NOS ESTÁN ROBANDO…, Adrián Néstor Escudero, Santa Fe, Argentina

 

Imagen de: provista por el autor

NOS ESTÁN ROBANDO…

 

"Entre el cerebro y el músculo debe mediar el corazón" (Thea Von Harbou - "Metrópolis", 1963).

 

   Nos están robando…

Desde el espesor de la tierra inmóvil y cuarteada de cemento, nos están robando…

Desde sus recintos ingenieriles espejados y telemáticos, desplegando planos virtuales y programas Bluebeam Revu de gestión y diseño informáticos, nos están robando…

Desde el poder financiero y el amor al Poder, nos están robando…

Sí, las torres de Babel de los descendientes de Noé y las Etemenankinas de Marduk, nos están robando desde hace décadas, y tras un incordio exasperante de razones y sofismas agrietados.

Sí, con ese enjambre antinatural de alturas que acuchillan la impasible indiferencia de las cuevas edificadas para nosotros, los modernos insectos humanoides, nos están robando… Y las arenas de la Senar babilónica vuelven a ennegrecer la atmósfera y a tejer sus redes satelitales de espionaje mundial para el Gran Hermano… Y los hombres, nosotros, haciendo fila ante lustrosos y afrancesados estudios de escribanos y abogados, tratando de conseguir un boleto, una escritura que…

Nos están robando… Nos están robando el cielo, las estrellas, la luz vital del sol, las brisas del viento, el color de las flores, el canto de los pájaros y la sombra apacible de los árboles, entre otras cosas tangibles e intangibles…

   ¿Lo sabían?

 

©ADRIÁN N. ESCUDERO, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

  

   Integra el Libro“APOCALIPSIS BANG y Otras Historias” – Coleción de Relatos y Microrrelatos Extraordinarios. Inédito. La Botica del Autor (Santa Fe, Argentina), 2007-2021.

ANHELO DIVINO, Liana Friedrich, Santa Fe

 

Imagen de: ejemplos.com

ANHELO DIVINO 

 

Como el ciervo brama por las corrientes de las aguas,
    Así clama por ti, oh Dios, el alma mía.  

Mi alma tiene sed de Dios, del Dios vivo;
¿Cuándo vendré, y me presentaré delante de Dios? 

                                                                                          Salmo 42, 1-2 

  

Caminante incansable  

por galaxias sin tiempo,  

tus lumbreras azules 

demarcaron trayectos. 

Quizás se humedezcan felices  

cuando contemplen el derrotero  

que tu estirpe austera  

sembrara en los ángeles tiernos: 

únicos  herederos de tu casta  

y custodios de tu sueño. 

 

Invocar El Nombre en el camino 

 es decir Eternidad y Vida ... 

Es descubrir la presencia recia 

de tu mano encauzando los días 

para reiniciar la senda con certezas, 

porque no viajamos a la deriva: 

Eres el sostén que aparta del abismo 

y ayuda a soportar con entereza 

todas las zozobras del destino... 

Porque Eres la Respuesta esencial  

a las preguntas de todo peregrino. 

 

 ©LIANA FRIEDRICH, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Tus silencios, Martha Muñoz, Buenos Aires, Argentina

 

Imagen de: Steemkr.com

Tus silencios

 

Te pierdes,

en la oscura noche de tus silencios,

golpeas mi puerta, al acecho, como un lobo herido,

tus pasos en sigilo,

lentamente rozan el volado blanco de mis sábanas

te acurrucas, en la almohada de mi vientre,

te quedas, como un niño dormido.

 

El viento flamea,

se lleva la somnolienta quietud de las estrellas,

titila fugaz el amanecer

entre las hendijas prohibidas de tu cuerpo,

viajo en la nube traspasando los rayos heridos

de un amanecer en vuelo.

 

Te vas,

llevas la pesada carga de tus mentiras

atada en el último eslabón de tu cadena,

tu cuerpo en desvelo va pisando las huellas de sal

de pasiones lejanas, te vas con tus silencios

hurgando tu conciencia de jirones oscuros

 y laberintos mediocres del pasado.

 

©MARTHA MUÑOZ, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA   

 

SABER ESTAR EN EL MUNDO, Gloria Nistal, España

 

Imagen de: magazine.imaginaciontalento.com

SABER ESTAR EN EL MUNDO

 

Saber estar en el mundo,

estar en el mundo sin saber.

Intentar

allanar las cifras del sinsentido

con llaves elementales

o con instrumentos sofisticados.

Y seguir sin entender,

condenada a perpetuidad,

presa de todos los interrogantes.

Dejar que los días fluyan,

no influir

o perseguir, denodada,

el espejismo

de modificar nuestro destino.

 

Impedir

que nos devore

el desastre

de una noche sin amante.

Evitar que aceche el maligno,

Librar y vencer

la batalla cíclica y ciclópea

contra la depresión de la nada.

Ser

fabricante de caricias,

aunque terminen

bailando

sobre tierras incorpóreas.

 

Escribir

cartas a tu mundo

sin dirección de correo.

Trabajar por la paz.

 

¡Hay tanto que hacer

 

para no querer morir

antes del instante

programado!

 

Gloria Nistal Sábado de Gloria 2021

 

©GLORIA NISTAL, poeta y escritora española

 "PAZ-IFLAC"

9 DE JULIO, Pedro Acuña, Buenos Aires, Argentina

 

9 DE JULIO

9 de Julio es un tango escrito por el tucumano José Luis Padula. Fue estrenado al cumplirse el primer centenario de la independencia patria. Numerosas son sus versiones. En Wikipedia puede leerse una reseña sobre su historia y también sobre las letras que se le añadieron. En mi caso, siempre lo conocí exclusivamente instrumental.

En casa de mis padres se escuchaba la de Juan D’Arienzo. Alcancé a ver al Rey del Compás – así lo llamaban - y su orquesta típica a comienzos de los setenta en el auditorio de una lejana radio El Mundo, donde hoy tiene su sede Radio Nacional, Maipú 555, Capital Federal. Encorvado, eléctrico, de buen humor, con dotes de showman, solía pegar - haciendo coincidir la finta con la marca del compás - algún que otro simpático golpecito en el importante abdomen de uno de sus violinistas. 9 de Julio era uno de sus hits.

Mi papá siempre fue tanguero; no sólo me llevó a ver a D’Arienzo sino que lo recuerdo en la cocina o en su cuarto de trabajo siempre con el telón de fondo de tangos o milongas en la radio, victrola o tocadiscos.

Cuando se jubiló, una de las primeras asignaturas pendientes que acometió fue aprender a tocar el bandoneón. Al comienzo, un sufrimiento para mi mamá y para Poch, la querida perrita ratonera. Me salvé de esos escarceos porque ya vivía en Capital. Después, a fuerza de práctica, el sonido mejoró y fue un placer escucharlo.

Su maestro, don Salvador Bavastro, nombre que evoca los mejores recuerdos del bandoneón y del tango en Mercedes. Le daba clases a domicilio. Tengo presentes aquellos bailes en el Parque Municipal Independencia donde desde un escenario reluciente y de un blanco inmaculado que hoy es prácticamente una ruina.  Bavastro y su orquesta compartían noches con conjuntos de rock, pop y también con grabaciones.

Mi mamá aprovechaba las clases del maestro para introducir comentarios del tipo: “Salvador, ¿se acuerda de tal tema?”. Inmediatamente comenzaba un pequeño concierto gratuito en la cocina o en el primer patio de la casa de calle 21.

9 de Julio era uno de los tangos preferidos de mi padre; lo practicó con método, con ganas. Pese a que sus interpretaciones terminaron siendo decorosas, no se comparaban a las de Bavastro, que parecía extraer belleza en estado puro del fuelle. Cuando murió en 2009 quedaron mudos sus dos bandoneones. Los guardé con veneración. Por más de diez años durmieron sin uso.

Mi hijo menor tiene diecinueve años. A los trece comenzó a tocar la guitarra. A los quince compró su primera guitarra eléctrica. Se desenvuelve con bastante decoro. Hace pocos días comenzó clases de bandoneón. En esta pandemia sacó de su descanso a los dos fuelles y, como estamos divorciados con la mamá, dejó uno en cada casa para practicar.

Cuál no sería mi sorpresa cuando semanas atrás puse 9 de Julio en You tube; inmediatamente lo reconoció y dijo que esa era la versión de D’Arienzo. Me emocionó. A los pocos días empezó a hilvanar algunos de sus acordes.

Una melodía escrita hace más de un siglo me permite hermanar los tiempos de quienes antecedieron a mi padre y se proyecta hasta el presente. Los que me siguen en la línea de la vida me alegran al permitir evocar y mantener vivos a quienes me antecedieron.

 

©PEDRO ACUÑA, poeta y escritor argentino

Escritor propuesto por Carlos Penelas

1982, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 

1982

Era un curda de whisky y blancos vinos;

de pilchas verdes y hombros amarillos;

un curdela infernal de escasos brillos

que se jugó en un vaso otros destinos.

 

La ‘procesión’  traía mano fuerte

y él fue un eslabón más de afano y muerte,

hasta que al fin ladró la suerte perra.

 

Porque un día, si acaso fuese poco,

desde un balcón y con un pedo loco

como a Mambrú nos despachó a la guerra.

 

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

 

LOS ORÍGENES , Elsa Solís Molina, Barcelona, España

 

Imagen de: poematrix.com

LOS ORÍGENES

 

LAS PENAS ESTÁN ALLÍ, SIEMPRE ESCONDIDAS ENTRE LOS PLIEGUES DE SUAVES SEDAS DE OLVIDO O DETRÁS DEL BIOMBO DE LA DESESPERACIÓN…

LAS ALEGRÍAS SON VIAJERAS TAN EXALTADAS QUE VAN POR NUESTROS SENTIDOS CON URGENCIA… APENAS DAN TIEMPO A LA SONRISA Y VUELVEN A TOMAR NUEVOS CAMINOS PARA INSTALARSE EN ÁMBITOS DESCONOCIDOS.

 ALIVIARÁN  MOMENTÁNEAMENTE  DOLORES  IMPREVISTOS  O LLAGAS OCULTAS Y LACERANTES CON LA VELEIDAD DE IMPULSOS CAPRICHOSOS….PUEDEN APARECER DETRÁS DE LAS LOMAS  DE INIQUIDADES Y EGOÍSMOS , PARA EMPAREJAR LOS CAMINOS DE LA MALDAD….EN EL MISTERIO DE LAS REACCIONES HUMANAS ENTRA  TAMBIÉN EL LLAMADO ARREPENTIMIENTO, DONDE LAS PUERTAS NO ESTÁN CERRADAS PARA UN CAMBIO DE DIRECCIÓN…

LA VERDADERA DIMENSIÓN DE LAMENTAR LOS ERRORES, A VECES VIENE DE LA MANO DE UN GRAN DOLOR, CASI NUNCA EN MEDIO DE LA ALGARABÍA.

¡QUE ALQUIMIA DESCONOCIDA, LA DE LAS REACCIONES HUMANAS!  ¡QUE FUENTE INACABABLE DE MISTERIOS MUEVE , IMPULSA, RENUEVA O ENVILECE  CONDUCTAS DE LAS DE LAS QUE DESCONOCEMOS SU FUENTE… NO FUNCIONAN A TRAVÉS DE UN ÓRGANO AL QUE PODAMOS CUIDAR, MEDICAR U OPERAR…

¡QUÉ FACIL SERÍA CATALOGAR  EL ORIGEN DE LAS  CONDUCTAS HUMANAS, QUE SENCILLO SERÍA  MEDICARLAS, AUSCULTARLAS, COMPRENDERLAS.

¿PERO… CUALES SON LAS PARTES FÍSICAS DONDE HABITAN LOS SENTIMIENTOS?

¿A QUÉ RECÓNDITO LABERINTO  HAY QUE ACCEDER PARA ALIVIAR LAS CARGAS

MADRES DE LAS REACCIONES INDESABLES QUE CASI SIEMPRE SE PROYECTAN INDISCRIMINADAMENTE EN DIRECCIÓN EQUIVOCADA?

¡QUE BUENO SERÍA UN MEDICAMENTO QUE ANULARA LOS CAUSANTES DE GUERRAS

MUNDIALES, PRIVADAS, VECINALES, FAMILIARES Y AÚN CON NOSOTROS MISMOS… PERO SIEMPRE VANAS, INÚTILES Y DESTRUCTORAS.

 

©ELSA SOLÍS MOLINA, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

CONDECORACIÓN, Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 

CONDECORACIÓN  

 

                                (Al anónimo soldado de Malvinas, 1982, Atlántico Sur)

 

Del otro lado de los riscos,

agua y bruma.

Aquí, el páramo

agreste y el albatros.

La herida del hambre

en las entrañas;

la que dolía

más que la metralla

y la suela gastada

descubriendo el hielo

en la insípida escarcha.

La sanguínea negrura

me confunde.

El “Harrier” pasó;

no sé por donde.

Sólo ruido y miedo.

Después, las esquirlas

grises de la piedra

ultrajaron de nuevo.

Me pareció oír la voz,

otra voz, otro sonido.

Ramón, tendrá un sueño largo

abrazado a la almohada del olvido.

Soñará con el perfume

del naranjal en flor,

allá, en su cálida

e incrédula Entre Ríos.

 

©NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino

 

 

Si para recobrar lo recobrado, Francisco Luis Bernárdez, Buenos Aires, Argentina

 

Imagen de: es.wikipedia.org

Si para recobrar lo recobrado

 

(1900 - 1978)

 

Si para recobrar lo recobrado debí perder primero lo perdido, si para conseguir lo conseguido tuve que soportar lo soportado, si para estar ahora enamorado fue menester haber estado herido, tengo por bien sufrido lo sufrido, tengo por bien llorado lo llorado. Porque después de todo he comprobado que no se goza bien de lo gozado sino después de haberlo padecido. Porque después de todo he comprendido por lo que el árbol tiene de florido vive de lo que tiene sepultado.

©FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ , poeta y escritor argentino.

 Aporte de Carlos Penelas

www.carlospenelas.com

EL VIENTO, Ady Yagur, Israel

 

Imagen de: okdiario.com

EL VIENTO 

 

Cenizas que lame el viento 

en el bosque de los sueños,

Un hombre busca a su casa

donde un rincón lo abrigaba.

 

La guerra no perdona almas

tampoco vivir sin consuelo,

un perro ladra muy inquieto

buscando travieso al dueño.

 

El viento tiene mil rostros

que se lleva las palabras,

a veces se acerca fugaz

otras me deja muy solo.

 

Todo anuncia al nuevo día

melodías que han nacido,.

cantos al mar entre olas

que van y vienen perdidas.

 

Duermete mundo agitado

que el viento se lleva lejos,

a la pandemia que mata

acariciando a los pueblos..

 

©ADY YAGUR, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA