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sábado, 11 de mayo de 2024

MONDO SOBRE EL PIANO - Favio Ceballos, Baigorria, Santa Fe, Argentina

 










MONDO SOBRE EL PIANO



"... limpio de añadiduras, el espejo del charco muestra las arrugas de lo que es…"


Las teclas del piano blancas iguales
esconden sabías las distintas notas
golpes de llanto de las almas rotas.
Las negras teclas reparan los males

Viejas heridas de torpes puñales
melodía verde uñas en derrotas
sobre la escala se quiebran las gotas
y gime hondo con dientes brutales.

Barco siniestro, las cuerdas del piano
Singladura en busca de aquel bien perdido
Navegando un sueño que no volverá

En medio del llanto cae sobre la mano
La lágrima dulce de lo compartido
Que retorna al mar y el amor se va.


FAVIO CEBALLOS, Baigorria, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


SUEÑOS Y FANTASIAS DE JUAN RAMÓN - Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 



SUEÑOS Y FANTASIAS DE JUAN RAMÓN

 

Juan Ramón cogiendo los zapatos de debajo de la cama salió al jardín empujando la puerta de cristal. Frenó su actividad y sencillamente, se puso a meditar

Un ligero fresquito le golpeo la cara. Había llovido un poco durante la noche, quizás ya en la madrugada pues los geranios retenían orgullosos las gotas de agua que el sol no se había todavía bebido.

Respiró profundamente y se sentó en la pequeña hamaca de su madre, en aquel minúsculo jardín en medio de tanto edificio. Era una parcela de placer aquel pequeño espacio en donde el esmero y cuidados de su madre daba la imagen del jardín del Eden, por lo menos, en sus recuerdos de antaño en donde su abuelo le instaló un caballo de madera en cuyo lomo navegaba por los cielos hermosos de su fantasía.

Había pasado todo el día en el hospital cuidando a su madre que había padecido una trombosis y que difícilmente iba superando la situación.

Volvió tarde y se acostó en la cama de la mujer que cincuenta años antes le dio la vida, lo crio de la mejor manera e intentó abrirle un horizonte nuevo que no fuera el de su padre dado al alcohol, a las mujeres y a la violencia.

Lo consiguió ampliamente, aunque los primeros años, los años de la niñez de Juan Ramón, la influencia del padre dominó la vida del muchacho.

A veces un trabajo lento, paciente perfectamente trazado y estudiado puede dar a través del tiempo un resultado satisfactorio, no tanto para la madre pero sí, para el propio Juan Ramón que en aquel momento toda una vida de sacrificios, de coraje y de amor surgió en aquel hogar para la formación del muchacho.

¿Pueden las adversidades hacernos reflexionar sobre los valores que hemos mantenido a pesar de tantas cosas negativas que hemos tenido que afrontar?

Por supuesto, pensó Juan Ramón, es un reto, pero la vida es en realidad, un constante reto que hace que para superar los obstáculos, las dificultades y los problemas, nos hagamos más hábiles y desarrollemos nuestras cualidades que por supuesto tenemos, sólo falta que creamos en ellas.

 

SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


sábado, 4 de mayo de 2024

LA FALTA DE DEMANDA DE POESÍA - Pier Paolo Pasolini, Italia

 


















LA FALTA DE DEMANDA DE POESÍA


Como un esclavo enfermo o una bestia,
vagaba por un mundo que me tocó en suerte,
con la lentitud que tienen los monstruos
del barro - o del polvo - o del bosque -
arrastrándose sobre la panza - o sobre las aletas
vanas para la tierra firme - o alas de membranas...
Alrededor había terraplenes o calzadas de grava,
o quizá estaciones abandonadas en el fondo de la ciudad
de los muertos - con las calles y pasajes subterráneos
de la alta noche, cuando se sienten solamente
trenes espantosamente distantes,
y el lavado de las alcantarillas, en el frío definitivo,
en la sombra que no tiene mañana.
Entonces, mientras me erguía como un gusano,
blando, repugnante en su ingenuidad,
algo pasó en mi alma - como
si en un día claro se oscureciese el sol;
por encima del dolor de la bestia cansada,
surgió otro dolor, más mezquino y oscuro,
y el mundo de los sueños se quebró.
"¡Ya nadie te pide poesía!"
Y: "Ha pasado tu tiempo de poeta..."
"¡Los años cincuenta se acabaron en el mundo!"
"¡Tú, con las Cenizas de Gramsci, te marchitas
y todo lo que fue vida te duele
como una herida que se vuelve a abrir y da la muerte!"


PIER PAOLO PASOLINI – Italia

(Bolonia, Italia,1924 - Ostia, Italia,1975)

LOS SUEÑOS DE LOS NIÑOS INVENTANDO PAÍSES - Raúl González Tuñón, Buenos Aires, Argentina











LOS SUEÑOS DE LOS NIÑOS INVENTANDO PAÍSES

 

Cuando paso frente a un local donde
exponen pinturas de niños, sigo de largo.

BATLLE PLANAS

 

Porque el niño conserva todos los libres bríos
de la invención, baraja sus monstruos increíbles
y sus enloquecidos ángeles.
La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.

El niño es el primer surrealista.

Y crece, es hombre, y sigue viviendo mas no sabe
y quien lo lleva adentro así lo ignora.
A veces, de manera sutil, eso supongo,
en cada acto adulto la infancia nos vigila
—una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,
una paloma herida con mensaje—.

Todo hombre en el final minuto de su invierno
piensa en algo lejano cuando muere.
Y la muerte es el último país que el niño inventa.

 

RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN – Buenos Aires, Argentina


LA CALLE REPOSA - Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 









LA CALLE REPOSA


Las esferas dormitan
por la calle vacía.
¡Tán larga y tan sola
esta calle mía,
con reflejos de ausencia
desde un charco sin agua!,
tétrico sonido que inventan las ranas.

Esta calle está muda
y no dice nada.
Por quedarse tan sola
se olvidó las palabras.
Ella corre vacía y no busca sueños,
ni el final que no encuentra.
Hay una paloma
pugnando en la sombra
de esta vieja rama.

En el atrio espera
el recuerdo fingido
que imitó la mañana.
Portal de congojas y el olor
a madera fenecida en supuestos.
Rezos que devuelven los ecos aquellos
que existieron un día
de esta vieja ventana;
la que amé cómo mía.

Silueta de Hollin
reflejo que grita sus razones ahogada
en el charco enfermizo de las prosas vanas
Cuando llega la tarde;
abúlica indolente,
me vulnero en el mutis
de la sacra ironía.

 

NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina


EL DEMONIO DEL BASURAL – Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 











EL DEMONIO DEL BASURAL


Qué viejos nos alejamos de aquí,
de los humeantes basurales,
donde hemos visto por última vez
al hijo del mendigo cargando su mortaja
y hablando con el verdugo.
Aquí,
donde las viudas y los huérfanos
visten grises harapos;
donde nunca han brindado los testigos del alba
sobre un mantel de vida.
Qué viejos nos alejamos de aquí,
de los humeantes basurales,
donde también dejamos partes nuestras.
Qué viejos nos alejamos de aquí,
¡oh demonio del basural!
Y cómo nos resignamos al estigma
viendo reptar los días.

Hasta que nos acurruquemos una noche cualquiera
y nos soñemos limpios.



LUIS ALPOSTA
– Buenos Aires, Argentina

NIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

De su libro "Entelequias", poemas. Ed. Torres Agüero, Buenos Aires, 1994.

DIVAGACIONES EN LA PLAYA DE LA RÍA DE PONTEVEDRA - Marian Muiños, España

 










DIVAGACIONES EN LA PLAYA DE LA RÍA DE PONTEVEDRA

 


¿Qué escribirías en la arena?
Escribiría mis juegos para que no se pierdan.
Escribiría “piedra” para que permanezca.
Escribiría: “ola”,
para que su nombre aprendiera
esa palmada de espuma
que contra la orilla golpea.
Escribiría una vida nueva
para olvidar la que me marea.
Escribiría “barco”;
dibujaría su estela.
Pintaría dos nubes en un cielo que platea.
Escribiría “cometa” para que supieras
qué es, eso que flota con tu brisa fresca.

De su libro “De paso por el mundo” 2023


MARIAN MUIÑOS - España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


MIRA ESTE POCO DE PAN - Luis Mateo Díez, Buenos Aires, Argentina

 










MIRA ESTE POCO DE PAN 

 

Mira este poco de pan
y dime quién se llevó la harina
de nuestro trigo
mira este poco de lumbre
y dime quién se calienta las manos
con nuestra leña
dime si de verdad se puede
seguir viviendo
en esta tierra donde mataron
a nuestros padres.

 

LUIS MATEO DÍEZ – Buenos Aires, Argentina

--
www.carlospenelas.com


LA TRADICIÓN - José de Guardia de Ponté, Salta, Argentina

 









LA TRADICIÓN 

 

El viento se arremolina tranquilo
alrededor del fuego nuestro
y tantas cosas que siento
contarte, nostalgias que anhelo.

El alma en simples canciones
cabalga en mitos y suertes
los sueños de tiempos mejores
aquellos que pienso quererte.

Mi guitarra te llora y te habla
el bombo acompaña legüero
y en ese instante supremo
te dentra como quema el hierro.

Es cultura nuestra, de adentro
de tierra que abre la carne
y herida te llena de sangre
de sol, de coplas y vientos.

Te dejo esto, hijo mío
herencia noble y gauchesca
prendida de tuscales eternos
que llevarás celoso y resuelto.

Te veo un salteño aguerrido
y esto ya no es poca cosa
porque amarás mi tierra gredosa
aunque yo, ya me haya ido.

El viento se arremolina tranquilo
alrededor de ese fuego lento
son tantas las cosas que quiero
contarte, nostalgias que siento.



JOSÉ DE GUARDIA DE PONTÉ – Salta, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


MÁS ALLÁ DEL TIEMPO - Liana Friedrich, Rafaela, Santa Fe, Argentina

 








MÁS ALLÁ DEL TIEMPO



Un último Argonauta.
Surca el piélago de hierro.
Su barca encalla
en arenas de hielo.
Silencio...
Misterio...

Socava las venas resecas
el peso del olvido:
Se desploma la historia.
Gritos sin ecos ni latidos,
sin penas ni glorias.
Desde el ignoto abismo
sólo ásperas rocas acechan.

LIANA FRIEDRICH,
Rafaela, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA