DIOSES
OLVIDADOS
Personas como libros
Algunos permanecen cerrados
Otros siempre abiertos
como los biblioratos.
Pocos con la verdad que nos libera.
Estos últimos,
arden en la hoguera
del totalitarismo infernal
de los corderos.
©Favio
Andrés Ceballos, Baigorria, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
LA PALABRA Y POESÍA
La palabra nació
para despertar el silencio. Tan grande es su alcance, su poder tan infinito que
puede sembrarlo de rosas y también de espinas. En la mejor de sus versiones, se
hizo poesía. En la mejor de sus versiones también, mostró su alma, desnudó sus
virtudes y dejó que obraran en ella para que naciera el poeta.
Las palabras se
encontraron, se entrelazaron, se fundieron, se amaron, se pelearon, se
repudiaron, se eligieron nuevamente, al fin hicieron el amor y así, bajo el
imperio del poeta, parió la poesía.
Aunque la poesía ya
existía en la naturaleza con lenguaje propio, en la cascada, en el crepúsculo,
en la tormenta, en el trino, la lluvia, el perfume, el nido, la rosa, el ágave,
el mar, fue el poeta su hacedor.
La poesía es el
otro idioma del hombre que no está documentado, -ni lo estará, felizmente-,
porque habita otras dimensiones, la infinitud.
Goza de libre
albedrío y se ampara en la palabra; es su música, su soplo, su cuerpo, su alma,
su sombra y su voz. La palabra es su templo. Sin ésta, ella no es. En mi fuero
interno percibo la poesía, -más allá de las normas y a pesar de ellas-, literal
e intrínsecamente libre, misteriosa, reflexiva, a veces irreflexiva, sensata,
otras insensata, en colores, en sepia, leve, dramática, delicada, lacerante,
romántica, primitiva, sibilina, profética, irreverente, mística, pasional,
sagrada, candorosa, soberbia, caprichosa, sinfónica, distante, sublime,
desafiante, profana, puente ineludible entre el idioma del alma y la
intemperie, cofre cuajado de secretos intangibles, lenguaje subliminal,
diccionario del no abecedario, devoción, locura cordura y arrebato, tajo y sangre,
caricia y salvación.
La poesía abreva en
las palabras. Las palabras huelgan en el espacio como abalorios de luz que
prenden y apagan, flotan, nadan, fluctúan, bailan pizzicato, hacen
guiños, se ocultan, se ofrecen, acechan, provocan. El poeta afina sus sentidos
y se lanza a la embriagadora cacería, y elige en ese universo tintineante, las
palabras para su creación. De ese entramado misterioso, visceral, nacerá la
poesía como un milagro. Infinitos mensajes lleva en sus alforjas ahítas de
emociones, mensajera de versos, de amores y desamores, de penumbras y
resplandores, de voces y de silencios, de pájaros, de ríos.
El mundo está
expectante ante su imperio de perpetrar la belleza, o embellecer el horror y la
oscuridad. Si no cómo entender “Hay golpes en la vida, yo no sé…”.
La poesía le hizo
creer al poeta que puede volar. Le prestó sus alas y remontó vuelo al infinito.
A veces fue Ícaro en su búsqueda insondable.
Cualquier
definición de poesía será incompleta. Las hay en demasía y de notable
excelencia, más no bastan. “Sólo seis letras pueden poner en jaque un
abecedario. Todo un idioma no alcanza para definir la poesía, abarcar su
inescrutable universo, desnudar su magia, develar sus secretos, dragar su
génesis y hacerle justicia. Intentos hubo por doquier. Pero aquel que ha
aproximado la frase más cercana sólo ha logrado mutilarla. Pueden hablar acerca
de ella mas no aprisionarla tras las rejas de una definición. La única prisión
que acepta dichosa es la del alma”.
La palabra se
agiganta en la verdad serena del poema, él es su cuna, su destino noble y fiel,
y su voz es soberana cuando pregona la paz. Pero nada la ennoblece y la
agiganta como la música que de ella fluye cuando pronuncia los sonidos del
amor.
Pensar no es lo
mismo oler, gustar, oír, ver, tocar. Se ungió el poeta cuando supo que podía
gustar olores, acariciar miradas, ver aromas, oler colores, escuchar la miel.
Transmutar los sentidos.
Magia y misterio de
la poesía, hacer posible lo imposible. En un mundo de certezas y desconciertos
ella es la mixtura imprescindible entre la belleza y el amor.
Gladys Abilar, Chilecito, La Rioja, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Escritora argentina (Chilecito, La Rioja). Es ingeniera agrónoma de
profesión. Directora del Instituto de Investigaciones Agropecuarias de la Universidad
Nacional de Chilecito. Paisajista y profesora de música. Ha
publicado las novelas Eclipse de Lubna (Atlántida), Más
allá del pecado (Vinciguerra) y Las lágrimas de Tánatos (Corregidor,
Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (Sade); los
libros de cuentos Doce hogueras (Ameghino) y Destino
rabioso (Corregidor, Faja de Honor de la Sade); el libro de
aforismos Pensar sin permiso (Atlántida), y los libros de
poesía Ecos del corazón, Juguito de rimas (literatura
infantil; Distal;
Faja de Honor de la Sade) y La mirada invicta (Vinciguerra).
Ha obtenido, entre otros, los premios del Rotary Club, Pablo Neruda, Tertulia
Allerana (España), Letras de Oro, Ricardo Güiraldes, Jorge Amado, Rafael
Obligado, Baobab (Secretaría de Cultura de la Nación), Fundación Avon y
Enrique Anderson Imbert (ILCH). Ha participado en numerosos ciclos culturales y
asistido a encuentros en Montevideo, Guadalajara, Punta del Este, Chile,
Ushuaia, Praga, Israel, Paraguay, Tucumán, Entre Ríos. Publica en revistas
argentinas y de otros países. Ha publicado 35 antologías. Publica textos
costumbristas en el diario La Nación.
El retorno
Sé que la verdad
está oculta
negada
entre los confines
de los pliegues
del sueño
y busco la verdad
incesantemente
y sueño
Y sueño
bajo la luz del
mediodía
al sueño del ensueño
al filo de la
medianoche
y a la lucidez de la
vigilia
me guía una luz de
oro
arcángel luminoso de
la infancia
Y despierto al sueño
de la luz del
mediodía
y busco la verdad
en el espejo de agua
de la vertiente del
sur
y las aguas de la
vertiente
del sur
puras en su origen
caen formando un
gigantesco
charco
negro y sucio
en el que emergen
cabezas de niños
mutiladas
y miradas dementes
y veo sobre la
superficie
verde negrosa del
agua flotar
flotar una
mandrágora
cuyas bayas carnosas
de color
anaranjado
que contienen la
verdad
son arrancadas por
la mano
invisible de la
mentira
y en su chillido de
estertor
aterrada la
mandrágora por su muerte
prematura
grita la verdad
buscada
pero la verdad es
acallada
por el grito aun más
alto de la mentira
y se me niega la
verdad
y el sueño de la luz
de mediodía
es devorado por el
carcelero de las pesadillas
y despierto al sueño
del ensueño
y busco la verdad
en el espejo de la
tierra del sur
en la eternidad de
la tierra
y me sumerjo en la
tierra
y mis ojos se llenan
de arenisca
negra y húmeda
y me encuentro con
la muerte
y descubro que la
muerte no es hembra
sino un andrógino
que me mira
pero me oculta su
mirada
un andrógino se
asemeja casi en similitud
a otro que un día me
robó
el extraviado amor
de la caverna de Kor
y siento que me
oculta su mirada
porque la mirada es la verdad
y la verdad es
muerte
pero escucho risas a
mi alrededor
que denotan la burla
de
(esta vez)
la trampa mortal
voces que al parecer
ríen de mi ingenuidad
por creer que la
muerte existe
y la burla me revela
nuevamente
la mentira
y se me niega la
verdad
y el sueño del
ensueño es devorado
por el carcelero de
las pesadillas
Y despierto al sueño
del filo de la
medianoche
y busco la verdad en
el espejo
del viento del sur
y el viento del sur
murmura sordamente
en mi oído
deseo profundo-dice- matricaria agrimonia
agua de vertiente
del sur
magnolia
canela vino rojo
tierra del sur
y amor mucho amor
transmutado todo en
el crepitar del fuego del sur
y reconozco en esta
pócima
el bálsamo de la
verdad
pero no la verdad
y el sueño del filo
de la medianoche
desaparece devorado
por el carcelero de
las pesadillas
Y despierto al sueño
de la lucidez de la vigilia
en el espejo de
fuego del sur
en el purpúreo
resplandor del fuego del sur
en el que crepitan
con sus lenguas de llama
infinitas
salamandras
piel de cobre
oro rojo
con vetas de
malaquita
y veo entre el fuego
el nacimiento de una
gigantesca ave
con alas doradas
que es a la vez la
luz de oro
arcángel luminoso de
la infancia
la que emprende su
divino vuelo
y me guía
y me guía a través
del sendero corpóreo
de la verdad
y me encuentro con
mi origen
con el vientre
materno de mi origen
y el sueño de la lucidez
de la vigilia
se transforma en
verdad
y retorno
y ante mí se eleva
diamantina
la verdad
en las azules montañas
cubiertas de
brillantes pedazos de arcoíris
enigma
del origen
de la búsqueda
y del fin
MÓNICA GÓMEZ, Las Condes, Santiago, Chile
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Mónica Gómez
Mónica Gómez,
poeta, narradora y agente cultural, hizo estudios de periodismo en la Uni
Escritora chilena de nacimiento ha viajado intensamente y vivido en España, Argelia y México.
Actualmente vive en Santiago de Chile y se desempeña como evaluadora de proyectos literarios del Fondo del Libro del Ministerio de las Culturas, las Artes y el Patrimonio de Chile y Jurado del Concurso literario de la Municipalidad de Las Condes.
Es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile, del PEN CLUB INTERNACIONAL (Sedes Chile y México), de la Sociedad General de Escritores de México, del Grupo Fuego de la Poesía, de Católicos en el Arte, de La Red Mundial de Escritores en Español REMES con sede en España, parte del Consejo Editorial de la revista cultural Palabras Diversas y colaboradora habitante del sitio cultural WWW. SitioCero.cl, WWW.Escritores.cl y Orizont Literar Contemporan
Santiago
de Chile, 2022
MIER-COOP SENZA GRUP0
(Un
paseo por Av.Corrientes y un encuentro impensado)
A
Matías
Un chabón bien lustroso
con la parola
Carpeteó en el oscuro a la
runfla
En los tablones engrasados
De poetas, sabiolas y
vichadores.
La barra del lunfardo
quedó de la “cucuzza”
Con el chamuyo del gotán
de avancarga.
El fantaseo de las violas
cancheras
Se piantó por los
arrabales
Ablandándonos las orejas.
¿Es un tocaso, verdad
Luisito?
¿Y la milonga del final?
¡Mama mía! me dio ganas de
bailar...
Si de yapa quedé tumbao
Cuando al calor de los
faroles
Una pebeta de
ornamento
Con el fuelle de Pichuco
Estroló la cordillera.
¿Y qué querés vos, hermano
vicenzo?
Si al rajar me perdí un
cacho de pizza
Con un gomía porque en el
bulín
Me banca la percanta.
Soy, no me hago el otario,
Pero juná bien que por
cuatro kilos
De cebolla más el vinito
de Juanito
Encanutaste un broli bien
DEBUTE.
David Volpintesta (lucio
cañupan)
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Italó, Córdoba, Argentina
EL POETA LEE SU SILENCIO
Hoy desperté con evocaciones. El club de mi infancia, el natatorio, los partidos de fútbol, la escuela primaria frente a Plaza Lavalle. Al mismo tiempo recordé el moño con pintas blancas y el cardigan azul. Los breches. Un álbum de figuritas. Un retrato del General Paz, el busto de Julio A. Roca, el mausoleo de Sarmiento. Después del desayuno salí a caminar por Plaza Rodríguez Peña como lo hago habitualmente. Recordé una novia de ojos celestes de mi adolescencia, un cumpleaños de quince, la escuela secundaria. Y las bibliotecas de mi casa. La de mi padre, la de cada uno de mis hermanos, la mía; la menor de todas. En un café fumé mi pipa y navegué por ciudades, pueblos, aldeas. Y asombrado vi pasar la vida
En un artículo que publicó Jorge Luis Borges sobre
los poetas de Buenos Aires (1966), señala que “así como otros países,
Inglaterra por ejemplo, sueñan con el mar, así nosotros tenemos como una
nostalgia de un tipo de vida infame y cuchillera”. Sabemos que toda realidad es
compleja y que tal vez el juicio de Borges no se ajustaba a la realidad, o
mejor dicho, lo simbólico de nuestra identidad quizá no sea precisamente esa.
Pero no está del todo equivocado, no estaba del todo equivocado. Desde la época
de nuestras luchas intestinas hay algo de perversión, de sangre en cada
movimiento, en cada acto. Nuestro primer cuento, El matadero de Esteban
Echevrría, nos muestra violación, tortura e intolerancia. En nuestros días lo
vemos en las barras bravas, en las escenas de la vida cotidiana, en el ocio
represivo de las vacaciones, en ciertas mitologías que tienen relación con lo
más bajo de nuestro ser nacional.
Los echaban. A los que no llevaban luto los echaban. Era obligatorio llevarlo.
Mi padre no me lo puso. “Vas a ir a la escuela sin luto”. Yo tenía seis o siete
años; sabía por las conversaciones en voz baja de mi familia, que algo no
andaba bien, “que los pesquisas”, “que la demagogia”, “que la delación”, “que
la cárcel”. Mi padre dijo: “No usé luto por mi madre ni por mi padre”. Don
Manuel era ateo, contestario. Creo que la poesía viene de ese mundo. Mi madre
configuró lo suyo con su ternura y su silencio, seguro. El resto vino con el
aire y la nostalgia.
Años después comprendí mi infancia gracias a los autores italianos de
postguerra. Moravia, Pratolini, Pasolini, Pavese, me llenaron los ojos de
imágenes y de ideología. Luego vendría Visconti, De Sica, Rossellini… ellos me
llenaron el corazón de pasión y de poesía. El cine y la literatura fueron
conformando mi espíritu. Eran seres cercanos a mis sentimientos, a mi entorno.
Hombres y mujeres que solía ver por las calles de mi ciudad, en los viejos
mercados, en las plazas del barrio, en el café del tío Pedro. Por supuesto que
ya sabía de Pérez Galdós y de Emilia Pardo Bazán.
Voces, hay voces que me llegan desde lo literario. Adulón es una de ellas.
Otras. Comparsa, mascarada, petulante, ominoso, locuaz, lealtades
inconfesables, obsecuente. Una más: carnestolenda. Son vocablos que no se
relacionan con lo poético, que se vinculan con otros temas. Voces que me
acompañan desde hace siglos, voces que escucho en sueños, en hospitales, en
fábricas, en embajadas, en programas televisivos. Carl Jung escribió que “…la
naturaleza aspira a expresarse, agotando sus posibilidades. El hombre, igual.”
(Hoy escuché por radio un reportaje a una profesora de literatura. Contaba que
los alumnos no podían leer libros, que les era imposible en cuarto año leer una
página de Don Quijote. Querían analizar textos de la cumbia
villera. La profesora estaba desesperada. El periodista dijo con firmeza:
“Bueno, bueno, ni una cosa ni la otra”.)
Cuando una estatua que personifica a un dios es tocada por la palabra cobra
vida. Genera un mundo metafísico, una metamorfosis que opera sobre el tiempo cronológico.
El individuo no es sólo el resultado de un proceso histórico. El individuo es
un ser polifacético. (¿Qué miente la historia, el Poder, la familia? ¿Qué
ocultan en cada acto mis palabras, mis sueños, mis miradas? ¿Qué oculta cada
lector, cada uno de nosotros?) Lo romántico contamina la crónica, la historia;
distorsiona los hechos. Me sigue entusiasmando el vuelo del pájaro, las olas
del mar, el silencio.
En todo soliloquio hay facetas múltiples, a veces contradictorias. Uno se
muestra, mostrándose, compartiéndose. Eligiendo el riesgo permanente de
buscarse a sí mismo, trascenderse sin diluirse en la abstracción. Hay un ámbito
donde la inmediatez del hablar y la reflexión necesaria para hacer genuino ese
hablar llegan a un acorde sostenido. “Escribo sobre el mar y el desierto”,
señalo Albert Camus. Son varias las lecturas de ese testimonio. El resto son
síntomas de infantilismo y soberbia.
He regresado a casa. Miro los sillones, unos jacintos en el florero, diversas
bibliotecas, óleos, lámparas, muebles fraileros. Miro fotografías de
escritores, de médicos, de hijos, de amigos. Fotografías de Rocío, mi esposa,
pequeños amuletos, bastones, dos percheros de mi familia, una bandera
republicana, un bastón Watson - estilete -, un unicornio de la India, una mesa
de ajedrez de mármol, boinas, retratos de actores y cineastas. La escalera de
roble que lleva a mi biblioteca, manuscritos y poemas enmarcados, relojes de
pared, coches de carrera de colección, un reloj de pie de péndulo alto,
teléfonos antiguos, un fonógrafo alemán...
Buenos Aires, noviembre de 2022
Carlos Penelas, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
ORIGEN
Descolgando la lluvia de los sauces
un rayo de luz se desnudó en el aire,
sorpresa de riberas expectantes…
Y fue volver,
tallando cortezas en la tarde
con la espina leve de la risa,
descansando al oído
de la habitual algarabía,
para tañer las voces de la infancia.
Volver, sí,
por mágicos corredores,
despojando de quejas al cansancio,
que hoy asume la agonía de los años.
Volver, al fin,
en penumbroso viaje,
hacia el regazo prenatal de los orígenes
para pulsar la Verdad del Ser:
pura inmanencia y vida.
Liana Friedrich, poeta y escritora
argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
EL EMBRUJO DEL AMOR.
Según podemos
leer en el diccionario de la Real Academia Española de la Lengua, “amor es ese
sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia,
necesita y busca el encuentro y unión con otro ser”. Efectivamente, ese
sentimiento vehemente, vivo y profundo, que posee cada persona, es único,
aunque conlleve distintas connotaciones respecto a quién o a quiénes va
dirigido. Asimismo, dice Santa Teresa de Calcuta que “el amor es el único
lenguaje que todos entendemos”, pero, por desgracia, en todas las épocas,
incluida la presente, un sinnúmero de personas no comprende ni siquiera
superficialmente dicho idioma universal.
Es evidente que
mucho se ha escrito sobre el amor, noble sentimiento, como ya expresé, que nos
hace divagar por los entresijos de lo onírico, para despertar los más sublimes
anhelos. Palpitaciones encendidas que alientan los sentidos y ensalzan la
belleza de todo cuanto tocan con su sutil fragancia. Vehemente fuego de
pasiones encendidas, exaltadas, sublime goce, que con tan solo una mirada
alumbra los corazones.
¿Cuántas veces la
luna ha sido carabina expectante de tal alucinación, de amores imposibles, de
encuentros furtivos? ¿Por qué los amores inalcanzables suscitan tanta agonía y
servidumbre, donde los ríos de tinta de los poetas se derraman igual que
cascadas de lágrimas?
¿Qué embrujo
despliega para que todos los poetas lo ensalcen o giman ante la innegable
pérdida?
Sólo San Valentín
conoce la primera palabra secreta, que en los corazones aviva refulgente.
Susurros que el viento lleva a su antojo y que de nuevo vuelve a renacer cuando
el alma más desprevenida se halla para llevarla al más recóndito infinito.
El sol
resplandece en eterna primavera y a hurtadillas las estrellas contemplan su
grandeza.
“El afán
constante de todos los enamorados, refiere Octavio Paz, y el tema de nuestros
grandes poetas y novelistas ha sido siempre el mismo: la búsqueda del
reconocimiento de la persona querida. El reconocimiento aspira a la
reciprocidad, pero es independiente de ella. Es una apuesta que nadie está
seguro de ganar porque es una apuesta que depende de la libertad del otro. El
origen del amor es la búsqueda de la reciprocidad libremente otorgada. La
paradoja del amor único reside en el misterio de la persona que, sin saber
nunca exactamente la razón, se siente invenciblemente atraída por otra persona,
con exclusión de las demás. El amor es, pues, atracción involuntaria hacia una
persona y voluntaria aceptación de esa atracción”.
Obviamente, el
amor es el motor de la vida, de cada persona, de cada acción, de cada paso...
Si este motor dejara de funcionar, que no lo hará nunca, la raza humana
perdería su razón de ser, de existir, es decir, la vida sin amor no tendría
sentido alguno. Por consiguiente, ésta se marchitaría como cualquier flor. “Un
hombre sin amor, manifiesta Carlos Benítez Villodres, es un cadáver que muere a
cada paso”, pues tengamos siempre presente que el amor es ese manantial de
energía vital que nos permite seguir viviendo. Y, ciertamente, el mundo sin
amor caminaría, por la misma causa, hacia su total desaparición.
Lola Benítez Molina-Málaga
(España).
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
"CUENTOS DEL SIGLO POSTERIOR"
EL HABITANTE
El
hombre que habitaba las arenas del desierto desde hacía muchos años, sintió
frío aquella noche y, en un acto de coraje: quemó los remos de su barca.
©NORBERT PÂNNON, Yunin
Park
No sé por qué me quejo
No sé por qué me quejo porque
al fin estoy sola.
Y el placer de tirar la ceniza en el suelo,
sin que nadie te riña,
Y untar pan en la salsa
y beberse los posos,
y limpiarse la boca con el dorso de la mano,
cantar al vagabundo porque al fin fue valiente,
ir matando los besos como si fueran piojos,
beber blanco,
pronunciar ciertas frases
decir ciertas palabras,
exponerte a que un día te borren de la nómina...
No debiera estar seria
pues vivo como quiero,
sólo que a veces tengo
un leve sarpullido.
Gloria Fuertes,
España
Gloria Fuertes García fue una poetisa española
incluida en la ‘Generación del 50’, posterior al movimiento literario de la
primera generación de posguerra. Wikipedia
Nacimiento: 28 de julio de 1917, Madrid, España
Fallecimiento: 27 de noviembre de 1998, Madrid,
España
“EL PASADO DEL MAÑANA”
¡Oh muerte! ¡oh destino!
¡Oh Luz! ¡Amiga mía!
¿Por qué existe tanta disensión,
entre las sombras?
¿Porque los hombres,
huyen de tus besos?
¿Acaso no eres el excelente remedio,
de todos los males?
Eres la salida de todo sufrimiento,
eres más que la vida inerte
¿Porque veo sombras en la aurora,
de tus místicos atardeceres?
y una prolongada agonía,
se cierne con la lluvia de tus ojos
¿Quién odia tu complaciente silencio?
¿Quién escucha tu canto?
de seguro son los profanadores
de tu ineludible boca,
los que viven para producir
mas congojas con tu nombre,
los que lloran en los brazos
de tus inertes paraísos;
por eso, te espero con vehemencia
para transformar el mundo
que nos margina, y nos esclaviza,
en sus cadenas invisibles.
¿Quién osara burlar tus puertas?
¿Quién encontrara tu salida?
Yo clamo para escuchar el llamado
de tus fugaces trompetas,
y cuando haya muerto será el canto
silente vibrando en tu sonrisa,
y en la soledad de tus ojos,
¿Quién te comprende?
Ni Reyes, ni Mandatarios,
ni Potentados,
ni Clérigos, ni pobres y ricos.
Temen el advenimiento
de tu ineludible justicia,
¿Quién eres, que despiertas
la noche en el despotricado llanto?
¿Dónde están tus manos
acariciando la soledad de tus ojos?
¿Por qué tus dagas se clavan
en las tristezas del alegre pecho?
¿Que lejos están los túneles
oscuros en tus viajes sin retorno?
Porque arrasas en el nefasto
paso de tus inmensos caminos
y arrasas las perversas vanidades
de tus crueles seducciones
y mitigas la soledad con el misterioso
llanto de tus convicciones
y en los días caliginosos retornas
a tus mesuradas decisiones
eres equitativa en el ingrato mundo,
de miseria y riqueza
y tirana en la probabilidad
de tus inesperadas visitas
y oprimes las impudicias
irracionales de los opresores
y enalteces las efímeras glorias
de los emperadores.
¡oh muerte, justiciera,
benigna en la agonía!
Hay quienes son vivos,
pero están muertos
y hay otros que están muertos,
pero viven añorando estar vivo,
ella es implacable y indoblegable
con los explotadores insaciables
sus pasos caminan en el silencio
de la noche eterna
¿Quién temerá a los tentáculos
de tus indómitos brazos?
¿Quién osará desafiar el lazo
que une la vida y la muerte?
Si, la muerte es el preludio
de luz en la vida perfecta
y la verdad que reconoce
las tentaciones de la carne
y nos libera de la pérfida mentira
y del oprobio en la oscuridad
¡oh! muerte, son frutos del árbol caído,
montañas sin viento
agua sin mar, luz sin sol, niebla
en el rocío de los amaneceres
¡oh! muerte, mi amada muerte
Vives para liberar al hombre
De sus iniquidades…
El Salvador, julio de 2019
©Rodolfo Ascencio Barillas, poeta
y escritor salvadoreño
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
