LO ÚNICO
Vivía
pobremente y solo.
No tenía
familiares ni amigos.
Una noche le
dio cuerda al reloj
y quedó
muerto.
Lo único que
dejó,
fue un
tic-tac
que lo
sobrevivió veinticuatro horas.
Luis Alposta, poeta y escritor argentino
MIEMBRO
HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
-De su libro "Trece
Historias a Muerte" (para leer de un saque), cuentos breves.
1° Ed, La Casona de Iván
Grondona, Buenos Aires, 1978;
2da. Ed. El lunfa, Buenos
Aires, 1982.
ANIMARSE
Animarse es infundirse ánimo, valor, esfuerzo y energía; también atreverse. Es excitar a una acción. El ánimo es la capacidad de experimentar emociones, afectos y de comprender. Es también la fuerza y energía para hacer, resolver o emprender. Pero la concreción del concepto de tener ánimo o animarse, en la vida real, escapa a esta significación, y abarca una concepción existencial que une todas las capacidades del hombre, las intelectuales, las sentimentales y las volitivas. Es posible que dicha caracterización, tenga elementos atávicos y se remonte al pensamiento primitivo, puesto que se consideraba que todas las cosas naturales estaban animadas y se explicaban las mismas por la acción de fuerzas o principios animados. Es decir el ánima, cual sinónimo o símil del alma, era la característica de la vida. Lo que no estaba animado, no tenía vida, estaba muerto. Fue la primera diferenciación entre los seres vivos (vegetales y animales) y los seres inertes o muertos (minerales). Animar es entonces dar vida, o proyectar una concreción efectiva, real y activa a aquello que está en potencia, pero yacente. Es poner en acción, o ponerse en acción a uno mismo. Desde la psicología y a partir de Jung se considera animar, como la actitud, carácter o personalidad internas vueltos hacia el inconsciente. Biológicamente puede entenderse como el movimiento, la respiración, la proyección hacia adelante, hacia el futuro, de todos los seres. Estar animado escapa a este concepto elemental y determina una capacidad mayor, un plus en la actitud vital que lleva a pensamientos, ideas, acciones y concreciones. En el acervo popular animarse es tener voluntad, ser capaz de enfrentar las cosas y producir cambios, es estar un paso delante de lo común y sobresalir del entorno. Es tener coraje. Por lo general nuestra vida transcurre dentro de un rango específico determinado por las condiciones existenciales y sociales y por nuestra actitud ante el devenir de nuestro tiempo vital. Es un poco un plan o un esquema, que se repite cotidianamente y que fuimos construyendo, nosotros, nuestro entorno, la comunidad a la que pertenecemos y la región y el hábitat donde vivimos. Cada día y a veces con mayor asiduidad, nos preguntamos y nos cuestionamos por la existencia, por la actitud asumida y por la posibilidad de cambio a la que podemos arribar. La idea parte de una inquietud por superar el conformismo como residuo de la normalidad, pero también por el ansia de hacer algo, dejar una huella, ser distinto y provocar una situación que pueda ser aprovechada por todos para una vida mejor y lograr la felicidad a la que aspiramos. Esta idea choca con la costumbre y la rutina, lo que se hace siempre se hizo igual, para que entonces cambiar. En el fondo de nuestro corazón queremos un cambio, pero hay algo que nos detiene y nos determina. La vida rutinaria la conocemos, el cambio no. Es enfrentarse a lo diferente, a lo desconocido, a aquello que no podemos prever y que posiblemente nos haga daño. Animarse es entonces un acto de valor y también valioso. Es aceptar que se puede superar la existencia y mejorar la vida. Es querer trascender, es tocar el infinito y procurar un lugar más allá de lo posible y lo alcanzable. Es sentirse con la capacidad de crear, de modelar, de establecer algo diferente. La ciencia, la técnica, el arte, la cultura en general como expresión de todo lo que es capaz el hombre es fruto de ese atrevimiento, de animarse a ser otra cosa, ser mejor, progresar y dar para uno y para los demás una luz que era desconocida.
Animarse…
Animarse a ser feliz, a ser mejor, a ser capaz de crear, a promover las ideas superadoras que hagan del mundo un espacio de paz, de armonía, de solidaridad, de justicia, de felicidad. Animarse a ser auténticamente un ser iluminado pero humilde, creativo pero solidario, genial pero como el común de los hombres. Animarse a ser, aquel que busca la trascendencia del infinito y de la Divinidad.
Elias D. Galati, Buenos Aires, Argentina
Remordimiento póstumo
Cuando te
hayas dormido, mi bella tenebrosa,
al fondo de un sepulcro hecho de mármol negro,
y cuando solo tengas por alcoba y morada
un panteón húmedo y una cóncava fosa;
cuando la piedra, hundiendo tu pecho asustadizo
y tu torso relajado por una deliciosa displicencia,
impida que palpite tu corazón y ansíe,
y que tus pies recorran tu carrera azarosa,
la tumba, confidente de mi sueño infinito
(porque la tumba siempre comprenderá al poeta),
en esas largas noches donde el sueño es proscrito,
te dirá: «¿De qué te sirve, cortesana incompleta,
nunca haber conocido lo que lloran los muertos?».
—Y el gusano roerá tu piel como un remordimiento.
CHARLES BAUDELAIRE, Francia
Charles Pierre Baudelaire fue un poeta, ensayista, crítico de
arte y traductor francés. Paul Verlaine lo incluyó entre los poetas malditos de
Francia del siglo XIX, debido a su vida bohemia y de excesos, y a la visión del
mal que impregna su obra. Wikipedia
Nacimiento: 9 de abril de 1821, París, Francia
Fallecimiento: 31 de agosto de 1867, París, Francia
REDOBLO LA APUESTA...
Mejores y melodiosos días, ansío...
Con colores, flores, trinos, Poesía...
Con árboles frondosos y sol dorado y espléndido…
Con caminos conocidos, y otros no tanto… Quizás, algunos nuevos…
Sí: hace días que no escribo…
Extrañaba el papel, las palabras, las letras,
los versos esporádicos, y a veces, intrépidos, traviesos,
que huyen, que se escapan…
Que no puedo retener como quisiera, entre mis manos…
O entre mis labios…
Ansío el atardecer fresco y luminoso de la avenida…
De la plaza bordeada de tilos florecidos…
Del pueblo sereno y tranquilo… Sobre todo, cuando caminaba
en las apacibles tardes de mi infancia…
Por veredas desiertas… Por calles conocidas…
Cuando no había peligros… Cuando las niñas podíamos jugar
todo el día… En los jardines, en las terrazas, en la plaza…
Solas… Con amigas… A la rayuela, al patrón de la vereda…
Bellas noches en que me sentaba en la puerta mi casa
con mi abuela… Y me contaba anécdotas de su infancia…
De su viaje en barco desde Italia… De su madre fallecida…
De su padre y de su hermano mayor que la esperaban…
A ella y a su hermana menor… Las dos solitas, a cargo de una familia,
viajaron hasta acá desde Italia…
Que conoció a las bananas en el barco… Porque era un barco brasilero
en el que venían, y ella en Italia, nunca las había visto…
¡¡¡Ahora todo es tan distinto!!!… Están mejor allá que acá…
Vendieron la Argentina… La entregaron… La regalaron…
Y todos debemos pagar las consecuencias…
Menos los delincuentes que lo hicieron, claro…
Pero éste no es un Poema de protesta, no…
Sólo es un Poema de dulces recuerdos…
Y de esperanzas nuevas… Y de cielos abiertos…
Y de bellas fragancias… De alegres trinos…
De flores multicolores que alegran los canteros de huertos y jardines…
Que olvidan ayeres de adicciones y abandonos…
Ayeres espantosos de mugres y desamores…
Ayeres que no debo recordar siquiera, ni quiero…
Ayeres que debo sepultar, para siempre, en mi memoria…
Sí: debo abrirme a mejores y melodiosos días...
Con colores, flores, trinos, Poesía...
Con lavandas, margaritas y claveles… Con tréboles…
Con árboles frondosos y sol dorado y radiante…
Con la fronda brillante, al final del ocaso…
Con caminos conocidos, y otros no tanto… Quizás, algunos nuevos…
Con encinas y aromos florecidos… Con algas y líquenes…
Con girasoles y retamas… Con ternura, con plegarias…
Con geranios, jazmines, lirios de paz y clavelinas…
Con amaneceres de esperanza…
Sí: no debo perder ni la fe ni la esperanza…
Seguir… Seguir… Como mejor pueda…
El resto de vida que me quede...
11 noviembre 2022
LILIANA ESCANES, Bahía Blanca,
Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
RECUERDOS IDOS Y PRESENTE
INQUIETO
Fui
una tarde a visitar a mi madre, desde que mi padre falleció, ya hace unos años,
se había quedado completamente sola. El grupo de amigas que, de cuando en
cuando, venía a visitarla ya no lo hacían, la verdad es que la mitad de
aquellas encantadoras mujeres ya han tomado el camino de no volver, ley de
vida, me digo, porque indudablemente todos haremos el mismo camino.
Mil
recuerdos golpeaban mi mente mientras observaba la dulce y arrugada cara de mi
madre, que respiraba tranquila después de beberse el último sorbo de té que le
había preparado y eso me tranquilizó. La deje reposando un poco y me fui a ver
el armario con ropa de hace muchos años y que ella guarda como si la acabara de
comprar. Aquellas pequeñas joyas que con tanto esfuerzo se compró y fue pagando
con unas cuotas mensuales como era costumbre entonces. Un escapulario dentro de
un pequeño marco de oro me sorprendió, recuerdo que era el recuerdo de un tío
suyo que murió en la guerra de Cuba, ¡cuantos años ya transcurridos! Y de
pronto me vi cuando pequeña iba hurgando por las cómodas, en cajones cerrados
con viejos recuerdos, vivencias que fueron importantes en nuestras vidas, Mi
tía Paquita con su armario de viejos libros, de Sue, Víctor Hugo, Pablo Neruda,
Benito Pérez Galdós, etc, una maravilla. Me daba la impresión de haber dado un
salto astral hacia atrás en el tiempo. Como viviendo entonces sin dejar de
vivir en el presente.
Siempre
inquieta porque el progreso sea una actitud real y dominante, me veo desbordada
por la situación que estamos viviendo. Hemos sido invadidos por un virus que
llaman “coronavirus” viene de China, según dicen y las especulaciones son de
toda dimensión y parece que muchas falsas, que si ha sido un hecho adrede para
minar la población, que es porque los chinos comen murciélagos, etc. La verdad
es que hemos llegando a los diez mil fallecidos a mediados de marzo del 2019,
aquí en España y parece que ya se detenido, por lo menos en parte.
Alemania cerró sus fronteras, igual Suiza, Marruecos, las medidas
higiénicas eran estrictas, no podíamos acercarnos unas personas de
otras, guantes, mascarillas y demás elementos de protección, los colegios cerrados,
los parques, las playas, circular lo imprescindible y claro, la policía podía
detenerte y prohibirte la circulación y ponerte una multa que incluso puede
llegar a los seiscientos mil euros. Hoy parece todo superado.
Así,
en ese momento tanto el pasado de posguerra que aquí fue muy cruel como un
incierto futuro, golpea duramente y me pregunto si las autoridades no serán
capaces, ante esta situación promover cambios más ecuánimes, justos y
progresistas que nos puedan ayudar a vivir mejor. Es el momento histórico para
hacerlo.
Mientras
que hemos pasado un tiempo confinados en nuestros hogares y ahora otra amenaza
surge aun peor y es la de un cambio climático que sin virus alguno nos
eliminaría totalmente Muy desolador que nos hagamos viejos y estamos además,
completamente solos. Aunque la juventud lo tiene bastante más difícil con las
amenazas del Sr. Putin y sus armas nucleares y ese tan temido cambio climático,
SALOMÉ MOLTÓ, Alcoy, Alicante,
España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
CONTIGO
Con su amor, vertiente de
voluntad,
eres mujer, guerrera con
honores,
valiente presente en tus
sentires
enfrentándose a cualquier
tempestad.
Entrega de sahumerios,
con lealtad,
sonetos de sabores sin
amarres
con respeto hacia los
demás seres,
siempre dando la leal
amistad.
Con las nociones, normas y valores,
siempre el género y su
igualdad
a los frentes opuestos
sin sinceres
Respetándose a la
sexualidad,
contra las relaciones de
poderes,
ley divina, nos ofreces
la verdad.
Elisa Barth -Argentina-Suiza
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Editado En La Revista Rumana Orizont Literar Contemporan
El Vuelo
En la
juventud de la vejez
caída
trizada
frágil
mutiladas
las manos por mis manos
y las manos
de los otros
recibo en mi
cuerpo tu cuerpo oscuro
que fecunda
sombra
diamantina
Zborul
În junețea
bătrâneții prăbușită zdruncinată
fragilă
cu mâinile
mutilate de mâinile mele
și
mâinile
celorlalți
consimt pe
trupul meu
trupul tău
întunecat ce zămislește
o umbră
diamantină
MÓNICA GÓMEZ, Santiago, Chile
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Profil cultural
Mónica Gómez, poetă, povestitoare și
agent cultural, a studiat jurnalism la Universitatea din Chile, a debutat în
literatură în cadrul Atelierului scriitorului argentinian Humberto Costantini,
a participat la cursul de povestire fantastică a lui Oscar Hahn și a absolvit
Școala de Scriitori ai Societății de Scriitori din Mexic. Scriitoare
chiliană prin naștere, a călătorit intens și a locuit în Spania, Algeria și
Mexic. În prezent
locuiește în Santiago de Chile și lucrează ca evaluator de proiecte literare
aparținând Fondului de Carte al Ministerului Culturii, Artelor și Patrimoniului
din Chile și Juriului de Concursuri Literare. Este membră a Societății de
Scriitori din Chile, a PEN CLUB INTERNACIONAL (Cu sedii în Chile și Mexic), a
Societății Generale de Scriitori din Mexic, a Grupului Fuego de la Poesía, a
Catolicilor în Artă, a Rețelei Mondiale de Scriitori în Spaniolă REMES cu
sediul în Spania, face parte din Consiliul Editorial al revistei culturale
Palabras Diversas și este colaboratoare a site-ului cultural www.SitioCero.cl, www.Escritores.cl și a revistei Orizont Literar Contemporan.
Guitarra en la noche
Los sonidos místicos
puntean desde tus cuerdas
risas, gritos y llantos,
con noctámbulos sonidos
hacia inciertos rumbos.
Guitarra de la noche,
traduces y arrancas
destinos
de amor y dolor
escondidos.
Tu encordado desvaría
en los sigilos nocturnos,
nostalgia de almas
errantes,
desnudan sones
desafiantes.
Enredas mil canciones
de sonoridades sin letras
cual traduce paisajes y
calles,
desde tu hechizado madero.
Ahí pregunta la madrugada,
cuando descansas vihuela
pues, en tus concordancias,
haces escuchar mil voces
en corazones crispados
por amores, odios y penas.
Maestra de la fascinación
desde tu inmensa
sonoridad,
tiñes abanicos de placeres,
que desnudas en tu letanía
en un tañer de final
abierto,
seguido de un lánguido
gemir.
Raúl Rodríguez Olezza
San
Francisco, Córdoba, Argentina
INTELIGENCIA
ARTIFICIAL
No voy a soslayar que está de moda y que genera muchas expectativas, y los pioneros en estos avances tecnológicos sueñan con un coche que los desplace de un punto a otro de la geografía sin tener que molestarse en conducir.
Uno de los interrogantes que se me plantean es si la máquina así lanzada en una calle cualquiera, al cruzarse una pelota, sabrá discernir la alta probabilidad que detrás aparezca un chico corriendo, atravesando la calle detrás del balón. Tal vez sean conjeturas extravagantes del que no es ducho en informática y los expertos seguramente contemplarán estos detalles tan importantes para la seguridad.
Pero lo que me llevó a esta reflexión es lo siguiente, tal vez a ustedes les habrá ocurrido que escriben mal una palabra y la máquina los corrige; pero en realidad la habían escrito bien, solo que el sesudo PC no “interpretó” lo que ustedes habían aclarado previamente, que escribían textualmente el artículo de tal escritor del siglo XVIII, por poner un ejemplo. A veces con insistencia logramos convencerla, otras veces no. ¿Y saben qué ocurrió con mi “Lenguaje y números de los Pampas”? [Se trata de un artículo que escribí y publiqué hace mucho tiempo en www.pampeandoytangueando.com]
Habitualmente mis trabajos son manuscritos, luego los tipeo en el PC y a continuación envío a la impresora, releyendo en todos estos pasos para evitar –en lo posible- errores gramaticales. Para editar posteriormente en mi página copio y pego sin preocuparme en releer pues todo debería ir encarrilado sobre rieles.
No sé por qué circunstancia fortuita abrí el artículo mencionado y vi –horrorizado- un cambio que significaba un burdo error que podía inducir a otros: como si fuese la reacción en cadena de una Bomba A digamos. Ahí me di cuenta que en una serie numérica la máquina se guía por la lógica (su lógica, la que tiene en su cerebro) desobedeciendo a su amo.
Había detallado la numeración decimal con el nombre de cada número del 1 al 10 en idioma mapuche, y luego escribí el Nº 100 y el Nº 1000 con su correspondiente denominación: Pataca (para el 100) y Huaranca (para el 1000); pero la máquina –que por lo visto adolece de ese pelín de falta de inteligencia- me corrigió y siguió el orden numérico lógico (para ella): 11 y 12 en lugar de 100 y 1000.
Pensé “no voy a perder tiempo en discusiones baladíes, porque es tan obcecada que si la corrijo, ella a su vez me corregirá”.
Y corté por lo sano para dejarla en evidencia que no
razona mejor que yo, colocando primero las palabras y a continuación los
números que designan, de modo que quedó así:
Pataca: 100
Huaranca: 1000
Como podrán comprobar si entran de nuevo en el link,
que encontrarán en los primeros renglones de Caballos (II).
Como a continuación de lo expuesto hay otra serie de los demás números, al final del cual menciono el año 1878 con su correspondiente denominación en mapudungu, éste no se entendería con la errata protagonizada con “pataca” y “Huaranca”.
De todos modos me disculpo porque yo soy el Jefe y
debería ser más celoso en el control de los subordinados (mi PC). Gracias por
leerme y aceptar mis disculpas.
César
Tamborini Duca, León, España
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
APUNTES SOBRE UN FRACASO
“Escribir
un libro, plantar un árbol y tener un hijo”.
Durante
veinticinco años tuvo esta frase debajo del vidrio de su escritorio.
Decidido
a publicar “su” libro, lo hizo y, al poco tiempo, se agotaron todos los
ejemplares. Parecía ser el comienzo de una brillante carrera literaria.
La
madre, una lúcida mujer de noventa y cuatro años, reparó después en que un
fervor inconsciente había llevado a su hijo a plagiar a un tío.
Al
hacérselo notar, surgió en él una sensación de fracaso que le nubló el ánimo.
A
la mañana siguiente lo encontraron sin vida, al pie de un limonero que tiempo
atrás él mismo había trasplantado.
Los
originales del libro y la frase que tenía en su escritorio, fueron toda la
herencia que recibió su hijo adoptivo.
Los
derechos de autor los siguió cobrando la madre.
LUIS ALPOSTA, Buenos
Aires, Argentina
-De su libro
“Trece Historias a Muerte” (para leer de un saque), cuentos breves. 1º Ed. La
Casona de Iván Grondona, Buenos Aires, 1978.
2º Ed. El
Lunfa, Buenos Aires, 1982.
