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sábado, 23 de marzo de 2019

SALUDO DE ASOLAPO EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA, Luz Samanez Paz, Cusco, Perú



















SALUDO DE ASOLAPO EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

POR LUZ SAMANEZ PAZ, PRESIDENTA DE ASOLAPO INTERNACIONAL

El Consejo Directivo de la Asociación Latinoamericana de Poetas, Escritores i Artistas, ASOLAPO Internacional, saluda a todos los poetas, en el DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA.

Cuánto cielo llevamos los POETAS en nuestra alma, cuando en nuestro corazón, va engarzada la UNIÓN, el AMOR i la PAZ, que transforma toda la TIERRA en CIELO. Verdad que la POESÍA, nos lleva a vivir en las nubes i en pleno azul...

El mensaje que les dejo en este DÍA, en mi calidad de Presidenta de ASOLAPO INTERNACIONAL, es hacer que todas las banderas flameen, llenas de fe, de fuerza, de unión i paz, que debe hacer estremecer a nuestro gran CONTINENTE, como una conciencia viva de trabajo i esperanza, que con canciones de dulzura i de coraje, nosotros los poetas, hacemos la PATRIA AZUL, para izar en ella nuestra BANDERA DE LA HERMANDAD i pregonar a la AMÉRICA i al MUNDO, que está unida por los VATES, que brindan a la vida la flor de sus poemas, que son FLORES de su CORAZÓN.

Saludamos a los POETAS, porque por su presencia i participación vibra el alma, lo sensitivo de nuestras CULTURAS, unidas por el VERSO.
Recordemos que el POETA, tiene la fuerza creadora del lenguaje, testimonia la creación del hombre por el hombre. El POETA, es quien expresa con palabras, la parte secreta i profunda del hombre.

Adelante POETAS, esperanza de todas las PATRIAS. Las BANDERAS DE INDO AMÉRICA, se unifican por el gran Pendón Latinoamericano, porque por nuestras VOCES, hablarán nuestras RAZAS, porque tenemos la seguridad que en nuestros pechos la POESÍA, será TEA ENCENDIDA, como una corriente que viniendo desde nuestra sangre, se internará en nuestras VIDAS, convirtiéndose en nuestro CANTO DE ESPERANZA, por la UNIÓN de nuestros PUEBLOS.



ASÍ, SOMOS LO POETAS

LUZ SAMANEZ PAZ, Presidenta de ASOLAPO Internacional

Sigo por la ruta de mis sueños de poetisa, enamorada de mi ARTE, trazan como si fueran extraños arabescos, pero plenos de ilusión, de esperanza, de luz i de sol. Me encuentro en medio del cielo, en un vaporoso Trono formado por las nubes i tachonado de chask´as. Me siento ahita de aire, mientras que los luceros ensayan hermosas danzas a mi alrededor i me mecen suavemente, las brisas que se elevan del mar. Desde la altura a donde me han llevado mis ensueños. Comprendo lo pasajero de la vida, la uniformidad hiriente de los elogios, la grandeza eterna del alma pura. Yo misma, me digo "Soy Poetisa" i esas frases me hacen sentir, como una diosa. En realidad pienso, que los POETAS, son pequeños dioses, porque ellos dan sentido a la existencia i pintan de esplendor a la naturaleza humana. ¡Qué hermoso es sentirse así! No quisiera nunca despertar, encerrarme en mis ilusiones i vivir así, para siempre, sin pensar ni en el principio, ni en el fin, aunque la majestuosidad del mar, me hace pensar que quizá yo nací Sirena, por eso no comprendo la maldad.


Nací como nace una Sirena
en el fondo del mar,
nadie me puede quitar
aquello que DIOS me dio,
lo que al mundo traje yo.

Mi gloria es vivir libre
como las aves del cielo,
yo hago en el trébol mi cama
i me cubren las chask´as.

El cielo ostenta una limpidez de diamante,
estoy ebria de mar i de olas,
traigo los labios frescos de ñujch´us rojos
i el rostro radiante como la killa morena.

Mi cabeza está repleta de recuerdos,
de pedazos de cristal i lámparas rotas,
para hacerlo florecer en mis poemas...
porque para los POETAS,
viven todas las cosas bajo el cielo.

El POETA es un pequeño dios,
porque está en el cielo de los VERSOS,
porque crea mundos nuevos...
Mis sueños se alejan como barcos,
sobre las olas de la inmensidad del mar.

Una chask´a secreta es mi corazón
i un cheq´ollo ebrio que aletea, es mi alma,
como esos caracoles que van a formar islas,
sigo los ñujch´us i me pierdo en el tiempo
de la soledad infinita i sigo mis huellas
i me pierdo en la negra noche
o en el alba como un vuelo de urpis.

I los VERSOS me van brotando,
como el agua de un puquio;
con mi guitarra en la mano,
me pongo alegre a cantar.

LA POESÍA

LUZ SAMANEZ PAZ

POESÍA, luz
semilla del pensamiento
en las manos del cósmico labriego,
sobre los surcos de la VÍA LÁCTEA
del sentimiento AMERICANO.

Que recorre
los espacios siderales del cerebro,
fruteciendo el "estro poético",
desde sus mismas raíces.

Principio o fin de la esperanza,
del HOMBRE LATINOAMERICANO,
en la inmensidad del alma
el enigma de la SABIDURÍA,
que acompasa vibrantes imágenes
de coordinadas de oro.

Que vela por la perduración del VERSO,
en el radiante corazón de la ETERNIDAD,
de la más auténtica POESÍA,
que esculpe en la Historia de los Siglos,
la grandeza del POETA.

Torrente de AMOR
que viene del vientre de la MADRE,
tornándose en el primer llanto del NIÑO,
incendiando de ternura i esperanza,
en hogueras de VIDA i ALEGRÍA.

Misterio para interpretar
la POESÍA INMORTAL,
que despliega sus alas de TRIUNFO.

POESÍA en mi sangre
i en mi pensamiento,
que palpita en el silencio
de la lágrima vital del INTI.

POESÍA, que despierta la JUSTICIA SOCIAL,
de este Continente de Ternura,
tendiente a vigorizar
su espíritu de supervivencia.

POESÍA, linaje AMERICANO
i del MUNDO,
tan humana en las cuerdas
de la GUITARRA de la LIBERTAD.

POESÍA, que tiende sus azules puentes
por donde pasarán,
los POETAS del FUTURO.


EL POETA

LUZ SAMANEZ PAZ

En una noche enferma
de profunda soledad,
cuando la bella luna
con toda unción,
brindaba su pálida oración
al infinito...

El poeta que iba tan solo
i tan callado,
bajo la noche negra...
como una sombra más ,
en el paisaje triste.

I con el alma puesta en cruz,
por el recuerdo...
Iba i venía,
sin detenerse en ningún punto,
buscaba, sin buscar nada.

Tal vez era un loco inmerso,
sacado de la esencia
de la misma noche,
para ser una sombra i nada más.

El poeta iba...
como una sombra más,
en medio del paisaje.







sábado, 16 de marzo de 2019

… Y SE HIZO EL MILAGRO, Delia Checa, Mendoza, Argentina

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Imagen de: revistaenfoque.com.co



… Y SE HIZO EL MILAGRO

Estabas ahí y no te veía…
hasta que descubrí
tu llama cegadora,
incorruptible.
Durante siglos seguí
incansable un rastro de luz
que a ti me conducía.
Hallarte fue disfrutar
de la magia a puñados
y desechar por inútiles
los calendarios y horizontes.
Me embarqué
en una aurora inesperada
donde lo sobrenatural
era la rutina del día.
¡Increíble mundo sutil
de dos seres amándose!

Contigo vivo
en las alturas…
sin nada,
tu vivir me basta.

©DELIA CHECA, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



Entre Dante y Pessoa el recuerdo de Ángel Crespo, Roberto Alifano, Buenos Aires, Argentina





Entre Dante y Pessoa el recuerdo de Ángel Crespo

Ya en sus remotos tiempos el filósofo presocrático Anaxágoras conjeturaba que “todo está en todo”. Es cierto. Muy especialmente en estos días en que la cibernética hace que nos movamos como peces en el agua (o demonios entre nubes), por este achicado espacio donde todo parece al alcance de todos. Lo cual, a través de una paradoja inevitable, puede también significar que acaso “nada está en nada”, debido a que todo es más frágil y resignado; además de menos estético. Hoy, con dos ágiles dedos y una diminuta pantalla entre manos, doblegamos un mundo a nuestro alcance. Si agregamos, además, una cuota de imaginación, este devaneo que es la vida contemporánea se puede transformar en una deslumbrante fantasía muy afín a Poe, Bradbury o Lovecraft.
Entre tantas placenteras cosas a nuestro alcance que nos brinda la informática, nos es posible entregarnos a los viajes con menos gozo que temeridad. También hoy, superando a la bruja de Tolima, de un modo casi lúdico, sentados confortablemente en nuestras reclinables poltronas, volamos con destreza por el fabuloso mundo de internet. Y este mundo nos depara sorpresas. A veces muy agradables sorpresas, porque no todo es desazón ni desconcierto en esta cotidiana y alucinante viña del Señor.
De manera insólita, mientras navegaba por la Web, cosa que todo curioso tiene a disposición gratuitamente en estos generosos tiempos, me entero de que el novelista japonés Kensaburo Oe, premio Nobel de Literatura en 1994, es un devoto lector de Dante Alighieri, al que ha traducido y dedicado muchas páginas de su interesante obra. Confieso que me resultó asombroso, a la vez que reconfortante, descubrir de pronto que un oriental nos cuente la historia de ciertos sucesos acaecidos desde antes de su entrada a la universidad hasta los ulteriores años como celebridad literaria. Y aquí viene lo asombroso, pues nuestro escritor se vale para ello de una plataforma de fondo que es nada menos que la Divina Comedia. Lo cual es otra muestra de que “todo puede estar en todo”.
Comprobamos así que la vida y obra de Dante, como también la de los grandes poetas, tiene influencia decisiva en la construcción estética no solo de la identidad occidental, sino también de la oriental y que se proyecta en toda la cultura moderna. Pero Kensaburo Oe va más allá en su análisis, y lo hace en coincidencia con un argentino y un español, abarcando también lo entrañable y emocional, y aportando nuevos puntos de vista. Un estímulo para todos los fieles lectores de la Divina Comedia, entre los que humildemente me cuento.
Al decir un argentino, me refiero al curioso Borges, que dedicó diez pacientes años a las diversas lecturas de la obra de Dante, cuando viajaba ciudadanamente en un tranvía hasta la biblioteca de barrio en la que trabajaba; el español, fue otro poeta y erudito llamado Ángel Crespo, uno de los más rigurosos traductores de la Comedia. Crespo era manchego, nacido en Ciudad Real, en 1926, licenciado en derecho y filosofía, y doctorado en filología románica en Madrid, con una tesis admirable y reveladora sobre El moro expósito, del sugestivo Duque de Rivas.
Como tantos otros, este poeta y estudioso, agobiado por el régimen franquista, en la década del ‘60, emigró de España y se radicó en Puerto Rico, donde fue un valorado catedrático de la Universidad. Notable estudioso de la literatura italiana, como también de la portuguesa, Crespo dedicó buena parte de su tiempo al estudio de Dante Alighieri y vertió al español la Divina Comedia, en verso rimado y acompañada de un riguroso análisis de las circunstancias, mitos y personajes que la pueblan; por esa misma época realizó un trabajo sobre el Cancionero de Francesco Petrarca, al que también trajo a nuestro idioma, recibiendo dos veces el Premio Nacional de traducción. Otro tanto hizo con su también venerado Fernando Pessoa, al que tradujo y dedicó una biografía y brillantes ensayos.
Tuve la felicidad de conocer a Ángel Crespo en un viajé que hice a Puerto Rico para participar de un encuentro literario, donde no sólo coincidimos en mesas universitarias, sino además en desayunos en los que conversamos como viejos amigos sobre los poetas que nos unían y por los que ambos sentíamos devoción; a la vez que fueron puentes para unirnos de inmediato. Siempre es gratificante encontrar a los que aman las mismas cosas que amamos. Fue así que durante la semana que permanecí en Puerto Rico, acompañados algunas veces por Pilar Gómez Bedate, su esposa, en la cafetería de la universidad, solíamos prolongar por largo rato nuestra conversación.
Exquisito y empecinado fumador de pipa, envuelto en el humo de aromáticos tabacos, especial conversador y con agudo sentido del humor, era siempre un regalo para el alma compartir aquella mesa tempranera con aquel Ángel asombroso, cabalmente entrañable y paciente, brillante e irrepetible. Desde ese momento nunca dejamos de hacernos señales de amistad en cualquier sitio que nos encontráramos. Me enteré luego que de regreso a España, en 1995, el corazón le jugó una mala pasada y dejó este mundo para sumarse a los más.
Pero Ángel Crespo no fue solo un generoso traductor, maestro de literaturas y divulgador, sino también un magnífico poeta, dueño de una obra que no se adscribe fácilmente a ninguna tendencia, con un lirismo contenido, que va allá de cualquier clasificación profesoral:
Para ignorar, hay que vivir.
Las manos ya se niegan
al testimonio de los días
y las noches paradas.

Maduras
pero todavía no asoman,
amargos, los gajos abiertos
que oculta tu temor.
Aún no ignoras bastante.
Temes el vuelo de ese pájaro
obstinado.
¿Transcurren, pues, las estaciones
o eres tú, tan absorto, el tiempo?
Sabes ya que la lluvia
no importa, que nada vale el plazo
de la espera.
Lo sabes
e ignorar es el alimento
del hombre -el de esta brisa
que no se sabe aire.

Originales y sorpresivos, sus versos, como se ve, cuentan con una rica sonoridad, propia de quien posee un oído musical excepcional; resulta además imaginativo y onírico. Emplea un rico simbolismo y se alimenta de materiales que incluyen lo biográfico, lo cotidiano, la tradición cultural y lo mítico, donde se da también la busca de un modo de conocimiento de lo sagrado, siempre misterioso, desde el interior del lenguaje, con una filosofía implícita. El poema Ofrendas es otra exquisita muestra de su admirable manejo de las palabras:

En cada mano, el mundo deja
aquello que no tiene su medida:
lo que pesa demás, lo que es ardiente
en exceso -pues nadie
que tenga un alma puede
impasible aguardar como la estrella.
No es que no tenga luz, pero sus rayos
deben llegar a donde no ilumina
el fuego general -al subterráneo
de cada vida, al breve paraíso
que brota de su sed como un relámpago.

Ángel Crespo enfrentó a veces las limitaciones del lenguaje para expresar una realidad intuida más allá de él mismo y mediante procesos de simbolización que trascienden lo arbitrario y convencional del signo literario; se nota en sus versos la concepción de una realidad, que a través de la metáfora, progresivamente se vuelve más amplia y personal. Poeta además de lo natural y lo emotivo, no es aventurado afirmar que su voz sigue perdurando entre los primeros aedos de su generación. Diríase que nuestro amigo (a la manera de aquel Próspero, que en cierta famosa comedia renuncia al arte de la magia) renuncia a la tediosa retórica y vuelven a lo natural que nos rodea, la sombra, la luz, los espejos. En Las sombras van cayendo como un regalo de los dioses, lo confirma:

Las sombras van cayendo como un regalo de los dioses,
el más generoso, pues son
de sus incorruptibles cuerpos y de sus almas
inmortales imagen; y no
nos piden nada a cambio de este espejo
en el que todo encuentra su unidad
de nuevo, es otra vez, y cada vez,
como un latido hecho de movimiento y de quietud,
el puro pensamiento que se esconde
de sí mismo, acosado por la luz.

Los símbolos de la poesía de Ángel Crespo poseen una virtualidad religiosa pagana e iniciática. Asimismo, su tono y estilo se diferencian de la lírica de su tiempo, asumiendo tradiciones culturales muy variadas. Su obra poética ha sido traducida a diversos idiomas y empieza a ser reconocido como uno de primeros poetas de España en el siglo XX.


©ROBERTO ALIFANO, poeta, escritor y periodista argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA




PICASSO, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina













   PICASSO

Desde  la  certidumbre  de la imagen
socava  y  se  hunde  en  ella.
 
Y  se  entrega
descartando  lo  visible,
lo  manifiesto.

Su  pincel  tensa  la  realidad,
la  deforma, 
la  hiere  y  la  recrea,
como  si  por última  vez
se  bebiese  el  tiempo.

Y  deja  atrás  los  rosas,
los  azules,
los  verdes  y  los  rojos.

Y  es  cuando  una  llama,
en  la  más  completa  oscuridad,
se  instala  en  el  centro  de  un  gran  lienzo
y  lo  ilumina.



  ©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


EL CORO DE LA AURORA, Irene Aguirre, Buenos Aires, Argentina





















Imagen provista por el autor

EL CORO DE LA AURORA

Han cambiado las cosas en el mundo,
se dibujan los nuevos arquetipos
y declinan ciertos estereotipos
que  afirmaban verdades, infecundos.

Se han abierto compuertas impensadas
que denuncian, valientes, , las cautivas
realidades de acoso , transgresivas,
las violencias continuas , desalmadas.

Las mujeres son víctimas constantes,
y aún así más se afirman, renovadas,
frente a ofensas que a su autoestima hieren.

Ante tantos peligros, desafiantes,
son  un coro de voces desplegadas
¡que se esfuerzan en pos de lo que quieren!

©IRENE AGUIRRE, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA





SUSTO, Teresinka Pereira, Ottawa, Usa.

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Imagen de: Youtube


SUSTO


Nos quedamos inebriados
por la claridad del día
y por la luna plateada.
Disimulamos el susto,
las emociones
y hasta mismo el veneno
que el corazón entreabierto
reclama para reafirmar
nuestro poder de asalto.
Todos los riesgos
son sofocados
por la cordialidad
que nos impone
la convivencia en paz
con la humanidad
que es toda sufridora.


SUSTO

Ficamos inebriados
pela claridade do dia
e pela lua prateada.
Dissimulamos o susto,
as emoções
e até o veneno
que o coração entreaberto
reclama por reafirmar
nosso poder de assalto.
Todos esses riscos
são abafados
pela cordialidade
que nos impõe
a convivencia em paz
com a humanidade
que é toda
sofredora.

©TERESINKA PEREIRA, poeta y escritora brasileña
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

MALA COSTUMBRE HUMANA…, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

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MALA COSTUMBRE HUMANA…

Espumas marinas cargadas de sueños.
Esperanzas enhebradas en rayos de Sol.
Fantasías brotadas a la vera de la playa
extinguidas la misma tarde que nacieron.

Deseos pospuestos hasta el nuevo verano
tiempo en que tampoco habrán de acontecer.
Mala costumbre humana postergar deseos
ocultándolos en el engaño del “ya lo haré.”

Cancún (península de Yucatán, México), 7 de febrero de 2017

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO ASESOR DE ASOLAPO ARGENTINA





AUTOBIOGRAFÍA II, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina















AUTOBIOGRAFÍA II

No es la distancia ni el vacío.
Estamos solos en la memoria del instante.
En este amar que llega,
en este cielo errante sobre el mar.
Sin embargo la ternura es continua.
Y el viento me despierta.

Buenos Aires, marzo de 2019


©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


sábado, 9 de marzo de 2019

DESDE LA PENUMBRA, Favio Ceballos, Granadero Baigorria, Santa Fe


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Imagen de: Steemit


DESDE LA PENUMBRA 

a Juan Lacalle 

“...y es la pobreza esa mirada desde la penumbra
de los espíritus condenados por el desamor”
Alejandro Rivier 

Esa programación mental de la pobreza
que enferma al espíritu débil y dormido.
“Antes de ser pobre fui ignorado”
y el golpe marcó a fuego la consigna:
¡nada vales y el sol hoy no te alumbra
ni es tuyo el respirar! ¡Cuánta tragedia
del alma en el baldío de las horas!
Mi soledad en medio de la mesa
ni un solo pan de amor, así empezamos.
Después, triste palabra del esclavo,
me robaron el hoy y hasta la calma.
Lo permití, mis padres me entrenaron
para la humillación y el espejismo.
Quise volar un día cual gaviota
y a la playa del mal volví caído
¡es que cargar en vuelo tanto olvido
terminó con mi aire en pleno cielo!
Canté con esa voz herida y barro
alfarero de todo hice mi nido
para enseñar entonces la pobreza
heredero del mal y tuve al hijo.
No me lloro tal vez porque no tengo
lamentaciones ni ruegos escuchados.
No me creo infeliz porque no creo
ni siquiera en mis ojos desdichados
que miran desde la penumbra
la vereda del sol como a un pecado. 

©FAVIO CEBALLOS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA







CAMINO LARGO, Claudia Pannone, Buenos Aires, Argentina

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CAMINO LARGO


No debe haber camino largo
como el que juntos recorrimos;
un fragmento de cielo en tus ojos
y un callado marrón en los míos,
tu palabra plegaria en mis oídos
y tu nombre llenando aquel vacío.

Yo pude ser solo distancia,
faro de luz en el camino;
agua fresca en tu sed de cariño,
horizonte en tus soles perdidos.
Pero he sido sin más, en tu verano:
una rama reseca y sin abrigo.

Hoy es partir,
mañana, tan sólo llegar.
Luego habrá una costumbre total:
vegetar en los sueños perdidos.
Y la lenta vejez material,
es la cruda verdad que nos dimos…


Letra y música de:
©CLAUDIA PANNONE, cantante, autora y compositora argentina.
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA