DULCE AROMA
SON LAS
MANOS DE TALLA ESTIRPE
SON LAS
MANOS DE MI PADRE
el taller
derrama sus aromas
el roble
,el cedro, el peteribí
con luz
brillante o en penumbras
se
observan herramientas bien pulidas
muestran
su orden, sus mangos bien lustrados
Apoyó sus
manos en el banco
son las
manos del artista
curtidas
por el frío y el calor
y se van
acentuando los olores
dejando su
huella impresa
en cada
tablón en cada madera
Con gotas
de sudor y sangre
fundidas
en resina y savia
Como
conjuro gitano
Lisas sus
yemas de tanto lijar
sus venas
henchidas,
poseídas
de misterio
tallan las
manos de mi padre
QUÉ MURIÉRON
JÓVENES
SIN LLEGAR
A VIEJAS
©ROSMARY NOGALES, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Oda a esas manos laboriosas, ejemplo , enseñanza y vida.Manos que como en la madera, fueron tallando amorosamente en el corazón de sus hijos,todas las imborrables pistas para aceptar, renovar y convertir al árbol que vive en los corazones de sus vástagos, la herencia indestructible de una vida que como el árbol florecerá.....!.
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