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sábado, 22 de septiembre de 2018

SEGUNDO ENCUENTRO MUNDIAL DE ARQUEOPOESÍA Y BELLASARTES 2018 "EL SONIDO DEL SILENCIO" - SALUDO DE BIENVENIDA AL CUSCO INMORTAL, A LOS ILUSTRES INTELECTUALES DEL PERÚ, AMÉRICA I EUROPA, Luz Samanez Paz, Cusco, Per{u




SEGUNDO ENCUENTRO MUNDIAL DE ARQUEOPOESÍA Y BELLASARTES 2018 "EL SONIDO DEL SILENCIO" - SALUDO DE BIENVENIDA AL CUSCO INMORTAL, A LOS ILUSTRES INTELECTUALES DEL PERÚ, AMÉRICA I EUROPA


SEGUNDO ENCUENTRO MUNDIAL DE ARQUEOPOESÍA Y BELLASARTES 2018"EL SONIDO DEL SILENCIO" SALUDO DE BIENVENIDA AL CUSCO INMORTAL, A LOS ILUSTRES INTELECTUALES DEL PERÚ, AMÉRICA I EUROPA


LUZ SAMANEZ PAZ

Presidenta de la Organización de Periodistas Latinoamericanos (OPL)
La Ciudad Imperial del CUSCO, tierra en la que se conjuga con extraordinaria justeza: la historia, la leyenda, la tradición i el espíritu poético de sus habitantes, surgido seguramente como consecuencia del esplendor de sus campos i de sus valles. Se siente contenta de ser Anfitriona una vez más, de ilustres intelectuales del Perú, América i Europa, que se han dado cita para asistir al SEGUNDO ENCUENTRO MUNDIAL DE ARQUEOPOESÍA Y BELLASARTES 2018 - "EL SONIDO DEL SILENCIO", convocado por el Dr. ÁNGEL EDGARDO CHIRINOS LAVANDER, Presidente de la Comisión Organizadora, Embajador P P de M en Perú i Canciller de la SUALP.

Este importante Evento itinerante, por la ruta Costandina Sur de la República del Perú, que abarca diversos departamentos, que cuentan con maravillosos paisajes i atractivos turísticos como: Lima, Chincha, Ica, Nazca, Arequipa, Juliaca, Puno, Cusco, Machupicchu, Pisco, Paracas, Pachacámac, se realizará del 21 al 30 de setiembre de 2018.   
Se trata de un esfuerzo que ha surgido, como una especie de afán romántico, para unir a los cultores del arte i de la poesía. Después e todo, los poetas somos románticos i no trabajamos con la precisión del científico, pero de esa forma de ser, surge tal vez los más sensitivo que tiene la humanidad, como es el culto a las altas esferas del espíritu.
Junto con distinguidos poetas del Perú, tendremos también ilustres vates de otros países, como por ejemplo Ilsa García, del cálido i alegre Puerto Rico; Martha Grondona i Norma Etcheverry, de las grandes i esplendorosas pampas argentinas; Jackelyn Barriga, de Bolivia donde su Lago Sagrado, es cuna permanente de Poesía; Judit Ruíz  C.  i Hugo Jaramillo, de nuestro hermano país del norte, el Ecuador; María Elena León G. i Magda Zavala  de Colombia, tierra de permanente calor humano; Teresa Cabrera i Horacio Santana de la pequeña, pero gran nación del Uruguay; Gildardo Espinoza, Guadalupe Huicochea, Francisco Navarro R. i Rita Arzate M. de O. de México, tierra de los charros i del tequila; Mario Vidal de Paraguay, donde permanece latente la alegría; Mara Ledesma R. de la mágica i vibrante Cuba; Umar El Sadid de Panamá, tierra de bellos contrastes; Felipe Gertrudix L. de España, tierra de las corridas de toros i de los bailes flamencos, entre otros.
A todos ellos, les doy la bienvenida, lo hago con el espíritu fraterno del cusqueño, donde supervive el dulce canto de la Ñusta i la rebeldía de los Señores de la Borla i la Mascaypacha. Los quechuas, siempre hemos tenido alma de poetas, de artistas, de altura espiritual, como se puede advertir  cuando en las soledades  de nuestro Altipampa, es roto el silencio por el triste tocar de una quena, cuando en nuestras quebradas, surge desbordante i lujuriante la Wifala o cuando  sobre nuestros monumentos históricos, testigos de una cultura i de una civilización  que sigue siendo admiración del mundo, parece que se hiciera presente el orgulloso Emperador, destinado a la realización de las más imposibles como maravillosas gestas, como MACHUPICCHU, porque el sino de los tiempos debe expresarse i reconocerse en ese poema de piedra, que como fuerza de energía i luz, parece ser lanzado a los misterios insondables del cosmos. Así, lo entendieron Pablo Neruda, Martín Adán, Alberto Hidalgo, Mario Florián i luz Samanez Paz, entre otros, que cantaron al increíble magnetismo de MACHUPICCHU, que embruja a quien lo visita, porque se mete profundamente en el alma humana.

 MACHUPICCHU ES MI TESTAMENTO
 LUZ SAMANEZ PAZ

Del CUSCO, traigo mi canto
como una estrella de siglos,
MACHUPICCHU, ha sido mi casa,
tradición e historia sin tiempo.

Con el corazón de la Pachamama,
me moldearon,
los Apus del sentimiento.
Tawantinsuyo se llama,
la tierra de mis ancestros.

Del fondo de sus entrañas,
brota el canto de mi raza,
de mi sangre, de mi estirpe
i de mi linaje andino.

Spoy latinoamericana,
peruana de nacimiento, 
vivo pegada a tu suelo,
como MACHUPICCHU, a tu tiempo.

APURÍMAC, me dio la vida,
AMÉRICA, me dio la gloria,
dejo mi riqueza al Mundo,
MACHUPICCHU, es mi Testamento.

Todo ese espíritu, toda esa rebeldía, toda esa belleza, la hacemos relucir ahora, para convertirlos en un canto de esperanza, como saludo a los hermanos poetas del Perú, América i Europa, que honran con su presencia a esta Ciudad Abuela de la Cultura Americana.

POETAS DEL PERÚ, AMÉRICA I EUROPA
LUZ SAMANEZ PAZ

Aquí, 
sobre la más subyugante
geografía,
de nuestra América Morena,
por designio 
de los dioses telúricos
a nosotros,
los poetas unidos,
en la pureza original 
de una lágrima de sol,
retratemos,
la angustia    
i el dolor
de nuestros pueblos,
para proyectar
en la alquimia
de su esperanza,
un poema de luz
a florecer,
en toda agrietada
i salobre
mejilla latinoamericana,
para que el niño sea niño,
en potencia de mensaje
a la eternidad.



DÍA INTERNACIONAL DE LA PAZ , Luz Samanez Paz, Cusco, Per{u

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DÍA INTERNACIONAL DE LA PAZ

LUZ SAMANEZ PAZ, Presidenta de la Organización de Periodistas Latinoamericanos (OPL)

Cada año, se celebra el 21 de setiembre, el DÍA INTERNACIONAL DE LA PAZ, decretado por la Asamblea General de la ONU, para reforzar los ideales de armonía, en todas las naciones i pueblos del mundo.

En la actualidad LA PAZ, es muy importante, por la violencia i los conflictos que se presentan a nivel mundial. Mi experiencia como periodista, mirando el rostro de nuestra sociedad, vemos a niños que son gatilleros desde los 9 años, niñas que son forzadas a prostituirse desde los 11 años. Vemos la cantidad de niños i mujeres, que son víctimas de maltrato, de explotación. Se puede apreciar una falta de conciencia, de humanidad, de solidaridad. Tenemos que trabajar por una sociedad más justa i equitativa, que nos ayude a convivir, a educar i a VIVIR en PAZ.

Porque LA PAZ POÉTICAMENTE, es una bendita palabra hecha de dulces i místicas flores, símbolo de AMOR. LA PAZ, es una bendita palabra, es el reír de una fuente, el trinar del jilguero en el alero o el canto del ruiseñor. Que LA PAZ, impere, porque es el iris del consuelo, la plenitud de vuelo, pórtico del cielo, gloria que no muere. Con la PAZ, el alma está de fiesta, hay miel de panales, soles tropicales, auroras boreales. Que muera la guerra, negación latente de la vida i haya eternamente
PAZ, sobre la tierra.

El espíritu inmenso de la PAZ,
inspirado por ASOLAPO, nos conduce
a un milagroso i mágico universo.
En sus poetas, escritores i artistas,
hay una fuerza, un aire de amor, de unión i PAZ...
que sugestiona i fluye en su arte,
cual un aroma suave i sutil.
En este mundo violento en que vivimos,
bajo el imperio sórdido del odio i la venganza
que lanza a los jinetes de la guerra,
para que arrasen i destruyan todo.

Con una flor de poesía en los labios,
o un pincel de mágicos colores
i un mensaje vital en la mirada,
debemos poner LA PAZ, en nuestra tierra,
mostrando la luz de la mañana.
DIOS quiso, que todos los poetas, escritores i artistas,
llevemos la luz de un mundo nuevo,
limpio de muertes, vicios i venganzas,
que alumbre el sol radiante del ensueño.

Pues solo con el arte soberano
que doma las pasiones terrenales,
podremos subsistir en un planeta
que la ambición i el egoísmo invaden.
Mi VERSO pretende en sus palabras,
que LA PAZ, se extienda
como el sol por todo el orbe
i desgarre las trágicas tinieblas,
en que se encuentra prisionero el hombre.


PAZ

LUZ SAMANEZ PAZ

¡Bendita palabra!
hecha con dulzores
de místicas flores,
símbolo de amores
¡bendita palabra!

Reír de la fuente,
cheq´ollo parlero
trinar del jilguero,
que canta en el alero
milagrosamente.

Canciones de cuna,
porque es primavera
i hay en la ribera
éxtasis de luna.

Que la PAZ, impere:
iris de consuelo
plenitud de vuelo,
pórtico del cielo,
gloria que no muere.

La brisa gozosa 
tiembla levemente,
en la azul pendiente
del día naciente,
con claror de rosa.

El alma está de fiesta:
hay miel de panales,
soles tropicales,
auroras boreales
i ritmos de orquesta.

Madres afanosas
hilan los vellones,
llenas de ilusiones,
rondan los balcones,
blancas mariposas.

El hijo inocente,
ya no irá a la guerra,
labrará la tierra 
que opulenta encierra,
próvida simiente...

PAZ,
palabra Bendita,
sabores frutales,
claros manantiales,
valles patriarcales,
miseria proscrita.

Que muera la guerra,
negación latente
de vida i simiente,
i haya eternamente
PAZ sobre la TIERRA.

Cesare Pavese e Franz Kafka: la poética del destino, Gabriella Bianco, Venecia, Italia

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Cesare Pavese e Franz Kafka: la poética del destino
Por Gabriella Bianco

Conclusión

Alguien canta el lugar en que se forma el silencio.
Todo se ha aquietado:
 Oscuridad y luz, flor y libro.
(Rainer Maria Rilke) I sinetti a Orfeo, I, XXII,Feltrinelli

La historia de la palabra poética ha vuelto a señalar aquel pacto secreto entre lo vivido y el léxico del sufrimiento, hallando siempre nuevos y diversos acentos. La grandeza reside en la intensidad de la expresión poética que da voz al sufrimiento.
Al forzar las puertas del silencio, reabsorbidos en el enigmático misterio de la existencia, el dolor permanece y reclama aun sentido. Delimitando el horizonte de sentido del sufrimiento, la inconmensurable dulzura de la palabra poética se revela al mismo tiempo dentro “del lenguaje y en sus costados más próximos” (Henri Lefevre).
El lenguaje que limita con el silencio es el silencio que encubre otro decir, distinto del común, un silencio para temer o amar, porque limita con la eternidad:
“El silencio es todo lo que tenemos.
Hay un rescate en una voz,
Pero el silencio es infinito.
El mismo no tiene faz”. (Emily Dickinson)

“Silence is all we dread.
There’s Ransom in a Voice –
But silence is Infinity
Himself Have not a Face”-
(Emily Dickinson Face to Face, by Martha Dickinson Bianchi, Houghton & Mufflin Co., Boston 1932, pig. 1251, III)

El silencio es la “consagración general del universo” (Herman Melville), un infinito sin rostro, una alternativa.
El silencio es la condición necesaria para la metamorfosis de las palabras, para que la palabra se convierta en expresión: “así, las sirenas - escribe Kafka en las “Parábolas” – tienen un arma aún más fatal que su proprio canto, el silencio”. Y agrega: “y no obstante, si es posible que alguien pueda eludir el canto de las sirenas, no podrá huir de su propio silencio, el silencio encerrado en su propio canto, el silencio encerrado en las cosas. En el círculo de crueldad y felicidad que es la vida, la belleza que en ella se hall es fuerza y forma, pero también sabiduría y memoria, en la mágica seducción del silencio, “al negro sol del silencio”, en el cual se doran las palabras, en un decir que es anhelo de silencio perfecto, en una muerte que no es otra cosa que palabra, una palabra tentada por el silencio.
En el “habitar poético” que presupone el aparecer de un “rostro”, se proyecta un rostro que es posible entender metafóricamente solo pensando en el silencio, que sugiere un habitar no solo estético, sino esencialmente ético, y el momento del sufrimiento presupone una muerte sobre la que se vence y por la cual se es al mismo tiempo, vencidos.
En el ethos, en el habitar del poeta en la - acaso desesperante – presencia divina, está la raíz de la ética, en ese pudor del habitar que es reivindicación de sí mismo, y también en el abrazo del sufrimiento: es ese habitar que implica un naufragio constante del alma en el dolor, en la soledad, en la inocencia, en la belleza, en el silencio:
“Alguien entra en el silencio y me abandona.
Ahora la soledad no está sola”. (Alejandra Pizarnik, Los trabajos y las noches, Sudamericana, Buenos Aires, 1965, pag. 17)

©GABRIELLA BIANCO, poeta y escritora italiana
PRESIDENTE DE ASOLAPO ITALIA

Bibliografía

Gabriella Bianco, Cesare Pavese y Franz Kafka: sendas de exilio, Epsilon Editora, Buenos Aires, 1991
Gabriella Bianco, NEST. La metafísica de la ausencia, Ediciones Corregidor, Buenos Aires, 1992
Raymond Barglow, The Angel of History: Walter Benjamin’s Vision of Hope and Despair, published in "Tikkun Magazine," November 1998
Martin Heidegger, Costruire, abitare, pensare, en, Saggi e discorsi, Mursia, Milano, 1976
M. Heidegger, Das Verhaeltnis zwischen Tod und Sprache blitzt auf, ist aber noch ungedacht“- (La relación entre muerte y lenguaje centellea, pero aún no está pensada), en Martin Heidegger, Unterwegs sur Sprache, Neske, Pfullingen, 1959
Martin Heidegger, Lettera sull’umanesimo, Sei, Torino, 1975
Franz Kafka, Cartas a Felice y otra correspondencia de la época del noviazgo, 2, 1913, Alianza Editorial, Madrid, 1977-1978
Franz Kafka, Diarios (1914-1923), Ed. Lumen, Madrid, 1975
Franz Kafka, Cartas a Milena, Alianza Editorial, Madrid, 1987
Friedrich Nietzsche, La nascita della tragedia, Adelphi, Milano, 1972
Cesare Pavese, El oficio de vivir, Siglo Veinte, Buenos Aires, 1970; Cesare Pavese, in English: This Business of Living, New York, The Burning Brand: Diaries 1935–1950, both 1961
Cesare Pavese, La bella estate, Mondadori, Milano, 1961
Alejandra Pizarnik, Los trabajos y las noches, Sudamericana, Buenos Aires, 1965

domingo, 16 de septiembre de 2018

EXTRAÑO EN LA CIUDAD, Jaime Vélez Ramírez, Medellín, Colombia


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EXTRAÑO EN LA CIUDAD

Ya soy un extraño en mi ciudad,
ayer la caminé lenta y pausadamente
sin idea alguna preconcebida en mi mente;
solamente mirar sin ninguna ansiedad.

No había nada o casi nada de lo mío,
todo había muerto al morir el estío,
las cosas, los hechos y los hombres ya no estaban,
se habían ido al no encontrar lo que esperaban.

Vi semblantes adustos y semblantes sonrientes,
adiviné penas, enojos y angustias en todas estas  gentes;
pero de lo que si estoy irremediablemente cierto,
es que dentro de poco, todo será un pasado muerto.

Donde una vez con mi padre almorcé
ha muchos años, un día muy especial,
existe hoy un próspero centro comercial;
y mi padre, ya cansado, hace tiempo se fue.

Quedan aún, tal cual eran, algunas catedrales
a las cuales mi abuela me llevaba de niño,
y que conservo en mi memoria con sin igual cariño;
pero no se reza lo mismo y son otros cantares.

Mis compañeros de facultad en la carrera
después de arduo trabajar la medicina,
se han ido yendo detrás de la quimera
luego de cumplir su misión casi divina.

Sólo quedamos pocos para contar aquellos tiempos
que para nosotros fueron importantes momentos;
despertar sueños, anhelos y ambiciones
para enterrarlos luego cual malas tentaciones.

Mayo 29 de 2004

©JAIME VÉLEZ RAMÍREZ, poeta y escritor colombiano
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


POEMA A LA MUJER DE UNA BUHARDILLA, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

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Imagen de: Airbnb



POEMA A LA MUJER DE UNA BUHARDILLA


Dijiste: “Soplo la luz insomne en esta tarde de octubre”.
Y yo: “Tómame en la mirada,
en la respiración de tu mirada
que despierta la memoria del cuerpo”.
(¿Qué harás de mí?
¿Qué tiempo crece, Señora,
en esta ociosidad, en esta tibieza,
recogida y anhelante?)
Junto al silencio que sopla en tu vestido negro
el color de una imagen suspendía tu mirar.
Había una sombra de Vermeer o Caravaggio.
Y una lámpara en ese sueño dudoso,
casi transparente.
Y un sillón blanco en el atardecer suspenso.
Y tu vestido negro, en tu vestido inquieto.
Tu mirada hacia las nubes bajas penetraba mi soledad
como ese mirar separado, callado
en una tarde de octubre en que tu mirada…

©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 


MAR Y CIELO, Yolanda Elsa Solís Molina, Barcelona, España

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Imagen de: Opera Mundi



MAR Y CIELO

La tarde se esfumaba lentamente, naranjas de horizontes vespertinos
las sombras impacientes de la noche, entraban en el mundo sigilosas
volaban las gaviotas a sus nidos, por las rutas del cielo, sus caminos…
sin angustias, sin penas la rutina, cumplían cual livianas mariposas.

Gaviota que imponente sobrevuela sobre mares escasos de alimentos
confunde piedras doradas con escamas,  que rompen el pico que las toca
y vuelve a buscar a las palomas mientras estas se arrullan por los techos
sin saber cuan cercana esta la muerte, sin saber de peligros ni gaviotas.

Palomas de los cielos y el tejado, gaviotas de los mares y los vientos
pecesillos ingenuos y dorados,  de las olas profundas y el remanso
vida y sombras rozando con sus alas, la vida y la muerte del ingenuo
y al fin la humanidad descansa, y muere , tal como ellos, sin espanto…..  

©YOLANDA ELSA SOLÍS MOLINA, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


FÉNIX, Rocío Gotta, Alberti, Buenos Aires, Argentina

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Imagen de: Datos Curiosos Asia


FÉNIX


Bajo la sombra de la parra
entretejiéndose están mis lunas,
algunas me acarician y otras
simplemente existen, apocalípticas
y lejanas...

Roncan las palmas bajo
el cielo fotógrafo,
en un sin cesar de sueños
feroces,
pero el hada que cuida 
tu alma y la mía, 
sopla un suspiro de luciérnagas
y se despierta la vida. 

El fénix que anida 
en mis manos sonriendo,
goza jubiloso del alba 
vivida.
 
Los niños y niñas que cantan 
junto al amanecer 
vislumbran que sus cenizas
son solo las ilusiones 
de un momento eterno. 

©ROCÍO SOLEDAD GOTTA, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

PUNTO DE ENCUENTRO, Belkys Larcher, Coronda, Santa Fe, Argentina

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Imagen de: Turista en Miami

PUNTO DE ENCUENTRO


Con cuidado, se recogió el largo cabello claro, se pintó los labios y se perfumó detrás de las orejas. La pollera estaba bien, era amplia y de cómodos bolsillos. Lo mismo que los zapatos de gruesa suela de goma.
Ojeó el reloj de la mesita de luz: ya era hora. Controló el bolso de mano, se lo colgó al hombro y miró a su alrededor: le dolía dejar el hogar.
Al cerrar la puerta de calle y ver el sol cayendo detrás de los edificios, su corazón saltó alborozado. Apuró el paso, hacia donde la habían citado por teléfono, hacia su punto de encuentro.
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En la primera curva el viejo automóvil cruzó raudo sin necesidad de apretar el freno, pero en las siguientes, más cerradas, las cubiertas se quejaron con un espeluznante chirrido. Debía llegar antes que ella, así acomodaba el ambiente del “nido de amor clandestino”. Había meditado mucho sobre el lugar más adecuado para concretar el encuentro. Y sí, había costado bastante. Pero debía hacerlo. Los continuos viajes de Darío – por negocios o por lo que fuere- le habían brindado las oportunidades necesarias para vencer toda duda. ¡Hacía tanto tiempo que la amaba! Tantas ilusiones perdidas, desperdiciadas, aún antes de poder mostrarlas..! Siempre había tenido que cerrar la boca ante su amigo, bajar la mirada, ocultas ese temblor desbordado que le acometía cada vez que la veía.
Darío era un triunfador nato. A él todo le había salido bien: título, trabajo, familia. Y Mabel. Sobre todo, Mabel. Su vida, en cambio, era un desbande de pinceles sucios, exposiciones frustradas y departamento en desorden. De allí que el viejo faro encallado entre las piedras, le había parecido el mejor sitio para aclarar las cosas entre ellos.
El mar, con su rugido constante, con su llovizna salobre y grisácea, sería el telón de fondo para terminar con esa situación y el faro, el punto de encuentro ideal para rendir la fortaleza de su aparente frialdad.
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No sabía cuántas cuadras llevaba caminadas. Los últimos vestigios de sol le lamían los zapatos, cuando llegó a la playa. Había aún un largo trecho de arena antes de alcanzar las primeras rocas.
“No quiero pensar, no quiero dudar ahora. Sólo quiero estar pronto allí, que me abrace con fuerza, para olvidarme de todo lo demás. Ser solamente yo, mi cuerpo y mis ansias... esta sed de amor, incontrolable, que Darío no sabe calmar.
No puedo cambiar lo que siento, es más fuerte que todo. Esta soledad forzada me agobia...Y hablar, blanquear la situación, es inútil. Darío está ciego a todo lo que no sea dinero, negocios, viajes. ¿Y yo, qué soy yo para él? Nunca me lleva a sus reuniones, nunca sé a dónde viaja, con quién se encuentra. No me interesa tampoco. En cambio...con Martín, es distinto. Con él siento que soy el centro del mundo, que la vida sólo es vida cuando nos vemos. Aunque nunca estuvimos solos, ésta será la primera vez. ¡Allá está el faro...! Por fin. Ahora no debo mirar atrás. Ahora seremos sólo Martín y Mabel... dos amantes clandestinos...”
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Ya faltaba poco: kilómetro a kilómetro, curva a curva se acercaba al punto de encuentro. La ansiedad lo carcomía por dentro, tamborileaba los dedos sobre el volante, tarareando una canción en su mente.
“Después de la curva grande, ya se ve el faro. Y después, Mabel. ¡Mabel, mi amor! Es lo único que importa ahora: vivir lo que sentimos, los dos solos, como siempre debió ser entre nosotros. No veo la hora... despeinar su largo cabello rubio, sacarle una a una las prendas... y mirarla. Mirarla un buen rato, redescubrir cada detalle de su cuerpo, de su piel tersa, de sus ojos inmensos. ¡Ah, Mabel, Mabel! Si supieras cómo te he extrañado...”
Volvieron a chirriar los frenos del flamante convertible rojo, al empezar la última curva previa al faro.
Coleteó el vehículo, incapaz de adherir las cubiertas al pavimento... Allí estaba el faro..!
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Cuando la mujer llegó al lugar, la noche caía. Era un espacio de singular belleza, preferido por los turistas para capturar imágenes. No le llamó la atención el convertible rojo detenido frente al mirador.
Trepó los escalones de piedra y golpeó tímidamente con los nudillos.
La puerta se abrió enseguida, y la luz del interior mostró las facciones conocidas del hombre sonriente, que le extendió los brazos.
Mabel abrió la boca y los ojos, asombrada:
¡Darío.! ¿Qué... qué hacés acá? –
¿Cómo qué hago...? Te estaba esperando. Es nuestro punto de encuentro. ¿Verdad? –


©BELKYS LARCHER, poeta y escritora santafesina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



La importancia de conocer un zapato, Clara Lecuona Varela, La Habana, Cuba

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Imagen de:Colombia.com


La importancia de conocer un zapato

Los zapatos dirigen sus punteras hacia mí.
Odio los zapatos que apuntan.

Odio todo cuanto indique con el dedo.
Supongo entonces
que un zapato con huecos
es un zapato afortunado.

Puede mirar mejor por dónde camina.

©CLARA LECUONA VARELA, poeta y escritora cubana
MIEMBRO HONORÌFICO DE ASOLAPO ARGENTINA