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sábado, 16 de mayo de 2026

LOS GAUCHOS - César Tamborini Duca - León, España



LOS GAUCHOS


“Lo dijimos al pasar. Y también dijimos que eran buenos o malos. Lo segundo pertenece a la leyenda, el cronicón: Juan Moreira, Pastor Luna, y hasta Santos Vega, de quien alguien fabricó un matrero y otros lo transformaron en el armonioso zorzal del campo nuestro. Si el gaucho fue bueno o malo, incúlpese su cualidad al medio en que vivió y la justicia que se le administraba. Martín Fierro (José Hernández) lo ha dicho en versos eternos. Ser gaucho era ser perseguido por la justicia. Y eso, ¿por qué? Pues porque era libre, libre como el viento, como el camalote que zafó su raigambre y va y viene conforme al rumbo de las corrientes que lo llevan o lo traen; como los pájaros.

“Producto natural del suelo -como todos los seres del desierto verde- la libertad era su mística instintiva y la ley su enemigo ¿Y cómo no, si la ley le quitaba la tierra, lo esclavizaba, lo obligaba a servir? No era tan ignorante el gaucho que no comprendiera la necesidad de una mejor organización social. Dueño, desde que vio la luz, de la tierra, el aire y el agua, no declinó jamás su derecho a lo que le era consubstancial.

“Si la ley se oponía a lo que consideraba -y era- su derecho, si la ley le retaceaba o pretendía reglamentar lo que era suyo, el gaucho tenía que estar, si no en abierta rebeldía, por lo menos en contra de la ley, temiéndola, escapándole, o trabándose con ella en lucha sin cuartel. El gaucho malo de la leyenda, por lo regular, no fue más que eso: un criollo ignorante aunque con buenos sentimientos y principios heredados, instintivos o adquiridos en las estancias. Sobre todo instintivos. Pero ¿no se defienden y atacan hasta las alimañas acorraladas?

“De pronto un día de Mayo, les llegó una voz nueva que despertaba en ellos eco profundo, tremenda resonancia. Venía de Buenos Aires, Córdoba, Chuquisaca, el Tucumán, Santiago de Chile… Voz clara, viril y potente que resonaba en caminos y atajos. Hablaba del derecho de los criollos sobre la tierra donde nacieron, del comercio libre y otras cosas más… Había palabras un poco difíciles de entender -razones legales-; pero en el fondo era eso: la tierra debe ser para el hombre que ha nacido en ella, donde sufre y trabaja, donde nacieron sus hijos, donde enterraron a los padres a falta de cementerio muchas veces.

“Tierra sagrada. El gaucho estuvo, desde luego con los que hablaban así, en su propio lenguaje. Cuando fuera preciso jugarse contra los otros -la ley, los mandones, lo que fuera-, allí estaban ellos dispuestos a rendirles la vida a punta de facón, o atarlo a la tacuara convirtiéndola en lanza para pelear de a caballo. Como y donde fuera: todo menos aceptar y sufrir la esclavitud”

“La situación del gaucho empeorará una vez aniquilados los caudillos no sólo porque los malones, que se habían iniciado al agotarse el ganado cimarrón, se vuelven más terribles y frecuentes, sino porque se multiplican las levas, las disposiciones persecutorias, la expoliación. El gaucho cambia de residencia, huyendo de trabas y castigos o se vuelve “matrero”. Pero cuando la pampa surcada de alambrados no es más su hábitat, el progreso lo vence y sólo sobrevive en tipos como el del resero o se convierte en el orillero de las ciudades.

[María Taboada, Prólogo, pág. III – “Santos Vega y Fausto”, Hilario Ascasubi y Estanislao del Campo, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, mayo de 1993]

 

CÉSAR J. TAMBORINI DUCALeón, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Académico Correspondiente para León

Academia Porteña del Lunfardo

Academia Nacional del Tango


sábado, 9 de mayo de 2026

QUE LINDO MI VIEJO BARRIO - Florencio Sanchez - Montevideo, Uruguay





QUE LINDO MI VIEJO BARRIO


Qué lindo mi viejo barrio,
La Pastora de mi infancia.
Ruido de trenes que parten
y el sol nace por la brava.
Qué lindo mi viejo barrio,
La Pastora de mi infancia.
Ruido de trenes que llegan
y el sol se duerme en la mansa.
Qué lindo mi viejo barrio,
La Pastora de mi infancia.
Pibes volando cometas
y jugando a la marchanta..
Peloteando en el campito
con la pelota pinchada,
o chapoteando en los charcos
que deja la lluvia mansa.
Qué lindo mi viejo barrio,
La Pastora de mi infancia.
Gurises picando trompos
con la piolita encerada.
Muñecas de las gurisas
con las caritas pintadas,
y corridas en la calle
por la escondida o la mancha.
Qué lindo mi viejo barrio,
La Pastora de mi infancia.
Ruido de campanarios
de la capilla que llama.
Catecismo de la tarde
con películas calladas,
y chocolate caliente,
y bizcochos y empanadas.
Qué lindo mi viejo barrio,
La Pastora de mi infancia.
Ruido de carros que llevan
el pan todas las mañanas.
Olor de rocíos brillantes
resecándose en las plantas.
Ruido de carros que suenan
llevando la leche blanca.
Qué lindo mi viejo barrio,
La Pastora de mi infancia.
Morada de pescadores
Que saben usar la caña.
Maniceros que pregonan
con tañidos de campanas,
y afiladores que pasan
haciendo sonar la flauta.
Qué lindo mi viejo barrio,
La Pastora de mi infancia.
Me acuerdo de los recuerdos
Y se me florece el alma.
Siento que pasan los años,
y siento que la vida pasa,
con ruido de trenes que llegan,
y el sol se duerme en la mansa.


FLORENCIO SANCHEZ
 - Montevideo - Uruguay

Florencio Sánchez (Montevideo, 17 de enero de 1875 / Milán, Italia, 7 de noviembre de 1910) fue un dramaturgo, escritor y anarquista uruguayo cuya producción artística se desarrolló entre Argentina y Uruguay.


 







LA ARIDEZ DE LA ESPERA - Marián Muiños - España

 










LA ARIDEZ DE LA ESPERA


Un eterno tintinear de notas
en clave de sol
esperan por ti.
Es tu tiempo,
que se crispa en el abismo de la prisa.
Es tu tiempo que no llega
a musical benevolencia.
Yo te aguardo
y extiendo mis raíces.
Entrelazo nudos invisibles
y gesto simientes raquídeas
para no sucumbir
a la aridez de la espera.


Del libro " De paso por el mundo"(Ed. 2024), Buenos Aires, Argentina.

MARIAN MUIÑOS
– España
 
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EQUIVOCACIÓN - Karel Capek, República Checa









EQUIVOCACIÓN

Karel Capek


Nos embarcamos en el Mediterráneo. Es tan bellamente azul que uno no sabe cuál es el cielo y cuál el mar, por lo que en todas partes de la costa y de los barcos hay letreros que indican en dónde es arriba y en dónde abajo; de otro modo uno puede confundirse. Para no ir más lejos, el otro día, nos contó el capitán que un barco se equivocó, y en lugar de seguir por el mar puso rumbo al cielo; y como el cielo es infinito no ha regresado aún, y nadie sabe en dónde está.


Karel Čapek. Nació en Malé Svatoňovice (República Checa) en 1890. Dramaturgo, novelista, periodista y activista político, fue uno de los escritores en lengua checa más importantes del siglo XX.


--

www.carlospenelas.com

 


SECUENCIAS - Luis Alposta - Buenos Aires, Argentina

 


LUIS ALPOSTA - Buenos Aires, Agentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

UN LARGO INVIERNO NOS ESPERA - Irma Kurti - Albania














UN LARGO INVIERNO NOS ESPERA


Un largo invierno nos espera a los dos
entre las cuatro paredes de un hogar
que ya no nos conoce, dentro de esta
vida que no nos pertenece: yo estoy
aquí y tú estás tan lejos.
Un largo invierno nos espera a los dos.
No sé si los caminos que ahora
nos separan estarán llenos de hielo o nieve,
si los kilómetros entre nosotros
se extenderán como brazos que no pueden abrazar.
Un largo invierno nos espera a los dos.
Y recojo la última hoja del otoño
y, como si fuera una carta, te la envío.



IRMA KURTI
- Albania

CONTRICIÓN - Carlos Penelas - Buenos Aires, Argentina

 
















Foto: Emiliano Penelas

CONTRICIÓN

 

Amada, me he perdido en vos,
me he pensado en vos
-privado de razón –
en la memoria del tiempo y de la ausencia.
Ahora, debo confesar lo ilusorio,
lo trascendental que concibe el hombre
en la falacia desatinada del amar
junto a jardines que nos acercan la luna
y talismanes de lo intemporal.
Ahí la magia, la ensoñación, la belleza
en un falso ideal que plasma
mitologías del sueño o de la soledad.
Amada, en la reverencia de la caducidad
del mito vuelvo a pensarte
en habitaciones inútiles, en espejos,
para fingir una ventura literaria.
Una vez más el espectro del Rey Hamlet
frente al mar del azar y de la espera.

Buenos Aires, mayo de 2026

CARLOS PENELAS – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


LA FLOR ENAMORADA - Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 













LA FLOR ENAMORADA


Yo vi volar una flor
por los caminos del cielo
la vi subir y subi
a donde empiezan los sueños.

No fue la gardenia blanca
ni fue la flor del romero
fue una rosa enamorada
de un rutilante lucero.

Quiso acariciar su encanto
quiso embriagarse de sueños,
corrió en el espacio tanto
que se perdió en el recuerdo.

Más la estela que dejó
quedó parada en el cielo
con luz blanca redentora
de esperanza y de sueños.



SALOMÉ MOLTÓ – Alcoy, Alicante, España

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA INTEMPERIE DE LA SOLEDAD - Clotilde Soriani Tinnirello - Rawson, Chubut, Argentina

 









LA INTEMPERIE DE LA SOLEDAD


Cuando la vida no tiene
efectos trascendentes,
sin emociones el corazón padece
y en el alma sin luz nada acontece.

Sin con quién compartir
los sueños y las esperanzas
la muerte se expande como un reptil
sigiloso en su andanza natural.

La vacuidad conlleva
al deseo del último viaje
que apremia en el espiritual vacío
de la amada y trascendente cercanía.

El mundo es un abismo caníbal
en la intemperie de la soledad,
un cielo borrascoso de impiedad
que sin culpa nos conduce al foso.

Se dilata la espera del reencuentro
que titila sin pausa en esa estrella
que me abriga con su haz de luz
mientras la noche ahonda el silencio.



CLOTILDE SORIANI TINNIRELLO – Rawson, Chubut, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL NAUFRAGIO - Clotilde Rial Guyót, Buenos Aires, Argentina

 










EL NAUFRAGIO


Traté, sin confesarte, mi demencial anhelo
de subyugarte el alma, marmórea como el hielo,
helada por las aguas, que tu ilusión trago…

Traté, obcecadamente, de esconderte el concierto
que, en su danza macabra, el estandarte enhiesto,
agitaba sin pausa, en noches de dolor…

Traté, desesperada, de hacer tuyos mis versos,
que hablaban de la esencia vital de un mundo nuevo,
hurdido dulcemente, con los rayos del sol …

Pero las negras sombras de esa noche de invierno,
la balsa desolada, que llevaba los muertos, 
al amor que brotaba también petrificó.

(Al capitán de ultramar GC, con gran afecto.
Tripulante del Ara General Belgrano en la Guerra de Malvinas Héroe de guerra)


CLOTILDE RIAL GUYÓT - Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA