La ilusión se
desvanece
Este tejer y destejer
este andar en
tinieblas y esperanzas,
este sentirte cerca y
lejos a la vez
este esperar incierto
de promesas
de añoranzas y
frustraciones,
de buscarte sin
descanso
de temer de que ya no
vuelvas
Y mirando al
horizonte,
donde quizás te pueda
ver
y en donde, por
supuesto,
cada cual atiende,
como puede,
a sus inquietudes, y
angustias,
aunque la ilusión se
desvanece
poco a poco y en
silencio.
Salomé
Moltó, Alcoy,
Alicante, España
LA SILLA VACÍA
Hoy hubiese deseado
que a mi mesa llegaras.
Que mis hijos dijeran
para vos dos palabras.
Hoy hubiese deseado
compartir con tu “mate”,
esa mesa temprana
que dejara mi madre.
Hoy hubiese deseado
repartir nuestro vino;
platicar con mis hijos;
del ayer, cuando niño.
Hoy hubiese deseado
no dejar estas flores
en la seca gramilla*,
ni llorar por la ausencia
que dejó tu partida;
ni advertir esa silla,
que has dejado vacía.
MIEMBRO FUNDADOR Y PRESIDENTE DE ASOLAPO ARGENTINA
*Familia de las gramíneas
SUSPICACIA
Desconfianza
sospechas y recelos
Una forma de ser
Siempre expectante
Con un ojo al costado
y al acecho.
Xiul Lasopat, poeta y
escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO
ARGENTINA
SOÑÉ QUE EL FUEGO SE HELABA – Anónimo
Soñé que
el fuego se helaba
soñé que
la nieve ardía
y por
soñar imposibles
soñé que
tú me querías.
Mas mi
sueño se rompió
como mi
alma aquel día
en que
pude comprobar
que tú de
mí te reías
que nunca
fueron verdad
las cosas
que me decías
y que me
estabas mintiendo
al decir
que me querías.
Mas no te
guardo rencor
porque yo
sí que sentía
algo muy
bello en mi pecho
cada vez
que te veía
y que
nunca olvidaré
amor mío,
mientras viva.
Anónimo
VEJECES
Las cosas
viejas, tristes, desteñidas,
sin voz y sin color, saben secretos
de las épocas muertas, de las vidas
que ya nadie conserva en la memoria,
y a veces a los hombres, cuando inquietos
las miran y las palpan, con extrañas
voces de agonizante dicen, paso,
casi al oído, alguna rara historia
que tiene oscuridad de telarañas,
son de laúd y suavidad de raso.
¡Colores de
anticuada miniatura,
hoy, de algún mueble en el cajón, dormida;
cincelado puñal; carta borrosa,
tabla en que se deshace la pintura
por el tiempo y el polvo ennegrecida;
histórico blasón, donde se pierde
la divisa latina, presuntuosa,
medio borrada por el liquen verde;
misales de las viejas sacristías;
de otros siglos fantásticos espejos
que en el azogue de las lunas frías
guardáis de lo pasado los reflejos;
arca, en un tiempo de ducados llena,
crucifijo que tanto moribundo,
humedeció con lágrimas de pena
y besó con amor grave y profundo;
negro sillón de Córdoba; alacena
que guardaba un tesoro peregrino
y donde anida la polilla sola;
sortija que adornaste el dedo fino
de algún hidalgo de espadín y gola;
mayúsculas del viejo pergamino;
batista tenue que a vainilla hueles;
seda que te deshaces en la trama
confusa de los ricos brocateles;
arpa olvidada que al sonar, te quejas;
barrotes que formáis un monograma
incomprensible en las antiguas rejas,
el vulgo os huye, el soñador os ama
y en vuestra muda sociedad reclama
las confidencias de las cosas viejas!
El pasado perfuma los ensueños
con esencias fantásticas y añejas
y nos lleva a lugares halagüeños
en épocas distantes y mejores,
por eso a los poetas soñadores,
les son dulces, gratísimas y caras,
las crónicas, historias y consejas,
las formas, los estilos, los colores
las sugestiones místicas y raras
y los perfumes de las cosas viejas!
JOSÉ ASUNCIÓN SILVA, Colombia (Bogotá, 27 de noviembre de
1865 - Ib., 24 de mayo de 1896)
A flor de labios tengo
tres simples versos
sólo tres…
Escuchados en límpida voz
cantados y versados
ah Joan
sin duda Miguel…
Pocas veces tres breves
versos
una simple melodía
una pequeña canción
crearon ríos tan amplios
que crecí tratando de
surcarlos
de cruzarlos de una orilla a
otra…
Agotado de aquello ya
mirando lo andado
me sentí envuelto, pleno,
tranquilo
como para dejarme ir
de la vida al amor y a la
muerte….
©ERNESTO LOBO, Perú
EN EL DIA DEL PADRE, 17-6-2022
“COSME”
Padre, ¡cuanto me entristece tú guitarra!
El verla clavada en mi vieja nostalgia.
