POEMA DE AMOR - María Isabel Andriola - Junín, Buenos Aires, Argentina

 

POEMA DE AMOR

Julia, otra vez julia,
te vi. No recuerdo el día,
como aquella vez primera
entre alucinación en la “Antigua Roma”.
Julia, otra vez julia.
¡Te miré! Y leí en tus ojos
el gris de tu ceguera
como un cristal inmaculado
de un rosal de poemas;
prediqué días y noches
hasta el día evidente,
donde mi alma calara
hacia la pradera de la paz.
¡Y, pude antes del sacrilegio
escribirte en un papel
frases de amor!.
Y, llegó mi hora señalada
desazón y muerte;
las manos trémulas de Julia,
abrieron el papiro y logró leer
en silencio por primera vez.
¡Enamorado miró con ternura su hermosura!
Julia, en veneración y gratitud,
Junto a la tumba de su amado el Sacerdote Valentín,
plantó un árbol de almendro
que da una vez al año sus flores rosadas.
¡Expresando el simbolismo del amor!


MARÍA ISABEL ANDRIOLA, Junín, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL JUBILADO - Norberto Pannone - Buenos Aires, Argentina

 

EL JUBILADO               

-¡No salgas Benito! ¡Vas a tener problemas!
-¡Cállese, viejo! No va a pasar nada.
Y Benito Escobar salió. Caminó unas quince cuadras y llegó al negocio que tenía un letrero que decía: “Bar y minutas La Paloma”.
Entró y ocupó el lugar donde estaba la mesa más alejada, o sea, la mesa del fondo… El patrón se acercó y le preguntó que se iba a servir. Benito pidió milanesas con papas fritas, ensalada y vino tinto. Pocos minutos después, ya estaba cenando. Pidió más vino y el dueño del local se lo trajo.
Todavía estaba bebiendo cuando entraron. Eran cuatro policías. Se acercaron al mostrador y dos de ellos bebieron un par de gaseosas. Los restantes, una lata de cerveza cada uno. Le preguntaron discretamente al dueño del bar por el hombre que estaba bebiendo su vino en la mesa apartada. A los otros clientes los conocían, pero al de la mesa del fondo, no.
-¿Quién es, che?
-No sé. –respondió el cantinero.
-Llegó hace un rato, pidió una “milanesa” con fritas y ensalada. Parece que no es del barrio.
Dos de los policías se quedaron acodados en el mostrador mientras los otros se acercaron hasta la mesa donde Benito aún parecía gozar de la cena.
-Buenas noches, señor.
-Buenas… Benito pasaba un trozo de pan por el plato.
-Parece que tenemos hambre.
-Sí.
-¿Es de por acá, señor?
Benito le clavó los ojos verdes y se tomó un infinito minuto para contestarle.
-No.
Uno de los policías, nerviosamente se rascó la nariz
-Parece que no es del barrio el señor…
-Documentos, por favor –Dijo el otro.
-No tengo. La respuesta de Benito sonó natural
-¿No los tiene? Se los olvidó, seguro…
-No. No me los olvidé. No tengo.
-Claro, quizás los perdió…
-No. No los perdí.
-¿Dónde trabaja, señor?
-Soy jubilado.
-¿Por invalidez… tal vez?
-No. Me llegó la orden y listo. Y así fue que me quedé sin documentos.
-¿Cómo es su gracia, señor?
-¿Perdón?
-Digo: ¿Cómo se llama Ud?
-Benito Escobar.
-Bueno, esto mejora. ¿Dónde vive usted, señor Escobar?
-Si les digo donde, es para empeorar las cosas…
El policía que parecía de mayor grado, intervino:
-¡Esto si que es bueno! Le pedimos documentos, no tiene. Le preguntamos por su trabajo, es jubilado, pero no por invalidez, cuando aparenta a lo sumo no tener más de treinta y cinco años. Le preguntamos su domicilio, nos responde que de darnos ese dato todo se empeora. Va a tener que reconocer que esto no es una actitud normal. Por lo que le he detallado, va a tener que acompañarnos hasta la seccional.
Benito empujó la mesa encima de los policías y a uno de ellos le pegó una tremenda trompada. Los que estaban en el mostrador corrieron y lo sujetaron de los brazos. Entre los cuatro, lograron cargarlo en el móvil.


Cuando llegaron a la comisaría, el comisario ya estaba dispuesto para irse a dormir.
-¿Qué pasa?
-Acá le traemos un candidato para el loquero, previo calabozo.
-¿Qué le anda pasando?
-Nada señor.
-¿Cómo nada? Según me ha estado informando el Cabo, usted se resistió a ser conducido hasta aquí, golpeó a uno de los agentes, no tiene documentos. No quiere decir donde vive ni donde trabaja. Además se burla con decir que es jubilado.
-¿Conoce el significado de la palabra IRREGULAR? Este es su comportamiento y por lo tanto, es un sospechoso. Y, además, ¡resistirse con agresión a la autoridad!
-Mire, si usted cambia de actitud, me dice donde vive, dónde trabaja y me permite saber su verdadera identidad, podemos averiguar de inmediato si tiene o no antecedentes. En ese caso, podemos decir que ha sido una confusión y se va en libertad en pocos minutos. Estaba claro que el comisario no tenía muchas ganas de hacer el sumario. Por otro lado, conocía la prepotencia con que sus agentes manejaban la calle. No era raro que alguien los "frenara" alguna vez. Se lo merecían. Benito miró al comisario y respondió:
-Mi nombre es Benito Escobar. Soy jubilado. No le puedo decir donde vivo y no tengo documentos.
Luego de estas palabras, Benito se encerró en un mutismo total. El comisario llamó a un agente y le dijo:
-llévelo a una celda. Tal vez mañana nos dé más datos. Luego, se retiró.
Benito quedó solo en el calabozo
Muy temprano, el comisario mandó a traer al detenido a su oficina. Con asombro, descubrieron que ya no estaba en la celda. El mismo jefe fue hasta el calabozo y lo comprobó. La celda estaba cerrada, pero vacía. Como resultado de esta aparente e inexplicable fuga, el oficial a cargo fue puesto en disponibilidad y varios policías recibieron sanciones.
A todo esto, en la necrópolis del pueblo se establecía este diálogo.
-“¡Te dije que ibas a tener problemas, porfiado!”
-“¡Basta de sermones, viejo! La semana que viene salgo otra vez”

El silencio sonreía entre dientes, mientras, saltando picarescamente sobre las tumbas, se alejaba poco a poco del ámbito del campo santo.
El alba, mansamente, desplazaba las sombras de la noche.

A pocas cuadras de allí, en la seccional, ya habían llegado los de Asuntos Internos.

NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina

UNA CITA DE IONESCO, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 

UNA CITA DE IONESCO

 

Mirad las personas que corren afanosas por las calles. No miran ni a derecha ni a izquierda, con gesto preocupado, los ojos fijos en el suelo como los perros. Se lanzan hacia adelante, sin mirar ante sí, pues recorren maquinalmente el trayecto, conocido de antemano. En todas las grandes ciudades del mundo es lo mismo. El hombre moderno, universal, es el hombre apurado, no tiene tiempo, es prisionero de la necesidad, no comprende que algo pueda no ser útil; no comprende tampoco que, en el fondo, lo útil puede ser un peso inútil, agobiante. Si no se comprende la utilidad de lo inútil, la inutilidad de lo útil, no se comprende el arte. Y un país en donde no se comprende el arte es un país de esclavos o de robots, un país de gente desdichada, de gente que no ríe ni sonríe, un país sin espíritu; donde no hay humorismo, donde no hay risa, hay cólera y odio. 

 

Eugène Ionesco, Rumania

 

Eugène Ionesco fue un dramaturgo y escritor franco-rumano en lengua francesa, elegido miembro de la Academia francesa el 22 de enero de 1970 y fue galardonado con el Premio Estatal de Literatura Europea de 1970 y el Premio de Jerusalén de 1973. Wikipedia

Nacimiento: 26 de noviembre de 1909, Slatina, Rumanía

Fallecimiento: 28 de marzo de 1994, París, Francia

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www.carlospenelas.com

LA MAREA - Guillermo Fernández del carpio - Arequipa, Perú

 

LA MAREA

 

Este día, cuando ha acechado con sigilo el alba,
después de la vigilia,
me formulé una inquietud de las muchas que suelo tener.

Y hoy, sólo hoy, en un efímero momento,
instante, que no volverá más, así como es hoy,
me pregunté en breve silencio, ante Dios y mí mismo:
¿Qué me deparará la marea, el mañana?
Porque necesito saberlo,
para luego, contárselo en secreto a mi silencio.

Casi todo ha girado y cambiado.
Yo, hombre con sol, ya no siento la misma mañana,
no transito las mismas calles ni saludo a la misma gente,
pero si me acuerdo por donde anduve.
Sé que en la marea hay una respuesta
que está también dentro de mí,
ella espera, aún no quiere salir,
tiene temor de vivir.

Debo tenerte respuesta de modo urgente,
porque te necesito, y luego de ya tenerte,
debo contárselo en secreto a mi silencio.

 

GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL AMOR - Mónica Gómez - Santiago, Chile

 

EL AMOR

(Sabía que existías amor
te había visto en sueños)

sabía
tres señales indicarían la
cercanía de tu presencia

la primera
(amor)
bajaría de la montaña en la
figura de un suicida
monje negro quien me
enseñaría las tres leyes del
dolor

la segunda
(amor)

llegaría oculta en el velo
nupcial de una albina de ojos
dorados
quien me enseñaría el lenguaje
críptico del gozo

la tercera señal
(amor)
me sería enseñada por mI
misma en el fondo de mi
mirada reflejada por el sol
en el tercer vértice del espejo
de las tres puntas

te confieso
(amor)
que te temía

creía que el amor era una vigilia
constante
atroz
un llanto mudo
un eterno perder y perderse
un continuo ritual de
abandonos
un beber hasta el fondo la hiel
del naufragio
un sentir violento el
desamparo de la traición
la muerte en vida del desamor

hoy que te conozco
(amor)

sé que el amor es una
interminable sed del otro
una voracidad saciada
en la llama de la ternura
iluminando oscuros
senderos
peligros
y acantilados

es beber
la sagrada copa-miel
de las caricias
el regocijo de los encuentros
el sumergirse profundo en las
ocultas aguas del placer
es el poseer entre los puños el
Absoluto de la Fortaleza
la Verdad y el Triunfo

te reconocí
(amor)
en el alma diamante
fuego respiración y aliento
luminoso
quien me reveló mi vida escondida
en mí y me dio las fuerzas para
matar al celoso carcelero de
las pesadillas

te reconocí
(amor)
en el alma diamante
octavo rehén de la puerta
nueve
quien me atrapó en su mirada-
piel-corteza para que yo
con mis manos
hacedoras de aire y fuego
la atravesara y tocara
la grandeza de su corazón

te reconocí
(amor)
en el alma diamante
bienaventurado quien me
atrajo como un vértigo
a la luz originaria de su vida
arrancándome de la tierra y
mostrándome la inmensidad
del orden divino

(Sabía que existías amor

te había visto en sueños)

MÓNICA GÓMEZ, Chile

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA  


Mónica Gómez, poeta, narradora y agente cultural, hizo estudios de periodismo en la Universidad de Chile, comenzó en la literatura en el Taller del escritor argentino Humberto Costantini, participó del curso de cuento fantástico de Oscar Hahn y realizó su Diplomado en la Escuela de Escritores de la Sociedad de Escritores de México.

VERSOS de ALBERTO VACCAREZZA -1 de abril de 1886 – 6 de agosto de 1959 – Buenos Aires, Argentina

 

VERSOS de ALBERTO VACCAREZZA

No usés tan largo el puñal

que se parezca a una espada.

Quien se alarga en la verseada

se enreda en su propio ovillo.

Cuanto más corto el cuchillo

más firme es la puñalada.

 

ALBERTO VACCAREZZA, Buenos Aires, Argentina

-1 de abril de 1886 – 6 de agosto de 1959 – Buenos Aires, Argentina

Bartolomé Ángel Venancio Alberto Vaccarezza, más conocido como Alberto Vaccarezza, fue un dramaturgo, letrista de tango y poeta argentino, máximo exponente del sainete porteño. Amigo y colaborador de Carlos Gardel, despidió sus restos en el Cementerio de la Chacarita. Wikipedia

Obras: El conventillo de la Paloma

Libros: Tu cuna fue un conventillo, MÁS

CONVERSANDO -Evaristo Carriego - Paraná, Entre Ríos, Argentina

 

CONVERSANDO


El libro sin abrir y el vaso lleno.
-Con esto, para mí, nada hay ausente-.
Podemos conversar tranquilamente:
la excelencia del vino me hace bueno.

Hermano, ya lo ves, ni una exigencia
me reprocha la vida…, así me agrada;
de lo demás no quiero saber nada…
Practico una virtud: la indiferencia.

Me disgusta tener preocupaciones
que hayan de conmoverme. En mis rincones
vivo la vida a la manera eximia

del que es feliz, porque en verdad te digo:
la esposa del señor de la vendimia
se ha fugado conmigo…


EVARISTO CARRIEGO, Argentina

Evaristo Francisco Estanislao Carriego fue un poeta argentino. Wikipedia
Nacimiento: 7 de mayo de 1883, Paraná
Fallecimiento: 13 de octubre de 1912, Buenos Aires
Nombre de nacimiento: Evaristo Francisco Estanislao Carriego

LA COMA - Luis Alposta - Buenos Aires, Argentina

 

LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

EL RESTO DE ESTE DÍA - Luis Porter - Argentino de origen, mexicano por naturalización, canadiense por suerte del destino.

Luis Porter

 

EL RESTO DE ESTE DÍA

Abrieron la ventana
o la empujó la brisa
o fue una rama del árbol
indecisa.
El aire en la ventana
dolía
en su melancolía.
Circundando la pieza
paseaba la tristeza.

El lápiz se detuvo
sobre la hoja en blanco.
En la ventana abierta
el aire estanco.
- Mucho gusto -
dijo suave la brisa
- El gusto es mío -
respondió fresco el rocío.

En el aire callado
de la recámara
pasó lo inesperado:
el fulgor de los vidrios
brilló como una lámpara
en el primer calor
de la mañana.

Luego vino la hora
del mediodía
con su aire vertical
decidido y curioso
de saber cómo sería
el resto de ese día.

Así llegó la tarde
sonaron las campanas
y cuando el sol se puso
cerraron la ventana.

 

LUIS PORTER, Argentino de origen, mexicano por naturalización, canadiense por suerte del destino

EXPRESIÓN MÁXIMA - Antonio Las Heras - Buenos Aires, Argentina

 

EXPRESIÓN MÁXIMA

A Sandra Noemí Britos.

 

Era el Sol,
globo rojo, quizá amarillo,
cayendo cruelmente desde el firmamento.
Y yo, caminando, reflexivo,
buscando la claridad entre las aguas
que el río pedregoso deslizaba.
Noté que había árboles,
que las ramas se movían con el viento,
que las ráfagas jugaban en mi cara…
Tuve que aceptar que estaba solo
aunque fuera Natura quien me acompañara;
faltaba, de su creación,
la expresión máxima…
Una mujer para compartir la vida,
sin la cual
el peligro de la muerte de mi ser,
acecha
ya que el tiempo pasa
como la ceniza sobre la tierra desparramada.

ANTONIO LAS HERAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA