Bienvenidos

sábado, 16 de enero de 2021

PALABRAS, Carlos Penelas, Buenos Aires, Argentina

 









PALABRAS

 

Amigos, observad estas palabras

que caen en la noche. Apenas rozan la luz

de una lámpara silenciosa y antigua.

Vienen de aquellos campesinos exiliados,

llegan de agonías, de mujeres bellísimas,

de caricias que sobreviven

en talismanes o miradas melancólicas.

Observad un momento cómo llaman,

cómo acarician frente y  ternura,

de qué manera nombran la insurrección.

Son palabras de un poema

que la amada no supo comprender,

palabras extraviadas en el aire y en el mar

que están aquí, en este cuarto,

sobre esta mesa olvidada del cosmos,

en esta habitación de Casa Viamonte.

Nos cuesta sentir en nuestra piel

tanta soledad y tanta urgencia.

 

©CARLOS PENELAS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA 

 


BÚSQUEDA Y VUELOS, Luis Alposta, Buenos Aires, Argentina

 








L.A


BÚSQUEDA Y VUELOS

 

Allí revolotean, confundidas, pequeñas mariposas,

y un estremecimiento imperceptible

nos desteje el futuro.

Por zonas no censadas y entre plátanos blancos

hoy la plaza se aquieta en un paisaje angosto.

¿Qué sentirán las plazas solitarias y esas

 pequeñas mariposas amarillas?

(1982)*

 

©LUIS ALPOSTA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO Y ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA

* "Entelequias", poemas. L. A. -  Ed. Torres Agüero, Buenos Aires, 1994.

 

 


SOÑANDO ENTRE EL ESPACIO Y EL TIEMPO, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina

 








SOÑANDO ENTRE EL ESPACIO Y EL TIEMPO

 

¿Habrá, en verdad, un momento

más real, majestuoso, verdadero

que la comunión con el viento,

el movimiento de las ramas, el cielo

celeste, firmamento diáfano, sincero?

 

¿Será posible que este instante así

surja cual si fuera misterioso, mágico,

escondido a la mirada del ojo habitual

de quien, cada jornada, cruza el sendero?

 

¿Qué hicieron con nosotros este tiempo?

¿Cómo ha ocurrido no haberlo visto antes?

¿Es posible ser tan ciego? ¿Y despertar

de repente en singular instante del alba?

 

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino

MIEMBRO ASESOR CULTURAL DE ASOLAPO ARGENTINA


VIENTOS DE GUERRA 2003, 18 AÑOS DE TEMPESTAD, Joseph Berolo, Bogotá, Colombia

 










VIENTOS DE GUERRA 2003, 18 AÑOS DE TEMPESTAD 

Choque y Espanto en Bagdad  

Soplan vientos de guerra en un futuro de espanto-
el apurado viaje de las enormes naves colma el aire
de terrores negros; hay un porte sobrio en el rostro
del marino recio-guerrero fiero de abismal donaire.

Tantas horas largas de horrendas amenazas,
no se acaban, nuevas son las noches de alaridos
de arrogancia humana, de llamas y huracanes de balas
y de arena- rindióse ya la vida de niños extraviados

en la loca dimensión de los senderos de Bagdad-
el Imperio va buscando envuelto en tempestad
de hongos abismales, el mito fantasmal de los Jihads;

las horas cortas son para reparar tan infernal locura;
las noches, lecho enorme para orgía de cañones,
bacanal de fieras copulando con fatídica premura.

II

Partieron ya las naves de esperanza por la ruta
inexorable de otro ocaso; bebiendo van en agotado vaso
la uva aquella de la Paz en lontananza.

Llegada es la hora del Todo o de la Nada- la nave humana que viajara rutas tantas graves,
cargada va de muchas penas y pocas alegrías,
de paz esquiva y tormentosa calma.

Viajeros somos, caminantes
de la noche bagdadiana; en brazos vamos
de fiero bacanal guerrero -juventud alada,  

nuestros hijos van al azar de las  mareas-

en las regiones negras espera la feroz tarea
de sembrar la Muerte para alcanzar la Vida.

Joseph Berolo Copyright [C] 2003 IRAK

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

Pseudónimo: Ave Viajera
-1934, Bogotá, Colombia
- Escritor Director Editor Revista Literaria Virtual aveviajera.org dedicada a unir los poetas del mundo
Libros Publicados. Entre otros
Ave Viajera, Poemario, México 1970
Imágenes. Crónicas del Regreso Bogotá, 1975
Desvelos al Amanecer de un nuevo día .New York, 2001
Por las Venas Abiertas de Colombia, Bogotá 2002
La eterna Fundación de Bogotá, 2004 Crónicas de Antaño
Novela, cuento, y Poesía Colección: 10 Años de Poesía Virtual publicada.

Novela histórica  LOS FANTASMAS DEL TEQUENDAMA  2008

 Las Cosas  Simples de la Vida,  2020
Publicado en revistas literarias de Chile, Argentina, España, EE.UU, México
Poeta Bilingüe Publicado extensamente en www.poetry.com  USA

 www.Google.com BEROLO en la literatura mundial 

 


LOS GRANDES PLACERES DE LA VIDA, Lola Benítez Molina, Málaga, España

 








LOS GRANDES PLACERES DE LA VIDA

 

 Sonidos de violines ensalzan al espíritu hasta alcanzar lo sublime. Amor nocturno por los Palacios de Aranjuez, Fontana de Trevi majestuosa, batuta de sentimientos que debilitan a la melancolía y que anidan en el embrujo del despertar de la primavera con amapolas en su creciente fulgor, suaves fragancias de perfumes que despiertan los sentidos a veces marchitos, sueños que alimentan el alma, juego de fagots, violonchelos en dulces atardeceres… son los grandes placeres de la vida: una sonrisa inesperada que te abre su corazón.

           

No me abandones en las horas de desdicha, que el jardín que abonamos florece con savia creciente y, aunque me pierda en esas noches oscuras, al despertar hallaré de nuevo el placer de compartir lo bello de cuanto se nos ofrece. Acompañada de Andrea Bocelli con su cantar a Granada o de Charles Aznavour en un paseo en góndola por Venecia, mi espíritu saborea el instante de lo prohibido, de lo que pudo ser y será. El corazón se engrandece de dicha y en mi interior nace un manantial, que fluye, por cada poro de mi piel, cascadas de aguas cristalinas sin que nada ni nadie las enturbie. Es el éxtasis que abre los intrincados caminos de la vida. El tiempo dejó de correr, respira sutil, y el sueño de una noche de verano alcanza la eternidad.

           

¡Qué más se puede pedir en ese juego de la vida! Ya no hay tormentas. Es el nuevo resurgir. Ese resurgir, valga la redundancia, es el que muestran las sempiternas melodías de Bach, Debussy y un largo etcétera, o, el olor del lienzo recién pintado. Es el arte en estado puro.

           

Hay una frase del político, escritor, periodista, filósofo y poeta cubano José Martí que viene a colación: “La felicidad existe en la Tierra; y se la conquista con el ejercicio prudente de la razón, el conocimiento de la armonía del Universo, y la práctica de la generosidad”, o una del escultor francés Auguste Rodin: “El arte es el placer de un espíritu, que penetra en la naturaleza y descubre que también ésta tiene alma”.

           

Siempre se ha dicho que es en la congoja cuando el hombre puede descubrir lo mejor de él, pues el dolor, a veces, es el motor que impulsa a las mentes creativas: una forma de subsistencia o de evasión, y es en ese preciso instante donde se halla el placer de la creación.

 

 ©LOLA BENÍTEZ MOLINA, poeta y escritora española

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 

 


RECUERDO, Jaime Vélez Ramírez, Medellín, Colombia

 








RECUERDO

 

Recuerdo… eran tres ancianas

 cuya antigua casa solitaria y triste,

 mudo testigo de hechos, confesiones y secretos

 que ningún notario guarda en sus archivos;

 esperaba en silencio, esperaba sombría

 de las viejecitas el último día.

 

Pasaron los años, las viejas murieron,

 tan sólo la casa quedó de recuerdo…

 pero no es la misma que vimos antaño,

 ha cambiado todo, todo es hoy moderno,

 coquetas muchachas con los novios charlan,

 mientras que las viejas en la tumba callan.

 

AGOSTO 17  DE 1953

 

©JAIME VÉLEZ RAMÍRZ, poeta y escritor colombiano

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA.

 

 

 


FITO: SONETERO TIMBEADOR, César Tamborini Duca, León, España

 









FITO: SONETERO TIMBEADOR

  

(para Rodolfo Leiro. 7-VII-11)

 

Se ayuntaron en la timba de la vida

cada uno orejeando sus cartones

Picabea, que timbeaba con matones,

don Rodolfo, soneteando de escondida.

 

Cuando Leiro propició el encontronazo,

Picabea, habitual de “Las Palmeras”

a pesar de palpitar en las gateras

de Palermo, lo inició en el escolazo.

 

Minga suerte reculando en el tugurio,

sin más chance que ese “macho” solitario

compadreando con dos cuatros de ladero;

 

ya mufado, no le cabe en el balero

que hasta el truco lo acollare en mishiadura,

y lo junen como otario… o caradura.

 

©CÉSAR TAMBORINI DUCA, poeta y escritor argentino

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 


PRELUDIO OTOÑAL, Liana Friedrich, Santa Fe, Argentina

 









PRELUDIO OTOÑAL


Aún la lluvia se hospeda

en las ventanas...

Y el humo del tiempo

inunda los rincones

con máscaras de olvido

Desolados boyamos

por bahías  de recuerdos,

para desbrozar el misterio

de los Ángeles muertos.

Un sol mezquino

apenas  exhuma las tinieblas ,

al izar jirones herrumbrados

en los árboles muertos.

Entonces, enero,

cansado de girar ausencias,

Rezonga vagas melodías

para despedir tardíos soles

y aletargar las pulsaciones

al calor de dorados sahumerios.


© LIANA FRIEDRICH, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

 


Capeando el temporal, Salomé Moltó, Alcoy, Alicante, España

 








Capeando el temporal

 

 

- A ver: “Ya con la fe perdida voy recorriendo del mundo el retortero /

viendo que son iguales al primero / los últimos errores de la vida.

- ¡Ah sí, Campoamor!

- Acertada. Ahora veamos este poema de quien es. Te toca a ti Marita

“Hasta que el pueblo no las canta, / las coplas, coplas no son. / Y cuando

las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor. / Procura tú que tus coplas

vayan al pueblo a parar, / aunque dejen de ser tuyas / para ser de los

demás. / Que al volcar tu corazón en el alma popular / lo que se pierde

de fama, / se gana de eternidad.

- Pues... no sé.

- ¡Yo sí, yo sí! Antonio Machado.

- Acertada. Venga Pedro, ahora tú, anímate a ver si aciertas. Y no te

preocupes, tan pronto deje de nevar iremos a dar un paseo y a pisar la

nieve.

“Siempre habrá nieve altanera / que cubra el monte de armiño/ Y agua

humilde que trabaje, en la presa del molino / / Y siempre habrá un sol

también / un sol verdugo y amigo / Que trueque en llanto la nieve/ Y en

nube el agua del rio”.

- Pues no tengo ni idea. ¿No podemos salir ya profe?

- Pues no. Ese poema tan hermoso es de León Felipe. Es menos conocido

que los otros, pero de un gran valor.

- Ya veo, pero nos lo está poniendo difícil.

- A ver éste, sólo una estrofa “Y yo me la llevé al río creyendo que era

mozuela, pero tenía marío”.

- ¡Ah, ese sí! Federico García Lorca.

- Sí, por cierto asesinado en los primeros días del levantamiento fascista

previo a la guerra civil.

- Bueno, y éste “Bendita sea la gente / que no admite ataduras. / Bendita

la gente dura / que no se deja ensillar / ni toma gusto al pan amasado en

servidumbre. / Bendito sea el que alumbre de nuevo la Libertad”

- ¡Vaya silencio! Ya veo que nadie lo sabe.

 - No sabemos el nombre del autor, pero es de un país de América ¿Cuál?

-¡Brasil!

- Pues no, Argentina.

- Vaya, a los argentinos les da por la literatura.

- Pues sí, veamos pequeños trozos de autores argentinos: “Ese nervio

secreto que impele/con tu pecho herido, desgarrado/como un verbo rima

engarzado/ y es más pulso tal vez cuando os duele” Aquí tenemos a R.

Leiro.

- “Sentado bajo el árbol / te veo pasar/ Me da tanta pena ver cómo vas:

/A veces apurado, otras, lento y calmo/ Mido tu angustia con la mía”...

Aquí Pannone.

- “Mañana no sabemos si la guerra /Olvidando firmas y tratados/Volverá

entre llantos y miserias /Invadiendo derechos amparados”... Y Elsa Solís

(Nalo).

-”No oculto la verdad /no me hagas de modestia /No finjo que escribo

para mí misma/Soy una ególatra poeta y exijo mi derecho/a la soledad

perpetua”. Y por ultimar a Teresinka Pereira.

- En fin, ¡hay tantos!

- Sí, ya, pero ha dejado de nevar

- Buenos chavales, nos vamos de excursión. Aunque podríamos en el

paseo...

- Deje, deje profe, vamos a ver los hurones, las liebres y demás. A lo

mejor vemos algún que otro jabalí. 

 

                                                                                                                

©SALOMÉ MOLTÓ, poeta y escritora

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA

           

 

 


sábado, 9 de enero de 2021

SONETOS CON OMISIÓN DE VOCALES, Aníbal de Antón, (San Pedro, 6 de julio de 1922 - San Pedro, 23 de enero de 1990) , Argentina

 












SONETOS CON OMISIÓN DE VOCALES

 

Soneto sin A de Amor

Eso que dicen que es licor divino

y delirio febril de los sentidos;

violín de luz y ensueño en los oídos,

cielo en los ojos, beso del destino.

 

Golpe de luz y viento en torbellino,

se hiere con dolores bienqueridos;

él vive del retorno en los olvidos

bebiéndose el recuerdo como un vino.

 

Eso, que surge de dos ojos tiernos,

y es como dulce lumbre en los inviernos

su bendición de peligroso fuego;

 

de eso --con sed de sol y de infinito—

que se robó mi fe, yo no reniego

¡perdido infierno, Lucifer bendito!

 

Soneto sin E de Esperanza

La vida, amarga copa almibarada,

(dádiva corolada por la usura)

nos otorga la luz, y una figura

por risas y por llantos animada.

 

Sombra fugaz, mostrando iluminada

una faz clara tras la faz oscura,

disfraza con la flor la pinchadura,

y al dolor con dichosa mascarada.

 

Voz cariñosa, con amor nos nombra

y al sufrir nos impulsa, y a la sombra

final, cuando por luz aún clamamos...

 

Vivir, soñar, amar... ¡cuán poca cosa!

la vida arrastra todo hacia la fosa,

¡no sabrá jamás cuánto la amamos!

 

 Soneto sin I de Ilusión

Ausente luz del ángel que ha volado;

perfume muerto de apagada rosa;

y un pájaro de otoño que reposa

en árbol que fue alondra y ha callado.

 

Rara luna que sube del pasado;

antaño llama azul, huella ardorosa

en la frente, y ahora, extraña prosa

su verso todo herrumbre y enterrado.

 

La rama de la frente alza, desnuda,

su soledad, ante la tarde muda,

no hay gorjeos en ella, no hay aromas.

 

Anochece, en un valle que está yerto;

un ocaso con fuga de palomas,

y un corazón que late y dobla a muerto.

 

 Soneto sin O de Olvido

En mí, siempre, un zaguán y una ventana,

y una niña mendiga que pedía;

y en mí, una lluvia y su impiedad que hería

la angelical carita ya de anciana.

 

Siempre en mí, aquella música lejana

que escuché una nublada tarde fría;

y un barrilete azul, (ala que unía

el azul a mi azul edad temprana).

 

En mí, siempre, mi madre. Viva y muerta

su imagen en la casa ya desierta;

y una pared y luz de madreselva;

 

y un sauce, trémula garúa verde;

y esta alma, sin edad, para que vuelva

cualquier querida ausencia que recuerde.

 

Soneto sin U de Último

Joya otoñal, adorna ya el sendero

la hoja dorada y de alto verde otrora,

y esta canción sin voz, y ayer sonora,

ya es ala de silencio cancionero.

 

No es símbolo del verso postrimero

el verso dicho débilmente ahora,

esa pared de sombra aterradora

no señala el final del derrotero.

 

Dormirán (sin soñar) la eterna calma

el pájaro invisible de mi alma,

mi yerto corazón, mi frente fría;

 

y entre polvo y silencio, en haz sonoro

los versos vivos, como alado coro,

sobre mi noche cantarán un día.

 

©ANIBAL de ANTÓN, poeta y escritor argentino

(San Pedro6 de julio de 1922 - San Pedro23 de enero de 1990

 

De su libro “ODA FINAL A CARLITOS” – Torres Agüero Editor – Bs. As.  1993 – con prólogo de Luis Alposta.