Yo escucho tu música en los ecos sórdidos del
tiempo,
Y tu voz es la tristeza de los cisnes
Que ahogan el sudor de mi canto;
Cuando recuerdo aquellos bellos años
Que aún no se han alejado de mi pecho
Y que vibra en los cielos el sonido de tú
sonoro requinto
¡Ay vida, le pido que tus pensamientos vuelvan a los míos¡
Como rayos de ramas en un árbol frondoso,
Y que son como rocío que bebe mi alma,
Y así se fue tu profunda mirada en mi camino.
Yo era el orgullo de tus sueños
y como un golpe feroz con el viento suave que
apagó mi luz.
Tú conoces mis tristezas, mis ilusiones y mis
debilidades
Yo esperé las lunas de tus ojos en el
horizonte
Y lloré en las virtudes que sollozan tus
recuerdos
Tú siempre amabas mis potros desbocados
Y aunque fui un rebelde en tus agónicas
lagrimas,
Porque siempre esperabas largas horas en mi
ausencia
En la ingratitud cruel, sin importar
sacrificios
Me distes dicha, amor y gran ilusión.
y reconozco lo que encontré en ti, es lo que
me hacia falta,
Mi paño de lágrimas, mi apoyo consecuente.
Yo te amo, me amas, nos necesitamos
Pero un día estaremos en los ríos del paraíso
Conviviendo con las aguas cristalinas
celestiales
Allí, volveremos con el canto del bello
atardecer
Con tu voz, tu aliento y tu canto.
Las estrellas brillan con el firmamento de tu
alma
Y tu bello rostro aparece en mis nostálgicos
ocasos
Y es maravilloso amarte en el silencio de la
noche
Y sentir el fulgor de tus resplandecientes
amaneceres
y el azul
infinito que ilumina mis pesares.
Yo te recuerdo en la soledad de mis tristes
atardeceres
y en los surcos de tus lóbregas madrugadas.
Allá donde se escucha el silente eco de tu
voz.
Yo te amé más de lo que pensaba, y al darme
cuenta
comprendí la dulzura de tu amor
¡Cual reloj avanzaba en las constelaciones de
tus ojos!
Porque el viento pronunciaba tu nombre
Donde los lirios le dicen a tus oídos
Que las hojas navegan con tu canto;
Y en el recuerdo que delira el susurro de los
acantilados
Así, es la gloria que vives en los cristales
de tus manos
Y la leve brisa que pasa por tus suspiros
¡Cuánto te quiero, Padre mío!
©CARLOS
ASCENCIO BARILLAS, Poeta y escritor salvadoreño
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
LA POESÍA
(Repentismo Literario VIII)
A Ellos… Los Poetas…
“La Poesía es el alma de lo inefable” – Prof. Lic. Liana Friedrich
(Rafaela, Argentina)
La
Poesía es la esencialidad del alma; éxtasis de lo teándrico y antítesis de lo
vano y pasajero, su voz ecléctica (trino peregrino de realidades, valores,
ideas y tendencias reales e inefables) entreteje con multiforme estructura de
texturas y colores, lo liminar de la existencia, haciendo brillar en ella los
dones de la humildad, la bondad, la belleza y la verdad, conjugando en sus
antípodas unidas por el sinergismo de los extremos al amor con la paz
verdadera.
Soy
muy lector de poesía; pero narrador por excelencia. Mi Prosa generalmente se
mixtura con ella haciéndola Poesía en Acción. De hecho, solo la poesía, la
Palabra en vuelo mistagógico por los senderos demiúrgicos de la Imaginación
creadora (Phoiesis), puede proveer de Espíritu a la carnadura del Verbo.-[1]
ADRIÁN N. ESCUDERO (Santa
Fe de la Vera Cruz, Argentina) - 12 Junio 2022 (Santísima Trinidad).
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Publicado en Página
de Autor Facebook (10-06-2022) y Grupos Literarios Facebook del ámbito local,
nacional e internacional.-
IMPÍOS
Señora de esta tarde,
a medida que la luz sucumbe
sobre la alameda,
un chispeo de soles
te hurga las pestañas
y aún en tus perniles arde.
Soy el señor de la hora
última;
el que guarda en su narciso
casta imagen de la hembra
acontecida siempre;
archivada en el racimo
y la simiente, o en el
cristal
prosódico del vino.
Prima copa del celo
refulgente.
Somos dos,
tan sólo un par de impíos,
paganos moradores de la tarde
esperando la noche que
acontece.
Indefectible sombra;
lujurioso aquelarre
hasta el instante mismo en
que amanece.
NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina
10 FRASES DE SÉNECA
DESAYUNO, ALMUERZO... Y SÉNECA:
«Las obras se tienen medio
terminadas cuando se han comenzado bien»
«No hay viento favorable para el que no sabe adónde
va»
«Cuanto mayor es la prosperidad tanto menor se debe
confiar en ella»
«Quien da pronto da dos veces»
«No existe ningún gran genio
sin un toque de demencia»
«No es pobre el que tiene
poco, sino el que mucho desea»
«Los hombres aman sus vicios y al mismo tiempo los
odian»
«Languidece la virtud sin
adversarios»
«No hay mayor causa de llanto que no poder llorar»
«Lo que de raíz se aprende nunca del todo se olvida»
Séneca -
