SONETO DEL ADIOS A LA MALA MUSA – Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina

 

SONETO DEL ADIOS A LA MALA MUSA


Me embalurdaste el cuore y la fui de poeta,
deslizando en tu oreja algún verso discreto,
y hoy mostraste la hilacha al tirar la chancleta
por un gil de otro barrio que te escribió un soneto.

Las décimas aquellas, con sabor a milonga,
que rimaba al pelete para darte alegría,
las dejaste en el mionca que mandó Villalonga
cuando vino esa mano de la sonetería.

Y ahora, que ya al verso hasta lo escribo en morse,
es en la despedida que te sumo “catorce”
como los que una tarde te apiló ese tilingo.

¡Qué puerta que me abriste deschavando tu prosa!
Me acoyaré a otra musa, tan finoli y juiciosa,
¡que hasta me dará bola “La Nación” del domingo!

14 / 2 / 1981


LUIS ALPOSTA – Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

Del libro "Con un Cacho de Nada", poemas. Ed. Corregidor, Buenos Aires, 1986. Segunda edición, Ed. Corregidor, Bs. As. 2001.


EMBALURDAR: (lunfardo) engañar con ardid o astucia, embaucar, timar.
CUORE: (lunf.) corazón (del ital. Cuore).
TIRAR LA CHANCLETA: (lunf) ser infiel, dedicarse a la vida alegre.
GIL: (lunf) tonto, cándido, ingenuo.
AL PELETE: (lunf) exactamente, perfectamente, bien.
MIONCA: (lunf) vesre de camión.
VILLALONGA: (pop.) Tomarse las de Villalonga / despedida / abandono.
DESCHAVAR: (lunf) poner en evidencia / declarar / confesar.
ACOYARARSE: (lunf) unirse en concubinato / comprometerse sentimentalmente.
FINOLI: (lunf) persona fina /que afecta finura y delicadeza.
DAR BOLA: (lunf) Prestarle atención a alguien.
LA NACIÓN: Diario argentino que, en su suplemento cultural de los días domingo, publicaba poemas.

UN TAL JACINTO PENELAS - Carlos Penelas - Buenos Aires, Argentina

 

UN TAL JACINTO PENELAS

Lector: perdóname; yo soy un pobre hombre que, en los ratos de vanidad, quiere aparentar que sabe algo, pero que en realidad no sabe nada. Azorín

Uno de los libros bellísimos que leí a los dieciocho años fue Cartas de mujeres. Había sido escrito en 1893. Poco tiempo después releo Los intereses creados, ya con otra mirada. Mi padre solía hablar de La malquerida. Con los años descubrí artículos periodísticos y numerosos pensamientos. Mi padre admiraba a don Jacinto Benavente, de él hablamos, caro lector. Le interesaba el conocimiento del idioma, las críticas hábiles y mordaces sobre el mal uso del idioma, la alteración de la sintaxis y lexicografía. En síntesis: su intelecto semántico. Veía en él al crítico implacable de una sociedad y al analista sutil de esa sociedad. Admiraba el oficio teatral aunque coincidía con Pérez Ayala al afirmar que su obra "se estancó en un canon naturalista cuando esa etapa ya estaba superada". Eso mismo pude advertir en el Profesorado en Letras al descubrir la opinión de Torrente Ballester.

Su vida tuvo momentos interesantes dentro de una España clerical y reaccionaria. Homosexual no declarado, siempre ocultó esta situación. El Frente Popular lo homenajeó repetidas veces durante la Guerra Civil, tanto en Madrid como en Valencia. Una vez terminada la guerra se podían representar sus obras pero estaba prohibido el nombre del autor. Se decía por ejemplo: "el autor de La malquerida". En la década del 40 fue censurado por la dictadura de Franco por su condición homosexual. En 1947 estuvo presente en una manifestación pro-franquista. El régimen le levantó la censura y se lo denominó "nuestro preclaro autor teatral", "nuestro gran Premio Nobel". Recordemos que lo obtuvo en 1922.

Fue conocedor de la obra de Ibsen y Shaw, de Oscar Wilde. Fue traductor de Shakespeare. Al principio golpeó sobre las clases aristocráticas y acomodadas, luego fue suavizando sus dardos hasta casi desvanecerse. En su teatro vemos una combinación de la commedia dell arte con otros que provienen del teatro clásico español. En su obra hay un escéptico que desconfía de la naturaleza humana y de la sociedad en su conjunto. En esta visualiza una hipocresía frívola que por momentos se transforma en cruel. Su teatro se burla de la clase adinerada y vacía, del aburrimiento y de la frivolidad de esos caballeros, pero en el fondo carece de grandes conflictos y termina siendo el autor preferido por la burguesía. "Yo quiero el arte libre de toda creencia sectaria", dijo.

Unamuno, Antonio Machado, Valle-Inclán, Pío Baroja, Azorín, Juan Ramón Jiménez, Benavente, llevaron el lenguaje literario español a una dimensión enorme de la literatura universal. Es la generación del 98.

Si bien su teatro fue envejeciendo alarmantemente, nos quedan obras significativas, pensamientos, búsquedas estéticas de una época. En Argentina su teatro causó furor.

Mi padre me contaba una anécdota de cuando don Jacinto Benavente regresó a España. Antes de partir del puerto de Buenos Aires un periodista le preguntó sobre la idiosincrasia de los argentinos. A punto de zarpar respondió: "Armen la única palabra posible con las letras que componen la palabra argentinos".

Si hubiera sido por don Manuel me hubiera llamado Jacinto, Jacinto Penelas . Por varias razones. (Ya la imaginación corre desvariada. La diversidad y la oposición del lenguaje, la noción del tiempo y la del espacio.) Los libertarios ponían nombres emblemáticos: Aurora, Libertad, Armonía, Ariel, Liber. O de la naturaleza: Floreal, Rocío, Pradeal. Y de ciertos autores que admiraban. Mi madre, según la leyenda familiar, se negó. Por eso Carlos Tomás. Carloncho, para los íntimos.

CARLOS PENELAS – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL POST GAUCHO - Ceferino Daniel Lazcano - Olavarría, Buenos Aires, Argentina

 

EL POST GAUCHO 

(A Jorge Luis Borges, con todo respeto)

- ¿Y del gaucho de Borges, qué habrá sido?
- Se lo pudo confundir con un paisano
que es lo mismo que decir hermano…
como un arroyo, su coraje se ha ido.
Le sobraron, coraje y soledad,
pero volvió el desierto a ser desierto;
huérfano, meditó su sueño muerto
y el progreso lo encerró en la ciudad
Hoy prosperan las sojas y los pumas
Glifosato, Toyotas, cuatriciclos
Los pueblos no suman en la suma.
¿Será que todo aquí tiene su ciclo?:
¿Por qué trabajo con deudas rezuma?
La pampa y el patrón dicen: “¡Te reciclo!”

22/02/2025


CEFERINO DANIEL LAZCANO – Olavarría, Buenos Aires, Argentina
MIEMBRO DIRECTOR de ZONA SUR de la Pcia de BUENOS AIRES de ASOLAPO ARGENTINA

BORGES - Guillermo Fernández del Carpio - Arequipa, Perú

 

BORGES

Buenos Aires fue tu tierra y motivo de la primera inspiración,
deslumbraste al mundo con tu poesía y prosa casi perfecta, plasmada de erudición.
Y tu ceguera se volvió luz en el lector y en su corazón.
Borges, tu obra es en mi vida una voz predilecta.

Los poemas escritos en medio de tu oscuridad, serán siempre fulgor en la cultura.
Un color amarillo te acompañó desde infante,
un Quijote fue tu mejor amigo en tu edad madura
y hoy, tu recuerdo es verso libre y relato brillante.

Tus Ficciones, reinventaron con belleza el enigma del universo,
describieron la posibilidad de lo que puede ser o suceder en el tiempo,
creando en cada lector, un espacio infinito de pensamientos.

Una Biblioteca de Babel y un Aleph, es lo que nos hiciste ver y también creer.
Leíste mucho desde niño hasta tu agonía, para hacer de tu vida un universum.
Descansa viejo amigo junto a Cervantes, porque hoy un mundo te lee con alegría.



GUILLERMO FERNANDEZ DEL CARPIO - Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

AUSENCIA - Ady Yagur - Israel

 

AUSENCIA


No tengas pena te lo pido
soy la ausencia sepultada,
recuerdos que han vivido
dejando nuevos olvidos.

No llores si he partido
buscame entre libros,
en el jardín perfumado
donde jugaba de niño.

Si estrañas mi ausencia
lee mis versos en paz,
mira el vuelo de las aves
ocultandose en sus nidos.

Búscame entre palabras
cuando trinan las cimas,
escucha el canto divino
que desea ser esencia.

Llevaré una almohada
para seguir soñando,
también un cuaderno
para escribirle al cielo.

Cuando haya partido
mira las montañas,
sus picos nevados
acariciando a pueblos…


ADY YAGUR – Israel

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

EL HOMBRE Y EL SOL - Norberto Pannone - Buenos Aires, Argentina

 

EL HOMBRE Y EL SOL


Un día, el hombre que siempre había trabajado bajo el tórrido sol del desierto, detuvo su camello, descendió de él y se dijo: “Nunca más voy a trabajar al sol. A partir de ahora viviré en las sombras”. Entonces, vendió sus camellos; sus tiendas; sus joyas, su sal y se mudó a un lejano país que eligió al azar sobre un viejo mapamundi, cuidando de que fuera cerca de los polos. Descubrió que había elegido Islandia.

Llegó al país en invierno. Era un día oscuro y muy frío. Lo primero que preguntó fue: -“¿El sol es muy ardoroso aquí? Y alguien le respondió: -“Nunca! Pero se soporta”
El personaje del desierto se compró una gran casa rodeada de frondosos árboles. El invierno era muy duro allí. Continuamente nevaba y el viento del polo era inclemente.

Pasado un tiempo, el hombre comenzó a extrañar el sol de fuego que calcinaba las arenas del desierto. En las largas noches invernales su imaginación lo inducía a escuchar el paso de las caravanas que llegaban en busca de sal, pero enseguida regresaba a la realidad y se estremecía de frío. También los escuchaba en sus sueños, pero, al despertar, el escenario era otro.

Una noche, el viento del norte sopló con mucha fuerza y la nieve comenzó a caer cubriendo todo aquel lugar. El hombre del desierto oyó que lo llamaban: “Abdul! Abdul!, te roban un camello”! Salió de la casa tratando de atrapar al ladrón.

Al salir, aún bajo la somnolencia, tropezó con un morral y cayó pesadamente al piso, intentó levantarse pero su pierna derecha le dolía demasiado. La nieve, impávida, castigaba con crueldad. Se arrastró un par de metros y luego se quedó muy quieto. La voz volvió a llamarlo: “¡Abdul! Abdul! ¡Despierta! ¡Te traje agua fresca!

Pero el hombre del desierto no podía moverse.

Por la mañana, dos hombres que pasaban por allí, descubrieron los pies del desgraciado Abdul emergiendo de la arena. Lo sacaron de allí pero el infeliz ya había muerto.

El sol, esplendente después de la tormenta, brillaba en el azul inmenso y sus rayos calentaban el día como nunca.

-“Si no se hubiese roto la pierna habría aguantado un poco más. Quizá no habría muerto”, dijo uno de los hombres.

-Es el destino, dijo el otro. –“Alá sabe, ...hoy tendremos un día de mucho calor… No hay brisa y el sol está calentando demasiado. Apuremos, el suelo ya es un fuego y se insinúa otra tormenta de arena…

Octubre del 2000

NORBERTO PANNONE – poeta y escritor argentino

4° GRADO - Rolando Revagliatti - Buenos Aires, Argentina

 

4° GRADO


Dos de los chicos sentados en el piso
sostienen un tablero rectangular:
Escuela 21, Distrito 14
4° Grado, Turno Mañana

Soy uno de los trece con corbata
Siete, pulóveres altos o poleras
Los demás, camisas abrochadas
La maestra, con cabello corto
y los chicos, también

Al lado de uno que no mira hacia la cámara
uno entre blandito y esponjoso
El más bravo, Carbone, sonríe
No todos
Yo no, la cabeza inclinada

Al lado de uno con apostura de jugador de rugby
uno huérfano de padre que a veces no traía delantal
Y este año el portero no se cuela en la foto
porque se murió.


ROLANDO REVAGLIATTI – Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

AMOR - Juana de Ibarbourou - Uruguay

 

AMOR

El amor es fragante como un ramo de rosas.
Amando, se poseen todas las primaveras.
Eros trae en su aljaba las flores olorosas
de todas las umbrías y todas las praderas.

Cuando viene a mi lecho trae aroma de esteros,
de salvajes corolas y tréboles jugosos.
¡Efluvios ardorosos de nidos de jilgueros,
ocultos en los gajos de los ceibos frondosos!

¡Toda mi joven carne se impregna de esa esencia!
Perfume de floridas y agrestes primaveras
queda en mi piel morena de ardiente transparencia

perfumes de retamas, de lirios y glicinas.
Amor llega a mi lecho cruzando largas eras
y unge mi piel de frescas esencias campesinas.

 

JUANA DE IBARBOUROU - Uruguay

IRONÍA SUBE Y BAJA - Favio Ceballos - Baigorria, Santa Fe, Argentina

IRONÍA SUBE Y BAJA

 

"Una mezcla de ironía y orgullo barato humedeció tu ser que hoy ya no es"

César del Barco

Ponen precio los astrales en su hora
que sensible penar labra otro sino
y humedece el mirar por el camino
hasta al rudo caminante cuando añora.

Esa gris-azul mirada que atesora
en la senda y a la vuelta del destino
es el tiempo para todos asesino
que ora sube por la cuesta y que no ora.

Ese infiel que se agazapa y ahora baja
cuál un lánguido badajo cimbra el pecho
se nos lleva la mitad de la esperanza.

Esperamos... y no llega la ventaja
y el desdén, nos condena sin derecho
a un amor que no paga su fianza.


FAVIO CEBALLOS – Baigorria – Santa Fe, Argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

HUELLAS - Germain Droogenbroodt - Itaca, Islas Jónicas

 

HUELLAS

La tormenta ha amainado,
mezcladas con los granos de arena
las algas en la playa
rastros de la furia
de la violencia.

Pero en otros lugares la furia no se detiene
enardecida y destruidas las casas
ahí no hay algas
ahí hay  muertos
como huellas sangrientas
de la violencia de la guerra.

 

Germain Droogenbroodt - Itaca - Islas Jónicas

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

La isla de Ítaca es una pequeña isla griega del mar Jónico, perteneciente al grupo de las islas Jónicas y que se encuentra al noreste de la isla de Cefalonia.