EL SONIDO DE LA CAMPANA, Poema Árabe - Shahoud Al-Yaziji - Siria

 

EL SONIDO DE LA CAMPANA – Poema Árabe


La campana de la iglesia ha cambiado de tono.
El monje auspicioso ha abandonado la oración.
Y la gente se ha vuelto ausente, no llamen.
Su única preocupación son los dírhams* y las bromas.
No llames, la puerta ha sido cerrada por los invasores.
Los idiomas cambiaron dentro de la casa.
Hay una mezquita en el barrio antiguo.
¿Cuál es su preocupación? A él sólo le importa el zakat*
Me convertí como un refugiado en mi casa.
No toques. Me esfuerzo y la vida me supera.

Shahoud Al-Yaziji - Siria

*dírhams- Moneda

*zakat – Diezmo

Traducción: Dr. Michel Yazye Yazye - Junín – Buenos Aires - Argentina

الجرص ، غير لحن:

جرص الكنيسة قد تغير لحنه.

والراهب الميمون قد ترك الصلاة.

والشعب أضحى مغيبا لا تقرعي.

ما همه الا الدراهم والنكات.

لا تقرعي فالباب اوصده الغزاة.

وتغيرة في داخل البيت الغات.

وهناك في الحي العميق مبسمل.

ما همه ، همه إلا الزكات.

وانا غدوة كلاجيء في منزلي.

لا تقرعي ، اسعى وتغلبني الحياة.

الشاعر - شحود اليازجي - سوريا - حماه - .٢٠٢٣

Foro Cultural Internacional Al-Sham... Patria de Paz
Dirigido por el Dr. Hakim Abu Lazur
Dirección de Honor, dirigida por el Dr. Ghada Ghanem
En coordinación con la dirección del debate.
Otorgado al poeta Shahoud Al-Yazij

HUMANO TRASCENDENTE - Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 

HUMANO TRASCENDENTE


Entrever
la luz interna.
La que pulsa por surgir.
La real poseedora de tu esencia.
La auténtica.
La verdad que en ti mora
desde el inicio; desde antes aún.
Labor de alquimista.
Tarea para osados.
Privilegio de unos pocos.



ANTONIO LAS HERAS – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

MADRE DEL CIELO - Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

 

MADRE DEL CIELO

A la Virgen María


El anuncio de Dios conturbó el esplendor de tu Nazareno
corazón.
Doncella elegida para ser Madre de todo y todos, también de
Dios.
Así fue el designio divino, que el hombre más sabio no puede
comprender:
Creador y hombres tenemos la misma Madre del Cielo,
Madre de Amor.
Yo te imagino Madre con un manto protector y una espada en
tu corazón.
Yo te imagino Madre con una corona de perdón, que aún
cuida a su niño Dios.
Solamente puedo dedicarte cada día un Ave María
y un poema con versos pobres al pie de tu alma, que todo
dolor calma.
¿Cómo es aquello que llamamos cielo o universo, Madre de
Amor?
Dímelo con el tiempo que tiene una oración.
Dile a mi Madre, que añoro en demasía volver a verla,
diselo con la brisa de tu ternura y tu fervor.
Cuando la tarde esté serena, te rezaré siempre un verso de
amor
y cuando admire por las noches tu firmamento, miraré tus ojos
Madre de Amor.


GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO - Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

DEFINICIÓN DEL AMOR - Francisco de Quevedo, Madrid, España

 

DEFINICIÓN DEL AMOR

 

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño Amor, éste es su abismo.
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

 

QUEVEDO, España

Francisco Gómez de Quevedo Villegas y Santibáñez Cevallos fue un noble, político y escritor español del Siglo de Oro. Fue caballero de la Orden de Santiago a partir de 1618​ y señor de Torre de Juan Abad a partir de 1620.​ Wikipedia

Nacimiento: 14 de septiembre de 1580, Madrid, España

Fallecimiento: 8 de septiembre de 1645, Villanueva de los Infantes, España

EL CRIMEN - Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 

EL CRIMEN



Confieso,
que con premeditación y alevosía,
un vil asesinato he cometido,
acabando
horriblemente con la vida,
del famélico y ruin desconocido.

Condéneme
el juez por mi avaricia,
por el desprecio de la vida ajena.
Proceda,
¡y ni un momento dude ni vacile
de aplicar conmigo su condena!

El hambre,
dañino escozor de las entrañas,
hizo tal vez que el pobre paria,
excitado
se confiara en mi apariencia
para gozar del brebaje que buscaba.

Sorprendido
de tanto ensañamiento, no me explico,
de donde junte tanto coraje.
Declaro:
que aplasté de un sonoro cachetazo,
al hambriento y raquítico mosquito.


NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino

LA PRINCESA ESTÁ TRISTE - Rubén Darío, Nicaragua

 

LA PRINCESA ESTÁ TRISTE

 

La princesa está triste... Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro;
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de Mayo,
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte;
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste; la princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(la princesa está pálida; la princesa está triste),
más brillante que el alba, más hermoso que Abril!

«Calla, calla, princesa» -dice el hada madrina-,
«en caballo con alas hacia aquí se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con su beso de amor…»


RUBÉN DARÍO, Nicaragua

Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío, fue un poeta, escritor, periodista y diplomático nicaragüense, máximo representante del modernismo literario en lengua española. Wikipedia
Nacimiento: 18 de enero de 1867, Ciudad Darío, Nicaragua
Fallecimiento: 6 de febrero de 1916, León, Nicaragua

HAY UN MORIR - Macedonio Fernández, Buenos Aires, Argentina

 

HAY UN MORIR


No me lleves a sombras de la muerte
Adonde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero el vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas
De mí un ausente
Y el ausente de mí.
¡Que no te lleves mí Hoy!
Quisiera estarme todavía en mí.
Hay un morir si de unos ojos
Se voltea la mirada de amor
Y queda sólo el mirar del vivir.
Es el mirar de sombras de la Muerte.
No es Muerte la libadora de mejillas,
Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.



MACEDONIO FERNÁNDEZ, Buenos Aires, Argentina

Macedonio Fernández (Buenos Aires, 1 de junio 1874 – 10 de febrero de 1952) perteneció, cronológicamente, a la generación modernista de Leopoldo Lugones,

ACERCA DEL MUÉRDAGO Y LA NAVIDAD – Luis Alposta - Buenos Aires, Argentina

ACERCA DEL MUÉRDAGO Y LA NAVIDAD

 

Si hay una planta “estrella” en la Navidad, con permiso, por supuesto, del tradicional pino navideño, es el muérdago.  Lo vemos en esta época del año, como adorno en diseños para los papeles con que se envuelven los regalos, en tarjetas de felicitación y en adornos de puertas y ventanas. 

Ahora, respecto a la costumbre de besarse debajo del muérdago, ésta provendría del folklore escandinavo, que sostenía que Frigga, diosa del amor y la belleza, obsequiaba con un beso a todo el que pasase debajo de esta planta.

             El muérdago, desde la antigüedad, ha sido venerado como símbolo de fertilidad y vida eterna. Se lo consideraba asimismo como antídoto contra los venenos, como afrodisíaco y de gran valor para diversos usos medicinales y mágicos.

            Sus lustrosas bayas eran utilizadas como amuleto contra la epilepsia, las pesadillas y la brujería; la planta también representaba buenos deseos, amistad y felicidad. En Europa se las colgaba en el frente de las casas y en las puertas de los establos para mantener alejadas a las brujas; el que poseía una ramita de muérdago estaba dotado de la cualidad de ver a los fantasmas.

 En estos días, a usted le podrá resultar fácil adquirir esta planta, pero... un consejo: ¡No se automedique!

 

LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

LA FLOR ENAMORADA - Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 

Image de: abzlocal.mx

LA FLOR ENAMORADA


Yo vi volar una flor
por los caminos del cielo
la vi subir y subir
a donde empiezan los sueños.

No fue la Gardenia blanca
ni fue la flor del Romero
fue una Rosa enamorada
de un rutilante Lucero.

Quiso acariciar su encanto
quiso embriagarse de sueños,
corrió en el espacio tanto
que se perdió en el recuerdo.

Más la Estela que dejó
quedo parada en el Cielo
con luz blanca Redentora
de Esperanza y de Sueños.


SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA CALLE… - Carlos Román Ramírez, Puerto Rico

 

LA CALLE…

Es cual la vida, umbría, deleitable
veleidosa, ensoñable, primorosa
peligrosa, insondable...
la calle...
¡Cuántas vueltas y recodos
y cuántas veces me he perdido
en la calle!
Es un camino, un sendero, una ruta
sin brújula, un airado Atlántico
un Atacama sin oasis
o el portal del séptimo cielo..
la calle...
Hay que cuidarse de los humores
de la calle pero, a veces, solitario
desde la altura donde habito
contemplo la vida allá afuera
y me figuro un pájaro
en mi jaula de oro preso
que solo soy libre cuando vuelo...
a la calle.


CARLOS ROMÁN RAMÍREZ, Puerto Rico

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA