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sábado, 20 de agosto de 2022

EL ADIOS, BELISARIO ROLDAN, Argentina (16 /9/1873 - 17/8/1922)











EL ADIOS


Y bien, compañera, ha llegado el día
el día y la hora del último beso...
Nada de sollozos, ¡no caigas en eso!
Tienen estos trances su melancolía;
pero hay que ser fuertes, como te decía
ayer por la noche, mi mejor amigo...
Toma tu sombrero, toma tu manchón,
y arrópate bien... aquí está el abrigo,
hay un frío afuera y una cerrazón...


Echemos con calma la llave al romance;
era tiempo ya de ponerle fin,
no hay sueños eternos ni rosa que alcance
a adornar por siempre la paz de un jardín.

Yo ...recobro toda mi soberanía,
tú recobras toda la gran libertad ;
y no podrá el tiempo, ni la lejanía,
ni las nuevas cosas, ni mi soledad,
borrar el perfume del idilio grave,
los buenos amigos me hablarán de ti;

"Sigue tan hermosa, tan fina, tan suave;
ayer, casualmente, de tarde, la vi..."
Y yo sonreiré ...con cierta ternura
y un gesto muy vago, como paternal,
mientras los recuerdos harán su conjura
trayéndome en brazos tu carita oval,
tus ojos, tus gracias y tus ardimientos
Se puede, ¡que diablos!, vivir otra vez,
a pura memoria los buenos momentos.
El amor, querida, igual que el ciprés
conoce el secreto del verdor eterno,
así, cuando partas dentro de un instante,
cuando en este día brumoso de invierno
transponga esa puerta tu gracia fragante
para no volver, simultáneamente
irás avanzando sobre mi pasado;
y yo te aseguro que entrarás de frente,
reina y soberana, al templo sagrado...

...Después, algún día -un día cualquiera-
sin haberlo el uno ni el otro deseado,
nos sorprenderemos, buena compañera...
y en el bosque alegre, o en el cabaret,
del brazo de un hombre distinto de mí,
más linda que nunca te reencontraré
y un poco del duelo que palpita aquí
nublará de golpe tu faz y la mía
desplegando un punto sobre nuestra frente
sus dos grandes alas... la melancolía...
Y al volver a casa, displicentemente,
evocando tiempos que fueron hermosos,
mientras me despojo del gabán y tiro,
sin saber adonde, los guantes rugosos,
llenaré la alcoba con un gran suspiro...

No llores querida...No hay por qué llorar.
Arréglate el pelo, toma tu manchón,
la cartera de oro, la piel de renard.
Hay un frío afuera y una cerrazón.

 

BELISARIO ROLDAN, Argentina

Belisario Roldán fue político, orador, autor teatral, periodista argentino.​ Wikipedia

Nacimiento: 16 de septiembre de 1873, Buenos Aires

Fallecimiento: 17 de agosto de 1922, Alta Gracia


TUS VERSOS..., Nieves Merino Guerra. Gran Canaria. España

 








TUS VERSOS...

Quedé sin aliento
con cada palabra.
El alma en un puño.
Memoria azuzada...

Bebí de esos DUELOS.

Sufrí en el desgarro
que alienta esos versos.
de nítido humano.

Y lloré contigo.
Y lloré por todos
con lágrimas secas
cubiertas de lodos.

Respiro ese aire
de dolor sin odio.

De asombro rendido
al sórdido morbo
en que no se vive,
en que se hace sordo
un grito que, ahogado,
mordiendo el destino,
cercenó a la Muerte
en este eterno modo.

08-08-22


Nieves Merino Guerra. Gran Canaria. España 

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


LLORAR LA CARTA (o… HACER EL VERSO), César J. Tamborini Duca, desde León, España

 

LLORAR LA CARTA (o… HACER EL VERSO)

5 agosto, 2022

Cuando en la R. Argentina utilizamos la expresión “hacer el verso” no estamos señalando una posibilidad poética que integraría una estrofa, mas bien se está indicando una actitud similar a “llorar la carta”. Pero ¿qué significa?

Consiste en utilizar una excusa, mas o menos pueril, para obtener un beneficio o liberarse de una obligación.

Nos enteramos que el Profesor tomará un examen para el que no estamos preparados, lo esperamos en la puerta para abordarlo antes de su entrada al aula y le exponemos que, porque estuvimos enfermos o lo está alguien en la casa se produjo una situación que nos impidió prepararnos, por eso solicitamos que nos permita postergar el examen.

También el caso del obrero o empleado, al que observan sus compañeros que está hablando con su Jefe en la oficina y comentan entre ellos: Perico “le está haciendo el verso” al Jefe, le está pidiendo un aumento con la excusa del nacimiento de un nuevo vástago que le supone incrementar sus gastos. O aquél que para liberarse del esfuerzo que significa descargar a hombros de un camión bolsas de escayola (yeso), argumenta al capataz una reciente cirugía que le impide hacer ese trabajo.

Otro caso sería el de un Empresario dirigiéndose al Director de la Sucursal Bancaria para que le aumente su crédito, o la posibilidad de girar en descubierto dada la apremiante situación de la industria y el comercio a causa de una crisis, como ocurrió con la crisis financiera del año 2008, o posteriormente con la del Covid 19.

¿Y el “METAVERSO”? Ah, es muy de actualidad desde que Mark Zuckerberg cambió el nombre de “Facebook” por “Meta”. Para seguir haciéndonos el verso, digamos. La cuestión es que se venden terrenos virtuales y hasta mansiones digitales. En qué consiste es muy difícil de comprender, pero mi opinión personal, es un verson (es decir: verso a la enésima potencia ¡cuidado!)

El tango no podía estar ausente en estas vivencias, y tenemos un par de ejemplos (en realidad, hay muchos): Esa mujer que en el trance de ser abandonada por su compañero le expone todo lo que ella hizo por él, ablandando su corazón hasta hacerlo “llorar como una mujer” (tango “Lloró como una mujer” cuya letra pertenece a Celedonio Flores). El tango “Recordándote” de José Pedro de Grandis lo menciona explícitamente en uno de sus versos: …”se acabaron las verseadas de mi numen peregrino”…

Otro tango se llama precisamente “Llorando la carta” y su letra y música pertenece a Juan Fulginiti: …”Al amigo y al extraño fui mostrándole la hilacha, / les lloré tanta miseria sin hacerles comprender / que pedía por el hecho de quebrar la mala racha / que a mi lado la desgracia te hizo un día conocer”… Podemos escucharlo en la voz de Enrique Campos con la orquesta de Francisco Rotundo:

También está la versión de Julio Sosa, que es ¡excelente!

La cuestión ahora para mí, consiste en cómo llorar la carta (o hacer el verso) a mis lectores para darles un ejemplo personal. ¡Ah, ya sé!:

Como un genial amigo, el Dr. Luis Alposta*, tuvo la bondad de enviarme un artículo que a mi entender puede ser primo del que desarrollé, me pareció que resultaría de interés publicarlos conjuntamente. Al mismo tiempo –ya que me lo envió el día jueves 2 de enero de 2014, veré el modo de llorarle la carta para que no se enfade por el tiempo transcurrido.

*MOSAICOS PORTEÑOS. ACERCA DEL BOLETO

La mentira es toda expresión o manifestación contraria a lo que se sabe, cree o piensa

Pero veamos ahora otra palabra, cuya semántica clásica es de impecable dignidad y que el andar del tiempo transformó en un argentinismo menos solemne. Me refiero a la Bula romana. El origen de la bula viene de bulla-bullire (burbuja de aire que se levanta cuando bulle o hierve el agua). La imagen redonda de las burbujas del líquido en ebullición es la que dio signo a la esfera de plomo añadida a los escritos papales. En documentos no extensos, como la bola era pequeña, la palabra bula devino en buleta (datos obtenidos del prólogo que compuso José Edmundo Clemente para el libro Estética de la razón vital, de José Ortega y Gasset – Ediciones La Reja, Buenos Aires).

Después, cuando la ‘u’ latina se transformó en la ‘o’ española, buleta pasó a ser boleta o boleto con el significado de tarjeta de entrada / tarjeta para viajar / escrito para la compra y venta en las transacciones medianas. 

Hasta aquí la etimología clásica; pero la imaginación popular suele sorprender a las palabras heredadas dándoles muchas veces un nuevo sentido. Es así como encontramos en el español popular la palabra bola con el significado de mentira o noticia falsa.

 Volvamos ahora al boleto, y recordemos que éste es una bola pequeña, o sea una bolita, la que por su mismo rodar fácil, entre nosotros se convirtió en sinónimo de mentira. Un boleto es una mentira de poca importancia y daño; el que la dice es un boletero, y cuando se trata de una mentira rotunda, la vemos agrandarse en bolazo.

Y otra más: Globo, del latín globus, que coincide con la anterior en el significado de bola, esfera, en aplicación figurada, y con el sentido de cosa inflada, también quiere decir mentira. Y esta metáfora encierra un sentido aleccionador, pues sabemos muy bien que todo globo que se suelta, tarde o temprano se desinfla. 

   


 

 

– ¡Tres capicúas en un día! – ¡Andá! ¡No seas boletero!

Luis Alposta- Buenos Aires- Argentina

https://youtu.be/lVC9zX1HSS4

«Mentiras criollas» tango – Letra y música de Oscar Arona – Canta Carlos Gardel:

 

 César J. Tamborini Duca, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


¡HAY PRESAGIOS!... , LILIANA ESCANES, Bahía Blanca, Argentina

 








¡HAY PRESAGIOS!...



Hay rostros y hay rastros...
Hay caminos y senderos agrestes entre los pinos…
Hay esperas… Hay silencios… Hay manos que tiemblan…
Hay manos que riegan… Hay manos que siembran…
Hay palabras que nunca se dijeron…
Y hay otras que se repitieron demasiado…
Hay intenciones puras y nobles… Buenas, bellas…
Hay pasos, sí… Hay pasos en la arena húmeda,
en las costas, en los campos, entre los cerros…
Hay pasos que no se dieron nunca…
Y hay pasos que quizás, se repitieron demasiado…
Hay huellas olvidadas… desdibujadas… borradas…
Por el tiempo, el viento, la lluvia…
Y hay huellas que aún no se han marcado nunca…
Ni en la arena, ni en el huerto, ni en los senderos agrestes,
ni en las sendas entre los canteros…
Hay deseos insatisfechos… Demorados… como
 los lejanos trinos de los pájaros…
Y hay otros cercanos… Aún no cumplidos pero cercanos…
Aún esperanzados… como los últimos vuelos
de las gaviotas en las playas…
Hay plegarias… Infinitas plegarias… Por las mañanas,
por las tardes, vespertinas y nocturnas…
Todas importantes… Todas necesarias… Todas irrenunciables…
Hay un corazón que late y clama…
Que espera… Que oye… Que piensa y habla…
Que se emociona y calla…
Hay un corazón que siente mil y un presagios
de amaneceres aún no arribados… Aún no iluminados…
Hay un corazón ansioso que late y clama…
Que desea resplandecer en la madrugada…
Como los primeros trinos de las aves…
Como la primera brisa que acaricie la ventana…
Como el primer alba que se asome y llame…“Liliana…” “Liliana”…
Como la primera aurora que florezca y llame… “Liliana…” “Liliana”…
Y yo le responda: “Aquí estoy…” “Así me llamo…”

¡¡¡Qué raro Poema surgió hoy de mis manos!!!...
¡¡¡Qué raro!...
Sí: ¡extraño Poema!... ¡Extraño!...



* LILIANA ESCANES,
15 Agosto, 2022, Bahía Blanca, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


ALMA MIA, GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú

 









ALMA MIA

Toma alma mía un trozo de mi vida,

ahora que mi pobre corazón, ya de mucho trajinar se agita. 

Toma alma mía, la inspiración de las reflexiones de mi poesía,

ahora que mi pobre corazón, ya de mucho trajinar también se regocija.

 

No olvides alma mía, las virtudes que anhela tener los latidos de mi corazón.

No olvides que en el universo de tus pensamientos estoy yo.

Han pasado años y ya defino qué sangre de amor corre por mis  venas;

y en los años venideros, me dirás que tengo que hacer alma mía.

 

Mi vida ha tenido años con sabor muy mustio

e instantes inolvidables del pincel de la risa.

Yo vengo de un poema inconcluso y de una brisa maternal, que aún me abriga.

Años e instantes, que tú bien conoces alma mía.

Tú también tienes un sabor mustio en tu mirada y una huella de la risa.

Tus latidos por momentos, son iguales  a los míos.

 

Mi alma es el lugar de todos mis recuerdos,

es el Aleph con el cual miro este mundo,

es el hogar privilegiado, de donde brota la inspiración de mis letras,

esas letras que son mi biografía, mi mañana, mi día.

 

Tu nombre me dicta lo que debo amar.

Eres como un cielo pintado de estrellitas dulces con mención a eternidad.

Guarda aquel trozo de mi vida para aquel momento,

cuando ya de mucho trajinar, ya no tenga aliento.

 

GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


domingo, 14 de agosto de 2022

RAPSODIA DEL QUEBRACHO VOLTEADO, RICARDO ROJAS, Argentina -16 de septiembre de 1882, San Miguel de Tucumán, / -29 de julio de 1957, Buenos Aires, Argentina

 










RAPSODIA DEL QUEBRACHO VOLTEADO


A la orilla del camino
levantándose corpulento,
el tronco alto, duro,
de follaje fresco.

—¡Lindo quebracho!
Decían al verlo,
descansando a su sombra
los que iban al pueblo.

No pudieron voltearlo
ni el sacudón del furibundo viento
ni aquel inicuo rayo
que le partió una vez el pecho.

Pero un día llegaron al pago
unos forasteros
que con aviesas máquinas
al quebracho vencieron.

Por el pie lo aserraron
en inverso degüello,
y pareció venirse abajo
una columna del tiempo.

Los pájaros volaron
espantados al cielo...
y los criollos sollozaban
como ante un abuelo muerto.

En el rugoso tronco le encontraron
suave, una flor del aire, y en el hueco
que le abriera aquel rayo,
un gran panal de miel, dulce y secreto.

¡Lindo quebracho! Semejaba
carne de toro el pecho,
y había miel y flores en su entraña
como en el corazón de un hombre bueno.

¡Oh, lección misteriosa,
la de este cuento,
la aprendí en mi terruño,
libro de Dios, abierto.

 

RICARDO ROJAS, Argentina

-16 de septiembre de 1882, San Miguel de Tucumán, Argentina.

-29 de julio de 1957, Buenos Aires, Argentina


MAÑANA, AL ALBA, Víctor Hugo, Francia, En el (Espacio de los Maestros)

 













MAÑANA, AL ALBA

 

Mañana, al alba, al tiempo que en los campos aclara,
partiré. Ya lo ves, yo sé que tú me esperas.
Caminaré los bosques, las montañas severas.
Ya no resisto el tiempo que de ti me separa.

Andaré, pensativo, puesta en ti la mirada,
sin oír lo que llama, sin ver lo que fulgura,
solo, oscuro, encorvado, con las manos cruzadas,
triste, y para mí el día será la noche oscura.

No miraré ni el oro que la tarde derrumba
ni las velas que al puerto van con lejano amor.
Y cuando haya llegado pondré sobre tu tumba
ramos verdes de acebo y de brezos en flor.

 

VÍCTOR HUGO, poeta y escritor francés

Victor Marie Hugo —​ fue un poeta, dramaturgo y novelista romántico francés, considerado como uno de los más importantes en lengua francesa. Wikipedia

26 de febrero de 1802, Besanzón, Francia

22 de mayo de 1885, París, Francia


13 CUENTOS SIN VUELTAS DE HOJA, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 




13 CUENTOS SIN VUELTAS DE HOJA

 

EN AQUELLA CASA

 

            En aquella casa todo era brilloso. En aquella casa la yerba y sus infusiones estaban prohibidas. En aquella casa nadie jugaba al ajedrez. En aquella casa, su dueño había adiestrado a un doberman, de tal manera… que toda vez que oía la palabra “mate”, obedecía.

 

LO QUE DIOS QUIERA


            Reflexionaba sobre la impuntualidad del remordimiento, la indiferencia del tiempo y la eternidad del plástico… con el comodín del azar en la manga.


EL PINTOR


            Cansado de que rechazaran sus cuadros decidió exponer por su cuenta y tituló a la muestra: “Pinturas en tela de juicio”. 


VECINOS


            Ella vivía en el quinto piso. Él, en el tercero. Al encontrarse a solas en el cuarto...  se acostaron.


ARITMOMANÍA


            A su primer hijo, como correspondía, lo llamó Primo.

Al segundo, Segundo. Al tercero, Tercio.

El problema fue con el cuarto. Como no hallaba el nombre apropiado, lo llamó Marco (después de todo un marco tiene cuatro lados, pensó).

El quinto fue Quintín. El sexto Sixto. Y el séptimo (el “lobizón”) Septimio.

Fue entonces cuando Octavia, su mujer, le confesó que el verdadero padre de sus siete hijos… era el Nono.


LA GUILLOTINA DEL PÁRPADO

 

            Evitaba parpadear para no echarla de menos.

Dejó de hacerlo y ella ya no estaba.


ABANDONO


            No se sacaba el pijama ni para ir a dormir.

 

EL COLMO


            Era siniestro, zurdo, comunista y cardíaco.


DEFORMACIÓN PROFESIONAL


            Era profesor de castellano y estudiante de medicina.

Una mañana, frente a la cama de un enfermo, reflexionaba: - La coma es una pausa en la oración, y el coma, es también una pausa... pero seguida de una oración.

 

CATALEPSIA


            Cuando despertó, creyó escuchar que alguien le preguntaba a sus familiares: ¿Crema… o chocolate?  


SUS ÚLTIMAS PALABRAS 



            Perdón señor ¿la estación del tren? 



SOLITARIO Y SOLIDARIO 


            Aunque era un hombre solitario, su soledad era como la del dedo pulgar, la que no le impedía formar parte de la mano y darse siempre a los demás. 

 

EL CUENTO MÁS BREVE DEL MUNDO

 

            Quería ser el autor del cuento más breve del mundo. Era su obsesión. Fue entonces cuando escribió O... y lo tituló "Alternativa".

            No conforme, pensó en escribir otro mucho más breve, tan breve que le permitiese prescindir hasta de las palabras.

            Se quedó en la intención y lo logró.

 

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA


ESQUINA DE MI BARRIO, Adolfo vasco Zabalza, Pergamino, Buenos Aires, Argentina

 









ESQUINA DE MI BARRIO

 

La luz mortecina le daba a la ochava 

la imagen sombría del viejo arrabal, 

y junto al mateo parado en la esquina 

del tango argentino es la digna postal. - 

 

Esquina tanguera de hachazos furiosos 

tus noches encierran historias sin fin, 

rezongos de fuelles, gemir de violines, 

recuerdos latentes de aquel cafetín. - 

 

Que habrá sido esquina, de los “cara lisa”, 

del “taura” elegante con “toco” aceitao, 

de las minas rantes de percal vestidas, 

que pasaban riendo junando e´costao.- 

 

Tus viejas paredes y flojas baldosas 

son solo recuerdos que no morirán, 

murmullos de voces y duendes tangueros 

en noches de tangos contigo estarán. - 

 

Esquina de tango, parada del “chafe”, 

rincón musiquero, nidito de amor, 

farol luminoso que alumbra en la noche  

la voz melodiosa de un viejo cantor. - 

 

Hoy quise cantarte mi esquina querida 

pues fuiste baluarte del viejo arrabal, 

y al ver que el progreso te cambió la cara, 

mi esquina de barrio, ¡quisiera llorar! - 

                                                                                  

Adolfo vasco Zabalza, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 


SOBRE MI PECHO, TiNo j. PrieTo AguiLar, Las PaLMas de GRaN CanariA

 









SOBRE MI PECHO


Descansa amor
toma este rítmico latido,
sabes que no para al verte
se torna atrevido, incansable
galopante y salvaje,
se hace músico y pintor
rasga el cielo en arcoíris,
expresa: el mundo escucha en lluvia
que perpetuamente he de amarte,

concebir versos libres, desvergonzados
que siempreXsiempre sobrevuelen el abismo.

Aún no despiertes
deja tu mano en mi pecho,
tu respirar es amable canción
lienzo de paisajes sinceros
parque de miradas/besos,
planes en nubes escritos
quimeras que anidan en cielos,
¿qué pensarán las estrellas,
querrán jugar a crear firmamentos?
Sé que nunca es muy tarde
¡lo soplarán tus labios al viento!

“La acera espera nuestros pasos, la ducha nuestros cuerpos. EnEstePasajeroHoy. / La memoria pide no ir tan deprisa, respirar el tiempo. SomosUnPosibleMañana.”

            
©TiNo j. PrieTo AguiLar, poeta y escritor español

Las PaLMas de GRaN CanariA – RedDeCiuDadeSNoViolenTaS – CaNariasAtlánticaMujer