FELICITACIONES Y QUE EL ÉXITO LOS ACOMPAÑE!
Invita y saluda: Asolapo Argentina
miércoles, 20 de mayo de 2015
NOTICIAS DE NUESTROS MIEMBROS Y AMIGOS
FELICITACIONES Y QUE EL ÉXITO LOS ACOMPAÑE!
Invita y saluda: Asolapo Argentina
martes, 19 de mayo de 2015
SABORES CON LUZ DE LUNA, de Evaristo Ramón Buda de León, de Maldonado, Uruguay
SABORES CON LUZ DE LUNA
Un puñado de luna bajo la almohada
me obliga a tocar tu cuerpo tierno,
y escribir en un cuaderno
un dulce fantoche o cuento de hadas.
Desnudas la piel canela
de la hermosa morena,
cuando rompe sus cadenas,
luz de luna y cantilena.
Luna caprichosa;
tú cuentas con el auspicio
de acunar sin sacrificio,
enamorada y dichosa.
Eres el medicamento
que calma la ansiedad,
y contra la soledad,
la receta lleva acento.
Luna roja, hoy asomas oportuna,
siento que tocas mi alma
para llenarla de calma,
de amor, de paz y fortuna.
¡Ay!, mi luna de aceituna,
bañas, año tras año,
sus ojos verde castaño
y su corazón de tuna.
Hermosísima y robusta,
alumbras el firmamento
y al medir los sentimientos
me das la medida justa.
Hoy se parece un tapiz,
ha dormido en el bañado,
tiene ese halo dorado
que me hace tan feliz.
(C)EVARISTO
RAMÓN BUDA DE LEON, poeta y escritor de Maldonado, Uruguay
MIEMBRO HONORÍFICO de ASOLAPO ARGENTINA
VIAJES, de Nedy Cristina Varela Cetani, Montevideo, Uruguay
VIAJES
Viaje de los amantes por los surcos
que arañaron el árbol desnudo,
para dejar sus nombres.
Viaje de la arena en el viento.
Con un llanto en su origen.
Viaje descalzando el óxido
de los pies con cadenas.
Viaje desdentado
en el pan de la vida.
Viaje de ojos
para no perderse en las miradas.
Viaje del otoño apagando las flores.
Regando las manos vacías.
Viaje sin respuestas.
Donde nadie pregunta
al destino.
Viaje de luto
Mirando sangrar las caricias.
VIAJE I
Viaje de un presagio
con la sal en la boca,
con las manos a la intemperie.
Poblado de pájaros oscuros
que crujen en su vuelo
hasta asustar las ramas.
Viaje de un presagio.
Donde el verbo abre un aula desnuda.
Donde el canto alquitrana el espacio.
Viaje de un presagio
con los ojos clavados en la estaca,
con los zapatos vacíos de caminos.
Con los huesos, sin responder preguntas.
VIAJE II
El día que aconteció el viaje
probamos todos nuestros deseos
hasta descubrirnos,
con nuestras largas lenguas de asfalto.
Lamiendo el monte virgen.
Taladrando el espacio de las olas.
Aterrando el letargo del tiempo.
El día que aconteció el viaje
con nuestras invisibles ondas de frecuencia
escuchamos nuestra hipocresía.
Robamos la mano de un amigo.
Cultivamos la semilla de piedra.
El día que aconteció el viaje.
Nadie pudo volver atrás
para mirar la orilla.
©NEDY CRISTINA VARELA CETANI, poeta y
escritora de Montevideo, Uruguay
GOBERNADORA CULTURAL de ASOLAPO ARGENTINA en URUGUAY
CULPABLE, de Lidia Cristina Carrizo, Buenos Aires, Argentina
CULPABLE
Culpable,
en el propio asombro de mis pasos,
cuando
todo se cae entre mis ojos cansados,
del
correr tras de mis sueños a destiempo, sin
que el
sol se acuerde que estoy viva. Tengo frío.
Culpable,
no pensar en mí sola, por detenerme y por
socorrer
a quien se cae, pensando que mis fuerzas
son las
bastas, fuertes, valerosas, que todo lo pueden,
aún
cuando el filo del hambre esté al acecho. Muerde.
Culpable,
por no hablar lo suficiente, con esas voces acalladas,
que
sometieron en su condición humana, su tráfico y su muerte.
Su
exterminio de a miles, sin que el mundo mire, su lucha inútil
Hombres
a la deriva ante el mundo, nadie ve, ¿ni siquiera Dios?
con sus
casi veinte años que traga ojos azulinos, el Mediterráneo
por su
color, su raza, su idioma, un pan!.. En algún lugar que sea!
Silencio
pide la palabra: son todos Culpables, de esta tierra: Todos!
©LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora
argentina.
MIEMBRO FUNDADOR Y
EMBAJADORA DE ASOLAPO ARGENTINA.
EL UMBRAL, de Libia Beatriz Carciofetti, Santiago del Estero, Argentina
EL UMBRAL
Pisando el umbral
de mis recuerdos
sigilosa sostengo la esperanza
abrazando los fragmentos de mi alma
que quiere huir en puntillas y descalza.
La memoria es un mar que desbocado
corre, como un potro embravecido,
lo cabalgo y agitándome en su espuma
me abandono y surco el infinito.
Allá quedan los infiernos tan temidos
jugando en las penumbras del olvido.
© Libia Beatriz Carciofetti, poeta y escritora argentina
EMBAJADORA
CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
EN SANTIAGO DEL ESTERO, ARGENTINA
EL SER INTERACTIVO- EL COMPAÑERO, de Mario Blacutt Mendoza, La Paz, Bolivia
EL SER INTERACTIVO
El Compañero
Es el Individuo
Realizado porque se ha identificado con los objetivos comunes del Nosotros y
participa activamente en la lucha por lograrlos, por medio de la Acción
Interactiva Ideológico-Política en el marco del sistema democrático en contra
de los Otros, de aquéllos que quieren anular nuestra libertad.
El Compañero, es el
Ser Interactivo en la concreción del Ser Ideológico y Político
y aparece en momentos históricos de gran turbulencia social. Ser Compañero es
mucho más que ser amigo, pues al amigo se le ayuda en la realización de sus
objetivos y la solución de sus problemas particulares; en cambio, el Compañero sabe
que los objetivos de su compañero son los mismos que los suyos y que esos
objetivos son vitales para llegar a la Nación Consolidada. Por eso es que no
hay ayuda en el sentido tradicional; más bien hay labor conjunta. Claro está
que ser Compañero incluye ser amigo y también compinche, en la
tarea común para consolidar y fortalecer la Nación Común. En este sentido, es
necesario afirmar: todos los Compañeros son ciudadanos, pero
no todos los ciudadanos llegan a ser Compañeros. La lucha es
entonces entre los Compañeros, por un lado, y los demás, en el
otro. Los demás son aquéllos que se oponen a los objetivos comunes de los Compañeros. Los
demás son la Otredad, la que generalmente es antagónica y su
relación con el Nosotros, es de antagonismo.
La Libertad
Es tener las
opciones que me permitan elegir para ser lo que debo ser por mi Voluntad de
Ser, en Relación Interactiva con lo que es y en el seno del Nuestro Nosotros.
Las sociedades
en general, se han dividido en dos grandes grupos: los que quieren perpetuar su
ser-sobre-el-otro y los que desean dejar de ser-para-el-otro. Esto es, entre
los que oprimen y los oprimidos. En razón de que el estado de cosas así
expresado tiende a fortalecer esa relación de expoliación, el Ser de
Interactivo adelantado, cree que es necesario tomar partido. Por ello es que
entre los oprimidos y los que oprimen, conformamos lo que llamaremos el Nuestro
Nosotros.
© MARIO BLACUTT MENDOZA, poeta, filósofo y escritor Boliviano.
ENCARGADO CULTURAL DE
ASOLAPO ARGENTINA en la ciudad de LA PAZ, BOLIVIA
A LA MUJER GUERRERA, de Delia Checa, Mendoza, Argentina
A LA MUJER GUERRERA
Llegas
victoriosa de multitud de guerras,
en las que
combatiste
en medio de la
crueldad y el horror
y perdido todas
las batallas,
todas…
Vienes
multiplicada,
con hijos
colgando cual racimos,
cargada de panes
y sonrisas…
las pupilas
plenas de luz…
Quizás tus
plantas tengan
restos de lodo
y un rictus
amargo
pliegue las
comisuras de la boca
mientras unas
arrugas denuncian
esos sitios
donde hace tiempo
florecieron
risas…
Y extiendes
brazos,
con ellos deseas
abarcar al mundo,
pues tu tiempo
de amar
aún está vigente
y así será…
¡por los siglos
de los siglos!
Amén…
¡hasta que
desaparezcas
en las nieblas
del Más Allá!
© DELIA CHECA, poeta y escritora de Mendoza, Argentina
de su libro
“Perfiles de Mujer”
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
HUECAS DE POESÍAS, de Cristina Aráoz, Buenos Aires, Argentina
HUECAS DE POESÍAS
Noches de opacos cielos, hurtadora de sueños,
ausente de estrellas y cómplice luna.
De puertos hostiles, fantasmales barcas,
de cerrados silencios, que acallan esperadas palabras.
Noches con poesías de ausencia vestida, desnuda de
voces.
De camas extrañas y caricias prestadas
de salobres manos, de mentidas ganas
de labios gastados por
fingidos besos.
Noches de aguardar, en ausencia no deseada
cuando hay esperas, mas no hay llegadas.
© CRISTINA ARÁOZ, poeta y escritora
argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
RELATO "LA MADRE" de Brayner Abrahan Gómez Báez de Santo Domingo, República Dominicana
Relato “la madre”
Ese día
de las madres en Santo Domingo, la brisa fría templaba el alma, el niño Nacho
Perez, cansado de corretear, recordaba la noche en que su madre lo llevó a
Estados Unidos. Nacho aquel septiembre inmigraría junto a ella. En ese entorno
natural, recordaba el teleférico y las bellas montañas que acariciaban el alba,
los atardeceres dorados de la bella y sin igual región, sus verdes prados y sus
rocas que dibujaban figuras dantescas. Fue en New York donde una noche de
alegría Nacho Pérez cumplió sus 10 años de vida, ahora, después de 3 años en
Santo Domingo sólo pensaba en su madre y dibujaba su silueta, Era ella, aquella
mujer que tantas veces le había entregado ese amor maternal y lo había colmado
de regalos. Pálido de tez morena y cabello crespo y de pequeña estatura parecía
triste y acongojado. Un ring...ring despertó en un instante su congoja y al
tomar el teléfono una alegría en sus labios se dibujó.
-! Estoy
aquí y vengo por ti, quiero que sepas que vas a vivir conmigo hijo!
-! Por dios mami que alegría me voy para New York!
-! Por dios mami que alegría me voy para New York!
Ahora
sólo una sonrisa quedó en su rostro, ¡tanto soñó con esto y ahora su madre se
lo llevaría!, ya no sería el Nacho aquel, triste y cabizbajo, ahora el saltaba
de alegría. Aquella madre era la fuente, la creadora de sus momentos de ternura
y cariño.
Y pensar que fue en aquella vieja casa, en una tarde de abril, desde donde su madre emigró a Estados Unidos donde trabaja como mesera de un restaurante italiano, donde conoció a su padre. 13 años antes se conocieron y primó la pasión y el amor, y años después fue él el resultado de ese amor
Aquella noche sería la última al lado de su abuela Rosa quien dormía profundamente y a quien de repente despertó para darle la noticia.
-¡Abuela...Abuela...Me voy para New York, pero siempre te llamaré!
-¡Qué alegría mi nieto me vas a hacer mucha falta te quiero mucho!
Una brisa fresca le cubrió. Preparó su equipaje y se dirigió al aeropuerto internacional de Las Américas. Allí se sentó en primera clase y despegó el avión desde la lejanía. Con los ojos llorosos la vio, era ella su abuela que se despedía desde la terminal, tres horas más tarde llegaba a Estados Unidos, allí, su madre le recogió para llevarlo por fin a su casa en New York
Nacho: !Estoy aquí mami!¡estoy aquí mami! ¡Qué alegría tengo!
Madre: Por Dios, dame un abraso mi niño perdóname por todos estos años fuera de tu lado, ¡Quiero hacerte feliz como cuando reías de bebe a mi lado!
Aquella madre abrasó con fuerzas su cuerpo y por fin se confundieron en amor y allí Nacho Pérez vivió y consumó su más preciado sueño: estar con su madre.
Y pensar que fue en aquella vieja casa, en una tarde de abril, desde donde su madre emigró a Estados Unidos donde trabaja como mesera de un restaurante italiano, donde conoció a su padre. 13 años antes se conocieron y primó la pasión y el amor, y años después fue él el resultado de ese amor
Aquella noche sería la última al lado de su abuela Rosa quien dormía profundamente y a quien de repente despertó para darle la noticia.
-¡Abuela...Abuela...Me voy para New York, pero siempre te llamaré!
-¡Qué alegría mi nieto me vas a hacer mucha falta te quiero mucho!
Una brisa fresca le cubrió. Preparó su equipaje y se dirigió al aeropuerto internacional de Las Américas. Allí se sentó en primera clase y despegó el avión desde la lejanía. Con los ojos llorosos la vio, era ella su abuela que se despedía desde la terminal, tres horas más tarde llegaba a Estados Unidos, allí, su madre le recogió para llevarlo por fin a su casa en New York
Nacho: !Estoy aquí mami!¡estoy aquí mami! ¡Qué alegría tengo!
Madre: Por Dios, dame un abraso mi niño perdóname por todos estos años fuera de tu lado, ¡Quiero hacerte feliz como cuando reías de bebe a mi lado!
Aquella madre abrasó con fuerzas su cuerpo y por fin se confundieron en amor y allí Nacho Pérez vivió y consumó su más preciado sueño: estar con su madre.
© BRAYNER ABRAHAN
GOMEZ BAEZ, poeta y escritor de Santo Domingo, Rep
Dominicana
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
domingo, 17 de mayo de 2015
LA SOLEDAD, escribe Alejandra Zarhi, Santiago, Chile
LA SOLEDAD
río en silencio
Me susurra al oído,
no me abandona,
ni permite llorar.
Da todo,
y cuando ve que llega el amor,
se aleja y desde la puerta,
me grita:
¡Siempre seré tuya, pues soy la soledad!
CONTRASEÑAS
Algo muere
cuando se renuncia
a los sueños.
Lo dice la propia tristeza
de la mujer que siempre espera.
Tratando de arrancar esta piedra
que entorpece el camino
las fronteras están cerradas
para nuestra contraseñas.
© ALEJANDRA ZARHI, poeta y escritora de Santiago, Chile
PRESIDENTE DE ASOLAPO CHILE,
EMBAJADORA CULTURAL DE
ASOLAPO ARGENTINA
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