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sábado, 6 de abril de 2024

DONDE EL DESTINO ESTA ESCRITO - Andjelko Vuletic, Bosnia

 









DONDE EL DESTINO ESTA ESCRITO


En una gota de lluvia está escrito

todo mi

destino:

          que hoy me pararé,

me levantaré,

y me lanzaré hacia el sol:

me reiré desde una nube,

cabalgaré vientos y tormentas,

y mañana me romperé

contra la acera.

Y se acabó: descanso.

 

ANDJELKO VULETIC, Bosnia

Andjelko Vuletic (Trebimlja, Bosnia, 1933 - Zagreb, 2021

Traducción de Francisco Javier Juez


OTROS TIEMPOS - Rodolfo Leiro, Buenos Aires, Argentina

 



OTROS TIEMPOS 


Estoy caminando ¡todavía! el año 93 de mi existencia, mis nietos y biznietos no se molestan en querer saber cuándo les digo:

-¿Querés ver lo que pasaba cuando yo tenía tu edad?

-No...

-¿Querés ver a tu abuelo en internet, recitando poesía?

-¿Qué es poesía?, me pregunta...

A mi nieto, el mayor, no le gusta como escribe el abuelo...

-¡Es tiempo pasado!

-¿No me leíste, le pregunto?

-Si, te he leído alguna cosa, pero no se escribe como vos escribís…
 
y me quedo pensando más atrás de los rompe-portones...
 
Cuando los días 31 los hombres a las doce de la noche o la cero hora del nuevo año, descargaban sus revólveres al aire... esos eran los fuegos de artificio... el soldadito Flit para matar moscas, con la famosa maquinita, el aro que se hacía correr con un alambre doblado en la punta en forma de "U", los cochecitos con un pedazo de madera, las ruedas con los carreteles de sedalina, que no daban vuelta y el motor con un pedazo de lata del aceite Cubillas, el hoyo de pelota, las bolitas, las de mármol, las de vidrio, la que era toda blanca, las más grandes de colores... esperar el ferrocarril central argentino, sacar un par de flejes de los guarda ganados y tapados con una lona, experimentar la emoción de que el tren te pasara por arriba... colarse de los trenes cargueros, robar higos, duraznos en la Quinta Perinet, donde había que sortear un alambrado con púas... de pronto un escopetazo y aún no puedo acordarme como hice para encontrarme del lado de afuera, las peleas entre los "pibes", que los grandes hacían pelear para divertirse, los globos de agua en los carnavales, con la muerte del pibe Marengo en la cortada Dorrego, allá por 1935, por un "cafishio" que iba con dos mujeres, esperó el viejo forcito, del que partió un globo que estalló en las siempre vivas de la casa de los Gazzaroli y con el revolver en la mano, que llevaba en la cintura "tapado" con un saquito en el brazo de seda cruda... esperó el paso del forcito y le atravesó la cabeza de un tiro... la bala se encontró en las siempre vivas de la casa de los Melatini...  a los dos meses estaba en la calle... los escarbadientes en las casas que tenían timbres a pilas, meterlos y doblarlos, pasar una soguita por arriba de los cables, atar una punta a la aldaba de una casa y desde detrás de las siempre vivas de las casas de enfrente, mover la cuerda, sonaba la aldaba, salía el dueño y no veía a nadie... hasta que alguna vez nos pillaban, del gordo "Kalisay", del auto de los chocolatines "Kelito", andando por las calles de Junín, chiquito para un niño, los chocolatines Águila donde había que juntar 198 chapitas, para obtener una pelota o un par de botines... la difícil era en Junín la de Agustín Cosso... las figuritas en los cigarrillos "Argos,  "Fontanares", "Condal", los "Tecla de diez centavos el atado de 10 cigarrillos, los "Tiburón" también de diez centavos, los "Brasil", negros hasta la negrura, que venían en un atado en dos partes con 5 cigarrillos en cada una... en una marquilla encontré un vale por un reloj, hermoso, chatito, que mantuve hasta el año 90 en que, en uno de los asaltos, lo tenía colgado en un vitrina detrás de mí y se lo llevaron... una alhaja!!!!!, el juego de policía y ladrones, la rayuela, los libritos de cowboys y/o detectives que vendía por veinte centavos la Casa Ferrá, en la calle Roque Sáenz Peña... Como decía Héctor Gagliardi: si dan ganas de llorar el ayer que se perdió... La figura del gordo Michelin con las cubiertas de la misma marca… las chapitas de las "bolitas", una bebida que tenía una bolita con una chapita arriba para que no se escapara el gas, la naranja Crush... la mancha... los juegos de las chicas... sus cantos... “yo no soy bonita, ni lo quiero ser, porque las bonitas se echan a perder”...

¡Estoy llorando, hermano! ¡A que seguir…


 ©RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino

MIEMBRO FUNDADOR DE ASOLAPO ARGENTINA


Rodolfo Leiro, un 13 de marzo de 2014. (Cuatro meses después, el querido y admirado maestro partía para recitar sus poemas en la eternidad.)
 
DECLARADO PERSONAJE INTERNACIONAL AÑO 2013.
PROMOVIDO POR ASOLAPO INTERNACIONAL para aspirar al Nobel de Literatura en 2010.


ROMA - Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 











ROMA

a Raffaele Romano


Camino sobre los sueños y los mitos.
Veo la presencia de Adriano,
la voz de Caravaggio,
el latido de Fellini.
Camino desde el ensueño,
desde el otoño que murmura
las palabras de Ovidio,
el nombre de los dioses paganos.
La soledad es inmensa.
Infinita la sombra que protege

la dicha de una princesa oculta.

Roma, 28 de octubre de 2018



CARLOS PENELAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

LA FIESTA DE LA VIDA - Olga Hernández Osorio- Medellín, Colombia

 











LA FIESTA DE LA VIDA


La fiesta de la vida que todos celebramos
con festones, aleluyas, velas encendidas,
brindis con vinos abocados, así nos abrazamos
con piñatas alegres y canciones floridas

En mares azules y cielos con estrellas,
suaves noches plateadas, bella luna sin par,
retumbe de tambores, desfiles de catleyas,
canciones amorosas bajo luz estelar

Guirnaldas de fantasía, velos y crespones,
bambalinas con colores que vienen y van,
papeles coloridos, velas y festones,
luces diamantinas felicidades nos dan

La fiesta de la vida que todos celebramos,
regocijos del alma bajo cielos de abril,
los tiempos de verano e invierno amamos,
la vida que florece en otoño tan gentil


Febrero 22 de 2024


OLGA HERNÁNDEZ OSORIO
, Medellín, Colombia
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Derechos reservados de autor

RESURRECCIÓN - Liana Friedrich, Rafaela, Santa Fe, Argentina

 









RESURRECCIÓN


Volveré, lo prometo,
a reiterar insomnios y vigilias,
desde el ángulo del sueño,
ensimismando las noches
con oscuros ramalazos de recuerdos
En secreto renaceré, sí,
para recomponer tristezas y alegrías.
Sumaré equinoccios olvidados
floreciendo soles en los días
para reencontrarte así,
prisionero en tu abandono,
junto a mi orilla de silencios
Circundada de eternidad,
volveré, lo prometo,
a encadenar las horas,
más allá del espanto fugaz
de cada muerte programada,
con la fidelidad del surco y de la espiga:
¡profuso devenir de milagros!

LIANA FRIEDRICH, Rafaela, Santa Fe, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


OTOÑO - Guillermo Fernández del Carpio, Arequipa, Perú

 












OTOÑO



En esta época del año las flores resplandecen y florecen
y caen con la naturalidad del viento
Las hojas secas permanecen en el invierno.
Todos tenemos un otoño guardado en el alma.

Quizás la perfecta creación divina fue hecha en un otoño.
Esta estación me inspira a conjugar la pluma y el verso.
El otoño nunca se va,
las hojas nunca secan, nunca secan, nunca secan.

Es la estación de la sinfonía de Vivaldi.
En este tiempo se comparte el frío y el viento.
El otoño nunca se va,
las hojas nunca secan, nunca secan, nunca secan.

Escribo mi obra que es una miscelánea de la vida misma
me inserto en el tiempo del otoño, que también es mi tiempo añorado.
¡Qué fragilidad la que ostenta!
¡Poesٌía inmersa en más poesía!

No te vayas tiempo indefinido, despierta en invierno, despierta, más tarde te llamaré.



GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

5 TANGOS GÓTICOS - Luis Alposta – Buenos Aires, Argentina

 










En lo que respecta a la literatura, se conoce como narrativa gótica al género literario donde se entremezclan terror y oscuridad. Se cree que la primera novela de este género fue «El castillo de Otranto» de Horace Walpole, publicada por primera vez a mediados del siglo XVIII.

En términos estrictos, el Gótico se extendió desde 1765 hasta 1820 aproximadamente, aunque casi todos los autores del Romanticismo del siglo XIX volvieron su mirada hacia él, inspirando algunas de sus obras más famosas, tales como Frankenstein o el moderno Prometeo de Mary Shelley (1818), El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, de Robert Louis Stevenson (1886) y Drácula, de Bram Stoker (1897), quien ha convertido a su protagonista en el vampiro más famoso.

El mito de Jack el Destripador ha sido el concepto central de varias obras literarias, artísticas y cinematográficas: Jack the ripper, nombre dado a un asesino serial no identificado (Londres, 1888).

Y ahora... 5 tangóticos que vienen a cuento.

A manera de introducción:


“...QUE TE SACARÁN LOS OJOS”

Yo también tengo un cuervo en la sabiola
revoloteando en ella noche y día,
que cada tanto y sin pasarme bola
me dicta alguna negra poesía.

Lo crié de pichón. ¡Flor de gilastro!
Y ya ves... hoy, metido a poetastro,
le pido en verso que me deje en paz.

Y el muy turro, creyéndose Allan Poe,
abre el pico, sabiendo que me jode,
para sólo decirme: “Nunca Más”.

L. A.

“DEL DIARIO DE VÍCOR FRANKENSTEIN” - Letra: Luis Alposta – Música: Acho Estol

Escribo esto en una siniestra noche en que mi obra ya está lista y mi sueño ha perdido todo atractivo. Una repulsión invencible se apodera de mí. V. F.


En la bulliciosa calma
de un mundo que ahora es mi celda
se escucha un trueno que suelda
la tierra con lo infinito.
Luego el viento como un grito,
como un divino reproche,
pone a la calma su broche
y anuncia la tempestad
vejando a la claridad
que se enluta con la noche.

Dejo constancia en mi diario
que en éste, mi consultorio,
que ahora es un laboratorio,
hecho de humanos despojos
acaba de abrir sus ojos
quien con tan shiome figura
nació de una sepultura.
Mi nombre no le daré.
De aquí en más lo llamaré:
¡La Criatura!

https://www.youtube.com/watch?v=j85Baj7IaRo&t=4s&ab_channel=LuisAlposta


“FRANKENSTEIN” - Letra: Luis Alposta – Música: Acho Estol

Si aceptáis otorgarme lo que os suplico, nunca, ni vos ni cualquier otro ser humano, volveréis a verme. Me estableceré en las enormes tierras deshabitadas de América del Sur.
(“Frankenstein”, de Mary Shelley - cap. XVII)

Entre el horror y el espanto
hago de mi grito un canto:

Mi drama es no tener madre
y ser engendro de un padre
que ahora reniega de mí,
y aunque sin nacer nací
sin tener siquiera un nombre
soy sólo un remedo de hombre,
un muñeco desdichado,
y si fui galvanizado
por mi padre Frankenstéin,
en tangótico vaivén,
hoy lo que más me subleva
es ser un Adán sin Eva,
tener prohibido el nosotros
y ver amarse a los otros.
¡Ver cómo comen perdices
y yo con mis cicatrices!
Es por mi figura horrible
que nunca seré querible;
y hago de mi grito un canto
entre el horror y el espanto:

Mi drama es no tener madre.
¡Compadre!

https://www.youtube.com/watch?v=RoyWxTMZ5mo&ab_channel=MalenaTango


“EL EXTRAÑO CASO…” - Letra: Luis Alposta – Música: Daniel Melingo

Entre alambiques juntó experiencia
y halló el brebaje del bien y el mal.
Hoy a babuchas de su conciencia
va el homo sapiens y el animal.

Ya no es el mismo su consultorio.
Ya no hay pacientes que visitar.
Ahora es adicto al laboratorio
y hay un cadáver en el placard.

Su yo y su sombra se han separado.
Es el galeno o el depravado.
Son los dos puntos que lleva adentro

sin darse bola y ese es el guay.
Y en la constante del desencuentro
va el doctor Jekyll con mister Hyde.

https://www.youtube.com/watch?v=OvJ3UrO7PtY&t=3s&ab_channel=LuisAlposta


“TANGO DEL VAMPIRO” - Letra: Luis Alposta – Música: Daniel Melingo


Escucho a un fueye que me asegura
que ya es de noche y es noche oscura.

Hoy su rezongo suena a sirena
que está anunciando que hay luna llena.

Este es el tango que con voz ronca
le canto a Lucy al salir del jonca.

¡Lucy! ¡Mi Lucy! Que no hay collares
con que se oculten tus yugulares.

Desde hace siglos no siento el hambre
y hoy sólo quiero beber tu sangre.

¡Conde! ¡Mi Conde!
¡Mi amor prohibido!

Ya desde el día en que la has bebido
mi sangre toda te corresponde.

Si me has herido,
mi flor de anemia

no es esta noche lo que me apremia,
sino la llama que has encendido.

Si algo me quieres,
sólo por eso,

abre la boca con que me hieres
y hoy dame un beso.

El mismo fueye, como si hablara,
me está diciendo que es noche clara.

Ya no es rezongo, ni es la guadaña.
Ni es esa historia de Transilvania.

Este es el tango con voz quebrada
que ahora le canto a mi enamorada.

¡Pero carajo!... ¡Pero carajo!...
¡Quién trajo el ajo!... ¡Quién trajo el ajo!...

¡Tan justo ahora, que sin collares
Lucy me muestra sus yugulares!

https://www.youtube.com/watch?v=1GNBSk0ycsk&t=2s&ab_channel=DanielIlluminati


“JACK THE RIPPER” - Letra: Luis Alposta – Música: Daniel Melingo

Soy fino, pulcro y muy ordenado.
Visto de oscuro y salgo los martes.
Sólo Picasso me ha interpretado:
yo a las mujeres las quiero en partes.

Mi gran orgullo es mi maestría
(que no se dio por casualidad).
Yo fui ayudante de anatomía.
¡Lo mejorcito en la Facultad!

Por lo que sigue no se me asuste.
Soy Jack the Ripper pa´ lo que guste.
Ya pasó un siglo y de cuando en cuando

si vuelvo al yeite de destripar,
es porque busco seguir zafando
y hacerle un corte a la Scotland Yard.

Soy fino, pulcro y muy ordenado.
Visto de oscuro y salgo los martes.
Sólo Picasso me ha interpretado:
yo a las mujeres las quiero en partes.

https://www.youtube.com/watch?v=3O864ApFjvI&t=1s&ab_channel=LuisAlposta



LUIS ALPOSTA, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

JEAN PAUL SARTRE, A 44 AÑOS DE SU FALLECIMIENTO - Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 

JEAN PAUL SARTRE, A 44 AÑOS DE SU FALLECIMIENTO

La vigencia de un pensador



Jean Paul Sartre

 

Sartre caminaba las calles junto a jóvenes de izquierda que repartían panfletos. La policía los llevaba detenidos. Antes de una hora el mismo general Charles De Gaulle –entonces presidente de Francia – se comunicaba telefónicamente con la comisaría para ordenar la liberación del filósofo, expresando con énfasis: "¡Uno no pone preso a Voltaire!"

Así eran las cosas con este hombre que revolucionó la Filosofía del siglo XX y cuya obra continúa vigente y siempre en agitado debate. Como él lo habría deseado, dicho sea de paso.

Sartre nació el 21 de junio de 1905, en La Rochelle, localidad francesa sobre el Océano Atlántico. De adolescente se interesó por la Filosofía y toda su vida se dedicó a ello. En su temprana juventud conoció a Simone de Beauvoir – quien también sería notable filósofa, novelista y ensayista; además de pionera del feminismo – y fue entonces cuando sellaron el pacto de que ambos serían su respectivo "amor necesario" pudiendo tener todos los "amores contingentes" que decidieran; siempre y cuando se lo contaran todo, no escondieran, ni mintieran, ni se engañaran en nada. Así vivieron todas sus respectivas existencias.

Un párrafo aparte merece, llegado a este punto, advertir que la idea de "poliamor", surgida en este siglo XXI, de años, a través de los medios masivos de difusión y ofrecida como una gran novedad, ya se practicaba en la primera mitad del siglo XX. Al menos, Sartre y Simone, y unos cuántos de sus seguidores así lo hicieron. Empero, este tipo de vínculo implicaba la exigencia de que cada uno de ambos comentara libremente al otro los vínculos que estaba manteniendo. Sin engaños. Sin mentiras. Sin tergiversaciones. Lealtad y honestidad.

Además de por la lectura de sus libros, pude discernir mejor el pensamiento sartreano a través de las enseñanzas que me otorgó el escritor y ensayista argentino Juan-Jacobo Bajarlía; sobre todo para entender bien qué es el "existencialismo."

Vida cotidiana

Sobre cómo era Sartre en la vida cotidiana, sus costumbres y actividades, tuve los comentarios del hidroescultor Gyula Kosice quien había compartido numerosas jornadas durante su prolongada estadía en París.

Entre esas impresiones íntimas que sólo pueden tenerse "estando al lado", recuerdo a Kosice diciéndome: "Físicamente era feo, desagradable, pero alcanzaba con que comenzara a hablar para que – de inmediato – tuviera la atención de todos." "Es más, no había mujer que no se enamorara de él."

Demos ahora la palabra a Jean-Paul Sartre.

Unos párrafos esenciales para conocer con mejor precisión su pensamiento y, en particular, el para qué de su vida.

"Pero existe una jerarquía y la jerarquía pone a la Filosofía en segundo lugar y a la Literatura en el primero. Deseo obtener la inmortalidad por la Literatura; la Filosofía es un medio para alcanzarla. Pero, para mí, la Filosofía no es un valor absoluto, porque las circunstancias cambiarán y llevarán consigo cambios filosóficos. Una filosofía no es valedera para el momento, no es algo que se escriba para los contemporáneos; especula con realidades intemporales, y forzosamente será superada por otras, porque habla de la eternidad. Habla de las cosas que sobrepasan con mucho nuestro punto de vista individual de hoy; la Literatura, por el contrario, hace el inventario del mundo presente, el mundo que descubrimos a través de las lecturas, de las conversaciones,de las pasiones y de los viajes. La Filosofía va más lejos, considera, por ejemplo, que las pasiones de hoy son pasiones nuevas que no existían en la antigüedad; el amor…"

Sartre recibió el Premio Nobel de Literatura en el año 1964. Pero lo rechazó. Y la causa de tal decisión fue que, en toda su vida, siempre sostuvo que un intelectual debía rechazar todo reconocimiento y distinción pues la actividad entre la persona y la cultura debe desarrollarse de manera directa, sin pasar – ni utilizar, ni pertenecer – por las instituciones que el sistema imperante haya establecido.

Libertad y responsabilidad

Entendemos que la esencia de su filosofía reside en el concepto del ejercicio pleno de la libertad y en su sentido concomitante de la responsabilidad personal. Sartre expresa, en una entrevista que le fuera realizada pocos años antes de su muerte, en que siempre estuvo convencido de que «El hombre se hace a sí mismo.»

Este punto es, a nuestro juicio, piedra basal del pensamiento sartreano pues disuelve todo fundamento a ideas como la de "destino." No hay tal cosa, ni cifra prefijada. Cada persona, de acuerdo a las decisiones que toma tanto como las que no toma, va construyéndose.

Sartre consideraba que el humano está condenado a ser libre. Así lo expresaba.

En "El existencialismo es un humanismo" (1945) leemos: "El hombre es el único que no sólo es tal como él se concibe, sino tal como él se quiere, y como se concibe después de la existencia, como se quiere después de este impulso hacia la existencia; el hombre no es otra cosa que lo que él se hace. Este es el primer principio del existencialismo."

"La existencia precede la esencia", es uno de sus postulados filosóficos. Es que el existencialismo sostiene la idea de que, antes que nada, el ser humano existe; no viene predeterminado, sino que es responsable de su existencia y como tal de sus acciones, de sus decisiones, de sus conductas. En este punto, nos permitimos una inferencia lógica. Es la siguiente. Entendemos que hay esencias que preceden a la existencia. Y este es el sitio dónde mayor responsabilidad cabe a cada persona para la creación de sí mismo. Pues la condición humana permite – precisamente – que cada quien toma la decisión de si va a desplegar – o no – esas esencias que le han sido dadas al momento del nacimiento. Buen tema para interrogarse, debatir y reflexionar en este siglo XXI.

El 15 de abril de 1980, a los 74 años de edad, Sartre desencarnó en el hospital de Broussais tras una enfermedad pulmonar que había comenzado a afectarlo desde muchos meses antes.

El 20 de abril fue enterrado en el cementerio parisino de Montparnasse. Tuvo el acompañamiento de alrededor de 20.000 personas. Inequívoca evidencia de quién era, para la gente, ese filósofo, escritor y persona comprometida con su tiempo y con la Humanidad. Cuando Simone salió del auto en el que siguió al coche fúnebre, emergió su figura esbelta con el cabello envuelto en su ya clásico pañuelo. Justo entonces, la multitud estalló en un espontáneo e inesperado aplauso que se mantuvo por minutos. La"ceremonia del adios", como el filósofo había denominado una década antes, quedaba completa. El cuerpo de Sartre sepultado. Su obra seguiría viva hasta hoy y, sin dudas, extendiéndose hacia el futuro.


ANTONIO LAS HERAS, Buenos Aires, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

Doctor en Psicología Social, filósofo, historiador y escritor. "Atrévete a vivir en plenitud", es su más reciente libro. www.antoniolasheras.com


sábado, 30 de marzo de 2024

SILENCIO - Francisco Luis Bernárdez, Buenos Aires, Argentina


















SILENCIO


No digas nada, no preguntes nada.
Cuando quieras hablar, quédate mudo:
que un silencio sin fin sea tu escudo
y al mismo tiempo tu perfecta espada.

No llames si la puerta está cerrada,
no llores si el dolor es más agudo,
no cantes si el camino es menos rudo,
no interrogues sino con la mirada.

Y en la calma profunda y transparente
que poco a poco y silenciosamente
inundará tu pecho de este modo,

sentirás el latido enamorado
con que tu corazón recuperado
te irá diciendo todo, todo, todo.
 

FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ, Buenos Aires, Argentina

Francisco Luis Bernárdez fue un poeta y diplomático argentino. Wikipedia

Nacimiento: 5 de octubre de 1900, Buenos Aires

Fallecimiento: 24 de octubre de 1978, Buenos Aires

LA CALLE REPOSA - Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 












LA CALLE REPOSA


Las esferas dormitan
Por la calle vacía.
¡Tan larga y tan sola
esta calle mía,
con reflejos de ausencia
desde un charco sin agua!
Tétrico sonido que habitan las ranas.

La calle está muda
y no dice nada.
Por quedarse tan sola
se olvidó las palabras.
Corre tras los sueños
que al final no encuentra.
Hay una paloma
pugnando en la sombra
de esta rama vieja.

En el atrio espera
el quimérico mutis
que fingió la mañana.
Portal de congojas
y olor a madera
fenecida en supuestos.
Rezos que devuelven los ecos aquellos
de esta vieja ventana
que supuse mía.

Figura de hollín
y un reflejo que grita razones ahogadas
en el charco enfermizo de las prosas vanas.
Cuando llega la tarde;
el espacio inerte,
me rodea en su burla
como un tiempo obediente
de triunfal ironía.


Derechos reservados


NORBERTO PANNONE, Buenos Aires, Argentina