VISCERAL, Martha Muñoz, Buenos Aires, Argentina

 

Imagen de: poematrix.com

VISCERAL

   

Estuve gestando palabras,

húmedas palabras, entre los pliegues salitrados

de mis entrañas,

mientras tejía mañanitas blancas

con la piel de mis abismos.

 

En las primeras lunas, vomité la noche,

ese agrio letargo visceral,

dejando un poema en la estrella del hambre.

 

Por algún camino,

clamé los gemidos de las nueve lunas,

acuosa su lava, derramó espinas bermellón

punzantes se hincaron en mis pies descalzos.

 

Lloré, se abrieron los poros de mis lagrimales,

bebieron, saciaron su sed los pájaros, volaron,

con las puertas abiertas de la noche oscura.

 

Desangró mi columna vertebral,

erguí mi espalda, amamanté algún poema

lo arropé con la tibieza de las arenas cálidas,

el silbo de alguna perdiz lo adormecía,

lejanía y piel, la cruz del sur indiferente, marcó mi camino.

 

 

©MARTHA MUÑOZ, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA  

 

POEMA PARA UNA DAMA ILUMINADA, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 

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POEMA PARA UNA DAMA ILUMINADA

 

 Para Sandra Noemí BRITOS,

                                                                                                        quien lo es todo.

 

Al atisbar ese horizonte, amarillo, cálido, mágico

advertido por la apertura del pimpollo matinal, 

ávido por pronunciar esa sentencia crucial,

cuya llave abre las puertas de aquel cielo

hoy desgranado por doquier

en nubes blancas.

 

Allí están a la vista y, a la vez ocultos,

misterios que todo Caballero que se precie

desea descifrar

y, aunque la vida le vaya en ello,

estará dispuesto

a enfrentar monstruos alados, vampiros y dragones

hazañas para merecer la atención de la Dama Iluminada

pues, una vez logrado esto,

y si consigue interesarla cada día,

cada jornada, en la noche y la mañana,

habrá de alcanzar la infinita fuerza espiritual

que quita toda maraña, impureza o error del sendero

abriendo la entrada al Inframundo

 hasta hallar la enigmática salida

que lo convierte en verdadero Hombre Trascendente.

 

Todo esto se consigue por el sólo y único imperio del Amor

enhebrado de lealtad, verdad, honradez, honor

y esfuerzo permanentes.

Claridad de miras, mutua comprensión, pocas palabras.

 

Entonces

habrán de identificarse por una sola clave,

aquella que acontece

en el encuentro de las miradas.

 

 Ciudad de Buenos Aires, San Valentín;

14 de febrero de 2015

 

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA   

 

UN DESTELLO DE LA NIÑEZ, David Volpintesta, (Lucio Cañupan), Italó, Córdoba, Argentina

 

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UN DESTELLO DE LA NIÑEZ        

        a Don Eduardo Pelissero

 

               “…No me parece, no, no me parece                             

                 que la infancia sea un paraíso…”     

                             Oscar Corbacho

 Muestra sus vainas el algarrobillo

Con los reflejos en tarde dorada

Cuando la calandria casi hechizada

Despliega su altísono corrillo.

 

Un conciliábulo de renegridos

Irrumpe en la fiesta del benteveo

Turbando con su alegre corifeo

A la tórtola en busca del nido.

 

Diapazón yermo los últimos rayos

Trastocan en monstruo la cina-cina

Retrueque de gritos...¡ y fin del juego!

 

Rindiéndonos cual torpes lacayos

Un frágil bólido nos ilumina:

-¡Mirá,mirá!...¡Un "Brasita de fuego”!

     

©DAVID VOLPINTESTA, (Lucio Cañupan), poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

 

SATANÁS, MI VECINO, José Alberto Calcagni, Junín, Buenos Aires, Argentina

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SATANÁS, MI VECINO

 

            Vive exactamente frente a mi casa. Lo denuncié tres veces a la Inquisición, sin resultado. El Santo Oficio no puede hacer nada en su contra, pero estoy seguro que me habría mandado a la hoguera si no lo hubiese denunciado.

            No puedo vivir en tan escalofriante compañía. Me siento vigilado a toda hora. Lo veo observándome, lo veo escuchándome. Si pongo la música que me gusta enseguida atruenan los ruidos insufribles y los lamentos, que me dan la pauta de lo que deben ser sus dominios. Y si recibo amigos, él transforma su guarida en aquelarre.

            La inquisición nada puede hacer pero he pedido consejo a mi confesor, y me recomendó que colgara en mi puerta una cruz, que me vendió a buen precio.

            Confiaba, pero ya perdí toda esperanza, porque acabo de ver en la puerta de este maligno personaje una cruz igual a la mía.

 

©JOSÉ ALBERTO CALCAGNI, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

COINCIDENCIAS E INCIDENCIAS, Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 

Imagen de: ALICANTE SIEMPRE- blogger

COINCIDENCIAS E INCIDENCIAS

 

Es notorio que nuestras vidas están surgidas de coincidencias y en ellas, unas fechas se repiten de forma inexplicable, como puede ser para mi, el mes de marzo que una vez transcurrido, y dejando un cierto tiempo para la reflexión, vuelven a la mente acontecimientos más o menos importantes que han ocurrido por las mismas fechas.

Fue en marzo de 1953, cuando mi abuela arropaba a su marido moribundo con poca dulzura. “yo creía que me querías”, le dijo el abuelo. “Más te he querido yo a ti, que tu a mi”, repuso la abuela, ante una niña que todavía no había cumplido los diez y que aquellas palabras golpeaban su infancia y la colocaban de facto en la adolescencia, ya que siempre había pensado, que sus abuelos eran de la familia. Nunca supuso que en un tiempo ya lejano, eran dos personas de diferentes familias que habían decidido casarse y formar una familia, que habían tenido seis hijos y todo lo que vino después.

No, no acababa de entender y esa situación era como un golpe que la ponía, de repente ante la cruda realidad, que el abuelo se moría y que no había nada qué comer.

Algunas veces nos pasa que descubrimos cosas y, o personas interesantes cuando están finiquitadas o en lo concerniente a las personas, están muertas, es el caso del escritor y pensador francés André Gulcksmann que nos habla de Voltaire el escritor y filósofo francés y en sus apuntes nos vuelve a ese frustrado Paris del 68, añadiendo algunas máximas de Voltaire como: “No me gustaría ser feliz a condición de ser idiota” “Los que creen que el dinero lo es todo suelen hacer de todo por el dinero”

Verdaderamente sorprendente que un pensador del siglo XVIII, que vivió 84 años, nos pueda asombrar con sus máximas, que al día de hoy siguen en total vigencia.

Así que el libro de Gulcksmann “Voltaire contraataca”, “un alegato contra el optimismo de los dogmáticos” sera muy interesante, por eso decía que muchas veces se llega tarde descubriendo a pensadores y cosas o proyectos relevantes. Se dice de este autor que fue maoista, después renegó y tuvo todo un abanico de preferencias y de desprecios ideológicos también.

 

Dice una máxima que “El que a los veinte no es revolucionario, no tiene corazón, pero el que continua siendolo a los cincuenta es que no tiene cabeza”. Será verdad y me pregunto que pasa con los que quieren serlo diez o veinte años después.

Bueno a ver cómo se sigue siendo revolucionario después de los cincuenta y sesenta cuando ya la moda de las revoluciones, viendo el panorama de abatimiento, ha pasado, ha prescrito como dice algunos.

 

©SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora española

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

 

NO EXISTE PRESENTE SI NO HAY PASADO, Jaime Vélez Ramírez, Medellín, Colombia

 

Imagen de: meditaciónypsicologia.com

NO EXISTE PRESENTE SI NO HAY PASADO

 

No puede haber un presente

si un pasado no ha existido;

no puede haber un recuerdo

si recuerdos no has tenido.

 

Si no podemos recordar el día

de tu alegría aquella tarde,

ni la vez aquella que caíste al río,

ni la noche que lloraste tanto.

 

Si no hay momento cuando estuvimos tristes,

ni momento cuando alegres fuimos,

ni tiempo alguno de recordar, entonces,

entonces, presente nunca hubimos.

 

Si no hay recuerdos, cogidos de la mano

junto al bosque o en el lago,

si no hay recuerdos de ninguna fiesta,

si no hay recuerdos, no se existe.

 

Febrero 2 de 1996

 

 ©JAIME VÉLEZ RAMÍREZ, poeta y escritor colombiano

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

 

 

SOÑADOR , Norma Morell, Arroyo Dulce, Buenos Aires, Argentina

 

Imagen de: liberatuser.es

SOÑADOR 

 

Un soñador es aquel que se acurruca en medio de la oscuridad a observar las estrellas, que tiembla ante un terremoto inexistente, que oye el aleteo de los pétalos de las magnolias, que reclina su cabeza y se “adormece” pensando en aquella vez, que su pecho supo arrullar el llanto de la persona amada. 

Un soñador es el que no cree en los olvidos porque siempre existe un deseo o un sabor que hace recordar. El que sus ganas de acostarse y rodar entre la hierba, es incontrolable, girar su cuerpo hasta suspender el parpadeo, y arrancar una lágrima de solo pensar en la vida. Un soñador es la perfecta armonía entre la noche y el día, el que ve como se esconde muy tímida una flor para volver asomar con el sol,  él la espera y no quiere ignorar que sucede mientras los pétalos duermen. 

El soñador mira el mar y se sienta en la playa, y sueña, sueña con las olas que lo mojan y que saben a sal, no se interna en él, sólo observa. Un soñador escribe con la mirada, dibuja con sus lagrimas y ríe con lo que ve, danzas de mariposas, hojas secas o eternamente verdes, de pronto las pinta de azul, y escucha que dialogan, y se le ocurre que esa es su música, el chistido de la lechuza, el croar de las ranas o el canto libre del zorzal. 

El soñador vive. Hace que el lucero baje a su tierra. Se convierte en roble ante una pena. El soñador convierte todo lo que soñó en realidad.  Un soñador ama, ama. Es feliz. 

 

©NORMA MORELL, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 

EN ESTA HORA, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 

Imagen de: depositphotos

EN ESTA HORA

 

Cierro las puertas de par en par

y abro herméticamente las ventanas

con puntual sin horario

lejos de todo encuentro

y de memorias rotas

lejos de permanencias

de rutinas y olvidos

lejos de las palabras

del silencio

de la risa y del llanto

lejos de aquí y de todos

lejos en este día

en esta hora

en que de par en par

cierro las puertas

y abro herméticamente las ventanas

con puntual sin horario.

 

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

 

VIEJO TONEL, Olga Hernández Osorio, Medellín, Colombia

 

Imagen de: Infobae

VIEJO TONEL  

 

Viejo tonel cargado de añoranza

que llevas grabado los viejos paisajes

con vinos añejos, grata esperanza,

cincelados caminos, antiguos parajes.

Vinos añejos de aquellos tiempos,

caricias y besos en la vendimia,

sigues vivo sin olvidar los años

de amores bellos en la tierra mía.

Sigues vivo sin olvidar los años,

pareces fresca flor de primavera,

tiempos inéditos, horas de antaño,

alegres conquistas allá en la ribera.

Eres alma joven del viejo denario,

camafeo brillante no tienes años,

son imágenes vivas del calendario,

invitando alegres al cumpleaños.

Viejo tonel de remembranzas divinas,

vive por siempre, no tengas olvidos

de viejos amores entre bambalinas,

titán de recuerdos bien esculpidos.

 

Medellín febrero 02 de 2021

 

©OLGA HERNÁNDEZ OSORIO, poeta y escritora colombiana

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

BROTES DE AMOR, Favio Ceballos, Baigorria, Santa Fe, Argentina

 

Imagen de: los sueños-WordPress.com

BROTES DE AMOR

 

Hundí la semilla en la tierra

Y vi germinar la planta que apunta a la montaña.

El brote indicaba el sendero y subí.

La cumbre recibió mis pasos y miré

El horizonte me recibió en abrazo y volé

Las nubes suavizaron mi piel y desperté

El sol convocó al Gran Sendero y regresé.

La semilla se hizo bosque y dormí

En el sueño supe que no soñaba y volví.

Conté a todos de la luz y del poder...

Y amé.

 

©FAVIO CEBALLOS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA