NO SE MUERE EL ENERO EN TUCUMÁN
No se muere el enero en Tucumán
ni coincide la flor en lo casual,
ni es mentira la casa del pájaro
que ancla en el friso de la catedral.
Se embaraza la tarde de nostalgia
y pare tu nombre sin olvido.
Me gusta el camino a San Javier
porque finge las curvas de tu río.
Puedo tantear el aire y transitar
la noche tibia en Tucumán
hasta llegar al “Alto” por calle Avellaneda
para morir en guitarras y en el vino,
derramado en la mesa inmemorial
donde el alma de Atahualpa espera
y el tucu danza entre maderas
el baile rumboso y vegetal.
No se muere el enero en Tucumán.
Olor a caña, azahar y grillo
y la nostalgia del naranjo amargo
perfumando la plaza Independencia
donde yace del Cabildo la memoria.
No se muere el enero en Tucumán
si escucho las risas de los niños
y el hechizo del viejo campanario
bajando por la calle “veinticuatro”
hasta morir de coplas en su ritual.
Norberto Pannone ©2012
NORBERTO PANNONE – Buenos Aires, Argentina
No se muere el enero en Tucumán
ni coincide la flor en lo casual,
ni es mentira la casa del pájaro
que ancla en el friso de la catedral.
Se embaraza la tarde de nostalgia
y pare tu nombre sin olvido.
Me gusta el camino a San Javier
porque finge las curvas de tu río.
Puedo tantear el aire y transitar
la noche tibia en Tucumán
hasta llegar al “Alto” por calle Avellaneda
para morir en guitarras y en el vino,
derramado en la mesa inmemorial
donde el alma de Atahualpa espera
y el tucu danza entre maderas
el baile rumboso y vegetal.
No se muere el enero en Tucumán.
Olor a caña, azahar y grillo
y la nostalgia del naranjo amargo
perfumando la plaza Independencia
donde yace del Cabildo la memoria.
No se muere el enero en Tucumán
si escucho las risas de los niños
y el hechizo del viejo campanario
bajando por la calle “veinticuatro”
hasta morir de coplas en su ritual.
Norberto Pannone ©2012
NORBERTO PANNONE – Buenos Aires, Argentina
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