Décimas pentasílabas
Nos
distraemos
con lo que
alegra
y no hace
negra
la luz que
vemos.
Cuando
tenemos
el tiempo
justo
nos damos
gusto
con esos
logros
nos metan
susto.
Estrofa
nueva,
los versos
no,
solo que es
yo
les di una
leva.
Si no se
eleva,
¡eso no
busca!...
el que se
ofusca
jamás
fabrica
su casa
rica
de
charamusca.
©FRANCISCO HENRÍQUEZ, (Carta
lírica) poeta y escritor cubano
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Image de: escrilia
QUIERE
ENVEJECER.
El tiempo está cansado
le pesa hasta el mirar,
el tiempo ya no ríe
y no sabe cantar.
En el rosal no hay rosas
y hay llanto en el trigal;
crecieron las espinas
y no hay fruto para el pan.
El tiempo está cansado
y quiere envejecer;
si el tempo se muriera
que bueno había de ser.
El tiempo no se muere
de tanto padecer,
el tiempo sufre y llora
por no saber que hacer
Febrero 21 de 1987
©JAIME VÉLEZ RAMÍREZ, poeta y escritor colombiano
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Imagen provista por el autor
EL
CIEGO
Los ojos
sanos que ven
el alma,
ausentes en
el rostro;
los ojos
que ven el
día
y que
son el día;
la entraña
misma de los
ojos
a manera
de piel.
“Otro él”,
poemas. L. A. - Ediciones del Valle, Buenos Aires, 2000.
©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino
MIEMBRO
HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA
Imagen de: Tiempo.com
VI
LAS NUBES BLANCAS
La prolija pintura negra
de esa impecable limusina
que no me resultó familiar,
esta vez, como ocurriera
durante cada jornada,
desde hace extraviados meses.
Por el contrario, sentí
tal estremecimiento al ingresar
que debí admitir que había
dejado yo, de ser el mismo.
En cambio, la sonrisa del
chofer con su atildada gorra
resultó muy conocida, era
la de siempre, la esperada;
confirmando que los
cambios eran míos, sólo míos.
Respiré profundo acomodado
ya en el mullido sillón
de aquel suntuoso vehículo
que tanto apreciaba.
Comenzó a sonar Nathalie,
por los Hermanos Arriagada.
Una vez más las emociones
desplegaron sentimientos.
Vi las nubes blancas atravesar
el cielo de la mañana.
Surgió así la presencia
espiritual de la persona amada.
©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO ASESOR CULTURAL DE
ASOLAPO ARGENTINA
Imagen provista por el autor
EL CIELO DE LUZBEL
Imagen de: Pinterest
DÁVIDAS
Te di, la flor azul de mis
primaveras
porque soy la noche misma,
envuelta en la seda de un poema,
te di mis mariposas, las
de las alas rotas,
las vi volar hacia el
ocaso.
Te di las neblinas de mi
almohada,
las palabras mojadas de tu
olvido
y el delirio punzó de mis
locuras
te di, todo te lo di
cuando abriste la palma de tu mano
y quedé allí, en el
páramo, deshojando margaritas del camino.
Vi tu espalda, tu columna
vertebral cuando te ibas
con la giba del tiempo y
del hastío
sembraste semillas de
vacío
en los surcos lejanos de
tu tierra,
partiste, con los jirones
opacos de las nubes.
Te había dado todo, mis
hojas en blanco, mis palabras,
las prosas amarillas, una
oda, algún poema,
mi piel de otoño….. todo,
te llevaste mis entrañas
en la bandolera marrón de tus quimeras,
te llevaste, hasta el
mendrugo de pan, para el camino.
©MARTHA MUÑOZ, poeta y escritora argentina
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Haikus
"Fuga de alas"
Gris se derrama
la luz sobre el olvido.
Atardecer.
Justo equilibrio
de los cinco sentidos.
Paisaje en paz.
Cuatro elementos
en vital armonia:
Clave ancestral.
Sutil vehemencia
sostiene las palabras.
Nace el poema.
Es el poeta
caminante de sueños,
labriego de paz.
Música de luz,
aromas en colores ...
Mensaje oculto.
El río insomne,
navegante de sueños.
Enero aguarda
©LIANA FRIEDRICH, poeta y escritora argentina
MIEMBRO
HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
Imagen: freepik
LA GENERACIÓN PERDIDA
Desde
que el hombre existe ha ido buscando un lugar donde labrar su futuro, en el que
dar rienda suelta a sus inquietudes. Moisés ya fue en busca de la tierra
prometida.
El hombre es un ser errante por naturaleza lleno de desazones, que unas veces lo estimulan y, otras, lo llevan a las más dolorosas profundidades, pero lo que está claro es que las costumbres, que echan sus raíces en un lugar, esas perduran, y la memoria se encarga de sustentar su vida. Adrenalina conjugada con sentimientos afloran para dar sentido a una, a veces, agonía maltrecha. Deambula a solas con su conciencia y establece sus propios límites. En el amor, venganza, odio, poder, ambición, etc. no hay límites, y el que busca la perfección entra en un camino sin final, por derroteros que parecen inquebrantables. Una fusión delirante de ideas convulsas que no sacia al instinto.
Si
no hay memoria, no hay nada, si no hay entendimiento, la frustración se apodera
del ser humano.
Ante el papel inerte las horas rotas pasan, los segundos eternos interfieren en la memoria, golpean los más dulces pensamientos. El momento se volatiliza y las noches de insomnio estimulan a las musas. El sueño, atrapado por la oscuridad, florece con el rocío y cada poro de la piel se eriza en pos de un ideal. Los ojos admiran la sutileza de la fragilidad, que gana grandilocuencia en cada palabra escrita, la que desaparece no tiene valor, pero al fin despierta para luego volver a ensombrecer. Es un juego de malabares con nostalgia de quietud. Esa sensación es la que experimentaría la llamada “generación perdida” en ciertos momentos de su vida, si bien, el legado que dejaron, como suele decirse, es de un valor incalculable.
Con dicho nombre se conoce a un grupo de escritores estadounidenses: Francis Scott Fitzgerald, Ernest Hemingway, John Dos Pasos, John Steinbeck, Faulkner…, que forjaron su carrera después de la I Guerra Mundial. Como no podía ser de otra manera, en su obra reflejaron el clima de pesimismo de la posguerra y la Depresión, período que comprende desde 1918 hasta 1929. Todos ellos, de profundas inquietudes culturales, y ante el vacío cultural del momento en su país, viajaron a París y a otras ciudades de Europa, donde vivieron intensamente los años veinte, la era del Jazz y su ambiente artístico.
Sería
la escritora y mecenas Gertrude Stein quien les pondría ese nombre.
Y
como dijo John Dos Passos: “Podéis arrancar al hombre de su país, pero no
podéis arrancar el país del corazón del hombre”.
©LOLA BENÍTEZ MOLINA, poeta y escritora española
MIEMBRO HONORÍFICO DE
ASOLAPO ARGENTINA
Imagen: 123RF
MUNDOS EN PARALELO
2 quedaba descartado: aumentos de impuestos y tarifas, bajos
salarios, inmovilizaciones financieras de ahorristas apenados, gritos de
desesperanza de desempleados, deshabitados, jubilados, enfermos, sanitaristas
desencajados, madres solteras y mujeres embarazadas sin seguro de salud, y todo
un tropel organizado de viudos sin velorio, de menesterosos, marginados y
discapacitados faltos de atención oficial o privada, con el que una clase media
-venida muy a menos- se entrelazaba airadamente en un solo cuerpo desgarrado,
agarrotado y macizo de piernas, troncos y brazos que, en formación castrense,
avanzaban y avanzaban hacia un destino imprevisible y sin límites... II
- En tanto, yo, corría... Corría aún pero, en este caso, sin ser visto,
ni mirado, ni observado por aquellas columnas perfectamente movilizadas; y
corría, como escuchaba: con la vergüenza a flor de piel, desnudo como un Adán
redivivo, traspasado como un ciego torpe y con el sudor helado clausurando todo
razonamiento por esos bombos ruidosos y ollas azotadas, golpeado/as sin cesar y
sin piedad, que hacían estallar en el aire infinitas vibraciones de clamor
popular arremetido por una bandera blanca ardiendo con un extraño brillo que
era un fuego sin quemar... No huía, sin embargo. Sólo sabía que debía
seguir, deprisa y desnudo, mi camino hacia una compra de broches para ropa
lavada en la terraza de nuestro departamento, pero, por sobre todo, encontrar
un pequeño árbol navideño y algunas bebidas que dejaríamos enfriar en la nevera
hasta la Nochebuena… Y todo mientras -de reojo- era el estupefacto espectador
de una revolución de masas, ordenada por ríspidos altavoces rodeados de
reporteros y cámaras de televisión...… Hasta encontrar aquella esquina especial
–el cartel decía: ”Por aquí”- que me incitó a doblarla, hacia la izquierda y
luego hacia la derecha y más luego hacia un indefinido centro, como en forma de
atajo de aquella gran avenida sin horizonte ni sol, venciendo el paralelismo de
las formas, e incorporándome a otra dimensión contigua al enjambre de aquellos
tétricos y simétricos monobloques; una dimensión donde a un extenso bosquecillo
de pinos y eucaliptus continuó, detrás de los médanos que la ocultaban, la más
amplia y hermosa playa que mis pies hubieran pisado alguna vez... Y el mar
azul... Y su distancia también azul y sin fronteras...
3 Allí, el sol brillaba sin telones, y la pálida
desnudez de mi cuerpo, entibiado ahora por sus fuegos, se bronceó sutil y
gradualmente, hasta que cada uno de sus poros se confundió con los granos de
aquella arena dorada, desapareciendo con el alma en el misterio de la nada,
vivido como en un bifronte espejismo donde muerte y vida eran caras de una
misma moneda: sí, como el rostro de Jano o de la frágil y transida existencia
humana... (No sé qué hicieron en ese instante los amigos que me
escuchaban, porque mis ojos habían quedado extraviados y capturados en el hueco
rectangular del esquelético monobloque urbano que alquilábamos como
estudiantes, y, mirando abajo, muy abajo, ver correr desnudo a un pobre tipo
que, de vez en cuando, levantaba la vista hacia sí mismo y me miraba y me
miraba, sin poder creer lo que pensaba, sentía, veía, oía, olía y vivía... como
extraviado en aquella dimensión desconocida).
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©ADRIÁN
NÉSTOR ESCUDERO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
