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sábado, 20 de agosto de 2022

Ayer, hoy, mañana, Omar khayyam, Nació en Nichapur, Persia, hacia el año 1040 de la era cristiana - (En el Espacio de los Maestros)

 










Ayer, hoy, mañana


A aquellos que en el hoy aguardan su ventura,
y a los que en el mañana fijaron su esperanza,
un muezín les grita desde la Torre Oscura:
-«¡Locos! ni aquí, ni allí, vuestra paga es segura!»

En sueños, otra voz, que me repite, advierto:
-«La flor abrirá al beso de la nueva mañana»;
mas un rumor que pasa, me dice, ya despierto:
-«La flor que ayer abrió, dio su aroma y ha muerto».

Y los santos, y sabios, y rígidos ascetas
que de ambos universos el estudio agotaron,
son arrojados fuera como locos profetas,
sus bocas y palabras del mismo polvo prietas.

¡Oh! cuando yo fui joven ávido he frecuentado
los santos y doctores, y oí cosas sublimes
sobre esto y sobre aquello: mas siempre me ha pasado
volverme por la puerta por donde había entrado.

Yo he sembrado semilla de aquel saber arcano,
y la ayudó a crecer la labor de mi mano:
y ésta fue mi cosecha: -«yo vine como el agua,
y me voy de este mundo como va el viento vano».

Llegado a este Universo el porqué ignorando
y el de dónde, como agua que, quiera o no quiera, corre,
salgo de él como el viento que el desierto cruzando,
sin saber hacia donde, quiera o no sigue andando.


¿Y qué, y así me traen desde un donde cualquiera
y desde aquí hacia allá, sin pulsar mi albedrío?
¡Si el cielo, al menos, darnos siempre el vino quisiera,
que ahogue este recuerdo que la mente lacera!

 

Omar khayyam

Nació en Nichapur, Persia, hacia el año 1040 de la era cristiana


Vendrá la muerte y tendrá tus ojos..., Cesare Pavese, italia. 9 de septiembre de 1908, Santo Stefano Belbo, Italia 27 de agosto de 1950, Turín, Italia

 







Vendrá la muerte
y tendrá tus ojos...

 

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos–
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sobre ti sola te inclinas
en el espejo. Oh esperanza querida,
ese día sabremos también nosotros
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
resurgir un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Descenderemos al abismo mudos.

Version de Rodolfo Alonso

 

Cesare Pavese, Cesare Pavese fue un escritor italiano. 

9 de septiembre de 1908, Santo Stefano Belbo, Italia

27 de agosto de 1950, Turín, Italia


Canción para un niño en la calle, Armando Tejada Gómez, Mendoza, Argentina

 








Canción para un niño en la calle

 

A esta hora exactamente,
Hay un niño en la calle...
¡Hay un niño en la calle!

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
Cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
Evitar que naufrague su corazón de barco,
Su increíble aventura de pan y chocolate
Poniéndole una estrella en el sitio del hambre.
De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo
Ensayar en la tierra la alegría y el canto,
Porque de nada vale si hay un niño en la calle.

No debe andar el mundo con el amor descalzo
Enarbolando un diario como un ala en la mano
Trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
Golpeándonos el pecho con un ala cansada.
No debe andar la vida, recién nacida, a precio,
La niñez arriesgada a una estrecha ganancia
Porque entonces las manos son inútiles fardos
Y el corazón, apenas, una mala palabra.

Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle,
Que hay millones de niños que viven en la calle
Y multitud de niños que crecen en la calle.
Yo los veo apretando su corazón pequeño,
Mirándonos a todas con fábula en los ojos.
Un relámpago trunco les cruza la mirada,
Porque nadie protege esa vida que crece
Y el amor se ha perdido, como un niño en la calle.

 

ARMANDO TEJADA GÓMEZ, Mendoza, Argentina

21 de abril de 1929, Mendoza

3 de noviembre de 1992, Buenos Aires


EL SUBE Y BAJA DE LA VIDA , Adolfo vasco Zabalza, Pergamino, Argentina

 











EL SUBE Y BAJA DE LA VIDA 

 

La vida es un sube y baja 

donde es grata la subida, 

pero el bajar es caída 

donde el suelo te “abaraja”, 

el duro golpe te cuaja 

el futuro que esperabas, 

y aquello que proyectaras 

pensando siempre en el bien, 

es duro golpe en la sien 

que a tu ilusión destrozara. 

 

A todos les pasa igual 

cuando lo bueno se acaba, 

no hay sonrisas ni miradas 

que te alivien de algún mal, 

solo el reproche verbal 

te golpea diariamente, 

y muy pocos son consientes 

que cuando llega el fracaso, 

todos precisan de un brazo 

que, en amor, te vuelva al frente. 

