos que la comprensión viene después... y quizás no importe mucho. Pero sí, que usted siente que algo poético lo ha sido inmediatamente.

            Yo creo que todos sentimos eso. Es como la música. Uno siente inmediatamente si una pieza de música lo conmueve a uno o no.

           La poesía es aquello que modifica inmediatamente al lector. Que cuando se lee, es como si la sangre circulase de otro modo, y que la voz de uno se eleva ante la necesidad de repetir aquello en voz alta.

            Eso es poesía. Y si eso no ocurre, el resto es “pura literatura”, como diría Verlaine.

            La poesía es algo que se siente, y punto. Pero en tren de buscar una aproximación, digamos que es el sentimiento puesto a escoger y capturar palabras, para luego liberarlas en el poema y emocionarnos. Es hacer letra de una emoción. 

            O dicho de otro modo: la poesía es una emoción expresada como "para regalo”.

   En una de las charlas que el poeta ruso Yevgueni Evstushenko (18 / 7 / 1932 – 1 / 4 / 1917) pronunció durante su estada en Buenos Aires, hace de esto ya muchos años, se refirió a las cualidades que se necesitan para ser un auténtico poeta. Con la fidelidad que la memoria me permite me atengo a lo que dijo entonces:

Las cualidades para ser un auténtico poeta son, probablemente, cinco:

Primera: tienes que tener conciencia, aunque esto no basta para ser poeta.
Segunda: tienes que ser inteligente, aunque esto no basta para ser poeta.
Tercera: tienes que ser audaz, aunque esto no basta para ser poeta.
Cuarta: tienes que amar no sólo tus versos sino también los de los demás y, sin embargo, tampoco esto basta para ser poeta.
Quinta: tienes que escribir buenos versos, pero si no tienes las anteriores cualidades, tampoco esto bastará para ser un buen poeta.

 

LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

UN GAUCHO EMBARAZAO (Cuento telúrico) - Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 

UN GAUCHO EMBARAZAO  

(Cuento telúrico)         

“Juido d’improviso por causas de algunas deudas acordadas con el pulpero don Rigoberto Petronio ‘e Gualeguaychú, zin un patacón n’el cinto, cruzé la jrontera d’ Entre Río pa’ meterme ‘e yeno n‘esta provincia ‘el Gueno’ Saire ‘e la república argentina.
Andaba en la mala don, y zin conchavo, pobre, viejo y zin plata. Anzí que loj vizios me d’entraban muy fázil y, como era conozido n’el pago, tuitos loj pulperoj me tiraban un pial p’al fiao hasta qu’encontrara algún trabajo, pero de tanto mostrador y baraja me abía puesto medio aragán, como gato‘e china. Y de tanta deuda zin pagar, me denuncearon a la polezía.
Loj melicos, por orden ‘el juez de Paz don Olivero Andrada, azía un tiempo que me andaban buscando de pulpería en pulpería zin poder ayar mis güesos (como a esta altura usté ze haberá dao cuenta, no paraba ni por casualidá n’el rancho). Esto ‘el seguimiento lo zabía porque ziempre algún gaucho comedido a uno le pone en conocimiento ‘e la direzión ‘e la partida. Pero, como dize el rejran: “A cada gallego le llega zu San Martín y hasta el Hoigin y el Bolivar también”; y a uno ze le va terminando la zuerte y un día cualquiera echa la taba ‘e culo.
N’una noche clara y alumbroza ‘e luna, canzao ‘e tanta injusticia, me d’iva pa’l pago ‘el Gualeguachú y n’el camino divizé p`al Norte un risplandor ‘e fuego que me yamó l’atencion. Picao por la curiozidá, pa’ mejor ver, me subí n’el poste ‘e talégrafo. Como abía un hilo ‘e cable que molestaba, zaqué el caronero y le pegué un tajo pa’ cortarlo. ¡Viera usté! n’el mismo momento que le pego el tajo, zale del cable la voz del comesario que dize: “¡Me lo traen d’enseguida a ese gaucho alzao e insolvente del Antenor Vega, que está yendo por el camino pa’l Gualeguachú. ¡‘Ta al costao ‘e las vías subido al palo ‘el telégrafo! ¡No puede ser que siempre se anda juyendo!”
¡Paaaa! ¡Pa’qué vieja loca! ¡Otra güelta la mala zuerte ze había echao a dormir conmigo! ¡Ahí nomá me bajé ‘el alambrao ‘e telejono, monté n’el tobiano y me largué pa’ estos pagos!”

Tal el relato de aquel pobre criollo explicando su llegada a Junín. Yo lo había recibido en sus afueras y le había ofrecido algunos arreos donde el pobre cosechó algunos pesos.
Esa noche no era de las mejores. Afuera llovía con la serenidad eterna de la nostalgia. Sentados en un rincón ‘el boliche, bajo la menesterosa luz del farol de noche, las sombras parecían despertar a las ánimas en las descascaradas paredes del salón. El habitual gato de boliche, dormía indiferente al pie del mostrador.
—...
—¿?
—¿Pedimos otra vuelta?
—Por mí...
Antenor parecía buena persona, claro, medio mentiroso el pobre. A mí me deslumbraba su parquedad, todo lo hacía con la acostumbrada lentitud del gaucho. Sin apuro. Monocorde. Muchas veces, persuadido de la miserabilidad de su destino inexorable. Adoctrinado en esa forma de vida, nadie podría estar más a gusto que él.
El vino tinto de la damajuana, recién escanciado, destelló un rubí encendido de grana, contrastando con la sucia mesa de madera, testigo de tantos inútiles coloquios; quemada por mil brasas de cigarros circunstancialmente olvidados; testigo silenciosa de alegrías y penas; testimonio de barajas burlonas donde reinaba el placer de ganar o la ira del infecundo derroche.
Bebimos con lentitud, saboreando el tanino etílico y la ausencia de la vid.

— ¿Qué piensa hacer?
—...
— ¿Se quedará por Junín?
—Tengo gana, paizano. Acá no me perzigue naides.
— ¿Y de qué vivirá? —Por ahora, el rancho es prestado y sin apuro.
—Zierto...
Siguió un largo silencio donde el gaucho tuvo tiempo de encontrar sus pensamientos en el montón de trapos inermes de su cerebro atolondrado.
—Una vez vide un’aparición, zabe. Ze me priezentó el Gauchito Gil y me dijo que podía dedicarme a culandrear...
Casi descubro la risa y tuve que mirar al suelo ocultando la mueca.
— ¿Y se anima?
—Zi lo dijo él...
— ¿Quién?
—El gauchito...
—Ah... ¿Y dónde?
—N’el rancho, pué. Ya me dijo que era zin apuro…

Y así fue que, desde hace varios años, aquel gaucho perseguido y abandonado por la mano de Dios, echó anclas en Junín, siendo muy famoso por sus diagnósticos y sus sanaciones milagrosas. Desde muchas leguas en derredor venían todos los días a consultarle por diferentes casos que ocurrían sólo en las miserias humanas. Mal de ojo, pata de cabra, empacho, traiciones de chinas, culebrilla, parásitos, mala suerte, envidias, arregla-huesos, isocas de las siembras, “bicheras” de animales, empastes y muchas cosas más.
Antenor Vega hacía maravillas como curandero.
De vez en cuando nos solíamos ver en el boliche, tomábamos un par de copas y él me contaba de los casos más inverosímiles. A veces nos divertíamos, otras, sufríamos a la par de los pobres enfermos. Nunca más mencionó a Gualeguaychú, ni yo le pregunté nada al respecto.
Cierto día, apoyados en el mostrador, me di cuenta que al pobre algo le estaba pasando. Lo vi muy preocupado y pensativo. No pude aguantar la curiosidad y, dada la amistad que nos unía, le pregunté:
— ¿Qué le anda pasando Antenor?
—Ez que… haze un tiempo ze me priezentan azuntos peliagudos vea.
— ¿Y?
—...
—Hable sin miedo, Antenor.
_…
_¡Dele amigo, desembuche!
—Digamé la verdá… ¿los gauchos también z’embarazan?

Solté la carcajada ante aquella insólita demanda plena de ignorancia y candidez, sin reparar en que, con esta reacción, el gaucho podría ofenderse, pero no lo hizo, posiblemente en reconocimiento de nuestra amistad.
— ¡No, mi amigo! ¿De dónde sacó usted semejante barbaridad?
— ¡Mire que lo escucharon mis propia orejas y lo vide con mis propios ojos!
—Pero amigo, déjese de macanear...
— ¿Usté no me cree?
— ¡Y cómo le voy a creer semejante disparate!
— ¡Pero es cierto! Me ha llegao un paizano con ese inconveniente. zi quiere y tiene tiempo ze lo rilato.
— ¿A ver...?
El interés era para dejarlo conforme al pobre gaucho y de paso, picado por la curiosidad de saber de aquella tamaña ridiculez, me urgía saber cuál era su causa.

—Mire, haze unoj días me vino a ver un paizano bastante inchao ‘e la panza y con mucho dolore ‘dominales. Dijo llamarse Leuterio Luna y padezer de diabeti lo que le azía dar mucha sed por la noches, pero lo principal de zu visita era otra cosa. Me dijo que azía como ocho días había güelto d’un arreo donde ze había conchabao co’nel tuerto Sofanor Rueda y que no podía d’ir de cuerpo. Le riceté un té de ruda y aceite recino, siguro qu’esa noche se d’iba a cagar hasta los tiradores, pero nada. Al otro día vino otra vez y me dijo que no le había echo efeto. T’once, le ricomendé una enema ‘e aceite ‘e aceituna con ziete ojas de ombú, Tampoco jué de cuerpo. Vino ‘e güelta y me dijo que sentía una molestia n’el aujero ‘el culo y que por favor se lo viera, ya que su china, la Rudecinda, l’izo asco a la coza. No tuve máj rimedio que azerlo agachar y mirárzelo.
—Paizano, ¡usté ‘ta embarazao!, le dije.
— ¡No puede zer, Ño Antenor!
— ¡Y le digo más! ‘ta por tener cría en cualquier momento!
— ¡Nooo!
— ¡Zííí! -Le retruqué.
— ¿Y cómo se dio cuenta, Ño Antenor?
— ¡Porque el gurí yastá espiando con un ojo pa’ juera el culo!
— ¿Y cómo lo sabe?
—Porque lo veo al ojo, pué!
No pude más y largué la carcajada. El pobre Antenor se la aguantó a pie firme

Estoy seguro que, en aquel momento, el gaucho metido a curandero, habría deseado estar en Entre Ríos a pesar de las persecuciones de la partida policial y del juez de Paz.
Recordé que la semana anterior había encontrado a un arriero del tuerto Sofanor Rueda en la casa Ortopédica preguntando el precio de un ojo de vidrio.
–¡Mire, vea, digamé! - siguió el Antenor- ¡Coza ‘e mandinga!, el paizano embarazao me contó que cuando andaba n’el arreo, una noche durmieron varios n’el mismo rancho! y pa’ colmo de males, ante de dormir, había dejao el ojo nuevo dentro d’un jarro con agua y, ¡bendito zean los cuizes!, al otro día no había ni ojo ni agua!
— Deziguro, ¡algún duende malino ze lo abia robao y pa’ joderlo, se tomó el agua! – Sentenció el pobre gaucho curandero…

NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino

La lengua empleada no se refiere al tono burlesco que sugiere, sino a una costumbre gauchesca argentina totalmente justificada.
La lengua gauchesca es una construcción literaria, basada en la variedad rural rioplatense, a partir de la cual autores cultos elaboraron un vocabulario inicial hasta la formación de una variedad lingüística estandarizada y plasmada en una síntesis de rasgos que venían siendo manifestados desde antaño en la región.