Haikus
"Fuga de alas"
Gris se derrama
la luz sobre el olvido.
Atardecer.
Justo equilibrio
de los cinco sentidos.
Paisaje en paz.
Cuatro elementos
en vital armonia:
Clave ancestral.
Sutil vehemencia
sostiene las palabras.
Nace el poema.
Es el poeta
caminante de sueños,
labriego de paz.
Música de luz,
aromas en colores ...
Mensaje oculto.
El río insomne,
navegante de sueños.
Enero aguarda
©LIANA FRIEDRICH, poeta y escritora argentina
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Imagen: freepik
LA GENERACIÓN PERDIDA
Desde
que el hombre existe ha ido buscando un lugar donde labrar su futuro, en el que
dar rienda suelta a sus inquietudes. Moisés ya fue en busca de la tierra
prometida.
El hombre es un ser errante por naturaleza lleno de desazones, que unas veces lo estimulan y, otras, lo llevan a las más dolorosas profundidades, pero lo que está claro es que las costumbres, que echan sus raíces en un lugar, esas perduran, y la memoria se encarga de sustentar su vida. Adrenalina conjugada con sentimientos afloran para dar sentido a una, a veces, agonía maltrecha. Deambula a solas con su conciencia y establece sus propios límites. En el amor, venganza, odio, poder, ambición, etc. no hay límites, y el que busca la perfección entra en un camino sin final, por derroteros que parecen inquebrantables. Una fusión delirante de ideas convulsas que no sacia al instinto.
Si
no hay memoria, no hay nada, si no hay entendimiento, la frustración se apodera
del ser humano.
Ante el papel inerte las horas rotas pasan, los segundos eternos interfieren en la memoria, golpean los más dulces pensamientos. El momento se volatiliza y las noches de insomnio estimulan a las musas. El sueño, atrapado por la oscuridad, florece con el rocío y cada poro de la piel se eriza en pos de un ideal. Los ojos admiran la sutileza de la fragilidad, que gana grandilocuencia en cada palabra escrita, la que desaparece no tiene valor, pero al fin despierta para luego volver a ensombrecer. Es un juego de malabares con nostalgia de quietud. Esa sensación es la que experimentaría la llamada “generación perdida” en ciertos momentos de su vida, si bien, el legado que dejaron, como suele decirse, es de un valor incalculable.
Con dicho nombre se conoce a un grupo de escritores estadounidenses: Francis Scott Fitzgerald, Ernest Hemingway, John Dos Pasos, John Steinbeck, Faulkner…, que forjaron su carrera después de la I Guerra Mundial. Como no podía ser de otra manera, en su obra reflejaron el clima de pesimismo de la posguerra y la Depresión, período que comprende desde 1918 hasta 1929. Todos ellos, de profundas inquietudes culturales, y ante el vacío cultural del momento en su país, viajaron a París y a otras ciudades de Europa, donde vivieron intensamente los años veinte, la era del Jazz y su ambiente artístico.
Sería
la escritora y mecenas Gertrude Stein quien les pondría ese nombre.
Y
como dijo John Dos Passos: “Podéis arrancar al hombre de su país, pero no
podéis arrancar el país del corazón del hombre”.
©LOLA BENÍTEZ MOLINA, poeta y escritora española
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Imagen: 123RF
MUNDOS EN PARALELO
2 quedaba descartado: aumentos de impuestos y tarifas, bajos
salarios, inmovilizaciones financieras de ahorristas apenados, gritos de
desesperanza de desempleados, deshabitados, jubilados, enfermos, sanitaristas
desencajados, madres solteras y mujeres embarazadas sin seguro de salud, y todo
un tropel organizado de viudos sin velorio, de menesterosos, marginados y
discapacitados faltos de atención oficial o privada, con el que una clase media
-venida muy a menos- se entrelazaba airadamente en un solo cuerpo desgarrado,
agarrotado y macizo de piernas, troncos y brazos que, en formación castrense,
avanzaban y avanzaban hacia un destino imprevisible y sin límites... II
- En tanto, yo, corría... Corría aún pero, en este caso, sin ser visto,
ni mirado, ni observado por aquellas columnas perfectamente movilizadas; y
corría, como escuchaba: con la vergüenza a flor de piel, desnudo como un Adán
redivivo, traspasado como un ciego torpe y con el sudor helado clausurando todo
razonamiento por esos bombos ruidosos y ollas azotadas, golpeado/as sin cesar y
sin piedad, que hacían estallar en el aire infinitas vibraciones de clamor
popular arremetido por una bandera blanca ardiendo con un extraño brillo que
era un fuego sin quemar... No huía, sin embargo. Sólo sabía que debía
seguir, deprisa y desnudo, mi camino hacia una compra de broches para ropa
lavada en la terraza de nuestro departamento, pero, por sobre todo, encontrar
un pequeño árbol navideño y algunas bebidas que dejaríamos enfriar en la nevera
hasta la Nochebuena… Y todo mientras -de reojo- era el estupefacto espectador
de una revolución de masas, ordenada por ríspidos altavoces rodeados de
reporteros y cámaras de televisión...… Hasta encontrar aquella esquina especial
–el cartel decía: ”Por aquí”- que me incitó a doblarla, hacia la izquierda y
luego hacia la derecha y más luego hacia un indefinido centro, como en forma de
atajo de aquella gran avenida sin horizonte ni sol, venciendo el paralelismo de
las formas, e incorporándome a otra dimensión contigua al enjambre de aquellos
tétricos y simétricos monobloques; una dimensión donde a un extenso bosquecillo
de pinos y eucaliptus continuó, detrás de los médanos que la ocultaban, la más
amplia y hermosa playa que mis pies hubieran pisado alguna vez... Y el mar
azul... Y su distancia también azul y sin fronteras...
3 Allí, el sol brillaba sin telones, y la pálida
desnudez de mi cuerpo, entibiado ahora por sus fuegos, se bronceó sutil y
gradualmente, hasta que cada uno de sus poros se confundió con los granos de
aquella arena dorada, desapareciendo con el alma en el misterio de la nada,
vivido como en un bifronte espejismo donde muerte y vida eran caras de una
misma moneda: sí, como el rostro de Jano o de la frágil y transida existencia
humana... (No sé qué hicieron en ese instante los amigos que me
escuchaban, porque mis ojos habían quedado extraviados y capturados en el hueco
rectangular del esquelético monobloque urbano que alquilábamos como
estudiantes, y, mirando abajo, muy abajo, ver correr desnudo a un pobre tipo
que, de vez en cuando, levantaba la vista hacia sí mismo y me miraba y me
miraba, sin poder creer lo que pensaba, sentía, veía, oía, olía y vivía... como
extraviado en aquella dimensión desconocida).
Mine coins - make money: http://bit.ly/money_crypto
©ADRIÁN
NÉSTOR ESCUDERO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Imagen: hortusconndusus.com.ar
UN ANDRAJO DE SOL…
Sólo un
mendrugo de luz queda flotando
en agónico
cielo ya sin brillo.
Se está
yendo la tarde,
como opaco
trazo de poeta
pecando
sin palabras, ni destino.
Abatido al
final de otra tormenta.
Allí,
hacia el Este van los negros
nubarrones
del estío
y en
frágil sangría tempestea
un eólico
soplo que resbala
por la
suela gastada del olvido.
Agónico
heraldo hacia el Oriente.
Viejo y
atónito rumor estremecido
que escapa
con su miedo pavorido
del canto
de los pájaros que esperan.
Hay
silencios de truenos que han partido
cabalgando
en el rayo del descuido.
Final del
pendenciero refucilo
que vela
la foto del suspiro.
Me cuelgo
en los colores curvilíneos
y con la
séptima cuerda
del
arcoíris penitente, me suicido;
sin lazo,
sin soga, ni correas;
casta
travesura de otro niño
que
deshonra con hambre su quimera.
A RAG OF SUNSHINE…
Only a crumb of
light remains floating
in an agonizing
sky, already dull.
The afternoon is
fading
like the opaque
trace of a poet
sinning without
words or destiny.
Downed at the end
of another storm.
There, to the East
go the black
summer storm
clouds, while,
in a fragile
blooding, the wind tempests
an aeolian blow
that slides
along the worn sole
of oblivion.
Agonic herald to
the East.
Old stunned
shuddering rumor
that escapes with
its terrified fear
from the song of
the waiting birds.
Silences of
thunders have departed,
riding on the ray
of neglect.
It Is the ending of
the rowdy lightning
that veils the
photo of the sigh.
I hang on the curvy
colours
and with the
seventh string
of the penitent
rainbow, I commit suicide;
no loop, no rope, no straps;
chaste mischief
from another child
who hungrily
dishonors his chimera.
Author: Norberto
Pannone, poeta y escritor argentino
Translator: Prof. Marián Muiños, traductora, poeta y escritora.
PACTO CON EL ROSAL
Solicito de ti sin
arrebatos,
pétalos y perfumes,
tu rubor de soles,
la belleza simple.
A cambio te ofrezco de mí
un poema en un papel,
el arrebol de mis
mejillas,
la simplicidad de lo
bello,
y la promesa
de no desnudar tus ramas
cuando una sola rosa basta
para sonreírle a la vida.
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Imagen: del autor
LAMENTABLES
FINALES
Junto al manantial
posan peces azules.
Una blanda brisa
alienta fatigosas fraguas.
Una inofensiva mano,
rumorosa y solemne,
se expande como un velo.
Lamentables finales
apenas resistentes
a tremenda amenaza
(imposible saberlo)
son el blanco y el dardo.
En la indeleble marca
el cielo encuentra el eco
de la infeliz estrella.
Es la postrera llama
de un ardoroso estío
y un abstemio cortejo.
“Otro él”,
poemas. L. A. - Ediciones
del Valle, Buenos
Aires, 2000.
©LUIS ALPOSTA,
poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORIFICO Y
ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
Imagen: ABC.Color
EL AMOR EN LA LITERATURA, TIEMPOS DE
CUARENTENA
Tiempo atrás hubiera sido difícil imaginar cómo sería el amor en tiempo de cuarentena, ese amor en soledad en la búsqueda incansable por achicar distancias, pero muy bien lo describe la obra que en el diario nación su redactora Jazmín Carbonell respecto a la nueva obra sobre los excelentes textos de Loza, perfila un cúmulo de sensaciones que se irá despertando en canciones, fotos, audios, durante las semanas que dure, donde se van recibiendo diferentes tipos de archivos , la inmensa mayoría audios con anécdotas cotidianas, llegaran canciones , fotos con amaneceres y atardeceres y hasta silencio, el silencio del otro que llega como un regalo para suspender por algunos segundos el día. No hay escapatoria en el mutismo del aislamiento, los sonidos despertarán todo lo que está encerrado y entonces se escribirán novelas, teatro, y hasta poemas ilusorios a esta huella que nos dejará el tiempo como un antes y un después en todas las relaciones humanas.
Seguro que la Literatura, que pasó por la ficción y los relatos fantásticos narrará instancias de enamoramiento virtual en tiempos de un virus mundial, donde la seducción, los abrazos amorosos y la contención espiritual es virtual y me pregunto: ¿cómo reaccionará nuestra psiquis a esa falta de contacto físico que da lugar a la separación antes que a la unión? . He observado hace tiempo, más precisamente desde marzo de este año que todos huimos de lo que nos acerca y sostenemos una pantalla para comunicarnos, entonces angustia ese maltrato a la humanidad empezando por mencionar los internados que se despiden por un móvil antes de partir. Hubo un tiempo de miedo, hay un tiempo de contemplación, incertidumbre, y más violencia en cuanto al destrato vivencial, los lazos amorosos hay ido cambiando al transcurrir las décadas, los alejamientos, quedan muchos que se abrazan y cuidan por internet sin saber cuándo volverán a verse y de ocurrir esto se miraran con otros ojos, llenos de nostalgia, temerosos, ansiosos, precavidos, distantes y es por eso que el silencio tan real y los recuerdos tan presentes abrigan un futuro desconocido.
¿Volveremos al amor del Medioevo? donde en el encierro y la distancia idealizan a la mujer, el romance, como lo hizo la literatura en los sonetos de Dante y Petrarca, así la fantasía creó esas figuras femeninas de Laura y Beatriz, perfectas pero inalcanzables, intocables o tal vez como en la época de Shakespeare donde el amor se convierte en una enfermedad de la que uno podía recuperarse. En la antigüedad el sentimiento amoroso se lo relacionaba con una dolencia, en el Renacimiento se distingue por un sentimiento nuevo: la melancolía y posteriormente las grandes parejas aparecen en la nobleza y en las novelas de los de clase humilde se veían como personajes cómicos.
Mucho después en la época de la ilustración del siglo XVIII se toma conocimiento de que el amor no pertenecía a clases sino que era una cualidad interior para la cual están capacitados los seres humanos. Pero la duración del amor es otro tema, así como ahora no nos imaginábamos el amor virtual, hace 250 años atrás no se imaginaba la idea de matrimonio, de todas maneras prevaleció la idea del amor romántico como un sentimiento donde uno no es amado solamente por ser bello, rico, noble o estar disponible, sino porque uno es precisamente como es. Se ama al otro como ser completo incluyendo sus defectos; solo a partir de ese concepto puede tomarse al amor como base de relación duradera.
Hoy en día todo está permitido, el que desee puede practicar abstinencia, idolatrar a una estrella de cine, o puede coleccionar conquista tras conquista como lo era en la corte de Luis XIV.
El amor en la Literatura es un preanuncio de como considerar el amor según sus huellas y como este espacio silencioso actual nos hace recrear relaciones nuevas o pasadas con un enfoque diferente y hasta desconocido.
Obras como Tristán e Isolda (Gottfried von Strassburg-1210), Romeo y Julieta (William Shakespeare 1595). Las amistades peligrosas (Choderlos de Laclos 1782), Julia o la nueva Eloísa .(Jean J Rousseau 1761) Orgullo y prejuicio.(Jane Austen 1813)Rojo y Negro. (Stendhal 1830) Las afinidades electivas.( Johann W. Goethe 1809) Madame Bovary (Gustave Flaubert 1857) Ana Karenina (León Tolstoi 1875-1877) Effi Briest .Theodor Fontane 1894-1895), Lolita. Vladimir Nabokov (1955), nos indican que el amor jamás estará ausente, es cambiante según las épocas, historias o geografías pero que existió desde épocas remotas hasta la actualidad con sus distintos disfraces e interpretaciones pero si es un tiempo en que debemos estar preparados para recibirlo de una manera diferente porque son tiempos diferentes. Con toda su debilidad, caducidad o permanencia, el amor, es esa sintonía eterna en todas sus manifestaciones y alternancias que nos dice que vale la pena seguir vivos.
©SUSANA ROBERTS. 23.7.2020. Poeta y escritora argentina
MIEMBRO
GOBERNADOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA EN CHUBUT
Foto: Ruth Matilda Anderson
TRANSIDO DE DISTANCIA
Amigos, observad estas
palabras
que se alzan en la noche. Apenas rozan la luz
de un candil silencioso, desvelado.
Vienen de aquellos campesinos del exilio,
llegan de agonías, de mujeres humildes,
de caricias que sobreviven
en talismanes o miradas melancólicas.
Observad un momento cómo llaman,
cómo acarician frente y memoria,
de qué manera nombran la ternura.
Son palabras de un designio
que la amada no supo comprender,
palabras extraviadas en el aire, en el mar,
que están aquí, en este cuarto,
sobre esta mesa con papeles y libros.
Nos cuesta sentir tanta soledad y tanta urgencia.
¿E ti de quen vés sendo?
©CARLOS
PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
DEPORTES ELEGIDOS
Estos
días,
El
deporte incluye valores fundamentales para la formación de los jóvenes; el
honor, la humildad, la ética y otros méritos que no son negociables pero,
además de esos valores, hay deportes que privilegian la inteligencia, la técnica
y la habilidad, sobre el derribo del oponente y la fuerza bruta.
Es
innegable que la particularidad, y el ejercicio, de cada disciplina desarrolla,
en mayor o menor grado, las condiciones más importantes para prevalecer en cada
deporte, y entre los deportes grupales, el rugby se caracteriza por requerir
fuerza, contacto físico y el deseo de demolición del oponente.
Solamente
el principio de la definición de deportista, se puede aplicar al rugby: “Sportman es aquel
que no solamente ha vigorizado sus músculos y desarrollado su resistencia por
el ejercicio de algún deporte…”
No
se cuestionan otros principios del rugby, que pueden ser loables, pero quienes
eligen ese deporte, no piensan en la paz y el amor; se les presenta la imagen
de fortaleza, poder y demolición; atractivas para la mayoría de los hombres, y
saben que con la inteligencia, la táctica y la estrategia; no alcanza.
No
se conoce equipo de rugby, en el mundo, que se presente formando un corazón con
sus manos, o dando un mensaje de convivencia, por el contrario, todas las
presentaciones son violentas y agresivas, y sus orígenes es el haka, una tradición de la cultura Maorí, (proveniente de los tangata whenua,
el pueblo indígena de Nueva Zelandia) que consiste en una danza ritual o en un grito de guerra.
Representa, de forma feroz, el orgullo, la
fuerza y la unidad de una tribu.
Y
la realidad de estos días, en que la muerte de una persona ha implicado a un
grupo de rugbiers, libres en sus vidas y sus elecciones, que han mostrado
facetas que, para los ciudadanos comunes, evidencian su esencia y naturaleza;
mostradas en este hecho lamentable y que ha motivado un cambio de paradigma
negativo, en el consenso popular.
Este
hecho ha sensibilizado a un grupo de presidiarios que han elegido formar un
equipo de rugby, en la cárcel, apareciendo en los medios, y logrando difusión
en todo el país. El equipo de rugby, formado por los presidiarios, y que han
denominado “Espartanos”, ha logrado suavizar y reivindicar, a los rugbiers que
cometieron el crimen, moderando la situación y dando una imagen de muchachos
buenos, que han encontrado en el rugby la recuperación de sus valores,
difundiendo y revirtiendo en la gente la idea de agresividad, provocación,
escándalo, pendencia y otras acciones reñidas con la paz, la convivencia y la
solidaridad, que había instalado, en la sociedad, el grupo de rugbiers que
mataron a un joven.
Pero
los espartanos, por televisión, mostraron que no es así.
No
sabemos por qué están en la cárcel, pero los espartanos, comunicaron que la elección
del rugby es muy buena para ellos, y que gracias a él, se han concretado todas
sus ilusiones y ansias de recuperación. Podían haber elegido el handball, pero
eligieron el rugby.
Los
espartanos se presentan con el estilo, y la agresividad del famoso Haka, y a la
mención del nombre elegido: espartanos, sigue ¡Uá! ¡Uá! ¡Uá! , con la
suficiente potencia que demuestre la fortaleza, y la esencia de su nombre.
Los
espartanos eran guerreros que no tenían miedo de sus oponentes.
Los
futuros soldados espartanos eran preparados desde la cuna, pues Esparta
practicaba una rígida eugenesia. Después de nacer, cada niño espartano era
examinado por una comisión de inspectores del Estado para determinar si era
sano y estaba bien formado. Si el niño tenía algún defecto físico se le
consideraba inútil y una carga para la ciudad y se lo llevaba al pie del monte
Taigeto, donde se le arrojaba a un barranco.
A
los otros niños se les proveía de muy escasa comida y ropa, lo cual favorecía
que intentasen robar y, si los descubrían robando, eran castigados; no por
robar, sino por no haber sido buenos, y ser atrapados.
Su
particular idiosincrasia belicosa no sólo fascinó a sus coetáneos, sino que con
el correr de los siglos, sería reivindicado por varios dictadores del siglo XX,
como Mussolini, Stalin y, especialmente, Adolf Hitler.
Y
como dijo Anaxágoras “Todo tiene que ver con todo”.
©HUGO LUIS BONOMO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