 

Hay que estar bien preparado 

para pelearle a la vida, 

que en bajadas y subidas 

nuestra fuerza va agotando, 

subiendo no vas notando 

el mal de los que bajaron, 

ni éstos siquiera pensaron 

cuando estuvieron arriba, 

que por causas de la vida 

un día se derrumbaron. – 

 

Adolfo vasco Zabalza, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 


LA MACETA, Luis Alposta Buenos Aires, Argentina

 

“LA MACETA”

Click: “LA MACETA” - Cantan Daniel Melingo y Miguel Zavaleta


   LUIS ALPOSTA. poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

EL ADIOS, BELISARIO ROLDAN, Argentina (16 /9/1873 - 17/8/1922)











EL ADIOS


Y bien, compañera, ha llegado el día
el día y la hora del último beso...
Nada de sollozos, ¡no caigas en eso!
Tienen estos trances su melancolía;
pero hay que ser fuertes, como te decía
ayer por la noche, mi mejor amigo...
Toma tu sombrero, toma tu manchón,
y arrópate bien... aquí está el abrigo,
hay un frío afuera y una cerrazón...


Echemos con calma la llave al romance;
era tiempo ya de ponerle fin,
no hay sueños eternos ni rosa que alcance
a adornar por siempre la paz de un jardín.

Yo ...recobro toda mi soberanía,
tú recobras toda la gran libertad ;
y no podrá el tiempo, ni la lejanía,
ni las nuevas cosas, ni mi soledad,
borrar el perfume del idilio grave,
los buenos amigos me hablarán de ti;

"Sigue tan hermosa, tan fina, tan suave;
ayer, casualmente, de tarde, la vi..."
Y yo sonreiré ...con cierta ternura
y un gesto muy vago, como paternal,
mientras los recuerdos harán su conjura
trayéndome en brazos tu carita oval,
tus ojos, tus gracias y tus ardimientos
Se puede, ¡que diablos!, vivir otra vez,
a pura memoria los buenos momentos.
El amor, querida, igual que el ciprés
conoce el secreto del verdor eterno,
así, cuando partas dentro de un instante,
cuando en este día brumoso de invierno
transponga esa puerta tu gracia fragante
para no volver, simultáneamente
irás avanzando sobre mi pasado;
y yo te aseguro que entrarás de frente,
reina y soberana, al templo sagrado...

...Después, algún día -un día cualquiera-
sin haberlo el uno ni el otro deseado,
nos sorprenderemos, buena compañera...
y en el bosque alegre, o en el cabaret,
del brazo de un hombre distinto de mí,
más linda que nunca te reencontraré
y un poco del duelo que palpita aquí
nublará de golpe tu faz y la mía
desplegando un punto sobre nuestra frente
sus dos grandes alas... la melancolía...
Y al volver a casa, displicentemente,
evocando tiempos que fueron hermosos,
mientras me despojo del gabán y tiro,
sin saber adonde, los guantes rugosos,
llenaré la alcoba con un gran suspiro...

No llores querida...No hay por qué llorar.
Arréglate el pelo, toma tu manchón,
la cartera de oro, la piel de renard.
Hay un frío afuera y una cerrazón.

 

BELISARIO ROLDAN, Argentina

Belisario Roldán fue político, orador, autor teatral, periodista argentino.​ Wikipedia

Nacimiento16 de septiembre de 1873, Buenos Aires

Fallecimiento17 de agosto de 1922, Alta Gracia


TUS VERSOS..., Nieves Merino Guerra. Gran Canaria. España

 








TUS VERSOS...

Quedé sin aliento
con cada palabra.
El alma en un puño.
Memoria azuzada...

Bebí de esos DUELOS.

Sufrí en el desgarro
que alienta esos versos.
de nítido humano.

Y lloré contigo.
Y lloré por todos
con lágrimas secas
cubiertas de lodos.

Respiro ese aire
de dolor sin odio.

De asombro rendido
al sórdido morbo
en que no se vive,
en que se hace sordo
un grito que, ahogado,
mordiendo el destino,
cercenó a la Muerte
en este eterno modo.

08-08-22


Nieves Merino Guerra. Gran Canaria. España 

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


LLORAR LA CARTA (o… HACER EL VERSO), César J. Tamborini Duca, desde León, España

 

LLORAR LA CARTA (o… HACER EL VERSO)

5 agosto, 2022

Cuando en la R. Argentina utilizamos la expresión “hacer el verso” no estamos señalando una posibilidad poética que integraría una estrofa, mas bien se está indicando una actitud similar a “llorar la carta”. Pero ¿qué significa?

Consiste en utilizar una excusa, mas o menos pueril, para obtener un beneficio o liberarse de una obligación.

Nos enteramos que el Profesor tomará un examen para el que no estamos preparados, lo esperamos en la puerta para abordarlo antes de su entrada al aula y le exponemos que, porque estuvimos enfermos o lo está alguien en la casa se produjo una situación que nos impidió prepararnos, por eso solicitamos que nos permita postergar el examen.

También el caso del obrero o empleado, al que observan sus compañeros que está hablando con su Jefe en la oficina y comentan entre ellos: Perico “le está haciendo el verso” al Jefe, le está pidiendo un aumento con la excusa del nacimiento de un nuevo vástago que le supone incrementar sus gastos. O aquél que para liberarse del esfuerzo que significa descargar a hombros de un camión bolsas de escayola (yeso), argumenta al capataz una reciente cirugía que le impide hacer ese trabajo.

Otro caso sería el de un Empresario dirigiéndose al Director de la Sucursal Bancaria para que le aumente su crédito, o la posibilidad de girar en descubierto dada la apremiante situación de la industria y el comercio a causa de una crisis, como ocurrió con la crisis financiera del año 2008, o posteriormente con la del Covid 19.

¿Y el “METAVERSO”? Ah, es muy de actualidad desde que Mark Zuckerberg cambió el nombre de “Facebook” por “Meta”. Para seguir haciéndonos el verso, digamos. La cuestión es que se venden terrenos virtuales y hasta mansiones digitales. En qué consiste es muy difícil de comprender, pero mi opinión personal, es un verson (es decir: verso a la enésima potencia ¡cuidado!)

El tango no podía estar ausente en estas vivencias, y tenemos un par de ejemplos (en realidad, hay muchos): Esa mujer que en el trance de ser abandonada por su compañero le expone todo lo que ella hizo por él, ablandando su corazón hasta hacerlo “llorar como una mujer” (tango “Lloró como una mujer” cuya letra pertenece a Celedonio Flores). El tango “Recordándote” de José Pedro de Grandis lo menciona explícitamente en uno de sus versos: …”se acabaron las verseadas de mi numen peregrino”…

Otro tango se llama precisamente “Llorando la carta” y su letra y música pertenece a Juan Fulginiti: …”Al amigo y al extraño fui mostrándole la hilacha, / les lloré tanta miseria sin hacerles comprender / que pedía por el hecho de quebrar la mala racha / que a mi lado la desgracia te hizo un día conocer”… Podemos escucharlo en la voz de Enrique Campos con la orquesta de Francisco Rotundo:

También está la versión de Julio Sosa, que es ¡excelente!

La cuestión ahora para mí, consiste en cómo llorar la carta (o hacer el verso) a mis lectores para darles un ejemplo personal. ¡Ah, ya sé!:

Como un genial amigo, el Dr. Luis Alposta*, tuvo la bondad de enviarme un artículo que a mi entender puede ser primo del que desarrollé, me pareció que resultaría de interés publicarlos conjuntamente. Al mismo tiempo –ya que me lo envió el día jueves 2 de enero de 2014, veré el modo de llorarle la carta para que no se enfade por el tiempo transcurrido.

*MOSAICOS PORTEÑOS. ACERCA DEL BOLETO

La mentira es toda expresión o manifestación contraria a lo que se sabe, cree o piensa

Pero veamos ahora otra palabra, cuya semántica clásica es de impecable dignidad y que el andar del tiempo transformó en un argentinismo menos solemne. Me refiero a la Bula romana. El origen de la bula viene de bulla-bullire (burbuja de aire que se levanta cuando bulle o hierve el agua). La imagen redonda de las burbujas del líquido en ebullición es la que dio signo a la esfera de plomo añadida a los escritos papales. En documentos no extensos, como la bola era pequeña, la palabra bula devino en buleta (datos obtenidos del prólogo que compuso José Edmundo Clemente para el libro Estética de la razón vital, de José Ortega y Gasset – Ediciones La Reja, Buenos Aires).

Después, cuando la ‘u’ latina se transformó en la ‘o’ española, buleta pasó a ser boleta o boleto con el significado de tarjeta de entrada / tarjeta para viajar / escrito para la compra y venta en las transacciones medianas. 

Hasta aquí la etimología clásica; pero la imaginación popular suele sorprender a las palabras heredadas dándoles muchas veces un nuevo sentido. Es así como encontramos en el español popular la palabra bola con el significado de mentira o noticia falsa.

 Volvamos ahora al boleto, y recordemos que éste es una bola pequeña, o sea una bolita, la que por su mismo rodar fácil, entre nosotros se convirtió en sinónimo de mentira. Un boleto es una mentira de poca importancia y daño; el que la dice es un boletero, y cuando se trata de una mentira rotunda, la vemos agrandarse en bolazo.

Y otra más: Globo, del latín globus, que coincide con la anterior en el significado de bola, esfera, en aplicación figurada, y con el sentido de cosa inflada, también quiere decir mentira. Y esta metáfora encierra un sentido aleccionador, pues sabemos muy bien que todo globo que se suelta, tarde o temprano se desinfla. 

   


 

 

– ¡Tres capicúas en un día! – ¡Andá! ¡No seas boletero!

Luis Alposta- Buenos Aires- Argentina

https://youtu.be/lVC9zX1HSS4

«Mentiras criollas» tango – Letra y música de Oscar Arona – Canta Carlos Gardel:

 

 César J. Tamborini Duca, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


¡HAY PRESAGIOS!... , LILIANA ESCANES, Bahía Blanca, Argentina

 








¡HAY PRESAGIOS!...



Hay rostros y hay rastros...
Hay caminos y senderos agrestes entre los pinos…
Hay esperas… Hay silencios… Hay manos que tiemblan…
Hay manos que riegan… Hay manos que siembran…
Hay palabras que nunca se dijeron…
Y hay otras que se repitieron demasiado…
Hay intenciones puras y nobles… Buenas, bellas…
Hay pasos, sí… Hay pasos en la arena húmeda,
en las costas, en los campos, entre los cerros…
Hay pasos que no se dieron nunca…
Y hay pasos que quizás, se repitieron demasiado…
Hay huellas olvidadas… desdibujadas… borradas…
Por el tiempo, el viento, la lluvia…
Y hay huellas que aún no se han marcado nunca…
Ni en la arena, ni en el huerto, ni en los senderos agrestes,
ni en las sendas entre los canteros…
Hay deseos insatisfechos… Demorados… como
 los lejanos trinos de los pájaros…
Y hay otros cercanos… Aún no cumplidos pero cercanos…
Aún esperanzados… como los últimos vuelos
de las gaviotas en las playas…
Hay plegarias… Infinitas plegarias… Por las mañanas,
por las tardes, vespertinas y nocturnas…
Todas importantes… Todas necesarias… Todas irrenunciables…
Hay un corazón que late y clama…
Que espera… Que oye… Que piensa y habla…
Que se emociona y calla…
Hay un corazón que siente mil y un presagios
de amaneceres aún no arribados… Aún no iluminados…
Hay un corazón ansioso que late y clama…
Que desea resplandecer en la madrugada…
Como los primeros trinos de las aves…
Como la primera brisa que acaricie la ventana…
Como el primer alba que se asome y llame…“Liliana…” “Liliana”…
Como la primera aurora que florezca y llame… “Liliana…” “Liliana”…
Y yo le responda: “Aquí estoy…” “Así me llamo…”

¡¡¡Qué raro Poema surgió hoy de mis manos!!!...
¡¡¡Qué raro!...
Sí: ¡extraño Poema!... ¡Extraño!...



* LILIANA ESCANES,
15 Agosto, 2022, Bahía Blanca, Argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


ALMA MIA, GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú

 









ALMA MIA

Toma alma mía un trozo de mi vida,

ahora que mi pobre corazón, ya de mucho trajinar se agita. 

Toma alma mía, la inspiración de las reflexiones de mi poesía,

ahora que mi pobre corazón, ya de mucho trajinar también se regocija.

 

No olvides alma mía, las virtudes que anhela tener los latidos de mi corazón.

No olvides que en el universo de tus pensamientos estoy yo.

Han pasado años y ya defino qué sangre de amor corre por mis  venas;

y en los años venideros, me dirás que tengo que hacer alma mía.

 

Mi vida ha tenido años con sabor muy mustio

e instantes inolvidables del pincel de la risa.

Yo vengo de un poema inconcluso y de una brisa maternal, que aún me abriga.

Años e instantes, que tú bien conoces alma mía.

Tú también tienes un sabor mustio en tu mirada y una huella de la risa.

Tus latidos por momentos, son iguales  a los míos.

 

Mi alma es el lugar de todos mis recuerdos,

es el Aleph con el cual miro este mundo,

es el hogar privilegiado, de donde brota la inspiración de mis letras,

esas letras que son mi biografía, mi mañana, mi día.

 

Tu nombre me dicta lo que debo amar.

Eres como un cielo pintado de estrellitas dulces con mención a eternidad.

Guarda aquel trozo de mi vida para aquel momento,

cuando ya de mucho trajinar, ya no tenga aliento.

 

GUILLERMO FERNÁNDEZ DEL CARPIO, Arequipa, Perú

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA