TRANSMUTACIÓN
Estrellas fugaces desbordan el agua macilenta de
los cántaros.
Miles de pisadas se escurren entre las llamas
oscilantes de las lámparas.
El sol ya asciende a la estatura cenital,
desde sus tibios coturnos, para contemplar la
dilatada tersura de los llanos.
Sobre ellos se despliega
un cielo blanquiceleste,
remedo de nuestra argentinidad.
LIANA
FRIEDRICH, Rafaela, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
CARTA A UN PERRO VAGABUNDO
Amigo chucho. ¿Recuerdas aquella canción de Alberto Cortés cantando a un pobre perro vagabundo, con el sol a cuesta, cuyo final concluye irónica y lastimosamente diciendo, que a fin de cuentas no era más que un perro? ¡Triste sino! Y, sin embargo, se ha producido una revolución canina, pues hoy también los animales tienen sus derechos, incluidas las ratas. Spain is diferent. Me alegro por ti. Los humanos, que presumimos de buenos sentimientos debemos protegerte, porque tú eres un ser sintiente, como dice la ley. Por eso, existe una ley de Protección Animal que sanciona hacerte daño. Eso está bien. Fíjate, que quien te mate o te causa un daño permanente de gravedad podrá dar con sus huesos en la cárcel, y podría salir más caro pegar un puntapié a un perrito que mordisque el pantalón a un transeúnte que abofetear a una persona. Sí, ya sé que no se debe hacer ninguna de las dos cosas, aunque, entiendo que haya de invertirse el orden.
Estoy de acuerdo en proteger a los animalitos, pero, resulta que aquellos que afirman el derecho animal son los mismos que niegan el derecho a los humanos. ¿Entiendes tú eso?
¿Acaso no es sintiente el niño cuando es
arrancado violentamente del seno materno? ¿Por qué se sanciona al que trate de
informar a la mujer que va a abortar, para que pueda ser consciente y tome
conciencia de lo que va a hacer? ¿Acaso la ignorancia evita el mal?
¿Por qué a ti, que se te protege, sin
embargo, se mata al que es humano? Fíjate, perrito, que se ha llegado a un
auténtico holocausto prenatal. A este paso, a los jóvenes de hoy, convertidos
mañana en viejos, ¿quiénes los sostendrán?
Todo esto viene propiciado por la Ley.
Habrá que preguntar al que legisla qué entiende por Derecho. Porque, hasta
dónde sé, está para proteger a todos, empezando por el más débil. Pero, si se le priva al que va a nacer del
derecho a la vida, ¿de qué le servirán todos y cada uno de los demás derechos?
Ni igualdad, ni educación, ni libertad…nada.
Y, pensándolo un poco más, una pregunta
a la que no se le encuentra fácilmente respuesta. ¿Cómo explicar que desde el
Derecho se condena a un inocente indefenso y se absuelva al adulto y
responsable de sus propios actos? ¿O no hemos de ser responsable de lo que
hacemos?
Se me ocurre que el mal llamado derecho
al aborto tiene su causa en que los niños en el vientre de la madre no pueden
votar, y los adultos, sí. Y, hoy día, para poder subsistir, algunos partidos
tienen que buscar el voto en aguas procelosas de otros caladeros.
El aborto mata. La Ciencia está
suficientemente avanzada para explicar al que no lo sepa, cómo y cuándo
comienza la vida. Antes de que la mujer se dé cuenta que está embarazada, a los
18 días late el corazoncito del feto. Esto es un dato científico. De su hijo. Unos
se ponen una venda en los ojos y otros imponen el silencio. Pero no puede
ocultarse una verdad como esta. Y es que lo que hace libre al hombre es la
verdad.
En lo que, a la protección animal, me
alegro por ti, perrito. Pero, una parte de la sociedad está enferma. Proteger a
los animales, sí. ¡Claro que sí! Sacrificar a los niños en aras de un derecho
irresponsable, no. ¡Claro que no! Si tu pudieras hablar en vez de ladrar,
seguro que serías más sensible que muchos de ellos.
ÁNGEL MEDINA, Málaga, España
MIEMBRO HONORÍFICO
DE ASOLAPO ARGENTINA
Blog <autor: https://www.facebook.com/novelapoesiayensayo
https://www.amazon.es/EL-HOMBRE-QUE-PENSABA-MISMO-ebook/dp/B0859M82YW
EL PÓRTICO
A "Las Moradas del Silencio",
... ¿Y ahora? Arte e Inteligencia Artificial. Demoledor...
O hacia una ¿infinita? evolución de la Materia Creada y Creativa...
¿Infinita?
No obstante, la cuestión de un Creador creando creadores, y de creadores creando nuevos creadores, es algo que, desde la Primera Revolución Tecnológica evolutiva, el Hombre habría desatado, tal vez, hasta que la propia esencia humana corriera el grave riesgo de... ¿desaparecer?
O acerca de una creatividad sin límites que se recrea a sí misma... O de tirar de una cuerda hasta que se rompa, para que surja una nueva cuerda, y luego otra y... ¿otra?
Tal vez.
Así que, cuando en modo ficcionario un ignoto narrador omnisciente, al dedicar alguna vez a sus también ignotos lectores un relato titulado HACIA LA NADA, y con la excusa motivada en la íntima celebración de un nuevo aniversario de la presentación en sociedad de su libro “El Emperador ha muerto y Otros Cuentos” (y cuyo corpus integrara al mencionado relato), ellos (entre otros), sus eminencias Harari, Diego y Mazzitelli, Diego, amigos argentinos del Centro Atómico de Bariloche y del Instituto Balseiro, volvieron a susurrarle que: “La filosofía transhumanista tiene como principal objetivo mejorar, e incluso ´superar´ la condición humana en todos los niveles, mediante el desarrollo y aplicación de tecnologías de punta como la nanotecnología, la biotecnología, la tecnología de la información y las ciencias cognitivas”...
¡Vaya!, dijo antes de que nadie pudiera decirlo, y con una certeza crística y amargamente anodado…
Y escribió: ¡Cosas veredes Sancho que non crederes!
Y hubo un Ayer...
Y apareció el Universo Gutenberg...
Luego otro Hombre volvió a decir: Cosas veredes Sancho que non crederes...
Y hubo un Hoy...
Y apareció el Universo Internet...
Y luego otro Hombre volvió, por tercera vez, a exclamar: Cosas veredes Sancho que non crederes...
Y hubo un Mañana...
Y apareció la Inteligencia Artificial...
Y luego otro Hombre quiso volver a pronunciar aquella famosa sentencia: Cosas veredes Sancho que non crederes...
... Pero no hubo Humano alguno que la recordara. Porque no era ni el Ayer, ni el Hoy ni el Mañana, sino el Pórtico, el Fin de los Tiempos apocalípticamente revelados por…
… Y es que el Padre solo fue (¿sería?)... ¿el pasado Universo?; y el Hijo... ¿el presente Planeta Tierra?; y el Espíritu... ¿el futuro frente a la Creatura abominable descarnada?
--- ¡Blasfemia! ¡Blasfemia! ¡Blasfemia!, rugió el Señor de los Arcanos Dedos alfareros…
Porque los dedos de una mano son las raíces para el encuentro. Y ya no verían los surcos del destino sin los ojos del Amor divino alumbrando caminos a las humanas especies del Universo todo…
Porque solo desde la inocencia de Este, el Único Que Es y Hace Ser podría -una arquetípica y/o alienígena criatura amasada por sus Dedos, ya niño humano o cachorro humanoide- engendrar y habitar con Él en la pureza liminar de una eterna esencia compartida llamada... alma.
Entonces, el Señor de los Dedos, el Errante prestidigitador, ya sin esperanzas y condenado a una eterna soledad Trilógica y Esferal de Padre e Hijo y Espíritu, tampoco podría llegar como Tal y Nunca a ningún lado; porque ahora -ayer y hoy y mañana- no sabría adónde ir ni adónde va..
Y así no llegaría (Nunca) a ningún lado, porque ahora -ayer y hoy y mañana- no sabría (sabrá) adónde ir ni adónde va... Porque ahora –ayer y hoy y mañana- no sabrá adónde va ni adónde ir… No sabría adónde ir ni adónde…
Y en el Pórtico Celeste y Luminoso se desdecirá a Sí Mismo pronunciando y succionando, hacia una atemporal Eternidad, la extrema sentencia de un perplejo y cuasi malogrado Alquimista espejado y sideral: ¡Gib Gnab!...
Y donde todo fue, todo se volcará "Hacia la Nada", y Nada de lo que pasó, habría pasado... O habría pasado y no pasó...
(…)
(Sí, y Ella, la Eternidad, cree que fue en un trazo desgreñado del último reflejo de aquel diminuto Sol muriente y derretido sobre la Luna donde sería revelado, aunque para Don Nadie, y en aquel pálido y global Espejo flotando en un sin estar diluido y oscuro, lo que aquello, y en un Primer Instante podría haber significado -para lo Real- su amoroso estampido y genética ilusión creativa: ¡Big Bang!...).
(... Y ya, al fin, libre del Tiempo concebido como un frustrante sueño creacional, Ella, la Eternidad sería –fue en tanto siempre lo había sido- Todo en todos; y aunque Don Nadie, demudado habitante de La Nada, jamás lo supiera o podría suponerlo siquiera.)
ADRIÁN NÉSTOR ESCUDERO, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
LA POESÍA EN NUESTRAS VIDAS
Poesía proviene de la
palabra poesis, que significa hacer. Es el arte de componer versos que expresan
belleza y sentimiento. Aristóteles, es quien inicia el quehacer poético en su
Obra Poética (334.A.C) en la era
cristiana. Los griegos clasificaron a la poesía en tres tipos: La lírica, la
dramática y la épica. El primer poema es épico, titulado Gilgamesh, escrito por los sumerios 2000 A.C. La poesía está
presente en varios momentos en nuestras vidas. Nuestra vida es una eterna
poesía.
El poema nos humaniza,
muestra nuestros más profundos sentimientos. La poesía nos enternece, nace de
hechos peculiares y se expresa con el más simple verso. Ha contribuido a tomar
conciencia sobre los hechos sociales. Una sociedad más consciente, es una
sociedad más desarrollada.
Escribe Jorge Luis Borges en su poema Arte Poética:
Mirar el río hecho de tiempo y aguaLa poesía es belleza, construye una conciencia moral y sensibiliza. Borges nos habla en su poema del tiempo y del sueño, emplea con sabiduría la metáfora. La poesía en nuestras vidas es incierta, yo puedo acotar que nos ayuda a vivir. Escribió César Vallejo:
Vallejo nos habla del dolor, lo describe, lo percibe. El dolor es parte inherente de nuestras vidas. La poesía expresa al hombre, lo describe también. Escribe la primera latinoamericana en ganar el premio Nobel, Mistral y así describe la ausencia. ¡Se nos va todo! dice. La poesía es parte inherente de nuestras vidas, con ella nos expresamos.
Todos tenemos algo
de poetas con nuestros actos y pensamientos. La poesía nace de nuestras vidas y
se aproxima a los valores que debemos tener y cultivar. Esto es todo lo que
pienso de la poesía en nuestras vidas.
Junio, 2022
GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
HECHOS QUE CONMUEVEN
A
veces te cuentan hechos o cosas que verdaderamente te conmueven. Solemos pensar
que los errores son de los otros y no admitimos que nos podamos equivocar, algunas
veces solemos, en cambio y a regañadientes nuestra responsabilidad en lo que
acontece.
Fue
el caso de un vecino que me impresionó. Desde hacía muchos años compartíamos el
mismo edificio, yo vivía en el cuarto y él en el primero. Su esposa, delgadita,
silenciosa y triste, por lo menos así la veía yo. El iba de “dominador social”
para todo. Su opinión era no sólo la correcta, la única válida, eso hizo que
muchos de los cercanos no tuviéramos muchas relaciones con aquel vecino. Tenía
dos hijas que poco atendía y un muchacho que, en cierta medida, prometía ser lo
que él nunca pudo alcanzar, triunfar en el deporte.
Un
día lo llamó el maestro de su hijo y le expuso la buena disposición física del
muchacho y lo bien que le iban los deportes y sin aun pensar que su hijo podría
participar en disputas deportivas internacionales, puso todo su interés para
que su hijo entrenara todos los días en el equipo deportivo del colegio y con
la gestión del profesor de gimnasia, un futuro prometedor anidaba en el ánimo del
maestro y en el corazón del padre.
Y
como la vida siempre te repara sorpresas. Se fueron a pasar el domingo a la
playa, a la vuelta, todos felices y contentos, el coche derrapó y fueron a
parar bajo de la carretera. La madre quedó con la pierna rota, al padre le
tuvieron poner varios puntos en la cabeza, sin consecuencias más graves que
esperar que las cicatrices se curaran, pero en niño quedó dañado de la columna
vertebral y con ello desaparecía todo su futuro como deportista.
Aquel
accidente hundió a toda la familia en el desencanto y la frustración. Pasó el
tiempo y un buen día esta familia se llevó una magnífica y gratificante
sorpresa, el muchacho los sorprendió con:
.-
“Hemos creado un equipo deportivo, todos son personas con alguna deficiencia
física y participaremos en competiciones “paraolímpicas” como solemos decirlo y
superaremos esta doliente situación”.
Y tiempo después, aquel padre desencantado, pudo disfrutar de las participaciones deportivas de su hijo y poder admirar aquellos triunfos deportivos que nunca pensó que su hijo podría obtener después de aquel horrible accidente.
SALOMÉ MOLTÓ,
Alcoy, Alicante, España.
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
Álvaro Yunke
ELOGIO PARA LA MEMORIA DE MI PADRE
Poema de Arístides Gandolfi Herrero (Álvaro Yunke) a su padre Adán Gandolfi
Papá, cuando moriste, yo, diez y siete años
Borracho de lecturas, no te supe admirar.
¡Gigante, gringo rubio de los ojos celestes,
como una escuadra honrado, fuerte como un compás!
Héroe de los andamios, dentro tu cuerpo rubio
Fue tu alma blanca y blanda como miga de pan.
¡De sol a sol yugando cuarenta años! Tu vida,
Como la de una pala, sólo supo crear.
Y yo, al hacer su elogio, no hallo uno más
brillante
Ni más sonoro que éste pudiérase elevar:
Sus obreros llamábanle: “Buon alma”
¿Puede pedirse más?
ÁLVARO
YUNQUE,
Buenos Aires, Argentina
(20 de junio de 1889 - 8 de enero de 1982)
¡QUE VUELVA...!
Y la medianoche me encontró triste
y desvelada...
Meditabunda, ausente, melancólica, extraña...
Extraña... Como si acá no estuviera...
Ansío mejores días... Mejores primaveras...
Mejores bríos... Mejores amaneceres...
Nuevas rutas que retomar... Nuevas aventuras...
Aunque quizás, para eso, ya sea tarde…
Ya sólo queden atardeceres solitarios y
encuentros esporádicos…
Las palabras, los colores, los dulces aromas,
los versos, las oraciones…
La paz, la ternura, la quietud...
Que ansía mi corazón cansado y agobiado…
Que ansía mi alma atormentada…
Que ansían mis huesos maltratados…
Ahora, hacia el final de la medianoche,
entre silencios y plegarias,
el Plenilunio se alejará de mis manos
e irá a posarse en las tuyas...
Niña-adolescente que amo y extraño tanto...
Niña-adolescente que espero se acerque algún
día,
se acuerde de su abuela
que siempre la recuerda y la espera...
Y la llame... Y la llame...
Y la llame...
LILIANA ESCANES, Bahía Blanca, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO
DE ASOLAPO ARGENTINA
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EL DERECHO A QUERERSE
Te voy a pedir, mujer,
desde lo más profundo del grito
de mis versos,
lo único que mi humilde poema me permite:
quiérete;
quiérete mucho,
quiérete tanto que hasta tú misma
te llames pesada y empalagosa.
Mírate a un espejo y que sea el espejo el que se sonroje.
Bésate a ti misma,
como nunca has besado a nadie.
Quiérete sin peros,
por el simple hecho
de que eres la persona más importante en tu vida.
Quiérete como querrías que te quisieran,
quiérete desnuda, sin tallas que contar,
quiérete libre, por encima de todas las jaulas,
quiérete loca, bailando en tu cocina
a las 3 de la madrugada,
quiérete aunque estés triste,
pues los mejores abrazos siempre te los vas a dar tú,
quiérete porque a pesar de creer que no tienes motivos,
yo te digo que estás llena de ellos.
Quiérete sin límites,
llega a casa y túmbate en el sofá, con una peli mala de fondo
y quéjate de lo cansada que estás de quererte.
Quiere tus miedos,
pues los monstruos también añoran tus caricias.
Quiérete valiente,
hazlo kamikaze,
tírate de cabeza a tu amor de porcelana
porque, aunque te vean frágil, tú jamás te romperás el corazón.
Quiérete hasta que tus amigos te digan que desde que te quieres tanto,
ya no eres la misma, tía.
Quiérete, porque el mundo necesita que lo hagas,
porque la esperanza está en vuelos como los tuyos,
y no importan tus años,
ni tu pelo verde-revuelto-mojado,
ni tus uñas mal-muy mal-pintadas
o la talla de tus bragas de superhéroes,
todo eso es el segundo plano
de la principal escena, que eres tú cuando te ríes,
cuando te quieres riendo.
Quiérete aunque estés rota,
tus piezas son de acero.
Quiere tus lágrimas,
eres la única capaz de llorar océanos.
Quiere tus defectos,
y recuerda que la magia está en las imperfecciones.
Tú, en primer lugar,
y este mundo, esta guerra, se va a enterar
de lo que eres capaz de hacer
si empiezas por ti cada batalla.
Créeme.
MIGUEL CANÉ, Uruguay
Miguel Cané (Montevideo, 27 de
enero de 1851 – Buenos
Aires, 5 de septiembre de 1905) fue un escritor
y político argentino, una de las plumas más representativas de la Generación del 80 de la Literatura argentina.
Wikipedia
¿SEGUIRÁS AMÁNDOME?
¿Me amarás en los días tristes,
cuando me mojen mis propias lágrimas,
cuando me sienta viejo y mis arrugadas
manos te busquen con insistencia?
¿Cuándo te repita la misma frase,
la misma historia decenas de veces,
cuando deambule por casa confundido,
desorientado durante el día o la noche?
¿Cuándo camine a paso lento, como
una tortuga, y ya no te pueda seguir,
cuando muchas enfermedades sin piedad
invadan mi mente y mi cuerpo?
¿Dime, ¿seguirás amándome entonces?
IRMA KURTI, Albania
Irma Kurti es una poeta, escritora, compositora, periodista y traductora albanesa. Es nacionalizada italiana. Escribe desde niña. Irma Kurti ha publicado 26 libros en albanés, 20 en italiano y 10 en inglés. Ha escrito unos 150 cuentos para adultos y niños. También es traductora de 13 libros de diferentes
autores y de todos sus libros en italiano e inglés. Vive en Bérgamo (Italia).
