Nacido Israel Zeitlin (Yekaterinoslav, Ucrania,
3 de marzo de 1906 – Buenos Aires, 24 de octubre de 1980)
ACERCA DE CÉSAR TIEMPO
Alguien ha dicho que no se van los que dejan su
presencia en lo que aman. Y César Tiempo, que amaba lo que hacía, dejó la suya
en el tono de muchas páginas impregnadas de una porteñidad esencial y no
adjetiva.
Alguna
vez le oí decir:
No me importan los desaire
con que me trate la suerte.
He nacido en Ekaterinoslav.
¡Argentino hasta la muerte!
¡Y lo fue! Este “hermano de raza y de mudanzas de Alberto
Gerchunoff y de Jacobo Fijman”, tan ucraniano como Tatiana Pavlova y Berta
Singerman, completó su metamorfosis porteña precozmente, cuando a los ocho años
comenzó a trabajar en la imprenta de los hermanos Porter, sus tíos, y en el almacén
de al lado lo conoció a Betinoti y a Enrique Banch.
En 1926 escribe su primer
libro de poemas llamado "Versos
de una...", cuya autoría esconde, detrás de la personalidad literaria
de Clara Beter, a una joven poeta y prostituta rusa.
Me entrego a todos, mas no soy de nadie;
para ganarme el pan vendo mi cuerpo
¿Qué he de vender para guardar intactos
mi corazón, mis penas y mis sueños?…………………………………………..
El libro fue publicado en la
colección “Los Nuevos” de la editorial Claridad, llegando a venderse unos cien mil ejemplares,
cifra sorprendente para aquellos años.
Hubo escritores que llegaron
a enamorarse de la “desconocida” Clara Beter; otros que intentaron vanamente
llegar a dar con ella; y todos con el secreto deseo de redimirla. Roberto Arlt
hasta llegó a proponer que se le instalara un prostíbulo y, con lo recaudado,
se instituyera un premio literario para autores nacionales.
Una vez develado el secreto, cuando se supo quién era en realidad el autor de esos poemas, la broma
literaria no fue del agrado de Elías Castelnuovo, que lo había prologado,
diciendo que “la tal prostituta había resultado un prostituto".
“Y el
prostituto era yo”, nos decía Tiempo, riéndose.
Después, con los
años, y no muchos, Israel Zeitlin, aquel joven alegre, en cuya cabeza
bullían los versos de una mujer triste, pensando, seguramente, que eso era
mucho menos nocivo que ser un joven triste que pierde la cabeza por una mujer
alegre, se despidió de Clara Beter y pasó a ser César Tiempo para siempre.
Un Tiempo que, en 1930, con su Libro para
la Pausa del Sábado, ganó el Primer Premio Municipal de Poesía y nos
mostró - el camino hacia el huerto imaginario de la descansada Vida, en
el que, al menos por un día, se puede conversar mano a mano con el Hacedor.
Desde entonces, su presencia no ha sido la de un
poeta ornamental que se pavonea como un compadre en el pórtico de la
Literatura.
Con su humor, con su ironía sin maldad, con su
ternura y su tristeza, ha sido siempre un hombre ajeno a las conveniencias
inmediatas o de superficie.
Fue un auténtico poeta y punto.
Su poesía es la que parte de una realidad concreta:
la de la injusticia y la de los hombres que padecen.
En 1937, cuando Aníbal Troilo debutaba con su
orquesta en el Marabú, al día siguiente de haber pegado yo mi primer berrido,
nuestro amigo festejaba el Premio Nacional de Teatro que acababa de recibir por
su obra Pan Criollo.
Otros días y otras voces. Se dio el lujo de
estrenar con Camila Quiroga, Enrique Muiño, Elías Alippi, Luis Arata, Raúl
Rossi, Luis Sandrini, Pierina Dealessi y otros grandes.
Todo lo realizó con ejemplar oficio, sin más
bagajes que el talento y una máquina de escribir: poesía, ensayos, teatro,
guiones cinematográficos, periodismo. Siempre de buen talante y con un
particular sentido de la amistad. Suma de virtudes que lo hizo querido y
admirado entre sus pares. O, para decirlo, en rigor, de otra forma y sin
pretensión de promocionar calentador alguno, fue primus inter pares.
Cuando tuvo que elogiar, fuese al barbado o al
imberbe con birome en ristre, en cada caso procedió siempre con abierta
generosidad. Alguien dijo que nació para elogiar, para rendir ofrenda. Y era
cierto. Fue pródigo en prólogos.
Probablemente su amor a la cultura lo instaba a
ello. En él el ejercicio de la escritura no fue un pretexto de la vanidad, una
variante del orgullo, sino otra forma de reconocerse entre los demás.
Colaboró con los grupos de Boedo y Florida y supo
dar acendrado lirismo a la temática judaica, por entonces inédita en la poesía
argentina. Ironía, casticidad idiomática, neologismos sorprendentes y un
atinado humor, que revierten el patetismo de una poesía violentada por el dolor
y la evocación nostálgica.
Podía hablar, sin Google por
medio, que por otra parte entonces no existía, tanto sobre El cantar de los
Cantares como de “La crencha engrasa”.
En Los Catorce con el Tango formó dupla autoral con
Enrique Delfino y nos dejó su tango “Como nadie”.
Se la pudo piyar y no lo
hizo. No era nada solemne. Solía decir que la solemnidad es el paraguas de
los engrupidos.
Alguna vez, cuando alguien confundió su nombre con
el de su amigo César Bruto (Carlos Warnes), aclarando el
error se limitó a decir: - La diferencia está en que el tiempo pasa y
los brutos quedan.
Su voz, pausada y segura, era de una gravedad
cálida. Su talento y sentido del humor, inagotables.
Nos conocimos en la Academia Porteña del Lunfardo,
cuando funcionaba en Rodriguez Peña 80, sede del Círculo de la Prensa, donde en
un tabuco del primer piso, atendía quien fuera peluquero de Gardel. Verlo
llegar a Tiempo y escucharlo hablar era una fiesta (y aquí cabe aclarar que me
estoy refiriendo a César y no al peluquero). Eso ocurría los primeros sábados
de cada mes, que eran también 'sábados plenos', tan plenos como su poemario.
Durante casi veinte años ininterrumpidos fui su
cofrade y, para decirlo con una palabra que era muy suya, me honró
con su filadélfica amistad.
LUIS ALPOSTA – Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y
ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
