GRACIAS A UNA FLAUTA SALVÓ SU VIDA - Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina

 

 

 

  

Pedro de Miranda Dibujo de J. Rodríguez

 

GRACIAS A UNA FLAUTA SALVÓ SU VIDA

En el siglo XV, en Andalucía, ya se cantaban estos versos que aluden al instrumento que hoy nos ocupa:      

“Bartolo tenía una flauta
con un agujero solo
y su madre le decía:
tocá la flauta, Bartolo”.

Pero vayamos ahora al “rescate” de don Pedro de Miranda.

Este español, que acompañó a Valdivia a Chile y pasó por el noroeste argentino procedente de Perú, fue el primer flautista que recuerdan los anales de estas tierras.

En el año 1541, prisionero de los indios y a punto de ser ejecutado, comenzó a tocar la flauta, y lo hizo de tal manera que, el propio cacique, llamado Andequín y su hija María Lamanchaca, decidieron salvarle la vida por sus habilidades musicales. Terminó enseñándoles a tocar dicho instrumento.

Es en el Libro de pasajeros a India que leemos: “en ese lugar vivía un español llamado Francisco de Gasco, quien, meses atrás, había venido a Chile con otros trece compañeros. Éstos fueron muertos por los indios al llegar al valle de Copiapó. Solamente se salvó Francisco de Gasco, quien rápidamente supo integrarse en la comunidad india, casándose con unas nativas. Pues bien, en uno de sus paseos por el pueblo el asturiano Miranda encontró en una caja dos flautas que uno de los compañeros de Gasco había traído. Tomando una de ellas, comenzó a tocar, que lo sabía hacer, y como los principales indios lo vieron, les dio tanto contento esa música, que le rogaron les enseñase a tocar ese instrumento, y no lo matarían.” Y así fue.

Ahora, a la memoria de Bartolo y de Pedro de Miranda, vayan estos versos con aires de milonga:

¡AH LA FLAUTA!

¡La gran flauta!
“Bartolo tenía una flauta
con un aujerito sólo… “
Cuidá la flauta Bartolo
“que la serenata es larga.”

Estas son las expresiones
a las que daba sus sones
una negra que cantaba
y al punto reflexionaba:
-Si fue invento del dios Pan
no es de extrañar que haya un pan
al que se lo llama flauta.

(Y esto ya nos da la pauta
de que esa mujer oscura
a más de oscura era cauta
pues pudo hablar de la flauta
sin hablar de fiorituras).

¡Fiorituras!… ¡Fiorituras!
Esas que el “tano” Vicente
le puso al tango incipiente
sin precisar partitura.

¡Ah la flauta!
¡La gran flauta!

Y recordemos así
lo que esta historia demanda:

Primero en tañerla aquí
fue don Pedro de Miranda
al que una flauta servida
le vino a salvar la vida.

Prisionero de la indiada,
la dejó paralizada
a un paso del linchamiento.
Ya lo iban a matar,
pero él se puso a tocar
y lo salvó su instrumento.

¡Ah la flauta! ¡La gran flauta!


LUIS ALPOSTA – Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

Click: canta Juan Carlos Cedrón
https://www.youtube.com/watch?v=H0uibbVWTJk&ab_channel=LuisAlposta

CARTA A MI ABUELA - Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

 

CARTA A MI ABUELA

A la memoria inolvidable de mi abuela María

Querida abuela:

Hoy, no puedo decirte secretos al oído como solía hacerlo antes al pie de tu sillón, pues desde ese día de tu silencio, aquella costumbre es un bello recuerdo de mi niñez. Es por eso que te escribo esta carta y espero que la recibas y mandes pronta respuesta.

Han pasado casi siete años y aunque hoy, yo habito ese dormitorio tuyo, la ausencia aún es muy grande para todos los que tuvimos el enorme privilegio de conocerte y amarte. Yo no creo mucho abuela, en eso que dicen sobre el tiempo y su remedio para curar las heridas del corazón, pues la herida yo la tengo adentro y aún sangra mucho, creo que sangra más. El tiempo y Dios me dirán qué hacer.

Aquí, los hechos no han cambiado tanto. Mamá sigue renegando como antes, sobre asuntos de la casa y sigue siendo la madre excepcional que tú delicadamente con tus manos y espíritu formaste. Pero, desde que dejó la enseñanza, hay una pena en su alma y no sé qué hacer para aliviarla. Le hablo sobre literatura y temas diversos para disipar cuidadosamente su tristeza, sobre asuntos del mundo y política, tratando de contagiarla esa inquietud terca mía por saber. No te negaré abuela, que algunas veces lo logro y hay otras veces que no. Ella te extraña infinitamente, sueña muchas veces contigo y nos cuenta a todos la aventura de sus sueños. Mamá siempre habla de ti, nos enseña algunas fotos tuyas con el abuelo Guillermo, nos cuenta algunas anécdotas del tiempo que vivieron en Puno: las lluvias, el pueblo y los hermosos recuerdos de la niñez de mi Madre. Yo he aprendido a convivir con esos recuerdos y anécdotas, pero siempre con el enorme deseo de haber conocido al abuelo. En estos siete  años, los hechos no han cambiado para Mamá, pues aunque ya no estés aquí, tu imagen es parte de su vida y solamente Dios sabe porque las unió.

Papá, sigue usando esos sacos apolillados por mangas y codos, aún no ha perdido la costumbre de estar siempre en casa con los pelos desordenados, pero aún conserva, esa humildad única tanto como las añoranzas de su infancia en el campo y los recuerdos del abuelo Jesús, quien partió al cielo unos meses después que tú. Papá, conserva esa enorme biblioteca en los bajos de las casa, llena de hermosos libros que suelo  leerlos mucho, llena de fotos de los abuelos y de mamá, es un pequeño lugar que inspira paz.

La casa, sigue manteniendo ese aire fresco en las mañanas y un vientecillo frío en las tardes. El patio guarda aún esos rincones alegres con matices de sol, sus puertas de alrededor avivan su reflejo rojo y es parte de la quietud que inspira. Los salones y dormitorios siguen intactos y se puede divisar desde el techo gran parte de la ciudad, sus iglesias, sus calles, sus árboles, sus faros y sus momentos.

De mis hermanos  te puedo contar muchas cosas. Alvaro ya es todo un hombre, trabaja y sigue estudiando, el deporte es parte de su pasión matutina y la disciplina es una cualidad resaltante en él. Sigue conservando ese silencio en pensamiento y esa alma de niño soñador, que lo hace ejemplo de mi admiración. Gonzalo, ha crecido en cuerpo y mente, sus habilidades para el arte son cada vez más evidentes y guarda cuidadosamente sus canciones, mostrando esa timidez propia de su juventud. Es otro apasionado del deporte, puede hablar de fútbol todo el día y tiene muchos argumentos para callar a cualquiera. Mantiene esa sonrisa espontánea y alegre y ese corazón de amigo, que lo hace ejemplo de mi admiración.

De mí no hay mucho que contar, sigo siendo el mismo Benjamín iluso y conversador de antes. Solamente puedo contarte dos sueños: la literatura y Dios. Sobre el primero, tengo escritos algunos poemas y cuentos que han recibido buenos comentarios y ha nacido en mí una enfermedad por este arte, mi vida está inserta en la poesía, cuentos y novelas de algunos genios escritores. Sobre el segundo sueño, hay mucho más que decir, pues es un sueño que no termina nunca. Yo me pasé mucho tiempo de mi vida leyendo sobre política, literatura, economía y otros asuntos, pero nunca pensé que leer acerca de Dios sería tan fascinante. Desde que empecé a conocerlo y amarlo, no dejo de pensar en él un solo día. Rezo siempre a diferentes horas. Este bisoño nieto tuyo, todavía tiene muchas preguntas que contestarse y practica una filosofía que lo ha hecho encontrar sentido al quehacer nuestro en este mundo cambiante y tan escaso de soñadores.

Como ves, las cosas no han cambiado mucho; mamá, papá, Alvaro, Gonzalo y yo continuamos en el mismo camino que tú nos dejaste, con nuestros mismos anhelos y pensamientos y siempre tú querida abuela en medio de nosotros.

He escrito esta carta acompañado de una misma canción y la he dejado al pie de tu sillón. Leelá con mucho cuidado, pues puede romperse porque está repleta de ternura y párrafos de recuerdos. Yo espero tu carta en el mismo lugar y prometo leerla también con cuidado. Ten presente que estas cartas nunca se las puede llevar el olvido.

Tu nieto, que no aprende a vivir sin ti.

Guillermo

Enero, 1998

GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO – Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL BARCO, EL NIÑO Y EL MAR... - Adrián Néstor Escudero - Santa Fe, Argentina

 

EL BARCO, EL NIÑO Y EL MAR... 

 

… Sí, lejos de la playa grumosa y desolada, como a 4 kilómetros vista, el viejo motor de un vetusto barco pesquero, cruzó la línea lluviosa del horizonte y mandó a nadar entre las olas del monótono rumor del mar, su noble ronquido estrepitoso y bucanero...

Entonces alguien muy pequeño preguntó a su padre si el Mar era un ser vivo…

Por supuesto, respondió este al niño que no dejaba de saltar entre unas suaves dunas playeras.

Pero si es un ser vivo tendrá una cabeza y brazos y piernas… Y un corazón y…

Ciertamente, afirmó su padre. Lo primero que asombra al verlo son sus brazos. Brazos que a falta de dedos, se alargan y acortan cubiertos de una barba muy blanca y luenga de espuma, que mece y acuna a los hombres que se atreven a desafiar el constante vaivén de esos brazos que se agitan, sin cesar ni cansancio alguno, desde la salida del sol hasta el ocaso, y aún durante la chispeante nocturnidad de las estrellas del cielo.

Un manto oscuro y suave que lo cubre mientras él, el Mar, que ha dejado de rugir, ronronea y reposa su enorme cabeza de saladas neuronas, y atenúa el hondo tic tac de su corazón hundido en las profundidades más recónditas de su ignoto lecho de algas y de peces, y que, ahora, descansa a barcas, pescadores y bañistas en el profundo misterio de aquellos brazos de espuma que algunos llaman… olas.

(Olas que parecen decir Hola al hombre que pone atención y sabe descifrar los algoritmos sinópticos de su eterno ronroneo acuoso).

Sí, mi pequeño. El Mar es un gigantesco ser vivo que comparte sus dones y sin distinción alguna entre todos aquellos seres que pueblan esta fabulosa nave estelar llamada Tierra…

(O de esa ora crispada y ora atenuada pero siempre salobre, amistosa y burbujeante humanidad).

ADRIAN NÉSTOR ESCUDERO – Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

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[1] Adrián Néstor Escudero (Santa Fe, Argentina), 15-02-2025. T.a. 16-02-2025. Microrrelato de Realismo Mágico que integra sus libros inéditos "Mixturas Cotidianas" (RealismoMagico) y "Apocalipsis Bang y Otras Historias Extraordinarias" (Realismo Mágico y Ficción Conjetural Metafísica). 2025.

 

 

 

RETRATO - Antonio Machado - España

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
   Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido *
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
   Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
   Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
   Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
   ¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
   Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
   Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
   Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

ANTONIO MACHADO - España


Antonio Machado (Sevilla, España, 1875- Collioure, Francia, 1939), "Campos de Castilla (1907-1917)", Poesías completas, Espasa Calpe, Colección Austral, Madrid, 2007

 

WILLIAM SHAKESPEARE - Inglaterra

Imagen: William Shakespeare según un grabado que copia el retrato c.1610 atribuido a John Taylor (detalle) Getty Images/The Palmer

 

 

 

WILLIAM SHAKESPEARE

Versiones del soneto 18


XVIII

¿A un día de verano compararte?
Más hermosura y suavidad posees.
Tiembla el brote de Mayo bajo el viento
y el estío no dura casi nada.

A veces demasiado brilla el ojo
solar, y otras su tez de oro se apaga;
toda belleza alguna vez declina,
ajada por la suerte o por el tiempo.

Pero eterno será el verano tuyo.
No perderás la gracia, ni la Muerte
se jactará de ensombrecer tus pasos
cuando crezcas en versos inmortales.

Vivirás mientras alguien vea y sienta
y esto pueda vivir y te dé vida.

William Shakespeare, Sonetos. Selección y traducción de Manuel Mujica Lainez, Editorial Losada, Buenos Aires, 1964


XVIII

¿Por qué igualarte a un día de verano
si eres más hermoso y apacible?
El viento azota los capullos mayos
y el término estival no tarda en irse;
si a veces arde el óculo solar,
más veces su dorada faz se nubla
y es norma que, por obra natural
o del azar, lo bello al fin sucumba.
Más no se nublará tu estío eterno
ni perderá la gracia que posee,
ni te tendrá la muerte por trofeo
si eternas son las líneas donde creces:
Habiendo quien respire y pueda ver,
todo esto sigue vivo y tú también.

William Shakespeare, Sonetos & Lamento de una amante, traducción de Andrés Ehrenhaus, Editorial Paradiso, Buenos Aires, 2009


18

¿Te comparo a un día de verano?
Vos sos más temperado y placentero.
El viento bate el capullito enano
y el verano se pasa muy ligero.
A veces quema el sol con su destello,
otras, sus rayos tórridos se opacan
lo bello cede a veces de lo bello
suerte o naturaleza los atacan.
Pero el verano tuyo no se amengua
ni perderás tampoco lo que es tuyo
ni la Muerte usará su engreída lengua
si con versos eternos te construyo.

Mientras los hombres respiren y ojos lean
vas a vivir en esos que me lean.

Sólo vos sos vos. Los sonetos de Shakespeare en traducción rioplatense. Traducción de Miguel Angel Montezanti, Editorial de la Universidad Nacional de Mar del Plata, Mar del Plata, 2011

William Shakespeare, Stratford-upon-Avon, Inglaterra, 1564-1616

Sonnet XVIII

Shall I compare thee to a summer's day?
Thou art more lovely and more temperate:
Rough winds do shake the darling buds of May,
And summer's lease hath all too short a date:
Sometime too hot the eye of heaven shines,
And often is his gold complexion dimmed,
And every fair from fair sometime declines,
By chance, or nature's changing course untrimmed:
But thy eternal summer shall not fade,
Nor lose possession of that fair thou ow'st,
Nor shall death brag thou wander'st in his shade,
When in eternal lines to time thou grow'st,
So long as men can breathe, or eyes can see,
So long lives this, and this gives life to thee.

--Quarto Version, 1609, Shakespeare's Sonnets

PERSONAE SEPARATAE - Eugenio Montanale - Genova- Italia 1896-1981

 

Imagen: Casa Italiana Zerilli-Marimò at New York University

PERSONAE SEPARATAE

 

Como la escama de oro que destaca
contra el fondo oscuro y líquida gotea
en el corredor de algarrobos ya
esqueléticos, ¿así nosotros,
personas separadas a los ojos
de los otros? Es poca cosa la palabra,
poca cosa el espacio en estas crudas.
lunas nuevas neblinosas: lo que falta,
y nos retuerce el corazón y me retiene aquí.
entre los árboles, esperándote, es un extraviado
sentido, o fuego, si prefieres, que estampe en el suelo,
figuras paralelas, sombras armoniosas
agujas de un mismo cuadrante los nuevos troncos
de los claros y colme también los cavados
tocones, con sus nidos de hormigas. Demasiado
desgarrado está el bosque humano, demasiado sorda
es esa voz eterna, demasiado ansiosa
la rajadura que se abre hacia las nevadas
cumbres de Lunigiana. Tu forma pasó
por aquí, reposó sobre la orilla
entre las nasas sumergidas, luego se disipó com
un suspiro y no quedó allí
horror fluctuante, en ti la luz aún
encontraba luz. Hoy, no más al despuntar,
el día ya oscurece.

EUGENIO MONTALE (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), Traducciòn de Jorge Aulicino

 

PERSONAE SEPARATAE

Come la scaglia d'oro che si spicc
dal fondo oscuro e liquefatta cola
nel corridoio dei carrubi ormai
ischeletriti, così pure noi
persone separate per lo sguard
d'un altro? È poca cosa la parola,
poca cosa lo spazio in questi crudi
noviluni annebbiati: ciò che manca,
e che ci torce il cuore e qui m'attarda
tra gli alberi, ad attenderti, è un perduto
senso, o il fuoco, se vuoi, che a terra stampi,
figure parallele, ombre concordi,
aste di un sol quadrante i nuovi tronchi
delle radure e colmi anche le cave
ceppaie, nido alle formiche. Troppo
straziato è il bosco umano, troppo sorda
quella voce perenne, troppo ansioso
lo squarcio che si sbiocca sui nevat
gioghi di Lunigiana. La tua forma passò
di qui, si riposò sul riano
tra le nasse atterrate, poi si sciolse come
un sospiro, intorno - e ivi non era
l'orror che fiotta, in te la luce ancora
trovava luce, oggi non più che al giorno
primo già annotta.


EUGENIO MONTALE - Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981)

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Foto: Casa Italiana Zerilli-Marimò at New York University

MADRE INMACULADA - Favio Ceballos - Baigorria, Santa Fe, Argentina

 

MADRE INMACULADA



En la hora de la vida o de la muerte
En el tiempo de nacer y de la ausencia
Por los campos de la flor y la inocencia
Y en la noche del temor, amparo y suerte.

Con tu savia maternal me hiciste fuerte
Y es tu voz de manantial, clarividencia
Fuiste templo de la paz la magna ciencia
En ese amor eternal Dios te convierte.

De esa fuerza y virtud, del pan y del vino
De las horas sin descanso y la palabra
De una llama que ilumina y que no quema

Con fuego de nuestro Dios limpié el camino
Y mientras mi pie en el surco el suelo labra
Sobre tu azul de cielo sembré el poema.


FAVIO ANDRÉS CEBALLOS – Baigorria, Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

PROVERBIO CÓSMICO - Irene Mercedes Aguirre - Buenos Aires, Argentina

 

 

PROVERBIO CÓSMICO

A la alineación planetaria


Hoy se muestran los signos de cósmica energía
y la fuerza del Uno se refleja en sus obras,
miramos sorprendidos, con enorme zozobra,
a estos agrupamientos de inusual armonía.

Los planetas se acercan y sus masas mixturan
las reverberaciones de la materia a pleno,
y en impecable avance , con el rumbo sereno,
en fila respetuosa el orden aseguran.

Augustas maravillas que de golpe reanudan
encuenros orbitales que los siglos ofrecen
¡Hermanos del sistema solar que se saludan!

¿Será que es un proverbio del cielo que aparece?
Si semejantes moles se mueven y circulan
¡Propiciemos la Paz que la vida merece!


IRENE MERCEDES AGUIRRE – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA CARICIA - Norberto Pannone - Buenos Aires, Argentina

 

Imagen La caricia - Michel V. Meulenert

LA CARICIA

 

            Era primavera. El aire afable y perfumado andaba jugueteando con la tarde.  De pronto, sin anunciarse, una caricia cayó blandamente sobre el cuidado césped del parque. Seguramente se había extraviado cansada acaso de su cuantioso trajinar por la vida. Quiso levantarse, pero volvió a caer. Estaba exhausta y se sentía enferma. Sin temor alguno, decidió permanecer allí para dormir un rato y renovar su brío. Presumía que en poco tiempo, alguien repararía en ella y, gentilmente, le ayudaría a incorporarse. Llegaron entonces algunos niños que, en ruidosa algarabía brincaron por el lugar despertando a la caricia, pero ninguno reparó en ella, pues estaban demasiado ocupados con sus juegos y al parecer no la necesitaban. La caricia comprendió aquello, cerró sus ojos y trató de dormir un poco más.

        Pasado poco tiempo, llegó hasta allí una pareja de enamorados que fueron a sentarse en un banco a escasos centímetros de la caricia. Se tomaron de las manos, se besaron y se juraron amor eterno, pero ninguno de los dos reparó en ella. Se amaban tanto que no la necesitaban. 

Luego, pasó un anciano que arrastraba su bastón y sus recuerdos. Tan ensimismado estaba en su pasado, que no vio a la pobre caricia abandonada que ahora sollozaba amargamente. Seguramente, el anciano no recordaba que ella existía.

           El día  comenzó a disgregarse poco a poco y llegó el atardecer. Por entre las ramas de los árboles, el sol echaba pinceladas de rojo y lejanía. Un pájaro herido cayó cerca de la caricia. En su dolor, se arrastró hasta ella, entonces, la pobre olvidada se introdujo bajo el ala rota y el dolor y la herida huyeron  apresuradamente. El ave, alzó su vuelo con holgura y elegancia, partiendo radiante en busca de su nido.

La caricia ya no era inútil, había hallado a alguien que realmente la necesitaba. Recobró su brío,  y feliz, siguió su viaje por el mundo.

Los árboles, con su verde y ancestral silencio, advirtieron como la caricia se perdia en el horizonte desdibujado de la tarde. El viejo, alzando su baston, emprendió una larga charla con el recuerdo. A veces, era necesario regañarle.

 

NORBERTO PANNONE – Poeta y escritor argentino

ACERCA DE UNA MUERTECITA – Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina

 

 

ACERCA DE UNA MUERTECITA

 

Era de mi barrio.

De chico nunca tuvo juguetes. Su padre le decía que podían llegar a distorsionarle los valores. En el bachillerato, en primer año, por pensar como actuaba lo dejaron libre. A partir de entonces se consideró un librepensador y se dedicó a escribir. Quería escribir un cuento breve; tan breve que le permitiese prescindir hasta de las palabras. Se quedó en la intención y lo logró.

Llegó a ser un auténtico filósofo. Uno de esos filósofos acerca de los cuales uno pone en duda que en realidad lo sea, dado que vive a la vuelta de nuestra casa. Su frase predilecta era: “Pienso, luego desisto”.

Nunca trabajó y cuando llegó a la edad en la que hubiera podido jubilarse, comenzó a desempeñarse como estibador y terminó hecho bolsa.

Fue alguien que prefirió siempre el anonimato y se murió pidiendo que no lo deschavaran. Dejó una carta en blanco con frases tan dolientes como ésta: “¡Nuestros huesos serán la nafta adulterada del futuro!”.

Es cuestión de esperar

NECROLÓGICA (publicada al día siguiente de su muerte en un periódico barrial)

Aunque no fue precisamente un dador de sangre, aunque en toda su vida no hizo otra cosa más que acumular señas particulares, aunque tenía un cerebro pequeño y toneladas de actitudes, iluminaba un lugar con sólo dejarlo.

Infiel por naturaleza; hasta su mujer dudaba de que él fuese el padre de sus hijos. Pero eso sí… siempre con las apariencias en regla.

Nunca ha sido un hombre violento. La única vez que le puso la mano encima a alguien, fue para darle el pésame.

La cronología de su vida fue la de su obra. En realidad, no fue estibador. La confusión se debe a que fabricaba bolsitas para un supermercado. Oyó hablar de la eternidad del plástico y creyó encontrar en ello una forma de llegar a ser inmortal

Después de ser cremado, sus deudos esparcieron sus cenizas con la misma natural indiferencia con la que se sopla una afeitadora.

Q. E. P. D.

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LUIS ALPOSTA – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA