UNA BOTELLA A LA MAR
Cuando miro el mundo a la altura de mis cien setenta y tres centímetros me
quedo asombrado de su inmensidad. Cuando veo la riqueza que me rodea y al mismo
tiempo veo seres humanos mendigando el pan cotidiano me desaliento de tanta injusticia.
Cuando me rasco los bolsillos y no saco más que un pañuelo sucio, me inunda un
sentimiento de rebelión. Cuando me doy cuenta de mi poca luz intelectual, mi
ignorancia, mi falta de coraje y mi vocabulario escaso, me pregunto: ¿como una
cosa tan insignificante como yo puede influir sobre el curso del mundo?
Entonces me acuerdo cuando mi tío Ramón me decía:
- Animo Tolin, no t’acovardes!
Mi tío era un tejedor raso de Alcoy que multiplicaba las horas en las fábricas
para mantener su familia pero cuando llegó la hora, no le faltó coraje para ir
a combatir la injusticia y defender la libertad en las tierras de Teruel, y
Dios sabe cuanto sufrimiento tuvo que soportar.
Entonces me digo que cada uno debe hacer según sus medios y pensar que para
elevar un edificio, por grande que sea, se necesitan piedras de todas las
tallas y las pequeñas no son las más inútiles. Dichoso aquel que la naturaleza
le donó la facultad de poder exprimir sus ideas con pluma y tintero porque podrá
sembrar su resentimiento à todo viento. La ocasión se presentó, una puerta se
me abrió. No supe que hacer en el momento pero mi conciencia me dijo: ¡no seas
cobarde! el alma de tu tío de observa. Eccho me qua a mezclar mi verbo entre medio
de tanto talento que se lee entre las paginas de esta publicación que llamamos
SIEMBRA.
Obedeciendo a un instinto que cincuenta años de contabilidad han grabado en
mi mente, no pude resistir a la curiosidad de saber como funcionaba esta
publicación, su organización y equilibrio financiero. Me di cuenta entonces de
su fragilidad. La perennidad de este periódico depende de la tenacidad de unos cuantos voluntarios y de la
generosidad de unos pocos apasionados. He hecho poco en mi vida por una noble
causa y esta vez todavía no me iré mas allá de la ralla. Solo una pequeña
contribución para que el grano no muera, para salvar la memoria de aquellos
descamisados inocentes, inexpertos, que dieron su vida en defensa de la libertad, ofreciendo
sus pechos desnudos a las bayonetas en manos de asesinos profesionales.
Dicen que, cuando los cristianos de la Roma antigua eran conducidos en las
arenas para ser devorados por las fieras en nombre del orden romano, cantaban
con alegría, incluso cuando los animales los destrozaban con sus garras. Dicen
que, cuando el espectáculo se terminaba, de los restos de los desgraciados subían
al cielo gritos de alegría. Dicen que, mas tarde, de los excrementos de los
leones subían voces diciendo: ¡Aleluya! ¡Aleluya! ¿Lo dudas? Pues no lo dudes, compruébalo
tu mismo. Si algún día se te ocurre de pasear por las tierras cordobesas, a las
alturas de Espejo y de Cerro Muriano una noche de verano, bajo el cielo
iluminado por las estrellas, cuando el aire se inmoviliza por respeto a los alcoyanos
muertos un mes de septiembre 1936, escucha. De los huesos esparcidos por esos
campos y las fosas comunes, oirás subir de la profundidad de la tierra
cordobesa un murmuro, un aliento que dice “ESPAÑA SERA LA ANTORCHA….”
Quisiera dirigirme a los hijos, nietos, bisnietos de aquellos que la barbarie
obligo a exiliarse particularmente en Francia i accesoriamente a los demás, “NO
OLVIDES”. Una forma simple de mostrar tu fe será de aportar tu pequeña
contribución para que SIEMBRA no muera.
ANTONIO FERRER, ALCOY, Alicante, España (Revista Siembra)
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sábado, 16 de marzo de 2013
UNA BOTELLA EN EL MAR
GRITO DE MUJER
GRITO DE MUJER
Grito de mujer que brama
como cierva en un desierto
clama por corrientes de agua
con sed, pues ya nadie la ama.
Instrumento descartable
de una sociedad machista
deja de ser codiciable
presa de amor egoísta.
Grito de mujer ¡reclama!
solamente tus derechos
ser mujer, esposa y ama
de lo que criaron sus pechos.
Culturas que hicieron de ella
un objeto deleznable
siendo en perlas la más bella
para ella no hay trato amable.
Grito de mujer que
espera
ser tratada como igual
que halle el eco en la frontera
su distancia es abismal.
La lucha será constante
no hay que temer al rechazo
ni al poderío arrogante
pie con pie brazo con brazo.
Grito de mujer hay auroras
que juntas descubriremos
Dios nos hizo "coadjutoras"
Y con EL transitaremos.
¡BASTA YA! Es suficiente
queremos se haga justicia
quita el velo ¡Se valiente!
en vez de azote, caricia.
LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI
Canciller Cultural de Asolapo Argentina
Santiago del Estero, Argentina
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LAS ALAS PERDIDAS
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LAS ALAS PERDIDAS
Elevo mis brazos
atrapado y sin aliento,
con las alas gastadas
quedo en silencio.
Me sostienen las ramas
en mi lecho enjaulado,
son cuerdas que atan
ya que partir no puedo.
Mi alma me abandona,
mi prisión es eterna,
se cristalizan mis lágrimas,
prisionero y sin fuerza.
Siento que me ahogo,
en el hueco suave
del árbol vencido
guardo mis temores.
Por los senderos oscuros
de mi destino impróvido
sueña los soles perdidos,
mi corazón embriagado.
ESTRELLA del SUR
MIRTHA NÉLIDA GAITAN, poeta y
escritora argentina
Miembro Honorífico de Asolapo Argentina
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ENTREGA
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ENTREGA
.
Al Papa Francisco
.
El alma en flor espeja tu rostro decidido
ante el inmenso voto que se alza ante tus ojos
te ofreces plenamente sin pena ni sonrojos
y alzas al mundo aciago con ancestral sonido
.
el Padre Nuestro Eterno rezado entre despojos
del cruel materialismo que aún ata al hombre herido
y con prudencia justa instas al renacido
espíritu fraterno sin rencores ni enojos.
.
Francisco de los pobres, Francisco de la gente,
nos tomas de la mano e inscribes en nosotros
tu marca apasionada, la fuerza trascendente
.
de la hermandad humana, del Uno con los Otros
¡Eres el religante sutil y transparente
que nutre nuestra vida con fúlgidos calostros!
.
® IREME MERCEDES AGUIRRE , Buenos Aires, 13 de marzo 2013
Miembro Honorífico de Asolapo Argentina
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POEMA PARA FRANCESCO
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POEMA
PARA FRANCESCO (LUNFARDO)
Decíme vos, che, Bergoglio
quién te nominó pa’ Papa
batí por Dios si Jesús
intercedió ante su viejo.
Vos tenés la rea estampa
que Discepolín creó
la misma que Homero vió,
y el payador de la Pampa.
Parlá en latín con los gringos
y en lunfardo con los reos
que el canto del benteveo
sobre el lomo de los toros
mancuse de todos modos:
tu trajinar con los pingos
como Gardel, que era gringo;
tus veleidades tangueras
con cortes y con quebradas;
y tu Santo que en el fóbal
fue un cura que se apodaba
Lorenzo, y en Boedo estaba
-un barrio fenomenal-.
Balconeando directrices
de San Ignacio apostaste
en defender la moral
que estaba como en corral
y por eso te jugaste
la partida sin matices:
¡a una sola carta envido,
al pobre ayudo y convido!
Baten que Dios convino
en proclamarse argentino,
por eso creó a Gardel
y a Evita, con mucho tino,
a Fangio le dio cartel,
a Diego mano bendita
y a Messi en agua bendita
lo bautizó goleador.
A vos Bergoglio te puso
de gaucho para el rebaño,
pa’ impedir que le hagan daño
con pensamientos obtusos
los maulas que con dinero
arremeten contra el pobre
-afanándoles los cobres
que gana con su sudor-
como negando valor
al pan que dará a sus hijos
el mismo que Dios bendijo
y el malandra con sus vicios
de furcador insolente
-guante blanco e indolente
le arrebata con codicia-
pa’ conseguir con astucia
guillando en maniobra sucia
su cabalete a la gurda.
Tené cuidado ¡dequera!
del gárrulo, mancusador
que en la primera ocasión
sin “arzobispo” ni “cabra”
caloteará sin rubor
al belinún farabute.
Y ayudá a los poligriyos
que forman el sabalaje
da lo mismo que sea grela
o el cusifai sea garabo
que cuando aprieta la hambruna
no elige rubio ni bruna,
haiga sol, esté la luna
labre surcos con su arado
haga fiaca o esté en vela
da igual, el que se desvela
pensando en su triste sino,
que el que solo piensa en vino
y al palenque ata su pingo
del boliche los domingos.
Yo no te quiero esgunfiar
pues que te estriles no quiero,
vivimos momentos fieros
y vos sabrás comprender
que solo pido porfiar
para un camino emprender
con amor y con justicia;
que se acaben los corruptos
ladrones que en modo abrupto
promueven vida ficticia
actuando con estulticia.
CESAR
TAMBORINI DUCA, de León, España.
Miembro Honorífico de Asolapo Argentina
Algunos términos lunfardos:
MANCUSAR: Hablar /
BALCONEAR: ver, observar / BATIR: decir,
delatar / MAULA: cobarde
/
AFANAR: robar / MALANDRA:
delincuente / FURCADOR: ladrón (utiliza la
maniobra de ‘furca’, del it. horca) /
GUILLAR: robar dinero con engaños / CABALETE A
LA GURDA: bolsillo lleno / DEQUERA: advertencia
¡cuidado! /
GÁRRULO: charlatán / ARZOBISPO:
cortafrío / CABRA:
palanquita / CALOTEAR: robar,
estafar /
BELINÚN: papanatas, tonto /
FARABUTE: informal, insignificante// alcahuete,
/ POLIGRIYO: hombre pobre
/
SABALAJE: conjunto de gente de baja condición social (de “sábalo”, pez
de carne poco apreciada) / GRELA: mujer /
CUSIFAI: persona innominada (de la conjunción de “coso” y el it.
“fai”) / GARABO: hombre /
FIACA: desgano /
ESGUNFIAR: fastidiar / ESTRILARSE:
enojarse
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sábado, 9 de marzo de 2013
MUJER DESCONOCIDA
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MUJER
DESCONOCIDA
Me
hubiera gustado conocerte,
recoger
tus manos abnegadas
y pedirte perdón por las mías, pero ibas ajena, vencidos los ojos acaso ensimismada en el paisaje de otros ríos,
de
otras tierras que no nos pertenecen
y traía anclados tu mirada.
Niña
mujer o mujer niña de arenas sin parques
te leías triste en un asiento;
yo iba
contigo
pero no
pude encontrarte: tu cansancio
viajaba lejos, mucho más lejos que el mío.
Lo siento.
No pude regalarte una sonrisa.
ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ
Vigo-España
Miembro
Honorífico de Asolapo-Argentina
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JUANA CASTILLO ESCOBAR - HAIKUS
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Óleo sobre tela. Juana Castillo Escobar. Pintado hacia 1995-96.
Es copia de una imagen que llegó a mis manos, desconozco el autor.
HAIKUS
Nº 247
Entre arcos en
flor
ha de vivir la
mujer.
Es música. Es
luz.
Jueves,
7-III-2013 - 21,45 p.m.
---o0o---
Nº 250
Trabajadora,
mujer, madre y
esposa...
¡Maravillosa!
Viernes,
8-III-2013 - 9,50 a.m.
---o0o---
Nº 251
No somos ni más
ni menos que los
hombres.
¡Somos...,
mujeres!
Viernes,
8-III-2013 - 11,21 a.m.
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JUANA CASTILLO ESCOBAR, poeta, escritora y artista plástica de Madrid, España.
Miembro Honorífico de Asolapo Argentina
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viernes, 8 de marzo de 2013
ALGUNA VEZ
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ALGUNA VEZ
Alguna vez,
no se ni cuando,
creí que era primavera.
Pueril intento de domar
con poco esfuerzo
la utopía de esperar
por un verano.
Después, las hojas
gastadas de pasado
se han ido derrumbando.
Un otoño, quizás,
inesperado
me obligó sin cortesía
a comprender del frío
la inclemencia que roía.
Alguna vez,
yo no se cuando,
el crudo invierno de la
vida
paseará su miseria
en mi ventana
y andará por las noches
traicionando la memoria,
que aún conservo en vano.
©NORBERTO PANNONE,
Marzo de 2013
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ESPERA
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ESPERA
Yo sigo parado en la esquina bohemia.
La luna
me arroja el beso primero,
en
brillo me acerca el grácil te quiero
.de una boca leve, ansiosa, que apremia.
Consumo
la tarde huraña de anemia,
con
viejos recuerdos lastimo y me hiero.
Acaso
hace tiempo que lacro mi huero
como un
expulsado de leda academia.
No porta
mi espera torpe blasfemia
ni
busca sumirse en pérfida endemia
mientras
tu promesa fue nuda presencia,
nostalgias
de antaño que ruedan ahora,
luz de
fanales lamiendo mi espora
que
rueda mi cosmos sumido en ausencia.
ESTHER GONZALEZ SÁNCHEZ y RODOLFO LEIRO
Miembros integrantes de ASOLAPO ARGENTINA
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jueves, 7 de marzo de 2013
SER MUJER
*SER MUJER*
Anticipándome en mi homenaje al día de la MUJER... BENDICIONES A TODAS ELLAS ....
Ser mujer es una honra
porque fui engendrada
en el vientre de una mujer,
porque mil vientos no torcieron mi cara
y siempre vi lo que quise ver.
Ser mujer me causa ¡Tanto orgullo!
como nunca creí tener.
Y aunque muchos quieran
edificar muros de indiferencia
uno a uno los haré demoler.
Ser mujer es abrazar el mundo
y sentir que se lo puede sostener.
Que mi sexo no es impedimento
y que lograrlo todo cuanto me propongo
con constancia y esfuerzo lo lograré hacer.
Hija, hermana, esposa, madre, cura almas
"NAVE DE MERCADER"
Amasa el pan, labra la tierra, cría a sus hijos
maestra sin título, ni exámenes...
consultora privada y a deshora
que trabaja hasta el amanecer.
Sin derechos; ni reconocimientos
pero con obligaciones...
impuestos por una sociedad
que no la quiere contener.
Maltratada a veces por su propia familia
que por amor y miedo ¡calla!
y así simplemente deja de ser.
Su silencio dice más que cien palabras
y su dolor solo ella lo conoce
porque no lo trasunta, ni lo deja ver.
Expreso con mi voz y con mis letras
lo que tantas mujeres quisieran también
pero les temen a las represalias
y ser maltratadas otra vez.
Que un loco pirómano le prenda fuego
y acabe con sus sueños de una vez.
¿La justicia? ¡Se fue de vacaciones!
Y sin previo aviso les dejó un cartel.
Las cárceles se atestan de asesinos a sueldo
de cobardes sin escrúpulos
que violan hasta el nombre de una mujer.
Algunas por los golpes
se olvidaron quienes eran...
de sus edades, sus sueños...
mancillaron sus lechos, sin saber quien fue.
¿Las leyes? ¡Dormidas! Y en puntas de pie
huyen por pasillos delante de superiores
que se autodenominan
defensores de los derechos de la mujer.
Expedientes que descansan sobre un escritorio
sin siquiera ser mirados por ningún juez.
Pero no irán muy lejos, pues hay una justicia
que no puede ser burlada...
y actuará sin misericordia, mañana talvez
en tiempo y en forma, al derecho y al revés
no habrá escapatoria, JESÚS tiene memoria
que el nació también, de una MUJER.
En nuestro día... armemos una ronda
con representantes de todas razas
y oremos victoreando con poder y con fe...
Por las que quedaron, por las que se fueron
por la paz, por la vida, porque no haya más guerras
internas ni externas, por heridas que no cierran
y que la sangre deje de correr.
La palabra es una daga, una afrenta
con ella se mata ilusiones también.
¡Por favor que se tome hoy conciencia!
Ya que la misma se pasó por alto ayer.
Si aún tienes olfato, huele estas letras
y verás que el perfume es de una... MUJER.
LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI, poeta y escritora argentina
Canciller Gobernadora de Asolapo Argentina en la Pcia de Santiago del Estero
Derechos reservados para compartir Nº 452298
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