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sábado, 10 de abril de 2021

SABER ESTAR EN EL MUNDO, Gloria Nistal, España

 







Imagen de: magazine.imaginaciontalento.com


SABER ESTAR EN EL MUNDO

 

Saber estar en el mundo,

estar en el mundo sin saber.

Intentar

allanar las cifras del sinsentido

con llaves elementales

o con instrumentos sofisticados.

Y seguir sin entender,

condenada a perpetuidad,

presa de todos los interrogantes.


Dejar que los días fluyan,

no influir

o perseguir, denodada,

el espejismo

de modificar nuestro destino.

 

Impedir

que nos devore

el desastre

de una noche sin amante.

Evitar que aceche el maligno,

Librar y vencer

la batalla cíclica y ciclópea

contra la depresión de la nada.

Ser

fabricante de caricias,

aunque terminen

bailando

sobre tierras incorpóreas.

 

Escribir

cartas a tu mundo

sin dirección de correo.

Trabajar por la paz.

 

¡Hay tanto que hacer

 

para no querer morir

antes del instante

programado!

 

Gloria Nistal Sábado de Gloria 2021

 

©GLORIA NISTAL, poeta y escritora española

 "PAZ-IFLAC"


9 DE JULIO, Pedro Acuña, Buenos Aires, Argentina

 

9 DE JULIO

9 de Julio es un tango escrito por el tucumano José Luis Padula. Fue estrenado al cumplirse el primer centenario de la independencia patria. Numerosas son sus versiones. En Wikipedia puede leerse una reseña sobre su historia y también sobre las letras que se le añadieron. En mi caso, siempre lo conocí exclusivamente instrumental.

En casa de mis padres se escuchaba la de Juan D’Arienzo. Alcancé a ver al Rey del Compás – así lo llamaban - y su orquesta típica a comienzos de los setenta en el auditorio de una lejana radio El Mundo, donde hoy tiene su sede Radio Nacional, Maipú 555, Capital Federal. Encorvado, eléctrico, de buen humor, con dotes de showman, solía pegar - haciendo coincidir la finta con la marca del compás - algún que otro simpático golpecito en el importante abdomen de uno de sus violinistas. 9 de Julio era uno de sus hits.

Mi papá siempre fue tanguero; no sólo me llevó a ver a D’Arienzo sino que lo recuerdo en la cocina o en su cuarto de trabajo siempre con el telón de fondo de tangos o milongas en la radio, victrola o tocadiscos.

Cuando se jubiló, una de las primeras asignaturas pendientes que acometió fue aprender a tocar el bandoneón. Al comienzo, un sufrimiento para mi mamá y para Poch, la querida perrita ratonera. Me salvé de esos escarceos porque ya vivía en Capital. Después, a fuerza de práctica, el sonido mejoró y fue un placer escucharlo.

Su maestro, don Salvador Bavastro, nombre que evoca los mejores recuerdos del bandoneón y del tango en Mercedes. Le daba clases a domicilio. Tengo presentes aquellos bailes en el Parque Municipal Independencia donde desde un escenario reluciente y de un blanco inmaculado que hoy es prácticamente una ruina.  Bavastro y su orquesta compartían noches con conjuntos de rock, pop y también con grabaciones.

Mi mamá aprovechaba las clases del maestro para introducir comentarios del tipo: “Salvador, ¿se acuerda de tal tema?”. Inmediatamente comenzaba un pequeño concierto gratuito en la cocina o en el primer patio de la casa de calle 21.

9 de Julio era uno de los tangos preferidos de mi padre; lo practicó con método, con ganas. Pese a que sus interpretaciones terminaron siendo decorosas, no se comparaban a las de Bavastro, que parecía extraer belleza en estado puro del fuelle. Cuando murió en 2009 quedaron mudos sus dos bandoneones. Los guardé con veneración. Por más de diez años durmieron sin uso.

Mi hijo menor tiene diecinueve años. A los trece comenzó a tocar la guitarra. A los quince compró su primera guitarra eléctrica. Se desenvuelve con bastante decoro. Hace pocos días comenzó clases de bandoneón. En esta pandemia sacó de su descanso a los dos fuelles y, como estamos divorciados con la mamá, dejó uno en cada casa para practicar.

Cuál no sería mi sorpresa cuando semanas atrás puse 9 de Julio en You tube; inmediatamente lo reconoció y dijo que esa era la versión de D’Arienzo. Me emocionó. A los pocos días empezó a hilvanar algunos de sus acordes.

Una melodía escrita hace más de un siglo me permite hermanar los tiempos de quienes antecedieron a mi padre y se proyecta hasta el presente. Los que me siguen en la línea de la vida me alegran al permitir evocar y mantener vivos a quienes me antecedieron.

 

©PEDRO ACUÑA, poeta y escritor argentino

Escritor propuesto por Carlos Penelas


sábado, 3 de abril de 2021

1982, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 











1982


Era un curda de whisky y blancos vinos;

de pilchas verdes y hombros amarillos;

un curdela infernal de escasos brillos

que se jugó en un vaso otros destinos.

 

La ‘procesión’  traía mano fuerte

y él fue un eslabón más de afano y muerte,

hasta que al fin ladró la suerte perra.

 

Porque un día, si acaso fuese poco,

desde un balcón y con un pedo loco

como a Mambrú nos despachó a la guerra.

 

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

 


LOS ORÍGENES , Elsa Solís Molina, Barcelona, España


 








Imagen de: poematrix.com


LOS ORÍGENES

 

LAS PENAS ESTÁN ALLÍ, SIEMPRE ESCONDIDAS ENTRE LOS PLIEGUES DE SUAVES SEDAS DE OLVIDO O DETRÁS DEL BIOMBO DE LA DESESPERACIÓN…

LAS ALEGRÍAS SON VIAJERAS TAN EXALTADAS QUE VAN POR NUESTROS SENTIDOS CON URGENCIA… APENAS DAN TIEMPO A LA SONRISA Y VUELVEN A TOMAR NUEVOS CAMINOS PARA INSTALARSE EN ÁMBITOS DESCONOCIDOS.

 ALIVIARÁN  MOMENTÁNEAMENTE  DOLORES  IMPREVISTOS  O LLAGAS OCULTAS Y LACERANTES CON LA VELEIDAD DE IMPULSOS CAPRICHOSOS….PUEDEN APARECER DETRÁS DE LAS LOMAS  DE INIQUIDADES Y EGOÍSMOS , PARA EMPAREJAR LOS CAMINOS DE LA MALDAD….EN EL MISTERIO DE LAS REACCIONES HUMANAS ENTRA  TAMBIÉN EL LLAMADO ARREPENTIMIENTO, DONDE LAS PUERTAS NO ESTÁN CERRADAS PARA UN CAMBIO DE DIRECCIÓN…

LA VERDADERA DIMENSIÓN DE LAMENTAR LOS ERRORES, A VECES VIENE DE LA MANO DE UN GRAN DOLOR, CASI NUNCA EN MEDIO DE LA ALGARABÍA.

¡QUE ALQUIMIA DESCONOCIDA, LA DE LAS REACCIONES HUMANAS!  ¡QUE FUENTE INACABABLE DE MISTERIOS MUEVE , IMPULSA, RENUEVA O ENVILECE  CONDUCTAS DE LAS DE LAS QUE DESCONOCEMOS SU FUENTE… NO FUNCIONAN A TRAVÉS DE UN ÓRGANO AL QUE PODAMOS CUIDAR, MEDICAR U OPERAR…

¡QUÉ FACIL SERÍA CATALOGAR  EL ORIGEN DE LAS  CONDUCTAS HUMANAS, QUE SENCILLO SERÍA  MEDICARLAS, AUSCULTARLAS, COMPRENDERLAS.

¿PERO… CUALES SON LAS PARTES FÍSICAS DONDE HABITAN LOS SENTIMIENTOS?

¿A QUÉ RECÓNDITO LABERINTO  HAY QUE ACCEDER PARA ALIVIAR LAS CARGAS

MADRES DE LAS REACCIONES INDESABLES QUE CASI SIEMPRE SE PROYECTAN INDISCRIMINADAMENTE EN DIRECCIÓN EQUIVOCADA?

¡QUE BUENO SERÍA UN MEDICAMENTO QUE ANULARA LOS CAUSANTES DE GUERRAS

MUNDIALES, PRIVADAS, VECINALES, FAMILIARES Y AÚN CON NOSOTROS MISMOS… PERO SIEMPRE VANAS, INÚTILES Y DESTRUCTORAS.

 

©ELSA SOLÍS MOLINA, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


CONDECORACIÓN, Norberto Pannone, Buenos Aires, Argentina

 







CONDECORACIÓN  

 

                                (Al anónimo soldado de Malvinas, 1982, Atlántico Sur)

 

Del otro lado de los riscos,

agua y bruma.

Aquí, el páramo

agreste y el albatros.

La herida del hambre

en las entrañas;

la que dolía

más que la metralla

y la suela gastada

descubriendo el hielo

en la insípida escarcha.

La sanguínea negrura

me confunde.

El “Harrier” pasó;

no sé por donde.

Sólo ruido y miedo.

Después, las esquirlas

grises de la piedra

ultrajaron de nuevo.

Me pareció oír la voz,

otra voz, otro sonido.

Ramón, tendrá un sueño largo

abrazado a la almohada del olvido.

Soñará con el perfume

del naranjal en flor,

allá, en su cálida

e incrédula Entre Ríos.

 

©NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino

 

 


Si para recobrar lo recobrado, Francisco Luis Bernárdez, Buenos Aires, Argentina

 









Imagen de: es.wikipedia.org

Si para recobrar lo recobrado

 

(1900 - 1978)

 

Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

©FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ , poeta y escritor argentino.

 Aporte de Carlos Penelas

www.carlospenelas.com


EL VIENTO, Ady Yagur, Israel

 







Imagen de: okdiario.com


EL VIENTO 

 

Cenizas que lame el viento 

en el bosque de los sueños,

Un hombre busca a su casa

donde un rincón lo abrigaba.

 

La guerra no perdona almas

tampoco vivir sin consuelo,

un perro ladra muy inquieto

buscando travieso al dueño.

 

El viento tiene mil rostros

que se lleva las palabras,

a veces se acerca fugaz

otras me deja muy solo.

 

Todo anuncia al nuevo día

melodías que han nacido,.

cantos al mar entre olas

que van y vienen perdidas.

 

Duermete mundo agitado

que el viento se lleva lejos,

a la pandemia que mata

acariciando a los pueblos..

 

©ADY YAGUR, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA           




“EL AGUA” ,Rodolfo Ascencio Barillas, El Salvador

 


         


“EL AGUA”

 

YO, VI LA BELLEZA DE TUS LINDOS MANANTIALES

Y EL DELEITE EXQUISITO QUE EXHALAN TUS RIACHUELOS

Y LA FRAGANCIA QUE ABSORVEN LOS DIAS PRIMAVERALES,

EN LAS UVAS QUE SABOREAN LAS BRIZAS MATINALES.

HOY PUEDO CONTEMPLAR TU MAJESTUOSA NATULAREZA

Y LA ARQUITECTURA DE TU ELEGANTE GENTILEZA.

TAMBIEN VI EL VIENTO QUE BESA LA CARICIA DE TU ALIENTO

Y LA LLUVIA QUE SE ESCUCHA EN TUS LIMPIDOS SUSPIROS,

Y EL BOSQUE EXUBERANTE DE TUS PARADISIACOS PINARES.

Y LAS BURBUJAS SINFONIA DE TU HUMERO ENCANTO.

Y TUS CASCADAS QUE BROTAN EN LOS RIOS DE TUS ESPERANZAS

YO TE VENERO EN LOS DESIERTOS DE TU BOCA

Y EN LOS LABRIEGOS DE TU LABIL INOCENCIA.

YO TE BUSCO EN LOS SENDEROS DE LA LUNA

EN LOS INFIMOS DESIGNIOS DE TU ALMA

Y EN LA OSADIA INDOMITA DE TUS FERTILES EMOCIONES

Y TE CUIDO EN EL MORBIDO ATARDECER DE TU OCASO

Y EN LOS LACUSTRES IMPAVIDOS DE TU SILENCIO

ASI, TE AMO, COMO UNA MUCHACHA ESTREMECIDA

Y ALLA EN LOS ANDES DE TUS INHOSPITAS CANCIONES

CON EL SILVO QUE ACOBIJA EL CANTO DE LA ALONDRA

ESPERANDO LA BENEVOLENCIA DE TU TOLERACIA

Y A PASAR DE LOS SIGLOS AMANECES JUNTO A LOS ACANTILADO

DONDE EL SOL BAJA TEMBLANDO EN LA COLINA

Y LOS CIMIENTOS QUE DESTELLAN TUS NOBLES SEDUCCIONES,

ERES EL INCONTINENTE SUEÑO DE TODAS LAS NACIONES

 

NE DAS LA VIDA QUE TE AGRADEZCO

Y LA QUIETUD QUE NUNCA PERECE

ENLA SOLEDAD QUE ACOMPAÑA MIS SENSACIONES

ASI TE AÑORO EN MI FELICE CORAZON

AUNQUE ME ALEJE DE TUS SUEÑOS COSMOPOLITA

 

Y EN EL DENUEDO DE TUS LETARGOS ONEROSOS

TAMBIEN ME ESTREMECE TUS BELAS CONVICCIONES

TU HUMANA COMPACION POR LA EXISTENCIA,

Y TU INQUEBRANTABLE SED DE GRANDES OCEANOS

EN LOS LINDEROS DE PLACIDOS AMANECERES

ALLÀ DONDE RELUMBRAN LOS EQUINOCCIOS DE TU ALMA

Y LOS BRAZOS DE TUS EXTENSAS CONSTELACIONES

TAMBIEN ABRIGAS, LA BALLENA, LA ORACA Y LOS ARRECIFES

Y EL APTERO ARCOIRIS DE TUS VERDES OJOS

Y EL INGRIMO ESMERALDINO DE TU INDOBLEGABLE PECHO,

BENDITA AGUA DE UNIVERSOS ILIMITADOS…

 

 

©RODOLFO ASCENCIO BARILLAS, poeta y escritor salvadoreño

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 

 




Futuro y pasado, unidos por un presente, Beto Brom, Galilea, Israel








Imagen de: hserena.worppress.com 


Futuro y pasado, unidos por un presente

 

Como de costumbre, durante mi caminata matinal por los senderos del montecito cercano a mi casa en el barrio “La colina de los olivos”, cuyo nombre otorga un tributo merecido a aquellos ejemplares de un tiempo que ya pasó, me permito un descanso debajo del olivo añejo, el guardián de cientos de ellos, protegidos por sus años de experiencia.

A unos escasos metros las veo llegar a pastorear, un considerable rebaño de cabras, las acompaña un encorvado pastor, agobiado por el golpe de los años sobre sus espaldas; un jovenzuelo juguetón se ocupa de cuidar con mucha atención a las más pequeñas del grupo.

Estamos en el siglo veintiuno, mientras el Internet nos domina y la globalización tiende a conquistar el mundo, presiento aquí, un pasado que rehúsa desaparecer.

Vivo en la Galilea histórica, una de las más bellas zonas del milenario Israel, rica en sucesos, que se desarrollaron en estas significativas tierras, como un escenario que ha permanecido abierto; distintas y variadas obras fueron representadas con el correr de los vientos.

En tiempos a, pastores acompañaban a sus rebaños para saciar el apetito de las benditas cabras. Los veranos dejaron lugar a los inviernos, el tiempo dijo presente e idénticas costumbres, los mismos senderos dan paso a las descendientes de aquellas tan recordadas de la antigüedad.

El paso fugaz de un avión atraviesa el cielo, símbolo del progreso, un toque de atención que nos devuelve al presente.

Intrigado me acerco al viejo pastor; mitad de palabras en árabe, mitad en hebreo, trato de entablar conversación. A su ritmo, me comenta que su familia, es oriunda de Siria, ya tienen tres generaciones por esta zona; el pequeño, uno picarón de unos diez-doce años, agrega que desde siempre los hombres de la familia fueron pastores, y que el desea continuar la tradición. El abuelo lo sermonea, por lo que puede entender, al escuchar al muchacho, éste lo refutó por no estar de acuerdo con los consejos del anciano, que lo inducía a continuar estudiando, evitando así ser un pobre y desgraciado pastor.

No conseguí mezclarme en la discusión, mi falta de idioma árabe me lo impidió. no obstante logré balbucear mi acuerdo con el abuelo, que luego supe que rondaba los noventa años.

El enojado pastorcito comentó que no podría vivir encerrado entre paredes… amaba la naturaleza, la libertad, y eso es lo que anhelaba en la vida, quiera o no su querido abuelo. Me despedí y los dejé allí con sus conflictos.

Las cabras, algunas trepadas a los arbustos en busca de algún fruto; las más pequeñas correteaban custodiados por un par de perros guardianes.

Un pasado con futuro, en un presente que no se deja amedrentar.

 

 

*Registrado/Safecreative N°1103078648699

 ©BETO BROM, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 


CATARATA, Hilda Augusta Schiavoni, Córdoba, Argentina

 








Imagen de: ruizhealytimes.com


CATARATA


Escribimos cuando

se nos desboca el alma.

Lo hacemos

en esos momentos

en que no hay piel

capaz de absorber

tanto sentimiento.

Es un llamado profundo

en que frente a frente,

el papel y yo

nos desnudamos

y nos empapamos

del mismo temblor

de idéntico

sabor de las lágrimas.

Luego uno se arremolina

en el pliego,

se adormecen los sentimientos

y se exhala

esos estremecimientos profundos

que ya no tenían espacio

en nuestra alma.

Se escribe, porque

solamente el papel

puede absorber

tanto dolor impregnado

que nunca fue aliviado.

 

©HILDA AUGUSTA SCHIAVONI, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA